Хрононавт. Игра с песочными часами

Артём открыл глаза. Он стоял. В подвале. Установка гудела. Мониторы показывали данные. На нем была… другая рубашка? Более свежая. И… он не чувствовал той адской усталости, что грызла его минуту назад. Наоборот, он был бодр. Слишком бодр. И голоден.

Он огляделся. Все было знакомо, но… детали. На столе стояла кружка с кофе, еще теплая. Рядом – недоеденный бутерброд. Он ненавидел бутерброды с колбасой. А этот… он его ел? Он посмотрел на свои руки. Никаких светящихся точек. Никакого покалывания. Но чувство дезориентации было оглушительным. Где запись в блокноте? Он подошел к столу. Блокнот лежал открытым. На странице – его аккуратные записи вчерашних расчетов. Никакого панического предупреждения. Только дата – сегодняшнее число. И время на компьютере…

11:29.

Артём замер, как вкопанный. Его мозг отчаянно пытался сопоставить факты. Он отключил установку (или пытался?) в районе 11:55. Сейчас 11:29. Он… вернулся назад? На 26 минут? Это было… перемещение во времени? Настоящее? Но как? Почему? И почему всего на 26 минут?

Он схватился за голову. Мысли путались. Главный вопрос: что он сделал? Или сделает? В этом… прошлом? Он же сейчас здесь, в 11:29, а его «будущее» Я, которое вот-вот должно испытать этот кошмарный прыжок, уже где-то здесь? Или нет? Парадокс!

«Время не любит насилия».

Мысль пронеслась снова, яснее. Это был голос? Или просто интуиция? Предупреждение?

Артём почувствовал холодный пот. Он знал, что должно случиться. Примерно через 26 минут его попытка выключить установку после включения (которое он еще не совершал в этом… временном отрезке?) вызовет тот кошмарный прыжок. Или… что-то еще? Он посмотрел на установку. Она была выключена. В 11:29 утра он обычно еще не включал ее, предпочитая сначала разобраться с данными и кофе.

Он должен был предотвратить это. Предотвратить самому себе включение установки? Но как? Если он не включит ее, то не будет того скачка магнитного поля, не будет попытки выключить… не будет прыжка. Но тогда… как он окажется здесь? В этом прошлом? Замкнутый круг. Парадокс дедушки во всей красе, только со своим собственным участием.

Артём зашагал по подвалу, чувствуя, как паника сжимает горло. Он не мог думать. Он должен был видеть. Убедиться, что его «будущее» Я здесь. И… остановить его? Но как остановить самого себя? Предупредить? Но он же не поверит! Он сам себе не поверил бы!

Он посмотрел на блокнот. На чистую страницу. Гелевая ручка лежала рядом. Он никогда не пользовался ею… до сегодняшнего дня? До того момента, когда его «будущее» Я оставило предупреждение, которое он нашел в своем «настоящем»?

Рука дрожала. Он схватил ненавистную гелевую ручку. Его «будущее» Я оставило сообщение. Значит, он должен сделать то же самое. Чтобы замкнуть петлю? Чтобы предупредить? Чтобы… спасти себя от этого ужаса падения? Но что написать? Правду? «Артем, не включай установку в 11:50, а то тебя выбросит на 26 минут назад, и ты будешь тут сидеть как идиот и писать эту записку»? Он сойдет с ума на месте!

Он писал быстро, нервно, крупными буквами, почти не думая, повинуясь инстинкту и смутной памяти о той записи, которую видел:

«НЕ ВКЛЮЧАЙ УСТАНОВКУ. 14:30. ПРОВЕРЬ ДАТЧИК Т-578. ОШИБКА КАЛИБРОВКИ. А.В.»

Он поставил дату. Отшвырнул ручку, как раскаленный уголь. Теперь он понял. Он был автором этой записки. В этом безумном временном витке. Но почему 14:30? Он просто скопировал то, что видел. Может, это было важно? Или просто ошибка?

