ОБЩАК Творца: ХРОНИКИ ПЕРЕВЕРНУТЫХ МИРОВ

Кирилл Денисенко

ОБЩАК Творца: ХРОНИКИ ПЕРЕВЕРНУТЫХ МИРОВ

Эта книга посвящается всем, кто познал любовь и скорбь… И нашёл в себе силы и свет — идти и жить, как достойный человек.

К.М.Д.

«Пиши как думаешь. Не осудят… Это твоё личное дело, мнение и пространство, где ты властитель своих дум… Господь рассудит».

Благодарю за эти слова доброго и мудрого монаха Вячеслава.

Часть I

Невозможно всегда оставаться героем, но всегда можно оставаться человеком.

Иоганн Вольфганг фон Гёте

Предисловие от автора

Всё, что я пишу, — не для того, чтобы услышали меня. Искусства предназначение — пробуждение в человеке его личного видения. Вдохновить и придать сил внутреннему голосу, который скрепы взросления и общества повели по пути внутренних ограничений и укрепления боязни высказывать свои мысли. Мы подобны ребёнку, что познавал мир со слов не всерьёз отвечавших взрослых и верил свято их «ответам». Настало время спрашивать исключительно себя — и переоткрыть привычный Мир вновь. Мир на деле-то — прекрасен.

Так уж порой случается — не планированное, а гораздо превосходящее планы; как и стагнация. Порой путь к исцелению призывает пройти через пересмотр прошлого и действительного будущего, к которому ты идёшь, прекратив жить в вымышленных замках.

Ты не станешь завтра виртуозом, сегодня не сточив пальцы в кровь в попытках количество упражнений перевести в качество игры. Только так появится возможность сразу же выдавать желаемый результат.

Я писал не так много, топтался на месте, не испытывая удовлетворения от проделанной работы, ожидая, что настанет момент, когда начну выдавать сразу совершенство или хотя бы соответствовать каким-то критериям. Но также я понял совершенно ясно: если не хочется что-то делать — не значит, что потом возникнет такое желание, и посему необходимо творить, не ожидая «попутного ветра».

Стать тем спасительным ветром, приводящим в движение кораблик в необъятном просторе жизни…

Я рассказываю истории, и в этой книге есть личность, чья история изначально о том, как физически искалеченный, глубоко больной и раздавленный жизнью человек, имеющий зависимость от родительского одобрения, равного Божьему, и заодно от социального — зависимость, которая страшнее всяких наркотических, — остаётся сломленным морально, проходя глубины ада. Но — поднявшись таким же искалеченным, став пожизненно инвалидом, — освобождается от шелухи, что страшнейшими тисками стискивала даже намёки на достижение свободы. Только чтобы — да, открою вам, — предстать перед концом Мира, стать свидетелем войны, обрушенной властителями народов на Землю. Так что первая книга — это о личностном «конце света», во второй — подъём и утверждение, адаптация и возвращение, воспитание в себе человечности, блуждание среди философского словоблудия «наставников», разрушение авторитетов, созревание нового себя. А третья, что предстоит, — «Гора Меггиддо» — выживание, настоящее выживание в мире, сожжённом ядерными ударами, радиацией и космической заразой из недр галактики; в мире, искажённом изменением сущности времени, где-то растянувшегося, где-то схлопнувшегося, а где-то исчезнувшего насовсем. И как бы ни было страшно идти, необходимо — Идти. Обрести Любовь, что и станет тем самым заветным — ВЕГВИЗИРОМ; не эмоциональную зависимость, а настоящее чувство. Инвалид и его Любовь, его правда. Не каждый ли из нас имеет свои увечья и неисцелимые раны, душевные рубцы…

Наука, мистика, философия и множество монологов, что как крик — но спокойны и размеренны, написанные, дабы открыть те раны заблуждений, что царят в умах людей.

Книга — моя экологическая сага, которую желаю воплотить, — пролежала написанной три года. Третья часть — так и вовсе дольше, пока я твердил себе, что необходимо переписать диалоги Петровича хорошим слогом, без нагромождений из фраз, сделать доступней. Но никак не получалось это осуществить. Возможно, что-либо изменить или вычеркнуть — я подсознательно ощущал, сделай я это — станет предательством. Так, наверно, я и думал спустя время — разделить книгу и начать следующую с пятой части; с другой стороны, дробление — не выход.

