Зло в Оливтауне

Хитрюга

Зло в Оливтауне

Глава 1. Оливтаун.

Начало февраля в Новой Англии было сырым и холодным. Дождь, падая с серых облаков, опускался на не растаявший снег, покрывая его жесткой и скользкой коркой. Деревья стройными рядами с трудом не утопали в серости вокруг. Лишь мох, окутав их, был яркими пятнами. Но и они сливались в единую массу из окна поезда, что несся на север.

Природа еще не пробудилась, утопаю в отсутствие красок. Если не считать высокой красной башни с большими викторианскими часами. Они отбивали каждый час, эхом разнося свой стук по округе. Местные к этому привыкли и гордились одним из первых и самым старым строением города. Если верить путеводителю.

Именно эта башня возвышалась над железнодорожным вокзалом, такого же яркого цвета, с витиеватыми буквами на козырьке с названием городка «Оливтаун». И именно здесь и остановился поезд, разбудив своих пассажиров. На бетонный перрон вышел высокий мужчина со светлыми глазами и в черном драповом пальто, крепче сжимая дорожную сумку в руках. Он сделал лишь пару шагов, когда его окружили двое.

— Агент Миллер? — спросил невысокого роста, чуть коренастый мужчина в темной куртке.

— Из ФБР? — вторила ему женщина, с надеждой смотря темно-карими глазами.

— Да, — ответил Миллер и тут же почувствовал, как его свободную руку крепко сжимают.

— Добро пожаловать в Оливтаун, — незнакомка, подождав, когда его ладонь освободиться чуть приобняла гостя.

— Спасибо.

Миллер был явно немного обескуражен таким приветствием. Словно он, после долгого отсутствия, вернулся к дедушке и бабушке, и они очень рады его видеть. Хотя, эти двое были старше его лет на десять максимум.

— Как вам дорога? Недалекая, правда? — спросил мужчина, забирая сумку и идя в сторону вокзала.

— Мы довольно близко находимся от столицы, — радостно заметила женщина, идя следом.

— Ну, да, — проговорил агент ФБР, двигаясь за ними.

Вокзал был большим, просторным и малолюдным. Кто-то спал на пластиковых сидениях, явно ожидая свой поезд, другие нервно болтали по телефону, ходя взад и вперед, а третьи поедали сэндвичи, стоя недалеко от небольшого кофе у выхода.

— Вам у нас понравится. Всем нравится! — не успокаивался мужчина, забросив сумку на плечо.

— Еще будете сюда возвращаться, в отпуск, — незнакомка улыбалась, чуть толкнула Миллера локтем в бок.

— Сомневаюсь, — прошептал он, смотря наверх, на полукруглые окна, которые тянулись до самого потолка.

Звук шагов по мраморной плитке раздавался повсюду, создавая тихую мелодию спешки. Выйдя из вокзала, Миллер заметил на стоянке темно-серый джип с эмблемой штата Монро на дверцы водителя, а так же на капоте.

— Сейчас заедим в гостиницу, зарегистрируем вас, а потом пообедаем у них в ресторане. Утка там просто фантастическая!

Незнакомец открыл багажник машины и уложил туда сумку, предвкушая вкусную еду, пока женщина распахнула дверь машины перед агентом ФБР. Тот, осмотрев парковку, укутался сильнее в пальто.

— Все нормально, агент Миллер? — обеспокоенно спросила незнакомка, внимательно смотря на него.

— Нет… Вы, — он указал на мужчину, — шериф Питер Коулман, верно?

Оба взглянула на него, потом переглянулись и засмеялись

— Господи…Простите нас! Мы совсем забыли представиться!

— Вот дураки!

— Это, — мужчина показал на женщину. — Помощник шерифа Оливтауна – Джоан Коулман, моя младшая сестра.

Она еще радостнее улыбнулась.

— А я ее старший брат и шериф города – Питер Коулман. Рад знакомству, — он протянул руку, и Миллер ее пожал.

— Простите, что забыли о правилах приличия, — произнесла помощник шерифа, смотря на мужчин. — Мы просто были очень сильно взволнованы вашим приездом. Впервые видим агента ФБР вживую и будем с ним работать.

Шериф закивал, соглашаясь с сестрой.

— Мне сказали, что у вас в городе появились гробокопатели и они создают проблемы, с которыми местные органы власти не могут справится, правильно?