Время шло. 11:35… 11:40… Артём чувствовал себя загнанным зверем. Он спрятался за высоким стеллажом с коробками, откуда был виден вход и основная часть лаборатории, включая его рабочий стол и установку. Он должен был увидеть. Увидеть себя. Доказать, что он не безумен.

11:45. Наверху, за дверью подвала, послышались шаги. Знакомые шаги. Его собственные. Ключ щелкнул в замке. Дверь открылась.

Артём Волков – тот, который только что вошел – выглядел усталым, но сосредоточенным. В руках он нес папку с бумагами и пакет из буфета. Он прошел к своему столу, поставил пакет, взглянул на монитор, потянулся к чашке с кофе. Все как обычно. Все как должно было быть.

Артём-наблюдатель, спрятавшийся за стеллажом, затаил дыхание. Его сердце колотилось так громко, что, казалось, должно было выдать его. Он видел себя со стороны. Видел морщины усталости вокруг глаз, знакомую манеру потирать переносицу. Это был он. Настоящий. Или… прошлый?

Вошедший Артём отпил кофе, поморщился (он остыл), открыл пакет. Достал… бутерброд с колбасой. И начал есть. Спрятавшийся Артём с отвращением поморщился. Он действительно ненавидел эти бутерброды.

11:50. Вошедший Артём закончил с бутербродом, вытер руки, подошел к установке. Взялся за главный тумблер питания лазерной системы.

Сейчас! – подумал спрятавшийся Артём, сжимая кулаки. Он включит!

И тут взгляд вошедшего Артёма упал на блокнот. На открытую страницу с только что написанным предупреждением. Он нахмурился, подошел ближе, прочитал. Спрятавшийся Артём видел, как его двойник бледнеет. Как его глаза расширяются от непонимания и… страха. Двойник схватил блокнот, посмотрел на дату, провел пальцем по буквам. Его губы шевельнулись: «Что за…?»

Поверь! – мысленно кричал спрятавшийся Артём. Не включай! Это ловушка!

Двойник посмотрел на установку. На тумблер. Его лицо отражало внутреннюю борьбу: скепсис ученого против леденящего душу предчувствия. Он медленно опустил руку. Не стал включать! Он поверил записке! Или испугался ее?

Облегчение, сладкое и головокружительное, волной накатило на спрятавшегося Артёма. Он сделал это! Предупредил! Парадокс предотвращен! Его двойник не включит установку, значит, не будет скачка магнитного поля, не будет попытки выключить, не будет прыжка назад! Петля разорвана!

Но в этот момент его собственный смартфон в кармане… завибрировал. Громко. Навязчиво. В гробовой тишине подвала звук был оглушительным, как выстрел.

Вошедший Артём резко обернулся в сторону стеллажа. Его глаза, еще секунду назад растерянные, теперь загорелись подозрением, а затем – чистым ужасом, когда он увидел фигуру, выглядывающую из-за коробок. Свою собственную фигуру.

«Кто… кто ты?!» – хрипло выдохнул двойник, отступая к столу, хватаясь за тяжелую металлическую линейку.

Спрятавшийся Артём окаменел. Он не думал о телефоне! Идиот! Телефон был настроен на вибрацию, и время… сейчас как раз примерно 14:30! Тот самый звонок в будущее на номер Леры, который он видел в журнале! Звонок, который его «прошлое» Я еще не совершал! Звонил он, спрятавшийся! Его собственный телефон в этом временном отрезке! Хотя сейчас звонили то мне! Совсем все запуталось. Но об этом сейчас некогда было размышлять.

«Я…» – начал он, выходя из-за стеллажа, поднимая руки, пытаясь показать, что не опасен. Но вид самого себя, такого же, но с другим выражением лица – испуганным, агрессивным – был настолько сюрреалистичен, что слова застряли в горле.

