Воля Донбасса (сборник)

Слепцы

из отсека бээмпэне слыхать поет капельи не видно из отсекакак весна ступает в рекуомывает в ней ступниокаянны наши дниздесь в отсеке-скорлупекаждый в сущности слепецв слепоте закоренелывидим только сквозь прицелыи весны не видно в нихокаянны наши дни

Господняя причуда

Мы с Волги, Енисея, Камы, Дона,Амура, Ангары, Десны, Урала…Мы пережили сто армагеддонов,когда дотла другие выгоралии разлетались пеплом невесомым,и выпадали в нети чёрным снегом,а мы под громы всех армагеддоновпо Волге плыли Ноевым ковчегом,мы плыли Ангарой, Десною, Обью,и Енисеем, Иртышом, Амуром,и снова становились – хлеборобы,и снова становились – трубадуры.Нас никогда и ничего не брало,и новым нас не взять армагеддонам,мы – с Волги, Ангары, Оки, Урала,Двины, Амура, Вятки, Зеи, Дона…Мы – русские. Мы были, есть и будем.Мы русские – господняя причуда.

А нам-то каково

а нам-то каково, давным-давно убитым,над вашей огневой висеть без сил в зените,не зная, как помочь, как поддержать потомков,а небосвод набряк, кровавится каёмка,а грязный дым плывёт родной луганской степью,и вновь шахтерский взвод стоит земною крепью,стоит, как наш тогда стоял в войне великой —и враг не совладал… и вас не победить им…

Нужен сорок пятый

Я хочу поговорить о датах.Было бы лишь с кем да для чего…Нам, ребята, нужен сорок пятый,горький, но победно заревой.Позарез он нужен нам, ребята, —как земля родимая в горсти…Только в этот самый сорок пятыйчерез сорок первый нам идти.

Ирина Горбань

(Макеевка)

Опостылело

Опостылело все, надоело,Но родиться обратно – не в силах.Очертить бы окружности мелом,Попросить бы о мире…Просила…Опостылели взрывы, обстрелы, —Восстановит кто наши руины?детворою где площадь пестрела, —Две воронки, как двеУкраины…Опостылел докучливый ветер,Что разносит домов пепелище,Нет руины роднее на свете,Но родню ветер в полене ищет…Опостылел разряд канонады,Под АК засыпаю в полглаза.Если спросят, чего тебе надо?Я скажу: уничтожитьзаразу.Опостылело все, надоело,Только радует глаз первоцветье,И палаты, белёные мелом,И войною рождённые дети.

В зоне видимости

В зоне видимости – блокпост,В зоне страха – многоэтажки,Вне зонально – молчит погостОн-то знает, что будет тяжко.Поле выжженное чадит,По стерне не гуляют птицы,Враг непрошенный не щадит, —Оголтело на город мчится.В зоне видимости – Донбасс,В зоне страха – дома пустые,Брат на брата в Медовый СпасПрет, да так, что водицей стынетКровь и в жилах, и по стерне,А «браты» на гашетку давят,Где песочницы – там верней, —Стопроцентные попаданья.В зоне видимости – АТО,В зоне страха – моя землица,А над кладбищем вдовий стонБудет слышен еще лет сто,И стерня не заколосится.

Очередной раунд

Сотни раундов войны,Сотни перемирий,Ни победы, ни вины,И обрыв все шире.А над пропастью лететь —Крылья обломаешь:Треть войны и битвы треть, —Где упасть – не знаешь.Не орлы, не журавли,Значит, горе-птицы,Битву правят короли —Как не удивиться?На Майдане не юнцы, —А отребье знати,С пацанами – их отцыПродолженье рати.Их Бандера, словно бог,ОлицетворяетНищебродство и порок,А вокруг мирянеГлотки рвут и пойло пьютне впервой с нацизмом.Жаль, их мамки слез не льют,Погуляв на тризне.И гудит во благо злаБандерлогов песня,Словно адова смола,Зло кипит, хоть тресни.Сотни раундов войны,Сотни перемирий.Только нет уже страныВ этом антимире.

