Сводные. Поиграем в кошки-мышки?

Карина же, надеюсь, понимает, что мы лишь разогреваемся?

Карина Скворцова.

Двадцать лет. Учится, вот же неожиданность, в местном художественном вузе. Решила, видимо, пойти по стопам родительницы. Катается на шестой бэхе. Уже не свежей, но в отличном состоянии. И той же вырви-глаз расцветки, что и её причёска.

Дерзкая, без комплексов, знает себе цену и может за себя постоять. Принцесса с прибабахом, которую нет нужды спасать от дракона. Это бедолагу дракона стоит спасать, иначе бедный крылатый ящер инфаркт схлопочет, ведь колючий женский язычок режет как бритва.

Но это и раззадоривает. Больным ублюдком покажусь, но, кажется, я ловлю кайф от возможности с ней вот так грызться. Будто другого адреналина в жизни не хватает.

Кстати, об этом.

Раз уж я снова в городе надо промониторить обстановку. Старые контакты-то остались, я их не удалял, но вот актуальны ли они ещё?

– Кто звонит и чего надо? ― на весь салон раздаётся недовольный, но легко узнаваемый картавый голос. Судя по всему, сонный. Дрыхнет ещё? Спросонья не продуплился или просто зазнался? Раз своих не узнаёт.

А, да. У меня ж номер давно другой.

– Борзый, живой? ― приветствую старого знакомого, выруливая к заднему двору отчего дома. Решил совместить приятное с полезным и заехать к матери: проведать, а заодно шмотки старые прихватить. Приехал же, считай, налегке. ― Надо же. Думал, ты давно ноги двинул.

– Крест, ты чё ль? Во дела. Уж по кому похоронка плачет, так это по тебе. Как исчез с переломанными костями, так два года ни слуху, ни духу.

Исчез. И, будем честны, моё отсутствие мало кто заметил. Включая Борзого. Не тот это кореш, которому вечерком звякнешь и будешь за жизнь перетирать.

Как выяснилось после той аварии, друзей у меня вообще никогда не было и нет, потому что ни одна собака в больницу не пришла проведать без пяти минут инвалида.

– Как исчез, так и вернулся. И снова в строю. Ты ещё общаешься с теми, кто организовывает ночные заезды или вышел из игры?

– Обижаешь. Я всегда в строю. Правда шмонают нас в последнее время люто.

– Вообще похрен. Маякни, как назреет что-нибудь интересное. Я на какое-то время задержусь в городе.

– Добро.

– Тогда на созвоне, ― сбрасываю вызов, отключая попутно и двигатель. Прибыли.

Родные пенаты, отчий дом, логово разведёнки ― хз как теперь называть это место. И вот вроде бы ничего внешне не изменилось, коттедж как коттедж с облагороженным двором, но стоит зайти внутрь и грудную клетку сдавливает… пустота. Или ностальгия?

Я ведь помню, как здесь было раньше. Всегда шумно, всегда много гостей. Папины званные обеды со спонсорами, мамины бабские посиделки за бриджем.

А сколько вечеринок устраивалось в школьные годы, когда предки сваливали отдыхать? Вечеринок, залитых бухлом и достойных получить премию "AVN Awards" за достижения в порно-индустрии.

Например, вон в том джакузи две подружки-нимфоманки отлично старались, доставляя удовольствие всем желающим. А в нашей бане я, наконец, трахнул одноклассницу, что не давала мне класса с седьмого.

Ох, как я за ней бегал, высунув язык. Ухаживал всеми доступными способами, будучи уверенным на тот момент, что это и есть та самая настоящая любовь.

Увы. Интерес оказался надуман и быстро сошёл на нет, когда оказалось, что кроме функции "недотроги" в той красотке не было ничего особенного.

Тупая как пробка и такая же пресная. Зато приставучая, потом еле отделался от неё. И её когтей, желавших вцепиться мне в глаза, застукав с другой.

