Красная Месса. Том II: Жатва

Тучков перевернул страницу.

И увидел руну.

Она была нарисована в самом низу листа, поверх текста, чёрными чернилами, но не тем же почерком, каким писал Шторм. Кто-то другой, более торопливый, более нервный, начертил её короткими резкими штрихами. Она была не похожа ни на одну из тех, что он видел в старых архивных фотографиях. Три изогнутые линии, расходящиеся от центрального круга, и в каждой линии — крошечные точки. Она напоминала одновременно и какой-то древний символ, и схему подземных коммуникаций, и даже очертание человеческого скелета, сжавшегося в комок.

Тучков провёл пальцем по линии — и кожа на подушечке мгновенно покрылась мурашками. Руна была холодной. Настолько холодной, что пальцы задрожали.

— Ты это нарисовал, — прошептал он, обращаясь не то к мёртвому генералу, не то к себе. — Или те, кто тебя убил. Ты оставил это для меня.

Он закрыл дневник, спрятал его обратно в сейф и достал пистолет. Взвесил его в руке — привычный вес, холодный металл, проверенный боёк.

Снаружи, за стенами каморки, Москва просыпалась после ночи смерти вождя. Где-то в центре города, на Лубянке, уже наверняка обсуждали труп майора Тучкова с вырезанными рунами. И где-то там, среди безликих кабинетов, сидел человек, который знал, что настоящий Тучков жив.

— Хорошо, — сказал он вслух и встал. — Если они хотят, чтобы я был мёртв, значит, я стану тем, кого они боятся. Я найду того, кто нарисовал эту руну. Я найду того, кто стоит за Громовым и Ярцевым. И я остановлю жатву. Или погибну, пытаясь.

Он достал из тайника под половицей старый, линялый плащ, накинул его на плечи и выскользнул в ночную улицу. На Чистых прудах уже горели фары оперативной машины, но Тучков не оглянулся. Он шёл в другую сторону — туда, где старый дневник Шторма обещал ему ответы.

А где-то в подвале Лубянки, в кабинете, которого не было ни на одном плане здания, полковник с бледным лицом и шрамом на щеке смотрел на фотографию двойника, только что отправленную из криминалистической лаборатории. Он взял красный карандаш и перечеркнул лицо на снимке.

— Тучков мёртв, — сказал он, обращаясь к пустому стулу напротив. — Официально. А значит, охота на живого Тучкова теперь не подчиняется закону. И мы начнём искать его там, где он прячется, — в тех самых тенях, которые когда-то принадлежали генералу Шторму.

Граммофон в углу кабинета всё ещё вращался, и шёпот на неизвестном языке перекрывал тишину комнаты, как невидимая, бесконечная нить, связывающая прошлое с будущим.

Глава 1. Свиток Жатвы

Апрельский ветер завывал в вентиляционных шахтах подвального архива, но здесь, в каморке Всеволода Громова, было тихо. Слишком тихо. Тишина давила на уши, как ватная пробка, и единственным звуком, нарушавшим её, было сухое поскрипывание переворачиваемых страниц.

Громов сидел за столом, сгорбившись над стопкой выцветших машинописных листов. Прошло почти полгода с той ночи, когда умер Сталин, и всё это время он жил в ожидании удара. Но удар не приходил. Вместо этого пришла бумажная волна — сводки, рапорты, протоколы, которые стекались в его архив откуда-то из недр расформированного «Молоха». Кто-то, очевидно, решил, что если проект заморожен, то все его бумаги должны лежать в одном месте — подальше от чужих глаз. И это место оказалось здесь, в подвале, под началом бывшего капитана, а ныне — молчаливого архивариуса.

Он перебирал их уже третью ночь подряд.

На столе лежали выписки из дневников профессора Шестакова, которые тот вёл ещё в сорок первом. Рядом — копии показаний санитаров, которые когда-то выносили тела из лабораторного зала. Но самым странным был отдельный лист, приклеенный к одной из папок скотчем. На нём, тушью, был выведен символ, которого Громов никогда раньше не видел.

Три изогнутые линии, расходящиеся от центрального круга, и в каждой линии — крошечные точки. Символ был нарисован небрежно, торопливо, словно тот, кто его чертил, боялся, что его застанут. Но даже сквозь небрежность проступала пугающая, почти математическая точность. Линии не были случайными — они явно подчинялись какому-то внутреннему ритму.

