Сводные. Поиграем в кошки-мышки?

Ирина Муравская

Сводные. Поиграем в кошки-мышки?

Глава первая. Оу, да мы, кажется, знакомы?

POV КРЕСТОВСКИЙ

― Мы ещё встретимся? ― томного вида блондинка, на миловидном личике которой чёрным по белому написано: "в жизни главное быть не умной, а красивой", свешивается с постели, наблюдая за мной.

И, конечно же, не забывает кокетливо прикрывать наготу одеялом.

Меня всегда это так умиляет. Зачем дешёвое стеснение? Ты всего каких-то двадцать минут назад такой буквой "зю" изгибалась, что я не только прыгающие сиськи твои заценил, но и всё остальное.

– Это вряд ли, ― сидя в кресле, натягиваю на ноги носки. Первый есть, а второй где? Где второй, спрашиваю?

А, вот он. Подо мной.

– Почему?

– Я ненадолго в городе, ― носки есть, ищем трусы и джинсы. С последними проще ― валяются посреди гостиничного номера.

– Я могу как-нибудь приехать к тебе, в гости.

– Э, нет, ― очень сомневаюсь, что Эля обрадуется таким гостям. ― Родная, как тебя там, я забыл?

– Лиля, ― обиженно хмурятся.

– А, ну да. Короче, Лилька. Спасибо за проведённое время, но давай не будем всё усложнять.

И если уж говорить начистоту, проведённое на троечку. Девочка оказалась только внешне многообещающей, но на деле подкачала. Однако за минет в туалете самолёта, так и быть, поставлю плюсик. Здесь постаралась.

– Козёл, ― бурчат злобно.

– Что-что?

– Козёл, говорю!

– Эй, давай только без истерик. Неужели ты правда рассчитывала получить от ничего не обязывающего флирта чего-то иного? Это перепихон на скорую руку, не более.

Который мне весьма удачно сам прыгнул в руки после короткой пересадки в Москве, когда в соседки по ряду досталась симпатичная блондиночка.

Взамен-то пованивающего потом и страдающего от ожирения мужика, которого пришлось терпеть два с половиной часа от самого Амстердама? Прям роскошь.

Шесть часов пути, несколько шотов в баре за знакомство и с пользой убитый остаток бессонной ночи ― считаю, отпуск за свой счёт начался как нельзя лучше. Надеюсь, продолжится в том же духе.

Ещё и пару минут назад пришла уведа от компании, перегонявшей через полмира мою крошку. Тачка на месте, ждёт хозяина.

Очень надеюсь, что к ней были бережны. И хоть я люблю её с трепетной нежностью, но трястись по дорогам через всю необъятную двое суток без перерыва не рискнул. Это ж ни выпить, ни расслабиться.

Блондинка демонстративно отворачивается, фырча. Оскорбилась, ля. Ну мне только обижулек не хватало. Чего злиться-то? Будь она более усердна, я б задержался ещё на один заход, но игра не стоит свеч. Стараться за двоих, в чём кайф?

– Слушай, а тебе восемнадцать-то есть? ― осеняет меня запоздало, когда я мельком оглядываю насупившийся профиль.

Слой штукатурки, пока та своей моськой все горизонтальные поверхности обтирала, подстёрся, выставляя напоказ слишком уж юные черты.

– А что, это так принципиально?

– Естестна. Дайка паспорт.

– Не дам.

Отлично, характер решила проявить. Или же спалиться боится. В любом случае, я точно не первый, кто её распечатал, так что пох. За б/ушный товар ответственности не несу.

– Ну и хрен с тобой, золотая рыбка, плавай по рукам дальше, ― футболка, где футболка? Ха. Что она делает на телеке? ― Ладно, Леська. Хорошего помаленьку. Приятного тебе отпуска и всякое такое, ― набросив косуху на плечи, впрыгиваю в кроссы, мимолётно мазнув губами по надутой щеке. ― Номер оплачен до полудня, так что можешь не торопиться.

– Я Лиля, ― бросают мне вслед.

Выхожу из номера, спускаясь вниз и отмечаясь на стойке регистрации. Там же забираю переданные администратору ключи от машины и иду к парковочной зоне.

Вот оно, моё сокровище Юнеско.

Ford Mustang gt500 шестьдесят восьмого года выпуска. Классика американского автопрома. Эталон автомобильного искусства. Уникальная и единственная в своём роде. Чтобы заполучить её, пришлось не только попотеть, но и отстегнуть нехилые бабки, но оно того стоило.

