Воскресшие на Третьей мировой. Антология военной поэзии 2014–2022 гг.

2. «На границе с зоной боевых действий…»

На границе с зоной боевых действий,рядом с танками, самими могучими в мире,я сижу на съемной квартире,я считаю: «раз – и, два – и, три – и, четыре»,песня лейся да знамя взвейся.Я думаю про девочку, инвалида из Киева,она написала: «Ты мне сегодня снилась,я жду тебя в гости».Я помню, как льётся кровь, отрываются ноги, ломаются кости,эта память мне всё нутро выела.Я видела это под Луганском и под Донецком в степи рыжей.Я думаю: «Выживите».Я молюсь за русского офицера,за украинского призывника.Эта хрупкая моя вераникого не спасла пока.Я сижу, прижавшись спиной к батарее.Пусть всё закончится побыстрее.Выключается свет.Ночь будет чудищ полна.Но права моя страна или нет —это моя страна.

3. «Выживи, мама, мама моя Россия…»

Выживи, мама, мама моя Россия,Выживи, папа, папа мой город сивый.Жили, дружили, пили да не тужили.Выживи, Тоха, с которым мы вместе жили.В две тыщи десятом жизнь дала трещину —Я из Харькова в Киев переехала на Троещину.Так пила, что заработала панкреатит.Самолёт, самолёт, посмотри, летит.В двенадцатом уехала в Питер,В пятнадцатом сделалась невъездной.Что происходит этой ранней весной?Хлеб на столах – это мы-то жали и сеяли.Выживи, мама, мама моя Расея.Эх, наступает ночь, тревожное небо.Как там белая хата, садок вышнэвый?Кто меня предал-продал властям Украйны —Не умирай, падла, не умирай-на.Братцы да сёстры, сгоревшее поколение,Кто там вместо Бандеры вешает Ленина?Ночь наступает, времени очень мало.Выживи, мама, Русь моя, мама, мама.

4. «Люблю тебя…»

Люблю тебяЛюблю тебяБереги себяДавно не писала так частоЗнакомым и незнакомымНе выходи из комнаты не совершай ошибкуСобери документыЗаряди телефон и пауэрбанкиЕсли уезжаешь то не бросай котаЛюблю тебяЛюблю тебяПусть выживут друг и врагТе кто пишет «мы вас ждём —Аничку и Россию»Те кто пишет «умри ватная дряньНикакая ты нам не АничкаРусский ты оккупант»Пусть выживутНочьподбитой техники больше не видноЯ русскаяИ мне за это не стыдно

5. «Что-то горчит под ложечкой да щекочется…»

Что-то горчит под ложечкой да щекочется.Степь, не кончается степь, никогда не кончится.Русская степь, небеса, украинская степь —Жизнь-то прожить, да их перейти не успеть.Русская степь в украинскую перейдёт,Водка, горилка, сало, глубинный народ.Помнишь, тут были, пили, друг друга любили,На солнце сгорели, домой добрались еле-еле?Русские степи, комок перекати-поля,И камуфляж у нас разных цветов, но до болиПомню большие звёзды в степи под Херсоном,На окружной, над городом мирным, сонным.

6. «В Харькове…»

В Харьковея росла.В Харькове мы играли:в мушкетеров,в Робина Гуда,в уличные бои.Кричат сирены, их голоса из сталивзрезают улицы, парки, дворы мои.Детство моёникогда уже не настанет.Город моего детства превращается в Готэм.– Я буду русских встречать с цветами,– Я буду русских встречать с пулемётом.Кем я вернусь в этот город?Через какие пройду горнила?Триколор у меня на груди – мишень для бывшей подружки.По нашим старым кафешкам стреляют пушки.Я любила играть в войнушку, очень любила.Я никогда не вернусь с этой войнушки.

7. «Первого марта, на шестой день войны…»

Первого марта, на шестой день войныВ одном одесском дворе расстреляли кошек.Наверное, сдали нервы.Да, у многих сдают нервы.Может, кошки мяукали с рязанским акцентомИли сидели не на бордюре, а на поребрике,Но их расстреляли.– Рыжего, – говорит, —мы хотели домой забрать, но не успели.Серая Жопь носила котят.Дин был маленький,Я хоронила его в своём платке.В этом месте я,Видевшая столько человеческих трупов,Что хватит на деревенское кладбище,Спряталась под одеяло.Накрылась им с головойИ долго повторяла:«Теперь я живу в этом домике».

