Великолепная десятка. Выпуск 2: Сборник современной прозы и поэзии

Клавдия Смирягина. Из приснившегося

Финалист второго Открытого чемпионата России по литературе

Перевал

Попавшее в оконный переплёт,сырое небо бьётся грудью в стенугостиной, где безмолвно и степенносто лет столетник бабушкин растёт,где ходики воркуют в тишине,где вазочки на вязаных салфетках,где кенар спит в накрытой пледом клетке,присвистывая тоненько во сне.И бабушка, вздыхая, прилеглана круглый валик старого дивана.В студёном ноябре темнеет рано,и сделаны домашние дела.И снится нашей бабушке вокзал,прощанье на заснеженном перроне,а после – степь, дорога, сани, кони,и ночь, и узкий горный перевал…………………………………………………………Её нашёл наутро старший внук,когда принёс продукты, как обычно.(Она с годами стала склеротична —обычный в этом возрасте недуг).Что дальше было, что там за дела,не помню… помню только снег и дали,и тёплый свет на синем перевале,который я когда-то перешла.

Про деда

Подумаешь, каких-то двести лет —три жизни… ну, не три, пускай четыре —прошло с тех пор, как мой безвестный дедлюбил жену, сидел хмельной в трактире,пахал. Да-да, конечно же, пахал!Не зря меня весной на грядки тянет.Встав затемно под пенье петуха,шёл к озеру с рыбацкими сетями….Всё было так. Дрожит тугая нитьдлиной в четыре выгоревших следа.И мне сегодня шага не ступить,не отозвавшись эхом песне деда..Вон он – сидит у Бога на виду,устало свесив жилистые ноги,на облаке, как сиживал в страдуна смётанном любовно пышном стоге.У нас одна небесная стреха,и шар земли, катящийся по блюдцу.А двести лет – такая чепуха,пройдут – и не успеешь оглянуться…

Про кота

Детей у них не было, видимо, Бог не дал,а может, не больно хотели, хотя сначалаона колыбельку частенько во сне качала.Потом перестала. Устала. Прошли года..Он стал ей и мужем, и сыном, но вышел срок,и он не проснулся обычным осенним утром.Она на поминках не плакала почему-то.Друзей проводила, защёлкнув дверной замок..Отчётливо зная, что утром к нему уйдёт,легла на кровать, примостившись привычно с края.И вспомнила вдруг, окончательно засыпая,что завтра голодным останется рыжий кот..С тех пор миновало двенадцать протяжных лет.И кот вечерами на кухне мурлыкал звонко.Когда схоронила кота, принесла котёнка.Зовёт его мальчиком. Гладит.И в сердце – свет.

Саша Резина. Там высоко

Финалист второго Открытого второго чемпионата России по литературе

«Опять, разбужена стихом, встаю…»

опять, разбужена стихом, встаю: ноль шесть– ноль три…с печалью (первым петухом), сигналящей внутри…а дальше кофе с коньяком, с туманом горький лес…опять разбужена стихом! и запахом чудес…и скажет стих: "полёт мой пей, и будешь ты не эльф, не мошка и не воробей, а многокрылый лев". и горький лес мне подсластит не солнечный коньяк, а рифма «кит» и «полетит», «рассвет-дурак» и «мрак». кровь-с молоком и смерть-с водой из долгой подземли. о ком мой стих, о ком мой злой? позли еще, позли! ведь злость как кофе в коньяке не даст мне опьянеть. и ложки кость в моей руке обглодана до «нет» – до «нет» обглодан ранний стих… я сплю почти опять, душа так-так, часы тик-тик: любовь, ноль семь-ноль пять.

