Неполное собрание сочинений. 1979—2024

9—19 декабря 2021, Галахово

Закончилась пора ученичества

Все сопки здесь – как кочки в тундре, похожи между собой. По одним и тем же жёлто-зелёным холмам ползёт проволочное заграждение, равнодушно деля землю на свою и чужую. Это – государственная граница. А посмотрев на сопки и не заметив проволоки, ни за что не догадаешься, что здесь – внизу – ещё «наша» земля, а вон на той вершинке – уже «чужая». И ведь в самом деле чужая. Об этом всем желающим сходить в лесок на том склоне за грибами сообщат вооружённые пограничники. И река тоже здесь ещё наша, а за тем поворотом уже не наша.

Иногда там, в верховьях, на чужой земле идут сильные дожди, и тогда всю равнину на нашей стороне заливает мутное море. Посёлок тоже заливает, и жители нижней его части садятся в лодки и на две-три недели едут гостить к родственникам в верхний посёлок, за железную дорогу. В самые сильные разливы вода подбирается к насыпи, но никогда не переходит её, а потихоньку подгрызает. И тогда, после окончания наводнения, мужики-путейцы в грязных оранжевых жилетах, ругая стихию, сидят у костра, пьют самогон и смотрят, как бабы в таких же грязных жилетах поправляют насыпь.

Цены на местную картошку в такой год сильно повышаются и её ездят покупать в дальние посёлки. Чтобы завозить картошку «из центра» в поселковые магазины – до такого пока не додумались. Да и откуда завозить? Из-за Урала, из центральной России в Забайкалье? До такого точно надо додуматься.

Хотя, кое-кто сумел получить участки под огороды на нейтральной полосе, в той её части, которую не захватывает разлив. Один из них – дед Тимоха. Его огород – неподалёку от железной дороги, и пассажиры пекинского поезда, четыре раза в неделю проходящего мимо, с удивлением смотрят на старика, копающегося в ничейной земле. Зато сторожить не надо, – смеётся дед Тимоха. Его помятое временем, загорелое до цвета обожжённой глины лицо сморщивается, – ребята с автоматами охраняют.

Этот дед – удивительный рассказчик. Он пасёт коров местных жителей недалеко от моста через более узкий рукав бурной Селенги, и по дороге со станции на реку обойти его никак нельзя. Вроде, только что поприветствовал его и пошёл дальше, а вот уже сидишь на грубо обтёсанных брусьях, из которых собраны перила моста. Удочки валяются рядом, солнце жжёт отвесными лучами, а дед хохочет над очередной своей историей, которую выдумывает прямо на ходу. Ему бы с гуслями по земле ходить, а он вот здесь, среди выгоревших сопок, грубо ругает залезших в реку коров и одновременно прикидывает – как на заработанные летом деньги можно будет пить всю зиму. И даже самогон не понадобится. Но это он преувеличивает. Самогон ему обязательно понадобится уже в середине зимы.

Сержант бросил ручку между листами тетради. Не то. Опять не то, чёрт возьми. Слова не те. И предложения не те. Об этом надо говорить как-то иначе… Он повернулся лицом к солнцу. И сразу стала видна быстрая река, разделяющаяся после парома на два рукава, а на другом берегу – пограничная вышка и пыльная дорога, ведущая от парома к заставе. Дорога местами скрывалась за сопками и грузовик, привозящий пограничникам еду, постоянно исчезал из вида. Вот и сейчас было видно только облако пыли. Значит, скоро два часа. Сержант встал с земли и сделал стойку на руках. Он был в линялых голубых плавках, и о его воинском звании можно было догадаться только увидев мятые погоны с двумя сержантскими просветами на выгоревшей полевой хэбэшной куртке светло-коричневого цвета, с которой он поднялся. Ему уже советовали прятать форму, приходя на реку, чтобы не нарваться на неприятности. Какие к чёрту неприятности могут быть в начале сентября? Все неприятности позади. Скоро домой.

