Чёрный властелин. Лопата тьмы

Евгений Меркулов

Чёрный властелин. Лопата тьмы

Чёрный Властелин. Лопата тьмы

Арсений привык, что потустороннее — это про старые особняки, про леса, где не ловит связь, про заброшенные деревни. А не про склад стройматериалов на окраине города, где пахнет пылью, цементом и дешёвым кофе из автомата. Но он сам сюда пришёл. Сам написал начальнику, сам прошёл собеседование, сам настоял, чтобы его взяли разнорабочим. Ему нужно было не «посмотреть», а влезть внутрь аномалии — пощупать её руками, услышать, как она дышит.

Склад стоял на месте старого советского производства. Кое-где ещё висели выцветшие стенгазеты, а над воротами, будто издеваясь над временем, темнел силуэт Ленина — облупившаяся краска делала его похожим на тень, которая просто забыла уйти. Арсений сразу почувствовал здесь не пустоту, а чьё-то давнее, упрямое присутствие. Будто здание помнило слишком много и не собиралось ничего забывать.

Всё началось с сообщения на Авито.

Оно пришло среди ночи, когда Арсений уже собирался закрывать вкладки и ложиться спать. Сообщение было от человека с ником «СтарыйСклад»:

«Ты же ищешь аномальные места? Я там работал. Всё началось, когда я ей поработал. Чёрная лопата. Обычная пластиковая, но после неё ты видишь то, чего не должен. Не трогай её.»

Арсений ответил сразу:

— Что значит «видишь»? Что ты видел?

Ответ пришёл только утром:

«То, что уже мертво. И то, что скоро будет мертво. Я уволился. Лопату не трогай».

Больше собеседник не появлялся. Но фраза «всё началось, когда я ей поработал» застряла в голове. И Арсений пошёл на этот склад не просто так — он шёл за лопатой.

В первый день ему показали инвентарь. Дежурная лопата для уборки мусора была оранжевой — яркая, лёгкая, с чуть потёртым краем.

— Эту бери, если что, — махнул рукой завхоз. — Она тут как талисман, только светлый: без неё склад будто не в себе.

Арсений взял её. И ничего не случилось. Только обычный пластик в руках, обычный вес, обычное дело. Он пошёл расчищать пролёт между стеллажами, и день прошёл ровно, буднично, без намёков на потустороннее.

На складе кипела обычная рабочая жизнь. Игорь, кладовщик, ходил между стеллажами, что-то бормотал себе под нос. Костя, молчаливый и крепкий, таскал мешки с сухой смесью. Серёга, весёлый и шумный, всё время шутил, но шутки у него были какие-то плоские, будто он повторял их по привычке.

К обеду все потянулись в чайную — маленькую комнатушку с облезлым столом, электрическим чайником и запахом старого дерева. Там пили чай, иногда — самогон, который кто-то приносил «для сугреву».

В чайной было тесно, но уютно. На стене висела старая фотография завода — люди в спецовках, улыбаются, будто знают что-то хорошее. Арсений сел на табурет, взял кружку с чаем.

— Ну, как вкатываешься? — спросил Игорь, наливая кипяток.

— Нормально, — ответил Арсений. — Только шумно тут.

— Это стены шумят, — хмыкнул Костя, не поднимая глаз. — Тут раньше завод был. А стены помнят.

Серёга рассмеялся:

— Да он тебе сейчас про привидения расскажет. Костя у нас мистик.