Стань рядом

Грёбаная дешманская одежда! Так можно придушиться ненароком.

Но в одиннадцать вечера у меня особо не было времени и выбора, где достать шмотки, в которых я буду похожа на простого человека.

Приходится пробраться под ворот толстовки и нащупать нить, за которую зацепилась цепочка.

И пока я стою в нелепой позе, с толстовкой, нахлобученной на голову, в кромешной темноте, и стараюсь высвободиться из лишней одежды, на мой живот ложится ладонь.

Крупная и прохладная.

Я вздрагиваю и замираю. Каждая мышца моего тела напрягается, становится железобетонной клеткой, защищающей внутренности.

Только не от удара извне.

Сердце так начинает стучаться, словно оставшись внутри оно пропустит самое главное событие в жизни.

Оно просится наружу.

Выпусти! Дай поглядеть!

Дай увидеть того, кто делает нам так приятно!

Да что со мной?

Клянусь, это не кто-то чужой меня трогает.

Ладонь начинает тягуче медленное движение вверх. Я чувствую шершавые пальцы. И жар, которым начинает эта рука раскаляться. От меня. И мне же возвращая.

– Это я, расслабься, – голос Дёма пробирается сквозь толщу моего оцепенения.

Почему я должна расслабиться, узнав, что это его рука шарит по мне?

Но я с облегчением выдыхаю, что всё совпало. Что тело так откликнулось не на какого-то чужого рандомного человека, а на… на кого? На едва знакомого мне парня?

– Я запуталась.

Дём подцепляет пальцами край моей майки и тянет вниз. Прикрывает меня.

А потом его руки расправляют ткань, закрутившуюся на моей голове, и я выныриваю из ворота.

Смотрю на Дёма сквозь паутину моих спутавшихся волос.

– Не раздевайся, сейчас будет холодно, – он раздвигает пряди волос у моего лица и убирает их за уши.

Подушечки его пальцев касаются хрящей, сбегают вниз, поддевают мочки.

Я не только прочувствовала его прикосновение. Я отчётливо услышала его.

Это скольжение по моему самому стыдному месту.

А он так смотрит на меня… как будто я и там прекрасна.

– Инопланетянка, – хмыкает он.

Мне очень… слишком приятно.

И это смущает.

Опускаю взгляд, продеваю руки обратно в рукава.

Дём жуёт жвачку. И разглядывает меня.

– Прокатимся кое-куда?

Киваю.

Собираюсь с силами, чтобы войти в метро.

Но Дём идёт в другую сторону. И я следую за ним.

Мы обходим здание, переходим дорогу.

Я не нахожу вишнёвого Соболя в той стороне, куда мы идём. Да и вообще нет припаркованных машин.

Только приткнувшийся у бордюра мотоцикл, большой, с сияющими металлическими трубами.

Дём подходит к нему.

Мотоцикл выглядит очень достойно. И это его мотоцикл, раз он достаёт оттуда шлем.

На несколько секунд меня посещает глупая фантазия, что это он меня обманывает. И на самом деле Дём сын какого-нибудь олигарха, который сможет посоревноваться в количестве доходов с моим папочкой.

…тогда мы смогли бы…

Смогли бы что?

Я послушно забираю у него шлем.

На мотоцикле меня никогда не катали.

Боже упаси, папа убьёт того, кто посмеет подвергнуть меня такой опасности.

Но я фоткалась рядом с ними, на них, в том числе в шлеме.

И даже за это получила от папочки пиздюлей, когда были обнаружены эти фотки в моём аккаунте.

– Что у тебя за мотоцикл?

Те два, которые мне удалось за мою жизнь пощупать, были другие. Выше и будто худее, из пластика. А этот размашистый, стальной.

– Франкенштейн.

– Немец?

Дём смеётся:

– Нет, я так называю его, потому что он собран из нескольких моциков.

– Кто собирал?

– Сам, – сканирует меня взглядом. – Всё безопасно, не бойся. Я аккуратно.