«Ты… ты…» – двойник тыкал в него линейкой, как шпагой. Его взгляд скользнул по одежде спрятавшегося Артёма, по его лицу, ища отличия. И нашел. Спрятавшийся Артём был бледнее, его глаза были шире, диче, а на рукаве рубашки, у запястья, виднелось странное, едва заметное светящееся пятнышко, как прилипшая светящаяся пыль. «Ты не я! Ты… кто ты?! Из «Хроносферы»?!»

Имя организации, вырвавшееся из уст его двойника, ударило спрятавшегося Артёма как обухом. Так он знал о них? Или просто догадывался, как и он сам? Но сейчас было не до этого.

«Послушай! – закричал спрятавшийся Артём, отступая. – Я – это ты! Из будущего! Точнее, из… через несколько минут! Не включай установку! Это… это ловушка! Ты прыгнешь назад!»

«Бред!» – прошипел двойник, делая шаг вперед. Линейка в его руке дрожала. «Что ты сделал с блокнотом? Как ты сюда пробрался? Говори!»

Внезапно свет в подвале снова погас. Не полностью, а как бы померк, стал тусклым, желтоватым. Мониторы погасли. Но установка… установка была выключена! Она не должна была реагировать! Но в центре комнаты, в воздухе, над пустой камерой, начало формироваться знакомое радужное мерцание. Маленькое, но неуклонно растущее.

Оба Артёма замерли, глядя на него. Страх на лице двойника сменился ошеломленным ужасом. Он видел это. Видел невозможное.

«Вот видишь?!» – крикнул спрятавшийся Артём. «Это оно! Артефакт! Песочные Часы! Оно здесь! Оно везде!»

Радужное пятно пульсировало, росло. Низкий гул, едва слышный, начал заполнять подвал. Артём-наблюдатель почувствовал знакомое покалывание в запястье. Светящиеся точки под кожей снова проступили, ярче. Он понял. Его присутствие здесь, в прошлом, с частицами «песка времени» в теле, само по себе было аномалией. Оно притягивало артефакт. Или провоцировало его проявление. Время «болело» в этом месте.

«Уходи!» – закричал он своему двойнику. «Беги! Пока не поз…»

Он не договорил. Ощущение падения накрыло его снова. Не такое резкое, как в первый раз, но столь же неотвратимое. Его вырывало отсюда. Обратно? В его «настоящее»? Или куда-то еще? Радужное пятно передернулось, и луч мерцающего света брызнул в его сторону.

«Нет!» – услышал он крик своего двойника, но голос звучал уже издалека, как из-под толщи воды.

Падение. Гул. Давление. Мелькание образов: испуганное лицо двойника, радужное пятно, блокнот, кружка МФТИ…

Щелчок.

Артём стоял в подвале. Установка была выключена. Мониторы показывали заставки. На столе стояла кружка с холодным кофе. Время на компьютере…

14:31.

Он был дома. В своем времени? Или в новом? Он оглядел себя. Та же рубашка, что была до первого прыжка. Никаких светящихся точек на руке. Но в кармане… смартфон. Он дрожащей рукой достал его. Открыл журнал вызовов. Исходящий звонок на номер Леры… сегодня, 14:22. Тот самый. А рядом… входящий звонок. Сегодня, 14:30. От «Квант-Сервис». Поставщик. Звонил, когда он… когда его двойник был в подвале?

Артём подошел к столу. Блокнот лежал открытым. На странице – крупные, нервные буквы гелевой ручкой:

«НЕ ВКЛЮЧАЙ УСТАНОВКУ. 14:30. ПРОВЕРЬ ДАТЧИК Т-578. ОШИБКА КАЛИБРОВКИ. А.В.»

Его собственная записка. Из прошлого. Которую он написал, чтобы предупредить себя. Которая спасла его двойника от прыжка… но не спасла его самого от второго прыжка обратно.