Сержант прошёл вверх по течению и не разбегаясь прыгнул в быструю и мутную воду. Его сразу подхватила и завертела в водовороте тугая струя. Река пугала. Эта протока была мелкой и узкой. Вот во втором рукаве Селенги купаться одному было опасно. А здесь он без усилия доплыл до отмели и вышел на берег. Со станции долетел бодрый гудок поезда. Значит, было больше двух часов. Иркутский нечётный на Москву с первого пути отходил в четырнадцать тридцать. Пора идти обедать.

А это хорошая мысль – написать по рассказу о всех интересных событиях своей жизни. Может быть, они помогут кому-нибудь разобраться в своей жизни, или даже избежать некоторых глупостей. Но тогда это должны быть очень хорошие рассказы. А таких мне писать не приходилось. Было несколько неплохих. Кое-что из них даже напечатали. Но очень хороших пока не получалось.

Сержант выбрался на берег и по низкой колючей траве пошел к своей одежде. Не спеша одевшись, он застегнул ремень. На внутренней стороне бляхи были сделаны зарубки по числу месяцев службы. Он их делал каждый месяц второго числа напильником или ножом – если напильника не было. Хоть какая-то память останется от этих пустых месяцев. Фуражку сунул под мышку и пошёл к станции. Разумеется, носить парадную фуражку с линялой полевой хэбэшкой было не по уставу. Но в тех местах, где он был, служить по уставу было не принято.

Что у нас сегодня на обед? Борщ из тушёнки – густой и наваристый на первое. Это есть. На второе можно пожарить картошку с грибами. Грибы он собрал вчера в лесу – на сопке, прямо возле пограничной вышки. Туда редко кто ходил – не хотели неприятностей с погранцами. Когда сержант первый раз пошёл в этот лес, его высмотрел пограничный наряд и забрал вместе с грибами на заставу – разбираться. В этом месте дезертиры – беглецы из Монголии обычно переходят границу, чтобы залезть в вагон поезда вглубь страны, где можно затеряться. Здесь не надо переплывать всегда бурную Селенгу. Садясь в пограничный ГАЗик, он выбросил ненужную теперь палку. Разводящий сходил за ней, внимательно осмотрел и сунул в кабину – улика. Но долго сидеть под охраной не пришлось. Помог свернутый вчетверо мятый листок – командировочное удостоверение с множеством расплывшихся штампов, в котором говорилось, что сержант имеет право круглосуточно передвигаться в погранзоне.

Лес на этом мелкосопочнике был хороший, сосновый, грибной. Но всё портили комары. Откуда они только брались в этих сухих краях? Землю покрывал толстый слой сосновых иголок, которые пружинили под ногами и издавали сильный смолистый запах. А на вершинках сопок стояли высокие – по грудь – заросли трав, в которых выделялись соцветия мать-и-мачехи. И запах там был ещё более крепкий, чем в лесу. Пахло разогретой травой и покосом, хотя здесь уже давно никто траву не косил. Грибов было много и набрать на обед их можно за полчаса, но он не спешил. Приятно бродить по лесу после выжженных солнцем и выбитых армейской техникой сопок, и голой степи в пойме Селенги.

Сержант шёл от реки к железнодорожной насыпи и улыбаясь смотрел на реку, на сложенный из старых серых брусьев мост, на пограничную вышку и на выгоревшую траву, оставлявшую щедрую пыль на сапогах. Как мало надо, чтобы заставить человека улыбаться – всего лишь подарить ему надежду на близкие перемены. Пусть до дома ещё много тысяч километров, всё равно – самое скверное осталось позади. Позади остались унизительные и бесполезные занятия на плацу – ходить строевым шагом «в ногу» его не смогли научить ни в пионерском лагере, ни в армии. Позади ползанье в грязи на полигонах, постоянное напряжение в ожидании драки на пересыльных пунктах и в полутёмных казармах, пронзительный зимний ветер, свирепо продувающий шинель без подкладки и летнюю хэбэшку во время утренней переписи вагонов на воинской разгрузочной рампе. Ватные рукавицы, которые удалось украсть где-то в комендатуре, не позволяли держать карандаш, и писать на утреннем ветреном морозе приходилось голыми руками. Снега зимой не было, а из глубины Монголии постоянно дул сильный холодный ветер.

