Творчество и потенциал. Выпуск 2. 2023

Марина Ламбертц-Симонова

Родилась и выросла в Санкт-Петербурге. Долгие годы была членом различных литературных объединений и творческих клубов родного города. Является многократным лауреатом международных конкурсов: Национальная литературная премия «Золотое перо Руси»; конкурс им. С. Михалкова – за лучшую рукопись книги для подростков; «Русский стиль» Международной гильдии писателей; Международный конкурс им. Дюка де Ришелье. Победитель конкурсов: к 100-летию Константина Симонова, «Поющие поэты», «Лохматый друг», «Добрая книга», «Новые сказки», «Большой финал» и др.

Является членом Международной гильдии писателей и Международного творческого объединения детских авторов, Союза писателей Северной Америки, Международной академии литературы, искусства и коммуникаций ЛИК.

Не стоит быть художником, поэтом

Не стоило быть художником, чтобы о жизни человека

сообщать только всем и без того известное.

Валерий БрюсовНе стоит быть художником, мой друг,В Писатели, в Поэты так стремиться,Когда не можешь даже ты отбитьсяУ самого себя из цепких рук.И принести хоть что-нибудь в горсти,Что, за живое взяв, вдруг так бабахнет!А коль не можешь, ты меня прости,Какой же ты тогда художник на хрен?Когда тупое у тебя перо,Ленивы кисти, съеденные молью,Тогда сиди, помалкивай в бюро,Не корчась, как писатели, от боли.Себя за шкирку собственную взяв,Чтоб наизнанку вывернуть всю душу,Художник – это общей боли сплав,Он разжигает пламя, а не тушит.Поэт не тот, вгоняет кто в тоску,Не тот, кто подкупает сладкой лестью,А тот, кто на обрубленном сукуНе прекращает начатую песню.И тот, в чьей шкуре очень трудно быть,Ведь даже если экскаватор сломан,Писатель будет носом землю рыть,Чтобы найти единственное Слово.Он не привык маршировать в строюИ на собраньях пустозвонных киснуть,Он призван, чтоб шагать по остриюИ над огромной пропастью зависнуть.Достав со дна полуживой цветок,Тот вожделенный цветик-семицветик,Что не размножить, ставя на поток,Для молодости вечной и бессмертья.А чтоб нектара каплю взять на мед,С Цветка Художник должен счистить сажу,А семена он лишь тогда дает,Когда к Поэту в душу пересажен.Не уместившись с корнем на холсте,В душе Поэта – нежности подстрочник…Писатель – не разносчик новостей,Любви неиссякаемый источник.Ее дающий зябнущим вокруг —Такой вот вечный огонек зеленый!Не стоит быть художником, мой друг,Когда годишься только в почтальоны.И ждешь, чтоб ветер окаянный стих,Шарф повязав, заботясь о здоровье,Разносишь письма, а не пишешь их,Порою даже собственной же кровью.Художник сам использует ееОбычно вместо яркой красной краски…Такое вот у них житье-бытье,С Поэтом вместе —Ну почти как в Сказке!Встает Поэт ни свет и ни заря,Себя сам облагая этой данью,Чтоб каждый лепесток срывать не зря,А лишь во имя светлых пожеланий!Лети, волшебный лепесток, спеши!Неси Надежду, Радость и Спасенье!Лети, согретый фибрами душиПоэта – вечно юной и весенней!А вот он сам несет свою суму,Ему пора лететь на службу Слову!А крылья где? Зачем они ему,Когда Пегас к подъезду припаркован.