Короче, да. Здесь было весело. Теперь же ни души. Где вся обслуга? Где садовник, где домработница? И чей чёрный мерс стоит возле гаража? У нас такого вроде не было. У водителя матери другая тачка.

– Мам, блудный сын явился, ― звеня ключами, громко оповещаю о своём прибытии, проходя вглубь дома, но получаю в ответ тишину.

Заглядываю в гостиную ― тоже пусто. Почти. Если не считать распитую бутылку шампанского и два бокала в окружении десертов на столике. Ууу, клубника в шоколаде ― попахивает чем-то интимным.

Первый этаж безмолвней кладбища. Зато на втором слышится шебуршание. А, нет. Простите. Скрип кровати и мужские стоны. Громкие мужские стоны. Перемешанные с женскими вскриками и символичными шлепками.

– Боря… О, да… Ещё…

Оу. Кажется, я невовремя.

Разворачиваюсь, собираясь уйти, чтобы не быть свиньёй и не обламывать людям лафу, но задеваю гребаную трехногую стойку с цветком, о которой и раньше вечно забывал.

Горшок летит на землю, с треском разбиваясь, и из дальней спальни, после секундной заминки, вылетает запахивающаяся в халат мать.

Взъерошенная, разрумянившаяся и со стыдливым лицом подростка, застуканного за теребоньканьем. О последнем знаю не понаслышке. Чудесные годы самопознания своего тела никого не обходят стороной.

– Кирилл? Что ты здесь делаешь?

– Ну как бы это… Навестить приехал.

– Я ведь просила позвонить заранее!

Просила. И теперь понятно: зачем.

– Да как-то спонтанно получилось. Ммм… ― из когда-то родительской спальни к нам вытекает солидного вида мужик с залысинами, лениво застёгивающий золотые запонки на белоснежной рубашке. Уже одетый и потрясающе невозмутимый.

– Это… ― начинает было мать, перехватывая мой вопросительный взгляд, но заминается.

– Боря. Да, уже понял.

– Борис Аркадьевич, ― поправляет она, подтирая уехавшую помаду. ― Ты должен его помнить.

Ага. Кажется, помню. Частенько в гости захаживал. Вроде как бывший партнёр отца по бизнесу. Который прямо сейчас протягивает мне ладонь для рукопожатия.

– Вас не узнать, молодой человек. Вырос, возмужал. А я ведь тебя ещё шпанёнком помню.

Кхм. Подвисаю в нерешительности. Кто знает, как принято общаться с чуваком, которой пару минут назад натягивал на себя твою мать?

– Без обид, но я понятия не имею: где только что была ваша рука и что конкретно она трогала, ― брезгливо качаю головой, для надёжности пряча кисть за спину. ― А вот колечко на безымянном отличное. Жена знает, как вы проводите выходные?

Колкое замечание заставляет смутиться мать, но не Бориса.

– Меньше знать ― крепче спать, ― хоть и улыбаются мне, но с отчётливо уловимым холодком. ― Слышал про такое?

– Слышал.

– Вот и молодец. Ольга, я тебе потом позвоню, ― бросают матери и с уже куда более сухим: "До встречи, Кирилл", уходят.

– Сорян, ― провожаю его спину, пока та не скрывается за вида. ― Не хотел мешать. Мне уже можно называть его "папа"?

– Глупости не говори.

– Нет? Тогда это вдвойне мерзко.

– Не вижу проблем. Я женщина свободная и одинокая. А Боря…

– Сильно не против. Это мы тоже установили. Однако тема жены так и не раскрыта.

– Там… всё сложно.

– О, прям коронная отмазка на все случаи жизни.

– Не надо так смотреть, сын, ― мать начинает сердиться. ― Ты что, приехал мне нотации читать?

Да нет, конечно. Уж перед кем ноги раздвигать, она сама как-нибудь разберётся.

– Вообще-то просто увидеться хотел. Пожаловаться на новую мачеху там, на Эльку.

