Он - Не Он...

Мы в фойе кинотеатра...

Здесь огромные афиши и билборды...

Ну, и продают попкорн и лимонад, да, но это сейчас не важно...

Скольжу взглядом по афишам...

Боевик, романтическая комедия, два мультфильма...

Останавливаюсь взглядом на афише с романтической комедией...

- Дусь, ну, что, снова в кино..? - прижимает меня к себе крепче Стас...

- Почему..? - оторвавшись от афиши, поднимаю на него глаза.

- Потому что на мульт мы только что сходили...

Бах...

Бах...

Бах...

Этот лопающийся звук...

Моей связи с реальностью...

И перед глазами... Ну, я же помню, что это была комедия!!!

А прямо сейчас, похоже, разворачивается драма...

- Нет, поехали домой... - утыкаюсь лицом в шею Стаса. - Голова что-то...

Шизофренией больна...

++++

- Можно пиццу заказать... - усадив меня на пуфик в прихожей, снимает с меня сапоги Стас. - Или я приготовлю...

- Но ты же хотел ленивые голубцы... - растекаюсь по пуфику я. Сил нет...

В том фойе кинотеатра из меня будто в момент испарилась вся энергия... Словно я за секунду превратилась в столетнюю старуху...

- Дусь, мне что, три года и я тупо "хочу и дайте"..? - легонько массирует мою ступню муж. - Ты устала.. Похоже, плохо себя чувствуешь... - нажимает на какую-то волшебную точку под пальчиками и меня словно прошивает живительным разрядом. - А я заставлю тебя стоять у плиты..?

- Нет..? - практически мурлыкаю, потому что Стас продолжает свой волшебный массаж...

- Нет... - нажимает снова на ту саму точку и я охаю, закатывая глаза...

- Оу.. У нас тут ещё одна точка Джи..? - целует мои пальчики через колготки. - А почему мы это скрывали..?

- Мы сами не знали... - улыбаюсь, чувствуя, как вся энергия, которую я потеряла в том фойе кинотеатра, вдруг одним мощным толчком возвращается в мое тело и густой, даже слишком густой, волной стекает от солнечного сплетения по животу и пульсирует растекаясь по бёдрам...

- Даже так...? - слышу, как сбивается дыхание Стаса...

- Даже.. так... - шепчу ему сквозь какую-то вязкую, приятную пелену...

А моё тело вмиг становится одной пульсирующей субстанцией...

И я почти не соображаю... И упускаю тот момент, когда Стас одним рывком поднимает меня с этого пуфика...

Только его сильные руки... Только наше сплетённое дыхание,.. Только один глоток воздуха на двоих...

Колготки рвутся с треском...

Его влажные губы на моей шее...

Кричу в голос, когда он прикусывает мою кожу... Больно и сладко...

Сладкая боль...

Мне её так мало сейчас...

Вскрикиваю, когда Стас, развернув, впечатывает меня в стену...

Я не выдержу... Я хочу его во мне... Сильно, остро, как умеет только он...

- Хочу в тебя... - зеркалит моё желание Стас...

Стону, не в силах собрать звуки в слова...

И вскрикиваю, ощущая его горячую твёрдую головку на моих складочках...

Пожалуйста, пожалуйста, пожалуйста...

Или меня просто расщепит на атомы...

Когда ожидание смерти подобно...

Кричу в голос, когда Стас с рычанием прикусывает кожу на моей шее, одним мощным толчком заполняя меня...

Секунду, на то, чтобы понять, что я ещё на Этом свете...

И его рваные, жёсткие движения... На грани Того и Этого мира...

А во всей Вселенной только наше громкое сбитое дыхание...

Дрожу, каждой клеточкой своего тела отзываясь на его животные сильные движения во мне...

И ещё, и ещё... И ещё, пожалуйста...

И...

Сливаясь в одно целое, протяжно стонем, кончая...

До темноты перед глазами... До пульса, вырывающегося за пределы наших тел...

Я, кажется, где-то в невесомости...

- Айка моя... - роняет с небес на землю шепот Стаса. - Моя Айка...