Они снова переглянулись, и от Миллера не скрылось нервозность в их взглядах.

— Может, вы сначала отдохнете от поездки? — как можно ласковее произнесла женщина. — А потом уже займетесь делом?

— Нет, — ответил агент ФБР, обращая внимание, как на стоянке появилось такси, высаживая очередных путников на вокзал. — Что за проблемы?

— Тогда лучше обсудить это не здесь, — осмотревшись, шериф тяжело вздохнул и махнул в сторону автомобиля.

Сев на сидение рядом с водителем, Миллер наблюдал, как дождь медленно уничтожал невысокий снежный холм впереди, превращая его в темно-серую массу, в которой уже виднелась прошлогодняя листва. Как только дверь рядом хлопнула, мужчина повернул голову и посмотрел на водителя в ожидании.

— Знаете, агент Миллер, — начал шериф, нервно барабаня пальцами по рулю. — У нас хороший город. Не без проблем, но милый. В сезон много туристов и вкусная кухня.

— Пит, — послышался сзади голос его помощницы. — Не надо…

Хмыкнув, он завел машину, и они тронулись с места.

— Высокопреподобный Фредерик был настоятелем нашей церкви столько, сколько я себя помню. Он, кажется, крестил в нашем городе всех, кого возможно.

Они выехали с парковки и поехали по дороге, окруженной со всех сторон высокими голыми деревьями, чьи стволы, мокрые от дождя, устало покачивались на ветру.

— Его смерть для нас была вопросом времени, если уж быть честным. Он был стар и явно устал, поэтому ему на помощь прислали отца Мартина. Он неплохо справляется с административными обязанности, если честно.

Миллер наблюдал, как дорога пошла в гору, и внимательно слушал.

— Мы знали, что настоятель скоро умрет, но надеялись, что это будет, не так рано, — продолжил шериф, набирая скорость и, наконец, взбираясь на гору, откуда хорошо виднелись крыши домов.

Они, казались игрушечными, разноцветными, выглядывающими через пустые ветви деревьев.

— Три дня назад мы нашли его мертвым, — наконец произнес мужчина и глубоко вздохнул.

— С перерезаным горлом в пустой могиле, — сказала помощник шерифа и тут же встретилась с взглядом агента ФБР. — На местном кладбище.

— Кто-то убил старого священника на кладбище?

— Кто-то заманил старого священника ночью на кладбище и убил его в могиле, которую перед этим раскопали.

— Джо! — крикнул шериф, явно недовольным тем, что она его перебила.

Дорога начала спускаться вниз, и Миллер мог видеть в окно очертания местного кладбище, чьи надгробия виднелись через прутья забора у самой дороги.

— Чтобы нам помощь, агент ФБР должен все знать, — ответила женщина и обиженно поджала губы, заметив взгляд брата в зеркале заднего вида.

Проехав высокую церковь из белого камня с треугольной крышей, машина резко остановилась.

— Ему нужно отдохнуть, набраться сил, а уже потом «утопать» в работе, — назидательно, словно отец, проговорил мужчина, указывая на здания, напротив которого они остановились. — Гостиница «Эдвардс». Лучшая в нашем городе. Я знаю ее владельца и договорился о самом удобном номере и…

— Тело все еще у вас? — не слушая шерифа, Миллер повернулся к его помощнице.

— Да. В морге у доктора Барнса, — явно оживившись, ответила она. — Это недалеко отсюда. За следующим поворотом. Я покажу.

Кивнув, агент ФБР и помощник шерифа покинули автомобиль под непонимающий взгляд самого шерифа. На улице было ветрено и начинало смеркаться, медленно будя уличные фонари один за другим.

— Извините, Пита, — проговорила женщина, идя рядом с Миллером, показывая ему путь. — Он сильно расстроился из-за убийства настоятеля. Намного сильнее, если так посмотреть.

— Он часто бывал в церкви? — спросил агент ФБР, сильнее кутаясь в пальто.

— Весьма. После смерти нашего отца, Пит стал крайне верующим и набожным. А Фредерик, упокой господь его душу, играл важную роль в религии этого города.

Повернув за угол, они пошли по ровной каменной мостовой, проходя мимо парковки небольшого магазинчика, будучи украшенного ко дню Святого Валентина.

— В отличие от вас?

