Развод. От правды не сбежать

Марина всё ещё стоит, вцепившись пальцами в край раковины, глядя в окно на темнеющее небо.

— Ты же всегда была у меня такой рассудительной. Умеющей контролировать свои эмоции, — говорю я тихо, без упрека. — А сейчас ведешь себя, будто от твоей истерики мир перевернется, и отец внезапно скажет, что все увиденное нами было жестокой шуткой.

— Знаю, — выдыхает она, и в её голосе прорывается та боль, которую она так яростно скрывала за гневом. — Знаю. Но я… я не думала, что будет так… больно. Так по-настоящему, — она сглатывает, и я вижу как тяжело ей даются эти слова. — Когда это показывают по телевизору, это как кино. Интересная картинка. А когда все происходит в жизни… в нашей жизни и он вот так вот просто уходит к ним…

Я подхожу к ней, кладу руку на её сжатый кулак.

— А ты скажи, — шепчу я, — когда он в последний раз вообще был другим?

Она замирает, задумывается.

— Давно, — наконец выдавливает она. — Когда я была маленькая. Помню, как он катал меня на плечах.

— Правда. Я уже и забыла, — подтверждаю я. — Когда ты была малышкой. Когда у него ещё ничего не было. Ни статуса, ни денег, ни нужды постоянно доказывать свою значимость. А потом его стали показывать по телевизору. И этот образ стал для него важнее нас. И вам пора это принять.

Марина оборачивается ко мне. В её глазах нет слёз. Только та самая сталь, которая начинает прорастать и во мне.

— Принять — не значит простить, так ведь, мам?

— Принять — значит перестать обманывать себя, — отвечаю я. — Значит, понять правила игры. А правила изменились. Теперь это война. А на войне плачут только после победы. От счастья.

Я смотрю на дверь, за которой рыдает Ирина. На Марину, которая учится превращать боль в злость. И понимаю, что мой самый главный поиск — это даже не адвокат. Это способ защитить их. И ради этого я сломаю любую стену, которую он построил.

Глава 11

Оксана

Ночь. Вокруг густая, беззвездная, давящая темнота. Я лежу на нашей широкой кровати, слишком просторной для одного человека, и впервые в жизни понимаю, что мне здесь становится физически невыносимо. Пространство, которое я делила с любимым мужем двадцать лет, внезапно стало чужим. Холодным.

Для меня ложиться спать одной не впервые. Влад часто задерживался.

“Работа, совещания, срочные вызовы” — всегда оправдывал он свои поздние возвращения.

Я каждый раз кивала, целовала его в щёку, чувствуя лёгкий запах его одеколона и чужого, офисного воздуха, а сама находила ему оправдания.

“Он строит будущее для нас. Для девочек. Он устаёт”.

Я верила в эту игру. Я была самым преданным зрителем в его спектакле. Но сейчас… сейчас я знаю. Я знаю, где он сейчас. Не в кабинете. Не за бумагами. Он в другом доме. В другой спальне. С другой женщиной. И, возможно, прямо сейчас он обнимает своего сына, и поправляет ему одеяло. И от этого знания во мне поднимается не боль. Не ревность. Не ярость.

Ничего.

Внутри абсолютный вакуум. Ледяная, звенящая пустота, которая страшнее любой боли. Боль — это чувство. Это жизнь. А это… это небытие. Я провожу рукой по груди, как будто пытаюсь нащупать там рану, но нахожу лишь холодную, гладкую стену, за которой ничего нет.

Боль ушла. Она испарилась где-то между тем, как он впервые не пришел ночевать, сославшись на “завал на работе”, и тем, как я перестала спрашивать. Она растворилась в сотнях холодных ужинов, в его равнодушных поцелуях в лоб, в тех вечерах, когда мы молча сидели в гостиной, каждый в своем телефоне, разделенные всего парой метров, но пропастью непонимания.

Мы давно не живем как семья. Мы два соседа, которые делят одну квартиру. Мы обмениваемся вежливыми фразами за завтраком, координируем графики, даже вместе ходим на приемы, чтобы поддерживать красивую картинку. И дело не в том, что мы перестали спать в одной постели. Дело в том, что мы перестали быть одним целым. Мы стали параллельными линиями, которые когда-то пересеклись, а теперь бесконечно удаляются друг от друга.

Дверь в спальню с тихим, жалостливым скрипом приоткрывается. В щель проскальзывает узкая полоска желтого света из коридора. Она падает на ковер, выхватывая из мрака край тумбочки. А потом в эту полоску вступает босой ногой Ирина.

— Мам? — ее шепот такой тихий, что его почти не слышно. — Ты не спишь?