«Это такое глупое ноу-хау»

это такое глупое ноу-хау:окна сдвигают брови, а я – застыла.в мыслях моих копается доктор хаос,ветром стальным рассверливая затылок.в парк прилетит, заблокирует мой «аккаунт»между двумя березами в мокрой гуще…культи дубов лечит лето то мхом то градом.зИмы во льду хоронят живых лягушек.глупое ноу-хау: грущу, не каюсь,звезды роняю в воду промерзшим уткам.космос – моя больница. мой доктор – хаос.ночь прислоняется к нам своим лунным ухом:бьется ли птица в березовом подреберье?…тьма-ингалятор – от проблесков задыхаюсь…я обещаю поправиться и не бредитьверой в рассвет и в себя.только в хаос…

Там высоко

так неужели расставшись, мы канем?…дождь и в москве и в аду —время стучит каблуками о камни,напоминая: иду.так неужели сей фатум лелеять? —свет во дворе и в раю,как в домино, наши лавочки склеилтам, высоко, на краю…Улица Горя, Потери Аллея,смерть на земле и под ней,время за смертью бежит, что-то блеяпро «не гоните коней».так неужели еще надо четчеволку сказать «отступись»?красные: шапка, кровь, небо и щечки…рано тебе, отвернись…так неужели опять когти в клавишах:марш похоронный в раю —осень, пустые и мокрые лавочкитам, высоко, на краю…

Инна Олейник. А пока

Финалист второго Открытого чемпионата России по литературе

А пока

Утро с прищуром целует в веснушки. Лето.Мама в косички вплетает тепло и ленты.Завтрак – омлет, галеты. И сандалетаГде-то запряталась. Выбежишь босиком.Лето не пахнет, лето благоухаетСпелой малиной, мамиными духами.Мчишься по улице, лето в себя вдыхая.Смотришь сквозь челку бесхитростно и легко.Небо за крыши цепляется облаками.Лето порывистым ветром тебя арканит.Август кладет тебя в пасть свою пеликанью.Скоро рябина доспеет до сочных бус.Ну, а пока ты срываешь с соседской грушиСладость свободы, испачкав лицо и рюши.И, отдаваясь природе своей зверушьей,Делаешь все по желанию – наобум.Завтра ты станешь взрослой. За школьной партойТетя расскажет, что мир разделяет карта.Что чудеса – это просто модель стандартаТочных, доказанных опытами наук.Ну, а пока небом дышится васильково.Мир не разбросан, не сломлен, не забракованТетей с указкой и дядей в большом толковом.Зелен, песочен, светел и большерук.Ну, а пока ты уверена: люди – боги.Ты еще знаешь счастливых, неодиноких.Пыль, поднимаясь, целует босые ноги.С каждым мгновением в жизнь открываешь дверь.Скоро ты вырастешь, станешь чуть-чуть взрослее.Мир тебе выставят лгущим и злым. Теплея,Вечер весенний прошепчет, как здесь тебе я:''Только не верь им, пожалуйста! Им не верь!''

Джеку-обожателю жизни

В полночь, Джек, небо синее, как наливной инжир,И густое,Густющее, словно вишневый джем.Ночь, по полочкам звездочки разложив,Наливается теплым джином в пустой фужер.После двух, Джек, мне нравится слушать джаз,Разбирать мир от башен до самых гнилых пружин.Люди дремлют в объятиях старых цветных пижам.Я шепчу: ''Расскажите, что снится вам, расскажи…''Сквозь оконную раму дым вьется седым ужом.Раскрывая окно, разрушаю его ажур.Воздух свеж, аж колюч, впрочем, даже почти ежов.Звезды выглядят снизу, как сладкий в горсти кунжут.Под окном у меня, Джек, щетинится старый Джим.Он оранжевый весь. Он, как солнце. Еще рыжей.Он сидит до рассвета и пристально сторожитНаши вещие сны, наши выдохи. Он блажен.Под прицелом луны мысли движутся, словно жук,Совершая полет и такой баджи-джамп/прыжок,Что я вряд ли когда-нибудь это изображу,Разве только тогда, когда перерожусь стрижом.Ты есть ты. Я есть я. И нам незачем подражать.Мир устал и уснул. Он широк и непостижим.Ты сопишь, Джек, легонько подушку рукой прижав.И мне хочется…Хочется просто жить!

