Измена: Оставайся Голым На Балконе

Это она. Лера. Эта серая мышь, эта бежевая моль, которой я столько лет милостиво позволял жить в дорогом комфорте. Это она специально не открыла балконную дверь. Она хладнокровно хотела меня уничтожить.

- Стас, ты чего такой бледный? - голос Мирославы донесся до меня как сквозь толстую километровую вату. - Тебе плохо? Скорую вызвать?

- Отвали от меня, - глухо прохрипел я, не сводя налитых кровью глаз с экрана.

Я должен был немедленно вернуть контроль над своей жизнью. Я должен был раздавить ее. Заставить ползать на коленях по битому стеклу и умолять о пощаде. Она думает, что победила? Она вообще не понимает, с кем связалась.

Я открыл диалог с женой. Мои пальцы с силой, остервенело забили по виртуальной клавиатуре. Я не задумывался над формулировками. Я хотел ударить как можно больнее, размазать ее самооценку по плинтусу.

"Ты думаеш я это просто так оставлю?!" - напечатал я, в ярости игнорируя опечатки. - "Ты перешла все красные линии. Твоя карта заблокирована, страховка тоже. Посмотрим, как ты запоешь, когда тебе жрать будет не на что. Даю тебе время до вечера. Убереш все осколки с паркета, закажеш новое окно за свои деньги и на коленях попросишся обратно. Иначе я подаю на развод, вышвыриваю тебя из моей квартиры и оставляю бомжихой на теплотрассе. Тебе никто не поможет. Ты извенишся за то, что устроила, поняла меня?!"

Я с силой нажал кнопку "Отправить". Сообщение мгновенно улетело, отметившись двумя серыми галочками. Доставлено и прочитано.

Я отбросил телефон на продавленный диван и тяжело опустился рядом, обхватив голову руками. Грудная клетка ходила ходуном.

Я был абсолютно уверен, что сделал всё правильно. Без моих денег, в выстуженной квартире с выбитым окном, эта удобная, домашняя клуша сломается уже к обеду. Она никогда не умела решать реальные проблемы. Она всегда пряталась за мою широкую спину. К вечеру она будет захлебываться слезами в трубку, просить прощения и обещать, что всё будет как раньше. А я еще хорошенько подумаю, возвращаться ли к ней. Я заставлю ее отрабатывать этот мой позор долгими годами покорности.

Я нервно сглотнул горький ком в горле, пытаясь унять крупную дрожь в руках. Синдром бога, к которому я так привык за двадцать лет брака, требовал немедленного подтверждения своей безграничной власти. Я сидел в грязной съемной дыре, в порванных, окровавленных штанах, и отчаянно убеждал себя, что всё еще являюсь полновластным хозяином положения.

Я даже не подозревал, что мои жалкие угрозы улетели в абсолютную пустоту. Я не понимал, что перерезав последний финансовый трос, который привязывал Леру к нашему браку, я не наказал ее.

Я ее освободил.

Глава 5. Склеп несбывшихся симфоний

«Извенишся... Убереш... Попросишся...»

Я шла по обледенелому ноябрьскому тротуару, пряча замерзшие руки глубоко в карманы старого пуховика, и мысленно препарировала утреннее сообщение от мужа. Человек, который годами кичился своими брендовыми итальянскими костюмами, выстраивал образ безупречного руководителя и учил меня правильно подавать рыбные приборы, катастрофически не умел ставить мягкий знак в глаголах.

Ветер с остервенением швырял мне в лицо колючую снежную крошку. Под подошвами осенних ботинок без каблука сухо хрустел тонкий лед. Мой желудок мучительно сводило от голода. Сладкий фисташковый эклер, съеденный вчера вечером на сквозняке перед разбитым окном, давно переварился. А свежий багет и растворимый кофе так и остались лежать на кассе премиального супермаркета полтора часа назад. Мой банковский счет светился идеальными, круглыми нулями.