— У меня с церковью разговор очень тяжелый. Долгая история.

Перейдя дорогу, они оказались напротив невысокого двухэтажного домика из красного кирпича, со стеклянными дверями, на которых была нарисована эмблема штата. Между первым и вторым этажом виднелись увесистые металлические буквы, которых слегка затянуло мхом и ржавчиной: «Полицейский участок Оливтауна».

— Надеюсь, доктор еще не ушел домой. А то он любит так делать, — усмехнулась помощник шерифа, проходя по дорожке между рядами тянущихся вперед кустарников.

Тяжело вздохнув, Миллер пошел следом.

Глава 2. Барнс

Полицейский участок был просторным и тихим. За столом дежурного, спрятанного за стеклянными стенами, сидел смуглый парень и разговаривал по телефону, что-то записывая. Увидев помощника шерифа и агента, что шел за ней, он кивнул им в знак приветствия и продолжил работать.

— Ричард как всегда занят, — довольно произнесла женщина, ступая по паркетному полу вглубь участка.

На стенах из темного камня висело множество плакатов, предупреждающих о лесных пожарах, незаконной рыбалке и охоте, а так же стенды с вырезками из газет, где прославляли местную полицию. Пройдя мимо комнаты допроса и хранения вещдоков, повернув у кабинета помощника шерифа, они оказались в длинном коридоре, который заканчивался широкой белой дверью с табличкой «Морг». Открыв ее, они попали в белоснежную комнату из плитки. Та была повсюду: под ногами скрипела от чистоты, на стенах просматривалась в промежутках между плакатами человеческих органов и анатомическими разрезами тела. И даже на потолке, бросая отблески от ламп.

Сделав пару шагов, Миллер остановился, прислушиваясь. По комнате проносился странный скрипучий звук, идущий откуда со стороны окна.

— Отлично. Он на месте! — радостно воскликнула помощник шерифа и, пройдя вперед, остановилась у высокого деревянного стола светлого цвета.

За ним, откинувшись на спинку стула, сидел седовласый мужчина и храпел на весь кабинет. Женщина, ухмыляясь, подошла ближе и, положив свою ладонь на его плечо, стала едва заметно дергать. Но никакой реакции не последовало.

— Крепко спит, — произнесла она и нахмурилась. — Доктор Барнс. Доктор Барнс.

Что-то пробормотав нечленораздельно, мужчина все же открыл свои светлые глаза и повернул голову.

— Джоанна? — сказал он скрипучим голосом, внимательно всматриваясь в лицо той, кто его разбудил.

— Да, доктор Барнс, это я, — громко ответила помощник шерифа и указала на мужчину рядом. — А это агент ФБР из Вашингтона. Миллер. Он приехал расследовать убийство настоятеля Фредерика. Ему нужно увидеть его тело.

Нахмурившись, судмедэксперт вынул из кармана белого халата очки в широкой оправе. Надев их на абсолютно прямо нос, он стал тщательно смотреть на гостя, словно тот его клиент.

— Доктор Барнс!

— Конечно, конечно, — произнес он, поднимаясь со стула и мельтеша, направился к холодильным камерам в дальнем углу.

Звук шаркающих ног разносился по всему моргу, вызывая мигрень у агента ФБР, который наблюдал, как доктор Барнс пытается выдвинуть металлический ящик с нужным телом.

— Он настоящий профессионал своего дела, — с толикой гордости сказала женщина, улыбаясь. — Лучший из лучших.

Миллер глубоко вздохнул сухой воздух и подошел ближе. Его взору предстало тело пожилого мужчину. Его бледное, мертвое лицо в свете ламп казалось еще более бесцветным, словно у манекена.

— Причина смерти – перерезанное горло? — спросила агент ФБР, и перевел взгляд на судмедэксперта.

Тот, прислонившись к закрытому ящику, задумчиво смотрел на тело.

— Погромче, агент Миллер, — произнесла помощник шерифа, указывая на доктора. — У него плохо со слухом, а слуховой аппарат он не носит.

— Почему?

— Ну… Он говорит, что так за ним следят, — и после этого она посмотрела наверх.

— Понятно, — сказал Миллер и глубоко вздохнул, а потом проговорил значительно громче. — Причина смерти?

— Перерезанное горло, — ответил с досадой и тоской Барнс. — Один удар и все…Нет его…

— А кроме этого?