Джимми

Осень приходит в бедро целовать словами.Джимми, давай-ка забудем, как нас сломали.Джимми, давай-ка забудем, как те и этиВ нас с тобой умерли люди, погибли дети.Как не хватило ни веры, ни сна, ни сил нам.Как было солоно, как было больно сильно,Когда в этой чертовой жизненной хирургииОтрезались самые близкие и самые дорогие.Джимми, давай не думать, что, может, завтра,Нам распахнутся жуткие «двери» Сартра,Или о том, что нас могут пометить чековоВ самой шестой и ужасной палате Чехова.Как заставляют стонать нас, скулить и корчитьсяФилипы Моррисы, Праймы, Рогани, Хортицы.Как нас смертельно заботливо усмирилиТеми продуктами дьявольской индустрии.Джимми, а с нами Бог неизбежно был (ли?)Джимми, давай припомним, что мы забыли:Брось забывать любить и любить забыться!Будем менять манеры, привычки, быт сам.Джимми, куда ведь дальше, под нами днище.Видишь, у нас с тобой силы на тыщи нищих?Молчи словами, разговаривай лишь касаниями.Руками не думай, пускай решают сами они.К черту одежды, замаскированные под Прада.Только обнаженному телу известна правда.Как-то непринужденно, небрежно, просто мыСтанем наэлектризованными, как простыни.Будем купаться в дайкири любовных стонов.Осень замрет от страха, как будто сто нас.Станем единым целым, сойдясь чужими.Осень уходит прочь, замечаешь, Джимми?Мы с тобой не умеем самбу, сумеют пальцы.Станем счастливыми буддистами, как непальцы.Словно мы поселились в сердце Индии. Ну, а там мыУчимся непридуманному счастью у Гуатамы.Джимми, у нас здесь такое оплотище штилевое!Джимми, мы с тобой целый воин, пока нас двое,Пока мы о любви поцелуями – не словами,Молятся Божьи ангелы над нашими головами…

Гуппи. Ничья

Финалист второго Открытого чемпионата России по литературе

Недовылет

"чтоб тебе родиться птицей,надо прежде умереть."(с)Десятки солнц разбитого стекла,звенящий голос. Mир, упавший на пол.Мой кот внизу – в квадратике окна —сидит и отрешенно лижет лапу.Сгорают связи, рушатся мосты,мелеют вены, мысли и колодцы.Сквозь перистые рваные бинтыменя несет под воспаленным солнцемза тридевять, досрочно, наобум.Под звуки гаммы рвутся быль и небыль.Впервые рада вылететь в трубу —в нее в момент свернулась полость неба,и глас трубит восход – иже еси!..Но до-мажор завис всего в полтонеот выхода – буксует нота си,а глас фальшивит и летально гонит.Hе выход запасной – простой исход,логичный, будто эхо после крика,и небо – не вокруг, не над, не под,оно – внутри мигает аварийкой…Тоннель, воронка, вОроны, стрижи…Пульсация секунд, свет – ближе, ближе…Но кто-то в белом требует: дыши!И кто-то рядом молится: живи же!..Крепки узлы. Тягуча пелена.Невнятны голоса, размыты лица.Отчетлив кот, глядящий из окнавслед улетевшей нерожденной птице.

Чужая

Я больше не приду сюда —ни в этот двор, ни в эти стены,где постоянно переменныудача, ветер и судьба,где столько лет за кругом кругменя вели чужие богии отжимали грубо сокивращеньем будней-центрифуг,где плющ крадется по крыльцуи умирает у порога,где дождь – холодный недотрога —руки не даст, бьет по лицу,где солнце медленно за шкафсползает, прячась в пыль вселенной,и, улыбаясь лицемерно,слепит врасплох, исподтишка,где окна – тихая вода —так глубоки, темны и немы…Чужая жизнь, чужая тема.Я больше не приду сюда.