Он поднял взгляд на пустую камеру установки. Потом на свою руку. Ничего. Но он знал. Песок времени был в нем. Где-то глубоко. Он был частью этого теперь. Хрононавтом. Игроком в игру, правила которой он не понимал.

Он предотвратил парадокс? Или создал новый? Его двойник там, в 11:30, видел его. Видел артефакт. Что он будет делать теперь? И главное… где сейчас Песочные Часы? И как ему, Артёму, научиться контролировать прыжки, а не быть игрушкой временных волн?

Он подошел к раковине, плеснул ледяной воды в лицо. Капли стекали по щекам. Вода была реальной. Холод – реальным. И страх – тоже.

Первое путешествие во времени состоялось. Оно было хаотичным, болезненным и породило больше вопросов, чем ответов. Но одно Артём понял абсолютно точно: время не было линейным. Оно было живым, опасным и играло с ним. А он только что сделал первый шаг в эту игру. Добровольно или нет – уже не имело значения.

И где-то в этой запутанной паутине времен, возможно, все еще ждала его сестра. Лера. Теперь у него появился способ ее найти. Страшный, непредсказуемый, но способ. Цена была ясна: его рассудок, а может, и сама реальность. Но назад пути не было.

Он посмотрел на свои пустые руки. Они дрожали. Но уже не только от страха. От предвкушения. От начала охоты.

Глава 3. Тень сестры

Тишина подвала после второго прыжка казалась уже не гнетущей, а обманчивой. Как затишье перед бурей, которая бушует не в пространстве, а в самом времени. Артём стоял, опираясь о холодный металл серверной стойки, и пытался унять дрожь в руках. Не от холода. От адреналина, страха и… странного, нарастающего возбуждения. Он путешествовал во времени. Это было необъяснимо, опасно до умопомрачения, но – факт. Записка в блокноте, звонок в журнале – неопровержимые улики в деле против здравого смысла.

Он посмотрел на свою левую руку, на запястье. Никаких светящихся точек сейчас не было. Кожа была чистой, обычной. Но он чувствовал их. Глубоко под кожей, как крошечные занозы времени, излучающие едва уловимое тепло или холод – он не мог определить. И ощущение неустойчивости не покидало. Земля под ногами казалась зыбкой, как палуба корабля в слабый шторм. Он был якорем, зацепленным за настоящий момент лишь волей случая и, возможно, этими микроскопическими частицами артефакта.

Песочные Часы. Где они теперь? Витают в пустоте между мгновениями? Или притянулись к другому "аномальному" месту, к другому потенциальному… Хрононавту? Мысль о том, что таких, как он, может быть больше, вызвала новый приступ холодного пота. И снова всплыло название: Хроносфера. Его двойник в прошлом выкрикнул его с ненавистью и страхом. Как он узнал? Догадался? Или… у него были свои причины подозревать эту организацию?

Лера. Все всегда возвращалось к Лере. Ее исчезновение пять лет назад было черной дырой, затянувшей свет его жизни. Именно оно подтолкнуло его к этим безумным исследованиям времени, к попытке найти лазейку в законах физики, чтобы вернуть сестру или хотя бы узнать правду. Теперь у него появился ключ. Опасный, непредсказуемый, но ключ. И странная записка, найденная в архиве… «Хроносфера».

Артём глубоко вдохнул, пытаясь собраться. Паника не помощник. Нужен метод. Нужны данные. Он подошел к своему рабочему столу, отодвинул кружку с холодным кофе. Его взгляд упал на фотографию, примагниченную к стойке. Сочи. Смеющаяся Лера. Яркое солнце, синее море. Казалось, этот момент был вырван из времени и запечатан здесь, в пыльном подвале, как напоминание о том, что потеряно.