Знаете, бывают такие машины, которые становятся не просто "классными", а олицетворяют целую эпоху. И моя одна из таких ― визитная карточка шестидесятых: времён рок-н-ролла, сексуальной революции, студенческого беспредела, акций протеста и горячих голов.

Тот самый случай, когда, выбрав железного коня, ты обязан ему соответствовать, задавая настроение. Так это или не так, не мне решать, но девчонки ссут кипятком, слетаясь на тачку как пчёлы на мёд. Пусть и не шарят ни черта в деталях, ведясь тупо на дороговизну.

Хотя нет, вру. Одна была. Единственная, что секла фишку. Та ещё чертовка, обезоруживающая своей наглостью, но слинявшая по-английски в самый эпичный, буквально жизненно необходимый момент.

Ох. Увидеть бы её снова.

Хоть раз.

Вот бы я тогда оторвался, завершив начатое.

Обещание, брошенное ей напоследок, ведь надо выполнить, но у меня нет ни имени, ни контактов, ни адреса. Ни-че-го.

Сколько не бросал клич среди знакомых, подняв чуть ли не весь город на уши ― всё в холостую. Принцесса-ебанесса оказалась неуловима.

Зажимая зажжённую сигарету в уголке рта, падаю на переднее, проворачивая в замке ключ зажигания. Урчит как котёнок, но надо бы подзаправиться. И мне тоже.

Последнее, что я ел, не считая орешков к шотам, был посредственный ужин в самолёте. Так что сперва пожрать, а после уже можно и к бате заявиться с традиционным: "Не ждали? А я припёрся".

Хотя, как раз-таки ждали. Сами звали. Пригласительный на свадьбу валяется где-то в бардачке. Смятый в порыве злости. С трудом переборол желание, чтобы не сжечь его к чертям собачьим, пустив пепел по ветру. Потому что новость до сих пор не укладывается в башке. Ни вдоль, ни поперёк.

Мой отец женится.

Блять! Пары месяцев не прошло как он официально развёлся с матерью, и уже снова женится! Значит, наставлял той рога и раньше. А главное, с кем?! С вшивой художницей.

Не зря говорят, что творческие люди с прибабахом ― эта так точно отбитая. Бабёнка младше его лет на десять всего, а словно в пубертате затерялась. Яркие шмотки, чудаковатый вид. Девочка-переросток.

Зато с прицепом, потому что точно знаю, что у неё есть дочь. Вроде моя ровесница. И тогда мне ещё больше нихрена не понятно: если кризис среднего возраста в яйца жахнул и захотелось на старости лет мяса свежего, какого дьявола отец на мамашку-то нацелился? Чего не на дочурку?

Хотя, может та стрёмная и косоглазая, я хз. Не знаю. Мы прежде не пересекались, да и сейчас желания особого нет. Однако скоро придётся познакомиться со сводной "сестричкой", которую я уже заранее ненавижу. Всю семейку этих пришибленных ненавижу, для которых ничего не стоит рушить чужие семьи.

Айфон, брошенный на приборную панель, пиликает, оповещая об очередном новом сообщении.

"Кирюш, почему не отвечаешь? Как доехал?", высвечивает от Эльки.

Ммм, может потому, что трахал другую?

"Устал от перелёта, вырубился до отключки", отправляю.

"Уже на месте?"

"Нет. Только еду"

"Я уже соскучилась ♡"

Не сомневаюсь.

"Я тоже, малыш. Жаль, у тебя не получилось сорваться со мной", набираю стандартную ванильную чепуху, а сам тихо ликую.

Жаль?

Ха. Нет, не жаль. В кой-то веки строгий папаша, не выпускающий доченьку из поле зрения на расстоянии дальше поводка, оказался не обузой, а спасительным кругом. Отстегнул мне свободы, потому что ревнивая Элька, честно говоря, начинает уже утомлять. И расстаться с ней тоже пока не варик, ещё пригодится.

Так, ладно.

Выруливаю на главное городское шоссе.

Дом, милый дом и всякое такое. Несколько лет меня здесь не было, а словно вовсе не уезжал. По-моему, даже ничего не изменилось. Разве что отелей стало понатыкано вдоль береговой линии ещё больше. Весь горизонт перекрыло.

Где там новый адрес, который скидывал отец? Скорее бы в глаза его лживые посмотреть, а то прежде ведь не удавалось.

