Он - Не Он...

глава 1. Аида

Всё же шизофрения...

А я так надеялась, что что-нибудь операбельное...

Но снимок МРТ и расшифровка, которую я прочитала уже раз десять, надеяться на это не позволяют...

Подзываю официанта и прошу принести ещё кофе. Американо. Третью кружку, да...

И никаких пирожных к нему...

Что ж, предположим, это и правда, шизофрения...

Но сейчас же всё лечат, так...?

Не так...

Есть ряд заболеваний, которые, несмотря на то, что мы уже практически высадились на Марсе, вылечить невозможно...

Но с шизофренией же живут... И периодами даже вполне адекватно...

Но...

Но никаких детей тогда...

Шизофрения наследуется...

Вернее, есть некая генетическая предрасположенность, а уж разовьётся заболевание или нет, зависит от многих факторов...

Но стоит ли рисковать..?

А Стас хочет двоих...

Но.. нет...

Если это она... Я про шизофрению, конечно, то - нет...

Потому что жить, сидя на пороховой бочке с зажжённым бикфордовым шнуром в руке - удовольствие сомнительное...

Но Стас хочет двоих...

Я тоже хочу...

Но.. нет...

И как я скажу это мужу..?

Давай, забудь о твоей мечте стать отцом..?

Проще отпустить...

Тем более...

Закрываю глаза и мысленно считаю до десяти и обратно, пытаясь не завыть в голос от того, что сразу же приходит на ум...

Я не уверена, что отпускаю своего мужа, а не другого мужчину, который его заменил...

++++

- Мам, да я почти уже до вас доехала... - прижимаю домофонный ключ к замку на подъезде дома родителей...

Родителей...

Папа умер три года назад...

А через два года у мамы появился Семён...

И полгода назад они расписались...

Ладно, лишь бы мама была счастлива...

- Только если Сёма спит - не буди его, хорошо..?? - и голос у мамы... Учитель - всегда учитель... А когда он работает с трудными подростками...

- Слушаюсь, мой генерал!! - так всегда говорил маме папа... И я переняла это от него...

- Просто положи мясо в холодильник, я сама разберу, когда приеду..!! Лекарства оставь на столе, кроме инсулинов - их в холодильник! - у мамы диабет...

А ещё у неё зашкаливающее чувство ответственности и перфекционизм, доведённый до какого-то ненормального состояния...

Генетическая предрасположенность к шизофрении, которая у мамы не развилась, но передалась мне...

А у меня, похоже, выстрелила...

- Есть! - отвечаю, дёргая на себя домофонную дверь и в тот же момент, она чуть не ударяет мне в лоб...

- Извините! - зачем-то говорю я, когда мы почти сталкиваемся с каким-то мужчиной... Я ведь не виновата... Да и он тоже... Никто не может видеть, что с другой стороны железной двери...

- Осторожнее надо быть! - и я в момент узнаю соседа с первого этажа - он переехал сюда недавно, месяцев восемь или девять назад, но его мерзкая болонка, которая всё время так и норовит цапнуть за ногу - это просто...

Но...

Но нет!!!

Просто сейчас на поводке у этого мужика... Но это же ши-тцу...

Эта собака... Мама всегда хотела такую, а папа... Папа был аллергиком... Причём, не надуманным, как сейчас модно - ну, что бы от каждой шерстинки падать и закатывать глаза, потому что у тебя аллергия на эту жизнь, а настоящим, с отёком Квинке даже от мысли про собаку или кошку... Утрирую, конечно, но у нас дома не было ни одного цветка, не говоря у же о домашних питомцах...

А мама так хотела такую собаку, что, как очень лайтовый заменитель, покупала и покупает всё, что имеет форму ши-тцу или на чём она нарисована...

И потому ошибиться в том, собаку какой породы я сейчас вижу на поводке у соседа, я не могу...

Как и в том, что раньше собака была другая...

- А где Белка..? - спрашиваю, хоть мы с этим соседом никогда не общались, а про то, что его собаку зовут Белкой, я знаю лишь потому, что он постоянно ее окликает... Белка, фу! Белка, иди рядом! Белка, писай уже, давай!...