– Да не боюсь я, – нарочито уверенно надеваю шлем и с довольством ловлю его удивлённый взгляд через забрало. – Поехали уже.

Глава 14

Дём садится. Заводит.

Я подхожу. Осторожно кладу ладонь ему на плечо, чтобы опереться.

Ищу взглядом подножку. Он бьёт ботинком по ней.

Выдыхаю. Ставлю ногу. Перекидываю вторую.

Как только моя задница оказывается на сидении, бёдра, естественно, прижимаются к Дёминым ногам. Мне нравится их твёрдость и жар, которые я ощущаю через ткань между нами.

Его рука перехватывает мою. Скользит вверх, словно он на все пальцы надевает мне кольца. Сжимает бережно и тянет вниз. По его грудной клетке, по его животу. И оставляет там, в прорехе распахнутой рубахи. Позволяя мне ощущать ещё неполноценно выпуклости и проломы между мышцами.

И он мягко трогается.

Обхватываю его теперь обеими руками. Жмусь.

Нарастающая скорость послужит мне оправданием за то, что буду прижиматься сильнее.

Выворачиваем на дорогу. Маленький скачок скорости. Вибрация прокатывается подо мной мощной механической волной.

Прильнула грудью к широкой спине.

Я учусь двигаться вместе с ним.

Поворот. Повторяю вслед отклонение от идеальной вертикали.

Снова ровно.

Ещё скачок в скорости.

И внезапно ещё. И снова.

Я взвизгиваю. От рваного, непредсказуемого ритма.

И ещё быстрее.

Вспыхиваю. И тут же сгораю. Расплавляюсь. И прикипаю к Дёму.

И ещё!

Замедляемся. Выдыхаю.

Теперь вправо.

Не успеваю восстановить дыхание.

И стону, увидев впереди пустую дорогу…

…вжиг!

Аааа!

Страшно охренеть как!

Хохотать от страха хочется!

Арка. Туннель. Золотые гирлянды смазываются в линию.

Вылетаем.

Свобода впереди.

Вжиг!

Я притискиваюсь к Дёму изо всех сил. Словно хочу врасти в него. Ведь себе он не навредит. И мне вместе с собой.

Как близко.

Разгон.

По обе стороны его тень. Задвоилась. Исчезает одна. И тут же вырастает другая. Обгоняет. Меркнет. И опять новая идёт на обгон.

Мы как будто в толпе чёрных призраков, с которыми играем в гонки.

Дуга моста.

Резь холода с реки. И ветер. Толкает под рёбра. Бьёт по барабанным перепонкам сквозь шлем. Трещоткой. Напротив каждого пролёта между стальными колоннами. Мимо. Мимо. Мимо.

Вжух!

Река позади. Рёв. Снова гонки с тенью.

И замедляемся.

Малиново-неоновые огни торгового центра, громоздкого и многолюдного. Объезжаем, ныряем в тихую улицу.

И тормозим у большого кирпичного здания в один этаж.

Ноги ватные. Но я легко спрыгиваю с мотоцикла. Стаскиваю шлем.

Мне танцевать хочется.

Мне хочется кинуться к Дёму, наскочить и обнять его крепко-прекрепко.

В благодарность за то, какие классные ощущения он мне подарил.

Он снимает шлем и смотрит на меня с улыбкой. Он наверняка хочет спросить, понравилось ли мне.

Но ему всё понятно по моему лицу. И мы оба синхронно расплываемся в улыбках.

– Нужно добыть тебе защиту, – говорит он, – тогда смогу прокатить с нормальной скоростью.

Едва сдерживаюсь, чтобы не воскликнуть: «Ты ещё меня покатаешь?! Ура! Урааа! Ещё быстрее?! Да! Да! Да!»

Но я сдержанно и уверенно отвечаю:

– С удовольствием.

Мимо проходят два парня по размерам почти не уступающие Дёму.

