Случайный маг

Сергей Карелин

Случайный маг

Глава первая «Хоттабыч или…не Хоттабыч?»

Бар, в я который заглянул после работы, для расслабления нервной системы был не особо привлекательном местом. Обычная полированная барная стойка, ряд деревянных столиков хаотично разбросанных по обшарпанному помещению, из которых было занято дай бог половина. Честно говоря, таких мест немного осталось в обновленной Москве. Их вытеснили сетевые кафе и пафосные питейные заведения. Но в этом баре, радовало пиво. Вот оно было точно не хуже чем в каком-нибудь "Молли Гвинз". Почему? Да хрен его знает.

В баре я обычно долго не засиживался. Выпью пару кружечек, расслаблюсь – и хватит. Однако этот вечер являлся исключением. На работе подвалила выгодная халтурка, так что отдых немного затянулся. Взглянул на часы. Ого, уже десять минут первого. Надо двигать домой, иначе смогу доехать только на «тачке», а тратить деньги как-то не хотелось. Не то чтобы я совсем жлоб, но вот на таких вещах предпочитал экономить. Взял куртку, висевшую на спинке стула, и собирался уже встать, как за мой столик бухнулся какой-то отвратного вида мужик с красной физиономией заядлого пропойцы. Изрядно потертое драповое пальто, длинные явно давно немытые волосы и всклокоченная седая борода с редкими вкраплениями черных волос завершали нелицеприятный облик заядлого алкоголика.

– Привет, – произнес он хриплым голосом, пристально рассматривая меня.

– Привет, – автоматически ответил я, морщась от запаха давно немытого тела.

– Угостишь?

Это что, сюда пускают таких типов? Даже для откровенной пивнушки это перебор. Но вышибал здесь не было, а официанту и бармену было явно плевать – подозреваю, их интересовала только посуда и оплаченный счет. Неправильно, конечно – мало ли что может сотворить пьяное тело. Можно было бы повозмущаться, но все равно уже пора уходить. Я встал, надел куртку, и двинулся к выходу, не желая вступать в разговоры с незваным гостем. Однако фраза, брошенная бомжом мне в спину, заставила остановиться.

– Вадим, Вадим. Не уважаешь ты старших. На метро ты уже не успеешь. Так куда торопиться? Все равно, как ты выражаешься, на «тачке» доедешь. Или денег жалко? – а голос трезвый, насмешливый, пусть и грубый какой-то.

Резко развернувшись, сел обратно и напряженно уставился на странного гостя. Так… Что-то мне это не нравится. Он что, каким-то образом читает мои мысли. Или это просто глюки? Да вроде не пьян я особо. Мне вдруг захотелось вытащить травмат, привычно дремлющий в заднем кармане, и засадить пару пуль в ногу этому непонятному бомжаре. Протрезвеет моментом. Но блин … Резко стало как-то стремно. Да и не одни мы в баре…

– А откуда ты меня знаешь? – поинтересовался я, стараясь выглядеть грозно, – Ты за мной следил что ли?

Несмотря на слегка затуманенные алкоголем мозги, я чувствовал какое-то опасное напряжение, повисшее в воздухе. Словно сейчас решается моя судьба.

– Мне много чего известно, что и не снилось вашим мудрецам, Вадим, – рассмеялся бомж, показав два ряда гнилых зубов, – угости пивком, все расскажу. – Он наклонился ко мне, и я поморщился от перегара

– Нет, дед, – я подавил в себе желание грубо отодвинуть наглого алкаша, руки марать не хотелось, но невольно отметил слова про магов и наш мир. Судя по всему, товарищ уже допился до «чертиков», – валил бы ты отсюда. То, что кто-то знает кое-что про меня, еще не повод тратить деньги на разную шваль......

– Ну-ну, – прошамкал тот, сделав вид, что вообще допился, – не хочешь угощать – оставайся скрягой.

Мужик полез во внутренний карман своего драного пальто и достал пухлый бумажник. Я открыл рот от изумления, настолько не соответствовал этот дорогой аксессуар общему виду бомжеалкаша. Наверно украл… точно украл! Я даже протер глаза – в тот же миг к столу подлетел бармен с двумя кружками пива и блюдом с нарезкой из красной и белой рыбы. Это как так? Я ошалело наблюдал, как купюра в пять тысяч перекочевала из бумажника в руку бармена. Тот, поклонившись, оставил нас вдвоем.

