Amalien Jahrhundert

Der Agitator versuchte zu lächeln, doch die Spannung in seinem Gesicht verriet, dass der Strom der Fragen und der Lärm selbst seine Geduld zu erdrücken drohten…

Georg verstummte für einen Moment, versank in Erinnerungen, dann fügte er leise hinzu:

– Aber damals hatte mich Heinrich schon gewarnt… Doch ich hörte nicht.

– Was gibt es noch zu besprechen? – unterbrach Heinrichs laute Stimme den Lärm, der durch die verschobenen Bänke und Stühle entstanden war. – Es ist doch schon klar, dass wir aus Russland fliehen müssen. Es spielt keine Rolle, was es kostet. Die Bolschewiken habenden Zaren und die Regierung gestürzt, wer weiß, was sie uns noch antun werden?

– Und warum sollten sie sich für uns interessieren? – grinste Georg, während er sich zu denen hinter ihm umdrehte. – Wir haben doch nichts Schlechtes getan.

– Und wir haben nie jemandem etwas Schlechtes getan, – beugte sich Heinrich über den Kopf des Vaters zu Georg. – Aber irgendwie wurde unser Dorf schon in ein russisches umbenannt, die deutschen Schulen wurden geschlossen. Hast du das vergessen? Sieh mal, bald wird es verboten sein, sich als Deutsche zu bezeichnen, und wir müssen unsere Namen ändern.

– Verbreite nicht so viel Angst, – rief Georg gereizt, – hast du etwa auch das Gedächtnis verloren? Denk daran, wie vor dreißig Jahren die Müller schon nach Amerika ausgewandert sind.

Der Raum verstummte plötzlich. Es schien, als ob sogar die Kinder für einen Moment den Atem anhielten und den schweren Worten lauschten. Eine so traurige Geschichte konnte man nicht vergessen.

Damals überlebten von siebzig Familien, die sich zur Auswanderung entschlossen hatten, nur vierzig die fünfjährige Odyssee und kehrten ins Dorf zurück – jedoch nicht so, wie sie gegangen waren: zu Fuß, mit Knüppeln in der Hand, mit einem Sack auf dem Rücken und ohne einen Heller in der Tasche. Sieben von ihnen erblindeten auf dem Rückweg.

In der Stille konnte man dieses Bild der Vergangenheit fast vor sich sehen, als ob es wieder lebendig geworden wäre. Für einen Moment schien es, als ob die Luft nach dem Staub der damaligen, harten Straßen roch.

– Aber sie sind doch nach Argentinien und Brasilien gegangen, – erklärte der Agent, und lächelte so, als ob er etwas sehr Einfaches erklärte. – Und wir bieten Ihnen Nordamerika an. Noch niemand ist von dort zurückgekehrt nach Russland.

– Und wird Ihr Komitee uns auch Land zur Verfügung stellen? – fragte Georg, die Augen leicht zusammengekniffen.

– Kostenlos geben wir nichts her, – gestand der Agitator ehrlich und zuckte mit den Schultern. – Aber es gibt günstige Kredite und Steuererleichterungen für die Landzuteilung.

– Und warum, sagen Sie, sollen wir, gute Leute, unser Land verlassen, nur um dort neues Land zu kaufen? – Georg lehnte sich vor, als versuche er, die Wahrheit direkt vom Agitator zu bekommen.

– Bei Ihnen handelt es sich nicht um privates Land, sondern um Gemeindeland, – korrigierte der Agitator Georg sachkundig. Seine Stimme wurde strenger und klang nun nach einem geduldigen Lehrer. – Übrigens, die Bolschewiken planen, dieses Land gleichmäßig unter allen Bauern aufzuteilen. Bereiten Sie sich darauf vor, dass viele Ihrer Felder an das benachbarte russische Dorf gehen. Dort ist jeder zweite ein landloser Armer.

– Niemand wird uns das Land wegnehmen, – widersprach Georg trotzig und schlug mit der Faust auf das Knie. – Wir haben alle Papiere dafür.

Der Agitator schmunzelte kaum merklich, aber antwortete nicht sofort. Er machte eine Pause, als ob er etwas Wichtiges sagen wollte, aber es sich anders überlegte. Es schien, als wollte er die letzten Illusionen der Anwesenden nicht zerstören.