– Тогда спускайся вниз. Подожди, пока приведу себя в порядок. И чайник вскипяти, я отпустила всю прислугу.

Чтобы та потом не судачила о похождениях женатого ухажёра? Предусмотрительно.

– Ага. Только душ не забудь принять. Воняешь мужским одеколоном. Причём не самым лучшим.

***

Наверное, не так должна проходить встреча близких родственников после полугодичного расставания…

Или больше? Когда мы в последний раз виделись? Прошлой осенью? Не суть. Суть в том, что особого тепла за душевным чаепитием не наблюдается.

Правда его и раньше нечасто можно было встретить. Мать по натуре своей не особо эмоциональная: пищать, визжать и соплями радости давиться не станет.

Я тоже не из тех, кто любит пустые обнимашки и сюсюканья. Плюс, неловкость, так или иначе, присутствует.

У неё ― за то, что оказалась нелепо застуканной.

У меня ― от понимания, что мне в этом мире уже вообще не осталось места.

Куда не плюнь, везде лишний. Здесь ― разведёнка ищет утешения, там ― строят новую семью, тоже не приткнёшься. В Амстердаме вообще лишь часть съёмной квартиры есть. А большего и не хочется.

Да, в "Северной Венеции", как называют город сами местные из-за обилия каналов, круто затусить так, чтоб потом ещё несколько дней ловить отходняк.

Да, там всё легализировано и душа может оторваться на полную катушку.

Да, никто не контролирует и не капает на мозг, напоминая об этике и репутации, но… Не то это. Чужое. Чужой город, чужой менталитет.

О чём и рассказываю вкратце матери, пока мы давимся чаем.

Как бы криво наша встреча не началась, процесс пустого трёпа всё равно затягивается. Ей же тоже надо пожаловаться. Не говоря о том, что пообсасывать косточки новой отцовской пассии ― её святая обязанность. Так что поездка, в которую я планировал уложиться за пару часов, занимает едва ли не полдня.

Пока ещё тряпки в старой комнате перебрал. Приличная гора сразу улетела в утиль, но целую спортивную сумку на переодёвку умудрился собрать.

Будучи взбешённым на отца за самоуправство, я в своё время уезжал со скандалом и из вредности практически пустой. Всё здесь оставил. Теперь же с ношей наперевес возвращаюсь в новую отцовскую вотчину.

Правда едва успеваю перешагнуть порог, когда меня окатывает с ног до головы химической вонью.

– Бабы, вы совсем ошалели?!

– Обоснуй претензию, ― не оборачиваясь, бросает мне покачивающаяся на шаткой стремянке Карина, деловито орудующая баллончиком с краской.

Ниже, уже на уровне роста, её мамаша проделывает тоже самое. А я стою и охреневше смотрю на когда-то девственно белоснежную стену.

Когда-то, потому что теперь на ней красуется розовая пантера в процессе разработки.

РОЗОВАЯ ПАНТЕРА, БЛЯТЬ!

Мрамор, колонны и… граффити с розовой пантерой до потолка в эффекте неона! Выглядывает из-за углового стыка, маша рукой.

– Это вам что, гараж или ночной клуб? Отец увидит, руки оторвёт обеим и в жопу засунет, райтерши вшивые.

– Цыц! ― огрызается Скворцова. ― Ты о своей заднице беспокойся. Будешь много вякать, баллончик туда запихну и скажу, что так и было.

– Не ругайтесь, детки, ― миролюбиво замечает её мать. ― Всё нормально, Кирюш. Твой папа разрешил.

Кирюш?!? Детки?!? Это говорит мне кто, тридцатилетний переросток с айкью несовершеннолетней?

– Разрешил превратить дом в раскраску?

– Это ты не видел нашу прежнюю квартиру. Там живого места не было. А тут уныло как в музее. Красок добавить не лишне.

– Мозгов вам добавить не лишне.

Карина грозно оборачивается, рискуя свалиться со стремянки, скользящей по растеленной на полу защитной плёнке.