Вернувшись из магазина в нашу выстуженную квартиру абсолютно ни с чем, я не стала плакать. Я просто прошла мимо Лены, которая всё еще сидела на кухне с бутылкой текилы в обнимку, молча подхватила с кожаного пуфика в прихожей свою тяжелую рабочую сумку с нотами и вышла за дверь. Утром я машинально подобрала с паркета брошенный колпачок и толстый черный маркер, закинув их на дно пенала. Мне нужны были не сочувственные тосты подруги. Мне нужен был план выживания.

Стас выверил свой удар с точностью садиста. Он перекрыл мне кислород, абсолютно уверенный, что пустой холодильник и минусовая температура заставят меня мгновенно сломаться. Он ждал паники. Ждал, что я начну судорожно обрывать его телефон, рыдать в трубку и умолять вернуть всё как было. Вернуть доступ к моим же собственным заработанным деньгам.

Я достала телефон из кармана. Экран послушно загорелся, высвечивая его истеричные угрозы про теплотрассу, адвокатов и развод.

Мой внутренний хирург брезгливо сморщился. В дешевых мелодрамах героиня сейчас остановилась бы посреди улицы, размазывая тушь по щекам, и проклинала бы свою горькую долю. Я не стала писать в ответ гневные тирады. Не стала указывать ему на чудовищные орфографические ошибки в тексте. Я просто смахнула сообщение влево и нажала «удалить».

Тишина - это самое страшное и невыносимое наказание для нарцисса. Пусть сидит в своей грязной съемной дыре, с разодранной ногой и ноющей пластиковой музой, и слушает, как тикают часы.

Здание музыкальной школы встретило меня привычной акустикой. Мой личный склеп несбывшихся симфоний.

Здесь всегда пахло абсолютно одинаково. Густая мастика для паркета, старая бумажная пыль, намертво въевшаяся в нотные архивы, и едкая канифоль. За каждой закрытой дверью в длинном коридоре кто-то отчаянно мучил свой инструмент. Слева неумело фальшивили на баяне, справа кто-то методично и безжалостно убивал скрипку, выдавливая из нее звуки, похожие на предсмертный кошачий визг.

Обычно я входила сюда, мягко сутулясь, стараясь ни с кем не столкнуться взглядом и незаметно прошмыгнуть в свой класс. Удобная Валерия Лобова. Безотказный педагог по сольфеджио, чья жизнь была такой же серой и предсказуемой, как расписание занятий на выцветшем информационном стенде.

Я толкнула обитую дерматином дверь учительской.

Гул женских голосов оборвался так резко, будто кто-то выдернул шнур питания из розетки.

В воздухе мгновенно повисла густая, липкая тишина. Пять педагогов, сидевших за обшарпанным круглым столом с разномастными чашками растворимого кофе, уставились на меня. Их взгляды скользили по моему лицу, спускались к старому бежевому кардигану, торчащему из-под расстегнутого пуховика, и снова возвращались к глазам.

Слухи в бюджетных учреждениях распространяются быстрее лесного пожара. А уж видео с голым мужчиной, скачущим по кафелю элитного балкона с фикусом наперевес, явно успело преодолеть границы нашего домового чата. Спасибо грузной даме из правления ТСЖ.

Стул у окна противно скрипнул. Маргарита Павловна, тучная преподавательница хора с высокой, залакированной намертво прической, тяжело поднялась навстречу. В ее пухлых пальцах подрагивала чашечка с ромашковым чаем.

- Лерочка... - она растянула накрашенные розовой помадой губы в паточной, сочувствующей улыбке, от которой за версту несло дешевым, въедливым любопытством. - Ты сегодня сама не своя. Бледная такая. Мне тут Инна Петровна из вашего дома видео переслала... Ой, даже вслух произносить неловко. В интернете такой кошмар гуляет. Мужчина там... ну, вылитый твой Станислав. С какой-то голой девицей. И с цветком. У вас со Стасиком ничего не стряслось?