Хочешь или нет, а запомнишь...

- А это кто..? - дёрнув собаку за поводок так, что она взвизгивает, бросает мне сосед.

Перевожу взгляд с собаки на его недовольное лицо и обратно...

Белка - это абсолютно белая мальтезе - ну, я немного разбираюсь: мы с мамой иногда ходим.. Ходили на собачьи выставки, так компенсируя невозможность завести собаку дома...

А та, что сейчас поскуливает у ног неприятного соседа - ши тцу...

И если даже предположить, что я что-то там напутала с породами - я же не кинолог, то перепутать абсолютно белую собаку с чёрно-белой, причем чёрного у неё куда больше, чем белого...

Ну, это же...

Шизофрения, да...

Ничего не отвечаю соседу...

Просто делаю несколько шагов назад и, как только он со своей Белкой-не Белкой отходит от двери, пулей, несмотря на тяжёлый пакет, заскакиваю в подъезд и пролетаю несколько этажей, забыв про лифт...

__________________________________

Любимые читатели, приветствую вас в своей новой истори..!!

Таких книг я ещё не писала...

Это будет очень непростая, местами невыносимо непростая, история...

Но интересная и непредсказуемая...

И здесь впервые от автора, то есть от меня, будет не только проза!

Буду рада вашим оценкам и комментариям!!

глава 2. Аида

- О, мяско!! - отчим заходит на кухню именно в тот момент, когда я выкладываю из пакета два килограмма телятины.

Семён не ест свинину...

Семён не ест баранину...

Семён не ест говядину...

Но Семён с удовольствием съел бы меня...

Я не знаю, откуда у меня эта уверенность - мамин новый муж напрямую никогда и ничего мне не предлагал, но...

Но даже сейчас я понимаю, что мяском он называет вовсе не эти несколько кусков телятины...

И в его голосе, и в том, как он лапает меня своими зелёными глазами...

Нет...

Ну, нет же!!!

Ну, почему они сейчас зелёные..???

Конечно, я не рассматривала своего отчима под микроскопом, чтобы запомнить каждый прыщ на его не всегда побритом лице, но не заметить, что глаза у него очень светло-серые... Причем, не стальные или облачного цвета, а такие, словно полинявшие со со временем, стёршиеся обо всех тех женщин, на которых он оставляет свой взгляд...

- Я пойду... - подавив вдруг подкатившую к горлу тошноту, быстро перекладываю мясо в холодильник - мама сама разберётся, как его разделать...

- Торопишься к Вячеславу..? - и вроде бы как за тем, чтобы налить воду из графина в стакан, приближается ко мне на ненужное расстояние отчим...

И, да, меня тошнит от его запаха...

Не всегда...

Только когда он пользуется какими-то странными духами...

- К кому..? - переспрашиваю, потому что ни одного Вячеслава я не знаю... Во всяком случае, настолько, чтобы к нему торопиться...

- К мужу.. К Стасу... - и потянувшись к графину, буквально на секунду касается меня Семён...

И это... Да тут даже не придраться ... И у него не дёрнулась ни одна мимическая мышца...

Но я знаю, что он это специально...

Но.. недоказуемо...

Отпрянув от отчима, как от чумного, быстро выхожу из кухни, чуть не бегу в прихожую и практически на ходу вскакиваю в сапоги...

- Так что, как там Стас..? - почти сразу настигает меня отчим. И пить ведь перехотел, да..?

Летом проще - запрыгнула в босоножки и бежать...

Но сегодня пятнадцатое февраля...

В босоножках было бы.. странно...

- Всё хорошо... - не обсуждать же мне с чужим человеком.. Да ничего я с ним обсуждать не буду!

И я вовсе не считаю, что после папиной смерти мама должна была забыть, что она ещё молодая и очень привлекательная женщина. Но почему именно.. Семён..?

И я почти успеваю дотянуться до шубки, которую зачем-то сняла - ладно, разуться - ходить по чистым полам, а у мамы они всегда чистые, в уличной обуви просто свинство, но шубку-то... Я же не собиралась здесь засиживаться - просто положить мясо и инсулины в холодильник, а лекарства оставить на столешнице...