– Закрой рот. Неприлично! – дружески посоветовал мне алкаш уже совершенно нормальным голосом. – Давай уже познакомимся. Меня зовут Элив. Твое имя я знаю.

– Элив? Ты иностранец?

– Не совсем. Как вы любите говорить, я из ближнего зарубежья, – как-то странно рассмеялся он. Не понимаю, в чем тут подвох?

– Ладно, Элив. Не знаю, кто ты: олигарх, прикидывающийся бомжом, или бомж, укравший кошелек олигарха, плевать. Что тебе надо от меня? Не денег же занять на пиво. Это у тебя занимать впору. Мне и правда пора, так что говори уже что хотел и пойду.

– Уж точно не денег… – ухмыльнулся Элив, пригубив пиво и откидываясь на спинку стула. и я невольно вздрогнул от пронзительного холодного взгляда голубых совершенно трезвых глаз. – Так вот, мой друг, скоро ты будешь видеть сны. Очень реалистичные сны. Точнее, начнешь уже сегодня. И они перевернут твою жизнь … Поверь, ты сам будешь искать со мной встречи…

– Что? – изумленно уставился на него. – Ты вообще о чем? Что за бред ты несешь?

Нет, все-таки это точно сумасшедший, на хоть каплю нормального не тянет. Сбежал, наверное, из психушки и ограбил кого-то. Надо валить отсюда!

– Ладно, – решительно поднялся, – не того ты собеседника себе выбрал для откровений. Я ухожу.

Уже открывая дверь на улицу, не удержался и обернулся еще раз. Мой столик был пуст. Надо меньше пить…На улице дул промозглый, мокрый февральский ветер, пробиравший до костей. Застегнув куртку до горла и засунув руки в карманы, побрел в сторону метро.

Когда наконец добрался до своего подъезда, поднялся в лифте на седьмой этаж, но как только вышел на площадку, голова закружилась, и я почувствовал что падаю…

***

Откуда-то издалека странным речитативом нудный голос произносил что-то на неизвестном языке. Я с трудом разодрал припухшие глаза… и застыл в изумлении. Каким-то непонятным образом я сидел за массивным, грубо сколоченным деревянным столом, на котором были беспорядочно разбросаны исписанные листы желтой бумаги. Э… Похлопал глазами, протер их плохо слушающимися руками.

Огляделся. Небольшая комната была заставлена шкафами, доверху набитыми книгами. Странно, но, осмотрев комнату, я так и не понял, откуда шел голос. Вроде сверху, но… Язык какой-то непонятный, на первый взгляд кажется знакомым, но стоит прислушаться, и понимаю, что слов разобрать не смогу. Говорил он монотонно, то ли молился, то ли заклинания читал.

Так, это просто сон, всего лишь сон… Я попытался себя успокоить, но получалось плохо. Слишком странный какой-то, да и редко я их видел. Попробовал ущипнуть себя за руку – больно. Что за??? Откуда тут появилась боль? Ее же нет во сне… Твою ж мать. Это что, реальность что ли? Так, тихо, спокойно, дыши глубоко и думай.

Сразу вспомнились книги о попаданцах, которые иногда на досуге почитывал. Но там в основном народ попадал то в альтернативную Россию, то в Японию… Большей частью в каких-нибудь аристократов или императоров. Типа вселение в чужое тело. И где, блин, роскошное королевское ложе, на котором я должен почивать с какой-нибудь офигительной красоткой?

Внимательно осмотрел руки и тело. Не, мое, родное, привычное. Вот он я, Вадим Прохоров собственной персоной. Грустно, что не какой-нибудь красавчик или король, конечно, но ладно. В принципе собственная внешность меня вполне устраивает. Совершенное обычный парень с небольшой склонностью к лишнему весу из-за пива, так что, чтобы не получить пузень, приходилось следить за телом. Это проще, чем полностью отказаться от любимого пенного напитка.

Черт, какой бред приходит мне в голову… Так. Давайте подумаем логически. Чушь все это. Бред… просто видения затуманенного алкоголем сознания… Но с чего вдруг так накрыло-то? Только пиво же пил. Или мне какую-то хрень в него подмешали, что я и тогда глюки видел, и сейчас какую-то хрень?

Из интереса взял один из листов, разбросанных на столе, и попытался его прочитать. Бесполезно. Лист оказался исписан странными буквами, напоминающими арабское письмо. Бросив его обратно, встал и медленно обошел комнату, внимательно изучая надписи на корешках книг. Все равно толку нет – сон же, да и буквы какие-то странные.