Раньше я бы моментально залилась краской стыда. Пробормотала бы что-то невнятное о плохом самочувствии, опустила глаза и сбежала в свой класс, мучительно прячась от этого липкого, жадного препарирования моей личной трагедии.

Но женщина-фон умерла вчера на керамогранитном полу прихожей.

Я не отвела взгляд. Я смотрела прямо в выцветшие, блестящие от предвкушения грязной сплетни глаза Маргариты Павловны. Моя спина оставалась идеально прямой.

- Маргарита Павловна, - мой голос прозвучал ровно и холодно, как звон хрусталя в пустой комнате. - Мой муж действительно оказался редкостным идиотом с крайне неудачным ракурсом. И с дешевым вкусом на женщин. Но меня сейчас гораздо больше волнует, почему ваш старший хор уже третий месяц подряд не может чисто взять «ля» второй октавы. Ваше сопрано звучит как стая простуженных чаек. Давайте каждый будет заниматься своей партитурой и не лезть в чужую.

Я отвернулась, не дожидаясь, пока она захлопнет свой приоткрытый в возмущении рот. Воздух за моей спиной зазвенел от коллективного шока. Я подошла к шкафчику, спокойно достала свой рабочий журнал посещаемости и вышла в коридор.

Кабинет директора находился в самом темном, тупиковом конце коридора.

Аркадий Борисович, сухонький мужчина с вечно съезжающими на кончик носа очками, пил корвалол из мензурки, когда я вошла без стука.

- Валерия Викторовна? - он поперхнулся, торопливо пряча стеклянный флакончик в нижний ящик стола. - Что случилось? У нас педсовет назначен только на четверг.

- Мне нужны часы, Аркадий Борисович, - я подошла вплотную к его столу. Я не стала садиться на предложенный скрипучий стул для посетителей. Я нависла над ним, опираясь костяшками замерзших пальцев о зеленое сукно столешницы. - Максимальная нагрузка. Дополнительные смены. И самые дорогие частные ученики, которые только есть в базе нашей школы.

Директор часто заморгал. Он привык видеть меня тихой, покладистой и абсолютно безотказной. Сейчас перед ним стоял человек, которому больше нечего терять.

- Лерочка, помилуйте. Бюджет сверстан еще в сентябре. Свободных часов у меня нет. Платники все давно и прочно распределены между старшими педагогами. Вы же знаете наши правила...

- Правила меняются, - перебила я ледяным тоном. - Я знаю, что от Элеоноры Михайловны вчера со скандалом ушли два человека. Я знаю, что есть внебюджетный фонд. Мне нужны деньги. Живые деньги, прямо сегодня.

Аркадий Борисович тяжело вздохнул. Он снял очки, принялся напряженно протирать их замшевой тряпочкой. Его взгляд затравленно забегал по полкам с пыльными грамотами.

- Есть одна... вакансия, - наконец выдавил он, старательно избегая смотреть мне в глаза. - Но вы сами откажетесь. От них сбежали уже три репетитора за эту осень. Последняя девочка-практикантка уволилась со слезами и нервным срывом.

- Кто?

- Сёмины, - директор произнес эту фамилию так, будто речь шла о терминальной стадии неизлечимой болезни. - Отец - наш главный спонсор. Владелец архитектурного бюро, строительный магнат. Человек тяжелый, железобетонный, авторитарный. Платит двойной тариф, но требует идеальных результатов. А девочка... Софья. Пятнадцать лет. Абсолютно неуправляемый, колючий подросток. Она ненавидит фортепиано, ненавидит школу и, кажется, весь мир заодно. Отец решает всё деньгами и привык разговаривать с педагогами как с обслуживающим персоналом. Раздавит и не заметит.

Я усмехнулась. Мои губы дрогнули в сухой, кривой улыбке.