– Лапу дай, ― требовательно протягивает она свою, с моей помощью спрыгивая со ступеней и вскидывая баллончик… Опешивше опускаю взгляд, разглядывая намалёванный ярко-розовый крест на своём свитере. ― Как там говорится? Во имя отца, сына и святого духа. Всё, ― стягивая медицинскую маску, усмехается Карина. ― Ты благословлён. Можешь ступать с миром, пока я тебе ещё и рожу не украсила для полного комплекта.

– Принцесса-ебанесса, у тебя тормоза есть? ― стирая мокрые брызги с подбородка, "любуюсь" на испачканные краской пальцы. ― Или сожгло ко всем чертям?

В ответ угрожающе потряхивают баллончиком.

– Раз-два, раз-два. Левой-правой, левой-правой. Не мешай полёту фантазий, иначе сам станешь арт-объектом. Я предупредила.

– Давай. Но потом не верещи, когда я нагну тебя и… ― ловлю насмешливый взгляд её мамаши, невольно осекаясь. Вроде бы и похрен, но посторонние рушат весь эмоциональный колорит. ― Сама скоро узнаешь, короче.

– Насколько скоро? А то только обещаешь. Начинаю разочаровываться.

Вот су…

– Скоро. Очень скоро, ― обещаю… и иду наверх отмываться. Правда подзадерживаюсь, проходя мимо её спальни. Не заперто, ключ вставлен с обратной стороны в замочную скважину. Всем своим видом прям манит поклептоманить.

Ну что ж, манит так манит. Не станем сопротивляться порыву.

Прихватываю его как сувенир. Теперь не запрётся, болтушка. И пусть ждёт гостей. Возможно, этим же вечером.

POV СКВОРЦОВА

По большей части я предпочитаю работать акрилом, но в маминой мастерской, под которую В.В. отдал ей подвальное помещение, нашла профессиональные масляные краски и не могла удержаться.

Хотя всё равно частично смешиваю технику, так как акрил сохнет быстрее и его хорошо использовать в качестве подмалевки на начальном этапе.

Поэтому сперва заполняю им основную часть картины и прорабатываю объёмные места. Жду пока высохнет, параллельно воюя с навороченной кофемашиной на кухне, а вернувшись, начинаю накладывать слои маслом.

Вообще, получается прикольно. Масляные краски достаточно гибкие в использовании, при смешивании дают шикарные оттенки, а за счёт густоты выдерживают нужную глубину и насыщенность. Плюс с помощью мастихина [1] получается хорошая фактура.

Жаль, у меня нет с собой кольцевой лампы. Засняла бы и залила на свой профиль "Творческой мастерской мадам Ка."

Вернее, на несколько профилей: ютуб, тик-ток и в паблик ВК, куда я скидываю короткие ролики творческого процесса, лайфхаки для начинающих, да и просто делюсь опытом.

А вот готовое портфолио выставляю только на личный сайт, который мне помогла создать мамина коллега-менеджер.

Великим художником себя, конечно, ещё назвать не осмелюсь и на заказ ничего не делаю, но уже законченный продукт пускаю на продажу. Чтоб не пылился.

Стоит заметить, картины покупаются. Периодически. С учётом того, что я себя особо не раскручиваю и громким именем ма не прикрываюсь, это воодушевляет, вселяя надежду.

Родительница любит повторять знаменитые слова французского драматурга: "Карьера художника подобна карьере куртизанки: сначала для собственного удовольствия, потом для чужого, и, наконец, ради денег".

Печаль в том, что именно так всё и происходит, если увлечение выходит за границы хобби, претендуя на основной заработок. Для меня это предрешено, но пока я всё же оттягиваю момент, оттачивая стиль и работая просто ради удовольствия.