Громов взял лист и поднёс его к лампе. Бумага была старой, пожелтевшей, но чернила ещё не выцвели. Он провёл пальцем по контуру круга, и по коже пробежал холодок — тот самый, который он помнил по лаборатории, когда чёрный туман начинал подниматься из алтаря.

— Откуда ты взялся? — прошептал он, обращаясь к листу, словно тот мог ответить.

Ответа не было. Но Громов знал: этот символ был найден в личных вещах генерала Шторма. Какой-то офицер из центрального аппарата, переправляя архив в Челябинск, случайно прихватил его вместе с другими бумагами. Случайно ли? Громов не верил в случайности. Слишком долго он работал в системе, чтобы верить в совпадения.

Он отложил лист и посмотрел на часы. Было начало третьего ночи. В такие часы в архиве не должно быть никого, кроме него. Но он чувствовал — кожей, затылком, той звериной чуткостью, что не раз спасала ему жизнь, — за ним наблюдают. Не через глаза, не через приборы. Просто присутствие. Чужое, холодное, как сквозняк из незакрытой двери.

Он встал, подошёл к двери и выглянул в коридор. Пусто. Только тусклая лампа под потолком гудит, да тени от стеллажей ложатся на пол длинными серыми пальцами.

Громов вернулся к столу и сел. Взгляд его упал на пустой стул, где обычно сидела Зинаида Молчанова, когда заходила к нему после обхода. В последний раз она была здесь три дня назад. Тогда она сказала, что чувствует «липкий взгляд» в спину, когда выходит с работы, и что люди в штатском дважды появлялись у её дома. Она не паниковала — она вообще была не из тех, кто паникует, — но в её птичьих глазах мелькнула та самая настороженность, которую Громов видел у зверей перед грозой.

— Уеду к тётке в Свердловск, — сказала она тогда, стоя на пороге, сжимая в руке узелок. — Там меня не достанут. А ты, начальник, береги себя. Они за тобой тоже придут. Не сегодня, так завтра. Только ты не беги. Тебе бежать некуда.

И ушла. В ту же ночь. Её комната в коммунальной квартире, где она жила последние десять лет, опустела, и соседи только пожимали плечами: «Уехала, сказала, по делам».

Теперь Громов был один.

Он снова взял лист с руной и перечитал все свои записи, сделанные за последние недели. Он пытался сопоставить этот символ с теми, что были вырезаны на алтаре. Ничего общего. Те были угловатыми, рублеными, с резкими переходами. Этот — плавный, почти живой, как след змеи на песке. Но в нём чувствовалась та же сила. Та же древняя, тёмная воля, которая когда-то вырвалась из смоленского кургана и унесла жизни братьев Чугуновых.

Он закурил папиросу и выпустил дым в сторону тусклой лампы. Дым пополз вверх, смешиваясь с тенью от абажура.

— Если ты — ключ, — прошептал он, — то я найду твой замок. Или умру, пытаясь.

Он затушил окурок, сложил листы в стопку и убрал в тайник в вентиляционном коробе. Но перед этим, сделав паузу, он взял карандаш и перерисовал символ на отдельный клочок бумаги — на случай, если тайник обнаружат. Он спрятал клочок в нагрудный карман кителя, поближе к сердцу, и запер папку на ключ.

В коридоре послышался звук. Шаги. Медленные, тяжёлые, явно не женские. Кто-то спускался в подвал. Громов замер, положил руку на кобуру, где всегда лежал его старый ТТ с серебряными патронами. Шаги приближались, остановились у двери. Тишина. Потом резкий, отрывистый стук.

— Капитан Громов? — раздался глухой голос из-за двери. — Откройте. Приказ из Москвы. Срочно.

Громов медленно выпрямился, поправил китель и шагнул к двери. Внутри у него всё сжалось, как перед боем. Он знал: это только начало. Жатва приближалась, и первый её колос уже склонился над его головой.

Он повернул ключ и открыл дверь. На пороге стоял незнакомый капитан с бледным, бескровным лицом и бумагой в руках.

— Всеволод Аркадьевич Громов? — переспросил тот, не входя, словно боялся переступить порог. — Вам предписано прибыть в Москву. Завтра. К десяти утра. Вам выделен отдельный вагон.

Громов взял бумагу, пробежал глазами по строкам. Приказ был подписан не кем-то, а начальником управления кадров лично. Подпись была размашистой, уверенной — и совершенно незнакомой.

