На штыке прозы и поэзии

Может быть, поутру воскресну.

Прежде ваш, а теперь ничейный,

На прощанье жмет руку крепко

Идиот, гражданин идейный,

Человек....человек–однодневка…

Но не верю, что может поэт,

Как твердят мне несносные лица,

За тяжелую выслугу лет

Лишь в могиле любви добиться.

Я не верю! не верю! не верю!

Хоть отправьте меня на Юпитер!

Хоть за мрачной чугунной дверью

На замок и на цепь посадите!

Этим темным февральским днем,

В хлад крещенский и снежную бурю,

Светлым садом в раю пленен,

Теплым ветром тебя обдую,

Обещая, что лучше точно

Скоро жизнь для тебя начнется,

На ногах ты уж встанешь прочно.

Путь тебе освещаю солнцем

Между сопок и гор скалистых,

Виноградною кистью терпкой,

Пузырьков этих вин игристых.

На прощанье жму руку крепко…

1 августа, 2020 г.

Гуси–лебеди

Бойся продажных сзади, бойся продажных спереди!

Льют, словно в сказках, нам грезы в уши

Гуси–лебеди, люди–нелюди!

В ход идут даже мертвые души!

Бейся за правду смолоду! Бейся, хоть руки в наледи!

Бейся, хоть горло душат

Гуси–лебеди, люди–нелюди!

Пусть заметят живые души!

Выйду, спрошу народ я: «Люди, чему вы верите?!»

Тут же ответят, что служат

Гусям–лебедям, людям–нелюдям!

А народу никто не служит…

1 июля, 2020 г.

Храм

Ночной мой храм, прибежище, святилище,

Полнощная мечтаний цитадель,

Души моей последнее вместилище,

Которую с утра тревожит трель.

Она сама, бывает, понемногу

В открытую мою заходит дверь.

Любой бы тут уже поверил в Бога,

А я внутри лишь чахну, верь не верь.

Во сне моем, как ночь, полно метафор:

На камень расколовшийся мудрец;

Сочится кровь из тел побитых амфор;

Во тьме слегка светящейся ларец.

Роятся в голове следы сомнений…

Я глуп? Я трезв? Я…пьян? Сплошной протест.

Но образ отгремевших сновидений,

Как волк овцу, всегда мой разум ест.

Сегодня я один, и в доме пусто,

Лишь ветер из окна ко мне стремится,

Раскачивая маленькую люстру;

И белоснежный тюль парит, как птица.

Бывает, что ко мне заходит друг,

И мы садимся в зале у камина,

Слова перебивают треск и стук

В огне горящей темной древесины.

Дымится чай, приятель в миг тревожный

Вопрос задаст: «Что нового? Как сам?»,

Ловя смешки мои и тик нервозный,

Сигару поднося к своим устам.

На лик усталый мой ложится свет

Свеченьем очага в единый путь.

«Хотел, мой друг, сказать тебе секрет…» –

Но вновь шепчу, как раньше, – «А, забудь…»

26 июля, 2020 г.

То ли

Я сегодня ни хмур, ни весел,

Мысли болью бросают в пот.

Мне уюты элитных кресел

Не даруют проклятый комфорт.

Скрипнут зубы, и нервы шалят,

Око бегает зорко под бровью.

За окном то ли листья шумят,

То ли земли пропитаны кровью,

От того–то, наверно, так сильно

В поле ветер по мертвым плачет

По ночам, будто звон могильный,

Завывая в несчастья паче.

Мне кукушка года считает,

Видно, скоро наступит мой день…

За окном то ли град летает,

То ли стрелы собрались в тень.

Я черчу на полу молитву,

Утром с Тьмою воюет свет,

Словно воин на славну битву

Выступает в былинах лет

Против полчищ монголо–татар.

За окном то ли в рог трубят,

То ли где–то случился пожар,

И сирены машин вопят.

Существуем под сонм мелодий,

Только разум пускает в тираж

Не пленительный звук рапсодий –

Похоронный печальный марш.

Скрипнет древо от ветра песен

И смолу, словно слезы льет.

Я сегодня ни хмур, ни весел,

Мысли болью бросают в пот.