Вот и сегодня на ночь глядя петух клюнул меня начать что-то новенькое, хотя у Славы дома лежит недописанная картина. И мольберт. И краски. И кое-какие шмотки. И…

Да много чего. Всё, что было вывезено из общаги. Надо доехать, забрать, но пока не соберусь с духом. Поэтому и заимствую рабочий инвентарь у ма.

Знаете, какие на вкус масляные краски?

Не очень. Масло. Обычное льняное масло с горчинкой. Но это точно приятнее акрила, хоть и не менее вредно.

Знаю, что так делать нельзя, и всё равно не могу отделаться от дурной привычки грызть мягкий ворс кисточек, смакуя химический привкус. Это давно нечто вроде убаюкивающего вдохновляющего релакса…

Который мне самым подлым образом обламывают, когда в лицо прилетает… что-то. Тряпка. Мужская тряпка с разводами розовой краски. Хм, понятно.

Проворачиваюсь на деревянном табурете, спуская на шею громоздкие наушники, за музыкой которых было не слышно присутствия посторонних.

Несмотря на то, что я их ждала.

Пустую замочную скважину я сразу оценила.

Крестовский решил не запариваться. Судя по мокрым волосам и обёрнутому вокруг бёдер полотенцу он только из душа вылез, а одеться либо забыл, либо посчитал излишним. Трусами, интересно, тоже пренебрёг, решив проветрить хозяйство?

– Это что? ― брезгливо снимаю с себя мужской кашемировый свитер, держа на вытянутых пальцах.

– Дарю. В нём всё равно ходить уже невозможно.

– Немного растворителя и всё сойдёт как миленькое.

– Ну вот и оттирай. Неужели я буду?

– Спешу огорчить: я тоже не собираюсь, ― скидываю "Тома Форда" на пол, отпинывая. ― Домработнице отдай. Она его отмоет, продаст и всю месячную зарплату за раз отобьёт.

– Ты недооцениваешь моего отца, ― заваливаясь на МОЮ кровать, вальяжным ленивым котом вытягиваются в полный рост, подминая под себя подушку. Тело на всеобщее обозрение, татуировки на всеобщее обозрение. Волосатые ноги и то, на всеобщее обозрение. На, любуйся, детка. ― Он платит на порядок больше положенного, чтобы у прислуги не возникало желания тырить всё, что плохо лежит.

– Прислугу? Не унижай тех, кто, в отличие от тебя, работает, зарабатывая на жизнь трудом и потом.

– А как их ещё называть? Обслуживающий персонал? Это тоже самое.

Нет. Не тоже самое. Важна интонация, с которой это говорится, а Кириллу за его интонации хочется влепить ножницами промеж глаз. Заносчивый индюк, который, наверное, ни разу швабры в руках не держал.

Заносчивый и несоизмеримо наглый, потому что лапает без разрешения Василия.

– Положь на место моего парня!

– Твоего парня? ― ухмыляются, выкручивая гусю шею. ― Такие ролевые игры ты любишь, да? А настоящего парня попробовать не хочешь?

– Уже попробовала. И осталась неудовлетворённой.

Не говоря о том, что злой.

Хотя нет, не столько злой, сколько раздосадованной, потому что прошли сутки, а телефон упрямо молчит.

Ни сообщения, ни звонка. Если Славик не в реанимации после того, как его отмудохал дружок, то это дно. Человек разочаровал меня даже больше, чем я могла представить.

– Неудовлётворенной? ― Крестовский многозначительно поигрывает бровями. ― Это не дело. Давай помогу. Как насчёт сатисфакции? Восстановим космический баланс?

Это он снова так незатейливо на секс намекает? О, да. Как тут не согласиться, если та-а-ак просят? Держите моё бельишко, оно сейчас само свалится.

Кто не понял, машу табличкой: "сарказм".

И попутно высматриваю крафтовую коробку с припиской на боку. Среди других многочисленных коробок с приписками на боку.

Блин. Надо бы разобрать барахло, потому что эти баррикады плохо сочетаются с интерьером и перекрывают доступ к окну, но мне лень.