– Sieht mal, was er sich für Gedanken macht! – sprang Heinrich, der Bruder, vom Stuhl, klopfte wütend auf die Rückenlehne der Bank. Sein Gesicht war rot, und seine Stimme war voller Empörung. – Vater, vielleicht solltest du ihm erklären, dass der Zar mehr Papiere und Urkunden hatte als er. Und was nützte es? Sie haben den Zaren und seine Minister genauso verjagt wie Hunde.

Der alte Johann, der in der Ecke saß, hob den Kopf und wischte langsam mit einem Tuch seine Augen ab, die schon lange keine Tränen mehr halten konnten.

– Wir müssen zusammenhalten, – sagte er mit gepresster Stimme, als antwortete er nicht nur seinem Sohn, sondern der ganzen Familie Leis.

Der Agitator, der den zunehmenden Streit bemerkte, ergriff höflich, aber bestimmt das Wort:

– Ich bin nicht hier, um politische Fragen zu diskutieren, – machte er eine Pause, als wolle er seine Neutralität betonen. – Meine Aufgabe ist es, Ihnen nur die Vorteile der Umsiedlung zu erklären und Ihnen bei der Bearbeitung der erforderlichen Papiere zu helfen.

Nachdem er seine Rede beendet hatte, sammelte der gepflegte Mann geschickt die Broschüren und Papiere vom Tisch, legte sie schnell in seinen Aktentasche und, nachdem er sich kurz von den Gastgebern verabschiedet hatte, verließ er das Haus eilig.

– Warum sollte den Bolschewiken und der Armen unsere Erde interessieren? – konnte Georg nicht aufhören, und starrte seinem Bruder wütend in den Rücken. – Die einen, die städtischen Weichlinge, wissen nicht, wie man sie bearbeitet, und die anderen, die Faulenzer und Bettler, wollen sich damit nicht beschäftigen.

Heinrich blieb im Türrahmen stehen und zögerte für einen Moment.

– Solange es noch nicht zu spät ist, – sagte er niedergeschlagen, drehte sich um und fügte hinzu – akzeptiere, Bruder. Ich fürchte, für deinen Trotz wird deine Kinder teuer bezahlen müssen.

Georg stand auf, verschränkte die Arme vor der Brust, und mit zusammengebissenen Zähnen rief er dem sich entfernten Bruder nach:

– Die Bolschewiken versprechen den Deutschen eine Autonomie!

Der Bruder drehte sich nur für einen Moment um, sagte jedoch nichts. Er schwenkte nur die Hand, als wolle er eine lästige Fliege vertreiben, und ging, ohne sich nochmals umzusehen, in den Hof.

Georg blieb in der Mitte des Raumes stehen, ballte die Fäuste so fest, dass die Finger weiß wurden. In der Stille konnte man das Quietschen des Gartentors hören, und dann verflogen Heinrichs Schritte in der Ferne.

Nachdem er seine Erzählung beendet hatte, nahm der Vater sanft Amalias Hand, küsste jeden Finger und sprach mit schwerem Herzen:

– Der Herr hat uns Amerika als Erlösung gesandt, und ich habe Seine gnädige Hand abgelehnt. Ich werde mir das niemals verzeihen!

Vom Vater roch es nach Alkohol, doch in seinen Worten war keine verschwommene Trunkenheit zu spüren. Sein Gedächtnis war klar, und der Schmerz war wahr und tief…

Einige Tage später fand man seinen Leichnam weiter unten am Flusslauf der Wolga.

– Ein guter Mann war er, – sagte der alte Nachbar bei der Beerdigung, – nur leider konnte er mit dem Kummer nicht fertig werden.

Mit siebzehn Jahren fiel es Amalia zu, das schwere Schicksal zu tragen, die Leiterin und Ernährerin von sechs Waisenkindern zu werden.

Die Bolschewiken hielten ihr Wort. Den Deutschen an der Wolga wurde 1927 die ASSR – die Autonome Sowjetische Sozialistische Republik – gewährt. Das Dorf Kriwzowka wurde wieder Müller genannt. Die Felder, die wie nach einem langen Winter in der Erde ruhten, begannen wieder üppig zu gedeihen. Die grausame Lebensmittelabgabe wurde durch wesentlich geringere Abgaben ersetzt. Die landwirtschaftlichen Betriebe erlebten eine Wiederbelebung, nahmen an Stärke zu und entwickelten sich erneut.