27 июня, 2020 г.

Торговый знак

Вот мой торговый знак –

Сердца разбитого части!

Все на потеху зевак,

Выложил все, как здрасьте!

Вот моей лиры герой –

Ярости грубой заложник!

Вам бы клише долой,

Вам бы поэт–сапожник!

Эго поток стихий –

Жгучий фонтан кипятка.

Я бы свои стихи

Все распродал с молотка!

Хватит ненужных фраз,

Мне не нужны слова.

Мрачная лирика – раз!..

Мрачная лирика – два!..

Был я души батрак –

В бизнеса ныне власти,

Вот мой торговый знак–

Сердца разбитого части…

6 июня, 2020 г.

Воспаленный

А в мою закаленну стопу

Впился ржавый, токсичный гвоздь,

И теперь я любую тропу

Прохожу, опираясь на трость.

В положении странном моем

Мне не нужно какой–то поддержки.

Может, завтрашним даже днем

Вы найдете меня на пробежке,

Может, даже и утром рано

С вами встретимся раз на раз,

И больную свою я рану

Не замечу, отведши глаз.

Но не будет уже, как раньше,

Залихватская юная прыть

Удивлять вас. В потоке фальши

Станет гвоздь под ногою ныть,

Накаляться от дикой боли,

Разрывая собою плоть,

От печали ужасной то ли,

То ли с горечи жгучей колоть.

Я пожму вам, конечно, руку,

Вы кивнете невольно в ответ.

Я, уняв нестерпимую муку,

Улыбнусь… вы, конечно же, нет.

Вы сегодня известны сильно,

Вам сегодня почет и хвала,

Ложь стекает, как пот обильный,

Ну а правда, как будто смола.

А в мою закаленну стопу

Впился ржавый, токсичный гвоздь,

И теперь я любую толпу

Обхожу, унимая злость.

1 июня, 2020 г.

Перед бурей

Ночи томящая тишь,

Летняя близится буря…

Что ты угрюмо сидишь,

Брови сурово нахмурив?

Многое было: ненастья,

Пасмурных дней череда.

Где долгожданное счастье?

Где притаилась беда?

Трудно за пройденный путь,

Годы и долгие леты,

Чувств твоих не обмануть,

Память не бросить по ветру.

Ясной ночи́ монолог,

Горькие мысли раздумья.

Я бы забыл, если б смог,

Наше с тобою безумье.

В этот тоскливый момент

Росы печальные плачут.

Скоро ль наступит рассвет,

Что принесет нам удачу?

В небе скрываются тучи,

Может быть, прямо сейчас,

Чтобы бездонную кручу

Молньей пробить между нас.

Только не видно пока что

Пламенных вспышек зари.

Счастье бывает однажды,

Солнце взывая внутри…

26 мая, 2020 г.

Спичечные человечки

Спичечные человечки

Танцуют вокруг коробка,

Боятся сверкающей печки,

Ждут помощи издалека.

Рыдают и стонут, и плачут

Истрепанные человечки.

Мир огня в пламенеющей печке

Для людей ничего и не значит.

Веселый смеется ребенок,

Играя с жестокой искрой,

И десятки новехоньких спичек

Он сжигает одну за одной.

Подымаются яркие вихри

От стола до сияющих люстр.

Звуки в печке давно уже стихли,

Коробок целый час уже пуст…

Сыплет воск с задымившейся свечки,

И по древу стекает слеза,

И спичечные человечки

Навсегда закрывают глаза…

2018 г.

Стеклянные идолы

Стеклянных идолов последний день истек,

С высотных башен вниз срываются буклеты.

И мы подводим суетливо к креслу ток,

Ошибок прошлого закончились чтоб леты.

Зовите зрителей, казним мы истуканов

Бетонных, вывесок неоновых орду –

Кощунство жаждущих и волокиту планов,

На теле общества похмельные тату.

Высоткам стулья под ногами выбьем краном,

В уста зеркальные зальем потом отраву.

Не все решения порой проходят даром,

Не все, что делаем, мы делаем на славу…

14 мая, 2020 г.

Кровь на бумагу

Плачет бумага, срываясь на крик, –

Боль между слов и мольбы за полями.