Но мою шубку перехватывает Семён...

- Поухаживаю за тобой...

И вроде бы нет в этих двух словах ничего такого - элементарная и почти забытая вежливость от мужчин в сторону женщины, безотносительно к возрасту и родственным связям, но... Но тон, которым произнесены эти вежливые слова...

Да он словно поимел меня прямо в этой прихожей...

И я уверена, что мысленно, да...

Но снова - недоказуемо...

- Не стоит..! - резко выхватываю шубку из рук отчима и пока он опешил, выскакиваю на лестничную площадку.

К черту лифт! Припускаю вниз по лестнице...

- Вячеславу привет..!! - несётся мне в спину...

++++

- Очень вкусная рыба, спасибо... - целует меня Стас. - Я посуду помою...

Улыбаюсь, ловя его руку...

- Но ты же устал...

- И ты... - сплетает наши пальцы в замок. - Но тебя нужно беречь, потому что где я ещё найду такую красивую девочку...? - и лёгкий поцелуй в переносицу...

А я плавлюсь и растворяюсь...

Он...

Он что-то большее для меня, чем просто любимый мужчина...

И... И как бы психиатрично это не звучало - я бы его съела... Даже не так - сожрала бы, как голодная пантера...

- А тебя беречь не нужно..? - подставляю ему губы для поцелуя и млею, когда он проводит по нижней языком.

- А я сильнее.. - целует меня. - Выносливее... - ещё один мягкий поцелуй. - Крепче...

А меня уже ноги почти не держат...

- Иди в душ, я присоединюсь... - и чуть прикусыват меня зубами за верхнюю губу. - Но мойся медленно, чтобы я успел...

++++

Включаю воду погорячее - Стас приучил...

Нет, не насильно, конечно - принуждение даже в какой-то супер-лайтовой версии - это не про него...

Просто ему нравится почти кипяток, а мне... А мне нравится быть с ним в душе...

И секс под почти обжигающими струями воды...

Сжимаю бедра от накатившего вмиг желания...

И прислонившись к чуть ребристой настенной плитке, закрываю глаза...

- Ида! - дергаюсь от резкого окрика мужа. - Кипяток же!!!

глава 3. Аида

- Ида, ты же знаешь, Семён ест только телятину..! - в мамином голосе столько обиды и претензии...

- Знаю... - зажав телефон между плечом и ухом, разбиваю в сковородку яйца - Стас уже убежал на работу, а я успеваю позавтракать...

Завтраки... Мы всегда готовим их сами для себя, если только не хотим сделать сюрприз... Да и любим мы на завтрак разное: муж всегда ест эстонские бутерброды - ржаной хлеб, сливочное масло, килька и кружок варёного яйца сверху. И яйца он всегда варит с вечера, а килька... Кильки у нас дома больше, чем в Балтийском море... А, да, ещё всё это посыпается молотым чёрным перцем и порезанным зелёным луком...

Для меня - это адское сочетание...

Но я тоже плотно завтракаю: яичница или каша, можно сырники...

- Тогда почему ты купила свинину..? - от неожиданности выпускаю из рук последнее яйцо и оно, конечно же, падает на пол и разбивается...

- Мам..? - отрываю несколько бумажных полотенец и бросаю на разбитое яйцо. - Какую ещё свинину?

Да просто... Да Семён не ест никакого другого мяса, кроме телятины, что ж я не помню?!

И, более того, мясо мы берём только на рынке и всегда у одной и той же женщины - у них своё фермерское хозяйство и по четвергам они привозят всю свою продукцию. Только по четвергам.

Вернее, так делает мама для Семёна - мы со Стасом в плане мяса всеядны и можем купить его не только на фермерском рынке, но и в супермаркете...

- А вот эту! - переключает мама наш звонок на видео и показывает мне их холодильник.

