Бывшие. Дать шанс

- Какой ты… - выдохнула она, глядя на меня с восхищением. - Готовый. Жаждущий. Прямо горишь.

Она наклонилась, и я почувствовал ее дыхание - горячее, влажное, щекочущее. Она провела языком по головке, едва касаясь, дразня, играя. Потом обвела круговыми движениями, вбирая в рот ровно настолько, чтобы я схватил ее за волосы от нетерпения, от этого сладкого, невыносимого ожидания.

- Не торопись, - выдохнула она, отстраняясь на миллиметр, и улыбнулась уголком губ. - Я хочу насладиться тобой. Не спеши.

Она взяла меня в рот - глубоко, медленно, погружая сантиметр за сантиметром, пока я не почувствовал, как она давится. Я чувствовал, как ее язык движется, как играет, как обводит каждый миллиметр. Она знала, что делала. Знала, как довести мужчину до исступления, до потери контроля. Я запустил пальцы в ее волосы, сжал, направляя, задавая ритм. Она подчинилась - взяла глубже, почти до горла, и я услышал, как она давится, но не остановилась. Только ускорилась, задвигалась быстрее, ритмичнее.

- Анна, - выдохнул я, чувствуя, как напряжение нарастает.

Она подняла на меня глаза, продолжая двигаться, и в этом взгляде было столько откровенной, неприкрытой похоти, столько животного желания, что меня накрыло волной - нет, не нежности, не страсти, а какой-то темной, разрушительной энергии. Я рванул ее вверх, швырнул на диван. Она ахнула от неожиданности, но в глазах загорелся огонь - ей нравилось. Нравилось, когда грубо. Она хотела этого. Хотела, чтобы я взял ее силой, без нежности, без предисловий.

- Да, - выдохнула она, раздвигая ноги, халат распахнулся окончательно, обнажая кружево и тело. - Давай. Трахни меня. Сильно. Как зверь.

Я навалился сверху, разорвал тонкое кружево трусиков - к черту, потом куплю новые, десяток новых. Она засмеялась, запрокинув голову, подставляя шею для поцелуев, для укусов. Я впился губами в ее шею, кусая, оставляя следы, спускаясь к ключицам, к груди. Ее грудь была упругой, высокой, с твердыми, набухшими сосками, которые ждали моих губ. Я взял один в рот, пососал, покусывая, и она застонала, выгибаясь навстречу, вжимаясь в меня.

- Еще, - простонала она, впиваясь ногтями в мои плечи. - Не останавливайся. Пожалуйста.

Я спустился ниже, развел ее ноги шире, встал на колени между ними. Она была уже влажной, готовой, ждущей. Я провел пальцем по складкам, собирая влагу, и ввел внутрь - медленно, дразня. Она вздрогнула, сжалась вокруг моего пальца, застонала громче.

- Хочу тебя, - выдохнула она, сжимая бедра. - Сейчас. Немедленно. Войди в меня.

Я поднялся, навис сверху, глядя ей в глаза. И вошел в нее одним резким, глубоким движением - до упора, до самого основания. Она закричала - громко, не сдерживаясь, запрокинув голову.

- Да! - закричала она. - Еще! Сильнее! Трахай меня!

Я двигался в ней жестко, ритмично, почти безжалостно. Каждый толчок был вымещением всей злости, всей вины, всего отчаяния, которое копилось внутри меня месяцами. Я брал ее, как берут тело - без души, без чувств, без нежности, просто чтобы заглушить боль. Просто чтобы не думать. Не вспоминать. Не чувствовать.

Анна стонала, выгибалась, царапала мне спину, оставляя красные полосы. Ее тело было послушным, идеальным инструментом. Оно двигалось в такт, подстраивалось под меня, требовало больше, глубже, сильнее. Я перевернул ее, поставил на колени, заставил упереться руками в спинку дивана и вошел сзади - еще глубже, еще жестче.

