Стремятся мысли вдаль. Поэзия и проза

Стремятся мысли вдаль

Поэзия и проза

Александр Ярославович Слука

Дизайнер обложки АЛЕКСАНДР ЯРОСЛАВОВИЧ СЛУКА

Иллюстратор АЛЕКСАНДР ЯРОСЛАВОВИЧ СЛУКА

© Александр Ярославович Слука, 2020

© АЛЕКСАНДР ЯРОСЛАВОВИЧ СЛУКА, дизайн обложки, 2020

© АЛЕКСАНДР ЯРОСЛАВОВИЧ СЛУКА, иллюстрации, 2020

ISBN 978-5-0051-7035-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

К ЧИТАТЕЛЮ

Великий писатель должен охватывать все

стороны человеческого существования.

Андре Моруа

Возможность достичь успеха при жизни предоставляется лишь тем, кто успел «проснуться» до наступления смерти. Истинность выражения, на мой взгляд, очевидна. Ибо только целеустремлённому и настойчивому человеку, обладающему глубокими знаниями и пониманием того, что он делает, дано преуспеть. Лень, невежество или же глупость, что, по большому счёту, одно и то же, ни на миллиметр не приблизят к желаемому, сутью которого, подчас, является кропотливый ежедневный труд, порой в течение всей жизни. Человек появляется на свет для того, чтобы познавать и творить. Если он не способен к этому, то жизнь его пуста и бессмысленна, подобна сну, пусть даже и красивому. Стремление к постижению неизведанного, созиданию прекрасного заложено изначально в каждом из нас. Вначале оно служит толчком к пробуждению, в дальнейшем же: движущей силой на Великом жизненном пути. Жаль лишь, что само пробуждение наступает у одних раньше, у других – позже, у третьих – не наступает никогда. Безусловно, человек многогранен. Внутри каждого из нас идёт постоянная борьба между добром и злом. Одних ведёт и охраняет по жизни светлый ангел, других – тёмный. Мы не похожи друг на друга. Жизнь на каждого из нас накладывает свой отпечаток. Однако, как бы там ни было, в глубине души у каждого есть что-то хорошее, только глубины у всех разные и порой донырнуть у себя в душе до этого хорошего не каждый может. Книги же всегда давали, дают и будут давать такую возможность, так как человек остаётся один на один с написанным. И если то, что он читает, заставляет его хоть что-нибудь почувствовать и пережить заново какие-то моменты своей жизни, пробудиться, давно уснувшему, воображению и вновь всколыхнуться чувствам, значит то, что написано – написано не зря. Очень хочется верить, что эти рассказы и стихи смогут окунуть Вас в воспоминания, заставить задуматься над некоторыми вопросами, глубоко похороненными под накопившимся хламом проблем, пересмотреть по-новому свои жизненные позиции, а также добавят Вам доброты, тепла и душевного покоя.

С уважением, автор.

Рисунок Любовь(МЕТАМОРФОЗЫ) – идея автора.

СТИХИ

Просто сказка

Я приду туманом ранним,Постучусь в твоё окно.Не откроешь, значит, снамиЗанята пока ещё.Значит с ними хороводыВодишь мило где-то ты,Позабыв печаль, невзгоды.Шепчешь тихо: «Ах, цветы!».Красоту, да неземную,Видишь в чудном том краю,А коль так, то помолчу я,Да туманом постою,Подожду, пока проснёшься,Светом выглянешь в окно,Потянувшись, засмеёшься,Спросишь: «Что Вас привело?».Только, как же позабыл я —Мне ж ответить не успеть,Ведь туманам свет – могила,Ну и пусть! Хоть посмотреть!Хоть одним глазком увидетьМне б тебя, моя краса!Нет, увы, опять не выйдет —Не туман я уж – роса.

Чуть допеть

Жаль осталось, право, малость —Чуть допеть, чуть долюбить.Зазвенев вдруг оборваласьГде-то внутренняя нить.Ну, а мне б рассветов ясных,Белых, белых облаков,Взглядов глаз твоих прекрасных,Цвета юных васильков,Шума рощицы весеннейДа мелодий птичьих стайИ печали, чуть осенней,Уносящей мысли вдаль,Духа жаркого бы лета,Стужи зим, холодных вьюг,Завываний брата-ветра,Встреч! Поболе б!.. Не разлук…Как же плохо, что порваласьК сим прикрасам где-то нить,Враз оставив, право, малость —Чуть допеть, чуть долюбить.