— Что там, в Москве? — спросил он, не поднимая головы.

— Не моё дело, капитан, — сухо ответил курьер. — Мне приказано доставить приказ и проследить, чтобы вы явились. Всё.

Он щёлкнул каблуками, развернулся и быстро зашагал обратно по коридору. Его шаги затихли в дальнем конце, а Громов всё стоял у двери, сжимая в руке бумагу. Он чувствовал, как холодный апрельский воздух, просачивающийся из вентиляции, заполняет лёгкие, и как на груди, в кармане кителя, отзывается новый символ — тёплый, живой, словно дышащий.

— Что ж, — сказал он тихо, ни к кому не обращаясь. — Если они хотят меня видеть — я приеду. И посмотрим, кто кого перехитрит.

Когда шаги курьера окончательно стихли, Громов закрыл дверь и вернулся к столу. Только теперь он заметил, что курьер оставил не только приказ, но и плотный серый конверт с сургучной печатью на клапане. Печать была не казённой, не стандартной, а какой-то странной — с неровными краями и неразборчивым оттиском.

Он разорвал конверт и извлёк сложенный вдвое лист машинописной бумаги. Развернул его. Приказ был кратким: «Капитану Громову В. А. предписывается явиться в Главное управление МГБ (г. Москва) для консультации по вопросам архивной работы. Явка обязательна. Срок — 15 апреля 1953 года, 10:00. Ответственный за организацию — полковник Кротов В. С.».

Громов перечитал текст дважды, пытаясь найти в нём хоть что-то, что могло бы объяснить этот вызов. Но всё было сухо и официально. Никаких «особых обстоятельств», никаких упоминаний о «Молохе» или старых делах. Просто консультация.

— Кротов, — повторил он вслух, пробуя имя на вкус. — Вадим Сергеевич. Никогда о таком не слышал.

Он отложил бумагу и взял в руки конверт. И тут его пальцы наткнулись на что-то странное. На обратной стороне конверта, почти незаметный, сливающийся с фактурой серой бумаги, был оттиск — не сургучный, а как будто сделанный обычным карандашом, но с сильным нажимом. Не печать, не штамп. Рисунок.

Громов перевернул конверт и поднёс его к лампе. При тусклом свете проступили три изогнутые линии, расходящиеся от центрального круга, и в каждой линии — крошечные точки.

Он замер. Сердце пропустило удар.

Это был тот самый символ. Тот, что он нашёл в листе, подброшенном после смерти Ярцева. Тот, что он перерисовал и носил теперь в нагрудном кармане, прижатый к груди. Тот самый.

Он медленно опустил конверт на стол и некоторое время сидел неподвижно, глядя на него, как на только что обнаруженную мину. В голове проносились десятки мыслей, но ни одна из них не давала ответа. Почему этот знак появился на официальном письме? Кто такой этот полковник Кротов, и какое отношение он имеет к символу, оставленному мёртвым генералом?

Он снова взял приказ и перечитал подпись внизу: «Полковник Кротов В. С.». Почерк был ровным, почти каллиграфическим, без единой помарки. Но в нём чувствовалась та же рука, что вывела символ на конверте, — уверенная, холодная, не терпящая возражений.

Громов откинулся на спинку стула и закурил. Дым поплыл к потолку, смешиваясь с тенью от лампы. Он знал: это не просто консультация. Это ловушка. Или приглашение к игре, где ставки были выше, чем он мог себе представить.

Он достал из нагрудного кармана клочок бумаги с перерисованным символом и положил его рядом с конвертом. Сравнил. Линии совпадали идеально, до последней точки. Никаких сомнений — это был один и тот же знак.

— Значит, Кротов, — прошептал он, обращаясь к пустоте кабинета. — Ты — тот, кто продолжает дело Ярцева. Или тот, кто пытается его перехватить.

Он затушил папиросу, аккуратно сложил приказ, конверт и клочок бумаги в одну стопку и убрал в ящик стола. Потом встал, подошёл к сейфу и открыл его. Папка «Красная Месса» лежала на прежнем месте, но теперь рядом с ней он положил ещё один лист — чистый, на котором решил записать всё, что знает о Кротове. Пока было пусто. Но он собирался заполнить его в ближайшие дни.

— Если ты хочешь сыграть со мной, — сказал он вслух, закрывая сейф, — то я приму твою партию. Но запомни, полковник: ты имеешь дело с тем, кто видел, как умирали боги.