Он был настолько занят своей новой пассией и открытием очередного ресторана в курортном районе, что даже пригласительный не удосужился лично вручить. Передал через десятые руки. Будто с барского плеча скинул подачку…

Так. Снова завожусь. Надо остыть.

И пожрать. После секса жутко на жор пробивает.

POV СКВОРЦОВА

Этим же вечером

Авторитетно заявляю: май ― мой любимый месяц. И не потому что "весна ― это время перемен, когда даже воздух пахнет по-особенному" и прочее бла-бла.

Нифига.

Просто подыхающую в грязи осень я по определению не люблю, зиму ненавижу за холодрыгу, а лето ― за комаров. Поздней весной же уже не пробирает до костей и можно, наконец, стянуть с себя сто одёжек, не боясь при этом оказаться с ног до головы искусанной. Перфекто!

А ещё всё вокруг оживает, наряжаясь. Природа прихорашивается, скрывая за распустившейся зеленью остатки хмурой серости и, давайте будем честными, это действительно красиво.

Про обнаружившийся под растаявшим снегом мусор и сгнившие прошлогодние листья тактично умолчу. Дабы не рушить всю романтику, а то меня и так называют душнилой.

Да и вообще, шустрые дворники весьма оперативно исправляют этот косяк. В центре так точно. И заодно обновляют улицы, поэтому запах краски, которой мазюкают бордюры с заборчиками, чередуется с ароматом цветущей на каждом углу черёмухи, создавая ударную дозу впечатлений для обоняния.

Ну и, конечно же, как можно не любить весну за бесконечные перепады погоды? Утро ― солнце, день ― дождь, вечер ― опять солнце, к ночи ― тучи нагоняются.

Как сегодня.

Чтобы не попасть под разразившийся ливень, забегаю в первую попавшуюся кофейню на набережной. Такой ветрище с моря поднялся, что едва не сдуло как Элли в Изумрудный Город.

Отряхиваюсь, будто искупавшийся пёсик, смахивая влагу с фиолетовых уже давно не кудрей, а накрепко залаченных соплей, с ходу заказывая у бариста любимый ванильный Мокко. Кофе вообще моя слабость, готова душу за него продать, а уж ванильный Мокко…

Пока тот готовится, залипаю на витрину с десертами. Долго смотрю на политый жидким шоколадом Брауни с шариками мороженого и понимаю, что всё: Искра. Буря. Безумие. Как в романтических кино: увидели друг друга и поняли ― это любовь с первого взгляда.

Эх, к чёрту диету. Тем более такой повод.

Забираю заказ и, пока не набежали другие застигнутые непогодой, занимаю дальний свободный столик возле окна. С классным видом на дорогу, по которой то и дело смазанными вспышками проносятся отблески фар, путающиеся в стекающих по стеклу каплях.

Усаживаю рядом плюшевого белого гуся, чтобы тот тоже оценил ламповость момента, и достаю из маленького рюкзачка так и не использованную упаковку разноцветных свечек для торта.

Вскрываю, заимствую одну и, запалив зажигалкой фитилёк, втыкиваю украшение в Брауни.

Ну что, типа, с Днём Рождения меня?

А, желание. Надо загадать желание.

Подперев подбородок, задумчиво жую помаду на губах.

– И чего бы такого загадать? О, знаю! Можно мне мужика адекватного? ― с кривой усмешкой отвешиваю пляшущему огоньку и задуваю.

Мда. Наверное, я дико ущербно выгляжу со стороны, но в свою защиту замечу ― вечеринку мне пытались устроить. Пати на хате с караоке, блэкджеком и шлюхами. И если бы не последнее, движуха удалась бы на славу, но…

Не получилось, не фортануло.

– У кого-то сегодня праздник? ― словно по заказу подкатывает ко мне левый чел, топтавшийся до того в противоположном углу кофейни. Долговязый, с грязным тощим хвостиком на затылке и несуразным пушком над губой.

Усики ― пропуск в трусики, а?

В чьи конкретно ― не знаю, но точно не в мои. Не до такой степени я отчаялась. Да и загадывала как бы не совсем это. Надо было, видимо, уточнять детали, характеризующие "адекватного мужика".

– Да не, я просто токсикоманка. Обожаю нюхать плавленный воск, бензин и грязные носки. Я вообще слегка невменько, так что не обращай внимания, ― отмахиваюсь от него, давая понять, что на беседу не настроена.

– Я тоже с прибабахом. Могу составить компанию.

Блин. Чел, ты реально не понимаешь намёков?