Но все-таки, как ни странно, мне наконец улыбнулась удача. Массивная книга в богатом переплете, которую я вытащил почти наугад, оказалась доступна. Знакомые буквы кириллицы складывались в нормальные слова, только вот их смысл… Название книги звучало как бред обдолбанного наркомана – «Исследования племен оборотней Америки с сравнительным анализом когтей и клыков по методу Прада с учетом спектральных потоков трансформации». Имя автора оказалось настолько заковыристым, что я даже не стал пытаться произнести его вслух – язык сломать можно. Вернулся за стол вместе с книгой и ради интереса попытался почитать.

Это полный бред. Я всегда считал себя достаточно образованным человеком, все-таки имел высшее образование и получил его не для галочки, как сейчас привыкла делать продвинутая российская молодежь, но содержание книги...... Такого заумного слога я не встречал даже в вышмате и сопромате. А уж совершенно непонятные словосочетания вроде «гиперболического модератора позитивных тенденций…» или «функции непрерывной синтологической переменной бесконечных множеств», встречавшиеся в данном сборнике неведомой хрени, превращали содержание книги в какую-то бессмыслицу. Тем более на мой взгляд не было никакой связи содержания книги с ее заголовком. Пролистав страниц двадцать, я так нигде и не наткнулся на слово Америка. Единственное, что понял – книга доказывала существование оборотней. Вопрос только – нахрена? Причем делал это автор довольно категорично. Закрыл книгу и хотел уже встать и поискать еще чего-нибудь интересное, раз почитать не удалось, но в комнате появилось новое действующее лицо.

С другой стороны стола воздух внезапно сгустился в небольшое облако, из которого появился странный старик. Хотя… Я еле сдержал смех. Вид у старпера был мягко говоря экстравагантным. Создавалось впечатление, что взяли тело любителя бодибилдинга с прокаченной рельефной мускулатурой и приделали ему голову глубокого старика с невероятно длинными седыми космами и лицом, щедро изрезанным морщинами. Идиотское зрелище. А еще надо добавить длинную седую бороду в стиле старой детской книжки про «Старика Хоттабыча». Трах и тибидох, короче, вспомнил я «бородатую» шутку.

В своих мускулистых руках старикан держал красивый посох из черного дерева, украшенный драгоценными камнями. Сам «Хоттабыч» был закутан в бархатный, богато вышитый золотом, халат без рукавов, на ногах практически классические туфли с загнутыми носками. На груди висел невероятных размеров зеленый амулет в форме шестиконечной звезды. Но самое главное, что над его головой загорелась надпись… как в компьютерной игре. Что за бредятина?

Вэстхорн

Человек

Глава Семьи Вэст

Возраст 110

Маг третьего класса

Уровень 20

О как! Я в сон с уклоном в РеалРпг попал что ли? Забавненько. Система? Глава Семьи? Прикольно. Знать бы, насколько крут маг третьего класса. Кстати, выглядит этот Вэстхорн для 110 лет на удивление бодрячком, хотя теперь понятно – магией небось накачал мышцы или характеристики себе поднял до предела, а они так проявились? Сила и атлетика типа высокие… Хотя вроде я его данных не вижу, хрен знает, какие они там. Да и наверно пора мне возвращаться из алкогольных снов. Напрягся, стараясь проснуться… Не вышло. Хотя стоп. Раз имеются уровни, то и у меня они должны быть. Логично же! Интересно, как мне свои характеристики посмотреть? Во всяких книжках требовалось мысленно нажать на иконку, которой у меня вроде нет, или потребовать вслух «меню», но закончить мысль старикан мне не дал:

– Ты кто? – проскрипел дед. – Из какой семьи?

Он явно говорил не на русском языке, но я прекрасно понимал его речь. Странно. По лицу было заметно, что мое появление стало для него неожиданностью. Блин, сам приперся, но не ждал меня видеть в моем сне. Смешно. Еще и посох наставил зачем-то. Твою мать, что-то меня начинает напрягать эта штуковина – явно опасная.

– Я? – честно признаюсь, растерялся. И что мне ответить?

– Так кто ты? – нетерпеливо осведомился старик, в голосе которого появились угрожающие нотки, и ткнул в мою сторону посохом, по навершию которого пробежали подозрительные крохотные синие молнии. – Я, например, Вэстхорн, маг третьего класса и хозяин дома, в котором ты сейчас находишься. Сдается мне, что ты просто вор! И тебя надо посадить на кол!