- Да! - кричала она, упираясь лбом в свои руки. - Трахай меня! Трахай! Не останавливайся!

Я схватил ее за волосы, откинул голову назад, входил в нее снова и снова, чувствуя, как сжимаются мышцы вокруг меня. Я хотел забыться, хотел потеряться в этом ритме, в этом чужом теле, в этом механическом движении. Но перед глазами, назло, все равно стояла Ирина. Ирина с кровью на руках. Ирина с мольбой в глазах. Ирина, которую я бросил умирать одну в луже крови.

Злость накрыла с новой, ураганной силой. Я вбивался в Анну так, будто хотел наказать ее - за что? За то, что она не Ирина? За то, что я не могу забыть свою жену, даже трахая другую? За то, что жизнь пошла наперекосяк, не по плану, не по сценарию?

Она кончила первой - громко, задрожав всем телом, выгнувшись дугой, сжимаясь вокруг меня пульсирующими, ритмичными волнами. Я почувствовал это, но не остановился. Продолжал двигаться, жестко, ритмично, пока не кончил сам - с хриплым рыком, уткнувшись лицом в ее вспотевшую спину, впиваясь пальцами в ее бедра.

Мы замерли. Тяжело, прерывисто дышали. Я все еще был внутри нее, чувствовал, как бьется ее пульс, как постепенно расслабляются мышцы, как возвращается реальность. Потом я вышел, откинулся на спинку дивана, уставился в потолок - чужой, белый, такой же равнодушный, как тот, что был у меня дома.

Анна рухнула рядом, тяжело дыша, положила голову мне на грудь, водила пальцем по моему животу, вырисовывая круги.

- Ничего так, - выдохнула она, все еще не отдышавшись. - Для первого раза. Ты умеешь удивить, Макс. Приятно удивить.

Я молчал. Смотрел в потолок и не чувствовал ничего. Абсолютно. Ни удовлетворения, ни облегчения, ни раскаяния. Только пустоту. Гулкую, звенящую пустоту внутри.

- Останешься? - спросила она через минуту, приподняв голову и заглядывая мне в глаза.

- Да, - ответил я механически. Потому что идти было некуда. Домой - нельзя. Там кровь и пустота. В машину - холодно и одиноко. К друзьям - стыдно.

- Я рада, - прошептала она, довольно улыбаясь и целуя меня в грудь, в шею, в подбородок. - Что ты пришел именно ко мне. Что ты выбрал меня.

Я промолчал. Что я мог ей сказать? Что пришел не к ней, а от жены? Что бегу не к ней, а от собственной жизни, от собственной вины, от собственного бессилия? Что она для меня - просто дырка, просто способ забыться, просто тело, на котором я вымещаю злость?

Мы лежали в тишине, нарушаемой только нашим дыханием и далекими звуками ночного города за окном. Я думал об Ирине. О том, как она там сейчас. Одна. В крови. Может, в больнице. Может, умирает. Может, уже умерла.

Кольнуло совестью - остро, больно, как заноза. Но я заглушил этот укол злостью, привычной уже, отработанной. Сама виновата. Не смогла. Не справилась. Подвела меня. Подвела нашу семью. Разрушила наши надежды. Я имею право на счастье. Имею право на нормальную жизнь. Имею право на женщину, которая будет меня хотеть, а не рыдать вечно, не ныть, не портить мне нервы.

Анна засопела, засыпая, пригревшись на моей груди. Я смотрел в потолок и пытался ощутить эту свободу, о которой так мечтал. Свободу от больниц, от слез, от вечного напряжения. Свобода.

Если это можно было назвать свободой. Если это можно было назвать счастьем.

Я закрыл глаза. И сразу же, как наяву, перед внутренним взором снова возникло лицо Ирины. Белое, как та простыня. С глазами, полными боли. С протянутыми ко мне руками.

- Прости, - прошептал я в темноту, в никуда. - Я не хотел. Я не хотел, чтобы так вышло.