Снова никакой реакции.

— Погромче, — напомнила женщина и мило улыбнулась.

— А кроме перерезанного горла, есть еще какие-нибудь следы? — увеличив громкость, снова спросил агент ФБР.

— Шишка на голове, — проговорил доктор, устало вздыхая. — Вероятнее, его кто-то стукнул, оглушил и он упал.

Миллер, покосившись на помощника шерифа, которая с воодушевлением наблюдала за этим разговором, снова посмотрел на тело. Никаких явных следов насилия, если не считать глубокого пореза на горле, не было.

— Я могу прочитать отчет о вскрытии? — громко спросил Миллер, чувствуя, как голос начинает царапать горло.

— Когда он будет готов – тогда и прочитаете, — безразлично ответил Барнс, закрывая ящик и возвращаясь к столу.

— А когда он будет готов?

— В ближайшее время, правда, доктор? — с надеждой спросила женщина.

На что судмедэксперт пожал плечами и, вернувшись на место, снова прикрыл глаза, продолжая свой сон.

— В ближайшее время, — ответила она вместо доктора и улыбнулась. — Я уверена.

Тяжело вздохнув, агент ФБР покинул морг. Помощник шерифа последовала за ним.

— Он настоящий профессионал. Просто, порой, бывает не в духе.

— Я заметил, — сказал Миллер, идя по коридору, когда заметил впереди знакомую фигуру со своей сумкой.

— И не только он, — прошептала женщина, увидев брата.

Шериф подошел к ним и, смерив взглядом свою родственницу, тут же посмотрел на агента ФБР.

— Агент Миллер, я прекрасно понимаю, что вам не терпится начать расследование, но… — начал Коулман, но его тут же перебили.

— Речь шла о гробокопателях.

— Агент Миллер, — недовольно прошептал шериф.

— Почему вы решили, что это они?

— Понимаете, это не первый случай, — подала голос помощник шерифа, не обращая внимания на прожигающий взгляд брата.

— Не в первый раз?

— Да. И были жертвы.

— Джо! — крикнул шериф, обращая на себя внимание. — Ты забыла, кто здесь главный?

— Но, я… — начала женщина, но тут резко опустила плечи и голову, как провинившийся ребенок.

— Иди в свой кабинет, — тем же тоном продолжил Коулман и даже сделал шаг в сторону, пропуская ее.

Осознав, что сказать ей больше нечего, помощник шерифа неспешно поплелась по коридору. Проводив ее взглядом, Миллер посмотрел на мужчину: тот, выпятив грудь вперед, чтобы показаться весомее, внимательно следил за ним, словно решая, что сказать.

— Агент Миллер, вас уже ждут в гостинице. Вас проводить? — его голос был на грани злобного рычания и милого спокойствия, едва балансируя на этой тонкой линии.

— Нет. Сам дойду, — ответил Миллер, забирая свою сумку и идя следом за помощником шерифа.

Встретил он ее у стола дежурного, прижавшись к стеклу и тихо шепча тому, кто за ним находился. Выйдя из полицейского участка, заметив, что совсем стемнело, агент ФБР перешел дорогу и направился в сторону церкви. Повернув за угол, его взору предстало здание сияющее в свете ламп. Вывеска с витиеватыми буквами, собирающее в слово «Эдвардс» светилось ярким желтым цветом, привлекая внимание. Покосившись назад, на забор, отделяющий дорогу и кладбища, Миллер пошел вперед.

Гостиница представляла собой большое трехэтажное здание, построенное из темного речного камня, чья ровная поверхность блестела в свете фонарей вокруг. Большие окна с витражи выпускали разноцветное сияния, от которого даже болели глаза. Переступив порог «Эдвардса», агента ФБР тут же встретил белоснежный бюст лысоватого мужчины в очках, стоявший на пьедестале. Хмыкнув, он обошел его и подошел к стойке администратора серого цвета, которая пустовала. Поставив сумку, Миллер обратил внимание на портрет напротив: тот же самый лысоватый мужчина стоял посреди лесной чащи, в одной руке у него перо, в другой пергамент и он довольный смотрел куда-то вперед.

— Добро пожаловать в гостиницу «Эдвардс», — послышался рядом грубоватый голос.