Слово

Какая сила мощная у Слова!Звучит оно – и сердце бьется сноваИ оживает тотчас, Слово слыша!Душа надеждой моментально дышитИ в тело возвращается обратно —Так Слово сильно, мощно, необъятно!А кажется ведь, Слово – просто звук!Но может выпасть страшный меч из рук,Способно Слово прекратить сраженье!И славен тот, кто Слову во СлуженьеСебя с благоговеньем посвящаетИ Словом страстным жизнь нам освещает,Питая неусыпно Словом разум!Мы слышим Слово! Видим Слово глазом!Нам от него становится тепло,Когда нам с добрым Словом повезло,Но от него порой мы леденеем,За ним идем, закутанным в идею,Оно способно сотни судеб рушить,И не дает ни спать, ни пить, ни кушать,Когда несет страдания и боль…На языке от гневных Слов мозольДолжна была бы чаще возникать!И реки поворачивают вспятьПриказов грозных емкие Слова,Слетает с плеч от Слова голова!Ее теряют часто безвозвратноОт Слов приятных или… неприятных.Но как же часто нас лишь Словом кормят,Гвоздем вбивают, извлекают с корнем,Зовут на торжество или на битву,Есть Слово – символ, клич илиМолитва,Мы расцветаем от него и… плачем!Есть Слово вожделенное: «Удача»,И Слово долгожданное: «Победа!»,Слова – в наследство нам от наших дедов,Коктейль из Слов – звучащий как Программа,И Слово-Гимн для всех народов: «Мама» —Одно и то же в разных языках!Есть Слово, что у нас у всех в руках,Оружьем стертых до кровавых дыр,И это Слово солнечное: «Мир»!И повторять его мы не устанем!Светлейшим Словом павших мы помянем —И тех, кто не дожил, недолюбил!Дает нам Слово столько новых силИ проникает к нам под кожу мигом,Едва мы с вами открываем Книгу —Дающую второе… Рождество —Из Слов, творящих с нами… Волшебство!

Творчество

Кто-то пишет поэмы, романы,Вдохновенно творит акварель,Вот и я: я встаю очень рано,Ставлю чай, застилаю постель.А другие слагают сонеты,Славят мощь и богатство страны,Одержимо я… жарю котлеты,Виртуозно пеку я блины.Вот до блеска квартира намыта,На столе и салаты и торт —Торт – шедевр мой! Котлеты – сюита!А салат и блины – натюрморт!Труд художника с блеском уважен,Вызывают поэта на бис!Только муж на моем вернисаже,Только… кот оценил бенефис…Вот в романе поставлена точка.Бюст писателя в бронзе отлит!…Муж, насытившись, чмокает в щечкуИ, уткнувшись в подушку… храпит.

Мартовский кот

Ты не слышал той песни едва ли —Эта песня любого проймет —Так для Мурки, живущей в подвале,Серый кот серенады поет.Восседая на мусорном бакеСредь отбросов и гор шелухи,Он, жестоко ободранный в драке,Посвящает подруге стихи.Чистоты и порядка поборник,Гнать метлою его не спеши,Я прошу, не ругай его, дворник,Ты за крик вдохновенной души.Он, сегодня не съевший ни крошки,Нищий кот – за душой ни гроша,Воспевает облезлую кошку,Что безумно она хороша.Как же мир этот странен, о Боже!Вечный смысл любви так непрост,Ведь у Мурки лишь кости да кожа,Да еще и обрубленный хвост.Солнце марта восходит над ними,Отзовясь на пронзительный крик,Для кота эта Мурка – Богиня!Он ей памятник песней воздвиг!Словно молится он на икону,Так тоскует и плачет навзрыд,«Песню Песней» царя СоломонаЭтот вопль кошачий затмит.Славься, Плач поразительный, сильный!(К черту сон, да и вдребезги лед!)И любви оглушительный символ —ЗамечательныйМартовскийКот!

Мария Охотникова

Родилась в г. Чебоксары 37 лет назад. По образованию химик, по ощу-щениям – лирик. Писать начала от переполняющих чувств: когда не хватало слов речи, помогали строки стихов.

Еще на 3-м курсе университета впервые рискнула записать свой поток мыслей: не спеша, но уверенно робкие «испуганные» четверостишья выросли в полноценные стихотворения.