Он потушил свет, вышел из каморки и запер дверь. В коридоре было темно, только гул ламп из дальнего конца подвала напоминал, что здесь ещё теплится жизнь. Громов медленно направился к выходу, но на полпути остановился. Ему показалось, что из-за поворота доносится тихий, ритмичный шёпот — тот самый, который он слышал раньше из граммофона в кабинете Берии. Он прислушался. Тишина.

Он пошёл дальше. Но в голове его теперь навсегда поселился этот знак, и где-то глубоко внутри, как зажжённый фитиль, уже тлело предчувствие, что жатва, о которой говорили старые записи, приближается быстрее, чем он ожидал.

В ту же ночь, но в другом конце страны, в Москве, в тесной каморке на окраине, майор Владимир Тучков сидел на краю железной койки, сжимая в руках потёртый кожаный переплёт дневника Шторма. Он перечитал первые страницы уже трижды, но его взгляд то и дело возвращался к той самой руне, начерченной в самом низу листа. Три линии, круг, точки. Она не давала ему покоя. Она звала его куда-то назад — в тот день, который он старался забыть, но который теперь, словно по чьей-то злой воле, всплывал из памяти с пугающей отчётливостью.

Восьмое мая 1945 года. Берлин. Чёрный от копоти, пропитанный гарью, грохотом орудий и криками умирающих. Рейхстаг — огромная, изуродованная коробка, из окон которой ещё вырывались языки пламени. Тучкову тогда было всего восемнадцать. Он был сержантом разведки, одним из тех, кто первым врывался в здания, проверяя, не осталось ли там затаившихся фашистов.

— Зачищаем подвалы! — крикнул командир, и Тучков, сжимая в руках трофейный «шмайссер», побежал вниз по каменным ступеням, покрытым битым стеклом и чьей-то кровью.

Подвал был огромным, состоящим из десятков комнат, заваленных обломками и бумагами. Тучков двигался первым, его шаги гулко отдавались в пустых коридорах. Вдруг он заметил, что одна из дверей в конце длинного перехода была чуть приоткрыта, и из-под неё струился слабый, желтоватый свет.

Он толкнул дверь плечом, и она медленно, со скрипом, отворилась.

Комната была небольшой, квадратной, с высоким потолком, на котором висела тусклая лампа. Но не это поразило Тучкова. Вдоль стен, от пола до потолка, были исписаны странные знаки — те самые угловатые руны, которые он видел на старых фото в учебниках. Они были вырезаны прямо в бетоне, грубо, но с явным намерением. Никакой краски, просто глубокие борозды, словно кто-то долбил их кайлом много часов.

Посреди комнаты стоял массивный дубовый стол. На столе, в беспорядке, лежали раскрытые книги в кожаных переплётах, какие-то карты, испещрённые странными линиями, и несколько стеклянных банок с мутной жидкостью.

Тучков сделал шаг вперёд и заглянул в одну из банок. Сердце пропустило удар.

Внутри, в мутном растворе, плавал человеческий глаз. Над ним, в другой банке, — отрезанное ухо. В третьей — что-то похожее на язык, сморщенный и почерневший. Банок было не меньше десятка, и в каждой — отдельный орган, бережно законсервированный. Создавалось впечатление, что кто-то собирал их как коллекцию, подписывая каждую этикеткой с непонятной аббревиатурой.

Тучков почувствовал подступающую тошноту, но пересилил себя. Он подошёл к столу и обратил внимание на толстую тетрадь в чёрном переплёте, лежащую поверх карт. На обложке, золотым тиснением, была выведена надпись на немецком: «Projekt: Ernte» — «Проект: Жатва».

Он взял тетрадь в руки. Она была тяжёлой, почти как кирпич, и пахла старой бумагой, воском и чем-то сладковатым — возможно, теми самыми жидкостями из банок. Тучков открыл первую страницу. Текст был написан аккуратным, готическим почерком, на немецком, но не в стиле военной документации, а скорее в стиле личного дневника. Вверху стояла дата: «23. April 1945». А ниже — подпись, которую Тучков запомнил на всю жизнь: «Dr. Friedrich von Stolz, Abteilung für okkulte Forschungen».

— Доктор фон Штольц, — прошептал он тогда, стоя в пустой комнате, среди банок и рун.