Повернув голову, Миллер увидел перед собой невысокого роста, полноватую даму с ярко накрашенными губами и светлыми волосами, в свете ламп дающий оттенок желтизны. Она внимательно смотрела на мужчину перед собой крошечными светло-карими глазами, словно тот что-то уже успел украсть.

— Мне нужен номер.

— Номер для вас уже готов, агент Миллер, — спокойно сказала она и, повернувшись, направилась в сторону широкой лакированной лестницей, каждая из ступеней которой была покрыта зеленым ковриком. — Следуйте за мной.

Поднявшись на третий этаж, женщина неспешно пошла по коридору, на стенах которого висела множество картин, которые, если присмотреться, являлись листками бумаги, исписанными непонятным почерком, помещенные в рамки.

— Ваш номер, сэр, — продолжила администратор, указывая на широкую дверь темно-коричневого цвета. — Лучший в гостиницы.

— Спасибо…

— Келли. Сладких снов, — и, вручив агенту ФБР ключи, так же не спеша, направилась обратно к лестнице.

Номер был внушительным: большая двухместная кровать, застеленная красным покрывалом, стояла у одной стены, напротив огромного шкафа, покрашенного в черный цвет у другой стены. Такого цвета и ковер, покрывающий весь пол. Как и небольшой диванчик у одного из двух окон. Поставив на него сумку, Миллер подошел ко второму окну, отодвинув тяжелые шторы красного цвета, и взглянул в него.

— Лучший номер в гостинице, — произнес он, наблюдая, как его взору открывается вид на могильные плиты кладбища.

Глава 3. Отиум

На следующее утро, спустившись в вестибюль, Миллер увидел у стойки администратора высокого худощавого мужчину со светлыми волосами, собранными сзади в хвост.

— Доброе утро, — произнес он, забирая ключи от номера. — Надеюсь, вам понравился ваш номер, агент Миллер?

— Весьма, мистер…

— Хорвард. Ланс Хорвард, — и протянул тонкую, изящную ладонь, которую агент ФБР пожал. — Я владелец, директор, администратор, официант и горничная, если конечно нет наплыва гостей, в этой гостинице, посвященной нашему местному поэту Эмосу Эдвардсу, прославившемуся на всю страну.

Его спокойный голос говорил это без запинки, ясно давая понять, что повторял он это не единожды.

— Поэтому гостиница и называется «Эдвардс», — продолжил Хорвард, указывая на бюст, впереди. — В честь великого поэта, который прославлял свою родную обитель. И даже на пике своей славы он не забыл о том месте, которое его воспитало и дало несокрушимый талант, который вы можете оценить, если прочтете его стихи на стенах нашей гостиницы. «Рдеет душа моя на каменном постаменте,

Как крик сокола на дальнем монументе».

Он даже закрыл глаза, стараясь пропустить через себя эти строчки, создавая весьма драматическую паузу.

— Вы так же можете побывать на могиле этого знаменитого поэта на местном кладбище. Или приобрести футболку, кепку или кружку с его изображением или стихами в нашей сувенирной лавке, — теперь он указал куда-то налево. — А если у вас будут предложения или вопросы, связанные с работой гостиницы, то я выслушаю их с превеликим удовольствием в своем кабинете на первом этаже, первая дверь слева, рядом с рестораном, — его ладонь взметнулась направо. — Я постараюсь помочь всем, чем смогу.

Тонкие губы растянулись в любезную улыбку, а светло-серые, чуть ли не белые, глаза внимательно следили за гостем. Миллер же внимательно все слушал и явно ждал, когда вступительная речь для туристов закончится.

— Вы местный, мистер Хорвард? — спросил он, когда владелец гостиницы замолчал.

— Да. Уже не одно поколение моей семьи живет в Оливтауне, — почти с гордостью ответил мужчина.

— Тогда вы знали настоятеля Фредерика?

— Он крестил меня и мою сестру, — Хорвард положил руки по краям стойки и глубоко вздохнул. — Но я не особо верующий, агент Миллер, а поэтому не самый лучший источник информации.

— Да, но ваша гостиница находить прямо напротив церкви, — заметил агент ФБР, смотря на собеседника.

— Просто совпадение. Раньше здесь был небольшой, полуразвалившийся мотель. Я выгодно его купил и преобразовал в гостиницу. Не более.

— То есть вы ничего не слышали и не видели?