После того, как я пережила крушение двадцатилетнего брака с психологическим абьюзером и ночной экшен с голым клоуном на балконе, меня вряд ли мог напугать какой-то богатый самодур. Моя собственная жизнь раздавила меня сутки назад. То, что от меня осталось, было сделано из монолитного куска льда.

- Ставьте их мне в расписание, - чеканила я каждое слово. - На сегодня.

- Валерия Викторовна, вы не понимаете... Прохор Сёмин слов на ветер не бросает. Если что-то пойдет не так, он лишит школу финансирования на ремонт актового зала. Вы погубите нас всех.

- Всё пойдет так, как нужно мне. Оформляйте.

Я развернулась и вышла из кабинета, оставив директора в состоянии легкого оцепенения.

Мой класс под номером четырнадцать находился в старом крыле.

Я зашла внутрь и плотно прикрыла за собой тяжелую, обитую потрескавшимся дерматином дверь. Звуки школьной какофонии моментально отрезало.

В классе было промозгло. Чугунные батареи едва справлялись с ноябрьским ветром, бьющим в высокие советские окна с облупившейся белой краской. В центре стояло старое, потертое фортепиано марки «Красный Октябрь».

Я бросила тяжелую сумку на стул. Стянула пуховик.

Осталась в том самом вытянутом бежевом кардигане. Тусклый, бесцветный материал, созданный специально для того, чтобы не привлекать ничьего внимания. Годами я носила его как маскировочный халат, чтобы Стасу на моем фоне было удобнее сиять своими идеальными запонками и шелковыми галстуками.

Я подошла к инструменту и откинула тяжелую деревянную крышку. Клавиши были желтоватыми, похожими на старые зубы курильщика. Я занесла руки и с силой, вложив в движение весь свой накопившийся голод, всю ледяную ярость и боль, взяла сложный, диссонирующий аккорд.

Звук ударил по стенам. Густой, тяжелый, вибрирующий. Он долго висел в холодном воздухе пыльного класса.

Я посмотрела на свое искаженное отражение в полированном черном дереве инструмента. Я мысленно хоронила удобную жену прямо здесь и сейчас. Ее счета заблокированы, ее брак оказался дешевой подделкой, а ее будущее теперь зависело только от нее самой.

Я сунула руку в недра своей сумки. Мои пальцы безошибочно нащупали на самом дне пенала нужный предмет.

Тот самый толстый черный маркер. Моя личная дирижерская палочка. Оружие, с помощью которого я начала переписывать свою жизнь прошлой ночью.

Я достала маркер и с глухим стуком положила его на деревянный пюпитр фортепиано.

Пусть ведут эту невыносимую богатую девчонку. Пусть приходит ее страшный, авторитарный отец-магнат. У меня больше нет права на фальшивые ноты. Мне нужно оплатить услуги самого безжалостного адвоката в этом городе и выжить.

Я пододвинула скрипучую банкетку и выпрямила спину.

В эту секунду акустику коридора разрезали шаги.

Тяжелые. Размеренные. Уверенные.

Они остановились прямо за моей дверью. Это не было робким переминанием школьника перед уроком сольфеджио.

В дверь не постучали.

Бронзовая ручка дернулась и с сухим металлическим щелчком поползла вниз.

Глава 6. Архитектура конфликта

- Надеюсь, вы продержитесь дольше предыдущих.

Голос, прозвучавший от дверей моего пыльного класса, был похож на глухой удар кувалды по бетонной плите. Без позерства. Без попытки казаться значительнее, чем есть. Просто констатация факта.

Я не вздрогнула. Мой внутренний хирург, который со вчерашнего вечера работал в три смены, методично зафиксировал новую цель. В дверном проеме стоял Прохор Сёмин. Главный спонсор школы, строительный магнат и человек, от которого сбежали три преподавателя за эту осень.

За его широкой спиной маячила дочь. Пятнадцать лет чистого, концентрированного диссонанса. Мешковатая черная толстовка, массивные ботинки, на шее - огромные накладные наушники. Соня смотрела в облупившийся паркет с таким выражением, будто планировала заложить под него взрывчатку.