– А куда ты меня привёз?

– Ты говорила, что никогда не видела, как дерутся. Глянем поединок двух неплохих бойцов.

Он не Дём. Он джинн. Который вдруг решил исполнять мои желания. Только я даже не тёрла ничего, чтобы его вызвать.

Глава 15

Мы будто оказываемся под куполом цирка. Зал гудит так, что пол вибрирует. И яркие, розово-голубые лампочки вмиг сменяются белым, освещая красочный ринг и фокусируя моё внимание на самом эпицентре зрелища.

А там двое, контрастно разных по весу и росту мужчин, копошатся в самом центре.

Они странно одеты. Нет перчаток или бинтов. Нет той брутальной сдержанности в цветах и текстурах ткани, которые примелькались в сценах фильмов или случайно увиденных мною где-то фотографий с боёв.

У одного кожаные штаны и короткая стрижка с выбритым на виске скорпионом. У другого длинные зелёные волосы и танцующие на волнах фламинго в качестве принта на шортах.

Зрители свистят. Комментатор взахлёб объясняет суть приёма. Бросается иностранными терминами и именами. Ахает.

И тут один из бойцов – высокий, под два метра, и с пузом как у беременной женщины на поздних сроках – отскакивает, разбегается. Его живот в запятнанной белой майке трясётся желейкой.

Подбегает к сопернику. А тот не больше метра шестидесяти. С выпирающими как у Джокера в исполнении Хоакина Феникса рёбрами. Держится за голову и ничего не видит.

Громила подхватывает его как девчонку. И буквально вышвыривает с ринга.

– Ооооо! – вторит зал комментатору.

И бойцу, что кувыркнулся через канаты.

Он на четвереньках, стучит ладонями с широко расставленными пальцами по полу. А огромный экран над рингом выдаёт крупным планом его искажённое болью лицо. Глаза к переносице скосились. Губы волной искривились. Крупный нос – самое большое место в его теле – наморщилось шеей шарпея.

Здоровяк, вальяжно прогнувшись под канатом, выбирается за пределы ринга. Артистично спрыгивает. Возвышается над поверженным. Машет руками, бьёт себя в грудь, требуя от зрителей поддержки.

И они кричат.

Скандируют:

– Бир-Мир! Бир-Мир!

И пока мелкий перебирает ручками и ножками, пытаясь встать, огромная ладонь большого льнёт к его заднице. Выхватывает край розовых трусов. И тянет за них так, что и близорукому в конце зала удастся разглядеть наверняка их цвет и нежную шёлковую структуру.

Проигрывающий буквально домиком встаёт. Рот его широко распахивается. А зрители гогочут.

Громила наносит несколько ударов по шее, отпускает соперника, и тот безжизненным телом падает на пол.

Побеждающий поворачивается спиной к лежачему. Обращается к залу с воплями:

– Я чемпион! Я!!! Ааааа!

И тут у мелкого открывается второе дыхание.

Он вскакивает с такой лёгкостью и бодростью, будто только родившийся Лунтик из яйца.

И с наскока бьёт здоровяка по спине.

Тот поворачивается с яростным лицом. И тут же получает костлявой коленкой по яйцам.

Сгибается. И, спасаясь от кулаков и пенадлей мелкого, начинает бежать по проходу зала прямо в мою сторону, прижав ладони к своему достоинству.

Я невольно отшатываюсь и упираюсь попой в Дёма.

Даже через страх от надвигающегося на меня громилы простреливает острая и тягучая нега.

Она так быстро охватывает мои бёдра, коленки и ступни, что я цепенею. Врастаю в пол. И, несмотря на естественное желание отстраниться от чужого мне человека, я не в силах сдвинуться с места.

Я не хочу пресекать этот откровенно интимный контакт моего тела с его телом.

Хотя мне явно угрожает ещё один, действительно нежеланный, телесный контакт с несущимся на нас бойцом.

