Кровавая Мэри. Детективный роман

Проходит месяц-другой, котёнок растёт не по дням, а по часам, как сказочный богатырь. Лола потащила любимца к ветеринару. «Это рысь», – сухо констатировал ветеринар и посоветовал сдать дикое животное в ближайший зоопарк.

Бедная Лола! Сколько она плакала…

Прошёл ещё месяц, но чуда не произошло, рысь набирала вес, отращивала когти, а глаза горели каким-то особенным диким светом. Глотая горькие слёзы, Лола сдала в зоопарк своего питомца, ощущая, что расстаётся с собственным ребёнком.

Образовавшуюся пустоту ей заполнили Адам и Баби… и ещё кое-кто, о существовании кого ещё год назад подозревала любопытная Соня. Если верить Сониным сплетням, «кое-кто» – субъект женатый, отец двоих детей и обладатель белой хонды.

Это всё, что я смогла вспомнить про моих друзей, мёртвых и живых…

– Кофе будете? – спрашиваю обескураженного моей откровенностью майора.

Он кивает в знак согласия.

Я удаляюсь на кухню, насыпаю в джезву две ложки кофе и ставлю на плиту. Сергея застала склонившимся над моим списком.

– Что это? – тыкает пальцем в один из вагонов и искоса смотрит, будто упрекает в чём-то.

– Поезд.

– Куда он едет?

– Пока никуда… Застрял в туннеле, как мы с вами.

– Дааа… – вздыхает майор и переводит взгляд на фотографию, где изображена я с Микой. – Это ваш сын?

Я отрицательно покачала головой. Мика – мой племянник, на фотографии ему четыре годика, и он очень похож на зеленоглазого херувимчика. Соответственно, я на десяток лет моложе. Мне нравится эта фотография, там у меня короткая чёлка и красивые зубы. Зубы у меня и по сей день хорошие, до того ровные, что бывшая свекровь, мать Жорика, приняла их за протез и сплетни разводила, мол, беззубая моему мальчику жена досталась. Узнав столь страшную клевету, я с трудом удержалась от показательного выступления – так захотелось продемонстрировать хватку натуральных зубов.

– Благодарствую. – Майор пригубил кофе и присел на край дивана.

Ненавижу театральные реплики, будто вместо ароматного кофе украинское сало преподнесла.

– А что говорит следствие?

– Есть кое-какая информация, – важно произнёс майор. – Не такие уж беспроблемные у вас друзья, госпожа Ия.

– Не поняла…

– Или они кривили душой перед вами, или им было что скрывать.

Паук ревности оживился и с удвоенной силой схватил за горло:

– Например?

– Например, против Григория Тарасова было возбуждено дело в прокуратуре города Москвы.

– По какой причине?

– Незаконное ношение оружия. Дело удалось закрыть по ходатайству Никиты Соколова.

– Мужчины своё дело знают.

– И про Киру Шевченко не вся правда, – вылизывая кофейную гущу, продолжает майор.

Не такой уж он наивный ослик, как показалось с первого взгляда, наивные люди так не смотрят.

– Что с Кирой?

– С мужем были неприятности. Дело шло к разводу.

– Как к разводу? – чувствую, как лезут на лоб мои бедные брови. – Какому разводу?

– Обыкновенному. До несчастного случая они жили в одном доме, но в разных комнатах, Кира не любила мужа, более того – ненавидела.

– Первый раз слышу, – тихо бормочу я.

Конечно, он прав, этот наглый майор, но мне трудно признать – Кира не любила мужа, но чтобы ненавидела…

– Кто вам сказал такую чушь? – спросила на всякий случай.

– Почтальoн Печкин, – решил пошутить майор и взялся за свою папку. – Спасибо за кофе, вот моя визитка, если что – звоните, – протянул визитку и был таков.

Что за намёки, «если что», я никого не боюсь.