Стихи – её способ донести до людей свои мысли, чувства, свою любовь и мировоззрение. Вдохновляется общением с интересными людьми, чтением книг, посещением различных выставок, концертами и путешествиями. Самыми благодарными читателями считает родителей и сестру. Искренне верит в любовь. Только благодаря любви, вере в себя и поддержке любимых творчество возможно. «Любовь – мой самый важный и искренний источник вдохновения. Пишу – значит люблю! Просто люблю…»

Маленькое цунами

Я твоё мини-цунами!Я родилась в океанеМаленькой пеной морской,Разрослась и стала волной.Я твоё мини-цунами!Энергия в каждой детали:Напитана жаром ядраИ силой движения дна.Я твоё мини-цунами!Волна твоими глазами —Внезапно возникла в ночиС растрёпанными волосами!..Я твоё мини-цунами!Размыла дороги солями…Безжалостно дуют ветра,Выпуская печаль из тебя.Я твоё мини-цунами!Не скрыться тебе в своём храмеВысокой серой скалыБезумных мыслей толпы.Я твоё мини-цунами!Душа задержалась в капкане,И я поглощаю в себяНеизбежность любви и тепла!..

Эхо

И снова ты меня заводишь,И снова я хочу туда,Где эхо тихо повторяетТвои с любовью мне слова…Спонтанно наступает ночь…И сон меня к тебе уносит…Я знаю точно – будет дочь:Глаза твои судьба рисует…И эхом отзовётся плач,И песня птиц о самом главном…Зима внезапно к нам придёт,Весна же будет долгожданной…Проснусь внезапно от любви,От твоего прикосновения,И эхо ветром принесётБлагую весть и настроения…

Татьяна Путятина

Родилась в Котельничском районе Киров-ской области, там же окончила школу. Отучилась в Слободском педагогическом училище. Работала в детском саду воспитателем и инструктором по плаванию до пенсии. На её стихи есть несколько песен. Многократно участвовала в конкурсах чтецов и занимала призовые места. Поэтические темы у Татьяны разноплановой тематики: лирика пейзажная, городская, гражданская, любовная, религиозная, философская, стихи-шутки, иронические, сатирические, песенные тексты. Вдохновением ей служит сама жизнь, в ней столько событий случается, эмоции из сердца Татьяна переносит в стихи.

Стихи размещает в разных литературных группах и на страницах в социальных сетях, на «Стихи. ру». Поэтические подборки публиковались в коллективных сборниках литературного журнала «Ротонда» г. Кирова.

На качелях

В зелёно-голубой пейзаж-отель,В отраду эту царственного летаВозносится дощатая качель.В ней люди – птицы солнечного цвета.Раз-два, раз-два, взмывает вверх мечта,И руки-крылья расправляет мальчик,Им с мамой покорится высота!Собрал им ветер волосы в «тюльпанчик»,На ветке тонкой, будто бы в раю,Поёт, звенит весёлая пичуга,Наверно, песню лучшую своюДля птиц-людей, как для большого друга.О мальчуган, завидую тебе!С родительницей два земных эстета,На милом, на семейном языкеЩебечете, как лучшие поэты.На платье к маме собрались цветы,Их аромат молочный, нежный, детский,Малыш, запомни этот запах ты,Бери его в большую жизнь, в наследство!

Раздумья старика

В моей лачуге тысяча щелей,В жару – жара, а если холод – стужа,Лазурь в глаза бьёт – в потолке дыра,Скрип половиц надрывен и простужен.Живёт в моей стихии древний кот,Облезлый и седой с усов до лапищ,Порывы ветра – он на печь идёт,А в штиль засеменит вдоль местныхКладбищ.Случилось так: хозяйка на одном,Хозяин на другом лежат погосте,Котяра к ним частенько ходит в гости,Умел бы слёзы лить, так лил ведром!Грозит судьба мне в городе дожить,А кот с лачугой вместе ночью стонут,Как быть, я думаю, а мыслей нитьБежит к Божнице, ко святой иконе.Мне жаль их, старичков, я сам старик,Чтоб не погибнуть, к детям уезжаю,Я цену и коту и дому знаю, да с нимиНе берут. А как без них?

Наталья Самошкина

Родилась на Дальнем Востоке в городе Артём. Так как отец был военнослужащим, стала путешественником через месяц после появления на свет и до окончания школы переезжала с семьёй через каждые три-четыре года. С 1988 г. проживает в Санкт-Петербурге.