— Ничего, агент Миллер. Извините.

Вздохнув, Миллер развернулся и, чуть не столкнувшись с бюстом Эдвардса, вышел из гостиницы, где в него тут же кто-то врезался.

— Прошу прощения, агент Миллер, — пролепетала помощник шерифа Коулман и извиняющее взглянула на мужчину. — Надеюсь не больно?

— Нет, — ответил он, поправляя пальто и смотря на церковь. — Шериф послал за мной?

— Да. Мы решили вам дать отдохнуть с дороги и набраться с сил. Ночь прошла удачно?

— По соседству с кладбищем – вполне, — произнес агент ФБР и перевел взгляд на женщину. — Вчера вы говорили, что уверены, что настоятеля убили гробокопатели и это уже не первый раз.

— Нам лучше пойти в полицейский участок и вам все расскажет шериф, — неуверенно сказала Коулман, нервно озираясь по сторонам. — Он больше знает об этом.

— Вы второй человек, после шерифа, помощник шерифа, — заметил Миллер, говоря чуть тише. — И вы местная, я уверен. Вы знаете и видите столько же, сколько и он. Если не больше.

Снова взгляд по сторонам, а потом и на агента ФБР, после глубокий вздох.

— Все начало более тридцати лет назад, когда чета Файтов убила почти всю семью Хорвардов. Всех, кроме Ланса. Их посадили, и они умерли через несколько лет. И все было спокойно, пока на кладбище не стали находить раскопанные могилы. Снова. Как тогда, когда Файты это делали. Но они же мертвы! А потом и трупы. Сначала директор школы «Эдвардс», Колин Милкс. Затем мадам Лаверн и так далее. Настоятель Фредерик – шестой в этой цепочки смертей.

Миллер внимательно слушал ее, переводя взгляд с крыши церкви на забор и обратно, складывая всю информацию у себя в голове.

— И у всех было перерезано горло?

— Нет. Вот поэтому и никто эти убийства и не связывает воедино, понимаете?

— Да, — задумчиво протянул агент ФБР и взглянул на ворота кладбища, которые были приоткрыты. — Настоятеля нашли на этом кладбище?

— Да, на «Отиуме».

Мужчина вопросительно на нее взглянул.

— Кладбище называется «Отиум». Оно со времен колонистов. Там, кстати и похоронен Эмос Эдвардс. Знаете? ««Рдеет душа моя на каменном постаменте, Как крик сокола на дальнем монументе». Слышали?

— Уже да, — ответил Миллер и начал идти по каменной плитке к дороге. — Так если это уже не первое убийство, почему ФБР раньше не занялось этим делом?

— Понимаете, — помощник шерифа поспешила за ним. — Они происходят раз в несколько лет, с разными промежутками. Просто, единственной общей чертой является нахождения тела в выкопанной могиле. В чужой выкопанной могиле.

Они перешли дорогу и оказались около ворот «Отиума».

— И, если честно, то и сейчас вы бы навряд ли приехали, если бы жертвой не оказался Фредерик.

Агент ФБР внимательно посмотрел на собеседницу.

— Я же говорили, что настоятель Фредерик был очень видным религиозным деятелем в нашем городе. И его убийство очень сильно взволновало церковь штата Монро. И… — она глубоко вздохнула. — Эти они настояли, чтобы расследование перешло в руки ФБР.

— Я понял, — произнес Миллер, толкая тяжелые чугунные ворота высокого черного забора.

Те со скрипом открылись, впуская гостей и сразу обнажая всю окрестность. Могильные камни потемнели от вчерашнего дождя и на фоне серых облаков, что проплывали по небу, пряча зимнее солнце, они выглядели еще мрачнее и безысходнее. Пройдя вперед, агент ФБР увидел вход в церковь, окруженную засохшими кустарниками, дорожка к которой была спрятана не растаявшим снегом.

— Где нашли настоятеля?

— Идите за мной, — скомандовала помощник шерифа, воодушевленно идя вперед.

Пройдя мимо церкви из белого камня и небольшими окнами, в которых не горел свет, они направились вперед, проходя мимо каменных крестов и надгробий, подходя все ближе к ряду склепов, возвышающихся над ними. Те, окутанные засохшими стеблями дикого винограда, боролись за свое существование с пятнами мха, поедающими столетние камни.