6 | Поэтический дневник

размышление

Если бы я знал причину, по которой я здесь, меня бы здесь не было

Китайская книга «Два ларца, бирюзовый и нефритовый»

жизнь течёт желаньями и снами,в полумраке смыслов и стихов,жизнь – театр, песня, оригами,вещь ненужная в сознании боговим, бессмертным, и без жизни тошно:бремя истин на себе неся:всё дышащее до приторности пошло,смерть уносит, вечно на сносяхмы пришли – куда? не знаем самии зачем? – мучительный вопрос,на дороге преткновенный каменьмхом незнаний и надежд порос«всё пройдёт», конечно, это тоже,лишь покой извечен, навсегдажизни все между собою схожи,как на небе каждая звезда

Регина Збарская

«пройдёт и это» – скифские глаза,тоска степная в неподвижном взгляде,тяжёлая, словно судьба, грозаи тени оглашенные в ограденам предки давние несут свои дарыв разлёте глаз, и скул, и смоли гривы,в себе не чуем только до порымы амазонки норовы игривойулыбкою-стрелою наповал,и наповал – чуть с горечью прононсом,волос оклад и дерзостный овал,и неразгаданный никем доселе космосона ушла – наотмашь по щекамраздав дары презрения и гневавсем дамам света и супругам дам,…в психушке койка – посерёдке слева

самый поздний ноябрь

такая сладостная мерзость:туман и дождь одновременно,ах, эта слякотная дерзость —не поддаваться ночью тленуни звёзд, ни солнца – в небе ангеллетит, включив автопилот,последний лист танцует танго,без слов, без смыслов и без нота где-то девушки гуляют,наотмашь тело оголив,Бразилия пропахла маемпод звуки самбы, пляжей, нивя в тишине промозглой ночибреду в огарках фонарей,автомашины лужи морщат,и кто-то вкрадчиво: «налей!»я весь измок, продрог, прокурен,всё передумал и познал,ноябрь – злой, никчёмный дуреньмои надежды обокралв бреду бреду куда? – не помню,зачем пришёл? что делал тут?я приклоняюсь к изголовьюв сомненьи, что меня найдут…

сожаление

отбивает ритм волна,в гранях искрится вино,ночь загадками полна —как же было всё давно?небо – хоть рукой достань,шепчут травы и цветы,в росах утренняя рань —помнишь ли те ночи ты?бесконечен разговор,и молчанье – на векав окруженьи стражей-гор —жизнь, зачем ты так легка?звёзды, звёзды – счастьепад,миг – успей лишь загадатьмир как мелодичный лад —что ж нам лень было сыграть?

сонет «Последний снегопад»

заходи, я очень рад,мой последний снегопадмой апрель – с большим дисконтом,небеса не голубы,на недальнем горизонтемоей жизни и судьбыраздаются песнопеньяпо годам, прожитым странно,по несбывшимся сиренями не посещённым странам:мир, к несчастью, ни обнять,ни объехать, ни понять…мой последний снегопад,заходи, я очень рад

МАЙ

восьмой день недели

ни среды, ни четверга,время – чистая пурга,и суббота – лишь для Лотаи других евреев тоже,на Иосифа похожих;понедельник – не подельник,даже, верь, не соплеменник,не свидетель-современник,так – седое нетерпенье;не воскреснуть мне во вторник:воскресенье не повторно,каждый день – и жнец, и шорник,настоящий ли, притворный;не запятнан пятым днём,в водах, трубах и огнём,но настанет день восьмой —заповеданный, немой:плакать над прошедшими мирами,звёздами, угасшими давно,так и не вручёнными дарами,над судьбой с названьем «КАЗИНО»,улыбаться – нерождённым детями планетам, что придут потом,радоваться будущему лету,без меня… и не жалеть о том