С балкона наблюдаю, как майор садится в ниву ирисового цвета. Неожиданно закружилась голова, вцепившись в перила, разинула рот, как выброшенная на берег рыба. Если немедленно не проветрюсь – потеряю сознание или умру.

Решила прогуляться к Лоле, хоть поболтаем.

До дома Лолы всего две-три остановки. С трудом уворачиваюсь от устрашающе сигналящих машин и перехожу улицу.

В Лолином подъезде прохладно, у лифта стоит белобрысый великан с загадочной улыбкой на розоватой физиономии. Или иностранец, или ненормальный. Немного поразмыслив, остановилась на втором варианте. Чёрт знает, что взбредёт в голову здоровому мужику с нездоровой улыбкой. При попытке изнасилования заору на весь крещёный мир, в конце концов, пну каблуком между ног… Не пешком же переть на седьмой этаж?!

Дряхлый лифт наконец прибыл, встряхнулся, задумался и показал свои нехитрые внутренности.

– Рlease, – незнакомец пригласил в кабину.

– Тhank you very match, – отвечаю. Всё-таки иностранец, интуиция не подвела меня.

– Этот лифт едет только на шестой этаж, – с виноватой улыбкой сообщает иностранец.

Сказать честно, меня восторгает их отношение к жизни. Они счастливы в любой ситуации… почти в любой. На днях по телевидению показывали документальные кадры о наводнении в одной из английских провинций. Сидящая на руках спасателей древняя старушка мирно помахивала рукой и улыбалась в камеру. Вокруг плавали остатки её мебели: вот показалось перевёрнутое кресло, диван проплыл, как гигантская рыбина, живописно торчала ножка стула. Вместо того чтобы рвать на себе волосы, орать во всё горло, брызжа слюной, она смеётся, ей приятно попасть в камеру, приятно, что жива осталась, а остальное – фигня, гроша ломаного не стоит.

Лифт с грохотом понёсся вверх, притормозив на шестом этаже. Незнакомец прошёл вперёд, я последовала на почётном расстоянии. Воспитанный человек знает – преодолевая лестничные ступеньки, нельзя пропускать женщину вперёд, дабы чуткий нос воспитанного человека не оказался у филейной части женщины. Иностранец одет в голубые джинсы, из заднего кармана высовывается треугольник дорогого портмоне. Одно верное движение руки – и обчистят доверчивого иностранца. Не ведает, куда приехал, в нашей стране не то что портмоне, зубной протез сопрут, использованный презерватив подберут, авось ещё пригодится.

На седьмом этаже незнакомец останавливается у двери Лолы. Звонит. В недоумении толкаюсь на площадке между седьмым и шестым этажами. Мысль о том, что этот молодой человек направляется к Лоле, даже в голову не приходила.

Из открытой двери слышится весёлый лай Адама, обоюдное «Дарлинг», и мужик вваливается в квартиру Лолы.

Ноги подняли меня на этаж выше, рука сама собой потянулась к звонку, но минуту спустя опустилась, как обрубленная. Там, в узком проходе коридора, происходило нечто из ряда вон выходящее – слышались приглушённые звуки, тихие смешки, стоны и другие специфические звуки, сопровождающие любовные игры.

Интересно, как относится к происходящему Адам? Что-то не слышу его ободряющего лая.

Стою на площадке, вцепившись в сумку холодными пальцами, но когда дверь начала дрожать, грозя сорваться с петель, я вышла из транса и сломя голову пустилась вниз.

У Лолы любовник! Иностранец!!! Слышишь, Сонь, что творится на белом свете? Неужели не слышишь, ты, которая так любила посплетничать?! Но это не сплетя, Сонь… Это горькая правда! Никакой белой хонды нет в помине, есть розовый иностранец, который, которому, которым…

Стою на остановке и реву, как заблудившийся в мегаполисе деревенский ребёнок.

Люди смотрят с состраданием, потом с настороженностью, переходящей в нездоровый интерес.

У ног притормозило ярко-лимонное такси.