И да, на той полке, куда я вчера положила телятину... Да точно телятину !! Так вот, на этой полке лежит свинина. Причём, не вырезка, которую, чисто теоретически, можно перепутать с телятиной - нельзя, я знаю, что свинина пахнет совсем по-другому, но, допустим, что у меня заложило нос и глаза вдруг перестали различать оттенки - да потому что телятина и свинина даже по цвету разные. Не радикально отличаются, но всё же... Но на полке маминого холодильника лежит практически сало!!! Большие пласты сала с тоненькими полосками мяса...

- Мам... - мой голос вдруг садится до какого-то сдавленного шёпота...

Я не могла купить эту чёртову свинину!!!

- Дочь, может, ты перепутала? Себе покупала сало, а нам телятину и... - и голос мамы вдруг начинает исчезать, словно кто-то медленно его убавляет...

- Нет, мам... - отвечаю, практически не слыша даже свой голос...

++++

Психиатр, психолог, психотерапевт...

К кому из этих специалистов мне нужно записаться с моей шизофренией..?

Может, ко всем и сразу..?

И шизофрению ведь не лечат... Если тому, что пишут в инете, можно верить...

Верить...

Верить я теперь, похоже, не могу даже собственным глазам...

Отворачиваюсь от стола с компом и пытаюсь сосредоточить взгляд на том, что вижу за окном....

Зима... Снег... Много снега... Торговые палатки в виде сказочных домиков...

Мой офис в центре города, прямо в самом-самом центре, в доме, который построили ещё в начале позапрошлого века...

Папа рассказывал столько историй про этот дом... И про те, что рядом и напротив...

И все эти старинные двухэтажные дома - наши... Все пять...

Когда-то папин дедушка выкупил их за бесценок в полуразрушенном состоянии - город у нас небольшой, регион без нефти, газа и алмазов, и потому в девяностых такие дома, которые снести нельзя, поскольку они в каких-то фондах числятся, как культурное наследие, продавали за три копейки, но с условием... Условие было одно - восстановить их облик в первоначальном виде.

А потом и прадед, и дедушка по линии папы умерли. В один год, с разницей буквально в пару месяцев...

И вся эта полуразрушенная роскошь досталась папе...

И во всех этих домах теперь на вторых этажах мини-отели на два номера в каждом доме, а на первых - небольшие стилизованные под старину магазинчики или кафе. Кроме этого дома - здесь тоже кафе на первом этаже, а на втором - мой офис...

И я думала, что... Вот, если бы у нас со Стасом были дети... Он хочет двоих... Я тоже.. двоих... Итого: четыре. То каждому бы потом было "приданое" в виде одного дома...

Но какие теперь дети..?

- Аида Романовна, там Маковский пришёл... - заглядывает ко мне в кабинет Вика - папина секретарша, доставшаяся мне по наследству...

Наследство...

Папа умер, когда мне было двадцать два...

Быстро. Страшно. У нас с мамой на глазах.

Обширный инфаркт, как сказали после вскрытия...

И всё, чем он занимался досталось нам с мамой...

А у меня даже рядом в планах не было заниматься вот этим вот всем...

Я только закончила универ... Хотела уехать на пару лет в Китай...

Но продать папино дело, которым он жил...

А теперь что..?

"Шизофреничка у руля отцовского бизнеса" - почему-то рождается в моей голове заголовок к статье...

И юмор у меня сегодня.. шизофреничный...

++++

- Дусь, как насчёт подумать о Селиванове-младшем..? - затянув мои ноги к себе на колени, Стас массирует мне ступни...

- Что..? - выплываю я из полусна...

- Ребёнка от тебя хочу, вот что...- и такая теплота в голосе...

Ребёнка...

От шизофренички...

Ну, Ида, скажи ему это сейчас...

Но...

Я же на сто процентов не уверена...

А вдруг у того, что происходит в последние пару месяцев, есть какое-то другое объяснение..?

Да, я прочитала про синдром Капрга...

И чем он может быть вызван...

И исключила опухоль в мозге...

Но...

Но вдруг есть ещё что-то, помимо шизофрении...???

Я ведь не консультировалась с врачом...

А вдруг всё не так страшно...

- Я тогда запишусь к доктору на обследование... - сосчитав мысленно до десяти, озвучиваю версию, которая и не ложь, и не правда: Стас сейчас решит, что речь о гинекологе, а я запишусь к тому доктору, который лечит голову...