Гойя

тень полутонущей собакирастает в мрачном полумракево снах – чудовища и враки,таинственных видений знакивина тяжёлого отсветы,жемчужных полуправд приметы,вопросов нет – одни ответы,недоуменье мига: «где ты?»и все картины – из печали,как и в конце, так и в начале,жемчужные уходят далипод залпы оружейной сталитяжёлый крест – тропа познаньяпод тех историй завыванья,офорт – заклятье и камланье,как махи нежной раздеванье…

если б

если б не было войны,мы никогда б не выбрали шпиона,не заполняли б гениями зоныи в кладбище не превратили б полстраныне то, чтоб нас сегодня стало б больше,а то, что мы сегодня были б лучше,честней, добрей, без комсомольской гущина дне души, и никогда бы в Польшеиль Украине, на горе иль в ямедетей бы не пугали москалями,когда бы не было войны,мы не несли бы крест виныперед своими и чужими,мы жили бы трудом своим:не наседаем, не гнобими можем в мире жить с другими,когда бы не было войны,здесь жил бы люд совсем иначе,он был бы лучше и богачемы были б гордостью полныза то, что кровь не проливалисвою и брата своего,за соблюдение всего,что нам скрижали завещали

если

если я не одинок,я тебе совсем не нужен,ливень хлопает по лужам,будто он мотает срокесли в жизни нет судьбы,только случаи и даты,крыши тучею покаты,будто согнаны в мольбыесли будет возвращенье,нам не надо расставаться,под дождём прозрачны платья,будто в громах – песнопеньеесли мне уйти удастся,провожать – пустое дело,радуга дугою смелойбудто мир читает вкратце

Никола майский

жёлтых одуванчиковморе разливанное,девочки и мальчики,не по святцам званныена пригорке церковка,временем измятая,по лугам и новинкам —с чабрецом и мятоютравы встали буйные,облака проносятся,ветры тихоструйныекак перед покосицейпамять напружинитсяи слезой покатится,мне опять кручинится,мне б опять покаяться

попутная пивная песня

я возвращаюсь из пивной,я возвращаюсь,иду, мне кажется, домой,но сомневаюсьв голове – пузырь мочевой,и некстати деревья стоят,как назло, косо-криво, подряд,почему я немного живой?я возвращаюсь из пивной,я возвращаюсь,иду, мне кажется, домой,но сомневаюсьпомню: кто-то кому-то наддал,помню: раки и шелуха,а кругом – перегар, чепухаи какой-то за стойкой нахаля возвращаюсь из пивной,я возвращаюсь,иду, мне кажется, домой,но сомневаюсьну, зачем мы лакали портвейн?без него жизнь и так тяжела,деньги кончились – в минус, дотла,зря я требовать начал: «налей!»я возвращаюсь из пивной,я возвращаюсь,иду, мне кажется, домой,но сомневаюсьбольше в этот капкан – ни ногойбуду жить, как и все, налегке,как свеча, ключ, зажатый в рукемне бы только добраться домойя возвращаюсь из пивной,я возвращаюсь,иду, мне кажется, домой,но сомневаюсь

поэзия

поэзия – дыхание души,объемлет мир – наверняка и разом,по своеволию, а вовсе не заказу,а нет стихов – так лучше не дышистихи слагаются, их не сложить самим:получишь лишь рифмованные строчки,ты доведёшь всего себя до точки,безстишием и немотой раними мы бредём, шатаясь в опьяненьи,и шепчем свыше сказанное намсквозь шум толпы и суетливый гам,в перелицованном миру, самозабвенночерез невидимое прозреваем дали,которых нет и не было досель,сквозь декабри врывается апрельи смыслы, что нам сверху дали