Doch nicht bei den Leis. In ihrer Familie gab es niemanden mehr, der das Land bearbeiten konnte. Es fehlte an Mitteln, um Arbeiter zu beschäftigen.

Im Sommer mussten Amalia und ihre Schwestern Maria und Emilia zur Tagelohnarbeit bei wohlhabenden Dorfbewohnern gehen. Sie ernteten das Getreide, sammelten Kartoffeln und erledigten jede schwere Arbeit auf dem Feld. Im Winter rettete sie das Handarbeiten. Dank ihrer Großmutter Emma konnte Amalia seit ihrer Kindheit nähen und schneiden. Die weiße Nähmaschine in der Ecke des Zimmers wurde zu einem echten Rettungsanker. Sie nähte Kleider, Bademäntel, Hemden und Schürzen, strickte Fäustlinge, Socken und sogar warme Pullover. All das wurde verkauft oder gegen Essen eingetauscht.

Für ein Stück Brot kümmerten sich die Schwestern um fremde Kinder, wuschen Wäsche und reinigten Böden. Sogar der neun Jahre alte Martin versuchte zu helfen. Jeden Tag ging er zum Ufer der Wolga, sammelte Reisig und schleppte es unter schwerem Atem nach Hause, um den Ofen zu heizen.

Von diesem Bild wurde Amalia das Herz blutig. Aber sie redete sich ein, dass es besser war, als um Almosen zu betteln. Doch auch davor schützte sie der Herr nicht.

Anfang der dreißiger Jahre war das Wetter für die Wolga-Region gnädig. Es gab nicht zu viele Regenfälle, aber auch keine Dürre. Doch trotz alledem kam erneut Hunger. Brot war nicht zu bekommen – weder zu kaufen noch zu verdienen. Es verschwand, als hätte es nie existiert.

Die gebildeten Dorfbewohner machten die Bolschewiken und die beginnende Kollektivierung für das Unglück verantwortlich. Im Dorf Müller gab es noch keinen Kollektivbetrieb, aber viele ahnten, dass es früher oder später auch sie treffen würde.

Amalia suchte nicht nach Schuldigen. Sie zerbrach sich nur den Kopf darüber, wie sie ihre Familie ernähren konnte. Manchmal war sie so verzweifelt, dass sie den Drang verspürte, sich das Leben zu nehmen. Doch wenn sie in die erloschenen Augen der Kinder blickte, die abgemagert und erschöpft still am Tisch saßen, als hätten sie Angst, bei der Essensverteilung leer auszugehen, fand sie die Kraft, weiterzumachen.

Sie streifte durch die Felder auf der Suche nach zurückgelassenen Kartoffeln oder verlorenen Getreidekörnern. Manchmal fand sie etwas Essbares, aber häufiger nicht.

Eines Tages erzählte ihr eine Nachbarin, die die Waisen besuchen wollte, dass sie gesehen hatte, wie Renata am Sonntag mit ausgestreckter Hand an der katholischen Kirche stand, und die Zwillinge Anna und Rosa an der lutherischen. Die Nachbarin verurteilte sie nicht, da sie verstand, wie schwer es für die Waisen war, und brachte einen Beutel Hirse und ein kleines Stück Schmalz.

An diesem Abend schlug Amalia Renata zum ersten und einzigen Mal ins Gesicht.

– Ich werde nicht zulassen, dass unsere Familie sich schämt! – rief sie mit erstickter Stimme.

Renata schwieg, biss nur die Lippe zusammen und wandte den Blick ab.

Nach diesem Vorfall schien es, als seien die letzten Reste von Amalias Gefühlen erloschen. Das Mädchen mit der roten Schleife, das von einer hellen Zukunft träumte, war nicht mehr.

Bald bereute Amalia bitter ihre Tat. Der Herbst 1932 brachte einen weiteren Schock. Renata, die vom ständigen Hunger verzweifelt war, hatte bei der Scheune einige Maiskolben gefunden und aß sie ohne nachzudenken. Sie wusste nicht, dass die Körner mit Rattengift behandelt worden waren.