глава. 4 Аида

***

Выкрикнув, проталкиваю звук

В пустоту бездушных глаз и рук.

Скатываюсь, падая во мглу...

Господи, я кажется, тону...

Рождается впереди пробудившегося сознания это пугающее четверостишие...

Откуда..?

Я никогда не писала стихов...

А то, что эти стихи мои - я в этом почему-то уверена...

Вроде бы шизофреники бывают очень талантливыми...

Не открывая глаза, провожу рукой по той половине кровати, где спит Стас..

Уже холодная...

Конечно, он давно встал...

Суббота, да - это я помню даже моим шизомозгом...

Но Стас всегда встаёт рано - он жаворонок...

Наверное, уже позавтракал и работает...

Жаворонок и трудоголик.... Идеальное сочетание...

Он, вообще, идеальный муж...

Самый заботливый, самый внимательный, самый надёжный...

И... Я не знаю, он ли это...

Господи, я, кажется, уже

Разбиваюсь в ярком вираже

Пропасти, что манит и зовёт

В яростно безудержный полёт...

Настигает меня следующее четверостишие...

За что..??

Что я такого совершила, чтобы меня вот так..??

Может такое быть, что я ещё сплю..? Вот, сейчас открою глаза и...

И, сверкая призрачным лучом,

Разрубает плоть мою мечом

Страх, который падает со мной.

В бездну. В ту, где ждёт меня покой...*

Бьёт куда-то в район солнечного сплетения...

Открываю глаза...

Нет...

Просто нет и всё..!!

- Стас!!! - вскрикиваю рывком скидывая с себя одеяло. - Стас!!!

++++

- Дусь, - усадив меня к себе на колени, муж кормит меня с ложки геркулесовой кашей. - ну-ка, за зайчика... - скармливает мне почти целую ложку. - За синичку... - подносит к моему рту следующую...

- Стас... - проглатываю кашу. - Но она же была белая... С синим... А теперь просто белая...

- Знаешь, иногда... - подносит к моему рту ещё одну ложку с кашей муж. - Мы помним то, чего не было... Причём... Слушай, помнишь фильм.. Старый.. "Кавказская пленница"..?

- Помню, но... - не совсем справляется мой мозг с логикой Стаса.

- А помнишь эпизод, где героя упекают в психушку..?

Бах...

Мне кажется, я слышу, как сердце ударяется о рёбра...

- Почему психушка..? - ловлю руку мужа и каша вытекает из ложки прямо на мою пижамную рубашку...

- Дусёнка-поросёнка... - легко целует меня в висок Стас и вытирает салфеткой кашу с моей пижамы. - Ну, он там допился до "белочки"...

- Кто..? - потерянно оглядываюсь по сторонам, будто могу увидеть какую-то подсказку у нас на кухне.

- Герой... Он там напился, его упекли в психушку... Помнишь..?

Неуверенно киваю...

- Ну, там, "совсем белый, совсем горячий"... - имитирует Стас кавказский акцент. - Помнишь..?

Ах, вот оно что...

Выдыхаю...

Господи, Ида, если на улице крикнули "дурак" - это ещё не повод оборачиваться...

Просто фильм. Без намёка на мою шизу...

Киваю...

Ну да, помню я этот фильм и этот эпизод... Да кто не помнит..?

- И там на героя надели смирительную рубашку, помнишь..? - откладывает испачканную салфетку на стол Стас.

Снова киваю...

- Какого цвета была смирительная рубашка..?

- Белая... - отвечаю уверенно, потому что перед глазами прямо кадр из того фильма...

- А вот и нет, Дусь... - улыбается муж. - Чёрная на нём рубашка...

- Нет... - чуть повернувшись на коленях мужа, заглядываю ему в глаза. - Белая! Я точно помню!!!

- А ты посмотри... - подталкивает ко мне свой телефон - у нас с ним одинаковые пароли и я спокойно разблокирую его телефон.

Ввожу название фильма, нервничаю, когда идёт какая-то реклама....

Разумеется, я не собираюсь смотреть весь фильм... Ищу тот самый эпизод и...