Случается (бешеному принтеру марки ГД)

shit happens

рефрен фильма «Форрест Гамп»

bier happens

пивняк на Сретенке

бывает всё: и шит, и бир,и даже этот гнусный мир,случается порою и такое,что не приснилось бы и спьяну Ною,законодательное поле над страною,то яровое, то вдруг луговое…и всё же – шит, родной вонючий шит,он аккуратно по размерам мозга сшитне мы его – оно нас производит,нам заменяет иностранный импорт,и диарейно льётся, а не сыплет,руководит страной и хороводит…бывает всё – а будет ещё чище,когда законам счёт пойдёт на тыщи:мы будем бир и шит лакать попеременно,не чуя разницы особой между ними,нам все вонючки станут вдруг родными,и наша «святость» скоро станет скверной…

ИЮНЬ

полёт

улетает время, время улетает:отзвенело лето, растворились маи,длинных дней всё меньшес каждым новым годом,вод и мыслей вешних,ближнего народавсё светлей порогимоего ухода,всё яснее срокисмерти и исходамне легко и чистодумается нынче,звёздами искритсяпуть мой необычныймне полёты снятся,сладкие, шальные,поздно ждать и клясться…из огня в полымяя стою на старте, а куда? – не знаю,улетает небо, небо улетает

гроза на Троицу

загрохотало ближе к ночи,гоня жару и духоту,чуть посвежело, но не очень,теряют тучи высотуи засверкало – близко-близко,такое чувство – как в мозгу,как шар, запущенный без риска,из всех орудий по врагунахлынуло – свежо и браво,по крышам и в моё окно,кося налево и направо,по всем, кому с небес данои в мире дышится просторно,добро идёт, за ратью рать,ликуют серафимы в горних,и с неба сходит благодать

жизнь завершается

жизнь завершается – снами, стихами,тихой палатой без горизонта,мыслями, что же оставлено намиза маргинальною линией фронтажизнь завершается – в тихих разлуках,нам не звонят, не зовут и не пишут,где-то давно уж гоняются слухи:сами для них калькулируем пищужизнь завершается – сжатием кругадел, отношений, возможностей, рисков,рядышком где-то с косою подруганас подбирает как чьи-то излишкижизнь завершается – что ж в том плохого?было бы хуже, конечно, бессмертье,мне умирать – так случилось – не ново,мирно кончается жизнь-многолетье

из окна больницы

летний ливень, летний ливень —значит, что-то впереди:корабли в далёком синеми дожди, дожди, дождии цветы, стихи и мысли —всё опять ко мне придёт,струи в воздухе повисли,разгоняя свой полётзастучало по асфальту,пузырями потекло,веток сломанное сальто,где-то выбито стеклои грохочет всем на радость,и сверкает – берегись! —может, жить осталось малость,так уж, мокрый, улыбнисья ещё дойду до радуг,солнце брызнет надо мной,травы скошенные лягут,пар взовьётся над землёймы успеем надышатьсяэтой жизнью грозовой,мы ещё вернёмся, братцы,в ваш шальной и пьяный строй

Иркутский пейзаж

Господи, какое захолустье!как тут не устанут куковать?!пахнет местный импорт древней Русью,поминает каждый чью-то матьто сугробы, то акаций перхоть,полуразложившийся асфальт,всё чуланы, ямы и застрехи,по-архейски выцветший асфальтзамер у конца работы зной,в магазине – ветхий сухостой,и идут отбросы в перегной,в наш родной советский мезозойодуреть… и не дышать, не думать,просто – размножаться саранчой,на соседней стройке дробный стукот,да машина пробежит порой

Иркутский центральный рынок

а, в общем-то, что изменилось? —булыжника нет, мостовыев буграх и порезах асфальта,телеги и брички исчезли,на смену пришли иномарки,в рекламе отсутствуют яти,а в позных господствует пластик,но водка и квас – неизменны,раскосые лица торговок,шалят по карманам ребята,с горячей жратвой заведеньяи закути тихих, степенныхоптовых громил разговоры,ташкентские яркие ткани,с брезгливой походкой мамзели,пыль, плесень глухих закоулков,тоска растеряевых улиц,я здесь ошиваюсь лет двести:нескушно, ненужно, знакомо…

