Осколки разбитого счастья

Я набрала номер мужа.

– Да, Инн? – голос Андрея был, как обычно спокойным и размеренным.

– Где ты?

– На объекте. А что?

– Просто спросила. Во сколько тебя ждать домой сегодня?

– Не знаю. Проблемы с подрядчиками. Может, задержусь.

– Хорошо. До вечера.

Я отключилась, глядя на телефон. Врёт. Так легко, так естественно. Интересно, давно ли это длится? И почему я ничего не замечала?

«Потому что не хотела замечать, – подсказал внутренний голос. – Потому что тебе было удобно. Стабильность, привычка, отсутствие перемен». Но я должна знать наверняка. Может, Ольга ошиблась, перепутала его с кем-то. Не верю, что мой тихоня способен на роман.

Я отложила телефон и решилась. Мне нужна правда. Не слухи, не домыслы, а факты.

Набрала внутренний номер Павла Игоревича:

– Павел Игоревич, это Инна Михайловна. У меня семейные обстоятельства. Можно взять один за свой счёт?

– Конечно, Инна Михайловна. Что-то серьёзное?

– Нет, просто нужно решить кое-какие вопросы. Я передам дела Марине.

– Хорошо. Надеюсь, всё наладится.

Если бы он знал…

Вечером я вела себя как обычно. Готовила ужин, проверяла уроки у Лизы, обсуждала с Андреем бытовые мелочи. Он пришёл в девять, сославшись на проблемы с проектом.

– Устал? – спросила я, наблюдая, как он ест.

– Жутко. Эти подрядчики меня доконают.

Я смотрела на него внимательно. Тот же Андрей. Уставший, слегка раздражённый, жующий котлету и листающий новости в телефоне. Никаких следов помады, чужого парфюма, виноватого взгляда. Профессионал.

Глава 9

Утром я сделала вид, что иду на работу. Поцеловала Андрея в щёку – он даже не оторвался от завтрака, – обняла Лизу и вышла. Но вместо офиса поехала в кофейню с видом на нашу парковку. Заказала капучино, села у окна и стала ждать. Ольга вчера намекнула, что видела Андрея с какой-то блондинкой, и её слова не давали мне покоя.

В 8:45 Андрей вышел из подъезда. Всё как обычно: потёртый портфель, осенняя куртка, знакомая сутулость. Он сел в свою «Камри» и выехал со двора.

Я допила кофе и поспешила к машине. Хорошо, что в Москве пробки – не потеряю его из виду.

Первая половина дня тянулась тоскливо. Андрей действительно поехал на работу. Я сидела в машине напротив его офиса, слушала аудиокнигу и чувствовала себя глупо. Может, Ольга ошиблась? Может, я зря взяла выходной, чтобы следить за мужем?

Но в час дня он вышел. Не один. Рядом шла девушка – молодая, стройная, в узкой юбке и на каблуках. Блондинка. Они оживлённо болтали, она смеялась, поправляя волосы, а он смотрел на неё так, как давно не смотрел на меня.

Сердце сжалось, будто в тисках, но я не отвела взгляд. Они сели в его машину. Я завела мотор и поехала следом.

Они остановились у ресторана «Марио» в тихом переулке, где Андрей, видимо, чувствовал себя в безопасности. Я припарковалась через дорогу, притворяясь, что говорю по телефону. Через витрину было видно, как он помог ей снять пальто – жест, которого я не видела от него годами. Они заказали вино. Андрей что-то рассказывал, оживлённо жестикулируя, а она слушала, чуть склонив голову, с улыбкой, от которой у меня пересохло в горле.

А потом он взял её за руку. Погладил пальцы. Она наклонилась ближе, и они поцеловались – долго, медленно, будто весь мир исчез.

Я сидела в машине, глядя на них, и ждала боли, ревности, ярости – чего угодно. Но внутри была пустота и странное облегчение.

«Вот оно, – подумала я, глядя на мужа, целующего другую женщину. – Мы оба ищем жизнь на стороне. Только он оказался смелее».

Я завела машину и уехала. Больше не было смысла следить. Ответы на все вопросы я получила.

Дома я на автомате убралась, приготовила обед. Села за кухонный стол с чашкой чая и попыталась разобраться в своих чувствах.

Злость? Нет. Как я могу злиться, если сама вчера ужинала с Владимиром? Если сама мечтаю о чужих объятиях, украдкой перечитывая его сообщения?