– Так у меня уже есть, ― киваю на гуся. Не удержалась, когда меньше часа назад увидела его в витрине одного из сувенирных магазинов. Решила сделать самой себе подарок. Клёвый же! ― Василием зовётся. Парень ― огонь! Думаю, у нас всё серьёзно.

– А ты забавная.

Зато ты тоскливый до зевоты.

– Да. Мне когда-то говорили, ― пресекаю попытку присесть рядом выставленной ногой. Высокий ботинок на шнуровке предупредительно дёргается. ― Чувак, ну нет. Вот вообще никак. Свободен, ― с досадой не выдерживаю. ― Дама хочет побыть одна и всякое такое, так что сорри.

– Ну и зря. Не знаешь, от чего отказываешься, ― не на шутку оскорбляются, демонстративно удаляясь.

Ого. Вот это я понимаю, уверенность в себе! Может, правда ― жемчужину упускаю, а? Ну а что. Усёнки можно побрить, волосы постричь, затасканные шмотки сменить ― глядишь, таким красавцем станет, что ещё локти кусать буду. Когда-нибудь…

Но точно не сейчас. Сейчас я слишком занята новыми уведомлениями, пришедшими на телефон. Поздравлений за сегодня насыпало немало, но я так не люблю отвечать на эти мало чем отличающиеся трафаретные шаблоны, что просто отмечаю их прочитанными и забиваю болт.

Исключение делаю только для Алиски, лучшей подруги. И для мамы. Последней на невинное "Веселитесь?" скидываю фотку своего "хэппибездного" ужина на фоне нового плюшевого друга.

"Это что, Славик подарил?"

"Сама себе подарила. Славик слишком занят исследованием содержимого чужой промежности", печатаю в ответ.

Застукать своего парня на кухне, ублажающего пальцами новую "подружку" друга, который находится буквально в соседней комнате ― это, конечно, мощно.

Тут одно из двух: либо стоит восхититься поразительной человеческой наглости, либо охренеть от переизбытка дебилизма на один квадратный метр.

Ма тоже оценивает всю глубину треша. Причём делает это в свойственной себе манере: стикером из "Вовки в тридевятом царстве". С припиской не самого цензурного выражения.

"Хуясе" ― не, ну а чё. Коротко и лаконично. Нормуль.

"Аналогичного мнения", ― быстро набираю ей, попутно отламывая ложкой Брауни.

"Надеюсь, хоть женской промежности?"

Тьфу, блин. Мама! Я же ем!

"К счастью, да. Или к несчастью. Это смотря как посмотреть"

"Вот кобель. Он никогда мне не нравился! И пускай вернёт свитер, который я ему дарила!"

Пфф. Да пускай подавится. Этот свитер всё равно у неё в мастерской кто-то забыл и долго валялся без дела, работая пылесборником, пока не перекочевал к Славе. А тот его и не надевал ни разу. Сомневаюсь, что вообще помнит: в какую свалку засунул.

"Короче, можешь вычёркивать его из списка приглашённых. Буду без "плюс один"", ― пишу маме.

"А сейчас ты куда?"

"Не знаю. В общагу, наверное, буду обратно напрашиваться"

Потому что, неофициально, меня как бы оттуда выперли. Так что последние несколько недель я жила со своими скромными пожитками у Славы.

Если что, моей вины почти нет: просто коменда та ещё злыдня, обижающаяся на правду. Если она неудовлетворённая жизнью толстуха, отыгрывающаяся на молодых и красивых ― это разве моя проблема?

"Зачем тебе общага, Карин? Приезжай к нам. Здесь тоже твой дом, твоя комната, все твои вещи перевезены. Кстати, как раз с утра приехал сын Володи, познакомишься заодно"

Володя, он же Владимир Владимирович ― это мамин жених, мой будущий отчим. Мужик вроде ничего, классный, известный в городе ресторатор.

Бабла немерено, поэтому он недавно обзавёлся элитным частным жильём, специально для новой "семьи". Потому что старое оставил за бывшей женой, отдав той его в полноправное пользование.

Ма долго не решалась переехать, но всё же сдалась. Она в принципе к мужчинам крайне недоверчива, и есть за что, но В.В. буквально покорил её сердечко галантностью и ухаживаниями.

Признаться честно, я её такой окрылённой ни разу ещё не видела, поэтому против их брака ничего не имею. В конце концов, она заслужила своё женское счастье.

А вот о сыне будущего родственничка знаю немного, по коротким обрывкам разговоров. Слышала, что он немногим старше меня, вроде бы доучивается на архитектора в крутой академии в Амстердаме и что с отцом у них отношения неважнецкие.