8. «бессмысленно заклиная остаться людьми…»

бессмысленно заклиная остаться людьми,в крайнем случае, становясь котом, но не прочим зверем,ясшиваюраздробленныймир —нет ничего кровавее и грязнее.но я тут буду стоять со своими стихами, нытьо гуманизме посреди городов выжженных.в шесть часов вечера после войныя не выживу.я утверждаю, что значат что-то слова,я утверждаю, что значит что-то любовь.русская моя рыжая голова,русская моя красная кровь.вот такая, блин, музыка, такая война,делу – время, потерям – счёт.слушай, ну если хочешь – меня проклинай,только меня, а не кого-то ещё.

9. «А помните, были девочки-фигуристки…»

А помните, были девочки-фигуристки.Помните, как они надо льдом взлетали.А потом применили летальное.По Донецку, Горловке, Харькову,От людей – окровавленные огрызки,И вороны каркают.А девочки танцевали,Выгибались руки в идеальном овале,Земля отзывала своё притяжение.А потом побагровела и порыжела,И ничего не значат теперь эти танцы.И мои стихи ничего не значат,Раз никого не спасли.Говорю: «Останься в живых, останься,Как же я буду иначеСреди искалеченной этой земли?»В трубке гудкиСвязь пытаются выловить.Но ведь танцевали же.Танцевали?Было ведь?

10. «В три часа ночи…»

В три часа ночи,Сидя в зелёной машинеС «Никоном» и блокнотом,Стукаясь головой о дверь,Я вспомнила «пазик»В Кировске, ЛНР.Это была запасная машина на штабе,Ровно так же тряслась на ухабах.Ещё я вспомнила,Как летней ночью ехала с Лёшей «Добрым»,Комбатом «Призрака»,На «Ниве» через летнюю степь во тьме.Гремели прилёты, стрекотали сверчки,Лёша включил музыку из аниме.Я тогда была моложе,Наверное, лет на двести.Мы воевалиПротив армии.С говном и ветками.Нас убивали,А в штабе запрещали ответку.Было совершенно понятно, что правда за нами,Хоть нас и мало.Лёшу, кстати, похоронили в Алчевске.Я не была у него на могиле.Я вообще не хожу на могилы —Как-то их многовато стало.И вот сейчас,Когда линия фронтаЛегла прямо через меня,Я поняла, что чувствовала Ева,Рай на яблоко обменяв.И я пишу людям, которых знаю давно и недавно,Телеграфные строчки:Я люблю тебя.Я люблю тебя.Я люблю тебя.Не умри, пожалуйста.Не сегодня.Не этой ночью.

«Схерали, говорит, они герои…»

Схерали, говорит, они герои,Они ж там – из окопа не успели.А это я захлёбываюсь кровью,Чужой, чужой захлёбываюсь кровью,И бьёт арта по дышащей по цели.Холодный март, бессмысленная высь.Вот имена – пожалуйста, молись.Я здесь не женщина, я фотоаппарат,Я диктофон, я камера, я память,Я не умею ничего исправить,Но я фиксирую: вот так они стоятЕщё живые, а потом не очень.Я не рожу зеленоглазых дочек.Когда пожар – звоните ноль один.Поднимет трубку нерождённый сын.Вы там держитесь, но спасенья нету.Летят, летят крылатые ракеты.Мы смерть, мы град, мы рождены для боя,Мы станем чернозёмом, перегноемИ птицами в весенней тишине.Схерали, говорит, они герои.Чего ревёшь, не плачь, ты на войне.