«Зимнюю стойку прыжком принять» – когда рота на построении перед походом в столовую или в киношку стоит на зимнем ветру, который режет глаза, а руки в карманах – «два наряда вне очереди», без шинелей и бушлатов, в ожидании команды «вперёд шагом марш». И сержант в бушлате – не застёгнутом на пуговицы, а плотно затянутом ремнём «не по уставу», тянет время, глядя, как бойцы стараются принять позу, при которой холодная одежда не так плотно прилегает к голодному организму. Шинели и бушлаты одевать не разрешали – чтобы в столовой или в холодном солдатском клубе их не украли бойцы из соседних батальонов – одежды в войсках не хватало.

Да мало ли чего было за эти долгие месяцы.

Его вагон весной переставили на тупиковый путь, где он скрывался от посторонних глаз среди нагромождения железобетонных плит. Когда-то с неведомой целью их разгрузили с железнодорожных платформ, а увезти и что-то построить из них у людей не дошли руки. Подходя к вагону, приходилось искать дорогу в бетонном лабиринте. Поэтому здесь не появлялись патрули и военные чины забредали нечасто. Это заметно украшало жизнь. Разве что загулявший офицер или беглый прапорщик из Монголии появятся в поисках, где бы выпить и что бы украсть.

Владислав Ларин (в фуражке) с бойцами ЧМО УБ (часть материального обеспечения Улан-Батора), пограничная станция Наушки, июль 1984 г.

Последним встреченным им офицером в этом определённо злачном месте был майор – начальник железнодорожной комендатуры – его непосредственный начальник. Майор был невысокий и круглый. Спрыгнув с высокой ступеньки плацкартного вагона на землю, он присел, тяжело выпрямился и посмотрел на сержанта:

– Ты что здесь делаешь?! – Майор знал, что здесь живут рэфы – бригады, сопровождающие рефрижераторные вагоны, ожидающие свои секции-вагоны с мясом из Монголии. А армия сюда ходит исключительно в гости к проводницам иркутского поездного запаса.

– Я здесь живу.

Майор что-то вспомнил.

– Ты меня не видел, – буркнул он и зашагал между плит в сторону станции.

Огонь в самодельной плите не горел. Пришлось сначала сходить к выгрузочной воинской рампе за деревянными брусками, которыми военная техника крепилась на железнодорожных платформах. После разгрузки их бросали прямо здесь. Раньше, в теплое время, обитатели вагона готовили еду просто на костре, но он требовал много дров и готовит на нём был неудобно. Сержанту пришлось найти кирпичи и лист железа, чтобы сложить нехитрую дровяную плиту. Готовить на ней было удобнее, чем на костре. Плита давала ровный жар и дров требовала совсем немного.

– Что, старина, последние денёчки ты здесь живёшь, – сказал себе сержант. Скоро приказ – и привет, служба! А там начнётся новая жизнь. Пора ученичества подошла к концу. Это первые рассказы могли получаться от случайного вдохновения. А чтобы научится писать хорошо и правдиво – нужна серьёзная работа. Этого ты пока не умеешь. Но ты немало знаешь, и кое-что умеешь. У тебя должно получится.

Сухие дрова весело занялись в печи. Сержант поставил на край плиты кастрюлю с борщом и присел рядом чистить картошку. Грибы он пожарил вчера. Сейчас их надо будет смешать с обжаренной картошкой, добавит немного масла и придумать, где взять сметану. Хотя, можно и так, без сметаны.