– Подвезите до кладбища, пожалуйста, – бросила шофёру, усевшись на заднее сидение.

Шофёр, увидев в зеркале мою заплаканную физиономию, понимающе вздохнул, подумав, что, вероятно, муж обидел или того же мужа застукала с любовницей. И что на меня нашло, у Лолы наконец мужик появился… Неужели завидую?

Выудив из сумки бумажную салфетку, громко высморкалась. Шофёр уже не смотрит с сочувствием, в его глазах читается разочарование.

Примерно в восемь прибыла на кладбище. Отпустила такси, пешком двинулась по тропинке. Солнце ещё не село, лаская слабыми лучами могилы. Я не боюсь темноты, главное – вовремя найти могилу Сони. Хочу отметить, уровень моей ориентации колеблется от нуля до минус бесконечности. Ничего, как-нибудь доберусь, сегодня я должна поговорить с Соней, чего бы мне это ни стоило. Я должна сказать, что очень, очень соскучилась по ней, что, несмотря на всё, жизнь продолжается, что земля вертится вокруг своей оси, люди смеются и веселятся, что в могилу никто не торопится, что сегодня у меня был следователь, назвавший её Сильвией…

Остановилась. Оглянулась. Кругом могилы. Нет, мне абсолютно не знаком этот пейзаж. Повернула назад. Издали послышались голоса женщин, это, вероятно, здешний персонал, ухаживают за могилами, цветы поливают, свечи продают. Или даже едят вместе. Едят и сплетничают. Я тоже пришла посплетничать, но…

Вдруг услышала странный щелчок. От страха похолодели плечи. Словно волк, поворачиваю онемевшую шею и буквально в двух шагах вижу силуэт мужчины, мирно прикуривающего сигарету.

Нечего пугаться, обыкновенный скорбящий, пришедший на могилу близкого. С облегчением вздохнула, видно, слишком громко, мужчина повернул голову, на миг остановил мрачный взгляд на моём растерянном лице и отвернулся. На фоне заходящего солнца он был похож на римского императора Августа. Точно такую скульптуру видела в национальном музее Неаполя, только тот мужик был в тоге, а на этом голубая рубашка и чёрные брюки.

Прошла ещё немного. Заходящее солнце уже машет усталыми лучами, я не на шутку забеспокоилась. Где могила моих друзей? Поворачиваю назад, колени царапает невесть откуда взявшийся репей. Решив посетить кладбище на ночь глядя, надо знать местонахождение нужной могилы… Или дерево запомнить, или куст, или чей-то бюст… Вот их сколько, претендентов на вечность, особенно мужчин – с грозным выражением, выпученными глазами, сомкнутыми губами… Можно подумать, в жизни не смеялись.

Озарение пришло молниеносно, я вспомнила мраморную скульптуру ангела на длинной стеле. Две недели назад, провожая в последний путь моих друзей, обратила внимание на наивную выдумку художника, подумав, что там могила ребёнка.

Не помню, эту стелу прошла или она ждёт меня впереди? Если прошла, какой смысл двигаться вперёд?

Шагами фламинго возвращаюсь назад и натыкаюсь на знакомого мужчину.

– Извините, пожалуйста, у меня один вопрос…

Качает головой, как настоящий император. У него коротко стриженные, чуть вьющиеся волосы, длинноватый нос, высокие скулы…

– Не подскажете, где здесь стела с ангелом?

Мужчина молчит, точно ненормальной считает, неудивительно, хожу туда-сюда, как лисица в клетке.

– Могилу потеряла, точнее, не могу найти, – стараюсь объяснить как можно подробнее. – Она была возле стелы… Стела с мраморным ангелом… С крыльями…

– Знаю, – прерывает незнакомец, указывая удлинённым подбородком на запад, туда, где последний танец исполняет полукруг гранатового солнца. – Несколько метров пройдёте и увидите вашу стелу.

– Спасибо, – фальшиво улыбаясь, двигаюсь назад уже проторенным путём.