Он не успел прочитать больше ни слова. Сзади послышались шаги — подбегали другие бойцы.

— Тучков! Ты где? — крикнул кто-то из коридора. — Чисто?

— Чисто! — ответил он, быстро пряча тетрадь под шинель. — Никого. Только мёртвые бумаги.

Он вышел из комнаты и прикрыл дверь, оставив банки и руны за спиной. Тогда он не знал, что в этой тетради — ключ к тому самому «Аненербе», о котором ходили слухи. Он не знал, что спустя годы, когда он уже станет майором и будет работать на генерала Шторма, эта тетрадь всплывёт снова — и свяжет его с проектом «Молох», с братьями Чугуновыми и с чёрным алтарём, который они так и не смогли уничтожить до конца.

Сейчас, в каморке, Тучков оторвал взгляд от дневника Шторма и посмотрел на свою левую руку, где под манжетой всё ещё хранился старый шрам — память о том дне, когда он, сжимая под шинелью тетрадь фон Штольца, впервые пересёк черту, за которой началась его настоящая война.

Он достал из тайника ту самую немецкую тетрадь, которую привёз из Берлина и прятал все эти годы. Её обложка была потёртой, но золотое тиснение сохранилось. Он открыл её на последней странице и увидел рисунок — тот самый, что был на дневнике Шторма.

Три линии, расходящиеся от круга, и точки.

— Ты был там, — прошептал он, обращаясь к мёртвому генералу. — Ты знал, что это значит. И ты оставил мне ключ. Но теперь ключ показывает на того, кто сидит в кабинете на Лубянке. Полковник Кротов. Ты оставил мне не только руну — ты оставил мне врага.

Он закрыл тетрадь и спрятал обе — немецкую и дневник Шторма — обратно в сейф. Снаружи, за окнами каморки, уже брезжил рассвет, и далёкий гул Москвы, просыпающейся после ночи, напоминал ему, что время уходит. Скоро он должен был встретиться с полковником Кротовым. И он собирался прийти на эту встречу с тайной, которую Кротов явно не ожидал.

Прежде чем покинуть убежище, Тучков решил ещё раз перечитать дневник фон Штольца — теперь, зная то, что знал о руне. Память услужливо воскресила подробности той самой ночи в Берлине. Он будто наяву увидел себя, восемнадцатилетнего сержанта, в полуподвальной комнате разрушенного дома, склонившегося над тетрадью при свете огарка свечи.

Он пролистал тетрадь в ту же ночь, лёжа в разбитом берлинском доме, где они с товарищами устроили временный пост. Снаружи ещё гремели взрывы, где-то вдалеке стреляли, но здесь, в полуподвальной комнате, стояла странная, глухая тишина — как будто война обходила это место стороной.

Тучков зажёг огарок свечи, придвинул тетрадь к свету и начал читать.

Почерк был готическим, но он знал немецкий — в разведшколе успели научить. Первые страницы уходили в далёкий сорок третий год. Дневник вёл не просто врач, не просто офицер. Это был оберштурмфюрер СС Фридрих фон Штольц — высокий, светловолосый, с идеальной осанкой, какими их рисовали на пропагандистских плакатах. Но за этой идеальной картинкой скрывался человек, который проводил эксперименты над пленными в концлагерях. Не просто пытки — систематические, задокументированные опыты над человеческой волей.

На одной из страниц фон Штольц писал: «Мы пытаемся отделить душу от тела. По моим расчётам, это возможно при определённом сочетании звуковых частот и точном нанесении символов, оставленных нашими предками. Тот, кто сможет управлять этим процессом, сможет управлять самой смертью».

Тучков перелистнул дальше. Следующая страница была испещрена схемами — теми самыми рунами, которые он видел на стенах подвала. К каждой руне шли примечания: «Символ связывания», «Символ открытия врат», «Символ жатвы». Фон Штольц явно что-то знал о том, что позже назовут «Красной Мессой». Он искал те же врата, что и Ярцев, но опередил его на несколько лет. И он почти их открыл.

— Почти, — прошептал тогда Тучков, переворачивая последнюю страницу. — Ты был близок, оберштурмфюрер. Но ты не успел. А твой дневник теперь мой.

Он закрыл тетрадь и спрятал её под матрац, ближе к телу. И в ту же минуту принял решение: никому не говорить о находке.