А хватит ли мне опыта, чтобы написать первый цикл рассказов о моём взрослении, о поре ученичества? Что для этого надо знать? Как построить рассказ, чтобы событие из моей жизни вошло в жизненный опыт другого человека как им самим пережитое? Надо, чтобы у читателя был определённый жизненный опыт. Тогда возникнут ассоциации воспоминаний с прочитанным и будет достигнуто взаимопонимание. Плохо, что большинство читателей не готовы к такому разговору. Не тем их кормили в прежней жизни. Совсем не тем. Есть немало интересных книг, но как трудно их найти. А те, что стоят на полках в книжных магазинах, к сожалению, для чтения не пригодны.

Картошка зашипела на сковороде. Помешивая её алюминиевой ложкой, сержант смотрел, как она покрывается приятной коричневой корочкой. Там же шипели, брызгали маслом и постреливали грибы. Сколько же в них жизненной силы – прямо из сковороды выпрыгивают. Просто как авторы-современники, которых издают полумиллионными тиражами. Их книги, изрядно выгоревшие и запылённые, постоянно попадаются на глаза в книжных лавках от Кольского полуострова до Средней Азии. В одной такой книжке ему даже встретилось гнездо паука, который резво спустился по своей нитке и скрылся среди книжных богатств одного такого магазинчика, когда сержант взял книгу в руки, чтобы посмотреть фамилию автора. Люди нашли способ зарабатывать хорошие деньги писательством. Убей меня бог, если я начну писать рассказы ради заработка. Традиции Хемингуэя и опыт Ремарка не позволяют писать хуже, чем они. Достичь их уровня будет трудно, но в противном случае лучше всю жизнь ходить по земле с геологами или плавать по морям, выбросив из головы писательские замыслы. Плавать не ради впечатлений и материалов, а исключительно ради заработка средств существования. Хорошо об этом сказал Хемингуэй – надо читать хорошие книги ради того, чтобы знать, кого ты должен превзойти. Что-то в этом роде. Очень удачно сказал.

А вот, кстати, и проводница.

– Петровна, приглашаю вас разделить со мной трапезу. Кстати, у вас есть сметана?

– Спасибо! Конечно, есть. У тебя сегодня праздник?

– Вас не проведёшь. Несите сметану.

– Что отмечаешь сержант? Или приказ вышел?

– Без сметаны сказать не могу. А приказ выйдет через пару недель. Знать надо такие вещи!

Он сходил в вагон и принёс четыре бутылки пива. Надо было бы купить шампанского, но денег не осталось совсем. А занимать он не умел.

Сержант поставил на сколоченный из толстых досок стол кастрюлю с борщом, сковороду с картошкой и тарелки. Грибы с картошкой и сметаной были похожи на те, которые он ел когда-то в другом месте, на другом конце огромной страны и совсем с другими людьми. Но это было в другой жизни. Совсем в другой… Может, он даже прочитал где-то об этом.

Пиво запенилось в стаканах. Сержант посмотрел на вялую пену, пузырьки, прилипшие к стенке стакана, и улыбнулся. Он поднял стакан.

– Сегодня день моего рождения. Ура.

Петровна встала из-за стола и торопливо ушла в вагон. Она вернулась, бережно неся полбутылки водки улан-удинского «розлива», заткнутую обрезанной пластиковой пробкой от портвейна.

– Что ты, разве можно так. За такое дело надо водочки. А пиво оставь к грибам.

Она разлила водку в два стакана поровну и взяла свой.

– Знаешь, сержант, тебе скоро домой ехать. Пусть у тебя там всё будет хорошо. Пусть родители не болеют. Пусть друзья вернутся со службы живы-здоровы. Пусть девчонки за тобой бегают. А главное, чтобы дело, которым займёшься – получалось. За тебя. Сколько тебе теперь?

– Двадцать четыре, – сказал сержант и одним глотком выпил.

