Стремятся мысли вдаль. Поэзия и проза

Я неизменно верю

Я неизменно верю в чудеса И в то, что не желают зла нам боги! И пусть в туман укутаны дороги, Я неизменно верю в чудеса. И пусть дождём рыдают небеса, И пусть избиты в кровь душа и ноги, Я неизменно верю в чудеса И в то, что не желают зла нам боги…

Я пьян…

Я пьян! И рад тому безмерно. Всё улетело. Унеслось. «In vino…». Чёрт. Все верно. Верно! Вся жизнь – обглоданная кость. А что той жизни? Шаг и… точка. Один восход и… снова тьма. Что той любви? Одна лишь строчка. И та не каждому дана. Что ночь? Что день? Что боль? Что радость? Живу во мраке, всё кляня. Но что топлю в вине я? Слабость? Иль слабость топит в нём меня?..

Чёрный кофе…

Чёрный кофе… Сигарета… Две затяжки… Два глотка… Грудь не ждёт уже рассвета — Душу продал с молотка. Эх, видать быть катастрофе. Позабыл ведь как да где. Сигарета… Чёрный кофе… Два глотка… Затяжки две.

Загадка

Ты для меня всегда была загадкой, Иль не загадкой? Не могу никак понять. В глаза твои, заглядывав украдкой, Надеялся хоть что-нибудь узнать. Встречались мы с тобою, расставаясь, Иль расставались мы, встречаясь? Не пойму. Любовь мы, покупая, продавались, Иль покупались сами по рублю? Никак мне не свести концы с началом, Устал по лабиринтам я бродить. С надеждою любить ты обещала! Иль без надежды да и вовсе не любить?! Устал блуждать я в этом беспорядке: Найдя – терять, а, потеряв – искать. Ты для меня всегда была загадкой, Иль не загадкой? Не могу никак понять.

Шторм

Мы – волки морские, нас не запугать. Сегодня стихия даёт себя знать. Костлявая гонит волну за волной, Наш парусник клонит. Уж близок покой. И слышатся стоны – зовут небеса. И шторма законы нам рвут паруса. Мрак брызгами слепит. Нет, море не мёд. Неласково стелет, вздохнуть не даёт. «Но, что нам, прожженным, какой-то там вал» — В словах очень модных здесь, боцман сказал — «Вперёд! Не болтаться и в шапку не спать! Хотите остаться? И в бога, и в мать! На корм пойти рыбам решили уже?! Мы в море открытом идём по меже, По острому лезвию жизни и сна. Вам море не мама, волна не сестра. Здесь некому плакаться, душу излить. Хотите остаться, по дну побродить? Вы – волки морские, вас не запугать! Не спать же, родные! И в бога! И в мать!..» И смерть испугалась, сдалась и ушла. Вверху показалась на небе луна. И снова вздохнули мы – это не сон — Пропитаны солью, но всё же живём. Натружены руки, колени дрожат. Закончились муки – дельфины кричат, Но только не слышен прокуренный бас Того, кто один рассчитался за нас, Кто был поперёк, заставляя стоять, Того, кто нам здесь заменил даже мать…

Остаюсь

Впереди раскинулась разлука. Притаилась на ухабах дрожь, На душе – печаль, а в сердце – мука. В кулаке же цельный медный грош. Он моя надежда на удачу В мире том далёком, не родном, Выдам я когда-нибудь им сдачу Побродяжке, продав тёплый сон. И, собрав по осени туманы, Выкраду надежду у ветров, Что живут в моих пустых карманах, Забавляясь строчками стихов. Вот тогда я в миг разбогатею. Только что-то очень давит грусть. Ведь разбогатев, я заболею. И назад, пожалуй, не вернусь. Стану продавать ветра туманам, А надежду небу, по частям. Выброшу стихи, набив карманы Хрустами гербов далёких стран. А затем, всё вдруг в дыма изветрив, Да помолвлюсь с красотой заплат, Побродяжкой враз став, неприметным, Ищущим вдали родной закат. Вот так распрекрасная картина. Где он, этот чёртов медный грош? Эй, малец! Держи-ка, на, проныра. Есть купи, старушек не тревожь… Что искать мне в мире, том, далёком, Позабыв родную сторону? Ос-та-юсь!.. Не то душа до срока Высохнет в далёком том краю.

Зима

Снежные покровы Вижу из окна, Воздухом студёным Радует зима, Искрами снежинок Балуется день, Скоро вечер синий, С ним придёт метель, Выжимая слёзы, Плача, голося — Оттого морозы, Кисти принеся, Так спешат рябину, Под моим окном, Тонкую, невинную, Красить серебром.

