Мой случайный Босс-Мороз

— Простите, — шепчу я, и мой голос звучит слишком тихо, почти детски смущенно. — Я не знала, что вы… здесь.

— И я не знал, — перебивает он слишком быстро, и тут же смущенно замолкает, явно жалея, что вообще начал эту фразу, что нарушил хрупкое равновесие.

Мы оба застываем в темноте, разделенные пространством комнаты и одинаковой растерянностью. Как себя вести, когда вокруг темно и тихо, а между вами невысказанные обвинения и нелепый костюм Снегурочки?

— Я… я сейчас переоденусь, — выпаливаю я, делая резкий, почти панический шаг в сторону елки, к коробке.

— Не надо, — слишком быстро, почти резко звучит его ответ. Он тут же откашливается, стараясь вернуть голосу ровную, деловую интонацию, но выходит лишь сдавленно. — То есть… если хотите, конечно. Я не настаиваю.

Я останавливаюсь, поворачиваюсь к нему. Его лицо скрыто тенью, виден лишь смутный силуэт.

— То есть, — уточняю я, и в голосе уже проскальзывает невольная улыбка, — Снегурочка вас не смущает?