- Чёрная... - выдыхаю со всхлипом...

Да я б поставила любые деньги на то, что эта смирительная рубашка белая!!!

Я бы голову на отсечение дала!!! Я помнила, что она белая!!!

- Ну, ты чего..? - крепко так прижимает меня к себе Стас...

- Она была белая... - снова всхлипываю я...

- Не была... - успокаивающе гладит меня по спине. - Никогда не была.. Но если мы с тобой сейчас выйдем на улицу и опросим тысячу человек, они все скажут, что смирительная рубашка в этом фильме белая...

- Почему..? - утыкаюсь лицом ему в шею...

- Потому что все почему-то считают, что вся униформа врачей в то время - белая, раз... Ну, "люди в белых халатах" - прямо въелось в мозг... - начинает перебирать мои волосы муж и я... Это же так приятно... - А два - до этого была произнесена фраза, что герой весь белый и горячий.... И всё - герой у нас в белой рубашке...

- Коллективное заблуждение..? - шепчу ему в шею..

- Вроде того... Воспоминания о том, чего не было... Или было, но не с теми деталями... А все помнят, что с теми...

Замираю, пытаясь сейчас не упустить что-то, что не даёт мне скатиться в психоз...

Мама обожает Гжель...

У нас дома миллион всего гжелевого... То есть, дома у мамы...

Зато с подарком на любой праздник никаких проблем...

Кружки, сахарница, солонки, конфетницы, всякие статуэтки, вазы...

Вазы...

У мамы на комоде в спальне гжелевая ваза. Она там была всегда... Вернее, там была сначала одна ваза, потом она разбилась - папа как-то задел её и она упала и раскололась на три больших куска. Мама очень расстроилась тогда...

А папа купил ей новую вазу...

Не такую, как была та - чуть больше и с немного другим рисунком...

И эта ваза так и стоит в маминой... Ну, не могу я называть эту спальню их общей с отчимом!!!

И в той вазе, как и в нашей, всегда цветы... Семён, конечно, кто угодно, но только не жмот...

При папе цветов не было - он жуткий аллергик. Был...

А Семён... Ваза никогда не пустует... Ни одна мамина ваза никогда не пустует...

И я, конечно, помню мамины вазы и...

Может такое быть, что я по какой-то привычке даже не обращала внимания, какого цвета наша ваза..?

Эта квартира - Стаса. И ваза тут уже была, когда я к нему переехала после свадьбы.

Не знаю, когда и зачем он её покупал, но она уже точно тут была...

И каковы шансы, что я, как с той рубашкой из фильма, не заблуждаюсь, принимая ту устаканившеюся в моей памяти реальность и не переношу её на новую, в которой теперь живу..???

Нет, если бы я сама выбирала и покупала эту вазу, то уж, наверное, я бы запомнила, какого она цвета...

Но ваза была до меня...

И она тоже никогда не пустует...

И я... Но я же помню, что она была с росписью... Гжель... Или не помню... Или помню, но не ту вазу...

И не того мужа...

- Стас, а ты ведь подарил мне эту вазу на прошлый Новый год, да..? Я помню... - замираю, в ожидании его ответа...

- Всё верно... - продолжает перебирать мои волосы... Муж?

__________________________________

* Это стихи автора, то есть мои...

глава 5. Аида

- Дусён, ты какая-то загруженная сегодня... - прижав меня к себе, покрывает моё лицо лёгкими, почти невесомыми поцелуями Стас. - Ты хоть помнишь, какой фильм мы смотрели..?

Зависаю от невинной шутки... Невинной же..?

- Мне очень запомнился поцелуй на балконе... - улыбаюсь, ожидая что-то вроде обещания, что мы сможем лучше или даже ревности - не настоящей, нет, но такой.. заводящей...

- Ммммм... - и такое невнятное мычание на мои ожидания...

И вроде бы Стас не сказал, что не помнит никакого поцелуя на балконе, а я начинаю сомневаться...

Не в Стасе... А в том, что я это видела...

Чуть отодвигаюсь от мужа и растерянно оглядываюсь по сторонам...