Das Mädchen konnte nicht gerettet werden. Noch am selben Abend starb sie in Qualen in Amalias Armen.

In Wut und Verzweiflung zerrte Amalia sich an den Haaren, weinte und umarmte den leblosen Körper ihrer Schwester. Sie beschuldigte sich selbst, die Hand gegen Renata erhoben zu haben, dafür, dass sie sie nicht beschützen konnte, für alles, was um sie herum geschah.

– Ich bin an allem schuld! – schrie sie, als sie zur Scheune rannte, wo ihre Schwester gestorben war.

Sie war bereit, den Besitzer der Scheune mit bloßen Händen zu erwürgen, doch die Nachbarn hielten sie zurück.

– Amalia, beruhige dich, es ist ein Unglück, kein böser Wille, – versuchten sie, das Mädchen zu trösten.

Aber Amalia hörte nicht zu. Es schien ihr, als stürze die Welt um sie herum ein, als hätte sie noch ein weiteres Stück ihrer Familie verloren und mit ihr auch sich selbst…

In den letzten Monaten ergriff eine wahre Tragödie das Dorf. Amalia sah fast täglich, wie Leichname ihrer verhungernden Dorfbewohner auf Schlitten an ihrem Haus vorbeigeschafft wurden. Erstarrt und in alte Lappen oder Tücher gewickelt, wurden sie zu einem überfüllten Friedhof gebracht.

Als es an der Reihe von Renata war, bat Amalia die Nachbarn nicht um Hilfe. Sie dachte nicht einmal daran. Sie wickelte den leblosen Körper ihrer Schwester in das weiße Tuch, das von ihrer Großmutter übrig geblieben war, und legte ihn auf den alten, quietschenden Schlitten.

Der Weg zum Friedhof war besonders schwer. Der Schneeboden gab nach, und der Schlitten bewegte sich kaum. Aber Amalia hielt nicht an.

Als sie das Grab ihrer Mutter erreichte, machte sie ein kleines Feuer, um den gefrorenen Boden zu erwärmen. Ihre Hände gruben mit Mühe den gefrorenen Boden, aber ihre Gedanken waren nur auf eines gerichtet: Renata sollte neben der Mutter ruhen.

Als alles fertig war, seufzte Amalia schwer und spürte nicht nur körperliche Erschöpfung, sondern auch eine tiefe Leere in sich.

Maria und Emilia blieben währenddessen zu Hause und kümmerten sich um die Jüngeren, wie Amalia es ihnen befohlen hatte. Keiner von ihnen ahnte, was ihre Schwester an diesem Tag durchgemacht hatte…

Im Haus wurde es noch stiller. Anna und Rosa, die einst die Räume mit fröhlichen Stimmen erfüllten, standen schon lange nicht mehr vom Bett auf. Ihre schwachen Körper hielten den Belastungen des Hungers kaum stand. Alle Versuche von Amalia und den verbliebenen Schwestern, die Mädchen irgendwie zu ernähren, scheiterten. Die Zwillinge konnten nicht einmal schlucken.

– Vollständige Körperdystrophie, – sprach der Sanitäter kühl und hoffnungslos, als er auf Bitten der Nachbarn ins Haus kam. – Hier hilft keine Medizin.

Ein paar Tage später verließen Anna und Rosa diese Welt. Amalia und Maria wickelten die Mädchen mit ihren eigenen Händen in die halben Laken vom elterlichen Bett. Ohne Sarg, wie auch Renata, wurden sie auf dem Friedhof beigesetzt. Diesmal wurden die Zwillinge über ihrem Vater, neben den Gräbern von Mutter und Schwester, beigesetzt.

Amalia saß lange zwischen den frischen Hügeln. Die gefühllose Stille um sie herum schien ein dumpfer Schrei zu sein, der wie ein Echo in ihrem Herzen widerhallte. Erst gegen Abend stand sie auf, um nach Hause zu gehen. Doch plötzlich versagten ihre Beine, und sie fiel auf das Grab ihrer Mutter.