Миг поры…

Всё притихло. Снова осень.За туманом жёлтый лист…Утро в мягком безголосье.Нежен воздух, бархатист.Красота под облакамиИ куда ни кинешь взор —Всё устелено коврами.Ох, и ярок их узор.Замечательны картины.Гений осени велик.С испокон веков донынеБесподобен этот миг.Миг поры очарованийОткрывающий в грусть дверь.Миг любви, воспоминаний,Ожиданий и… потерь…

Ласкаю облака…

Летит ночи рысак… Над сонною рекоюЛегла прохладой тень… Ни звука. Тишина.В печаль укутан день:..Всё в сетях полуснаВстречает полумрак… Вечернею зарёю.Луна – небесный знак… Вверху, над головою,Зовёт в далёкий путь… Мерцания страна.Осталось сделать шаг,..Я рад ночи раздолью,Подставив ветру грудь..Вбирая прелесть сна.Я верю в чудеса!…Средь звёздного разливаИ «против», как и «за». Укроет нежно ива…В миру теперь ином… К ней тянется рука.Раскинулся покой… Над суетой земноюИ стал слезой-росой,…Ступнёй своей, босою,Печалясь о земном… Ласкаю облака.

Моя печаль

Прости, прощай, моя печаль,С тобой сегодня я расстанусь.Мне больше встреч не назначай,Не умоляй – я не останусь.Уйдя за тридевять земельВ страну веселья и удачи,Я не вернусь к тебе, поверь.Вот слёзы все тебе. Без сдачи.Теперь они твои друзья,А я – знакомый, очень дальний,Теперь они – твоя семья,А я – изгнанник твой опальный.Изменник подлый, даже злой?!Пусть будет так, не буду спорить,Отправлюсь лучше за звездой,Забыв тебя, а значит – горе…И потому не голоси,Не будь смешна – я не покаюсь.Прощай, печаль моя, прости.Я не вернусь и… не останусь.

Сын просторов

Взгляд печальный, взгляд глубокийКружит голову, лаская.Ты зовёшь меня, родная,Ну, а я – я одинокий.Независим. Сын просторов.Я играю синей далью.Ты прости, я точно знаю —Нам не плесть любви узоров.Я ведь птица поднебесья,Ты же – лань с печальным взором.Ты – богиня, я же – песня.Не гляди, прошу, с укором…

Эх, любовных нитей…

Сердце, друг мой, успокойся.Эх, любовных нитей вязь…Раскидал всё, как пропойца:Душу – в небо, разум – в грязь.Не любить её мне – мука,А любить – совсем беда.Вот, такая, братец, штука.Думал – цвет, ан – лебеда.Ведь, не я целую нежно,Не в моих руках дрожит.Кто сказал: «Любовь безбрежна»?..Видно, знал, что говорит.Да! Безбрежна, словно море.И не каждому доплыть.Потому в загулах гореСтал, с недавнего, топить,Раскидав всё, как пропойца:Душу – в небо, разум – в грязь.Друг мой, сердце, успокойся.То ж – любовных нитей вязь…

Укроют снами

Любовь. Безумие. Коварство…О, как прекрасен твой огонь.Я – мотылёк! Моё лекарство:Пасть тихо в нежную ладонь.Не должен ждать. Не должен верить.Лишь в сказках только чудеса.Но я всё ближе, ближе к цели.Ещё чуть-чуть и… небеса.И небеса, раскрыв объятья,Укроют снами навсегда.Я – мотылёк! И в том проклятье!Костру – огонь, реке – вода.

Старый клён

Старый клён шумит листвоюВ тихом сумраке ночном.Над моею головоюРоссыпь звёзд горит огнём.Небо отдали им птицы,Реки скрыл от глаз туман,Сны проходят вереницей,Солнце спрятав в свой карман.Тишина, укрыв собою,Невесомый строит домИ лишь старый клён листвоюШелестит, борясь со сном.

Танкист

И снова мы в пекле, и солнце в дыму.В этом яростном споре броня на кону.Нам неясно пока, кто останется цел.Выстрел с ходу и «ТИГР» уже не удел.У кого зубы крепче покажет, звеня,После первой «БОЛВАНКИ» сегодня броня.Строй поломан давно – я один впереди,Жаль, казах с армянином горят позади.Но некогда плакать и нечего ждать —До первой траншеи рукою подать.С неба валится «ЯК» прямо в поросль лозы —По всему знать «БУБНОВЫЕ» в небе «ТУЗЫ».Ещё один «ТИГР», снова выстрел – попал.«Нам сегодня везёт», – сам себе я сказал.Но везенье капризно. И вот  у меняСамого через миг зазвенела броня.И в глазах не понять, то ли кровь, то ли пот,Но с паршивой овцы оторвать мне бы клок.На моё место встанут другие, без ран,Впереди ещё «ТИГР», иду на таран.Третий год в этом пекле, в кромешном аду.Третий год в нашем споре броня на кону.