Здравствуй…

Мы встретились. Паршивых две овцы. Два комика из пошлой оперетты —напившиеся августа глупцы. Две рыбины из высохшего лета.Настроим звук и наведем мосты. Заглавие останется в кавычках.Mы будем говорить до темноты о чем угодно, только не о личном.Изгибы улиц подчеркнет неон, и вечер будет плыть, шуметь и петься,a твой невозмутимый баритон – взрывать мое смеющееся меццо…Придут счета, дожди, осенний грипп. Hад линиями Наска древних инковпарить под солнцем будет пара рыб, считая друг у друга чешуинки.Шершавым языком из рыбьих кож залижет время будние печали.Но все же ты когда-нибудь уйдешь. А может, я, хвостом вильнув, отчалю.И воздух станет сразу тяжелей, и кто-то, спотыкаясь о пороги,где лУны абразивных фонарей шлифуют мокрых улиц водостоки,пойдет по кнайпам, пО миру, в народ. Забьет крест-накрест зону циферблата,отрежет дреды, чешую сорвет и забинтует тайные стигматы.Он будет пить и осенять крестом веселую подвыпившую паству…Но по сюжету это всё – потом.Сейчас – вокзал, перрон, глаза и… "Здравствуй…"

Влад Васюхин. Рождественский репортаж

Член жюри второго Открытого чемпионата России по литературе

Рождественский репортаж

У новости будет вселенский охват:«Смотрите, к Мессии пришли три волхва!Явились с дарами персидские маги…»На это не жалко минут и бумаги,звенят голоса и сливаются в хор:«Зовут их Гаспар, Балтазар, Мельхиор…Смотрите, вот золото, ладан и смирна…Цари поклонились и замерли смирно…»Реклама. «Мы снова в эфире! И лучшерасскажет об этом Иосиф Обручник».Опять комментатора вспыхнет cadenza —под светом звезды и на крике младенца.И слушает молча планета глухая,как дышит вертеп Его, благоухая…

24 декабря 2012

«Я проходил заросшим садом…»

Я проходил заросшим садомв деревне тихой и чужой,где лето подбивало сальдои мялась осень за межой.Среди отяжелевших яблоньи гроздьями висящих сливмне говорить хотелось ямбом —был вдохновения прилив.За мной следили из-за ставен,где золотых шаров стена,и та, кем был тот сад оставлен,и тот, кем брошена она…

20 августа 2012

Разговор в семействе Винздоров

– Чьи это задницы? Чьи это хари?– Ах, неужели? Снова принц Гарри!– О, папарацци, наглые твари!Тут компромата – целый гербарий.– Это скандально! Это пикантно!– Лучше бы мальчик учился бельканто…– Гадкий наш Гарри! Снова в угаре…– Всеми заброшен, как дети в Уганде…– Вот бы его проучила Диана…– Да, не икона! А кто без изъяна?– Ты посмотри-ка, важный, как барин,рыжая бестия! Сладкий наш Гарри…– Ну, а на мой взгляд, олух он сельский,принц называется, Гарри Уэльский!..– Мы его любим! Души в нем не чаем!..И не читайте таблоид за чаем!

24 августа 2012

Монолог официанта кафе «Флориан»

Александру Аверину

Быть официантом на Сан-Марко!Смазливым, легким, без усов…Пусть кто другой одет немарко,а я белее парусов.Мой черный чуб набриолинен,шикарен смокинг, но не суть…Важнее, что поднос с "Беллини",как Конституцию несу!И миллион голодных женщин,с усталых глаз сгоняя хмарь,меня запомнили не меньше,чем баптистерий и алтарь.

15 августа 2012

«Толстуха маялась в метро…»

Ренате Литвиновой

Толстуха маялась в метро…И вдруг – о, боже! – балерина.Она – толстухи половина,а грудь – о чем базар? – zero.По лицам пронеслась волна,хоть не курсантская казарма:«Какие руки! А спина!..Ах, эта шея! Бездна шарма!..»Толстуха, прекратив жевать,живот втянула, пряча пончик,и прошептала: «Вашу мать,мне никогда такой не стать!Она – на сцене, я – на почте».Слониха смотрит на газель,терзает всю ее обида:«Ну почему я – не Жизель?Ну почему я – не Сильфида?»Достав из сумочки платоки скомкав с нежностью садиста,она соленый кипятокнаправила в кусок батиста.А балерина извлеклаотнюдь не зеркальце и пудру,а лебединые крыла,сведя обыденность к абсурду!