Интуитивный художник и поэт, творящий не по плану, а благодаря тонким ощущениям. Пишет стихи и прозу в разных стилях: от произведений для детворы до мистико-эротической прозы для взрослых. Вдохновляется созданием хокку и танка, любовной лирики и философских размышлений, стихотворений о природе и магических узороплетениях. Ведьма из клана Огненного Дракона, энергопрактик. Ведьмовское имя – Найра.

Несколько раз была номинантом национальной литературной премии «Поэт года». В 2021 г. стала финалистом национальной литературной премии «Писатель года».

Сыграй, мой милый, на свирели…

Сыграй, мой милый, на свирели,Чтоб тоньше чувствовать весну,Чтоб не менять берёз на ели,Когда вдвоём идём к окну.Сыграй на дальнем полустанке,Чтоб расставаться не навек,Чтоб пронести – не в медь-обманке —Наш смысл великий – ЧЕЛОВЕК.Сыграй, мой милый, на конвертах,В которых письма без границ,Чтоб не столбить дороги «фертом»И не ловить в силок синиц.Сыграй на розовом тюльпане,Не отрывая от земли,Чтоб не крутить на тело ткани,Подвинув души на нули.Сыграй, мой милый, всем собою:И наготой, и ливнем – всклянь,Чтоб стать нам бешеной грозою,Дробящей ночь на день и рань.

Льняная рубаха пропахла сиренью…

Льняная рубаха пропахла сиренью,Согрелся букет у высокой груди.Ах, батюшка-лес, под причудливой сеньюШепчу я тебе: «Мне любовь приведи!»Закручены папорти смелой рукоюВ жгуты да в венки для созревших невест.Ах, батюшка-лес, ты с землёю сыроюОт утра до ноченьки – ступка да пест.Волхвами седыми кудлатятся птицы,Зовут на огнище вечерней порой.Ах, батюшка-лес, свет лежит на ресницах,И чары твои не пускают домой.Несутся меж сосен упругие тени,Нагие тела «пробирает» огонь.Ах, батюшка-лес, под причудливой сеньюС любимым танцую я жизнь – посолонь.

Озёрная синева

Не разбивай веслом от тучи отраженье,Пролитое с небес в озёрную молву.Я знаю, как ты скор на мысли и решенья,Поэтому не рви тончайшую канву.Пусть лодка отплывёт от слов моих подале,Чтоб я могла волной на зов не отвечать.Я нынче тишина – не шум на карнавале, —Которой даже ты не сможешь обладать.Спокойно дышит грудь под белою луною,И мягко шепчет тень – полосками воды.Гляжу на облака глазами-синевоюБез жажды находить в них ангелов следы.

Выцветшие пряди

Летом пряди выцвели, побелели росами,Я их не хранила – жалью – под платком,Чтобы ветер-суженый любовался косами,Называя ласково солнечность – медком.Как звенят в подсолнухах пчёлы торопливые,Чтоб успеть до вечера разобрать пыльцу!Мы ж нагие, сильные, вольные, счастливыеНе спешим с поклонами к матери-отцу.Всё колдуем истово телом да дыханием,Заклиная солнышко сохранить любовь.А оно бахвалится: «Было бы желание,Чтобы в поле жаркое возвращаться вновь!»

Белый платок и сатинная пестрота

На заре свет – белёный платочек,Что подброшен на тропку судьбой,Чистый лист без значений и точек,Без ошибок, насевших гурьбой.После снов луговина вся в росах,Что остались с прилива луны.Донник жёлтый пророс на откосахУ реки вдоль лесной стороны.Паутина – в колючках и струнах,Что натянуты в травах вьюнком.Семена у репейника – в «сумах».Не заречься, коль пляшешь щеглом.Продолжается жизнь зверобоемИ сатинной – с лихвой – пестротой,Чтоб не ставились брёвна «покоем»,Чтобы темя не билось водой.

Голос мягкий, с нежностью до звона…

Камни серые, с пятном нагретым сбоку.Море жмётся кружевом к ногам.Как уютно чувствовать без срока,Возвращаясь в памяти к мечтам!Ветер дышит солью с шоколадом,Чтоб не изнурять себя постом.На камнях сижу, пою балладу,Не укрывшись от жары зонтом.Голос мягкий, с нежностью до звона,И его ломать я не хочу.Как глубок он – с горла и до лона!Как влечёт и к розе, и к мечу!А волна прикормлена пескамиИ бежит по солнечной тропе.Пролечу я чайкой, иль стихами,Или мятным вкусом на губе.