Наталья Литвиненко /Перепелка/

(Донецк)

* * *Не ищите града земного,Не ругайте 20 век.Мы увидим, честное слово,Что не видел ещё человек.Будем бледны, и гладны, и сыры,Сгинем мертвы в изгибах земли.И сего прекрасного мираБольше уж не увидите вы.И не будет уже человека,Что судьбы уклониться страны.Не бывает начала векаБез войны.Неуместны права человека,Как он хрупок, хладом палим.Мир не знал подобного века —До другого, что будет за ним.* * *Война присутствует намеком,Как взгляд тяжёлый за спиной.Она не только о высоком,Но чаше в жизни бытовой…Вот стол.Вот хлеб.Под град событий,Под их победы и печальПростым вещам их вкус забытый,Простым вещам их смысл сокрытыйОна способна возвращать.* * *В темноте, тишине и покоеВечер начат. Конца ему нет.Прилетело злосчастье лихое,Разбомбило на улице свет.Здравствуй, здравствуй, лучина уюта,Бесконечный поток кружевной.Я бы вышила знамя кому-то,Да никто не торопится в бой.Я бы вышила хоть бы платочек,Чтоб его дорогому отдать.Выйди во поле чисто, милочек, —Разогнать супостатову рать.Только сядет за горочку солнце —Снова станут стрелять и лупить…Но, одаренный, он не вернется,Да и некому вроде дарить.Где-то ходит, живой и счастливый, —От меня его Бог уберег.Или кто-то, такой же глазливый,Подарил ему раньше платок…

Людмила Гонтарева

(Краснодон)

* * *Спаси вас Бог, мои друзья,разбросанные по планете.Сегодня на планете – ветер.И о прогнозах вслух – нельзя.Храни Господь всех вас простыхи сложных, и молчащих всуе,чтоб в перезвонах Аллилуйя,родился чей-то новый стих.Поверьте мне: я помню всех,легко даривших смех и слезы,рифмосплетений передозыи тишь в эфире средь помех.Так хочется порой стеретьсвою нечаянную память,чтоб горький груз потерь оставить —чтоб не позволить вам сгоретьот тонкостенной острой болиза то, что вы всегда в ответе —за мир в дому и белом свете,за игры на чужом престоле,за то, что (трудно взять мне в толк)мы в разных оказались стаях…Твержу, страницы лет листая:Храни вас Бог, храни вас Бог…* * *Там – за углом – бомбежка.Вышел из дома – ночь.Где-то в душе окошко:робкий призыв помочьсирым и беспросветным,отверженным и слепым.На слово сегодня – вето,от пламени сердца – дымостался. Блуждает Данкос беспомощным уголькомпо городам-полустанкам.Порыв его не знакомни близким и ни далеким,ни осенью, ни зимой.Грозят пустотою строкис позиции огневой.Над территорией сновадождь бесполезный шел —не грустный и не веселый,безвременья грубый шов.Где вы, озимые строки,пышная всходов речь,тонкая мудрость Востока,гудящая прозы печь?Громких томов – пустыня.И только молчанье – вверхвзмывает. Но небо стынети сеет бумажный снег.* * *Нас и для круглого столауже остались единицы.В корзине времени – страна.На кон поставлены столицы,станицы и страницы книг —успеть бы написать… Кто знает,что впереди: минута – миг —час – выдох – вдох – морозы в мае —дожди январские – печаль —закат – рассвет – портрет на полке?…И как ни вглядывайся вдаль —лишь контролер и остановки…Знакомый, но чужой маршрут.Привычна боль из ниоткуда.В который раз куранты бьют.Растут герои и иуды.Кругами память по водерасходится. Дрожат ресницы.Успеть посеять рожь к среде,чтоб осенью тебе присниться.Успеть вскопать весь огород —с картошкой мы перезимуем…А там и время подойдеттвоим февральским поцелуям.