А Дём, словно предвидя, что мой разум сейчас возьмёт себя в руки и заставит меня сделать шаг в сторону, обхватывает меня за талию.

И я оказываюсь в уже знакомой мне клетке его рук.

– Они сюда не добегут, не бойся.

Его низкий голос в моё ухо проталкивает и перемещает мои лёгкие вниз. И я оттуда, из живота делаю вдох.

Настолько судорожно-глубокий, что распирает изнутри. Рот приоткрылся. Грудь поднялась. Мой живот двинулся под его рукой.

Я ощутила, как его подбородок скользнул по моей макушке. И пальцы шевельнулись на моём боку. Прежде, чем он отпустил меня.

А бойцы и вправду не добежали.

Здоровяк смешно споткнулся и покатился кубарем. Мелкий напрыгнул на него взбесившимся котёнком и начал дубасить.

Но человеческая многоножка быстро распалась на две полноценные детали. И вот громила уже тащит своего соперника за волосы к рингу.

Чувствую Дёма, он пробирается к моей ладони через сцепленные пальцы.

Я позволяю ему. Растопыриваю свои пальцы. Как разрешающая почесать себе лапку в самой сердцевине кошка.

Он проскальзывает без помех. Его сухая прохладная ладонь прижимается к моей. Наши руки состыковываются, и я иду за ним. Туда, куда он меня ведёт.

Мы проходим вдоль крайнего сзади ряда.

У высокой железной двери он нажимает на кнопку домофона.

Нам открывают. И мы оказываемся на узкой лестнице, ведущей вниз под освещением красноватых лампочек на стенах.

– Они как-то странно дерутся, – мой голос звучит испуганно в этом тесном пространстве.

Наверное, потому что я в очередной раз понимаю, что слепо следую за Дёмом неизвестно куда.

Не его боюсь. Своих безрассудных поступков.

– Это же реслинг. Они всё репетируют заранее по сто раз. Не это я тебе, конечно, хотел показать.

– Не это?

– Я хочу, чтобы ты знала, как это – когда по-настоящему, – его упрямый взгляд через плечо будто намекает на что-то большее, чем просто показать мне бой.

Мы спускаемся, и он отодвигает плотную портьеру, открывая мне сизый свет за узким дверным проёмом.

Перехватывает мою руку левой, и, продолжая вести за собой, здоровается с мужчинами, которые встречаются нам на пути.

Меня окидывают взглядами: удивлёнными, заинтересованными, оценивающими.

Здесь тоже зал.

Но от ринга он ограждён решёткой.

Прежде, чем мы проходим туда, нужно сдать телефоны.

– Нельзя фоткать, категорически, – поясняет Дём.

– Бойцы боятся вспышек? – тяну неуверенно.

– Нет, просто всё, что здесь происходит, незаконно.

Это, конечно, глупо, но меня приятно взбудоражили его слова.

Публика в разы скуднее. И тише. Некоторые шуршат купюрами и неразборчиво переговаривается.

Здесь преимущественно мужчины. Есть и женщины… и они такие разные. И вульгарно одетые, и в стиле old money.

Но мы смотрим на ринг за толстой металлической решёткой с роднящим нас всех предвосхищением.

Дём сажает меня на первый ряд.

Наклоняется ко мне.

Наши лица оказываются так же близко, как при несостоявшемся поцелуе в беседке.

Но теперь взгляд Дёма другой. Он словно пытается прочитать, что там мелким-мелким шрифтом написано у меня в расширенных от возбуждения зрачках.

– Всё ок будет, – говорит он.

Проводит костяшками пальцев по моей щеке.

И уходит.

Я понимаю, что драться будет он.

Глава 16

Чем пахнет бой?

Не кровью и потом.

Копчёностями. Спиртом. Въедливым парфюмом. Зубодробительным одеколоном. Мокрым металлом.

Люди в зале кричат Дёму:

– Бром-ден! Бром-ден!

Он пропустил первый удар. В живот. И поэтому я привстала.