Ветреный, равнодушный, легкомысленный. Живущий одним днём и исключительно ради себя ― шикарный будущий сводный брат, ничего не скажешь.

Одно радует: мы живём настолько далеко, что часто пересекаться по определению не сможем. Он и сейчас-то приехал исключительно на свадьбу отца. А потом свалит обратно в свою Голландию.

Ма ждёт ответа. А я подвисаю в раздумьях. Чтобы обдумать её предложение, требуется половина съеденного десерта и опустошённая чашка Мокко, по стенкам которой теперь грустно стекает одинокая пенка.

Да, вернуться в общагу, конечно, можно, но ради этого придётся унизиться, скатившись до извинений, по сути, ни за что. И зачем мне это? Тем более, если есть альтернатива.

"Окей. Скоро буду", ― отправляю, наконец.

Ну а почему бы и нет? Так даже лучше.

Мне там реально выделили койку-место, перевезли всё моё шмотье из нашей старой съемной студии, а главное ― мамина домашняя мастерская тоже туда переехала, что означает полный доступ к рабочему инвентарю. А у меня как раз акриловые краски заканчиваются…

Дожидаюсь пока утихнет дождь, после чего, в обнимку с Василием, спешу обратно к дому Славика, чтобы забрать оставленную у подъезда машину.

Благо, ключи и документы прихватила с собой, пока, вероятно, уже бывший рогатый друг набивал рожу моему уже бывшему парню.

Я, конечно, сперва хотела остаться, поглазеть на это зрелище, потешить, так сказать, уязвлённое эго, но потом решила, что нафиг. Слишком много чести.

Отпустить и забыть ― так завещала великая Эльза. Так что с этого дня я официально избавилась от балласта, снова став свободной и готовой к приключениям.

Первое из которых находит меня само, причём весьма скоро. Прямо на подъездной дорожке родового гнезда будущей четы Гордеевых, расположенного в самом элитном районе города.

Только заезжаю за автоматические механические ворота и сразу вижу её…

Ни с чем не перепутаю эту тачку, потому что где-то с год назад беззаветно отдала ей своё сердце вместе с почками и селёзенкой.

Серебристый Ford Mystang gt500. Культовый автомобиль, представляющий класс Pony Car. Именно на нём ездил Николас Кейдж, снимаясь в знаменитом фильме «Угнать за 60 секунд». Помните, ей ещё по сюжету женское имя дали Элеонор?

Наплевав на догнавший меня ливень, топчусь как полная идиотка возле машины, с блаженным удовольствием скользя кончиками пальцев по изгибам, напоминающим настоящее произведение искусства.

Динамичная передняя часть с агрессивными чертами. Горбатый капот. Выведенные по бокам патрубки выпускной системы. Оригинальный передний воздухозаборник. Воздухообменники задних стоек. Две противотуманки круглой формы, находящиеся по центру бампера…

Аааа!

Этот зверь создан для эстетического наслаждения, скорости и кипящего в крови адреналина. Буквально! Он бесподобен, он прекрасен, он стоит просто сумасшедших денег, и он принадлежит....

Стоп.

С надеждой всматриваюсь сквозь пелену дождя в номерной знак.

Чёрт! Совпадают!

Во-первых, сразу бросаются в глаза нетипичные для нашего региона цифры. Во-вторых, я отлично помню их с прошлого раза, потому что я ж не совсем больная сигать в тачку к незнакомцам, не обезопасив себя. А это значит, что…

Оставив свою фиолетовую крошку по-соседству, с плохим предчувствием забегаю в парадные двери кирпичного двухэтажного особняка: шикарного и помпезного.

Даже, наверное, чересчур помпезного. Будто находишься не дома, а на приёме в чьём-то дворце. Швейцара на входе не хватает и горничной в короткой юбочке. Чтоб пипидастром своим шырк-шырк по вазонам делала.

Тьфу. Не, явно перебор.

Зачем эти вензеля? Зачем пафосный мрамор? Почему всё такое светлое? Разве нельзя было как-то… Ну не знаю, проще.

А если я пятен наоставляю? Или что-нибудь сломаю? А я ведь что-нибудь непременно сломаю, как пить дать. И вообще, здесь слишком стерильно. Надо срочно исправлять.

– Ма-а-м, ― бросаю вглубь холла, вылезая из ботинок и выжимая толстовку. Промокла до нитки, блин. Ещё и Василича намочила.