От лета ждут так много…

От лета ждут так много,Всего не перечесть:Счастливую дорогуИ радостную весть.Ещё куст земляники,И бабочек в саду,И лица, а не лики,И благо – не беду.Малиновость вареньяИ крепкий, дюжий мост,А также – вдохновениеС полётами до звёзд.Палатку и гитару,К ним речку и уху,Но только не пожарыИ не в умах – труху.Морские – с чайкой – видыИ ракушки в песке,Но лишь бы не обиды,Не дни в глухой тоске.Улыбку для ребёнка,А значит – и для всех:От тени до котёнка,От знаний до утех.У лета сказок много,И им романом быть!Зовёт с собой дорога:«Умейте просто жить!»

Проснувшиеся боги и полное ведро

Развязать апрелю пояс, чтоб плясать на небе вволю,Щекоча богов уснувших разлохмаченным пером,Чтоб на облаке-перине не проспали свою долюИ потом нас не встречали на пути с пустым ведром.Пусть глядят, прищурив очи, как дымки ползутнад крышей,Как река буянит громко, ускоряя ледоход,Как младенца нянчат в люльке, повторяя: «Тише, тише…»,Как кузнец колдует в кузне, утирая тряпкой пот.Пусть идут на берег к ивам, чтоб набрать с них позолотыИ раскрасить птицам крылья, чтобы пели до зимы.Как звенит под небесами волшебство – лучи и ноты!Как меняют полушалок на косынку две кумы!

Рождение ведьмака

– Сколько стен у пещеры и звёзд у колодца,Сколько трав на рассветном лугу?«Мой малыш, не толкайся! Не стоит бороться!Жизнь твоя – на другом берегу».– Как кричат в темноте огнегривые кони!Я средь них без узды и подков!«Мой малыш, ты родишься в янтарной короне,Разорвав туго стянутый шов».– Твоё сердце – костёр, что запален богами,И я греюсь на грани миров.«Мой малыш, мы несём в себе смертное пламяДля того, кто не слышит наш зов».– Я иду, открывая судьбу и ворота,Родничком пробиваюсь на свет!«Между ног – мой младенец, травинка и нота,Жеребёнок, вопрос и ответ».– Сколько песен в Замирье и духов в озёрах,Сколько знаков на теле моём?«Мой ведьмак, я дала тебе магию взора,Меч серебряный с жизнью – взаём».

Пойдём колдовать на высокую крышу…

– Пойдём колдовать на высокую крышу,Чтоб флюгер хрустел второпях сухарём!– Мур, мяу, конечно, повыше, повыше,И две чашки кофе с собою возьмём.– Гляди, там луна изогнулась на блюде,Лежит, как обсыпанный маком рожок!– Мур, мяу, что скажут «натужные» люди?Опять ты сиянье вмешала в пирог.– Смотри, там колдун не пролезет в окошко,Мешает протиснуться важный живот!– Мур, мяу, лишить его вилки и ложки,К утру похудеет и, может, пройдёт.– А ветер канат натянул, так похожийНа голос трёх скрипок и ведьмы одной!– Мур, мяу, останемся зрителем в «ложе»Иль смело пойдём за далёкой звездой?– А ночь пролетела, и греют зарницыЛадошки над дымом пекарни большой!– Мур, мяу, довольно уж нам веселиться!Пора чародейкам усталым домой.

Валентина Сидельникова

Родилась в Москве в 1947 году, окончила МВТУ им. Н. Э. Баумана, большую часть жизни проработала программистом.

Стихи пишет с юности, но записывать и публиковать начала только с 1999 г., а ранние стихи ушли в небытие вместе со стенгазетами и обрывочными записями.

С 2013 г. публикуется на портале «Стихи. ру». Её стихи изданы в различных сборниках и альманахах: «Поэт года», «Русь моя», «Наследие», «Детская литература», «Антология русской поэзии», «Евразия», «Форма слова», «Современный дух поэзии», «Помню, люблю, жду», «Три желания», «Самому себе не лгите» и других.