Марк Некрасовский

(Луганск)

* * *На войне срок любви не дологСмерть-разлука рядом идёт.Пуля ранит, убьёт осколок…Это как кому повезёт.На войне такие порядки:Не планируй, живи, как в блиц.Оттого любовь без оглядки.Оттого любовь без границ.Срок любви на войне не долог.Это как кому повезло.Пуля ждёт нас и ждёт осколок,Но мы любим смертям назло.* * *Выстрел. Свист. И страх могильный.Падаю, вжимаясь в землю.Каждой клеткой не приемлюСмерть свою от этой мины.Взрыв. И снова перебежка.Добежать бы до канавки.Весь в крови лежит на травкеПарень, что слегка замешкал.Шёл в поход он за водою.Рядом с телом две канистры.Оттого упал не быстро.Стал поход его бедою.Смерть привычна до рутины.ВСУ и добробаты,Словно здесь одни солдаты,Убивают город мирный.Скважина. Насос глубинный.Каждый здесь получит воду.Много ждёт её народуСмерти, не боясь от мины…Я с водою, я с водоюИ лечу я над землёю.Я счастливый. Быстрый, быстрый.Это я лежу на травкеРядом с телом две канистры.* * *Помнишь август? Взрывы ближе, ближе…Город наш обстрелами распят.В дом соседский, улицей чуть ниже,К нам от «братьев» прилетел снаряд.Что ни залп, то новые потери.Боль утраты трудно передать.После взрыва заживо сгорелиВнучка с бабушкой, отец и мать.Бывший «брат» твердит, что долг солдатаГород наш от нас же зачищать.– «Колорады», «террористы», «вата».Всех под корень надо убивать.Помним август. Защитили город.На колени город мой не стал.Но вчера стучала боль, как молот, —В детском парке список прочитал.В детском парке саженцев аллея,И детей убитых имена.Дерево Марины, дерево Сергея…Не жалеет никого война.* * *«На войне бойцу не страшно» —Это всё, конечно, ложь.В ожиданье рукопашнойРежет сердце страха нож.Но звучит сигнал атаки —Ярость бьётся через край.В штыковой смертельной дракеО пощаде не мечтай.Насмерть брат дерётся с братом.Не убьёшь – убьют тебя.Ополченца с «добробатом»Примирить никак нельзя.Ты – защитник. Он – каратель.Дьявол вновь устроил пир…Плачет кровью Божья Матерь —Отмолить пытаясь мир.* * *Жизнь прицельным огнём распятая,Каждый дом изувечен миной.Перестало быть ХрящеватоеПосле этого Украиной!Украиной, в которой БандереВесь почёт, вся любовь и вся слава,Украиной, в чьей пламенной вереЛишь нацизма бродит отрава.Я не верю, что это традиция:Вновь нацизмом расколота нация.Чтоб запели Волынь и Галиция,Если б их разнесла авиация?!

Михаил Афонин

(Донецк)

Разговор с сыном

Поверь мне, сын,Пройдёт немало лет,Пройдёт немало зим,Поймёшь, что ты – мой лучший в жизни след.Живи звездой храним.Свой город розЯ подарю тебе.Пусть он растёт с тобой.Поверь, Отчизны не бывает две,Иди одной тропой.Ты этот мирОткроешь, будто дверь,Шагнёшь к своей любви.Послушай, сын, и снова мне поверь:Петлю и цепи – рви.Наступит день,И мой придёт черёдВдохнуть последний раз.Тебе, мой сын, в наследство перейдётДом, Родина, Донбасс.

Вторые сутки без неё (доктор Лиза)

Снова утро на моей планете,Жёлтыми лучами солнце бьёт.Но наряды чёрные надеты.И вторые сутки без неё.Станет день темнее чёрной ночи,Ветер флаги надвое порвёт.Не сумели, что могли закончитьНа вторые сутки без неё.И, укрыты сонными волнами,Разудалых песен не поютТе, кто с ней остались, а не с нами,В невесёлом, но земном строю.Дышит в спину жадный до монеты,Прячет руки хитрое ворьё.Снова траур у моей планеты,И вторые сутки без неё.