Сослуживцы не знали. Командир не знал. Даже когда через несколько дней они вернулись в расположение, Тучков просто сказал, что нашёл «всякий немецкий хлам, бумажки какие-то». И никто не задал вопросов. Война заканчивалась, и каждый думал о своём — о возвращении домой, о хлебе, о жизни.

А Тучков думал о рунах.

Прошли месяцы. Берлин остался позади. Тучков демобилизовался, вернулся в Саратов, устроился на завод — но мыслями он всё ещё был в том подвале. Он читал дневник фон Штольца по ночам, перерисовывал символы, пытался понять их логику. Что-то в них было — не просто магия, не просто средневековое суеверие. В них была система. Структура. Язык, который не подчинялся обычной грамматике.

К концу сорок шестого года он решил: он не сможет жить, не узнав большего. И в сорок седьмом, когда объявили новый набор в школу КГБ, он подал документы. На собеседовании кадровик спросил, почему он хочет работать в органах, имея за плечами всего лишь фронтовой опыт и среднее образование.

Тучков ответил коротко:

— Я хочу знать, с чем мы воевали. И с чем нам ещё предстоит воевать.

Кадровик усмехнулся, но принял его. Никто не знал, что в вещмешке Тучкова, под сменой белья, лежала потёртая немецкая тетрадь с символами, которые не должен был видеть никто.

Так он оказался в КГБ. Сначала стажировка, потом отдел по работе с трофейными документами, потом — служба у генерала Шторма. И все эти годы он ни разу не показал дневник никому. Он носил его с собой, перечитывал по нескольку раз в год, и каждый раз находил в нём что-то новое — как будто символы сами менялись со временем, открываясь только тому, кто умел ждать.

А теперь, в пятьдесят третьем, когда его объявили в розыск и подставили двойника, он понял: дневник фон Штольца — это не просто память о войне. Это оружие. Им он сможет ударить того, кто сейчас сидит на Лубянке и подписывает приказы на его ликвидацию.

Он достал тетрадь из тайника, прижал к груди и закрыл глаза. Перед ним стоял образ оберштурмфюрера — высокого, с холодными голубыми глазами, который тоже искал ответы. Только он искал их для рейха, а Тучков — для себя. И, может быть, для той самой истины, которая стоила жизни генералу Шторму и братьям Чугуновым.

— Я выжил, — прошептал он. — Я выжил, чтобы закончить то, что ты не смог. И если Кротов думает, что он справится со мной, используя мою же тень, то он сильно ошибается.

Он спрятал тетрадь обратно, накинул плащ и вышел в ночь. Москва встретила его той же тишиной, что и всегда, но теперь в ней отчётливо слышался шёпот — тот самый, который он впервые услышал в подвале Рейхстага. Шёпот жатвы, которая ещё не началась, но уже приближалась.

Глава 2. Кровь на подоконнике

Ленинград встретил её серым, промозглым апрелем. Небо над Невой висело низко, словно мокрый брезент, и ветер с залива гнал по набережной колючую изморось. Инна Ветрова жила в крошечной комнате в коммунальной квартире на Петроградской стороне — с высокими потолками, облупившейся лепниной и вечным запахом сырости, который, казалось, въелся в стены ещё с блокадных лет.

Она поселилась здесь два месяца назад, получив направление из Москвы. Формально — инспектор в Музей обороны и блокады Ленинграда. Работа была тихой, бумажной: сверять описи, проверять сохранность экспонатов, писать отчёты. Никакой стрельбы, никаких погонь. Идеальное место для того, чтобы залечь на дно, подальше от столичной суеты и от тех, кто мог бы задавать лишние вопросы.

Но тишина не приносила покоя.

По ночам, когда город затихал и только трамваи изредка позвякивали на поворотах, Инна ложилась в свою жёсткую койку, закрывала глаза и проваливалась в одно и то же.

Сон начинался одинаково: она стояла на коленях в густом, мокром снегу. Винтовка — старая, с потёртым прикладом и оптическим прицелом, который был чуть сбит вправо, — лежала на сгибе локтя. Руки её, чужие, но послушные, как у марионетки, привычно поправляли ремень, прижимали приклад к плечу. Она смотрела в прицел. В перекрестии, на фоне серого зимнего неба, двигались фигуры. Люди в красноармейских шинелях, с винтовками за спиной. Они бежали по полю, падали, поднимались, и в их движениях не было ни страха, ни отчаяния — только тупое, механическое упорство.