Почему, интересно, эта стела моя? Здесь ничего нет моего, кроме воздуха… Если буду бегать взад-вперёд, то и воздуха не хватит. Слышишь, Сонька, я сдохну на кладбище в поисках твоей могилы…

Наконец, показалась стела. Выдохнув с облегчением, потрусила вперёд, до наступления сумерек должна успеть. Раз-два, раз-два… Налево, направо, дальше… Дальше я уставилась на до боли знакомые спины мужчины и женщины. Они сидели на бетонном парапете свежезакопанной могилы и мирно беседовали.

Я бы не удивилась, если бы на могиле Сони увидела Никиту, или Лолу, или Катю с Кириллом, но только не Иру Соколову с Вовой Шевченко. Что надо на могиле Сони и Тимура мужу покойной Киры Шевченко? Или Ира какого чёрта припёрлась? Откуда взялся этот странный тандем? Взаимоисключающие версии затягивают меня в водоворот безумия.

Внезапно они повернулись, может, я испугалась собственных мыслей и нечаянно вздохнула или они почувствовали флюиды страха… Говорят, и такое случается…

– Иа, ты? – крикнула Ира и каким-то неестественным движением протянула к сумке руку.

Не уверена, что она потянулась за пистолетом, но раз уж мысль возникла, надо прислушаться. Бегу не чуя ног. Перескакиваю через затенённые могилы, налетаю на что-то колючее и не думаю останавливаться, продолжаю безумный марафон. Сзади слышу возгласы:

– Ия, остановись, куда мчишься? Ия, Ия…

Со скоростью метеора пролетаю мимо стоящего императора. Представляю, что он подумает, увидев прыгающую между могилами женщину-кенгуру. Попрыгав по инерции ещё чуть-чуть, притормозила.

– Что вас так напугало? – добрый император уже спешит ко мне.

– Помогите, пожалуйста, за мной гонятся… – чувствую, последние силы покидают меня, ещё немного – и рухну на колени перед случайным прохожим. А может, он вовсе и не случайный, может, мне его бог послал?..

– Не бойтесь, я помогу.

– У них оружие, они хотят меня убить.

– Кто? – в недоумении спрашивает он и смотрит в направлении моей дрожащей руки.

– Это длинная история.

– Пошли, – схватив меня за кисть руки, он зашагал к месту, где минуту назад предавался своим мрачным думам.

Мы остановились у оригинальной могилы, обрамлённой чёрным лабрадором. За оградой – две каменные клумбы с розовыми азалиями.

– Прячьтесь за клумбу.

Я повинуюсь, стараясь не дышать.

Мужчина садится напротив. Из укрытия вижу тупые носки его чёрных туфель, такие туфли носят люди с классическим вкусом, перевожу взгляд на хорошо отутюженные брюки, прихожу к выводу – у этого джентльмена идеальная жена. Даже под угрозой смерти не смогу так тщательно погладить. Поворачиваю голову и вижу эпитафию: МАРИНА – выведено на стене. Ниже год рождения и год смерти. Бедняжка скончалась в тридцать три года…

– Извините, пожалуйста, молодую женщину не видели? – слышу меццо-сопрано Иры.

– Пять минут назад кто-то промчался, может, и женщина, – смело соврал незнакомец и заложил ногу за ногу.

– Не женщина, а настоящая фурия! – говорит Ира. – Нет, всё-таки куда помчалась?

– Всегда чокнутая была, – констатировал Вова.

Чокнутая?! Да как он смеет, этот короткопалый динозавр, это животное! Броситься бы с кулаками на противных клеветников, но у них оружие, и меня убьют, и императора в придачу. Прикусив кулак, затихаю.

– Вылезайте, – слышу через пять минут.

– Если вернутся?

– Вернутся – встретим, – протягивает руку. Рука у него сухая, сильная, мужественная.