Муж никогда не называл меня так....

глава 6. Аида

Отодвинув от себя бумаги, беру кружку с горячим кофе...

Американо. Без сахара.

Горько.

Как и внутри меня.

И если в арифметике минус на минус даёт плюс, то горький кофе, попадая внутрь горькой меня, ничего не меняет...

Нужно просто взять себя в руки и.. записаться к психиатру, пока я ещё окончательно не потеряла себя. Пусть даже такую невыносимо горькую сейчас...

Но это до одури страшно... Разъедающе страшно... Просто до отключки...

И мои пальцы начинают дрожать...

А горький кофе проливается на мою белую кофту...

Кофту можно отстирать...

А как отстирать меня..?

Но я должна...

Мои близкие заслуживают если не нормальной меня, то хотя бы правды о том, что я ненормальная...

Мама и Стас... Отчима я в расчёт не беру... Но мама и муж...

А муж ли, Ида..?

И кофе уже впитался с ткань...

Если бы это было самой главной проблемой...

Поставив кружку с американо на стол, достаю специальные салфетки от пятен...

Интересно, психиатр мне выпишет такие же, но от больной части мозга..?

Ха-ха-ха...

- Аида Романовна... - включается селекторная связь. - К Вам снова Маковский.. Примете..?

Вот чёрт..!!

Про этого козла совсем из головы вылетело...

Впрочем, с той головой, что у меня сейчас, удивительно, что туда ещё что-то влетает и хоть на какое-то время задерживается...

- Приму...

Нет, ни до чего мы с этим козлом не договоримся, но... Ладно, надо собраться и проявить категоричность хотя бы в том, что касается работы и пятый раз отказать этому жирному борову, который обещает мне некие непредвиденные обстоятельства, если я не уступлю ему два из четырёх домов...

А я не уступлю...

В конце концов, все наши с ним разговоры я пишу и прокуратура...

- А что же Пётр Витальевич не сам пришёл..? - поворачиваюсь я на звук открывающейся в мой кабинет двери.

- В смысле..? - замирает в дверном проёме хлипкий мужичок, ростом ниже меня точно. - А я тогда кто..???

И резкая, до кровавых вспышек перед глазами, боль в висках...

Нет! Нет, нет, нет..!!!

Ну, пожалуйста!!!!

Этого просто не может быть!!!

- Так я зайду, Аида Романовна..? - ухмыляется этот... А кто..??

- Да, конечно... - заставляю себя произнести эти два слова.

Язык мой вдруг стал весить тонну...

- Я тут подумал... - проходит этот мужичок в мой кабинет и с размаху, с хлопком, опускает передо мной чёрную кожаную папку. - Что нужно предложить Вам чуть больше, Аида Романовна. Прошлое наше предложение... Пусть будет, мы ошиблись...

А я в себя не могу прийти...

Нет, если цвет глаз или волос можно менять даже несколько раз за день - цветные линзы и красящие пенки, то похудеть с пятницы до понедельника примерно на восемьдесят килограммов... А рост? Маковский... Тот, кого я помню, как Маковского, был почти два метра, а этот... Да тут метр пятьдесят в прыжке...

Да даже лицо... Этот Маковский какой-то цыганистый, что ли... А тот - тоже кареглазый брюнет, но такого сально-цыганского там нет даже рядом...

- Мне не важно, сколько вы мне предложите... - выдавливаю из себя наконец-то просевшим голосом. - Дома не продаются..!!

И я не добавляю, что это из-за выгоды от мини-отелей и ареды от кафе и магазинчиков, которая, если уж совсем честно, вовсе не такая, как людям видится со стороны - это из-за папы... И из-за дедушки с прадедом... Это из-за семьи...

Хотя кому я передам эти дома с учётом моего диагноза..?

Стасу...

А он...

И в горле словно начинается хоровод из стеклянных осколков. Острых и кровожадных. Режущих до искр из глаз.

И это только от мысли, что Стас женится, у него родятся дети.... И всё это будет не со мной...