июньская бессоница

три часа – утра или ночи?три белёсых часа безнадёги,серп луны окончательно сточен,и обильной росою продроглинеживые, в тумане, кусты,я не сплю – или кажется лишь?,я с собой – напрямик и на ты;в эту вяло-тяжёлую тишьв полусне, в полуяви, во сне:не понять, где сейчас нахожусь,это всё – не со мной иль во мне?в бытии будто горлом к ножу…и плывут привиденья годов,скоро, может, займётся заря,не дожить до неё я готов,потому что всё было зазря

На Кругобайкалке

и вот опять на станции Ансельма:всё та же тишина, безлюдье и покой,журчит ручей долиной моховойи проступают истины АнсельмаБайкал стоит, мистически покорный,пусть хлам людей, разбой и суета —не дожить до неё я готов,потому что всё было зазрябеззвучна им глубинная водаи цвет черёмухи, весною напоённыймне угадать восточный берег сложно:за дымкою чудес присниться может всё,век остановлен – навсегда моё,всё мыслимое мной реально и возможнотам, за туннелями, кипит чужая жизнь,я мёртвый здесь, я позабыл про время,грохочет по камням неистовое племя,справляя ход в снегах рождённых тризн

невремя

сто двадцать лет – прощай, бессмертье,прощайте, семь колен за мной,я жил тогда и буду жить, поверьте,пусть безымянный, но – живойя буду жить в словах, идеях,как жил – мильоны лет подряд,в просторах бесконечной Реи,законы Хроноса поправпацан Давид, он Голиафапри мне пращою поразил,и песнь хвастливую Фарлафа,я – помню точно – сочинилвсё было то, чего не было,всё будет, пусть и не бывать:судьба – смешная заводила,которую не обыграть

Перевод стихов Майкла, внучатого племянника

Michael (ME) (Акростих)

Majestic and mighty.Is there a limit to his baffling swag?Called, for good reason,His Highness.Awesome and amazing.Ecstatic emperor of all excellency.Legendary.

Михаил (акростих)

могуч и всесилен,и сверхбезразмерен,хвалы удостоен,а также признанья,искусный во всём,легендарный и славный

Lebron James

Basketball PlayerWho likes to flop all the timeHe falls «Ouch,» he says.

Джеймс Лебро

Баскетболист,что любит хлопаться об пол,стонать, выпрашивая фол

I like turtles

«Oh what a lovelyFace paint you have, Zombie Kid.»«Yeah. I like turtles.»

Мне нравятся черепашки

Ах, какие черепашки,симпатичные мордашки!поиграем-ка в пятнашки

Cats

Some old people think they are cute,But they have many bad attributes.They scratch, they eat your food, they hiss.These are just some of their bad traits I can list.You had better hope they don’t scratch up your wall,Or cough up a disgusting hairball;They shed enough to make you a sweater;These are just a few reasons why dogs are better.

Коты

Старики напрасно любят, доказать я всем готов,Этих тварей бесполезных, отвратительных котов,Им бы всё шипеть и гадить, спать, зевать да воровать,Им бы всё драть когти всюду, да еду чужую жрать,Шерсть комками в каждой щели,Только выгодные цели,Все – охотники до драк,Хуже всех дурных собак.

Basketball

Orange ball,Bouncing up and down,Footsteps poundingOn a tiled floor.The ball leavesThe player’s hands.It swooshes through the air.It swishesquietlyThrough the net.Now,The opponentHas the ball.He drops it.«Oops. Turnover.»5 seconds left.The game is tied.The players runDown the court.4 seconds left.The ball is passed.3 seconds left.The player dribbles in.2 seconds left.He jumps.1 second left.He slams the ball through the net.The buzzer sounds.Мяч-апельсин,Скачет и скачет,Бьётся об пол,Отлетает от рук,Пулей по воздуху,С шорохом в сетку,Играть остаётсяВсего пять секунд:Противник теряет,Мяч в аут несётся,Свисток. Разыграли,Четыре секунды,Ещё передача,Всего три секунды,Пас второму налево,Остались последние две,На последней мячТочно летитВ пустую корзину,И с ним, отставаявсего на мгновенье,Над залом как залпомЗавыла сирена

PAPER

It is white.I write on it.It is in books.It is made from trees.