Далёких лун напев

Не пой мне о любви, прошу, не надо, Всё растворилось в затуманенной дали Ушло, оставив прелесть листопада, С досадой горькой, что туманы привели. Но ты того, как будто, не заметив, Всё продолжаешь мило роль свою играть. Чужие мы с тобой на этом свете, А на другом? Пожалуй, нужно подождать. Там, может, возродится тёплый вечер, Соединит нас снова, ласково согрев, И звёзды, превратившись в неба свечи, Подарят тихий нам далёких лун напев. Взойдут цветы, пьяня, благоухая, И запылают ярко нежностью сердца Там, на полях безоблачного края, Вновь став началом неизбежного конца…

Тишина

Прекрасная, милая, нежная — Такая ты мне нужна, Словно синее море безбрежное, Вдохновляющая тишина. Но ты, как капризная женщина. Постоянство не для тебя. Временами бываешь застенчива, В промежутках же – ведьма! Змея! И тогда ты коварна, безжалостна. И нет шансов тебя приручить, Накрывая меня покрывалами, Ты, лаская, способна убить!!! О, Богиня! Царица Безмолвия! Ты мне милой и нежной нужна… Очень жаль, не с тобою помолвлен я, Клеопатра моя! Тишина.

С юностью навсегда

Я расстался с юностью навеки. Пусть она покоится в стихах… Лишь слегка подрагивают веки В миг её явлений мне во снах. Вот тогда прекрасные картины Вновь встают туманом и зарёй, Солнцем, что ласкает наши спины, Утром, умывающим росой. Вот тогда вновь шёпот тихий слышен, Лепестками роз летящий в ночь. Коли не любил, тогда – обижен. И деньгами здесь уж не помочь. Если не тонул в глазах чудесных, Если не кружилась голова — Значит, жил, увы, неинтересно… Иль не те придумывал слова. Иль не там искал весны цветенье, Не кружил по осени листвой… Есть любовь! Любовь – есть вдохновенье, Радость, боль, страдания, покой. Я расстался с юностью навеки… Где теперь её горит звезда? Я расстался с юностью навеки?!. Нет!.. Скорей с ней слился навсегда.

Мерцало…

Мерцало золото небес, В ночи безоблачной мерцало, Дрожа от холода, устало, Мерцало золото небес. С высот своих на спящий лес Луна задумчиво взирала. Мерцало золото небес, В ночи безоблачной мерцало.

Не поэты важны для слова

Лёгкий ветер по саду гуляет, Осень снова вступила в права, Урожай из листвы собирает, Закатав желтизны рукава. А крадётся лисицею, тихо. Золотых королева дней… «Ей – веселье, а лету – лихо!» — Слышу крик, вдалеке, журавлей. Я не спорю, летите. Не спорю. Ваш осенний закончился плен. Мой же – нет, я иду тропою Красных мыслей и жёлтых проблем. Но, однако, всё это не ново. Зря кручинишься ты, голова. Не поэты важны для слова — Для поэтов важны слова. Ведь слова – это чистая радость, А порою – такая же боль. В них и сила души, и слабость, Сахар счастья да боли соль. Но я рад, что своей рукою Выбрал эту из всех теорем И иду не простою тропою Красных мыслей и жёлтых проблем.

Родные просторы

Напои меня утренней свежестью И хрустальной росою умой. В одеяниях, сотканных нежностью, Я отправлюсь на встречу с зарёй. Оглянусь на озёра зеркальные И, взмахнув на прощанье полям, Вытру соснам я слёзы янтарные — Их покой никому не отдам. Красота ты моя, непорочная! Все туманы с собой заберу. И, гуляя лугами цветочными, Поищу для тебя я зарю. Разбужу нежно птичьими трелями, Мелодичными, словно капель. Отгоню сны дурные, с метелями, Мне помогут и Март, и Апрель… Эх, просторы мои вы, безбрежные! Как же дороги вы и близки! Как прекрасны вы зорями нежными, Словно кисти волшебной мазки…

Письмена

Каждый ждёт чего-то от жизни. Кто-то – денег, кто-то – вина. Ну, а я – собираю мысли, Превращая их в письмена. Может быть, они пригодятся. Нет, не мне. Кому-то. Потом. Я ловлю их. Они роятся В моём черепе, под колпаком. Мысли разные: грозные, тихие. Выбирай любую на вкус. И, лишь, недоступны  дикие. Этих, диких, я сам боюсь. Пожалуй, совсем запутался. Неужели схожу с ума? Неужели страдаю глупостью, Превращая себя в письмена? Нет. Не верю я в это. Не верю. К чёрту деньги. К чёрту вино. Каждый день я считаю потери На фронтах этой жизни. Давно. То один, то другой уходит, Письмена, оставляя нам. Я почти позабыл о Боге, Собирая по душам хлам. Я почти позабыл ту радость, Что весной будоражит кровь. Я почти позабыл ту сладость, Называют её: «Любовь». А вокруг молвят: «Вот так дело… Ну, кому ты нужён такой. Что бумага? Пшик и… сгорела. И вся жизнь вместе с ней – золой». Ну, и пусть. Я люблю, что мысли Превращаются в письмена. Мне не нужно другого в жизни, Мне  этого хватит,… сполна.