9 июля 2012

Геннадий Антонов. …стихи без морали…

Член жюри второго Открытого чемпионата России по литературе

…предзимье. регги…

городское небритое грязно-осеннее реггив настроенье нахохленным улицам роль и иградирижёром отнюдь не французский маэстро легранно и не потерявший работу булгаковский регентпроисходит публичное действо народно-трамвайноот его обнажённости запросто и онеметьи оглохнуть октябрьски не слыша натужную медьту что выдули лабухи с лысыми неголовамигрубых ветров наждак наточил по-цирюльничьи бритвуисскоблил по-парадному плеши угрюмых торжестввнутрь трубы водосточной втекает предзимняя жестьи готовится музыка стыть как строительный битум…

…стихи без морали…

Отстала птица, зовам вопреки,и голос клина медленно растаял.Канва сюжета лапотно проста, и —узор не гладью – вкрест, да от руки…Прожить одной всю зиму – не крюшон,а самогон, с какого глотка сохнет.Кричать бы ей на птичьем громко: "Ох! Нет!", —да только к зобу крик не подошёл…Отмёрзнут крылья, вмёрзнет в тело боль,загонит голод мысль живую в угол…

«Случалось многим выть сильней белуги…»

Случалось многим выть сильней белугилишь для того,чтоб толькобытьсобой…

…сослагательная хотелка…

…сунуть голову в снег и как северный страус уснуть,и приснить себе сон, где совсем не полярное леторазливает росу в руки утренних трав-тарталеток,а озёрная гладь прячет в омуте рыбью казну.я, зажатый зимой, как заборным штакетом щенок,дали волю бы мне, снёс бы к чёрту четыре пролётафевраля-коротышки, и путь мой к свободе пролёг бы,заструились ручьи б, как прозрачные змеи у ног……от прорыва плотин до прорыва такого же – век…чтобы век скоротать, стрелки двигать готов я руками,но вселился в меня целлюлозный столбняк оригами —ни часы подвести, ни поднять даже собственных век…

…а снегом март обманывает зиму…

Давай же, март, не думая, плеснив лицо мне снег твой тёплый, ненормальный.Он мне, как песня тысячи шарманок,сгоняющая зимний сон с ресниц.За песню можешь плату ты взимать.О ней мечтает люд любого ранга!А я согласен быть твоею Вангой,пророча: скоро кончится зима!И зеркала, что скрыты под шугой,откроют вскоре нам свои владенья —мелькнёт там Ихтиандра привиденье,в упор посмотрит сам Ларошфуко.Качнут солнцеворотные весытой чашей, где насыпан ворох света,посыплются грачи горохом с веток,покатятся ручьи, как в масле сыр.Такой воображения Грааль,пока я рот на тёплый день разинул.А снегом март – обманывает зиму.А та ему не верит ни на грамм…

…предутренность…

Вложив монетку в ладонь печали,ночная птица, отпев, стихает.Отдаст швартовырука сухаявселенской скорби,и ночь отчалит.Пройдётся красным по глади кровельарбузно-свежий востока ломтик.Проснутся окна.Зевотно.Ломко.Прохожий первый насупит брови.Ещё не люди, а миражи мы.Стать кровью, плотью нас день обяжет.

«Ну а пока что, забыв себя же…»

Ну а пока что, забыв себя же,живём в себе же, собой и живы…

Ирина Гольцова. Единицы речи

Член жюри второго Открытого чемпионата России по литературе

«Душа моя невнятная…»

Душа моя невнятная,Ты друг ли мне?Нам, пряная да мятная,Гореть в огне.В прозренье адском плавитьсяНам, как в смоле,Непоправимым маятьсяВ бесслёзной мгле.Зачем же, словно пленницаБольшой луны,Хранишь, душа-медведица,Больные сны?Зачем лететь артачишься,Мой свет, в окно,А тихо в клетку прячешьсяКлевать пшено?