- Но Вы всё же посмотрите, прежде, чем отказываться... - вкрадчивым голосом, улыбаясь такой сальной-сальной, аж до жирного блеска на губах, улыбочкой, произносит усохшая версия Маковского. - Вдруг Вы ждали именно этого...

И, видя, что я не собираюсь открывать папку, сам расстёгивает молнию и...

На первом листе жирными чёрными буквами:

"ШИЗОФРЕНИЯ"

Что..??!!

Сглатываю, на секунду прикрывая глаза...

А когда открываю - передо мной чистый белый лист формата А4...

Но я же видела..!!!

Там была эта надпись!!!

- Ой, извините! - суетливо так убирает чистый лист.. уже не знаю, кто. - Чистый листок зачем-то положили...

- Чистый..? - переспрашиваю, не узнавая свой голос..

- Да секретарша, видимо... - и эта сальная улыбочка становится.. сальнее... И приторнее... И гаже...

Бросаю взгляд на бумаги, замечая, что сумма увеличилась вдвое...

- Нет... - произношу из последних сил. - И закончим наш разговор...

++++

- Вика, зайди, пожалуйста... - закрыв глаза, откидываюсь на спинку папиного стула...

Я ничего не стала менять в этом кабинете...

Маковский... Или кто он там... Ушёл ни с чем...

Потому что эти дома... Похоже, они единственные, кто не изменяется - как стояли, так и стоят... И тот же цвет фасада, и то же количество окон...

- Вика, скажи, мне показалось или Маковский как-то плохо выглядит... - ну, не спросишь же прямо, тот ли это Маковский, что приходил несколько раз до этого...

- Да он всегда такой - хилый и невзрачный, как застиранный лоскут... - пожимает плечами секретарша...

Так...

То есть, совсем не так...

С головой у меня всё же совсем не так...

- Ясно... - киваю...

Ну, что...

А ничего хорошего...

Если сложить всё, то к психиатру нужно было записаться ещё давно...

- Может, ещё кофе..? - спрашивает Вика...

- Американо. Без сахара. Двойной... - озвучиваю свою внутреннюю горечь...

++++

Пододвинув папино кресло поближе к окну, пытаюсь проанализировать всё, что происходит со мной в последнее время...

Вскрывать свою шизофрению очень больно...

Ментальный скальпель режет не хуже настоящего...

Но по-другому никак - это последняя возможность. В одном шаге от кабинета психиатра.

А я не уверена, что не умру на пороге этого кабинета...

И потому...

Делаю первый надрез...

Отчим с его цветом глаз...

На всякий случай, открываю профиль Семёна в ВК...

Но...

Но у него была другая аватарка...

Так, ну, вот это - точно не проблема и не подтверждение моей шизофрении: люди постоянно меняют фото профиля и в этом ничего такого нет.

А то, что до этого фотография на аватарке отчима не менялась несколько лет... Мужчины, вообще, как мне кажется, делают это реже...

Но на новой аватарке Семён в профиль и смотрит вдаль... Цвет глаз не разглядеть...

Ладно, допустим тогда он... Да, может, просто свет так падал, а я уже увидела то, чего нет...

А то, что он назвал Стаса Вячеславом...

Ну, это ни к какой шизофрении не пришьёшь - все люди оговариваются, заговариваются и называют кого-то чужим именем... Уж меня-то как только не называют, путая Аиду и с Алисой, и с Адой, и с Аней и даже с Ларисой...

Закрываю профиль отчима...

Выдыхаем..?

Ну, почти...

Делаю второй надрез...

Собака соседа...

Белка, которая не Белка...

Но и это можно объяснить, да..?

Правда, логику придётся тянуть за уши...

Но что, если у него та собака умерла, он взял новую, а кличку оставил в память о прежней..?

Бред...

Но кто сказал, что этого на сто процентов не может быть..?

Почему это должно быть моей шизофренией, а не странностью соседа..?

Выдыхаем..?

На четверть можно...

И третий надрез...

Мясо...

Или как телятина стала свининой...

Стендап из психушки, Ида...

Но ведь возможны какие-то, пусть даже самые невероятные варианты..?

Семён мог сам поменять мясо...

Зачем..?