Успокаиваю себя тем, что ничего ж не валяется. Всё аккуратненько лежит, никому не мешает. А раз они лежат, то и я полежу.

Ага. Коробку нахожу. Забитую под завязку канцелярией и скетчбуками. Правда чтобы достать её приходится попыхтеть и потрудиться.

– Тебе помочь? ― галантно интересуются.

– Не утруждайся, ― с горем пополам справляюсь, едва не устроив обвал. А всё ради кофра с маркерами. ― Лучше заморозься и не дыши, ― перетаскиваю увесистый сундучок на постель, выискивая нужный цвет и, зажав зубами чпокнувший при открытии колпачок, укладываюсь рядом с Крестовским.

– Это что-то новенькое.

– Заморозься и не дыши, сказала. Ты ветошь, ― напоминаю, заворачивая ему руку так, чтобы получить доступ к плечевой части.

Если что мне в Кирилле и нравится, так это его татуировки. Реально.

Левый рукав забит лицом девушки, кусающей ноготь, растрёпанные волосы которой плавно перетекают в часы с шестерёнками вместо циферблата. Правый же в нижней части светит непонятным поцом в недодоспехах с вороном на плече, за которым по тропе шагает лев.

На этом полноценная отрисовка заканчивается, потому что на плече намечен лишь контур ещё одного льва, на этот раз в виде одной морды. По чернилам заметно, что набросок совсем свежий.

– Денег не хватило? ― устраиваюсь поудобнее на животе, кончиком чёрного маркера касаясь тусклых линий.

– Времени, ― с любопытством наблюдая за мной, отзываются. ― Должен был на следующих выхах дозабиваться, но пришлось покупать билет на ближайший рейс.

– Сочувствую твоему горю.

– Непониманию. Что мой отец нашёл в твоей матери?

– Слабо спросить его об этом?

– Слабо. У нас нет предрасположенности делиться личным.

– Может, потому что ты козёл? ― "холст" недовольно дёргается. Приходится снова фиксировать его, исправляя искривившийся львиный нос. ― Чего ёрзаешь? Оскорбилась, кисейная барышня? Салфетки дать слёзки подтереть?

– Ехидна.

– А ты неженка. На правду не обижаются. И батя твой вполне ничего.

– Лучше твоего?

– Сто процентов лучше моего.

– Он знает, что его бывшая на следующей неделе выскакивает замуж?

– Очень удивлюсь, если он вообще помнит: как выглядит его "бывшая". Не думаю, что такими нюансами заморачиваются, насилуя пятнадцатилетку в общественном сортире. Да что ж такое, харе дрыгаться! Свяжу! ― притихает. Я бы сказала, чересчур послушно притихает. ― Чё? ― зато чувствую сверлящий макушку взгляд.

– Так ты…

– Последствие уголовной статьи? Типа того. Только ма так не вякни, на люстре подвесит за рёбра. И не смей на неё батон крошить, она у меня мировая.

– Ты мальца дикая, знаешь? Кто ж разбрасывается такой информацией, ещё и столь небрежно?

– А ты настолько ущербен, что додумаешься использовать её против меня? ― замираю, оценивая результат стараний. Грива не айс. Надо подкорректировать. ― Но ты, конечно, лошара. Слёту повёлся. Тебя провести, всё равно что у младенца соску отобрать, ― добавляю усмехнувшись, вдоволь насладившись реакцией.

– Не понял. Ты просто угарнуть решила?

– А ты что думал? Что я тебе всю подноготную как на духу выложу и детскими фотоальбомчики шлифану для надёжности? Боже, не будь наивным. Но про ма, если что, не шучу. Загрызу и утоплю, понял? А сверху газонокосилкой пройдусь. Так что фильтруйся, открывая рот в её присутствии.

– А в твоём присутствии можно не фильтроваться? А то я тебя как вижу, одни пошлости на ум лезут.