- Проходите, - ровно сказала я, оставаясь сидеть на скрипучей банкетке у фортепиано.

Прохор шагнул в класс. Сквозняк от старых советских окон мгновенно затерялся в запахе морозной улицы и плотного кашемира его пальто. Он заполнил собой все пространство. Мой бывший муж Стас всегда пытался казаться больше за счет суеты, размахивания руками и громкого голоса. Стас был фасадным гипсокартоном, за которым пряталась обычная пустота. Мужчина, стоявший сейчас передо мной, был несущей стеной. Опорной балкой. Тяжелый взгляд глаз цвета крепкого, передержанного чая. Крупные кисти рук. Коротко остриженные, чистые ногти - никакого глянцевого салонного маникюра, которым так кичился мой бывший.

Желудок свело болезненным, острым спазмом. Растворимый кофе и хрустящий багет остались на кассе супермаркета два часа назад. Мой банковский счет светился идеальными нулями. Стас перекрыл мне кислород, уверенный, что без его денег я задохнусь к обеду. Но голод только обострял мои инстинкты. Холодный адреналин оказался куда питательнее углеводов.

- Давайте без прелюдий, - Прохор остановился в метре от инструмента. - У меня нет времени на педагогические расшаркивания. Я плачу двойной тариф из своего фонда. Мне не нужны ваши отчеты о ее поведении, мне не интересны ее капризы. Мне нужен результат. Через месяц зимний экзамен, и она должна его сдать, чтобы закрыть этот вопрос. Если она треплет вам нервы - терпите, это входит в стоимость. Вопросы есть?

"Удобная Лера" из прошлой жизни сейчас бы суетливо закивала, поправляя растянутый ворот бежевого кардигана. Пробормотала бы "конечно, мы всё сделаем, не извольте беспокоиться". Но удобная Лера умерла на керамогранитном полу прихожей, разглядывая чужие белые сапоги.

Я протянула руку к деревянному пюпитру. Мои замерзшие пальцы легли на толстый черный маркер - тот самый, который я достала из сумки пару минут назад, и которым вчера выводила приговор голому мужу на балконном стекле. Я покрутила его, чувствуя гладкий пластик, а затем с сухим, резким стуком опустила обратно на рассохшееся дерево фортепиано.

Звук заставил Соню вскинуть голову.

- Вопросы есть, - мой голос прозвучал так же холодно, как гуляющий по классу ноябрьский сквозняк. - Вы строитель, Прохор... простите, не знаю вашего отчества.

- Андреевич, - глухо отозвался он, слегка прищурившись.

- Так вот, Прохор Андреевич. Музыка - это архитектура. Абсолютно точная наука. Если вы заложите в проект кривой фундамент, ваше здание рухнет при первом же порыве ветра, сколько бы миллионов вы в него ни влили. Я - прораб на этом объекте. Я закладываю фундамент. А вы сейчас врываетесь на стройплощадку и пытаетесь командовать процессом, не понимая разницы между басовым ключом и несущей балкой.

Лицо Сёмина едва заметно напряглось. Кажется, с ним давно никто не разговаривал в таком тоне. Тем более женщины в выцветших, дешевых кофтах, работающие на бюджетной ставке.

- Двойной тариф покупает мое время и мои знания, - чеканила я каждое слово, глядя прямо в его темные глаза. - Но он не дает вам права диктовать мне условия. Если я говорю, что мы будем играть гаммы - мы играем гаммы. Если она треплет мне нервы - я выставляю ее за дверь, а не терплю. Я не обслуживающий персонал, Прохор Андреевич. Я тот человек, который может спасти ваш провальный проект. Либо вы прямо сейчас выходите за эту дерматиновую дверь и не мешаете мне работать, либо мы идем к директору и отменяем ваши инвестиции.