Он не ест свинину. Даже вырезку...

Мама могла...

Нет, мама бы точно никогда не перепутала одно мясо с другим...

Просто мама это... Это тот самый робот-домохозяйка, у которой не бывает беспорядка ни в чём...

И вся моя уверенность начинает рассыпаться мелким стеклянным песком. Режущим и колючим...

А я ведь даже не "вскрыла" Маковского и Стаса...

Нет, Ида, как бы тебе не хотелось верить в невероятные совпадения, к психиатру идти всё равно придётся...

Или тебя к нему повезут...

глава 7. Аида

В Детском парке сегодня пусто...

Чему удивляться - понедельник, минус пятнадцать...

Медленно гуляю по дорожкам вокруг неработающих аттракционов...

Написала Стасу, что хочу заехать к Еве...

Стасу же..?

Написала, наверное, Стасу, что хочу заехать к Еве...

А сама гуляю по парку...

Нет, муж не станет звонить и проверять, была ли я у подруги... На кладбище...

Вот так, да...

Ева сгорела за два месяца от рака поджелудочной...

Два года назад... Нет, чуть меньше...

Мы дружили.. всегда...

А теперь мне не с кем даже поделиться.. своей шизофренией...

Но после разговора с Маковским, подтверждением Вики, что разговор был именно с ним и моим неудачным "хирургическим лечением" моей же шизофрении, я не хочу ехать домой...

Можно было бы на самом деле поехать на кладбище к Еве - я не боюсь приходить к ней вечером: её могила почти рядом с церковью и там всегда светло и всегда есть люди... Да и бояться нужно не тех, кто уже ушёл, а.. себя, например... Но почему-то мне захотелось просто погулять в парке...

Возможно, потому, что я не готова даже с Евой говорить о том, что моя голова уже не совсем и моя...

И о том, что я трусиха, которая сегодня так и не нашла в себе силы записаться к доктору...

- Да не придёт он уже..!! - дёргаюсь от голоса сбоку...

И, остановившись, медленно поворачиваю голову...

Господи, пусть там будет живой человек..!!

Любой, даже эксгибиционист или маньяк, но только чтобы этот голос принадлежал живому человеку, а не был в моей голове..!!!

И с шумом выдыхаю, глядя на мужчину в смешной серой шапке с глазами... Ну, как будто он на себя надел голову от игрушечной собаки...

Так...

- Нет-нет, это не то, что ты подумала!!! - выставляет руки вперёд в защитном жесте мужчина. - Я нормальный!!!

Чтобы я так могла про себя сказать...

- А.. шапка..?? - спрашиваю, мысленно догоняя себя ментальным подзатыльником. Ну, какое мне дело, что у него на голове..?? Мне бы разобраться с тем, что внутри моей...

- Племянница... - выдыхает мужчина и улыбается, до мелких лучиков-морщинок у глаз...

Лет тридцать пять ему...

Ой, да какая разница!!

- Что..? - переспрашиваю, скорее, от неожиданности...

- Племянница.. Пять лет.. Спрятала мою шапку и заставила надеть... Ну, сама видишь, что.. А мне идти тут до дома всего ничего... - всё с той же обезоруживающей улыбкой...

А я ловлю себя на мысли, что меня не коробит от того, что незнакомый мужчина обращается ко мне на "ты"...

- Ясно... - выдыхаю окончательно и почему-то зеркало его улыбку...

- Но тебе тоже лучше идти домой - не придет твой парень... - больше не улыбается мужчина...

- Мой кто..? Ааа.. Нет... - вдруг доходит до меня, что он подумал, что мне тут назначили свидание и я хожу по парку, превращаясь в сосульку, а парень меня попросту.. продинамил.. - Нет-нет, я никого не жду.. Я, вообще, замужем... - и зачем-то стягиваю шерстяную перчатку с правой руки и показываю ему кольцо на пальце...

- Даже так... - и в глазах мужчины неподдельное удивление. Но вопрос, почему я тогда гуляю в парке, а не спешу домой к мужу не задаёт...

И мы стоим с ним и молча смотрим друг на друга...