На концерте Ю. Кима

Ким по жёрдочке скакал,Щебетал задорно,Сцены средний пьедесталШтурмовал проворно.А споткнётся – не беда,Не заметим даже.А заметим – и тогдаНичего не скажем.Если сфинкс умеет петьИ скакать по веткам —Это надо посмотреть,Это очень редко!Одинокие слова —Единицы речи,Мы бессмысленны сперва,Мы пусты до встречи.Он загадку задаётИ не ждёт ответа,А закрыв глаза, поёт,Что ответа нету.

Невесомо

Разбуди меня в пять или в шесть.Не сердись, если стану сердиться:В гущу сна так отрадно осесть,Как чаинка, как в заросли птица —Невесомо и сладко осесть…Как усталый глазастый птенец:Что колючки ему – что кочевья —Что эпохи бесславный конец —Для него существуют деревья.Что эпохи ему – что конец…

Игорь Козин. Философское

Член жюри второго Открытого чемпионата России по литературе

Баллада

"Так вспыхивает свет и создается мир —Его по-своему образовать желаетКецалькоатль – Перо на чешуе,Орел-Змея, Паренье в небесахи Стланье по земле".(Хосе Лопес Портальо)

«Вот и окончен бой»

Вот и окончен бой.Был он жестоко скорым,Гибель неся с собойВоинам тем, которыхВдовам не долго вытьВоем на этом светеВ хижинах из листвы,Где под листами – дети…Солнечные блестятЗайчики на кирасах,Шлемах, мечах солдатДона Вилья-Лас-Каса.Конкистадоров сброд,Вырезав всю деревню,Свой продолжать походСможет в столицу древнихХрамов и пирамидБога Кецалькоатля…Только вот семенитВ чёрной сутане падре.Дону испанский поп,Молвил смиренно: "Слушай,Надо младенцев, чтобВ ад не попали души,Нам покрестить – водойСбрызнуть святой. УспеешьВсех перебить потом".– Делай. Да побыстрее!Перекрестили их…И – головой о камень.Вздрогнуло хоть на мигНебо над облаками?Или, забыв шуметь,Синие волны мореОстановило? Нет —Море не знает боли,Небу неведом страх,Кецалькоатлю – жалость.Числящимся в богахКаждому дали малость:Кровь убиенных жертвК Солнцу поднимет паром;Время, известный лжец,Жизнь заберёт задаром;В Мира круговоротТрупы, как удобренье;Ну, а Христос возьмётДуши, венец творенья.А командор Лас-КасВзмахом руки на ЗападМолча отдаст приказБанде своей азартнойДальше вперёд идти,Чтобы судьбу и памятьГде-то в конце путиВ золото переплавить…

Бог

"Всё, что не от веры, есть грех"

(Ап. Павел, Римл. XIV, 23)

"Слово изреченное есть ложь"

(Ф.Тютчев)

«Две строчки срифмовал – ай, молодец!»

Две строчки срифмовал – ай, молодец!Осилил восемь и – великий гений.Пусть интеллекта больше у растений,Плевать, что вместо мозга – холодец,Зато в стихах содержится моральИ проповедь "Добра", "Любви" и "Бога"…Пусть заливается досужий враль,Ты лучше душу сделай недотрогой.Ведь Бог находится совсем не там,Куда указкой тычет проповедник,Не в том, о чём твердят его устаВо время затянувшейся обедни.Лишь мимолётный след Его —В глазахСмеющегося радостно ребёнка,В апрельски свежихТополя листах,В росеС утра на паутине тонкой,В чуть слышном свистеБыстрых птичьих крыл,Слегка дрожащих, воздух рассекая…В том,Что хоть нет возврата из могил,Пир жизни ни на миг не затихает.Бог не нуждается в речах (п)ослов,О Нём везде вещающих натужно.Ты посмотри вокруг – там ВСЁ,Что нужно…А уши – затвори от лживых слов.