– Какой ум, такие и мыслительные процессы, ― фыркаю, прикрывая увлекательнейшую беседу и заканчивая уже в тишине. Настолько увлекаюсь, болтая в воздухе пятками, что в ход идут маркеры других оттенков, придавая львиной морде цвет, насыщенность и награждая ярко-синими глазами. ― Хех, слегка белый ходок [2] получился.

– Норм. Мне нравится.

– Ну и славно. Тогда принимай работу и вали. Первый сеанс, так и быть, бесплатный.

– Что, уже всё? Ещё хочу.

– Понравилось быть подопытной крысой?

– Чего бы не побыть, если вид такой славный открывается.

Какой вид?

Впервые за последние, наверное, четверть часа поднимаю на него голову и понимаю, что всё это время Крестовский смотрел далеко не на "процесс", а тупо палил мои сиськи.

В смысле, у борцовки же вырез будь здоров, а спортивный топ я давно сняла. И лежу так чётенько, что всё добро вываливается на обозрение.

Тьфу. А я-то думаю, чего это он такой послушный.

– Все тридцать три удовольствия. Харя не треснет?

– За неё не беспокойся. А вот в других местах поджимает, не сомневайся.

– Мда? ― скептически оцениваю полотенчико, которое не сильно-то и топорщится. Что, кстати, обидно. За мой стриптиз тряпочка должна болтаться как на флюгере.

Привстаю на коленки, снова приводя маркер в боевой режим, и на этот раз склоняюсь над мужским прессом, щекоча его кожу спадающими волосами.

Раз, два и готово. Тут попроще.

– Ценяй, Дон Жуан, ― подмигиваю, довольно выпрямляясь.

Ценяет. Что, конечно, не очень удобно делать снизу-вверх, но предложения не особо длинные, а он всё же не до такой степени тупица, чтобы не разобрать мой почерк.

"Тут ничё так" ― вещает первая надпись и стрелкой указывает на кубики.

"А вот здесь тю-тю. Облом, девочки, расходимся. Лампа оказалась без джинна" ― вторая стрелка спускается вниз, теряясь в линии тёмных волос, идущих от пупка и уходящих под махровую ткань.

– "Тю-тю", значит? ― грозно щурятся, когда до него доходит весь саркастичный смысл посыла.

– Ко мне какие претензии? Не наградил боженька, бывает. Ничего. Зато у тебя, вон, зубы… есть. Почти ровные причём.

Айкаю, когда подлой подсечкой меня роняют на себя, обхватывая ногами. Полотенчико долой ― не выдержало активности, развязавшись, так что прижимаюсь к Кириллу по полному максимуму, без посредников.

Ладно, готова признать неправоту: боженька был щедр. Не только зубов засранцу отсыпал.

– Ну что, джинн есть или всё-таки нет? ― хитро уточняют, одаривая тёплым дыханием и шлейфом ментолового шампуня.

– Ты собираешься валить из моей комнаты?

– Если только вместе. Предлагаю перекочевать ко мне, у меня кровать меньше скрипит.

Вот настырный гад.

– Ты не сдаёшься, да?

– У тебя должок.

– Чу-у-увак, ― грустно вздыхаю, подпирая подбородок кулаком. Чтобы не держать голову на весу. ― Что ж ты портишь священные традиции? Что случилось в Амстердаме, остаётся в Амстердаме ― слыхал народную мудрость?

– Проблема в том, что в Амстердаме ничего так и не случилось.

– Так почему ты уверен, что здесь что-то обломится?

Спросила девица, лежащая на голом парне, чей вставший член упирается ей в живот. Ага.

– Да ладно, тебе жалко что ли? Всего разочек, и я от тебя отстану.

Прикол в том, что так оно и есть. И, по сути, перспектива, что он от меня отцепится звучит даже заманчивее, чем само предложение о разовом перепихоне. Вот только принципы никто не отменял.

Да и мне вроде как нравится с ним цапаться. Надо ведь себя в тонус возвращать, а то все навыки флирта растеряла за "постоянными отношениями".