Милаха, крысы и Тихий Пожиратель

23:00. Проснулся в холодном поту. Кошмар. Опять. Снова авария. Крики полицейского, в которого врезался. В темноте нащупываю трость – на всякий случай.

23:45. Скрип шагов у капсулы. Замираю. Но это всего лишь Бийко. В горле пересохло, а в груди – знакомое щемящее чувство, будто кто-то сжал лёгкие. Горько во рту. Нога пульсирует. Бросает тюбик мази на кровать и пачку каких-то пилюль. Не верю своим глазам.

– Спи, Хромой. Завтра снова в ад.

Слышу, как гигант устраивается у входа. Спит сидя, как на посту.

00:00. За стеной «Милаха» жалуется, стонет, как живая. Засыпаю под этот звук. Весь в мечтах о доме, которого больше нет.