– Нет! – поспешил заверить его, – я не вор. Не знаю, как здесь оказался! Вы мне лучше подскажите, где нахожусь! Что это за место вообще? И почему сразу кол?!

Вот тоже говорю на русском, но такое впечатление, что мои слова трансформируются в понятный собеседнику язык.

– Ты не знаешь где находишься? – старик смотрел на меня с презрением, – такого банального оправдания своего воровства и проникновения в чужой дом я в жизни еще не видел. А она, поверь, долгая.

– Да не оправдание это! – возразил ему, – все так и есть на самом деле. Выпил я … но в другом мире. В своем мире. Вырубило просто, перебрал… с кем не бывает. Заснул… и попал к вам. Вы, дедушка, не горячитесь! Сейчас проснусь и свалю из вашей квартирки.

– Дедушка? Квартирка? – старик нахмурился, – какой я тебе, забери Мерлок твою душу, дедушка? – возмущенно заявил он, одарив меня каким-то очень нехорошим взглядом. – Мне всего сто десять лет! Мои рабыни еще стонут от удовольствия, когда я восхожу к ним на ложе.

– Ну извините, попутал, – поспешил успокоить разошедшегося не на шутку «старпера-Казанову», – года попутал. Вам тридцать! Больше не дашь! Так где я?

– Что ты там сказал по поводу того, как сюда попал? – голос Вэстхорна вдруг стал каким-то подозрительно ласковым и вкрадчивым. И что-то мне сильно не нравится это…

– Ну говорю же, заснул в своем мире. Перебрал с пивом. Проснулся здесь! Вокруг эта лабуда, – обвел я рукой шкафы с книгами и с опаской посмотрел на хозяина дома. Чего-то не нравилась мне смена местным старичком поведенческой стратегии. Не внушал он доверия.

– Лабуда, говоришь, – раздраженно заметил тот, – я эту лабуду всю жизнь собирал. Говоришь заснул? Я только согласно кивнул, только сейчас подумав, что ситуация начинает совсем уж напрягать.

Тут старик как-то по-особенному заскрипел. Как оказалось, старпер так рассмеялся. В следующий миг меня окружила темнота.

Открыв глаза, я увидел, что сижу около лифта, на своем этаже, прислонившись спиной к стене, исписанной цветными граффити местных тинэйджеров. Фига се попил пивка. Но как ни странно, голова не болит… У меня вдруг перед глазами пролетел сегодняшний вечер. Невольно вновь закрыв глаза, я за несколько минут пережил все события в баре что произошли до этого моего странного попадания…

Глава вторая «Вэстхорн»

Странно, давненько я так не напивался! Да и с чего бы? Это меня с лишней кружки так развезло? А глюки-то поймал… Неужели долго провалялся? Видимо, старею. Надо меньше пить!

Придя к этой самой что ни на есть правильной мысли, я с трудом встал, и кое-как вставил ключи в замочную скважину и, открыв дрожащими руками дверь, вошел в квартиру. Блин, как же хорошо, что я живу один – никто мозг пилить после пьянки не будет, а то получил бы сейчас… Мама живет у деда и бабки в Краснодаре. Она проводит там большую часть года, занимаясь продажей недвижимости. В ее дела я не лезу – не было смысла спрашивать о деталях сделок или подобной ерунде. У нее все хорошо – и ладно. Но вот в Москву родительница приезжает всего на пару месяцев осенью для контроля своего «непутевого» сына. Почему-то именно осенью она выделяла себе время на так называемый «отпуск» и какое-то время занималась типа «воспитанием» давно взрослого меня. Так что трехкомнатная квартира практически весь год оставалась в моем полном распоряжении. Так.... Пожалуй, на работу не пойду. Появляться на ней с похмелья – гарантированный выговор в лучшем случае. Но хорошо, что сегодня у нас пятница! Я отправил сообщение начальнику, что немного приболел. Благо мужик он нормальный, всегда может дать пару-тройку дней без больничного. Правда даже малейшего запаха перегара не выносит, но у каждого свои заморочки.

Я практически залпом выпил пакет яблочного сока из холодильника и, посетив главное место в каждом доме, кое-как разделся и рухнул на диван. Все, можно отдыхать…

***

Сон словно поставили на паузу, так что я почему-то начал с того же момента. Это как так-то? Старик, отсмеявшись, мрачно посмотрел на меня.