Dumpfes Schluchzen brach aus ihrer Brust. Die starke, standhafte Amalia, die ihr Leben lang wie ein Felsen stand, hielt nicht mehr durch. Die Verluste, die ihre Familie nacheinander zerrissen hatten, verwandelten diesen Felsen in Sand.

Die Tränen flossen unaufhörlich und tränkten die kalte Erde. Amalia lag da, ohne den beißenden Frost, die einbrechende Nacht oder sich selbst zu spüren…

Mit 22 Jahren hatte Amalia sieben Mitglieder ihrer Familie beerdigt. Jeder Schlag des Schicksals hinterließ tiefe Narben in ihrer Seele. Es schien, als hätte sich ihr Leben in eine endlose Reihe von Verlusten und Entbehrungen verwandelt, in der jedes neue Jahr nur Leid und Verzweiflung brachte.

Mit jedem Tag fühlte sich Amalia immer erschöpfter, nicht nur körperlich, sondern auch seelisch. Ihr Herz war hart wie Stein, nicht aus Übermaß an Kraft, sondern aus der Notwendigkeit, in einer Welt zu überleben, die keinen Platz für Schwäche ließ.

Doch selbst in ihren dunkelsten Gedanken konnte sie sich nicht vorstellen, welche noch härteren Prüfungen das Schicksal für sie bereithielt. Ihr Leben, das ohnehin schon von Verlusten zerrissen war, stand eine neue Welle erschütternder Tragödien bevor, die alles endgültig auf den Kopf stellen würde…

***

Am Abend klopfte es an die Tür. Die Wanduhren von Leis hatten sie kürzlich gegen ein paar Rüben eingetauscht – aber Amalia schaute aus Gewohnheit auf die leere Wand.

– Es muss etwa sieben Uhr sein, – dachte sie. –Wer könnte das zu so später Stunde sein?

Gäste erwarteten sie sicher nicht. Die ganze Familie saß zusammen am Tisch und trank vor dem Schlafen eine Art Tee – mit heißem Wasser übergossene, auf dem Ofen getrocknete Rübenhäute.

Während sie darüber nachdachte, dass in solch einer Kälte und bei diesem Frost keine Fremden in ihr Dorf kommen würden, öffnete Amalia – ohne zu fragen, wer es sei – die Tür. Aber diese Menschen kannte sie mit Sicherheit nicht. Als erste betrat eine Frau das Haus. Amalia hatte das Gefühl, dass sie riesig war wie ein Felsen – in einem weiten, männlichen Schafpelz und Stiefeln. Sie wurde von drei Männern begleitet, die ebenfalls winterlich gekleidet waren. Zwei von ihnen hielten Kerosinlampen in den Händen.

Amalia entdeckte das Abzeichen in Form einer Fledermaus auf dem Glas. Nicht jeder im Dorf konnte sich diese windbeständigen Petroleumlichter leisten – die aus Deutschland mitgebracht worden waren. Diese Lampen gab es nur bei den wohlhabenden Dorfbewohnern. Auch Leis hatte eine – die der Vater normalerweise beim Angeln und Jagen mitnahm. Doch im vergangenen September musste Amalija diese gegen einen Sack Maiskolben eintauschen.

Die Frau schüttelte den Schnee von ihren Schultern und Kragen – der den ganzen Tag über unaufhörlich fiel – und ging, ohne ein Wort zu sagen, an Amalia vorbei zum Tisch, an dem die drei Leis, verwirrt, sitzen geblieben waren. Dann – ohne irgendetwas zu erklären – ging sie ins Elternschlafzimmer. Amalia sah durch die Türöffnung, wie sie behutsam und sogar zärtlich die dort stehende Wiege streichelte. Danach schaute die unerwartete Besucherin ins Kinderzimmer und zuletzt in das dritte Zimmer, in dem früher die Großmütter geschlafen hatten. Als sie ins Wohnzimmer zurückkam, legte sie ihren Pelzmantel auf die Bank unter dem Fenster. Alle sahen ihren riesigen Bauch.

– Schwanger, – dachte Amalia – und wahrscheinlich dachten das auch ihre Schwestern.

– Lebt ihr hier zu viert?, –fragte die werdende Mutter die älteste von Leis.