Юнна Мориц

(Москва)

* * *У меня пороков – масса,Признаю вину свою:Независимость ДонбассаПризнаю и не сдаю!С отвращением особымОтношусь я к русофобам,Что сравнимы с гитлерьёмВ древнем опыте моём.Севастополя и КрымаПризнаю права – не зря:Право их – промчаться мимоВсех законов гитлерья!С отвращением особымОтношусь я к русофобам,К тем защитникам свобод —Ненавидеть мой народ.У меня пороков – стая,Я – не бант на шее банд:Не признаю никогда я,Что Россия – оккупант!С отвращением особымОтношусь я к русофобам,Где спасла страна мояМного стран от гитлерья!..Никогда я не признаюДень Победы днём вины.Русофобщина сквозная —Сталин с Гитлером равны.С отвращением особымОтношусь я к русофобам,К тем, которых бы от насГитлер спас, как в прошлый раз,Как в печах для низших рас!..* * *Иди, Россия, себе навстречу,Себя не мимо – не в бездну бед,Иди навстречу себе, как речьюИдёт навстречу прозренья свет!Себе навстречу – с любовью, с нею,Себе навстречу – во всей красе,Свои просторы люби сильнее,Где все народы России – все!Себе навстречу – и нет сомнений,Что воля к Жизни – твой Божий дар.Себе навстречу – живучий гений,Чья сила держит любой удар!Себе навстречу – не всем, кто проситТебя идти – топором на дно.Иди навстречу себе, не бросивСебя, как было не так давно!..Себе навстречу, народ народов,Себе навстречу – не западне,Где по наивности сумасбродовДругие страны давно на дне.Себе навстречу – с любовью, с нею,Себе навстречу – как свет сквозь мрак,Свою огромность люби сильнее,Себе навстречу – и только так!Себе навстречу – себя не мимо,Себе навстречу – не мимо Крыма,Себя не мимо – не сдай Донбасс,Он – знамя всех, кто не сдали нас!

О любви

Что знает о любви ликующий злодей,Сжигающий живьём полсотни душ в Одессе,Желающий Донбасс очистить от людей?Что знает о любви погром и мракобесье?Но требует любви – к себе! – такой урод.Но требует любви – к себе! – такой преступник.И любит горячо Европа этот сброд,А я люблю Донбасс, он этот сброд пристукнет!Кто требует любви? К кому и от кого?К убийцам Бузины Олеся?.. К поголовьюУблюдков, чьё сейчас в Европе торжество,И любят их взасос, пылая к ним любовью?Я тоже полюблю фашистов, их гульбу,Их зверскую борьбу, но с маленькой поправкой, —Фашистов я люблю, когда они в гробу,Зарыты глубоко – и зарастают травкой.* * *Санкции – разве они из-за Крыма?Врёте! А чистая правда без грима —В том, что покуда Россия жива,Санкции будут расти, как трава!Санкции будут плодиться, как мухи, —Поводов для русофобской чернухиСтолько, что бесится санкций братва,Сколько столетий Россия жива!Санкции будут за вдох и за выдох,Будут они в нескончаемых видах,В олимпиадах пылать, как дрова, —Всё потому, что Россия жива!Санкциям если назначили цену,Чтобы они подлежали обмену, —Значит, у сделки цена такова:Чтоб не осталась Россия жива!Санкции – разве они из-за Крыма?Их нескончаемость необозрима,Только не будет у них торжества, —Крым торжествует – Россия жива!Премию – санкциям, премию НобеляДайте за то, что они не угробилиНас – и, покуда Россия жива,Санкции будут расти, как трава!

Нина Дернович

(Молодогвардейск – Атамановка)

В огне

Снять собирается земляЗа лето выцветшее платье.А кочковатая стерня —В предчувствии беды – пылать ей.На всполохнувшие поля,Глядят заплаканные травы:Огонь и дым, глаза болят.Идёт орда, орава.Стащили платье у страны,Соврали и сорвали сразу.И ощетинились мослыБез крепких и надёжных связок.Пожарище со всех сторон.И крик: «Спасите наши души».Беспомощно пылает дом,Одна шестая – суши.Отары пастуха винят:Завёл их в дебри, не подумав?Пастух – не промах: на коняВскочил и выпрыгнул бесшумно.Но ярь огня пора унять,Понять – овины в чём повинны?Горит стерня от ячменя,В огне Абхазия, ЧечняИ Украина.