Следуя какому-то новому рефлексу. Когда тебя просто скрючивает, если другому больно.

У Дёма даже брызги пота отлетели от кожи из-за удара.

Его соперник не уступает ему в росте.

И превосходит.

В своих кринжово-крупных мышцах. Будто небрежными слоями приклеенных, впопыхах пристроенных, жестоко всаженных в обожжённо-смуглое тело автоматическим метателем шматков мышечной массы.

Я начинаю осознавать.

Что это всё по-настоящему. И на ринге сейчас дерутся. Какое-то чудовище. И мой полуголый Дём.

Сглатываю.

Я так охренела, когда он вышел на ринг.

Что толком не успела его рассмотреть.

А он там в одних шортах и перчатках!

Шок от того, что он будет сейчас драться, замылил мои глаза.

И импульс, рождённый от вида такого гармоничного в своей силе тела, не отработал. Сныкался где-то внутри моего сознания. Ядовитой змеёй в лабиринте огромного особняка.

И если ты не отыщешь – неизвестно, где и когда состоится нападение.

Девушка и мужчина, которые справа от меня, болеют за соперника Дёма и скандируют:

– Кинг-Конг!

А он и вправду похож на самую большую обезьяну не только громадным телом, но и повышенной волосатостью.

Дём делает два шага. Быстрых.

Взметнулся.

По воздуху как по ступеням. Раз. Получает в колено с ноги. Всё равно прёт. Два. По второму колену кулаком. Прёт. Бьёт ступнёй в грудак.

Оба кружат.

Кинг-Конг проводит большим пальцем по воздуху у шеи, как перерезает. Куражится. Задирает ногу, демонстрируя идеальную растяжку и жёлтую намозоленную пятку.

Дём наступает. Загоняет в угол.

Кинг-Конг ступнёй от угла отталкивается. Разворот. Прыжок. И локтем сверху в затылок.

Дём падает.

Волосатый мудила сверху напрыгнул. И руками так замахал. Как тысячу насекомых затоптать кулаками хочет.

Дём ступнёй в бок. Подкинул. Сбросил.

Кулак – лицо. Нога – грудак. Локоть – живот. Ступня – бедро.

Чередой. Выстрелами до пустой обоймы.

А потом я не поняла, как это произошло.

Но вот Дём уже на спине. А Кинг-Конг его за руку держит.

Сука!

Проворачивает сустав. Он трещит несмазанным механизмом.

Подсечка. Дём спиннером по рингу. Пол-оборота.

И снова на ногах. Оба.

Слышу, как скрипят перчатки Дёма. Насупился как зверь. Морщины разрезают лоб. Размноженными наконечниками копий, остриями в переносицу. Пот как кровь течёт.

Ноздри раздувает широко, втягивает запах крови. Глотает вместе с воздухом ярость соперника. Напитывается и звереет.

Удар.

В цель!

Удар.

В цель!

У меня всё внутри заликовало.

Он победит. Победит!

Кинг-Конг увернулся.

Обманывает Дёма. Юркает за спину.

Дём локтем назад через плечо ему в голову. А в ответ в спину получает.

Промедлил.

Волосатый запрыгивает сзади.

И душит.

Лицо Дёма багровеет. Вены на висках выдавливает.

Моё горло затягивает плёнкой.

Я хрипло ахаю.

И мы впервые за бой встречаемся с Дёмом взглядами.

Меня травит моя беспомощность. Серной кислотой разъедает. На части разваливает.

Я уже вскочила с места. И ноги сами группируются, чтобы на решётку броситься.

Ничего не сделать. Но я ближе, хочу быть ближе. Хотя бы ближе. Чем ближе, тем лучше.

Мне только дайте до его соперника дотянуться.

Я зубами. С него кожу. По лоскуткам. Распущу.

И я уже вцепилась в решётку. Вскарабкалась как по лестнице. И на высоте своего роста:

– Давай, Дём! Сбрось его! Сбрось и бей!