Рябина

Плакала рябина,Голову склонив,Яркими рубинамиКисти уронив.«Кто обидел, нежная», —Задал я вопрос, —«Буря белоснежнаяИли злой мороз?Расскажи, печальная,Поделись бедой,Может ночь бескрайняяОбняла тоской?».Но, вздохнув, ответилаТа рябина мне:«В этом лунном свете яПлачу по тебе».

Гроза

Гроза! Ты – ярость, мощь и сила,Безумство неба и ветров,Протест покою, крик стихииИ власть разгневанных богов.Ты – копья молний злых, ужасных,Раскаты грома над землёйИ тяжесть туч неспешных, важных,Накрывших все вокруг собой.Ты, как палач над жуткой плахой,Стоишь со взнятым топором,И требуешь мольбы и страха,Рыдая яростно дождём.Каким безумным ты накрылаВсё танцем неба и ветров!Гроза! О, как же ты красиваИ как свободна от оков.

Танец

Отплясала! Да с поклономОсень танец золотой.И с протяжно-хриплым звономВ душу плюнуло золойОт костров из чахлых листьевДа измызганных бумаг.Журавлиный крик, как выстрелИ мороз, как в грудь кулак.Вороньё, почуяв зиму,Раскричалось вслед теплу.В мутно-сером небе стыломТучи начали игру.Парки срам свой оголили,Потускнела шерсть травы,Облысели разом ивыУ покрытой льдом воды.Холод встретить, да с поклоном,Выполз месяц, вон какой,Отплясала с нежным звономОсень танец золотой.

Бал

Ты не вейся, ворон чёрный, не кружи над головой.Молодой я, непокорный, и пока ещё живой.Не хочу я быть добычей да исклёванным лежать.У меня есть голос зычный! Да и меч могу держать.Я стою довольно крепко меж щитов, мечей да стрелИ себя не вижу жертвой среди тех, убитых тел.Пусть немного нас осталось, не спеши готовить бал.Ишь, гляди, как раскричался – всех сородичей созвал.Враг теснит, враг наседает и подмога не придёт.В небе чёрные летают, ждут, когда меч упадёт.Щит уже давно изрублен, ноги не хотят держать.Не везёт сегодня, други, маловата наша рать.Дальше – хуже, всё слабее поднимается рука.Солнце низко – вечереет, родилась в глазах тоска.За тоскою ворон чёрный ждёт добычу, не ушёл.Голос днём ещё задорный, к ночи хрипом изошёл.Час настал – один остался средь врагов да мёртвых тел.Видно ворон ты дождался – будет бал, как ты хотел.

Скрипач

Не уходи, старик, постой,Не забирай печаль мою.Ты много видел, раз седой,Присядь, родной, я постою.Тебе ведь некуда спешить —Ты одинок там, как и я.Пусть лучше тайники душиОткроет скрипка мне твоя.Я за любовный принял жар,Обрёк себя на муки я.И стал душою сед и стар,И грустно мне, и мал стакан.Возьми и деньги, и вино.Я их дарю за горечь слёз.Твоя судьба, как домино.Моя же жизнь – кора берёз.Нам есть о чём поговорить.Ты знаешь всё, я был везде.Мы можем вместе утопитьТоску, в играющем вине.Не уходи, прошу, родной,Не прячь в футляр печаль мою.Сыграй ещё, скрипач седой,Устал – так сядь, я постою.