Впоследствии так вышло, что я дал распечатку чернового текста книги одному человеку. Через полгода он позвонил мне, сказав, что глава книги про самоубийство одного из персонажей спасла его. Это очень серьёзные вещи. Эти главы — о многократно пережитом состоянии глубочайшего уныния, когда ты сражаешься с сильным недугом и уже кажется, что стал здоров, — вдруг теряешь ценность жизни, не в силах преодолеть беспощадный предел возможностей. О разочаровании и ударах жизни, полном опустошении, усугубляемом неспособностью повлиять на мир, идущий в недовольстве в пропасть; о боязни несбыточности задуманного в мечтаниях, токсичного окружения и невозможности всё изменить и освободиться от обступивших трудностей, повлиять на смерть или болезни близких тебе людей. Всё это способно ниспровергнуть. Страшно о таком подумать, но я написал и о воображаемой попытке самоубийства и о её последствиях, внутреннем состоянии. И человека спас вымышленный герой, нёсший моё смятение и боль. Так вышло — рукопись, про которую он и забыл, и которая не понравилась первыми главами, упала со шкафа, раскрывшись именно на нужном месте, в момент перед решением, что он намеревался принять. И он начал читать, сам не понимая зачем, испытав неожиданно полную солидарность с чувствами героя, и после рассказал о слезах за чтением, принесших освобождение. Меня откровенный рассказ и спасение читателя тронуло, взбудоражило. И спустя время я решил издать книгу, дополнив и местами переписав заново, — в том виде, как она и есть сейчас. Я стал точно уверен, что обязан рассказывать истории возникших в моем воображении персонажей, невзирая на сложность поднимаемых вопросов, корявость и инфантильность некоторых из них. Ведь самобытность героев книги, их переживания и радости, их философия — всё это не должно подчиняться веяниям нынешнего мира, любящего оскорбляться по любому поводу; я не имею права скрывать в тени столь смелых и честных героев. Мой авторский замысел — показать, насколько же все мы, живущие люди, на самом деле счастливы и сказочно богаты; как одной улыбкой, искренней улыбкой можем менять к лучшему жизни прохожих. Что уж говорить о деятельном труде и сострадании, и о том, как важно всем нам помнить, что значит оставаться человеком, проходя через ситуации, в которых не каждому удалось бы сохранить честность и проявить себя героем.

…Переживания мои сильно связаны с третьей и четвёртой частями книги — погружением в ум, поражённый лиходейством алкоголя, — которые вдвое сократились после вырезания многих монологов этого героя и которые написаны давно и не так стройно, как мне хотелось бы. Но я прошу вас преодолеть их, понять героя Петровича, подойти к разгадке этого человека столь сложной судьбы — дальше грядёт то, что стало для меня самого олицетворением хорошей книги. Истории других и Вавилена, который зародился ещё у меня двадцатилетнего как киногерой, выйдут из-под контроля, и персонаж сам всё покажет: что закрывать двери нельзя, и то, какой он в душе на самом деле и каким может быть, а главное — несмотря на ожидания и чаяния, каким путём в итоге пойдёт.

Очень хочу, чтобы вы правильно поняли книгу и смогли пройти весь Путь вместе с героями, которые станут и вашими друзьями.

Я так и не успел её дописать при жизни бабушки, но, зная, что очень хочу, чтобы её прочли ближайшие мне люди, создавал искренних героев, живя написанием дни и ночи. Живя трудом над этой книгой и прогоняя ужас от размаха, что я желаю явить. Справиться. Оплакивая и радуясь за каждого. Видя их смелость и мечты.

…И я очень хочу, чтобы вы прочли книгу до конца.

Созерцайте чаще Мир, спрашивая себя, кто вы и куда вы идёте; и тот ли это путь, которого вы хотели бы…

И позвольте себе даровать время насладиться вашим Путём.

С уважением — ваш писатель! Здоровья, радости и любви.

Глава 1. Ренессанс Богов

5 лет спустя…

I

— А ты себя прости.

— Что?

Сидящий рядом одноглазый старец вывел Христофора из оцепенения.