Смешной он, в этой собачьей шапке...

- Ну, всё равно не мёрзни тут... - первым прерывает молчание мужчина...

++++

- Дусён, а что сегодня случилось, что ты вдруг поехала к Еве..? - Стас поправляет тёплый верблюжий плед, подтыкая его под меня. - Я уже собирался ехать за тобой... - прикладывает ладонь к моему лбу. - Дусь, ну, температура же!! - срывается на кухню и через минуту появляется с пластиковым контейнером, в котором у нас лежат лекарства и градусник. - Так, измеряй..! - просунув руку под плед, сам вставляет мне градусник в подмышку - И что тут у нас из противовирусных..? - начинает перебирать пачки с таблетками. - Дусь, вот зачем..?

- Просто.. захотелось... - закашливаюсь я...

Там, в парке, я не чувствовала, насколько замёрзла... Холод снаружи был явно меньше, чем та задубевшая ледяная корка у меня внутри...

Но дома...

Дома я начала оттаивать...

Снаружи...

Внутри всё тот же почти могильный холод, хоть на кладбище я и не была...

Или это не холод, а страх..???

Не знаю, найдется ли хоть один человек, который спокойно воспримет, что он сходит с ума...

Сходит...

Уже сошла...

- Ладно, что теперь тебя ругать... - выжимает из блистера "противовирусную" таблетку Стас. - Вот, по схеме: три сегодня, три завтра, а потом... Дусь, я завтра с утра доктора вызову и...

- Чайник! - прерываю я Стаса.

- Так, и чай... У нас вроде мёд был с медвежьим жиром.. Или жиром растирать надо..? Дусь..? Или лучше с вареньем..? У нас есть малиновое... Или...

- Стас... - ловлю мужа за руку и прижимаясь щекой к тыльной стороне его кисти. - Я тебя люблю...

Зажмуриваюсь и, как котенок, трусь щекой о его руку...

- И я тебя люблю... - другой рукой гладит меня по голове муж. - Но по попке бы тебе...

- По попке запрещено Женевской конвенцией по правам человека... - шепчу, улыбаясь...

- Это смотря в какой ситуации...

И весь жар, что я нагуяла себе на морозе, вдруг собирается в один горячий комок и бьёт в самый низ живота, а перед глазами те самые моменты, когда никакая конвенция ничего между нами не запрещает...

- Дусён, ну, градусник-то..!! - спохватывается Стас.

Градусник..?

А, да, градусник...

Отстраняюсь от мужа и выпускаю его ладонь...

- Я.. за чаем... - сглатывает Стас...

Чай..?

Лучше бы лёд...

Поправляю градусник и откидываюсь на подушку...

- Дусяня, чай... - вырывает меня из почти что сна голос Стаса.

А так не хочется подниматься...

Но он же старался для меня...

Охнув, присаживаясь на кровати...

Рядом на тумбочке кружка с горячим чаем...

Но я едва замечаю её, в шоке наблюдая за тем, как Стас уплетает малиновое варенье прямо из поллитровой банки...

- Не удержался... - расплывается в улыбке.. А кто..??

Мой муж ненавидит малиновое варенье....

глава 8. Аида

***

Мне кажется, я больше не смогу:

Не выдержу и в Вечность убегу.

Туда, где нет печали и забот...

И пусть не знаю, что меня там ждёт,

Но здесь, теряя веру и покой,

Я не решаюсь быть сама собой...

Как мантру, но от которой никак не отделаться, повторяю я строки, с которыми проснулась...

И это снова мои стихи...

Откуда..? Зачем..? За что..???

Ответов нет, есть только навязчиво звучащие строчки...

И жар...

Всё же вчера я перегуляла в Детском парке...

- Дусь, ты уже не спишь? Доктор через час придёт... - чувствую касание холодной ладони Стаса к моему лбу и открываю глаза.

Не потому что хочу, а потому что надо...

- Может, не стоило прямо доктора... - сиплю и Стас качает головой...

Ладно, доктор мне нужен, согласна...

И не один...