Белая палата

Белая палата, Койка у окна Далеко не мятным Духом обняла. Расстелилась простынь, Будто белый снег, У неё короткий, Да печальный век. Алые кровинки Дарят ей узор. Капельниц слезинки На руках сестёр, Только всё напрасно — Я поправлюсь сам, Коль найду лекарства От душевных драм…

Замечтался

Расписав узорами всё небо, Облака уходят на покой. Не пойму я! Быль это иль небыль — Солнце помахало мне рукой. Тишь спустилась наземь. Вечереет. Как прекрасна летняя пора!.. Ветер, заплутавший, тихо веет, Клёны засыпают до утра. И, раскрыв объятия прохлады, Свежесть манит в сказочную даль… Далеко ещё до листопада За которым спрятана печаль. Парочка влюблённых выбирает В парке поукромнее скамью. Время звездочётов наступает, Время поцелуев и *люблю*… Вот так накатило… Замечтался… Не уснуть теперь мне до утра. Карандаш, проснувшись, расписался. Ох, уж эта летняя пора.

Я, словно весь…

Я, словно весь, окутан сном, В нём кто-то странный, за окном, Взывает к небу, руки взняв. Но что это? Иль сон? Иль явь? Иль, может просто, брежу я? Да нет. Вот звёзды. Вот земля. Чего несчастный, там, в ночи? Кричу ему, но он молчит. В окно же льется лунный свет, Неся в себе покой планет. А, незнакомец, за окном, Вдруг начинает петь псалом. Я чувствую, что весь дрожу. Так не пойдёт. Я выхожу Из дома. И к нему бегом. Я, словно весь, окутан сном. С глаз, вдруг, спадает пелена — Нет незнакомца из окна, Где он стоял – я сам стою, И тот псалом  я сам пою, Взывая к небу, руки взняв И дрожь души своей уняв…

Милая

Ну, что ты, милая, взгрустнула, Совсем расстроилась И в плачь? И, что случилось, что вздохнула — Напало время неудач?… Но, почему ты испугалась?.. И рассказала мне дилемм Своих победу? Заметалась… Душа искала перемен… Ещё чуть-чуть И будет Пус-то-та… В обнимку милую, К груди, В глаза гляжу – о, да, Мечта! Держи её и огради… И мне нужны лишь чудеса: Они появятся всегда В конце пути, Услышь меня, Я целовал твои глаза, И гладил медь твоих волос, Я обещал спасти мечту: И нет ответа, есть  вопрос, Но я от слез спасу Звезду…

Сложное построение у стиха *Милая* – начал с 9 на 8, потом перешел 8 на 8 и закончил работу ломаной строкой… Если сможете прочесть, то пробуйте… Я давно хотел такой стих – сложный(9-8 и 8-8, битая строка)… и я написал… Ещё бы прочел вам, но извините, не говорю пока… 28.10.2020г.

МЕТАМОРФОЗЫ

Корона венков сонетов

Любовь – это не чувство, а дар Божий!

Венок №1

1

О, бархат обжигающего тела…

Храним землёй и небом твой секрет

И как же много рыцарей истлело,

Не одержав желаемых побед.

Веками льётся кровь, а с ней и стоны,

За поцелуй и за любовный взгляд.

О, всё к ногам – и царства, и короны,

О, всё к ногам за этот сладкий яд.

В лета не кануть этому безумству,

Векам не одержать над этим верх,

А, впрочем, как не пасть и вольнодумству

В стремлении обресть огонь утех.

О, честь! О, благородство! О, позор…

Всё сплетено в неведомый узор.

2

Всё сплетено в неведомый узор

Невидимыми нитями желаний.

И разума с душою вечен спор,

Как вечен мир сердечных истязаний.

В истории примеров нам не счесть

О лжи, любви, предательстве и правде.

Не одного сразила насмерть месть

И не один представлен был к награде.

Наградою была любовь и страсть,

За это смело шли на эшафоты,

За томный взгляд готовы были пасть

И покорить морей широких воды.

И сквозь века шагают чувства смело,

И страстному горенью нет предела.

3

И страстному горенью нет предела,

Как нет предела дивной красоте.

И не одна написана новелла

На, чудом не истлевшей, бересте.

И не один попался в эти сети

И стал рабом, щемящих грудь, оков,

Нет ничего заманчивей на свете,

Чем тихий зов далёких берегов.

А прелесть в том, что, попросту, не знаешь:

Удастся, не удастся ли доплыть.

О, неизвестность! Ты, пугая, манишь —

Шекспировское «быть или не быть».

И нет границ у мук, что дарит взор,

Как нет предела прелести озёр.

4

Как нет предела прелести озёр,

Так нет предела счастью и несчастью,

Но мы живём всему наперекор,

Подчас дробя сердца свои на части.

И, напрочь забывая о других,

Бросаемся, как в омут, в бездну жизни,

А попадая в мир глухонемых,

Клянём затем себя в авантюризме.

Но непреклонен этот сердца зов,

И неизменен зов души и тела.

Желаний пропасть, как и пик веков,

Всегда всем управляют так умело…

Как в сердце ты вошла, я не заметил.

Один твой взгляд – в груди бушует ветер.

5

Один твой взгляд – в груди бушует ветер!

И что же это: сказка или быль?

Душа играет тихо на кларнете,