Персты

Звонят колокола, да охают Матрены.Ряд воинства застыл, ждут копья и мечи.Вдали же по степи свободной и просторнойЛетит татарский конь, как камень из пращи.«Да… Будет жаркий день, – промолвил воевода, —Коль выстоим его, то ночь переживём.А там, глядишь, придёт к нам дальняя подмога.Тогда от грабежа мы град убережём».И началась резня, и ввысь взлетели стрелы,И полилась рекой горячей бурно кровь.Могуч ворот засов, крепки у града стены,Но волны басурман в них бьются вновь и вновь.«Сильны пока ещё! Уж, полдень жаром дышит,Изрублены щиты, но город наш стоит!Гляди-кась, отошли, – глас воеводы слышен,Пусть глас немолодой, он тетивой звенит, —Не время отдыхать, ещё поспать успеем.Выстраивай ряды и выступай вперёд!Сейчас мы разобьём их чёртовое племяВ низине у реки – им узок там проход».И выступила рать. Могуча и безмолвна,И завязался бой у брода той реки.Взлетали стрелы ввысь, мечам там было вольно.Косили, как траву, они врага ряды.Батый не ожидал столь гневного отпора.И в ярости бросал в бой новые войска.Стотысячная рать уже была без крови,А град ещё стоял шеренгой у леска.Плотина мёртвых тел ту реку перекрыла.Остатки сил орда бросала на тот брег.Защитников ряды, теряя в рубке силы,Стояли до конца. Час превратился в век…А помощь не пришла. И пал последний воин,И град орда сожгла, войдя в него, дотла.В пятнадцать тысяч рать не отдала без бояСудьбу семей своих. Вся как один легла…Уроки те просты. И нам, увы, наука.Вся сила в кулаке, уж, коль его сожмём.Жаль, только, что персты, как лебедь, рак и щукаКричат друг другу: «МЫ и так переживём»…

Смеются над тобой

Душа моя остыла… Откуда вдруг немилость?Где кремень? Где огниво? За что несправедливость?Вокруг всё тьма покрыла. Раскрыта дверь в унылость.Куда исчезла сила?.. Повержена строптивость.Как это всё не ново. Как это всё известно:Судьбы крепка основа. Судьбе всегда есть кресло.А дух, увы, без крова, А дух, увы, без места,Коль умирает слово. Коль слаб уже маэстро.И убегают мысли, И дней дымА печальны,Гонимые, как листья, КружАт в дали опальнойОсеннею порой.А бури злых сомнений, А лет, ушедших, боли,Подняв свои знаменья, Испробовав слёз соли,Смеются над тобой.

Ночной пастух

Холодный, молчаливый ликЛуны на звёздном небосклоне,Рождающий тоску и крик —Я пред тобой стою в поклоне.Тяжёл твой взор с высот небес,А ледяная блеклость красок,Тобой разлитых всюду здесь,Рисует уйму жутких масок.Владыка неба и пастухМорей, лесов, полей, созвездий.Твой скорбный, молчаливый духНам дарит танцы диких бестийНа сцене призрачных теней,Как вызов солнцу и покою.Пастух сердец, пастух ночей —Стою в поклоне пред тобою.

Увяли осени цветы

Крик, улетевших журавлей,Вдали уже растаял эхом.Ушла Краса осенних дней,Сдалась пред ярким белым мехомЗимы, бредущей вдалеке,Холодной, злой и непокорной —Она с синицею в рукеИ потому сильней, бесспорно,Мечты, растаявшей вдалиПрощальным криком журавлиным.Увяли осени цветыИ тополя пригнули спины —Почуяв холод, тьму ночей,В немом затихли ожиданье…Ушла Краса осенних дней,Печально крикнув: «До свиданья».

Миг застыл

Серебро моей души,Сердца позолотаМежду жизненных вершин,Средь судьбы болота.Взгляд, как-будто лунный свет:Нежен и печален.Роза дней моих и лет!(Звёзды нас венчали).И под мягкий бриз весны,В лепестковом море,Обнимали счастья сныИ топили горе.Медный дождь волос твоихНиспадал на плечи.Миг застыл и мир затих…Лишь мерцали свечи.Помню это, помню я.Позабыть не в силах —Радуга любви мояВ небе, о перилах.Только жаль, ведёт пероС колкостью осота:Почернело серебро…Слезла позолота.

Чудный локон

Волос прекрасных чудный локонРукою мягко трону, нежно…Мне поцелуй твой был бы соком,Любовь же – озером безбрежным.Я б утонул в нём без сомнений,Без чувства скомканной тревоги,Но, жаль, не так решили Боги…Иль мало я мечту лелеял?Иль мало я просил о малом?Иль много требовал у неба?Но только ты моей не стала,А я твоим, увы, и не былНи в думах, ни в душе, ни в сердце.Нигде мне не было приюта…Не всем любви открыта дверца,Пора… Прощания минуты…Волос твоих я чудный локонРукою мягко трону, нежно…Мне поцелуй твой мог быть соком,Любовь же – озером безбрежным.