Сага

"И увидел я новое небо и новую землю,

ибо прежнее небо и прежняя земля миновали,

и моря уже нет"

(Откровение Иоанна Богослова, 21:1)

«Череп небесного свода…»

череп небесного своданакрепко землю объяли океанские водысловно большая змеявкруг обездвиженной сушиплотным сомкнувшись кольцомне отпускает и душиттруп великана наш домвечные спутники смертитолпами юрких червейползаем роемся в твердиобщей могилы своейвтайне мечтая о чудечто не напрасна борьбаверимнаградою будетновая жизньи судьба

Александр Линде. Где опускается ночь

Член жюри второго Открытого чемпионата России по литературе

Где опускается ночь

Где опускается ночь – зажигается свет,время стремится к нулю обнажая ответы,наш разговор с тишиной в этот час "тет-а-тет"о пережитом торопит быстрее поведать.В нем распадаются грани песчаных секунд,что доверяют себя беспрестанному бою,ну и пускай, лишь бы мне на бегущем векупросто остаться и быть, просто вместе с тобою.Где-то дымят свои дни облака городов,произрастают сутулые волны и скалы,но продвигаются стрелки незримых часов,где-то опять горизонт зачинается алым.Тянутся лентами кляксы впечатанных букви пробегает усмешка по рваному строю,но так ли важно, когда произносится вслух:"просто остаться и быть, просто вместе с тобою".

12.07–13.07.2012 г.

«Закрыться четвергом от грозного вчера»

Закрыться четвергом от грозного вчераи величать зарницы «смелым оком»,грядущее спешит охотника встречатьи окропить его грехи иссопом.Подвластно февралю итоги январяперечеркнуть и начертать начало,горящее в душе светильником, даряпуть на ладони. Радость увенчаламоления и ход, подобный колесу,что катится, земли касаясь снова,стремиться вверх уйти, подняться в высотуи стать на йоту ближе к Богу Слова.Безмолвствует закон, а вереница днейспадает в прошлое – откуда нет возврата,и щерится злодей, бьёт плетками страстей,пытаясь хитростью сойти тебе за брата.Изъяны да грехи, но есть молитва, пост,врачующие боль. Душа-невестастремится к жениху, себе избрав погост,очиститься и стать на званом месте.

11.01.2013 г.

«Горят костров нордические свитки»

Горят костров нордические свитки,и небо тянется испить с ковша закатабылинный воздух. Ледяной напитокгортань глотает с пламенным накатом.Срываешь с неба огненные рифмы,тревожишь мозг и думаешь украдкойперелопатить согбенные мифы,что учат жить, влекут листом тетрадным.И прорастают древние виденья,тревогой душу щекоча, желаяузнать, собрать поруганные звенья,испить воды, которая живая.Отвоевать булатом оголтелымраспавшиеся ложью околотки,переложить воинственно и смелослова родные, чтоб заткнули глоткиоскалы псов, что тешатся на тризне.Тогда прольется чередой иная,родная правда, истина, соль жизни,укажет путь. Торжественно вздымаянад головами боевые стяги,ударят громом молний барабаны,в сердца вдыхая голоса отваги,оставить дом и новым утром ранов кулак единый все собрать дружины,и, погрузясь на корабли, от местаотплыть тогда и где-то на чужбиневатагой дружной хороводить дерзко.

«Простое отражается в себя…»

Простое отражается в себякак капля, что теснится в роговице,в ней ясность неизвестности кровится,молчание питая и любяпроизволение на тысячи вековуставов древних и обрядов давних,ревнивый мох наброшенный на камнии тайну, что хранит оскал штыков.Простое отражается в тебя.

«День сумраком хищным заколот…»

День сумраком хищным заколот,воловьею шкурой укрыт,не спит только гибнущий хворост,и звездная плесень кружит.Степь ушлая хитро таится,дрожит частоколом костер,мне сон в руку нагло ложится,и грифель последний истерт.Мой спутник уткнулся в папаху,сопит, отвернувшись, и мнетак хочется плюхнуться с махув чужой до родства стороне.Что бают ему сны пустые?Что дарит их шаткий приют?Кресты ли, что корни пустили,и нас с тобой следом убьют?А может, мерещится город,что рухнул в чужой горизонт?День сумраком хищным заколот,а мне рисковать не резон.

8.03.2012 г.