7 декабря 1986 г., Индийский океан, «ревущие сороковые», курс на Антарктиду, НПС «Фиолент»

На вокзале

В Душанбе было очень жарко. Он сидел на лавке в привокзальном сквере. Сильно болела голова. Хотелось прилечь в прохладе и пить холодную воду. Но лечь было негде. Он только накануне закончил работу в горах и спустился в город. Сдал рюкзак в камеру хранения. Денег хватило только на билет. Ночевал он в парке на берегу пруда. Ночь была душная, ныли комары.

За два месяца в горах он обгорел, оборвался и сильно устал. А поезд будет только ночью, и его надо где-то дожидаться в этом чужом, жарком и пыльном городе. Он сидел, закрыв глаза и пытался забыть про боль. Мимо ходили люди. Кто-то задел его ногу и остановился. К нему уже подходили привокзальные менты, поэтому он не сразу открыл глаза – дремал.

– Чего грустишь, парень!

Голос был женский, неприятный. Женщина была пьяна. Надо же, пить в такую жару… Она тяжело опустилась на лавку и вздохнула.

– У нас мент бутылку портвейна забрал. – Ей хотелось поговорить. – Мы тут с мужиком взяли бутылку, на лавочке её открыли. Подъезжает коляска. Не положено! Нас везти в отделение не захотел, а полбутылки отнял. Падла…

– Пересядь на другую лавку. Я сплю.

– Ты что лавку купил? Не злись, самой тошно. Ты что, уже датый?

– Отстань. Пить я не хочу и денег у меня нет. Гуляй.

– Тебе что, некуда пойти? Да ты открой глаза.

– Я не хочу никуда идти.

Всё-таки он открыл глаза. Рядом сидела баба непонятного возраста и неопределённых занятий. В горах он соскучился по женщинам, но это было совсем другое.

– Можно переночевать у меня. У меня есть комната. И выпить найдём.

– Проваливай, – не выдержал он. – Я не люблю ночевать в каталажке.

– Дурак.

Она встала и покачиваясь пошла по дорожке к вокзалу, а ему стало ещё хуже.

15 марта 1983 г., Москва

Вкус прошлого

Его преследовали запахи прошлого, вкус и вид вещей, которых он был лишён. И чем меньше он старался об этом думать, тем сильнее вдруг всплывали и наваливались они, вызванные случайным запахом или видом забытой еды.

Во время ночного наряда в окно вошла волна тёплого воздуха. Она пришла из степи и принесла немного запахов. Сухие и слабые, они напомнили о далёких ночах, которые пахли морем, виноградом, просоленными камнями и цветущими южными кустами. И что-то внутри сжалось и зашевелилось. Вспомнилось тёплое утро на светлой веранде старого деревянного дома. Веранда заросла виноградом и синие грозди изабеллы светились среди зелени резных листьев и лучей солнца. То утро пахло яичницей и свежим хлебом, салатом из помидоров с яблоком, мелко порезанным в тот салат, яблочным соком и молодым вином. Ещё оно пахло утренним садом и морем. Они сидели за столом и не спеша ели яичницу, салат и запивали вином. Это был отдых.

А ещё было утреннее море. Оно слегка покачивалось, блестело, и в нём отражалось солнце. Камни и песок ещё были прохладные после ночи и надо было пройти по ним перед тем, как прыгнуть в горько-солёную воду. Уходящий далеко в море волнолом тоже был холодный и влажный. На нём сидели утренние рыбаки – самые удачливые.

Вода утром была совсем лазурной. Казалось, что плывёшь в лучах солнца. А если прыгнуть с волнолома, то лазурь в глубине темнела и наполнялась пузырями, взлетающими вверх – к солнцу. На волноломе жили колонии мидий, а в расщелинах камня прятались крабы. Иногда мы с аквалангами погружались в том месте и набирали мидий, которых потом жарили на большом металлическом листе. А пойманных крабов вечером варили в солёной морской воде и сидя на веранде, запивали их холодным пивом. У нас был холодильник, поэтому пиво в самом деле было холодным – что редко встречалось на южном берегу. Красные крабы на глиняном блюде и светлое пиво в высоких кружках. Это вспоминалось часто, и он жалел, что не может это нарисовать. А ещё он жалел, что никогда не встретится с Томасом Хадсоном и не попросит его об услуге – нарисовать эту картину.