Бумага

Белая —Чтобы писать,В книге —Чтобы читать,Подарок зеленых деревьев

SOCCER

Run, run, run,Kick, kick, kick,Pass, pass, pass,Kick, kick, kick,Run, run, run,Score.«Yeah, goal!»

Футбол

Бег, бег, бег,Удар, удар, удар,Пас, пас, пас,Бег, бег, бег,Удар, удар, удар,Пас, пас, пас,И вот результат —«Г-о-о-ол!!!»

MILK

White liquidmade from cowseat with cerealand with cookieshe needs some.

Молоко

Белая жидкостьИз-под коровы,Кому – просто с хлопьями,Кому-то – с печеньем,Но нужное всем

HOMEWORK (Акростих)

HopelessOh, how terrible it isMy worst nightmareExceptionally boringWaste of timeOver-ratedReally sucksKiller of fun

Задание на дом (акростих)

Задали на дом:А мог бы в весельиДень провести, ни о чем не скучая,Ах, это время, убитое насмерть,Нет в этих рейтингах смыслаИного, как нас помучить,Едрёная кошка!

Football

Fun SportyRunning Throwing Catching«Touchdown! We win!»The pigskin sport

Футбол

Спортивно, азартно:Бросок, перебежка, поймал,Приземлился: «мы побеждаем!» —Под визг поросячий3C vs KDSteph CurryGood BallerRunning swishing DunkingSan Francisco Warriors Thunder OKCDribbling Shooting MakingConfident AmazingKevin Durant

СК vs КД

Стив КарриСлавный игрокНесётся в раскачку как по ухабамВоины Фриско – Гром ОклахомыДриблинг, блестящий как перестрелкасверхудивительныйКевин Дюран

Lionel

confident persistent goodson of Jorge and Celia Messiwho loves soccer, winning, and his fanswho feels like a champ, like a winner, and happywho fears losing, being bad, and giving up soccerwho won 6 La Ligas, 2 Copas Del Reys, 5 super Copas, 3 UEFA champs, and 2 world cupswho wants to see Argentina win the world cup and Copa Del Americawho lives in BarcelonaMessi.

Лионель

Дивный, от Бога, мастак на все ноги,Сын аргентинской супружеской пары,Он любит футбол, побеждать и поклонниц,Рождён чемпионом, готов побеждатьИ жить без футбола не сможет и дня.Чемпион Испании – шесть раз, владелец Кубка Испании – 2 раза, Суперкубка Испании – 5 раз, кубка чемпионов УЭФА – 3 раза, Суперкубка мира для клубных команд – 2 разаЕму не хватает побед в мундиале и Кубка АмерикиДля Аргентины, живёт в Барселоне и звать его —Месси

сон (сонет)

уходя, сказать: «ах, это – сончереда мечтаний и гаданий,листьев осени волшебный перезвон,серебро благого увяданья»трубы тихо и торжественно поюто прожитых годах и сомненьях,чистой совести возвышенный уют —legacy грядущим поколеньямжаль, что мало жаждал и любил,жаль, что часто был глупее многих,жаль растраты времени и сил,раздавая понапрасну строкиперевал давно уж позади,всё положе предзакатный склон,радуйся дороге, уходи,тихо прошептав: «ах, это – сон»

старческое

увядшие стихи —сухой гербарий страсти,невзрачны и плохи,как монастырский кластерно где-то глубоко,во снах, в мечтах, в забвеньи,вино – не молоко —в шипучей светлой пенеи молодым не знать,что значит гром весною:и зрелым не понять,что уносить с собоюя тихо доплетусвоих стихов косицу,уж лёто – на лету,и по ночам – не спится…

