Макс. Дьявол в клетке

Я должна была собрать волосы. Встать. Уйти. Но я сидела. Смотрела на него. И не могла пошевелиться.

— У вашего мужа, — сказал он вдруг, — есть эта привилегия?

— Какая?

— Видеть вас с распущенными волосами.

Я сглотнула.

— Это не ваше дело.

— Значит, нет. — Он усмехнулся. — Значит, он — идиот.

— Не говорите о моём муже.

— Почему?

— Потому что вы его не знаете.

— Знаю достаточно. — Он откинулся назад. — Знаю, что он позволяет вам приходить сюда. К опасному заключённому. В кабинет без камер. Один на один.

— Здесь есть охрана.

— Охрана за дверью. А здесь — только мы. — Он помолчал. — Если бы вы были моей — я бы убил любого, кто посмел бы остаться с вами наедине.

Внутри что-то дрогнуло. Что-то горячее, опасное.

— Я не ваша.

— Пока нет.

— Никогда.

— Посмотрим.

Он улыбнулся — хищно, уверенно.

Я встала. Быстро собрала волосы. Руки дрожали.

— Марина Андреевна.

— Что?

— Завтра не прячьтесь. Бесполезно. Я всё равно вижу вас насквозь.

Я вышла, не ответив.

И всю дорогу до машины чувствовала его взгляд на своей спине.

Вечером Игорь пришёл в десять. Пахнул чужими духами.

— Ужин?

— Нет.

Прошёл мимо. Даже не посмотрел. Я сидела на кухне и думала.

«Если бы вы были моей — я бы убил любого, кто посмел бы остаться с вами наедине».

Игорь даже не спрашивает, где я провожу дни. С кем. Зачем.

Ему плевать.

А ему — нет.

Заключённому, убийце, зверю в клетке — не плевать. Это больно. И это... возбуждает?

Я допила вино. Потом налила ещё.

Села за компьютер. Открыла базу данных.

«Князев Максим Александрович». Это работа, сказала себе. Профессиональный интерес. Мне нужно знать, с кем имею дело. Файлы. Фотографии. Документы.

Искала жадно, быстро. Нашла фото — при поступлении. Восемнадцать лет. Худой, стриженый, с голодными глазами.

Фото через год. Через два. Через три. Он менялся. Матерел. Превращался в того, кого я видела сегодня. Сохранила последнее фото на рабочий стол.

Открыла снова.

И ещё.

И ещё.

Запросила дополнительные материалы. Школьные записи. Характеристики. Любимый предмет — литература. Читал Достоевского в четырнадцать лет.

Рост — сто восемьдесят семь.

IQ — сто сорок четыре.

Гений. Сирота. Убийца.

Провела пальцем по экрану. По его скуле. По губам. По шраму.

Это для работы, повторяла себе.

Три часа ночи.

Четыре.

Пять.

Я всё ещё сидела за компьютером. Смотрела на его лицо. И думала о его словах.

«Пока нет».

«Посмотрим».

Он сказал это так уверенно. Так спокойно. Будто это — вопрос времени.

Будто я уже его.

Просто ещё не знаю об этом.

Глава 6

Марина

Я не спала всю ночь.

Сидела за компьютером до рассвета, листала его дело, смотрела на его фотографии. Запомнила каждую чёрточку. Каждый шрам. Каждую тень на скулах.

К шести утра глаза горели, голова гудела, а внутри — там, где должна быть пустота — пульсировало что-то тёмное и жадное.

Я встала. Приняла душ. Долго стояла перед шкафом.

Штаны? Водолазка? Снова броня?