Был идеалом, а стал – черновик.

Смех и терзанья ночами и днями.

Красные строки из каменных стен,

К жизни призывы, а в строфах плакаты.

Красные кляксы из дерева вен.

Вон из тетради, печаль и утраты…

Странный рисунок и рифмы в уме,

Буквы даруют друг другу отвагу.

Воля без меры, на деле – в тюрьме.

Силы – искусству, а кровь – на бумагу!

8 мая, 2020 г.

Рудимент

Мы в будущем познаем жар планет,

Хвостами обвиваемых комет,

Наладим жизнь и наведем мы лоск,

Познав плоды наук, забудем мозг.

Летит Земля, а Марс – наперерез,

Шагает дальше каждого прогресс.

И там, где мы сейчас ума набрали,

Дай Бог, чтобы потом не растеряли.

Но вот средь звезд, далеких сателлитов,

Вдоль спутников летающих болидов,

Светлее всех свечений и комет

Сияет мозг – новейший рудимент.

Апрель, 2020 г.

Масло на сковородке

Масло на сковородке

Шипит под закрытою крышкой.

Мы с тобою любви одногодки,

Но, наверное, разные слишком.

И характер твой невыносимый

Для меня, словно соль на глазах.

На устах твоих слог некрасивый,

Что скрипящий песок на зубах.

Не кружи за спиною, как коршун –

Толку мало от сгнивших событий.

Я былое не скоро сброшу,

Чтоб твои идеалы насытить.

Все, что было – ужасная гниль,

Остальное пошло на афишу.

Наши годы – излюбленный фильм –

«Ненавижу. Люблю. Ненавижу.»

Мы любви нашей узники оба

И холодными часто бываем.

Две платформы и два небоскреба.

Мы – черта между адом и раем.

Ненавижу… Ужасно скучаю…

За каскадами стен и дверей.

Не кружи за спиной, умоляю,

Ликом светлым, как раньше, согрей.

22 апреля, 2020 г.

Резать вены

Социальные рекламы в клетке

Метро!

Я листаю газету,

Ищу заметки,

Смотрю на экран,

Вот это кино!

Острожней с дверьми!

Пассажиры на выход!

Черт возьми,

Суицид не выход!

Резать вены –

Непозволительная роскошь!

Не избито,

Не новь,

Не пошло,

Но когда вы льете кровь,

Пачкаются стены.

Это затратно нам всем,

Не хотелось вас злить,

Но скажите ушам и глазам

Стен Кремля,

А налоги кому платить?

Кому–то, конечно, кажется,

Мол, сейчас я уйду,

Все заплачут.

Звучит, хорошо,

Но всем поровну.

Разменяют, как деньги,

Останутся слезы на сдачу.

И вообще, эта затея

Похожа больше на небылицу.

Вы вот видели, чтобы курьер,

Потея,

Вез покупателю пиццу,

А потом, развернувшись,

Кидал ее в карьер?

То–то и оно!

Нет, вы скажите,

Вы видели младенца,

На губах которого

Молочное пятно,

Говорящего дяде:

«О, дядя, привет!

Ты помнишь меня?

Конечно же, нет,

Ведь в последний раз

Ты был во–о–от такой,

Заводной,

В общем, пьян.

Ты, конечно, вырос с того момента,

Мне был уже год,

А тебе всего двадцать с чем–то,

Теперь–то ты вон какой кабан,

Или хряк? Черт поймет».

Узнали? Понятно?

Нет!

Не родится дитя на свет,

Говоря слова внятно,

Играя на чертовой флейте.

Такого не будет,

Как и смысла от большого сугроба,

Взявшегося посреди лета.

Впрочем, смысла в нем столько,

Сколько в суицидальной смерти,

В стуке столяра по вашей крышке гроба.

Впрочем, дело–то ваше,

А мне вот неловко,

Я пошел,

Моя остановка.

7 октября, Краснодар

Квадрат

Из прямого угла

До той стороны Арбата

Простирается линия лба

Черного квадрата.

Сторона, сторона,

Сторона, сторона,

Тюрьма!

Внутри его – тьма,

Расстрел,

Стена,

Рассвет,

Луна.