Я замолчала. Не отвела взгляд. Не моргнула. Мой внутренний лед был прочнее его бетона.

В классе повисла тяжелая, плотная, почти осязаемая тишина. Казалось, молекулы пыли замерли в воздухе. Соня перестала жевать свою жвачку. Ее челюсть слегка отвисла. Она переводила ошарашенный взгляд с моего непроницаемого лица на монументальную фигуру своего отца.

Прохор Сёмин молчал. Его взгляд прошелся по моему лицу, задержался на прямой спине, скользнул по старенькому инструменту. Он не вспыхнул яростью, как это сделал бы мой бывший муж. Нарциссы взрываются, когда им перечат. Настоящие мужчины анализируют расстановку сил.

В его глазах мелькнуло что-то похожее на холодное уважение. Искра профессионального интереса.

- Принято, - коротко, без малейшей издевки произнес он. Уголок его губ едва заметно дрогнул. - Инструмент ваш, Валерия Викторовна.

Он развернулся с грацией тяжелого крейсера. Равномерные шаги прозвучали по паркету, и дверь за ним закрылась. Мягко. Надежно. С глухим щелчком, который отрезал нас от школьного коридора. Никаких истеричных хлопков.

Мы остались вдвоем. Соня скрестила руки на груди, нахохлившись, как воробей на морозе.

- Если вы думаете, что я сейчас проникнусь к вам уважением и начну играть Баха, то вы ошибаетесь, - буркнула она, глядя исподлобья. Голос у нее был ломкий, прокуренный и отчаянно одинокий.

- А я не собираюсь заставлять тебя играть Баха, - я хлопнула ладонью по полированной крышке "Красного Октября". Пыль золотистым облачком взмыла в луч тусклого света. - Твой отец ушел. Можешь выключать режим политической заложницы. Ненавидишь классику? Прекрасно. Я сегодня с утра ненавижу весь мужской пол, глянцевую плитку и пустой холодильник. Так что мы с тобой в одной лодке диссонанса. Садись.

Она недоверчиво хмыкнула, но подошла ближе. Стянула с шеи наушники, бросила их на стул.

- Садись, я сказала, - я подвинулась на банкетке, освобождая ей место. - Что у тебя там играло? В наушниках.

Соня плюхнулась рядом. От нее пахло мятной жвачкой и дешевым энергетиком.

- "Нирвана". "Smells Like Teen Spirit", - с вызовом ответила она. - Вы такое не знаете. У вас тут одни фуги и этюды.

Я усмехнулась. Мои губы дрогнули в сухой, мертвой улыбке.

- Курт Кобейн. Тысяча девятьсот девяносто первый год. Фа минор, си-бемоль минор, соль-диез мажор, до-диез мажор.

Я занесла руки над пожелтевшими клавишами. Мои пальцы, привыкшие механически выстукивать унылые академические ритмы, внезапно обрели невероятную свободу. Я ударила по клавишам с силой, вбивая в старый инструмент всю ту ярость, которая скопилась во мне за последние сутки.

Агрессивный, грязный гранж зазвучал на расстроенном советском пианино так, словно оно было рождено для этой музыки. Тяжелые басовые ноты дрожали в холодном воздухе. Я играла жестко, не жалея пальцев, чеканя ритм, который Кобейн когда-то выжимал из своей гитары. Мой бежевый кардиган съехал с плеча, но мне было абсолютно плевать. Я играла свою злость на Стаса, на его белые сапоги в моей прихожей, на заблокированные карты и на двадцать лет фальшивой, правильной жизни.

Я оборвала аккорд так же резко, как начала. В классе повис звенящий гул струн. Соня смотрела на меня широко раскрытыми глазами. Ее напускной цинизм сдулся, как проколотый воздушный шарик.

- Охренеть... - выдохнула она, забыв про субординацию. - Как вы это сделали?