Он снял фотографию, осторожно, будто боялся повредить хрупкую бумажную память. На обратной стороне, его же рукой, было написано: «Сочи, 15 июля 2020. Последнее лето…» Последнее лето перед исчезновением. Осенью того же года ее не стало. Вернее, она перестала быть здесь.

Артём сел, положил фотографию перед собой. Он закрыл глаза, позволив волне воспоминаний накрыть его. Не для того, чтобы страдать. Для того, чтобы искать зацепки. То, что он мог упустить тогда, поглощенный горем и беспомощностью.

Пять лет назад. Октябрь 2020.

Дождь. Мелкий, настырный, превращающий вечерние огни Москвы в размытые желтые пятна. Артём стоял под навесом кафе «Лира» на Чистопрудном бульваре и тушил уже третью сигарету. Он не курил годами, но сейчас нервы были на пределе. Лера опаздывала. На целый час. Она никогда не опаздывала так сильно, не предупредив. Ее телефон был недоступен.

Они договорились встретиться здесь в семь, чтобы обсудить… ее работу. Лера тогда устроилась стажером в небольшой, но амбициозный культурно-исторический фонд «Палимпсест». Она была в восторге – фонд занимался редкими архивными находками, организацией экспедиций, казалось, ей светила интересная карьера историка-исследователя. Но последние пару недель она казалась Артёму странной. Взвинченной. Говорила что-то о «слишком большом проекте», о «непонятных требованиях», о том, что ей «кажется, за ней следят». Артём отмахивался, списывая на стресс новой работы и ее врожденную мнительность. Лера всегда была чувствительной, легко увлекающейся и столь же легко пугающейся.

В восемь он не выдержал и позвонил в «Палимпсест». Секретарь, усталым голосом, сообщила, что Лера Волкова ушла с работы около шести, сказав, что спешит на встречу. Больше ее никто не видел.

В девять он был в отделении полиции. Дежурный лейтенант, явно не разделявший его паники, завел карточку. «Молодая девушка, могла задержаться с друзьями, телефон сел…» Артём настаивал: «С ней что-то не так! Она говорила о слежке!» Лейтенант вздохнул, пообещал «принять меры», но в его глазах читалось привычное «перебесится, найдется».

Она не нашлась. Ни на следующий день, ни через неделю. Расследование буксовало. Камеры наблюдения у кафе показали: Лера подошла к столику на летней веранде (несмотря на дождь, веранда была под навесом), села, заказала капучино. Ждала. Потом встала, огляделась, будто кого-то ищет. Сделала шаг от стола… и тут запись на несколько секунд превратилась в «снег». Когда изображение восстановилось, Леры не было. На асфальте возле ее стула лежала разбитая кофейная чашка. Как будто она просто… испарилась. Или ее вырвали из реальности. Свидетелей не нашлось – вечер был промозглый, народу мало, и никто не обратил внимания на девушку у кафе.

«Палимпсест» оказался чистой воды ширмой. Офис – съемная контора на неделю. Документы – поддельные. Люди, с которыми работала Лера, – призраки. Фонд исчез так же бесследно, как и его стажер. Единственная зацепка – слова Леры о «большом проекте», связанном с какими-то «архивными артефактами Сибири» и «частным заказчиком». И ее страх.

Артём бросил все силы на поиски. Нанял частного детектива, рылся в архивах, связанных с Сибирью, шарил по темным форумам в поисках слухов о странных исчезновениях или секретных организациях. Упирался в стену. Детектив развел руками: «Следов нет, Артём Игоревич. Как в воду канула». Деньги уходили, надежда таяла. Оставалась только пустота и чувство вины. Он не защитил сестру. Не поверил ей вовремя.

Артём открыл глаза. Картина кафе «Лира» в дождь, разбитая чашка, ощущение ледяного бессилия – все было так же остро, как в тот день. Он сглотнул ком в горле. Теперь, с новым знанием, старые факты обретали зловещий смысл. «Архивные артефакты Сибири»… «Частный заказчик»… «Хроносфера»? Исчезновение без следа, искажение записи камеры… Это было слишком похоже на его собственный опыт с Песочными Часами! Неужели Лера столкнулась с чем-то подобным? Или… ее убрали те, кто охотится за такими артефактами?