Поговорки не врут –

Рисовать квадраты устали мы.

Квадратная комната Сталина,

Квадратная повестка в суд.

И доносится стон,

С глубины канонада! –

Распинать до ада

На черном кресте

Четырех сторон

Большого квадрата.

11 октября, 2021 г.

За все упрекаю себя

По городу еду ночному.

Повсюду родные места.

Рад каждому дому из ста,

Из тысячи – рад я любому.

Из окон маршрутки уставшей

Исходит желтеющий свет.

И, кажется, попросту нет

Дороги, ее не знавшей.

Бледнеет искристый туман,

Холодной луною согретый,

Доселе поэтом воспетый,

Скрывая жесткий обман.

За дымкой седою сияет

Полночный, прекраснейший град.

В немыслимой тьме мириад

Светил в эту ночь утопает.

Зачем ты себя обманул?

Иль выхода более нет?

Декады последних лет

Ты много к себе притянул:

Церквей купола, витражи,

Извилины улиц кривые,

Кафе и билборды цветные.

Но ты утопаешь во лжи…

Седой пеленой укрывает

Тебя человеческий смрад:

Один лицемером быть рад,

Другой за гроши убивает.

И вовсе виню не тебя.

Не время виню, не природу,

Не мир, не страну и не моду.

За все упрекаю себя…

2019 г.

Треугольник

Триумвират костей и линий,

Скелет пирамид.

Гремит

Прямонаправленный ливень,

Объемность спит.

И стирает ребенок в прах

Свой черный–черный карандаш.

Он не знает, что так

Смысла жизни не дашь.

Он помнит, бабушка говорила,

Присылали треугольные похоронки

Семьям тех, кого война погубила.

Знали покойные –

Были треугольные

Льда шершавые кромки! –

Люди прыгали, падали

В холодную бездну реки.

Слетались вороны на запах падали,

Сбегались волки наперегонки.

И эти самые кромки,

Обманчивые, ненадежные кромки,

Меняли бой,

Тонули сами,

Тянули за собой

Треугольные снарядов осколки.

Прямонаправленный ливень обстрела

Звóнок,

Но спит покойник.

Спит и ребенок,

Устав рисовать треугольник.

11 октября, 2021 г.

Это не мое

Это не моя молитва,

Это не моя икона.

Я ищу другую битву

На другой вершине склона.

Это не моя Россия,

Это не моя столица.

Я ищу другие лица

И изгиб души красивый.

Это не мое здоровье,

Я пропил его давно.

И просторное безволье

Тянет с скрежетом на дно.

Это не моя преграда,

И из старого сарая,

Будто беженец из ада,

Я стучусь в застенки рая.

Это не моя могила,

Это не моя икона.

Жизнь меня, как скот, водила,

Избегая счастья словно.

Это не моя гордыня,

Я о прошлом памятую.

И пока мой череп стынет,

Буду помнить Русь Святую.

30 сентября, 2021 г.

Монолит

Меж телефонов надгробных плит

Ты мой покорный раб,

Я твой монолит.

Я интернет, твой Сtrl–Тab,

Твой телевизор,

Критически мыслить не надо.

Переходите по ссылке снизу,

Апатичное стадо.

Я твой час, твои шестьдесят минут,

Архивирован в Zip.

И если часы не врут,

Скоро новое шоу, клип.

Я твой автотюн,

Твой VR,

Я стар, я юн,

Твоя агония, пожар.

Я смех, от которого грустно.

Я боль, от которой приятно.

И ты, заменяя чувства,

На носках ставишь белые пятна.

Я бы мог сам тебе вырыть яму

И в колеса бы вставить палок,

Но смысла не вижу ни грамма.

Ты жалок.

18 сентября, 2021 г.

История одного человека

Один человек сделал руку свою

Щитом,

А грудь – колесом,

Повернулся вспять

И начал обороняться.

Он знал – если есть за что драться,

Значит, есть, что терять.

Нет, он не подставлялся лицом,

Не ждал другой пощечины.

Не ждал, пока его на обочину

Выкинут, выставив подлецом.

Он смотрел на мерзость,

Что творится вокруг.