- Это не магия, Соня. Это математика, - мой голос снова стал ровным и отстраненным. - Любая музыка - это просто код. Твой великий бунт - это всего четыре аккорда, сыгранные в правильном ритме. Ноты не придумывали для того, чтобы мучить тебя на экзаменах. Их придумали, чтобы ты могла взять и выорать свою боль так, чтобы ее услышали другие. Если ты не знаешь кода, ты просто немая рыба, бьющаяся об лед.

Я пододвинула к ней нотную тетрадь.

- У тебя есть месяц до зимнего экзамена. Если ты выучишь базу, я покажу тебе, как разложить на клавиши любую песню из твоего плейлиста. Мы сдадим твоему отцу этот проклятый академический минимум, а потом ты сможешь играть свой гранж так, что стены будут дрожать. Договорились?

Девочка прикусила губу. В ее глазах больше не было протеста - там появилось жадное, живое любопытство.

- А вы научите меня играть "Rammstein"?

- Если ты перестанешь сутулиться за инструментом - научу, - я достала из пенала ручку. - Положи руки на клавиши. Правильная постановка кисти - это фундамент. Помнишь, что я сказала твоему отцу про архитектуру? Поехали. До мажор.

Мы работали сорок пять минут без единой паузы. Время в классе номер четырнадцать всегда текло по своим, тягучим законам, но сегодня метроном сорвался с цепи.

Я заставляла ее повторять аппликатуру снова и снова. Соня злилась, пыхтела, стирала пот со лба рукавом черной толстовки, но не огрызалась. Впервые за долгие месяцы я видела перед собой не избалованную дочь богатого спонсора, а обычного, растерянного подростка. Ей просто нужен был кто-то, кто не станет с ней сюсюкать или давить авторитетом.

Мой внутренний хирург методично препарировал каждый ее неверный звук, заставляя исправлять ошибки. В этом процессе было что-то глубоко терапевтическое. Выправляя чужие фальшивые ноты, я словно заново настраивала саму себя. Зачищала контакты. Возвращала своей собственной жизни утраченное звучание.

- Пальцы круглые, Соня. Представь, что держишь в ладони яблоко, - командовала я, физически ощущая, как от холодного воздуха у меня немеют кончики пальцев. Чугунные батареи в старом крыле школы грели так же эффективно, как извинения моего бывшего мужа. То есть никак.

- У меня уже кисть сводит, Валерия Викторовна, - простонала девочка, сбрасывая руки с клавиатуры на колени. - Мы долбим этот кусок уже двадцать минут.

- Значит, будем долбить еще двадцать, пока мышечная память не запишет алгоритм на подкорку. Ты же хочешь играть металл? Там темп в два раза выше. Если сейчас сломаешься на простейшем переходе, на сложных соло твои пальцы просто завяжутся в узел.

Она тяжело вздохнула, но послушно вернула руки на пожелтевшие клавиши.

Я смотрела на ее профиль. Упрямый подбородок, чуть вздернутый нос. В ней проступали черты отца. Та же тяжелая, неподатливая гранитная основа. Прохор Сёмин воспитывал ее один - я знала об этом из школьных сплетен, которые Маргарита Павловна любила перемывать за ромашковым чаем в учительской. Ей просто не хватало акустики, в которой ее бы услышали.

- Стоп, - я накрыла ее холодные пальцы своей ладонью. - Ты торопишься. Ритм съехал. Слышишь?

- Я не слышу разницы, - огрызнулась она, убирая руки.

- Потому что ты не слушаешь инструмент. Ты слушаешь свое раздражение, - я снова взяла маркер. Нарисовала на полях нотной тетради крупный, жирный крест. - Твоя проблема в том, что ты пытаешься проскочить сложные моменты на скорости, надеясь, что никто не заметит фальши. Так нельзя. В музыке, как и в жизни, если ты сфальшивила в начале такта, к концу мелодии всё превратится в грязь. Придется остановиться, признать ошибку и начать заново. В правильном темпе.