Он резко встал, зашагал по подвалу. Нужно было пересмотреть все, что у него было. Все записи, все бумаги, связанные с расследованием исчезновения Леры. Он хранил их в старом сейфе под столом, заваленном приборами.

Сейф открылся со скрипом. Внутри лежала папка с надписью «Лера. Дело». Артём достал ее, сел на пол, прислонившись к стене, и начал листать. Отчеты детектива (краткие и бесполезные), распечатки переписок Леры из соцсетей (ничего подозрительного), копии заявлений в полицию, справка о закрытии «Палимпсеста»… Сухие, безжизненные документы. Он перебирал их, вглядываясь в каждую строчку, ища то, что могло ускользнуть раньше.

И нашел. Не в официальных бумагах. На дне папки лежала маленькая, потрепанная записная книжка в мягком черном переплете. Дневник Леры. Он нашел его через месяц после исчезновения, спрятанным под матрасом на ее съемной квартире. Полиция его просматривала, но ничего криминального не нашла – обычные девичьи мысли, стихи, зарисовки планов. Артём тогда не смог его читать – боль была слишком свежа. Просто убрал в папку как память.

Сейчас он взял дневник дрожащими руками. Кожа на его запястье снова заныла, защемила – частицы песка отозвались на его волнение. Он открыл первую страницу. Милые глупости, переживания из-за учебы, восторги от первой любви… Он листал, пропуская знакомые страницы, приближаясь к последним записям. К осени 2020 года.

«…Фонд «Палимпсест» – это просто сказка! Мне доверили работу с настоящими документами XIX века из частной коллекции. Письма ссыльных, дневники золотоискателей… Чувствую себя Шампольоном, расшифровывающим тайны!»

«…Странный разговор сегодня с Марком (мой куратор в фонде). Спросил, не боюсь ли я «непознанного» и «артефактов с тяжелой энергетикой». Сказал, что скоро мне предстоит работать с одной очень особой вещью, привезенной из-под Красноярска. Что-то связанное со старинными культами и «искажениями реальности». Смешно, конечно, но он говорил так серьезно…»

«…Чувствую себя паршиво. После вчерашнего сеанса с этими «сибирскими артефактами» – набором каких-то ритуальных бляшек и обломком камня с вырезанными знаками – у меня дико болела голова. А ночью… приснился кошмар. Будто я падаю в черную яму, а вокруг какие-то тени шепчутся. Проснулась вся в холодном поту. Марк сегодня спрашивал о самочувствии. Сказал, что это нормально, «энергетика артефактов очищается через сновидения». Бред какой-то. Но платят хорошо…»

«…Что-то не так. Сегодня заметила, что за мной от работы шла серая «Тойота». Два квартала. Потом исчезла. Сказала Марку. Он помрачнел, сказал: «Это они. Будь осторожна, Лера. Никому не говори о проекте». Кто «они»?! Я испугалась по-настоящему. Позвонила Артёму, договорилась встретиться завтра. Надо ему все рассказать. Он такой умный, он поймет, что делать…»

Последняя запись. Датирована днем ее исчезновения. Артём сжал страницы так, что костяшки пальцев побелели. «Они». Марк. «Сибирские артефакты». «Искажения реальности». Кошмары о падении… Так похоже на его собственные ощущения! Лера была близка к чему-то опасному. И ее предупредили о слежке. А он, Артём, отмахнулся! Считал ее мнительной! Если бы он тогда выслушал ее серьезно, если бы пошел с ней в кафе, если бы…

Чувство вины, острое, как нож, вонзилось в грудь. Он застонал, согнувшись пополам. Частицы песка на запястье вспыхнули резкой, колющей болью, а затем – волной странного тепла, будто пытаясь успокоить. Артём вздрогнул. Эта реакция… она была не случайной. Артефакт, песок в нем – они реагировали на его эмоции? На связь с Лерой?