Лучших не досчитаемся

Зло неприятия других – не вечное.В майданной копоти земля шатается.Война гражданская – бесчеловечная.Так горько – лучших не досчитаемся.Никчемность чванится, а души узкие.Их урезонить, понять пытаемся,Мы терпеливые, мы – люди русские.Но горько – лучших не досчитаемся.Мы земляки, мы друзья – соратникиКлянёмся кровью и ей братаемся.Пусть «колорады» зовут нас, «ватники»,Но горько – лучших не досчитаемся.Глазам не мил камуфляж оливковый.Снарядов бешеных степь наглотаетсяИ превратится в пустырь суглинковый.Так горько – лучших не досчитаемся.Растает лёд, захлебнутся выстрелы,С фашистской сворою мы расквитаемся,И нашу степь разноцветьем выстелем,Но горько – лучших не досчитаемся.Мы будем жить и любить неистово,Что допустили такое, каяться.Отгромыхают, утихнут выстрелы,Так горько… Лучших не досчитаемся.

Дорогие мои земляки

Я вернулась в своё захолустье,Где тропинки быльём поросли.Здесь под яблонькой, – не в капусте,По преданью, меня нашли.Нет удобств. Хлеб – три раза в неделю.Старики, как замшелые пни.Но всё так же в степи алеетЦвет лазоревый в вешние дни.Всё такой же Донец красивый.И надеюсь – мне будет радОдичавший и сиротливыйБабы Лёли – покойницы сад.Не хочу, чтоб стоял в запустенье,Пусть и ветхий, но гордый курень.Это – словно моё воскресеньеИ второго рождения день.Может, правда, что поступаюСмыслу здравому вопреки?Но живут ведь, сады сажают,Землю пашут, детей рожаютДорогие мои земляки.Здесь мой край. Те же лица родные.Жизнь, как миг на крутом вираже.Лица те ж. – Имена другие.Поколенья сменились уже.В Придонечье родное вернулась,Здесь запнулся мой взгляд о ковыль.С головою в Донец окунулась,Словно смыла дорожную пыль.

Марина Орлова

(Донецк)

* * *Утро за окнами. Что-то особенно громкоБили сегодня по городу чем-то тяжелым,Ахнуло гулко под сердцем у старенькой школы…Десять минут на машине – до огненной кромки.Стекла дрожат в переполненной светом квартире,Люстра качается, словно при землетрясенье…Лето еще одно – от сотворения мира —Яркие желтые листья и ветер осенний…Город привык к ежедневной почти канонаде,Гул в небесах приучает не вздрагивать плечи,Трудно поверить, но здесь мне спокойней и легче,Чем в многолюдной Москве, окольцованной МКАДом…Там все слышнее английский, немецкий, турецкий,Тут говорят на исконном в простуженных классах…Только столица сейчас прорастает в Донецке,Как и Великая Русь – прорастает в Донбассе.

Донецкий ветер

У нее на огне кастрюлька со снегом талым,Без воды две недели, но все говорят – ненадолго,У нее на окне подушка и одеяло,Если что, на себя они примут стекла осколки.За порогом война, она – все четыре года —Бьет по южному городу гулким тяжелым градом,И в снегу перезревшая веточка винограда —То обстрелы собрать мешали, то непогода.Эта песня слагалась там, где ветра певали —Сквозь тягучие волны прошлых тысячелетий,А сегодня земля в окопах, земля в металле,Но над степью снова вольный гуляет ветер!Металлический век – и в небо летят снаряды,Беспощадный век бетона и твердой стали,Но как прежде вьется ниточка шелкопряда,И луга цветут, и земля рожать не устала…У нее на столе портрет в золоченой раме,И она на него глядит – так глядят на иконы.У порога глубокий след – от осколка шрамы,У войны свои рубежи и свои законы.Но звенит эта песня там, где ветра певали —Сквозь тягучие волны прошлых тысячелетий,Пусть сегодня земля в окопах, земля в металле,Но над степью – снова вольный донецкий ветер,Вольный ветер парит под солнцем на крыльях птицы,Вольный ветер взмывает вихрем и круговертью…Отчего у здешних людей так прекрасны лица?Отчего у здешних людей так красивы дети?