Спустя полгода из-за плохого самочувствия его вывезли в город по указанию старика, — просить милостыню. Правда, станица пошла мужчине на пользу. Как в современной армии: не умеешь — покажем, не сможешь — заставим. Он рубил дрова, сидя в инвалидном кресле, обвязанный вокруг талии и ног для устойчивости. Стоять на коленях не мог — ноги вообще не держали. Зато руки, шея, верх спины укрепились небывало. Он помогал с поливкой в теплицах — начерпывал вёдра воды, ставил на колени. Научился аккуратности — поначалу много проливал, а брюки-то никто не заменит; и, помёрзнув в схватившейся льдом ткани, ты волей-неволей, а научишься аккуратности. Правда, для неё требовались руки, не трясущиеся от голода и холода. Кормил собак — почти теми же помоями, какими потчевали и его. С утра до глубокой ночи выполнял огромное количество работы. Там с отлынивающими не церемонились, а он хотел выжить, очень хотел. В этом импровизированном лагере ни на кого не смотрели как на инвалида — они превращались либо в мёртвых, либо в полноценных работников. Конечно, такие лагеря чаще создавались официальными учреждениями для получения рабочих рук. Обладатели которых считали (если были способны), что их социализируют и оберегают, позволяя прекратить подозревать, будто с ними что-то не так, в обществе таких же забулдыг, коим повезло попасть в эту программу защиты примитивных диагнозов. Это и влекло полное освобождение от генетического вмешательства, творившего настоящие чудеса, делая людей здоровыми. Но как оказалось, и в раю облачно. Тем не менее Христофор остался жив и хоть как-то здоров. Для этого пришлось перестроить механизмы в голове. Но ему по-прежнему было очень плохо, он ощущал слабость и страх. Порой рядом с ним оказывался одноглазый старец, сидевший на весьма обветшалом табурете с поточенными грызунами ножками. Но экземпляр был красивый, с резными, правда, еле видными, воронами и величественным волком. Христофору казалось, что старцу лет столько, сколько ему никогда и не будет.

— Прости себя… — уверенно, будто в самые потаённые пути души заливая цельбоносный нектар, молвил старец.

— Я не могу. Я очень боюсь, что всё это никогда не закончится.

— Страх не свойственен тебе. Никому. Им боги людей никогда не наделяли. Он противен пред ликом их.

— Какие боги, старик… Посмотри на нас. Кто-либо это заслуживает? Сколько людей от нас отворачивают лица и проходят мимо? Мы вне социума. Они смотрят в смартфоны, и даже умирают сами для себя. Для всех интернет стал той дудочкой гамельнского крысолова, уводящей в несуществующие миры, что на деле лишь сочетания нулей и единиц. Мы живем в этом ужасе.

— И это не свойственно тебе.

— Что?

— Тебя действительно волнуют их жизни, мысли? Ты боишься. Боишься себя. Не можешь простить, и глубоко внутри сам уже давно всё решил и предопределил с этими несчастьями. Но они не кружили бы над тобой. Чтоб ворон летал над полем — надо, чтоб там было чем поживиться. Ты искренне хочешь страдать. Жаждешь наказания из-за внутренних неладов и чувства вины, проистекающей из твоих представлений о нормах и твоего же несоответствия им.

— Бред. Зачем я с тобой только говорю. Библейская кладезь знаний во плоти! — устало махнул рукой Христофор.

— А ты и не говоришь. Всё в тебе. Для меня Библия, между прочим, — просто страницы, а кому-то — миллионы судеб и глас Божий. Но всё это неважно. Мудрость в том, хочешь ли ты быть настоящим, заглянуть в себя, либо дать обидам, раздражению и эго властвовать над кем-то и указывать. Может, те, кто поступили с тобой так, всего лишь зеркало тебя? А ты себя и не узнаёшь в их отношении, подобно псу, увидевшему свою морду в морской глади? И чем он больше пугается и фырчит, тем больше ряби, рисующей монструозные отражения. Не ищи врагов, не пугайся — так только у тех, кто в сомнениях.

— Намекаешь — обрести Бога?

— Обрети для начала себя, а Он уж в каждом. Вы, такие люди, в поисках того, что не увидеть, не потрогать. Посмотреть на себя думал? Ты давно смотрел на себя?

— Отёкшее, заросшее рыло… Нет уж, спасибо, старик.

