К морю. Обнажение

Молодому парню с татуировкой:

– Вам «щепотка страсти»? Это острый томатный суп с чили и перцем пименто.

– Ага, – ответил он, не поднимая глаз, – да, пожалуйста. И чай с облепихой.

Женщина с ребёнком в шляпе – я принесла ей блинчики с творогом и вареньем.

– Спасибо, – сказала она тихо. И больше не смотрела на меня «как на угрозу».

Смотрела – как на женщину, просто пришедшую быть. Я чувствовала, как каждый жест – удивительный. Рука, подающая стакан воды. Бёдра, проходящие между столами. Спина, к которой не прилипает ничего, кроме солнца. И внутри – не страх. А тонкая, волнующая радость. Не эйфория. Не вызов. А… «полнота».

Как будто я стала скульптурой, живущей среди живых.

Служащей. Не униженной – а нужной. Через полтора часа Варя вернулась. Румяная, с ветреными глазами.

– Я не могла усидеть дома, – сказала она. – Я всё думала… а вдруг ты… справишься лучше меня.

– Я справляюсь не лучше. Просто по-другому.

– Я вот подумала… может, тоже попробовать. Ну, не навсегда. Так. На пару часов. Честно, это… красиво.

Хозяин посмотрел на неё и прищурился.

– Потише, Варенька. Тебе не стоит. Поверь мне. Потом ты же местная зачем тебе эти разговоры. Красиво – это когда чувствуется внутри. А не когда мода. Что мне потом с тобой делать. Минимум купальник и то перебор. А так, как наша гостья красиво может позволить, лишь пролетающая мимо королева или княгиня.

Я увидела: он не сердится. Он гордится.

И мной. И ею. И собой. И этим местом, где вдруг случилась… история чистая и правдивая.

К вечеру кафе словно задышало иначе. День медленно складывался в себя, как тёплое одеяло. Гости более уставшие. Они смеялись тише, улыбались дольше. На столах загорелись свечи – не электрические, не подделки, а настоящие, живые, с мягким пламенем.

И я – всё ещё обнажённая, всё ещё с подносом в руке – скользила между столиков, не касаясь людей, но оставляя за собой что-то – как след аромата, как память о взгляде. Бал при свечах. Воздух был тёплым и пах мёдом, лимонной травой, перцем и карамелью. Голоса мягко путались между музыкальных фраз. Кто-то стучал пальцами по столу в ритм, кто-то влюблялся. Может, в вино. Может, в меня.

А я ели-ели сдерживала свой восторг. Потому что внутри меня всё ликовало. Тело танцевало незаметный вальс, душа хотела смеяться, и я знала – никто и никогда не сделает мне больно за это.

Всё подходило к концу. Свечи догорали. Посуда была собрана. Воздух стал прохладным, почти осенним.

Я помогла унести последние чашки, обняла Варьку – она уже не была той, утренней, угловатой девчонкой. Мы обе знали это.

Подошла к хозяину. Он что-то записывал, не глядя.

– Можно я, тут у вас на парковке останусь на ночь в своей машине, переночую, – сказала я тихо. – У себя, не хочу в ночь где-то, что-то искать. Там Хасаны всякие.

– Да, конечно, – ответил он. И в этот момент – щелчок. Незаметный, но точный. Где-то сзади, у трансформаторной будки. И вдруг – всё вспыхнуло. Весь двор, деревья, забор, стены кафе и всё заиграло огнями. Цветные гирлянды, лампочки, вспышки. Мерцание, переливы, словно кто-то включил праздник. Ради меня. Я обернулась. И на секунду растерялась.