Много всего вспоминалось. И как он ни гнал от себя эти мысли, всплывало всё с удивительной ясностью. Он помнил чёрные ночи с большими звёздами, светлячков в высокой траве и звон цикад в кустах. И снова ветер приносил запах моря, цветов и летней ночи. Море лизало пляж, по набережной гуляли красивые люди, в порту стоял большой белый теплоход. Там, на галерее в порту, они ели мороженное и пили шампанское. Как ему всего этого не хватало! Но была надежда, что всё станет ещё лучше…

1—10 августа 1983 г., Волгоград, казарма в/ч 12670

Своя тропа

Поднявшись на перевал, Эрик сбросил рюкзак и на несколько секунд почувствовал состояние невесомости. До чего хорошо после крутого подъёма скинуть ношу и оглянуться на пройденный путь. Далеко внизу, на осыпи, двигались две яркие точки. Это шли ребята, с которыми он встретился два часа назад. Хорошо было бы идти дальше вместе, но у каждого в горах своя дорога, своя цель. Они пошли к морю через перевал, закрытый сейчас высокой двуглавой вершиной, на которой почти от подножия лежал снег. Эрик посмотрел на эту гору. До чего ярко, ослепительно сияют её облитые солнцем склоны, и тёмно-синими полосами выделяются притаившиеся в тени кулуары. А ниже, там, где у подножия стоит еловый лес, напротив громоздятся горы грязного подтаявшего снега, из которого торчат белые – ободранные и изломанные стволы деревьев. Похоже, эта зима была очень снежной. Лавины долетали до леса и крушили вековых гигантов. Кулуары и сейчас были забиты снегом, значит время лавин ещё не закончилось. Над будет внимательно следить за ними, когда начнётся снежный пояс. Хотя, чего опасаться – тропа проложена в самом безопасном месте. И всё же – бережёного бог бережёт. Снесенные этой зимой лавинами деревья тоже простояли сотню лет, пока их не накрыли лавины. Что-то меняется в горах…

Рюкзак опять навалился на плечи своей привычной, удобно сидящей тяжестью. Тропа от перевала сначала шла вдоль хребта, временами теряясь на осыпях, а дальше резко начинала набирать высоту, петляя среди скал. В сомнительных местах кто-то позаботился навесить перила. Достаточно было пристегнуться к ним страховочной обвязкой, чтобы на смену тревоге пришла спокойная уверенность – кто-то здесь уже прошёл, значит тропа проходима и ведёт туда, куда надо. А куда надо? Конечно, вперёд – наверх, навстречу своей мечте. Но разве можно идти навстречу своей мечте по чужой тропе, пристегнувшись к навешанным неведомо кем перилам?

Чёрт возьми, странные мысли лезут в голову на такой жаре. Хотя, вроде бы стало прохладнее. Разогретый воздух уже не дрожал над тропой, и от камней больше не поднимался удушающий жар. Эрик поднял голову, но ничего не увидел – высоко над головой к склону прицепилось облако, закрывшее вершину. Туда уходил расколотый крупными трещинами скальный выступ, у подножия которого он сейчас стоял. И опять вверх тянулись чужие перила. Что ж, так и идти по чужой тропе? Пора уже сворачивать на свою. Но как узнать тот поворот, который выведет тебя на неё? Наверное, так много людей и идут по жизни чужими дорогами, глядя себе под ноги, чтобы, случайно подняв глаза не увидеть знакомый поворот. Тот самый, который иногда появляется во сне и тревожит душу ощущением чего-то несбывшегося. Если однажды его увидишь, то придётся выбирать. И тогда, испугавшись трудностей самостоятельного пути и оставшись в толпе, всю жизнь будет мучить стыд перед самим собой за тот упущенный шанс. Со временем он притупится и всё будет казаться нормальным – как у всех. Но всё-таки будет неприятно колоть душу каждое сообщение о людях, не испугавшихся свернуть с безопасной общей дороги на собственную тропу, которая неожиданно быстро привела к вершине. Такой человек может стоять на своей вершине и улыбаться небу и солнцу, которые здесь гораздо ближе и ярче.