Он смотрит. Его губы разжимаются в улыбке. Он мою ядовитую тревогу и безотчётную, самоубийственную ярость, бьющую через край, зачерпывает, и себе как лекарство забирает.

Меняет положение в пространстве. Оседает. И снова вверху. И они назад падают.

Соперник сдавленно охнул. Будто лопнул и начал сдуваться.

И Дём его двумя стопами под рёбра.

Того начинает разворачивать вправо. Но ещё один удар, предплечьем в скулу, задаёт противоположное направление. И его перекручивает как разноцветную спиральную зефирку. Он таким и падает на ринг. Красно-белым. Вывороченным от боли.

Зрители орут как на матче. Реакцией на забитый гол.

Живучий Кинг-Конг вскакивает.

Но я вижу разницу.

Я с чёрным липким удовольствием сцеживаю взглядом с его уродливого тела эту слабость, которая начинает губить последние шансы на победу.

Дём бьёт. Много раз.

Зал затих, упиваясь картечью ударов. Даже моё сердце забилось в такт наступающему Дёму.

Ещё два, и он ударил Кинга-Конга голенью в живот, а хрустнуло так, будто переломало кости.

Но Дём твёрдо стоит на обеих ногах, а соперник согнулся и пятится.

Вихрем на него. Шагнул по грудной клетке. Просвистел воздух.

Трещит толстой скорлупой удар.

Кинг-Конг захрипел. Разинул рот. Как сердце выблевал.

Капа куском окровавленного льда вылетает и катится по рингу. Брызгается алым.

Но Кинг-Конг мотает головой. Стучит кулаками друг об друга. Он рвётся. Шагает вперёд. А глаза как у косого. И рот уже приоткрыт не от чужеродных конструкций на зубах.

Врос в ринг. А сознания уже нет. Раз удар. В щёку. Два ниже. В грудак. Три в живот. Рухнул.

Рука тряпичная. Локтем вверх, под прямым углом. Ногтями в ринг как в песок. И безжизненно падает плашмя на красно-белое. Даже не отлетает.

Я сползаю с решётки.

Дём стоит ко мне вполоборота.

Господи, какой же он красивый.

И как его много.

И как много разного в нём.

Даже оттенки пота разные. И структура тоже. Серебристый. Капельками на лопатках. Мутный. Густой жижей в складках лба. Бликующий. Подсолнечным маслом на животе. Сверкающий. Чистой водой на бицепсах.

Раздаётся звон гонга. Зал орёт.

Дём подходит ко мне. Снимает перчатки.

Снова между нами металлическая решётка. Есть в этом что-то символичное.

Он кладёт руку рядом с моей. И его мизинец, мокрый и горячий, поддевает мой.

И мы с облегчением улыбаемся друг другу.

– А если бы ты проиграл, кто бы отвёз меня домой?

– Я больше не проигрываю. Забыла? А зачем ты полезла на решётку? Если бы упала?

– Забыл? Я больше не падаю.

Глава 17

– Он когда работает вообще? Написывает тебе каждую минуту, – Полина недовольно уминает за правую щёку филе утки с острой сальсой из манго. – Всё, вы через десять часов встретитесь уже. Отдохните друг от друга.

– Нет, вот же извращенцы! Надо такое придумать, – смеюсь над видосиком под названием «Общий портрет коллег после сегодняшней смены», который прислал Дём. – Смотри.

Мастер по аэрографии из Дёминого автосервиса рисует тонкой кистью на пыльной Волге ГАЗ 21 силуэты мужчин, которые удручённо опустив плечи, гуськом тянут за верёвку корабль.

– И чё? – Полина поднимает на меня непонимающий взгляд.

– Бурлаки на Волге. Ахах! Не могу. А ещё этот их мастер – перфекционист до мозга костей. Однажды рисовал девушку с развевающимися на ветру волосами. Так он прядь разноцветную две недели перерисовывал. До нервного тика. Стирал и заново. Всё равно недоволен остался. Даже денег меньше взял с клиента. Представляю, как он стрессует. Пыль-то обратно не приклеишь.