Я опираюсь на сильную мужскую десницу и поднимаюсь, ощущая себя героиней американского вестерна. Ещё я ощущаю, что на мне нет одной туфли, видно, где-то потеряла. Сгорая от стыда, ковыряю землю носком туфли. Земля здесь чёрная и рыхлая, специально посыпанная для украшения. Мне приятно стоять на прохладной земле, но здесь чужая могила, подогнув ногу, словно цапля, перехожу на асфальтированную дорожку.

– Стойте там, а то простудитесь, – мужчина входит в моё положение. – Пойду поищу вашу туфлю, – не дожидаясь ответа, он удаляется к центральному выходу.

– А если вернутся? – шёпотом повторяю вопрос.

– Дам знак свистом, вот так, – засунув два пальца в рот, он просвистел знакомую мелодию из фильма «Мимино». Зубы у него трапециобразные, с лёгким никотиновым налётом.

С улыбкой присаживаюсь на парапет могилы. Интересно, чему радуюсь… Извини меня, незнакомая Марина, я босоногая сижу на твоей могиле и, несмотря на всё, радуюсь жизни. Радостно, что в тот день опоздала на ужин, рада, что и сегодня спаслась, рада, что у тебя замечательный муж. Этот симпатичный мужчина с профилем Августа, вероятно, твой муж.

Услышав шаги, поворачиваю голову. Мужчина отрицательно машет рукой, не нашёл… Неудивительно, темно уже.

– Жена? – осторожно притрагиваюсь к зеркальной поверхности парапета.

Молча качает головой, доставая из кармана пачку сигарет. Предлагает. Я редко курю, но сейчас покурю за компанию.

– Расскажите, какие там у вас проблемы.

Он хмурый и добрый, как настоящий спаситель. Вблизи заметен возраст, тридцать семь, не более. Две глубокие морщины у губ, будто ножом провели.

На одном дыхании начинаю рассказывать – про моих друзей, про мои страхи и переживания, даже про нынешнюю радость не забываю. Сама не знаю, с какой стати разоткровенничалась, первый раз вижу человека. А может, именно поэтому?

– Я слышал про это убийство, две недели назад вся Москва говорила, – стряхивая пепел с сигареты, он смотрит на меня. – Выходит, случайно спаслись.

– Выходит, так.

– И сегодня случайно пришли на кладбище?

– Да.

– Откуда взяли, что эти люди, Ира и Вова, хотели убить вас?

– Если они виновны в смерти моих друзей, не исключено, меня убить хотели. Где найти лучшее место? – обозревая пейзаж, по коже пробежали мурашки. – Рано или поздно они и до меня доберутся.

– Может, преувеличиваете?

– Может, и так, не могу объяснить, что на меня нашло. Это был страх.

– У страха глаза велики.

– И крошечное сердце, – отвечаю с сожалением. – Смерть тоже можно встретить с достоинством. Соня умерла бы со смеху, увидев меня прыгающей между могилами. Обожала курьёзные ситуации.

– Ваша подруга всё видит, по крайней мере сорок дней.

– Интересно, мою потерянную туфлю она тоже видит?

– Наверное. Хотите, провожу до могилы ваших друзей?

– Хочу, но неудобно просить, – честно призналась я.

– Не беспокойтесь, и до дома провожу, я на машине. Давайте руку.

Я готова отдать и сердце, но на данный момент он просит только руку. С готовностью поднимаюсь. Мужчина со сдержанной улыбкой смотрит на мою босую ступню, достаёт из кармана аккуратно сложенный платок и протягивает мне:

– Может, завернёте?

– Совсем не холодно.

– Еще осколком поранитесь…

– Спасибо.

Ставлю ногу на дорогой тёмно-зелёный платок, после такого непочтительного отношения он станет негодным. Ну и пусть, есть ситуации, когда излишняя скромность ставит человека в невыгодную позицию, я не хочу быть в проигрыше, я должна принимать все как должное. Смело завязываю узелок.