Он сделал крепость

Из собственных рук.

Он искал брешь в обороне,

Преступников и народа врагов,

Пока не понял, что в собственном доме,

Не бывает таких оков.

Но было поздно,

Безлюдно,

Холодно.

Лишь ветер гулял грозный.

Никогда не наступят весны,

Не начнется тепло без повода.

2019 г.

Круг

Солдат в карауле

Делает круг.

Выбегают враги – и за сугроб,

Не берет солдата испуг,

Врагам по пуле

В лоб…

Впрочем, это не он.

Впрочем, все это сон.

Задремал

На посту

И тут же встал.

Он чертит винтовкой,

Как циркулем, круг.

Мушкой прицела

Пользуется, как мышеловкой.

Он смотрит в нее всецело,

А то мало ли чего вдруг?

Круги колючей проволоки

Обвивают казармы, как змеи,

И снега холодные пологи

Крутят вихрями, как карусели.

– Смотри–ка, не спи, солдат.

Кличет солдата свинцовое солнце.

– Заберу я ребят,

Заберу я ребят,

Ни один не найдется…

Впрочем, все это сон,

Будет цел батальон.

И небо, как будто, не жнет

Головы людей,

Орошая костьми поля.

И на этой неделе

Кровью не пахнет земля,

Совершает круглое солнце

Бесконечный коловорот.

12 октября, 2021 г.

Судьбе Дальнего Востока

Все чаще чудные просторы

Дальневосточной стороны,

Ввиду характера простого,

Дыханьем легким, но суровым,

От снов моих удалены.

Они в тени, в оврагах грязных,

В своих причудливых чертах,

Повадках строгих, но отвязных,

В глуши лесной и пенье птах,

Поднялись вновь в моих глазах.

Зовут меня места глухие,

Маня приморской красотой,

Своею жизнью непростой,

В пургу снегов и рок стихии,

Ведя на гибель за собой.

Но я, поэт, судьбы приняв

Сиюминутное посланье,

Свой дом покинув в упованье

На закулисья громких слав,

Кубанский принял вдруг устав.

Да, выбор сей меня волнует!

Как в пелене багряных вод,

По ком муссон холодный дует,

Куда Амур–река идет,

Меня сомнение грызет.

Но ты, прекрасная любовь,

Морей синеющих краса,

Моим терзаньям уготовь

Изгиб судьбы прекрасный вновь,

Как океанская коса.

И я клянусь, и на коленях

Тебя о здравии молю

Твоих детей, в туманных тенях

Стоящих ныне на краю,

Вошедших в молодость свою.

И лишь в коварной суете,

В терновых сжатиях гордыни,

Я помню вдруг о нищете,

О той несбывшейся мечте,

В которой брат восточный ныне.

Но память прошлого чиста.

Меня, как знаешь, вспоминай,

С любою стороны моста.

Прости меня, навек прощай,

Амур–отец, родимый край!..

2020 г.

Ода могильному кресту

Свидание с тошным

Могильным крестом

Представится прошлым.

И черным котом

По кладбищу мой дикий взор пробежит.

Здесь сердце мое под землею лежит!

Под черными листьями,

Толстой доской,

Прикрыто врожденною русской тоской

И синими кистями,

Кистями рук!

В объятьях твоих

И годинах разлук,

Которые я поделил на двоих,

Нет танца отныне! В забвенье фокстрот,

Который тебя возносил до высот!

И каждые дни, о жестокие дни,

Проводим в суровой утробе–гробу.

Здесь сердце мое под землею во рву!

Мы в лесе людей, как убитые пни!

А как пело сердце – сейчас не поет!

И многое было: и голод, и пост –

Теперь бездыханное тело клюет

Взъерошенный ворон. И чахнет погост…

24 февраля, 2021 г.

Лицемер

Я убиться хочу,

Зарядив револьвер

Пустотой и теплом.

Вы оброните, верно:

–идите к врачу, –

Иль, – Вот это облом!

–Я поэт–лицемер…

Я – поэт–лицемер.

Я – поэт–лицемер, –

Я отвечу вам сразу же

На перелом.

Но, по правде сказать,

Я обычный глупец.