Он заставил себя дышать глубже. Вина не поможет. Нужно думать. Марк. «Сибирские артефакты». «Палимпсест». Это были нити. Хлипкие, но нити.

Артём перевернул страницу. После последней записи было несколько чистых листов. И вдруг, почти в самом конце дневника, его взгляд зацепился за едва заметную пометку на полях, сделанную карандашом и почти стертую. Он поднес дневник к свету настольной лампы.

Надпись была крошечной, неровной, будто писалась в спешке или в темноте:

«Код: Волга-Енисей-Янтарь. Спросить у «Странника». Опасно. Х.»

Артём замер. «Волга-Енисей-Янтарь». Что это? Пароль? Название операции? Географические точки? И «Странник»? Кто это? Псевдоним? И эта буква «Х» в конце… «Хроносфера»? Предупреждение об опасности от кого-то внутри?

Сердце забилось чаще. Это была зацепка! Первая реальная зацепка за пять лет! Лера оставила ему послание. Зашифрованное, спрятанное, но послание. Она пыталась что-то передать. Боялась.

«Спросить у «Странника»…» Кто мог быть «Странником»? Коллега по фонду? Источник информации? Артём лихорадочно пролистал дневник назад, ища упоминания этого имени. Ничего. В отчетах детектива – тоже. Может, это кто-то из ее знакомых, о ком он не знал? Или… историческая фигура? Лера любила давать людям прозвища из книг или истории.

Он вскочил, схватил ноутбук. Запустил поиск по всем своим архивам, по перепискам Леры. Ключевые слова: «Странник», «Волга», «Енисей», «Янтарь». Ничего полезного. Отчаяние снова начало подбираться. Он зашел на ее старую страницу в соцсети (он платил, чтобы ее не удаляли). Просматривал друзей, группы, посты. Никаких «Странников». Группы по истории, археологии, литературе…

И вдруг его взгляд упал на название одной из групп, в которой состояла Лера: «Клуб Любителей Странных Историй и Забытых Артефактов». «КЛИША» – аббревиатура. Небольшая группа, пару тысяч участников. Обсуждали городские легенды, НЛО, криптозоологию, аномальные зоны… Лера вступила туда за год до исчезновения, но почти не проявляла активности. Пару безобидных комментариев.

«Странные истории»… «Странник»? Может, это связано? Артём зашел в группу. Начал листать обсуждения, искать посты Леры или упоминания ее ника. Ничего. Потом попробовал поиск по слову «Странник» внутри группы. Выпало несколько постов. В основном, о литературных персонажах или исторических личностях-путешественниках. Ничего полезного. Он уже хотел закрыть вкладку, когда заметил один старый пост, от трех лет назад. Автор – пользователь под ником «Wayfarer» (Странник). Пост был о загадочных артефактах, найденных в районе реки Енисей, и возможных следах древних технологий, «искажающих восприятие реальности». Текст был написан умно, со знанием дела, без обычного для таких групп мистического бреда. В комментариях – несколько вопросов, но автор ответил лишь однажды, сухо: «Информация проверяется. Не все можно обнародовать.»

Артём почувствовал, как по спине пробежали мурашки. «Енисей». «Артефакты». «Искажение реальности». Слишком много совпадений с тем, что писала Лера! А ник автора – «Wayfarer» – «Странник»! Это он? Тот, у кого нужно было «спросить»?

Он попытался открыть профиль «Wayfarer». Увы. «Пользователь заблокирован или удален». Страница недоступна. Артём выругался вслух. Единственная ниточка, и та оборвалась. Но он знал ник. Может, «Wayfarer» оставил след где-то еще? В других группах? На форумах?