– Похоже на римские сандалии, – говорит он.

Хочу сказать про императора Августа, но нет, ещё подумает – кокетничаю, тем более что так и есть.

Осторожно двигаемся к могилам Сони и Тимура. Впереди я, сзади он. Моя дорогая Соня, ещё один повод для смеха. Помнишь, ты спросила наименование кладбища, где обитают кандидаты в мужья? Тогда мы смеялись, не подозревая, что спустя две недели я буду искать твою могилу в сопровождении незнакомца. Разве не смешно? Проснись, Сонька, хоть на день, на час, на минуту…

Прибыли. Две одинокие горки, куча высушенных цветов и тишина, точнее покой.

Что делать, как помочь, как вернуть? Что могу я?! Даже слёзы высохли, по дороге потеряла предназначенные тебе слёзы, вроде и рассказать нечего. Прости, Соня.

Тихо идём назад, прошли мимо тянущегося к небесам ангела, мимо могилы неизвестной мне Марины и вышли на маленькую площадку. Внизу ночная Москва, она похожа на гигантскую летающую тарелку, на поверхности которой мигают разноцветные лампочки.

«»

Прибыв домой, заперла дверь на всевозможные замки, сбросила потную одежду и влетела в ванную.

Люблю горячий душ, наверное, потому что анемичная, зимой и летом ноги мёрзнут. Врач посоветовал принимать еду, содержащую железо, например яблоко, особенно того сорта, которое ржавеет на месте укуса. Я люблю яблоки, только если кто-то мне их порежет и преподнесёт, такой человек существует в природе, и это моя мама. Пока мама жила в Москве, я питалась полезными фруктами, а теперь лень ухаживать за собой. Кстати о еде, не мешает перекусить, с утра голодная.

В холодильнике обнаружила остаток вчерашней курицы, огурцы, помидоры, сметану. Сделаю лёгкий ужин, потикаю телевизионным пультом и усну без всякого снотворного. Только вооружилась ножом, как послышался звонок в дверь. Кого принесло на ночь глядя? Конечно, убийцу! Прихватив нож, походкой пьяного викинга двинулась к двери.

На пороге стояли Ира с Никитой. Только их не хватало для полного счастья.

– Ика, открой, знаем, ты дома, – Никитин медовый глаз золотится в глазке.

– Сплю, – сонным голосом фальшивлю я.

– Ия, открой, что ты ребячишься, в самом деле! – пищит Ира.

Осторожно кладу нож и предстаю на всеобщее обозрение.

– И не стыдно тебе? – Ира, словно библейская змея, вешается на шею. В нос бьёт запах «Эмпирио Армани», не женщина, а настоящий салон парфюмерии. Маскируясь духами, старается скрыть свою настоящую суть. Не выйдет, дорогуша, сама слышала, как фурией обзывала.

– Ика?! – целует в щёку Никита и медвежьей походкой заходит в дом, придерживая одной рукой красивую коробочку. Другой рукой потирает спину и тихо постанывает. У Кита болячка почти всех спортсменов – травма позвоночника. При плохой погоде травма даёт о себе знать, сегодня хорошая погода, но завтра, вероятно, пойдёт дождь. Кит – ходячий прогноз погоды.

– Признайся, какого чёрта умчалась, застукав меня с Вовой, что увидела такого подозрительного? – как ни в чём не бывало хихикает Ира. – Чего молчишь, язык проглотила?

Язык на месте, тщетно стараюсь проглотить оскорбление. С другой стороны, не уверена, оружие она доставала из той проклятой сумки или всё-таки платок. Судя по логике, платок. Начнём с того, что в тот день меня там никто не ждал, да и сама я не рассчитывала оказаться на кладбище. Это элементарное совпадение, такое случается в природе. Мой знакомый астролог нашёл бы объяснение при помощи звёзд. Не верится, что жена Кита, мать троих детей, носит в сумочке оружие. Но как усыпить интуицию, которая подсказывает неладное, правда, не могу сказать, что именно. Нехорошая мысль дремлет где-то в подсознании, но выразить словами не в состоянии. Людям свойственно оформлять мысль в слова, иногда это приводит к абсурду.