А потом, когда по проложенной им дороге придут другие, он сможет опять уйти вперёд и вверх своей тропой. Ведь всегда должен быть кто-то, идущий впереди. Интересно, а есть ли кто-то впереди у того, кто идёт нехожеными тропами? Наверное, нет. И от этого ему труднее идти, чем другим, но и больше радость от пройденного пути. Хотя, может быть это нормальное деление на тех, кто идёт впереди, и тех, кто валит следом. Чёрт его знает, подумал Эрик. Он чувствовал, что пришло время искать среди скал свою вершину и тропу к ней.

Прицепившись к перилам, Эрик взбирался вверх по растрескавшимся скалам. На лице он чувствовал первые влажные прикосновения тумана. Незаметно подъём стал круче. Камни всё чаще выскакивали из-под его грубых горных ботинок с толстой ребристой подошвой, которая держала даже на очень крутых склонах. Иногда он останавливался на какой-нибудь ровной площадке и, присев на камни, смотрел вниз – на пройденный путь: стараясь что-то вспомнить. Потом продевал руки в лямки высокого рюкзака, сшитого из очень прочного серебристого нейлона, и, глубоко выдохнув, выпрямлялся. Всё-таки рюкзак оказался слишком тяжёл для подъёма. Эрик на ходу рассмеялся. Он вспомнил, что сказал ему человек, видевший его сборы. Товарищ, ты берёшь ненужный груз, – сказал тот человек. Но смешно было то, что он неожиданно ответил на это. Эрик рассмеялся опять. И всё-таки выкладывать содержимое рюкзака было поздно, а выбросить – жалко. И он продолжал лезть вверх, жалея иногда, что оказался один на этом пути. Конечно, понятно, что иначе нельзя было поступить, но всё-таки… Плохо, когда не с кем перекинуться словом на привале, или просто переглянуться в пути. Это, оказывается, очень важно. Много чего важного есть в жизни! Не будешь же всё это таскать за собой по свету.

Оказывается, туман прятал под собой снег. Снег лежал под облаком, оказавшимся просто туманом. И из этого самого облака сеял мелкий дождь. Скалы остались внизу. Теперь надо было идти по снегу, который пропитался водой и сразу промочил ботинки. А ещё шёл дождь. Не такой уж сильный, но достаточный, чтобы испортить настроение. Теперь надо было идти быстрее, чтобы скорее пройти сквозь туман и к вечеру выйти на снежное плато, лежащее выше облаков, которое он видел на карте. Там можно разобраться, что делать дальше. Хотя, пожалуй, Эрик уже знал, что делать дальше. Плохо только, что дождь портил настроение. И видимости никакой. Сколько там ещё идти, кто знает. Дело шло к вечеру, и пора было подумать о лагере и о хорошем горячем ужине. Большой рюкзак плох тогда, когда его надо нести, зато сколько всяких полезных вещей можно из него достать на привале! Только об этом пока думать рано. Надо сначала вылезти из этой сырости. А дождь всё шёл, и тонкие струйки стекали по штормовке под рюкзаком. На ходу это не чувствовалось, поэтому надо было идти без остановок, чтобы не замёрзнуть. Снег становился всё глубже, и при каждом шаге нога уходила выше колена в сырую и холодную кашу. Уже не верилось, что несколькими сотнями метров ниже светит солнце и над накалёнными камнями дрожит марево. А где-то выше тоже светит солнце, и прямо над головой бегут лёгкие белые облака, цепляясь за чёрно-белые вершины. И вокруг, насколько хватает глаз – снег, небо и горы.