– Молодой человек, вы несете полнейший бред. Даже если вы и находитесь в состоянии сна, то есть погруженным в гиперпространственную квази-реальность, то как вы прошли через пять межмировых порталов, не вызвав ни малейшего искажения? Уж я бы сразу заметил это – я слежу за переходами. Как-никак я маг третьего класса, а это, знаете ли, дает мне право утверждать, что, раз мои сенсоры молчат, то вы банальный вор. А с такими в Ардингтоне поступают просто – сажают на кол!

– Эй, эй! – я не на шутку встревожился. Хрен его знает, что за сон такой неправильный. Проблем точно не хотелось, а перспективка-то не радует даже во сне. Боль-то ощущаю, да еще и если правильно понимаю, КАК это происходит… не, нафиг. – Послушайте, как вас там? Вэстхорн! Не знаю, что показывают там ваши сенсоры, но я на самом деле сплю!

Спокойно, Вадим, нервяк не поможет. Зайдем с другого конца. Так сказать, будем рассуждать логически и искать слабые места у этого старикана. Не убьет же он меня сразу, да? В свое время я ходил несколько месяцев на курсы по поведенческой психологии. На работе кому-то в голову пришло, что работникам эти знания будут необходимы. Почти ничего не помню, конечно, но кое-что в голове все же отложилось. Итак, передо мной явно пафосный и самодовольный маг. Значит, надо сыграть на этом. Будем надеяться, что старикан тщеславен и падок на лесть. Попробуем!

– Вы же великий маг, как вы можете не может понять, что я сплю? Наверное, это просто какое-то недоразумение! У вас же столько лет опыта…

– Что? Это я-то не могу понять? Да как ты смеешь, мальчишка! – но несмотря на гнев, было видно, что он все же притормозил и немного задумался – похоже, просчитывает варианты.

Пару минут он как-то хмуро и задумчиво меня разглядывал, а потом все же принял какое-то решение.

– Хорошо, я все перепроверю, – произнес маг, – но ты пойдешь со мной. Если ты вор, вызову охотников и тебя посадят на кол!

– А если нет? Если вы ошибаетесь, о чем я вам тут битый час говорю? – вырвалось у меня. Вроде ситуация стала попроще, так что можно и понаглеть.

Реально раздражает уже поведение старика. Озабоченный что ли? Извращенец-любитель? А может, скрытый маньяк? Маг-Чикатило? Блин, кто его знает. Вон как смотрит, словно на «врага народа». Или все же обычный скрытый пидарас? Хотя вроде про рабынь говорил…

– Посмотрим, если что, Вэстхорн справедливый маг, Вэстхорн может извиниться. – пробормотал старик и что-то зашептал. Еще и говорит о себе в третьем лице. Ну капец…

Мир вокруг внезапно дрогнул, и мы очутились в другом помещении. Новая комната, хотя скорее зал, была обставлена со вкусом, разительно отличаясь от библиотеки. На полу лежали пушистые ковры, в них утопали изящные ножки невысокого деревянного столика и трех шикарных кожаных кресел, стоявших вокруг него. Стены украшены коврами и картинами весьма фривольного содержания. Присмотрелся к этому «типа искусству». А что, так тоже можно было??? Вдесятером? Или ТАК изогнуться, как исполнила парочка на другой картине. Они что, не люди, что ли? Хотя да… Полотна поражали не только разнообразными позами, от которых Камасутра отдыхала, но и реально разнообразием рас. Я разглядел эльфов, гномов и даже каких-то крылатых созданий… весьма, надо признать, красивых.

«Да старик, судя по всему, еще тот извращенец!» – усмехнулся я про себя. Откровенная порнушка чередовалась с серьезными батальными полотнами фэнтезийного содержания. Меч и магия, блин… Ну и присутствовала несколько портретов в полный рост. Какие-то пышно разодетые старики и старухи. Предки Хоттабыча, что ли?

Вдоль стен стояли высокие, с человеческий рост, витые бронзовые канделябры, богато украшенные драгоценными камнями, на каждом горело не менее пары десятков свечей. Блин, что за бредовый вариант подсвечников? Картину довершал огромный камин, в котором ревело пламя. Что за нафиг? Где тихий и уютный огонь, который должен мягко потрескивать в камине? Он блин что, камин каким-то зверским топливом разжигал, что выглядит как паровозная топка, а не элемент уюта? Даже подходить к нему страшно. Еще и в зале жарко… Случайно опустив глаза вниз, заметил, что одет точно не в свои вещи. На мне были черные штаны из грубой кожи и такого же цвета рубашка из мягкой хлопковой ткани. Нормально так… Подходит к антуражу, конечно.