Наконец, Ира замолкает. Смотрю на неё и удивляюсь. Неужели Никита на самом дела любит эту упаковку? В молодости Ира мечтала об оперной карьере. Не вышло, или голос несоответствующий, или фактор мужа помешал. В доме у Соколовых роскошный рояль, в праздники Ира на нём завывает душераздирающие песни. Но её песни не доходят до слушателя, слух вроде и неплохой, но души нет. А песня без души – не песня, а вой одинокого крокодила.

– Возьми торт и угости нас чаем, – Никита протягивает коробку и плюхается в моё кресло.

Ира следует за мной на кухню, я освобождаю торт от упаковки и ленточек.

– Торт фирменный, совсем свежий.

– Если и на вкус так хорош…

Не могу закончить фразу, глаза наполняют слёзы. Чёрт! Две недели не могу слезу выдавить, а сегодня так некстати раскисла. «Это невроз! – воскликнула бы Соня. – Мужик тебе нужен, мужик». Сонька любые женские сантименты объясняла отсутствием мужчины.

– Слушай, Ия, – с сочувствием шепчет Ира, – то, что мы в живых остались, не повод подозревать друг друга. Нечего удивляться, что мне захотелось проведать могилу Сони с Тимуром, и не моя вина, что там оказался Вова. Ведь и ты там оказалась случайно? Или у тебя эксклюзивное право навещать их могилы? Завтра собираюсь на могилу Киры, послезавтра Гришу навещу… Хочешь, вместе пойдём?

Я киваю в знак согласия, зная наверняка, что на такую экскурсию компаньонов искать не буду.

– Чай пить не будем? – Никита, покачиваясь, заходит в кухню, наклоняется к столу и нюхает торт. – Прелесть! – улыбается ободряюще, как в детстве, но глаза выдают его.

У тоски нет формы и цвета. Чужую тоску ощущаешь только в том случае, если человек тебе близок. Я знакома с Китом с первого класса и люблю его. Как сегодня помню то сентябрьское утро, когда учительница подсадила ко мне крепенького карапуза. У Никиты есть порок – он страшный трепач. Ну и что? Меня не раздражает. Мужчины любят трепаться, особенно если их жёны не хвалят.

– Ира, нарежь торт, а я себе салат сделаю, с утра голодная. Можете составить мне компанию.

– Нет-нет, – отвечает за двоих Ира. – Мы не голодны, ты ешь, не стесняйся, я и чай приготовлю, и торт нарежу.

Ира – прекрасная хозяйка, можно сказать, она королева мучных изделий. В молодости часто приглашала друзей мужа на знаменитый клубничный торт. «Зря ревнует Ирка, такую хозяйку муж никогда не бросит, – шептала на ухо Соня и с удовольствием глотала шишкообразное безе. – А ты почему не ешь, на подиум собираешься?» – язвила в моём направлении.

Между прочим, такая мысль имела основание. Три года назад за мной серьёзно охотился один назойливый продюсер из модельного агентства, рассыпая дифирамбы насчёт моего роста, красоты и манеры двигаться. Я не восприняла этого типа серьёзно. За женщинами моего возраста на улице гоняются только маньяки. Придя домой, я включила телевизор и вдруг наткнулась на этого продюсера, вышагивающего по подиуму между длинноногими красавицами. Я чуть не поперхнулась, ощущая себя полной идиоткой.

– Что с тобой, Ика? – на плече чувствую тяжёлую руку Никиты. – Тебе нельзя оставаться одной, погости на время у матери.

– В Тбилиси уехать предлагаешь?

– Почему именно в Тбилиси, можно и в Батуми съездить, «там лимооны, аапельсины, краасное вииноо, таам усатые грузины ждут давным-давно…»