«За холмом и рекой бахает, бацает…»

За холмом и рекой бахает, бацает.И полно тут этих холмов и рек.А в Луганске цветёт акацияИ у Ксю в коляске – маленький человек.И везёт она его, совсем новенького,Меньше месяца как рождённого на свет,А рядом идёт солдатик, и голова вровень егоС цветами – седыми, и он – сед.Как брызги шампанские,Акации соцветия.Пацаны луганскиеДвадцатилетние.На разгрузке лямки,На портрете рамка.Где ваши мамки?Я ваша мамка.Как они уходят за реку Смородину,За реку Донец, за мёртвую воду,За мёртвую мою советскую родину,За нашу и вашу свободу.По воде и облакам, как по суше,На броне машут, несутся тряско.А всё же жизнь продолжается, правда, Ксюша?И Ксюша катит коляску.

«Русская смерть – уходящая в небо…»

Русская смерть – уходящая в небо девчонка есть,Белые косы да августовские дожди.Первый – за Родину, потом за Победу, и третий – не чокаясь.Сколько ещё поминаемых ждёт впереди!Выпьем четвёртый – за пламя святое и светлое,Всё искупляющий, всё искупивший свинец.Русская смерть, белокосая дева бессмертная,С серпом луны выходящий безжалостный жнец.

«Из меня не получится хорошего русского…»

Из меня не получится хорошего русского.Вообще ничего хорошего.Мчит машина, бьётся из окон музыка,По луганским дорогам изношенным.Едем с пацанами в форме, совсем молодыми,Между боевыми и боевыми,И вроде как смерти нет, и июнем веет.Никогда не любила лицо своё, не любила имя,Но, пожалуй, нашла что-то важнее.Двадцать седьмое мая, холмы, отроги,Отзвук ястребиного крика.Бьёт на выход гаубица «Гвоздика».Это я, это Аничка, следы на луганской дороге,Цветущая у неё земляника.

«Цвёл подсолнух, круглый, желторотый…»

Цвёл подсолнух, круглый, желторотый,и глядел на запад, за светилом.Бабушка крестила вертолёты,Троеперстьем в воздухе крестила.И они, летевшие за ленту,голубую реку, реку Лету,растворяясь на исходе летанад берёзами и бересклетом,словно становились чуть отважней,словно бы чуть-чуть неуязвимей.И парили коршуны над пашней,и полёт всё длился стрекозиный.Смерть ходила рядом, недалёко,Обжигала порохом и жаром.А она – за ленту вертолётыпровожала, снова провожала.

«Патриоты читают Коца…»

Патриоты читают Коца.Либералы читают Каца.Над Донецком снаряд несётся,Чтоб в квартиру мою въебаться.Призывают мочить фашистов,Призывают побыть добрее.Вымой голову – сдохнешь чистой.Отработала батарея.Призывают измазать в дёгте,Просят, чтоб замолчали пушки.Я накрашу зелёным ногтиИ пройдусь по бульвару Пушкина.Чтоб испуг проступил на мордах,Сытых мордах – теперь, впервые.Потому что у Бога мёртвыхНе бывает. И мы живые.

Максим Жуков

«Когда меня не станет на земле…»

«Война началась с киевского майдана».

(из одного уличного разговора)Когда меня не станет на земле,Прибьют дощечку ржавыми гвоздями:«Здесь жил поэт, бухая и с блядями,Как поросёнок, в собственном жилье».Я жил в Москве, с улыбкой простеца,Средь москвичей кручёных и верчёных,И с ними пил – из гладких и гранёных,Как Кузнецов из черепа отца.Я жил в Крыму, где всяк бывает пьян, —В той части, где является он плоским…Но я рождён на торжище московском,Переведи меня через майдан.Я помню часть зимы и ту весну,Когда, от пьяной радости неистов,Я наблюдал, как толпы оптимистовВернулись с полуостровом в страну.И где сейчас, скажи, тот оптимизм?Хотя чего? Я помню, как, едины,Из них, считай, что больше половиныВот так же приближали коммунизм.С тех пор, склоняя голову своюПред волеизъявлением народа,Я не люблю любое время года,В которое болею или пью.Народ – неумудрённый по годам,(Однако, поумнее, чем соседний), —Пусть я плохой пророк и проповедник —Переведи меня через майдан.Мне больно слушать, как среди блядей,В беде, с остервенением, по пьяниМой сын поёт сегодня на майдане,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Notes

1

Запрещенная в России соцсеть. – Примеч. ред.