ИЮЛЬ

Каролина-Бугаз

с утра, с рассвета,такая туча,вот это лето —не надо лучшетак поливает,что даже страшно,и кто нас знает:мы пьём отважноя нарезаюнам помидоры,не видя краюв седом просторешабо краснеетв моём стакане,гуляем с бреднемв шальном лиманебычки да глосса —моя закуска,по литру с носа,рачки до хрустаа вы, ребята,что оробели?такая слякотьи мирабелипесочек пляжныйуходит быстро,и я вальяжнотащу каниструдрузьям, под лодку,ведь там посуше,зачем нам водка,ведь наши душиалкают песнии разговоры,любви, хоть тресни,в любые порыпоёт и пляшетвокруг стихияи жизнь – всё краше,и миг – як мрiя

мольба

ко мне явился Бог однажды:«проси, что хочешь» – говорит,«Я утолю любые жаждыи дам победы при париа, хочешь? – мудрости, как Шломо,богатство Креза, сил Самсона,и дар стихов, и кучу клонов,всесилье власти и корону,бессмертье, славу, звон литавров,любовь и страсти до небес,здоровья твёрдую заставу,покой – с комфортом или без»…и я отвечу, чуть робея,в волненьи что-то теребя,язык и всё нутро немеют:– подай мне, Господи, Тебя

ненастье

время идёт мелким дождёмзастит завесой седой горизонты,нам ведь не к спеху – мы подождём,пусть не кончаются эти экспромтыдождь не смолкает, что-то бубнит,речкой небыстрой тянутся годы,всё нам привычно, и всё нам сродни:недоумения и непогодытеплится в теле души костерок,то ли стихами, то ли слезами,наша судьба – не фортуна, не рок —то, что себе мы придумали самигрусть по стеклу потекла серпантином,мир искажается в струях дождя,всё, что вовне – неразборчиво мнимо,«что же, прощайте» – шепчу, уходя

откровенный разговор со временем

– постой, неумолимое, постой,к чему твоя уверенная поступь?ответь-ка на вопрос простой:а что со мною будет после?– а ничего, забудь, что, вроде, жил,забудь про имя, нрав и облик,забудь, как из последних силпытался быть чуть-чуть не нолик– да ладно я – а память обо мне?– что о тебе? – себя не помнят люди,живут неявно, будто бы во сне,о нынешнем по будущему судятда ты и сам, чего греха таить,всё не о том, что есть, а только будет,пытаешься у времени спросить,а сам лишь за прошедшее подсуден– друг, время – это море иль река?есть ли в нём волнения, заливы и теченья?– что ж, время – это вовсе не века,а лишь одно застывшее мгновенье,а потому не жди, не обещай,но «помни путь, которым вёл Господь»,не где-то там – сейчас и ад, и рай– что ж, ладно, время: бди и верховодь

отчего

отчего я утром просыпаюсь?ведь давно пора не открывать глаза,для чего страдаю, мучусь, маюсьв жизни под названием «гроза»?– всё из любопытства, от желаньячто-то новое увидеть и понять,сотворить – стихи, похлёбку, знанье,услыхать рысистый бег конячтобы свежий снег в окно увидетьили ветку пышную сирени,гриб найти, росы алмазной нити,угадать в ночи пугающие тения встаю наперекор недугам,чтобы радостью и песнями дыша,жизнь познать – как праздник и заслугу,как счастливый лепет малыша

прощальная колыбельная

над рекою, за рекойдарит месяц всем покойи текут, сверкая, струив мир волшебно-золотойтишина… звезда не дрогнет,не падёт, душа не стонетот печалей и забот:всё прошло и всё пройдётстихли песни, стихли звуки,мир избавился от муки,беспокойной суеты,отдохни от дел и тывсе грехи тебе простятся,пусть же ангелы приснятсяв очарованной тиши,всё… пора… и не дыши…