Владислав русанов

(Донецк)

* * *Неидущий пути не осилит,негорящий не будет в тепле,а мне нравится ездить в Россиюпо раздолбанной в хлам колее,по гребёнке, накатанной танком,по просёлку, где в пояс полыньпо шоссе, где чернеют заплатки,прячут оспины этой войны.Тень дубрав и берёзок курсивы,ширь полей и пригорков венец.Открываю я снова Россию,как влюблённый и жадный юнецЗачерпну я Россию горстями —синь небес, духовитость земли,от церквей до дворцов с крепостями,величавость обеих столиц.От Камчатки до Калининграда,от ледовых широт до пустыньвсё в России мне свет и отрада —я – её заблудившийся сын.2018* * *И жил как жил,бездумно смел,последних жилберечь не смел.Не гнул хребет,не кланялсяна зло судьбе-охальнице.И в радости,и в горести,умел нестидобро в горсти.Мог дать на хлеб,а мог дать в глаз.Жил на землене напоказ.Умел врагамсмотреть в лицо,жаль, не долгатропа бойцовИ в горле ком,и в небо залп.Земной поклонна образа…2018

Деду

Войдя в пике в подбитом «Яке»,ты пел отчаянно «Катюшу»,в последней, яростной атакедо пепла выжигая душу.Идя ко дну во чреве «Щуки»,до срока расстреляв торпеды,знал – неродившеся внукине предадут твоей Победы.По полю мча в горящем танкевслепую, в лоб немецким ДОТам,ты знал – на этом полустанкепростой рутинною работойвсего советского народахребет фашизму будет сломан.А может, где-нибудь у бродаили в смоленских буреломах…Плечом к плечу, один из многих,встал за свободу и Отчизнуи жизнь, сложившуюся в подвиг,считал обычной скучной жизнью.Но память выцветшим конвертомрасставит все как надо точки —и через годы в строй бессмертныйвойдёт твой путь отдельной строчкой.2018* * *Наши плечи так хрупки —не атланты, не боги.Выпадает минуткаотдохнуть по дороге.Наши нервы так хлипки —Не стальные канаты.Что кому-то улыбки,то кому-то – утраты.Наше долготерпеньеНе из огнеупора.Из щебёнки, кореньеви подножного сора.Мы – простые невежды,верим в бредни и сплетни.Только знаем – надеждаумирает последней.2018

Светлана Сеничкина

(Луганск)

* * *Пятую чашку чаяНалью, хоть уже изжога.Новости б лучше не знать,Да снова полезу в соцсеть.Если все это не сон,То, значит, на свете нет Бога.Или он спит,Или снова включил ТСН[1].* * *А в Луганске сегодня ветерОсыпает липовый цвет,На качелях смеются дети,И войны здесь как будто бы нет…* * *Чёрный – это цвет моей зимы.Чёрный – это цвет моей земли,Зябнет и (от холода ль?) дрожит,В эту оттепель оставшись голой.Белый – это цвет моей любви,Белый – это тихий свет молитв,Просят землю уберечь, укрытьТо ли снегом, то ли омофором.И вовек, в любые времена,В мире есть лишь только свет и тьма.И стираются полутона,Когда «грады» накрывают город.

Сергей Тесла

(Донецк)

Национальный вопрос

А ты спроси национальностьу девочки в бронежилете,что нежностью своей прижаласьк истерзанной войной планете,чтоб из горящего окопауспеть стащить у смерти парня —не для тусовок или спальни,а чтоб не радовать «укропа»еще одной донецкой смертью…вы паспорт у нее проверьте,а вдруг она как раз еврейкаили чеченка, или сербка,ее дождись тут, на скамейке,и если выживет – проверь-ка,а вдруг та самая, что летомпришла к ребятам в камуфляже —нет, не искать свою пропажу,а за свободным пистолетом,а лучше даже автоматом…зачем? она б сказала матом,но слезы говорить мешали…ну, в общем – автомат ей дали,родителям не возвратили —их на ее глазах убили,снарядом дом разворотив…ей было некуда идти,она парням еду варила,бинты стирала и мотала,жила в окопах и стреляла,и о любви не говорила —сепаратистка, рашка, вата, —она взяла свою гранатуи с нею бросилась под танк,когда он шел ребятам в спину —ей смерть была великовата,но эту чертову машинуона остановила так…ее как раз спросить забыли,каких она была кровей;тут кровь донецкого разлива,и в мире нет ее верней,она бурлит в котле донецком,увы, уже не первый год,так появляется на светеособой крепости народ.