Amalia nickte nur stumm.

– Nun, sammelt eure Sachen und räumt das Haus leer, – fügte sie nach kurzem Nachdenken hinzu. – Jetzt gehört es uns.

– Warum ist unser Haus jetzt eures?, – fragte Amalia in schlechtem Russisch – nicht bereit, eine solche Frechheit zu akzeptieren und nicht glaubend, dass ihr das gerade wirklich passiert.

– Hier wird jetzt die Kolchose-Verwaltung sein.

– Warten Sie – was bedeutet Kolchose? Wohin sollen wir dann gehen?

– Das ist jetzt nicht mehr unser Problem. Also – packt eure Sachen und haut ab.

Die Frau setzte sich erschöpft auf den Stuhl, auf dem vor kurzem noch Amalia gesessen hatte. Sie warf nur einen flüchtigen Blick auf die auf dem Tisch liegenden Zeichnungen von Martin – schob sie dann achtlos auf den Boden. Ein einfacher Bleistift rollte zu den Füßen der ungebetenen Gäste, die an der Tür standen. Einer der Männer hob ihn auf. Martin lief zu ihm und versuchte, seinen Bleistift wieder zu bekommen.

– Gib ihn her!, – bat der Junge schwach – eher als Forderung.

Stattdessen gab der grobe Mann dem Kind einen Schlag auf den Hinterkopf und steckte den Bleistift in seine Tasche.

Amalia zog Martin schnell zu sich. Die Schwestern tauschten still Blicke aus und bewerteten die Situation. Die ältere Schwester übersetzte ins Deutsche, was diese Leute von ihnen verlangten. Natürlich hätten sie sich wehren sollen. Die dünne, große Amalia hatte keine Angst davor, sich zu prügeln. Und die Schwestern waren längst keine Teenager mehr – einundzwanzig und neunzehn Jahre alt. Aber sie wussten sehr gut, dass die Kräfte ungleich waren. Gegen drei bewaffnete Männer konnten sie nichts ausrichten. Und die lautstarke schwangere Frau schien schwerer zu sein als die ganze Familie Leis zusammen. Gegen diese Leute konnten sie ihr Haus weder mit Stärke noch mit Worten verteidigen.

– Wir müssen gehen, – sagte Amalia traurig und zuckte mit den Schultern in Richtung ihrer Familie.

– Warum steht ihr dort im Türrahmen? – fragte die neue Hausherrin laut die Männer, die mit ihr gekommen waren. – Bringt unser Zeug rein. Und hängt morgen früh die Plakate an das Haus. Morgen beginnen wir, die Bauern in den Kolchos einzutragen.

Nachdem sie sich angezogen hatte, sah Amalia sich um. Es gab nichts, was sie mitnehmen konnten. Alles, was sie noch besaßen, trugen sie gerade. In den Truhen und auf den Regalen war fast nichts mehr. Der einzige Wertgegenstand war die handgekurbelte Nähmaschine. Der Tragegriff war abgebrochen, also musste sie die Maschine in einen Kartoffelsack stecken. Martin half Amalia dabei, und sie betete:

– Hoffentlich nehmen sie sie uns nicht weg!

Die Schwestern packten jeweils ein Bündel in ein Tuch.

– Beeilt euch! – drängte die schwangere Kommandantin sie.

– Ihr werdet doch selbst bald Mutter, – versuchte Amalia plötzlich, Mitleid zu erwecken, – wohin sollen wir denn gehen? Draußen ist es eisig! Selbst wenn wir im Schuppen oder Stall Unterschlupf finden, werden wir bis zum Morgen erfrieren.

– In welchem Schuppen? – stemmte die Frau ihre Hüften. – Dort wird unser Lager sein, und im Stall kommt die Kolchospferde. Geht zu den Nachbarn. Habt ihr keine Bekannten? Bestimmt nehmen sie euch auf.

– Wer wird uns aufnehmen? – bettelte Amalia mit gefalteten Händen. – Alle hungern, und wir sind vier unnötige Mäuler.

– Ich habe dir schon erklärt, Mädchen, – sagte die Frau, – das interessiert mich nicht. Ich habe einen Befehl, eine neue Parteiordnung zur Gründung des Kolchos. Euer Haus eignet sich am besten dafür. Ich kann doch nicht in einer Hütte den Hauptsitz für die sozialistische Zukunft eures Dorfes aufbauen.