– Мда.

– Сейчас, подожди минутку, пожалуйста, – прикладываю палец к губам.

Я снимаю видео, как пытаюсь в чашке кофе нарисовать из пенки примитивный смайлик, и отправляю свою неудавшуюся попытку Дёму. Со словами: «Портрет меня после твоего видосика. Кстати, даже рука не дрогнула. А сколько у него седых волос из-за вашей затеи?»

Дём:

«Полбашки. Ему есть, чему у тебя поучится. Ты эскиз закончила свой?»

«Да».

«Скинь фотку».

«Разве это интересно?»

«Да. Мне интересно, как работает твоя фантазия».

– Ли-ля! Это неприлично. Не уделять мне внимания, – Полина тянет за запястье.

– Извини. Сейчас.

«Позже скину».

«Скидывай медленно».

И подмигивающий смайлик.

Я хмыкаю.

– С ним так легко, – кладу телефон на стол и подаюсь вперёд. – Ты не представляешь, сколько у него историй. И на меня это так влияет. Хочется и самой в чём-то участвовать. Чтобы тоже было, чем поделиться. Про что рассказать, понимаешь? Я за эту неделю успела столько, сколько за пол-лета не сделала. Ходила в кинотеатр. В музей. Я читала, Полин, книгу 1962 года… – подруга пучит глаза. – «Пролетая над гнездом кукушки» называется. У Дёма просто на ринге кличка в честь одного из персонажей оттуда. Индеец там такой был, Бромден. Вождь. А Дём – он тоже здоровенный, волосы тёмные, кожа загорелая. Но суть в том, что персонаж всё время молчит. И Дём на ринге такой же – как бы больно не было, что бы не происходило – ни звука, понимаешь? Вообще имбовая книга. А ещё я даже нарисовала эскиз кулона в осеннюю коллекцию. Полностью сама придумала. Три часа рисовала. Охренеть я усидчивая могу быть. Сейчас покажу…

– Подожди, давай потом. Ты мне лучше скажи – он знает?

– Что знает?

– Ну… знает, кто ты?

– Конечно. Садимся мы такие на мотоцикл, а я ему: «Кстати, мой папа миллиардер?» Ты так себе это представляешь?

– Нет, лапуль. Ну вот хотя бы тот вечер, когда вы ездили на бой. Он же тебя до дома довёз? А там – квартира в Сити.

– Я попросила его довезти меня до кафешки. Сказала, что встречаюсь там с подругой.

– В два часа ночи? И он тебе поверил?

– Я сказала, что она там работает в ночную смену, – подмигиваю Полине и в очередной раз своей находчивостью горжусь.

Подруга сузила глаза:

– Почему?

– Что – почему?

– Почему ты его обманываешь?

– Я не обманываю. Просто… – встаю, забираю телефон. – Просто так получилось. Слушай, поеду, дорога не близкая. А мне бы выспаться ещё.

– Ну он же наверняка догадывается! Айфон твой последней модели, м?

– Мне кажется, он даже не разбирается, как выглядит последняя модель айфона.

– Да быть такого не может! Он же не с другой планеты.

Я усмехнулась и послала подруге воздушный поцелуй.

Спиной чувствую, каким тяжёлым взглядом она меня провожает.

Это странно, сегодня больше говорила я.

Взахлёб рассказывала, как мы с Дёмом переписывались эти пять дней. Сколько энергии мне это даёт. И как я заинтригована завтрашней встречей.

Но Полина как будто… осуждает меня.

Хотя мы ничего такого не делаем с Дёмом. Просто общаемся. Просто нам есть о чём поговорить.

Я не изменяю Никите.

А то, что Дём не знает, кто я, как выразилась Полина – просто не дошло пока у нас до этого разговора.

Моя малышка везёт меня с музыкой.