Владимир Скобцов

(Донецк)

Мой рай

Мой рай, мой край. Об этот край суровыйЛомают копья, расшибают лбы.Я создан из его любви и крови,Труда и воли, слова и судьбы.Его судьба – нелёгкая дорога,По ней он шёл, не полз и не петлял.В лицо он видел дьявола и Бога,Пред ними не скулил и не вилял.Был столько раз оболган, продан, предан,Лицом к беде, у смерти на краю,Он никогда не называл соседомРодную мать и родину свою.Он прям, упрям, он твёрд, не терпит лени,Он бил всегда за подлость по зубам,Он никого не ставил на колени,Поскольку никогда не станет сам.

Звездопад

Не будь атеистомв канун звездопада,здесь звёзды так близко,что спичек не надо.А будь альпинистом,при ясной погодездесь небо так низко,что в небо уходят.Уходят, да тольколюбимые люди,их меньше настолько,что больше не будет.Последнею долькойнадежды на блюдездесь горе так горько,что горше не будет.Скажи себе строго:– И хуже бывало.И боли так много,что водки всё мало.Не будь атеистом,душа не блудница,здесь к Богу так близко,что грех заблудиться.

Час бессмертья

Сюжет «За родину!» не нов,не бабы плакать,успеть сказать: «За пацанов!»у чёрта в лапах,в стране, помноженный на ноль,под братских свист пуль,от диалектики такойКарл Маркс присвистнул.Врагу не сдавшийся Варяг,сдан за бутылку,кто за пятак, а кто за так,кого в Бутырку.Былых побед отцовский флагпод смех на тряпку,в аду на радостях аншлаг,аж Гитлер крякнул.Любовь Иуды пригубя,во тьме бессильянавеки верящим в тебямолись, Россия.Где на часах бессмертья час,стоит без смертив чертей не верящий Донбасси дохнут черти.

Григорий Егоркин

(Челябинск)

Старик, не злись…

Старик, не злись, что день ненастный,И льёт в начале сентября.Не говори, что всё напрасно,Коту под хвост,Впустую,Зря.Ворчать и хмуриться не нужно,До срока подводя итог.Поверь, браток: твой отпуск южныйВполне себе имеет прок.Раскрой пошире шкафа створки,Там троек нет последних мод.Зато в твоей линялой «горке»[2] —Хоть на рыбалку, хоть в поход.А что ещё скрывают дверцы?Не фрак, не шляпу-шапокляк.Там просто берцы.Ну, а в берцахКопать картошку удобняк.Темнеет тюк на полке дальней.Подушка? Плед? Ковёр? Матрас?Теперь армейский ватный спальникНа даче будет в самый раз.Ещё один в бюджет семейныйОтметим несомненный вклад.Возьмём штык-нож.Твой нож трофейныйОтлично режет сервелат.КомпАс, что взводный после бояВручил за ратные труды.С надёжной штукою такоюВ лес можно смело. По грибы.Под квас пошла пустая фляжка,Под инструменты – вещмешок,На ветошь – старая тельняшка…Видал, какой выходит прок!………………………………………….Ещё есть сны.Про след ракеты,Про посвист мин, земную дрожь,Про вкус последней сигареты,Могильный холмик…Ну и что ж?Зачем, дружище, супишь брови?Отставить! Обойдёмся без.В чём толк от снов? Какой с них профит?Ни в дом с собой,Ни в сад,Ни в лес.

Виктория Шатохина

(Донецк)

Метроном

В заброшенном доме далекой окраины,Где мира давно уже нет,Остались там трое: часы                               и собака,Да дряхленький, с палочкой, дед.Там время живет по законам                               особым,Надломлены стрелки, ворчат.Соседи ушли, не осталось                               знакомых,А деду хотелось внучат…Среди тишины, нарушаемой взрывами,Проходят минуты и дни.Ненужная, горькая, жизнь                               опостылая,На всем белом свете одни…Под пулями завтраки, чаем                               запитые,Под мерное тиканье сон.Судьба покатилась часами разбитыми,Как страшен твой стук, метроном…