Тишке

привет, приятель беспородный,седьмой уж год мы – неразлейвода,мы пережили страхи и невзгоды,и нам уже могила – не бедаты на цепи, я тоже, брат, в России:скули иль лай – всё без толку для нас,не нас придёт спасать Мессия,не той мы масти и не тот окрасзаматерели оба мы с тобою,а, помнишь?: молоко почти из рук сосал,теперь со всей округою готов ты к бою,теперь и я на всё и всех чихалты понимаешь – по глазам заметно —меня и всё, что происходит тут,служака верный, чуткий, беззаветный,тебя не обойдёт ни тать, ни вор, ни плутв твоих глазах, до желтизны застывших,мне светит преданность и воля защищать,давай в обнимку, на луну притихнув,у мироздания гармонию внимать

АВГУСТ

Гене Копылову

тебя уж десять лет зови – не отзовёшься,и с кем поговорить? и сбегать – для кого?нам понимание давалось так легкои от того, что сказано, не отречёшьсяна берегу реки из бесконечной речи —как не хватает нам тех неспешащих встреч! —так хочется опять наедине прилечьв задумчивую и сократическую вечностьмой друг, пора, пора – другие поколеньяи шквал иных времён над нами – навсегдазабудут нас? не вспомнят? – не беда,мы все одной задумчивости звеньясквозь нас текут вручённые нам смыслы,из никуда, в интимность пустоты,ведь мы носители Пустого – я и ты,и в этом мире откровенно лишни.

мелодия

молодой скрипач рыдаетсладко, горячо,и легла, струной страдая,скрипка на плечоя пою романс старинный,слов не разберёшь,о дороге жизни длинной,про любовь и ложьи мелодия простая,из далёких дней,довела меня до краяюности моейнет ни лет, ни расстояний,только нот поток,только песни обаянье,вздохи между строкпой, смычок, рыдайте, струны,изболись, томясь,и течёт ручей подлунныйдо начала днягрусть над памятью порхает —мотыльком в сачок,молодой скрипач рыдаетсладко, горячо

мизантропия

струн не перебираю – с алкоголем,ликованья ль ради, катастроф ли,с интересом, пошловато-голым —не от эйфории – от эйфóбиймне с самим собою – год за два,а с другими – и ваще не надо,лес – не напилённые дрова,жизнь – не возведённая оградасолнце светит – значит, быть дождю,дождь идёт – ну, это к снегопаду,равен циферблат календарю,похоронная процессия – парадусловно в огороде – всё хреново,ничего на солнце, кроме пятен,в этом мире только зло и ново:тем, как утверждают, он прекрасен

Последняя ночь в Арко

под полнолуньем, в сиянии ночигоры горбатятся долгой стеною,где-то звезда моя бродит средь прочих,свет её, верно, скоро закроюттихо застыли в саду кипарисы,замок над ними горит, недоступный,воздух и мысли отчётливо чисты,воля и вера – спокойно послушныможет, вернёмся, когда-нибудь? – может,снова вздохнуть эти кручи и грозы,Гарда застыла на мраморном ложе,бархатной, нежной и колкою розой

Пятый Распятый1

их распинали,считая тыщами,а, впрочем,считая ли? и – зачем?утыканы былихолмы израѝльскиеи ватиканский —где брали деревьядля этих лесов?…ещё иудеи,от обрезаньяещё нет отказа,и вера в Иисусапока только ересь…________мы помним только пятерых,а остальные все – в забвеньи,для них – ни памятник, ни стих,и их история – мгновенье__________он принял крест,косой – так проще,жаль, что новинкаопоздала,кресты не в моде:древесинаопять, увы,подорожала…_________и крест, вознёсший иудеевна муки, в небеса и к Богу,от Таврии до Пиренеевоткрыл крестящимся дорогу…