Но она не слышала. Она была там, в неизвестности, одна. А я был здесь, с чужой женщиной, с чужой жизнью, с чужой квартирой, с пустотой внутри.

Глава 7

Ирина

Я открыла глаза и долго не могла понять, где нахожусь.

Сознание возвращалось медленно, толчками, как вода, закипающая в чайнике. Сначала просто свет - белый, режущий, непривычный после домашнего полумрака. Потом очертания: белый потолок с длинной трещиной, белые стены, металлическая стойка с капельницей у кровати. Запах - резкий, стерильный, больничный. Лекарства, хлорка, еще что-то чужое, неуютное. Больница. Я вспомнила.

Обрывками, как старую пленку: скорая, носилки, Катя, которая бежала рядом по коридору и кричала на врачей - требовала, чтобы были осторожнее, чтобы не сделали больно, чтобы спасли. А потом темнота. Глубокая, милосердная, без снов.

Я попыталась пошевелиться. Тело слушалось плохо, как ватное, чужое, налитое свинцом. Каждая мышца ныла, каждая клетка требовала покоя. Низ живота тянуло тупой, изматывающей болью - не острой, не схваткообразной, а постоянной, ноющей, как напоминание о том, что случилось.

Я опустила руку вниз, поверх больничного одеяла, коснулась живота. Под ладонью было пусто. Очередная неудачная попытка. Четвертая. Тест был отрицательный. Потом кровотечение. Потом он ушел. Все логично, все по сценарию, который я уже выучила наизусть. Организм не справился. Как всегда не справлялся. Как всегда подводил в самый ответственный момент. Я закрыла глаза. Темнота. Спокойствие. Ничего.

В палате было тихо. Только капельница пищала где-то сбоку - мерно, ритмично, отмеряя капли жизни, вливающиеся в мои вены. Да за окном шумел город - далекий, чужой, равнодушный к моему горю. Я повернула голову - на тумбочке лежал телефон. Экран горел пропущенными вызовами. Катя - семь раз. Еще какие-то незнакомые номера, наверное, из больницы. Макса не было.

Я смотрела на экран и не чувствовала ничего. Ни злости, ни обиды, ни боли. Только пустоту. Гулкую, звенящую, как в пустом зале после концерта.

Он ушел. Бросил меня, истекающую кровью, одну в этой проклятой квартире. После всего, что было между нами - после трех лет брака, после клятв, после обещаний, после надежд - он просто собрал чемодан и ушел. Даже не оглянулся. Даже не вызвал скорую. Просто взял и исчез, как будто меня не существовало.

Дверь открылась с тихим скрипом, и вошла женщина в белом халате. Врач. Пожилая, с усталыми, мудрыми глазами и седыми волосами, собранными в тугой пучок на затылке. Она посмотрела на меня, потом на монитор, потом на капельницу - быстро, профессионально, считывая показатели.

- Очнулись, - сказала она. Голос у нее был спокойный, ровный, как у человека, который видел сотни таких пробуждений. - Хорошо. Мы уже начали волноваться.

Я смотрела на нее и ждала. Чего? Приговора? Диагноза? Объяснений?

- Как я? - спросила я.

Врач подошла ближе, села на пластиковый стул рядом с кроватью. Взяла мою руку - теплыми, сухими пальцами - померила пульс, заглянула в глаза, посветила фонариком.

- Кровотечение остановили, - сказала она, убирая фонарик в карман халата. - Потеряли вы много, очень много, но переливание сделали вовремя, спасибо вашей подруге - она не дала нам расслабляться. Сейчас главное - покой и восстановление. Я молчала. Смотрела на нее в упор, не отводя глаз.

- Это из-за ЭКО? - спросила я прямо. Я хотела знать правду. Какой бы горькой она ни была.

Врач помолчала, собираясь с мыслями. Потом кивнула - медленно, осторожно.