– Vielleicht erlaubt ihr uns wenigstens, hinter dem Ofen niederzulassen? Wir hängen ein Vorhang auf. Niemand wird uns hören oder sehen.

– Was soll das? Dass ihr mir hier unter den Füßen herumlauft? Verzieht euch!

– So sieht also der Sozialismus aus, – dachte Amalia weinend, schulterte den Sack und fügte beim Verlassen in die Kälte hinzu, – eine helle Zukunft für obdachlose Waisen.

Draußen, den Kopf nach allen Seiten drehend und sich immer tiefer in den Kragen wickelnd, kam ihr plötzlich eine Idee. Amalia erinnerte sich an den Keller, der sie früher vor den Kugeln gerettet hatte.

Durch den tiefen Schnee eilte die Familie Leis, in einer Reihe gehend, zum Ufer der Wolga. Im Weinkeller herrschte eine erträgliche Temperatur. Es gab nichts, womit sie kochen konnten, sodass sie auch ohne Ofen auskamen. Doch hier war es feucht, und Amalia bedauerte, dass sie den Vaters Schafspelz, der immer bei ihnen hinter dem Ofen hing, nicht mitgenommen hatte. Der hätte ihnen hier sehr geholfen.

Nachdem sie den Schwestern den Auftrag gegeben hatte, eine Schlafstelle aus Holzkisten zu bereiten, fasste Amalia sich ein Herz und ging allein wieder ins Elternhaus.

Ohne auf die vier unerwünschten Eindringlinge, die am Tisch saßen, zu achten, ging Amalia schweigend zum Ofen und nahm den Pelzmantel, der dort hing. Die neue Hausherrin war so beeindruckt von diesem Mädchencourage, dass sie fast erschrak, doch sie zeigte es nicht. Ihre Gefährten blieben ebenfalls stumm.

Nachdem sie den Pelzmantel über ihren Mantel gezogen hatte, dachte Amalia einen Moment nach. Es war offensichtlich, dass sie an etwas sehr Wichtiges dachte. Nachdem sie sich mühsam zwischen dem Ofen und dem Stuhl der schwangeren Frau hindurchgequetscht hatte, zog die älteste Leis das Kinderwiege aus dem Elternschlafzimmer.

– Halt! – brüllte die Kommandantin, ohne aufzustehen, und schlug mit der Faust auf den Tisch, woraufhin einer der Männer aufsprang und Amalia den Weg versperrte.

Bereit, alles zu tun, griff Amalia nach dem Teekessel mit heißem Wasser, hob ihn hoch und schrie wütend:

– Ich werde dich gleich verbrühen!

Und dann wandte sie sich langsam an die schwangere Frau, dabei jedes Wort betont und deutlich aussprechend:

– Die Wiege ist verflucht. Sie ist schon seit zwei Jahrhunderten in unserer Familie. Ich rate davon ab, ein fremdes Kind hinein zu legen.

Der Mann, der mit ausgebreiteten Armen vor Amalia stand, sah fragend zu seiner Vorgesetzten.

– Lass sie nehmen, – seufzte die schwangere Frau und strich sich über ihren Bauch, – zum Teufel mit diesen Deutschen!

Amalia, den Teekessel immer noch fest haltend und das Familienerbstück hinter sich herziehend, verließ stolz das Haus und schlug die Tür so heftig zu, dass die neue Hausherrin erschrocken auf ihrem Stuhl hochschreckte.

– Was für eine Kämpferin! – kratzte sich ein besonders grober Kommilitone an der Brust und sagte, als er Amalia nachsah, – muss heißblütig sein.

Er schaute beiläufig aus dem Fenster und verfolgte, in welche Richtung Amalia ging, wobei die Spuren der Wiege sich im Schnee hinter ihr zogen.

Spät in der Nacht wachte die Familie Leis im Keller vom lauten Klopfen an der Tür auf. Betrunkene Kommilitonen hatten sie dort gefunden.

– Macht auf, ihr Schlampe! – schrien sie durcheinander und hämmerte gegen die Tür.