— Опять… В глаза свои посмотри! Они не приемлют ни гендерного, ни национального признака. Глаза не имеют пола, не принадлежат к партиям и конфессиям. Они не оскорбляются и не злятся. Глаза исполнены либо несчастья, либо счастья… Они просто живые. Но не зеркало нужно. Кому-то только Голубой Сапфир[1] поможет явить, каков он, а кто-то себя распознает, не ища материального подтверждения… — собеседник устало вздохнул. Достал из кармана скомканный кулёк и принялся бережно раскручивать, извлекая пальцами с ногтями, набитыми грязью, корочку ржаного хлеба. Старик, зажмурив глаза, с наслаждением потянул ноздрями плотно прижатую к носу корку. — Голод учит наслаждаться вкусом. В пресыщении ты жаждешь только набиваться пищей. Да отдалённо чувствуешь что-то. Но первый укус, если ты реально голоден, — каждая крошка ласкает твой язык, и мозг чувствует радость наслаждения. Это сущий фейерверк. Громкий и яркий. Будешь?

— Тебе нужнее.

Старец громогласно рассмеялся:

— Нужнее тем, кто намерен бороться. Старикам время рассказывать байки и делиться мудростью. Молодым — сражаться. Держи!

Христофор сделал движение взять предложенное. Старец сжал хлеб, не отдавая, как только его потянули из морщинистой руки, свободной крепко схватил парня за запястье, вкрадчиво посмотрев в глаза своим одним зрячим левым, без единой варикозной венки, чудесно сохранившим краски жизни, доступной только юным.

— Я отдаю тебе со спокойной душой этот хлеб. Ешь, не торопись. Его очень мало, но не смей усомниться, каждая крошка несёт в себе силу. Я берёг этот хлеб. Ты напоминаешь мне старого знакомого… Решись уже заглянуть в себя — и не позволяй, чтобы ветошь прошлых поступков душила тебя. Будь тем, кем хотел быть всегда. Сейчас время возможностей.

— Уже слишком поздно… — Христофор потянул руку, но старик не отпускал, приблизив удивительно белоснежное и чистое лицо.

— Всё неизменно! — выждав паузу, он продолжил. — Посмотри на себя: ты всегда песчинка на краю Вселенной, которая не видит, с руками и ногами ты или без них. Важны только твои поступки. Ешь! — он похлопал по руке и отвернулся.

Христофор отучился от брезгливости, но сперва рефлекторно понюхал протянутый кусочек хлеба. И он пах на удивление приятно, будто только что из печи. Парень открыл рот с потрескавшимися губами и положил хлеб на язык, начал медленно жевать. Голод гнал быстрее проглотить обретённый кусочек, но человек хотел растянуть удовольствие. И правда — всё тело, мгновенно позабыв о холоде, сосредоточилось на этом маленьком кусочке хлеба. Сколько раз в далёкие времена, что сейчас стали как сон, выкидывал еду, когда из-за обжорства уже просто не лезло. Он аж всплакнул. Стало обидно. Задумался: А и правда, он о многом жалел, во многом теперь сомневался. Касаемо божественной сущности людей… Нет, всё-таки страхи, — Христофор стал солидарен с посланной ему мыслью, — нечто чужеродное, и одновременно всё же древнее, весьма древнее… Не тьмы боялись люди, существовавшие на заре времён, а демонов, что она несла. Он решил поделиться своими раздумьями:

— Знаешь, я с детства боялся темноты. Интересно, ведь древний человек боялся остаться в темноте… Не зря же говорили, чтоб хранили очаг.

— Они боялись диких животных, ну и верно: угаснет огонь — во тьме замёрзнут. Тебе-то чего страшиться тьмы? Демонов, что в ней прячутся?! А если они действительно прячутся в ней, чего тогда их опасаться? И прекрати рассуждать об этих глупостях. Дожёвывай не спеша и не отвлекайся. Подумай о светлом, о хорошем. Никаких пустых разговоров. Я спать.