Ведь когда в магазине

Твердит продавец:

–Вы стесняетесь, сэр?

Вы теряетесь, сэр?

Иль вам чем–то помочь?,–

Отвечаю ему,

–Нет, спасибо, месье, –

Я – поэт–лицемер…

Я – поэт–лицемер.

Я – поэт–лицемер!

Убирайтесь–ка прочь…

2019 г.

Границы наглости

У человеческой наглости есть границы?

Нет!

Ведь тогда бы наглость жила в отдельной стране,

Имела суверенитет,

Владела полицией,

Расстреливала забастовки рабочие

И прочее, и прочее.

Наглость, она вот,

Прямо среди нас,

Иногда попивает пивас,

Глядит в оба,

Ходит с ружьем по трущобам,

Играет с нищими в жмурки:

–Где стоишь?

–На мосту.

–Что пьешь?

–Квас.

–Лови мышей, а не нас!

Не закрыв глаза,

Ловит людей, как рыбу,

Поймав, давит лыбу.

Смотрит на всех сверху,

Вроде как, на кураже.

И если зайти к консьержке,

Спросить, здесь ли наглость,

Она ответит:

–Нет, наглость на последнем этаже,

Выше только рай,

Только божья гробница.

Вы думали, у наглости есть границы?..

20 октября, 2021 г.

Красный шелк

Между горных хребтов, средь извилистых скал,

Красным шелком обвитых небрежно,

Как глухой барабан, артобстрел грохотал,

Поглощая повстанцев мятежных.

Артобстрел грохотал, как глухой барабан,

Заглушая песчаную бурю.

Нам отчизна доверила Афганистан

Защитить за цену любую.

Между горных хребтов, средь извилистых скал,

Где уже тишина, где не слышно стрельбы,

Безмятежно погибший наводчик лежал…

Он погиб за страну, он не славы желал,

И нет смысла искать виноватых:

Он ответил на родины славной мольбы

И погиб среди скал витьеватых.

Русский воин на свете ни раз воевал:

Средь великих равнин и далеких морей.

Но доколе отчизны терять сыновей?..

Этот славный наводчик за нас погибал,

Он границы собою закрыл.

И теперь между гор красным шелком настил

Высек вечное имя солдата,

Чтоб потомок о нем со слезой говорил,

Мол, бывали герои когда–то…

2018 г.

Ценники

Вы видели цены на похороны?

А на цинковые гробы?

На вельветовые подголовники?

В России со смертью на «Вы»

Все покойники.

Представьте себе,

Человек захотел вдруг стрельнуть сигарету,

Подошел к другу и бац –

Настоящий выстрел!

Да–да, и такое бывает!

Кричит, мол, карету,

Карету!

В общем, курение убивает,

Минздрав предупреждает

И прочее, и прочее.

И вот этот самый друг

Вдруг

Оживает!

Кричит:

– Я видел ценники на гробы!

Переезжает из страны

И, где–то там, умирает.

Еще вот, мне рассказали,

Было бы очень выгодно,

Не умирать, как деды умирали.

А просто жить, есть, спать.

Это ж сколько возможностей открывается!

Можно денег сэкономить уйму,

Вечно кататься зайцем,

Наедаться конфеток до сласти,

Лет тридцать сидеть у власти,

Словом, вообще все!

Никто бы не утонул на дне стакана,

Опустошая бутылки.

Жили бы юноши, жили бы дамы,

Не проходя по ссылке.

Быть может, кем–то мой анекдот не понят,

Не всякий его осилил,

Кто–то принял за сказку.

Даю вам подсказку,

Знаете, где это все происходит?

Россия!

15 октября, 2021 г.

Очередная авария

Ты разбит,

Очередная авария.

Тебя переехали,

В наушниках Ария.

Рядом стоит толстый мужик,

Орет тебе что–то

Между узорами дорожных ям.

Кричит, мол,

Ты знаешь, кто я, сука?!

Чего стонешь, поломал руку?

Я звоню друзьям,

И да, тебя закопают в пол!

И ты снова

Затыкаешь рот пеплом,

Вытираешь глаза от гноя.

Лучше скорей ослепнуть,