Награждена звездой «Наследие», медалью «Антон Чехов – 160 лет», медалью «Сергей Есенин – 125 лет».

Член клуба «Слава Фонда» ВСМ (Великий странник молодым), лауреат различных конкурсов клуба.

Зарождение любви

И шелест листьев в вышине,И летний дождь, что все так ждут,И пенье ветра в тишине,И тихий шёпот милых губ…Смешались капли в водопад,Смешались запахи в букет,Смешались мысли невпопад,Лишь в сердце стук: да-да, нет-нет…Сквозь пляску ветра в вихре дней,Сквозь шорох, шёпот, тишину,Сквозь чувства странные во мнеВдруг прорастает «я люблю».И вдруг так хочется бежать,Лететь, парить на край землиИ всему миру рассказать,Как много силы у любви.

Долгожданный дождь

Треском грецкого орехаГром рассыпался над нами,Многократным громким эхомПробежал под небесами.Пляшут струи по карнизу,Бьют чечётку в стиле ретро.Долгожданные сюрпризыДарит небо с тёплым ветром.Истомлённая природаПересохшими губамиЖадно впитывает воду,Свежесть крупными глотками.Шум дождя – полёт звенящийКапель щедрости небесной,Освежающе бодрящий,Оживляющий кудесник.

Пять шагов

Ещё дожди не смыли запах прели,Ещё ветра не принесли метель,А я уже мечтаю о капелиИ жду весёлый, ласковый апрель,Когда играя, собираясь в струи,Уйдут снега и верба зацветёт,Когда мой нос опять весну почует,А сердце снова ринется в полёт.Ведь до тепла лишь пять шагов осталось,Чтобы апрель с прилётом птиц встречать,Чтобы дойти, преодолев усталость,И видеть солнце, как весны печать.А в ноябре я отдохну до снега,Потом помчусь по искристой лыжнеИ в марте после зимнего забегаШагну вперёд к щебечущей весне.

Россия моя

Колышет берёзка ажурными прядями,Полощет в реке ива косыньки тонкие.Руси не измерить ни акром, ни пядями,А ширью бескрайнею, песнями звонкими,Блаженством покоя и вешними грозами,Лугами цветными и зорьками алыми,Лесами, полями, жарою, морозами,Святой простотой и красой небывалою.Россия – всё то, что я вижу и чувствую,Всё то, чем живу, чем дышу, что впитала я.Я – капля её, а не просто присутствую.Огромный мой дом, моя Родина малая.

Перепев

Случайный блик последнего лучаСкользнул во мрак и память оживил,Когда горела на столе свечаИ длинный день тихонько уходил.След дня того был временем распят,Но сохранил от главного ключи.У горизонта плавился закат,Бросая вдаль последние лучи.Таких минут приятный перепевПорой нахлынет пьяной пеленой.А этот день мне памятен лишь тем,Что добрым светом он живёт со мной.

Осенний романс

Ещё цветут в полях цветы,Леса не полностью раздеты,Момент осенней красотыПоют восторженно поэты.Сентябрь кончается, пораСадам по пояс обнажиться,И листьям целый день с утраС ветрами в воздухе кружиться.Но в свете солнца все цвета:Зелёный, жёлтый и пурпурный —Кладёт природа на листах,Слагая штрих в узор ажурный.А я букет домой несу,Движенья плавны, словно в танце.Я сохраню в душе красуСтихом осеннего романса.

Современная проза

Ольга Вологодская

Родилась 13 августа 1970 года в Вологодской области. Выросла и окончила школу в Костромской области, с. Павино. С 1988 г. живёт в Крыму. Окончила Симферопольский государственный университет по специальности «история».

Всегда много читала, не думала, что начнёт писать сама. Но однажды дала слово сыну, что издаст книгу детских сказок, тех самых, что сочиняла для него перед сном. Так началась история Ольги как писателя. В сорок пять лет.

С 2020 г. член Интернационального Союза писателей и Союза писателей республики Крым. В 2021 г. окончила курсы им. Чехова при ИСП, в сентябре 2021 г. прошла 2-недельный литературный курс по детской литературе у Анны Никольской.