- Чай.. Чай сейчас тебе сделаю... - срывается на кухню муж и уже оттуда кричит. - Хуже же не будет...

Да куда уж хуже...

А там, в неясном Свете или Тьме,

Решение должно прийти ко мне

О том, кем, может, буду я потом...

Но я боюсь загадывать о том,

Что принесёт мне будущая жизнь,

И хоть сама себе кричи: "Держись!"

Держись за ту, которая сейчас,

Не торопи, назначенный всем час...

Резким всполохом простреливают меня очередные строки...

Может, это бред из-за температуры...?

И эти стихи... А вдруг они всё же чьи-то...

Я же могла прочитать их когда-то давно, забыть об этом и сейчас, на фоне болезни, они вдруг каким-то невероятным образом мне вспомнились..?

Я много читаю... Я точно могла их где-то прочитать...

- Дусён, давай, чаю и малинового варенья... - ставит Стас на прикроватную тумбочку жостовский поднос, на котором большая кружка с чаем и креманка с малиновым вареньем. - Ложку забыл! - срывается тут же в сторону кухни. - И столик для завтрака сейчас принесу...

Но час торопится, не спрашивая, сам

И пёрышко приблизилось к весам,

Чтоб взвесить душу, перед Свето-Тьмой,

Где всё решится - Ад или Покой...

И, ощущая близость Пустоты,

Отчаянно не тороплю часы...*

Обрушиваются на меня очередные строчки стихов...

Моих...

Господи...

- Дусь, ты чего побледнела..? Скорую..??? - замирает муж на пороге комнаты с чайной ложкой а виде лопаты в руке...

Скорую... Если можно, то сразу психиатрическую...

Мотаю головой...

- Просто.. нужно чаю... - закашливаюсь, подсаживаюсь поудобнее на кровати...

Если я скажу ему..?

Нет, не могу...

- Ну, давай, держи кружку... - подходит ближе Стас и подаёт мне мой чай. - А я буду кормить тебя вареньем...

- И сам тоже ешь... - отпиваю глоток горячего чая. Вкус такой... Очень вкусный чай...

- Дусь, ну, ты же знаешь, я малину ни в каком виде не переношу... - подносит к моим губам ложку с вареньем... Наверное, муж...

- А вчера же... - хочу сказать, что вчера он ел... Да нет, не ел - уплетал это варенье за обе щеки прямо из банки...

Но не говорю...

Потому что...

А что, если это мне просто приснилось..? Могло же мне присниться, что Стас ест варенье..?

Конечно, могло...

Сны ведь нам не подвластны... Мне и явь, если честно, не очень...

- Что вчера..? - скармливает мне ложку варенья муж.

- Большой температуры вроде не было вчера... - запиваю варенье чаем...

++++

- Дусён, доктор пришёл... - лёгкими касаниями будит меня Стас...

Я попила чай с вареньем и как-то сразу провалилась в вязкий неуютный сон, из которого так сложно выхожу сейчас, пытаясь сфокусироваться на лице Стаса...

Нет...

Нет..!! Нет..!! Нет..!!

- Стас..? - шепчу, глотая вставший комом в горле ужас. - Почему...?

- Доктор пришёл..? - спокойно спрашивает... Но это не мой муж, убейте меня!!!

У моего мужа... Никакой родинки над бровью у моего Стаса никогда не было..!!!

- Ида..!! Ида..!! - взволнованно зовёт меня.. Я не знаю, кто...

++++

- Всё же долгие прогулки в парке при минус пятнадцати для здоровья не столько полезны, сколько вредны, да..? - присаживается на стул рядом с моей кроватью...

Да это же тот мужчина с собакой на голове..!! То есть в шапке в виде собаки, который думал, что я жду парня, а он не идёт...

Ну, хоть в том, что он - это он у меня нет сомнений...

Чуть повернув голову, бросаю быстрый и какой-то вороватый... Да-да, именно такой, взгляд на дверь в спальню - Стасу кто-то позвонил и он вышел...

- О, понятно.. Про парк никто не должен узнать... - понимающе кивает... Получается, доктор...

- Если можно... - зачем-то прошу я...