- Скорее всего, да. Гормональная терапия, стимуляция - это колоссальная нагрузка на организм. Особенно после нескольких неудачных попыток. Сосуды становятся хрупкими, эндометрий истончается, организм просто не справляется. Вам нужно отдохнуть от всех этих процедур. Полгода. Лучше год. Дать телу прийти в себя.

- То есть попытка провалилась, - сказала я. Это был не вопрос. Утверждение. Констатация факта.

Врач посмотрела на меня с сочувствием - тем особенным, профессиональным сочувствием, которое ничего не стоит, но выглядит убедительно.

- Срок был слишком маленький, чтобы сказать точно, - ответила она осторожно, подбирая слова. - Но при таком массивном кровотечении, какое было у вас, шансов сохранить беременность практически нет. Я бы не стала рассчитывать на чудо. Организм сам принял решение.

Я кивнула. Я и не рассчитывала. Четыре попытки научили меня не рассчитывать на чудеса. Чудеса бывают в сказках, а в реальности - только кровь, боль и пустота.

- Когда выпишут? - спросила я, глядя в потолок.

- Через пару дней, если анализы будут хорошие и давление стабилизируется. - Врач встала, поправила халат. - Полежите пока, отдохните. Организму нужно восстановиться после такой потери. И пожалуйста, никаких стрессов. Никаких волнений.

Она ушла, тихо прикрыв за собой дверь. Я осталась одна. Смотрела в белый потолок и думала о том, что он сейчас делает. Где он. С кем он. Наверное, с ней. С той, стройной, с длинными ногами, с идеальной фигурой. Трахает ее и радуется, что наконец-то избавился от обузы, от меня, от моих проблем, от моих слез, от моего бесплодного чрева.

Слезы потекли сами - по вискам, в уши, заливая шею. Я не вытирала их. Просто лежала и плакала, глядя в потолок, позволяя им течь, пока не кончатся. Но они не кончались.

Телефон завибрировал, заставив вздрогнуть. Экран засветился в темнеющей палате. Макс. Я смотрела на имя на экране - «Любимый» - и не брала трубку. Смотрела, как пульсирует значок вызова, как сменяются секунды. Он звонил снова и снова. Я сбрасывала. Механически, бездумно, нажимала красную кнопку. Потом пришло сообщение: «Ира, возьми трубку. Я волнуюсь. Где ты?» Я не ответила. Еще: «Я знаю, что был неправ. Давай поговорим. Просто поговорим».

Неправ. Он был не просто неправ. Он был чудовищем. Он бросил меня, истекающую кровью, назвал толстой и страшной, сказал, что я бесплодная, что я никто, что он устал от меня. И ушел к другой. А теперь пишет «был неправ». Я выключила телефон. Положила на тумбочку экраном вниз, чтобы не видеть.

Вечером, когда за окном начало темнеть, а палата погрузилась в синие сумерки, пришла Катя. Ворвалась, как ураган - распахнула дверь, влетела с пакетами, с фруктами, с соками, с шумом, с жизнью.

- Ирка! - закричала она, бросаясь ко мне, и в голосе ее было столько боли, столько страха, столько любви, что у меня снова защипало в носу. - Я весь день звоню! Я с ума сходила!

Она обняла меня - крепко, до хруста, прижала к себе. Я чувствовала, как ее плечи вздрагивают - она плакала, размазывала слезы по моей больничной рубашке.

- Кать, все нормально, - сказала я тихо, гладя ее по голове. - Я жива. Видишь?

- Нормально? - она отстранилась, вытерла слезы тыльной стороной ладони, шмыгнула носом. - Ты в больнице, кровищи потеряла литрами, этот козел тебя бросил - и нормально? Что в этом, блин, нормального?

Я молчала. Смотрела в стену, на которой уже зажгли тусклый ночник.

- Ир, - Катя взяла мою руку в свои, сжала. - Ты как? Честно?