Печаталась в сборниках «Современник», «Российский колокол», «Ковчег-Крым», крымско-татарской газете «Къырым».

Как выйти замуж, если ты страшнáя?

В детском саду Татьяну дразнили Стлахом-Страхом, в школе Страшилой, а в институте просто Страшной. С её никем не признанным везением в студенческой группе оказалось целых четыре Татьяны, и преподаватели, а следом студенты за пять лет не изменили своего неласкового обращения.

Татьяна оглянулась по сторонам: болтушка Вика, дылда Наташка и даже прыщавая Вероника давно замужем. Папа по этому поводу вечно твердит, что его Танюшке не хватает вдобавок к голливудской внешности голливудской улыбки. Папа, как любой папа: его дочь несомненно самая красивая. Вот только поводов улыбаться в её тусклой жизни уж точно нет. И Татьяна знала, что не отсутствие улыбки отпугивает молодых людей, когда они присаживаются за её стол.

Она сердито поправила белую табличку с жирными чёрными буквами, в очередной раз отказывая, пусть и не молодому человеку, а грузной блондинке в срочном получении потребительского кредита. Блондинка прошипела, вставая со стула:

– Работают тут всякие страшные.

Татьяна уставилась в монитор, а когда оторвалась от чёрного экрана, увидела возле клавиатуры чашечку с зелёным чаем и «рафаэлкой». Утешительный приз от милой уборщицы, что скользила по сияющему полу величественного банковского филиала. Любомирова Галатея Купидоновна. Легенды о ней ходили с момента открытия банка. И что она тут работала, ещё когда и самого банка в помине не было, а был валютный магазин и якобы все её семеро детей произошли от разных приходящих-уходящих морячков и туристов из заоблачных стран. Чего не нашепчут тебе в маленькое ушко, спрятанное за каштановыми прядями, во время короткого перерыва в соседней кафешке под названием «Чао». Может, морячки и были разные, думала Татьяна, но отчества у всех семерых детей Купидоновны одинаковые – Николаевичи плюс Николаевны. И у каждого сына и каждой дочери вклады на округлённые до множества нулей суммы, точно как и у внуков, которых ни мало, ни много, а ровно двадцать. И все вклады открыты мамой и бабулей Купидоновной и неизменно пополняются раз в месяц.

Татьяна распечатала «рафаэлку», осторожно глотнула горячего ароматного чая из кружки, с бока которой ей подмигивал Иван-царевич. Эх, и где он – её Иван?

Хорошо, что есть цифры – пятёрка остаётся пятёркой, сотня сотней, а миллион всегда с шестью нолями. Не то что люди в лживых масках. Одобришь кредит, и они улыбаются, комплименты из них выпархивают, словно мелочь из дырявых кармашков, а не одобришь – в лучшем случае проклянут.

Купидоновна тем временем продолжала скользить в широком сиреневом платье меж маленькими диванчиками, словно и не было в её крепких не по-женски руках швабры-метёлки. Сегодня шёл третий день сиреневого плаванья. Сотрудники ещё позавчера начали делать ставки – сколько дней понадобится уборщице для заарканивания очередного дедули, с которым, а в этом никто не сомневался, она спустя пару недель после знакомства пойдёт под венец, через три года овдовеет, затем год незаметной чёрной лебедью будет натирать полы, ну и потом вновь закружит в сиреневом танце. По слухам, до маленьких ушек долетело, что за время существования их отделения Галатея Купидоновна четырежды сходила замуж и четырежды овдовела. При этом всегда оставляла свою фамилию. Эх, да за такую фамилию всё можно отдать! Татьяна помнила последнего старичка, приходившего каждый вечер за милой безразмерной жёнушкой в банковское отделение. До похода в ЗАГС это был хмурый Кащей, высасывающий соки из сотрудниц и сотрудников банка. Но после женитьбы на Купидоновне он словно в чанах молодильных с кипящим молоком искупался. Царь-царевич, король-королевич. И поэтому Татьяна не слушала тех, кто тайком называл уборщицу чёрной вдовой. Умер старичок в радости и, наверное, сразу попал на небеса.