– Мы в гостиной.

В гостиной. Принято.

Чешу в гостиную, оставляя за собой мокрые следы. Ля-ля-ля, это не я…

– Дра-а-ас…

Хоть и ожидаемо, но всё равно неожиданно. Мои брови без предупреждения ползут вверх, замечая сидящего возле включённого электрокамина парня.

Который замечает в ответ меня, от недоумения даже привставая с кресла.

– Да ладно? Ты? ― вырывается из него то ли с огорчением, то ли с воодушевлением. Не поняла конкретно.

Одно очевидно: он меня помнит.

Пфф. Конечно, помнит. Сложно забыть ту, что устроила ему настолько фееричный обломинго.

Почти год назад, Амстердам

Площадь Рембрандта принято считать центром ночной жизни Амстердама. Когда-то здесь находился рынок масла, теперь же это сосредоточие гостиниц, баров и клубов.

Возле одного из самых топовых, Paradiso, расположенного в районе Лейдсеплейн, собственно, сейчас и стою. Вышел покурить.

Место на уровне, да и зал с крутым акустическим эффектом из-за необычной формы, так как находится в, хех, здании бывшей церкви (верующие, надеюсь вы не вздёрнулись от ужаса), но мне всё равно скучно.

Танцор из меня хреновый, лакать пойло в баре до утра в одно рыло перспектива не прельщает, а клеить некого.

В смысле, не. Снять, конечно, кого-нибудь да можно, это никогда не проблема, но мало-мальского желания изгаляться нет. Приехал сюда чисто отвлечься после очередной недоссоры с отцом, но чё-то не отвлекается.

Его зудящее в мозгах: "к чему ты вообще стремишься: прозябать до старости в постоянных пьянках и своих непонятных тусовках?" сбивает весь настрой.

Вечная битва поколений, в котором старшее почему-то всегда свято верит, что лучше знает: что же нужно его отпрыскам. Не утруждаясь тем, чтобы хотя бы поинтересоваться их мнением.

Согнал в ссылку меня сюда, оторвав от друзей и дома, запихнул в академию, которая мне сто лет не всралась, и уже пригрел для меня местечко в семейном бизнесе. А я класть на него хотел! Я хочу совершенно другого, но кого бы это волновало.

Докуриваю, со злостью втаптывая брошенный на асфальт бычок, и иду к припаркованной через дорогу крошке. Нахрен вечеринку и тёлок, лучше спать лягу.

Щёлкает брелок сигнализации, вспышкой фар выхватывая очертания улицы. Уже собираюсь открыть дверцу, когда слышу за спиной столь непривычный для местности чисто русский женский голосок:

― Это вообще законно? Быть таким красивым и не моим?

Озадаченно оборачиваюсь. Это что-то новое. Такого подката я ещё не ловил.

― Чё?

― Да я не тебе, ― откуда-то взявшаяся фиолетововолосая девица бесцеремонно отталкивает меня и… прилипает к капоту Мустанга, раскинув руки.

Бля. Она что, реально обнимает… машину?

А я…

А я озадачено таращусь на её зад, который короткие джинсовые шорты и не думают хоть сколько-то прикрывать. Наоборот, свисающая бахромушка лишь подчёркивают формы. Как и чёрные колготки в сетку.

― Ты пьяная? Тебе как, очень хорошо или очень плохо? ― будет не прикольно, если мне заблюют тачку.

Игнор.

― Четыреста двадцать восьмой двигатель объёмом семь литров. Триста пятьдесят пять лошадок. Разгон до сотни за шесть с половиной секунд… ― чуть ли не долбятся в дёсны с моей крошкой, и не думая отлипать. ― Где ты был раньше, любимый?

Нет. Не пьяная. Сомневаюсь, что бухарик способен выдавать настолько сложные предложения без запинки. И не угашенная, а то ведь дурь тут купить можно едва ли не в каждом продуктовом. Вместе с хлебом и молоком.

― Это девочка. Вообще-то, ― замечаю.

― Сам ты девочка, осёл. Ты ещё рюшки на него нацепи. Это зверь!

― Ээ… ― только и успеваю проблеять, потому что в МОЮ крошку садятся БЕЗ РАЗРЕШЕНИЯ. Собственнически кладут руки на отделанный деревом руль и с блаженством откидываются на спинку кожаного сидения, прикрывая ярко намалёванные тенями глаза. Просто шедевральная наглость. ― Принцесса-ебанесса, ты ничё не попутала?