Старец закрыл единственный глаз и, скрестив руки на груди, начал засыпать в коронной позе, будто возвышаясь над всем людским миром, сидя на своём особенном табурете. Христофор последовал совету, только, как ни клонила слабость в сон, начал думать о детстве, о маме. О том, что мечтал завести гепарда. Выучиться на ветеринара. Работать с животными. Быть полезным. Он прожевал и проглотил корку. Стало спокойнее. Парень заснул, но ненадолго. В коробке звякнули монетки. Он поднял веки. Перед ним стояла — с прекрасными глазами, в необъятной, богато-красивой белоснежной шубе, почти касавшейся земли подолом, обутая в замшевые длинные сапоги на высокой шпильке — Ева. Она долго стояла и смотрела на него. Возможно, не могла признать, что этот некогда обеспеченный мужчина, представитель криминального мира, так усердно и всё же тактично добивавшийся её любви, просит милостыню в сиротливо-заброшенном и заснеженном сквере в этот необычайно холодный день.

— Христофор… — то ли вопросительно, то ли утвердительно произнесла она.

У него не было сил ответить. Стало стыдно. Он не мог и смотреть на неё. Да, он имел женщин, много женщин, и эти связи были и длительными, и короткими, но Ева… Он любил её! Хоть она так и осталась недосягаемой для него. Он хотел семьи именно с ней. Она была олицетворением той самой, с которой мужчина может остепениться. По его мнению, слишком чистая, донельзя красивая, понимавшая, что никогда не свяжет жизнь с таким человеком. Она каким-то неведомым чувством ощущала все его тёмные дела, образ жизни. Не могла этого знать или догадываться, просто чувствовала: он тот, кто способен убивать и мучить. И не боялась показать презрение, чуралась. И Христофор, несмотря на все свои чистые чувства, не мог переубедить дать ему шанс, показать, что с ним у неё будет всё, он защитит и станет самым щедрым, чутким и понимающим. А теперь — видя его грязным, вонючим калекой, которого заставляют сидеть с протянутой рукой, спать в бараке на холодном полу и ходить по нужде в ведро… Его сердце забилось от боли. Он смотрел на неё, как нечто низшее способно смотреть на богиню, Её Величество, звезду, упавшую на эту грешную изувеченную землю. Был вновь потрясён её красотой, но что-то изменилось. Изменилось в нём. Он будто почуял затхлость смерти, исходившей от роскошной шубы, но не представляя рабского истязания, в которое невозможно поверить, творившегося с одним умыслом: создавать романтизированные и непрактичные свидетельства роскоши людей. Парень не догадывался: Ева отказывала ему не оттого, что чуралась слухов о его деятельности, а метила в объятия человека гораздо более влиятельного, чем мог стать Христофор. Но, тем не менее, он ощущал свою ничтожность и отворачивался, веря, что недостоин даже смотреть на эту женщину из мира, где не стареют и никогда не устают. Не замечая неестественного золотого отблеска радужки глаз, следов работы косметологов, удаливших морщинки и… Он видел по-прежнему образ, которым наделил её и ощущал свою ничтожность перед ней.

— Прости… Я… Я…

— Христофор…

II

Она присела перед ним, не заботясь о шубе, и протянула руку к его щеке. Глаза мужчины увлажнились: раньше и смотреть-то на него без отвращения не желала, а тут — прикоснулась.

— Христофор… Я могу тебе помочь? — её голос, словно хор тысяч фей, звучал нежной мелодией, хотя скорее это был результат тренировок, и интонация происходила от знатных актёрских способностей; и делалось всё лишь из-за того, что камера, инсталлированная в хрусталик её глаза, записывала свидетельство щедрости и отсутствие брезгливости к обездоленным.

А глаза Христофора готовы были заплакать. Скупо, возможно, но в душе был потоп. Он и не мечтал о такой встрече… Эмоции, всколыхнувшиеся и длившиеся мгновения, казались сейчас вечностью. Относительность времени в действии. Она же смотрела сочувственно. Не более. В зрелой жизни его никто никогда не жалел, только Валерия была всегда понимающей, но то, что она давала ему, было в большей степени оттенком материнской заботы. Он понимал, она чужая жена, и развод может случиться только с устранением мужа, а этого не хотелось. Ощущал с ней собственную вторичность, и что она не его. А с Евой желал построить свой настоящий Эдем; нет — их Эдем, который исключал бы и ошибки, и возможность изъянов. Видел в ней идеал, благообразие и сокровищницу женственности, страсти, непорочности; она была для него верхом божественности, к которой только смел приблизиться смертный человек. Сейчас он был опьянен её прикосновением.

— Христофор, может, я чем-то могу тебе помочь? — повторила она чуть менее трепетно.