К своей неописуемой радости я нащупал в заднем кармане, который тоже имелся на этих странных штанах, травмат. Надо же… очень кстати. Хоть что-то обнадеживает. Тем временем старик жестом фокусника стал доставать из воздуха довольно странные приспособления, отчасти напоминающие чертежные инструменты огромных размеров. Это что за маг такой? Где всякие кристаллы, заклинания и прочее?

Перед дедом появилась странного вида разноцветная карта, и он, расстелив ее прямо на полу, начал что-то вымерять на ней большим деревянным циркулем, бормоча про какие-то «отклонения седьмого квадранта от оси смещения непрерывной константы…». Вестхорн настолько погрузился в это увлекательное занятие, что никого вокруг не замечал. Я прошелся по комнате, а старый пердун даже не заметил. Кажется, он получал настоящее удовольствие от самого процесса расчетов и измерений. Капец… Это магия или математика продвинутого уровня?

Уселся в одно из кресел напротив стола, с интересом наблюдая за действиями мага. Да… что-то это совсем не похоже на магию, а значит, всего лишь сон. А во сне может привидеться любой бред. Значит, сижу и наслаждаюсь зрелищем – интересно же, во что это потом выльется.

Прошло не меньше получаса, но старик все никак не угомонится. Мне уже откровенно надоело смотреть на ползающего по полу с деревянным циркулем и линейкой старого маразматика. Как бы удар не хватил этого Вестхорна. Или лучше пусть хватит? По крайней мере затихнет его бормотание, доставшее до печенок. Хотя, конечно, можно заткнуть уши, чтобы не слышать об «интерференции силового поля, отягощенной минимумом абстракции». Но странно – почему я в своем сне не могу просто «вырубить звук» у старикана? Но вот наконец дед закончил расчеты и поднял глаза на меня. И я сразу догадался, что ничего хорошего меня не ждет. В глазах маразматика горел праведный гнев.

– Ты хотел меня обмануть, подлый вор! – прорычал он, поднимаясь с пола с явным намерением преподнести гостю неприятный сюрприз. – И тебя ждет кол! Ты будешь умирать долго и мучительно, несколько дней корчась на остром деревянном колу! А после твой труп будут жрать падальщики за стенами Ардингтона! Они выклюют тебе глаза!

Вот же реально долбанутый извращенец со старческим маразмом. Все. Не могу больше. Пора действовать. Раз усилием воли разрушить сон не получится, то сделаем проще. Я спокойно вытащил из кармана пистолет и, сделав несколько шагов к противнику, два раза выстрелил, целясь магу в висок. «Макаров» не подвел, по залу прокатились хлесткие звуки выстрелов. Я стрелял почти в упор, так что результат был впечатляющим.

После первого выстрела старик, не ожидавший подобной атаки, схватился руками за лицо и рухнул. Несколько раз дернувшись, он замер. Наклонившись, осторожно перевернул поверженного и невольно отвернулся, чтобы не смотреть на развороченную голову врага, мечтавшего посадить меня на кол. Приплыли… Почувствовал, как меня начинает бить крупная дрожь. Вот же .... Я громко выругался. Пусть и во сне, но стал убийцей. Как сказал бы мой друг Толян, занимающийся мелким рэкетом под крылом одной из преступных группировок города Москвы: «чувак, ты словил „отходняк“». На ватных ногах добрался до кресла и, опустившись в него, попытался успокоиться и осмыслить произошедшее.

Старик мертв! Пусть это сон, но неизвестно, сколько он протянется! Проснуться я не могу, влиять на него усилием воли тоже. Словно я нахожусь в обычной жизни. Блин, если я задержусь в этом сне, вполне может нагрянуть какая-нибудь полиция или дружки этого Вэстхорна. Естественно, труп мага на полу его дома – не лучший способ для налаживания контактов с местными органами правопорядка или другими местными. Значит, надо избавиться от тела и валить отсюда по-быстрому. Правда, куда именно валить, пока совершенно непонятно, но на практике разберусь – мало ли еще раз локация как-нибудь сменится. Вот сейчас как зажмурюсь…