— Ты… меня уже спасла. Иди. Пожалуйста, иди. Будь счастлива. Я о таком и мечтать не мог.

— Я вышла замуж. Я говорю это лишь потому, что он богатый, влиятельный человек…

— Нет. Только не жалость. У меня всё в порядке. Всё хорошо, Ева. Я очень рад. Ты могла выйти исключительно за достойного мужчину. Надеюсь, он осознаёт своё счастье. Иди. Пожалуйста. Спасибо тебе.

Она убрала руку. Поднялась. Сделала пару шагов назад. И, посмотрев по сторонам, достала клатч, а оттуда — пластину цифрокоина большого номинала, намереваясь вложить мужчине в руки.

— Не, не, не… Солнце, отнеси детям в сиротский дом, а лучше накорми животных на них. Деньги не дойдут, куда бы ты ни пожертвовала… Лучше сделай то, что будет иметь ценность для тех, кому это делаешь, — она всё же попыталась вложить карточку ему в руку. Он строго отчеканил своим привычным голосом. — Ты меня слышала? Лучше подари детям одежду, покорми животных. Пенсионерам оплати коммунальные в твоём подъезде. В любом. Они слезами ноги тебе омоют. И молиться по гроб будут. И даже после, если что и есть там. Давай уже, иди отсюда! — Христофор терял терпение, начиная различать нечто за фасадом её неснимаемой маски богини. Такую реакцию он видел раз, когда, придя в банк и предложив сотруднику, у которого высвечивалась вся подноготная клиентов, назвать свои имя, фамилию и адрес фактического проживания, чтоб привести их в какое-то равнозначное положение и усилить доверие.

Она, не меняясь в лице, спешно зашагала прочь, сжав в руке карточку до треска и выкинув по дороге в грязный подтаявший снег. Села в припаркованный неподалёку лучившийся новизной молочный автомобиль премиум-класса. Христофор впервые трезво взглянул на Еву, разгадав её, поняв её натуру, отпустил… Отпустил из своих дум… Образ выпорхнул из сердца, освободив от тяжести, и глыба, что давила и душила все эти годы, покинула. Ушло ложное представление, которым обольщался и грезил. Внутри нечто перещёлкнуло, и стало легче. Он чувствовал благодарность Судьбе за эту встречу. Долгие годы не получалось отпустить эту женщину, выгнать из мыслей, а теперь наступило умиротворение. Она ведь всегда устраивала показную благотворительность со своими театральными постановками, собирала деньги. А сделать лично, без шумихи, не тряся толстосумов, просто поговорить и помочь — было за гранью её понимания, — вспоминал Христофор. После смерти матери отчим до совершеннолетия отдал его в детский дом. Таких, как Ева, там они видели редко, но всё то малое хорошее, что ими делалось, совершалось исключительно для приглашённых взрослых, а не для воспитанников.

Он поёжился от холода, но тем не менее сам не замечая, как рот растянулся в улыбке.

— Хороший день. Очень хороший день.

Глава 2. Уныние мечтателя

I

Пасмурное небо, воющий ветер, постоянно то дождь, то снегопад — обыкновенная погода, к которой привыкли жители Эллоса. Не признаваясь, что к такому нельзя привыкнуть, грезя надеждой, будто мир, наполненный теми мелочами радости, на которые они отвлекаются от всемогущей и ломающей апатии, и есть истинная реальность.

Только Касскандр, лёжа на полу, размахивая руками вверх-вниз, расчищая ангельский силуэт среди сталкивающихся с глухим звоном бутылок, не позволял себе отвлечься на мечты, ясно увидев, что не один только мир не в порядке, не один только мир изменился, но и сам он неумолимо меняется. Иссиня-тёмные круги, окаймлявшие глаза, россыпь прыщей на лице, первый седой волос на одной брови и — как это проигнорируешь — руки, покрывающиеся всё густеющим волосяным покровом. О да! — он поднял руку перед собой, поворачивая её в ореоле света редких лучей утреннего солнца, добродушно взирающего на мир, который оно ещё не разглядело, и так изысканно отбрасывающего тени от каждого кустика, бордюра, здания, шлагбаума, автомобиля, придавая объём… И всё же — это не мои руки… Они похожи на руки отца, но я… Мне ж так далеко до него, он в моём возрасте горы двигал, а я… Я — никто!