Я не отвечаю. Я просто смотрю на неё. Она крадется по комнате, как маленькая девочка, которая боится разбудить родителей. Её силуэт, такой хрупкий в длинной ночной рубашке, кажется мне сейчас воплощением всего беззащитного в этом мире.

Она осторожно, словно боясь обжечься, присаживается на край кровати, а потом ложится рядом, прижимаясь ко мне всем телом. Она приносит с собой запах своей комнаты, духов, шампуня, и чего-то неуловимо родного, детского, того, что осталось в ней с тех пор, когда она была маленькой и прибегала к нам ночью из-за плохого сна.

— Мам, ты как? — она снова шепчет, и её голос влажный, сдавленный. — Этот день… он какой-то нереальный. Как будто всё это происходит не с нами. Как будто мы смотрим кино. Плохое, глупое кино, а выключить не можем.

Я медленно переворачиваюсь на бок, разворачиваясь к ней лицом, и обнимаю ее. Она такая тёплая, живая. А я чувствую себя пустой скорлупой.

— Так бывает, — выдыхаю я, и мой голос звучит хрипло от долгого молчания. — Всё меняется, Ирочка. Всё когда-нибудь заканчивается.

— Но папа…, — она всхлипывает, пряча лицо у меня на плече. Моя девочка. Такая взрослая, но все еще такая ранимая. — Вы же столько всего вместе прошли. Столько лет. Он бы… он бы даже не оказался там, где он есть сейчас, если бы не ты. Я помню, как ты сидела с ним ночами, когда он только начинал. Как ты ему помогала.

Её слова падают в пустоту внутри меня и не находят отклика. Лишь слабое, горькое эхо.

Наверное, она права. Я была тем фундаментом, на котором он строил свою империю. Я была его тылом, его психологом, его единственным искренним критиком и самой ярой поклонницей в те времена, когда все остальные от него отвернулись. Я верила в него больше, чем он сам. Я вкладывала в него все свои силы, всю свою веру. Я твердила, как мантру: “Ты сможешь. У тебя получится. Я в тебя верю”.

А что я получила в итоге? Предательство. Глумливое, циничное, публичное. Нож в спину, который он воткнул не в порыве страсти, а хладнокровно, расчетливо, предварительно убедившись, что весь город будет держать меня за руку, пока он это делает. На моем лице появляется гримаса, нечто среднее между улыбкой и стоном. Грустная, бесконечно усталая ухмылка, которую никто не видит в темноте.

— Мам, — продолжает Ира, и ее пальцы судорожно сжимают мою пижаму. — Развод… он неизбежен, я понимаю. Я не ребёнок. Но папа… он же не согласится всё сделать тихо, через ЗАГС. Он не отдаст тебя просто так. Он будет держать. Унижать. Он не позволит тебе уйти, потому что для него это крах идеальной картинки. Осуждение на работе, в глазах тех, кто восторгается им. Поражение. Прямое поражение перед всеми. А он не проигрывает.

— Ир, — шепчу я, целуя её в макушку, впитывая её тепло, пытаясь согреться. — Ты у меня такая взрослая. Тебе скоро о своей семье думать, о своей жизни, а ты обо мне печешься. Я как-нибудь справлюсь. В конце концов, мы живём в стране, где даже без согласия одного из супругов могут развести через суд. Главное не опустить руки и не прогнуться под его давлением.

Глава 12

Оксана

Ира смотрит на меня не моргая. Ее глаза выдают бушующий в ней страх вперемешку с отчаянием.

— И что дальше? — в её вопросе неподдельная тревога. Она сжимается в комок рядом со мной. — Мам, ты же понимаешь, что он тебе жизни не даст, если ты так сделаешь? Он уничтожит тебя. Он сожрёт тебя заживо и даже не поперхнется. Он же может всё! Он ни один раз доказывал нам это. Он пробивал стены, которые казалось, что невозможно сломать.

— И что? Что ты теперь предлагаешь? — спрашиваю я, и мой голос звучит ровнее, чем я ожидала. — Закрыть на всё глаза? Улыбаться ему за завтраком? Притвориться, что ничего не случилось, и играть роль счастливой мамы его внебрачному сыну? Целовать его в щёку, зная, что несколько часов назад он целовал другую?

— Я не знаю! — вырывается у неё сдавленный крик, полный отчаяния. Она вся дрожит. — Я не знаю, что делать, мам! Правда, не знаю! Я просто… я боюсь! Как все это будет? Он потом начнет срываться на нас? Вставлять палки в колеса мне и Марине?

Дверь снова скрипит. На этот раз резче, громче. На пороге вырисовывается высокая, прямая фигура Марины. Она не крадётся. Она стоит, как страж, положив руку на косяк.

— И чего это ты тут маму опять в заблуждение вводишь? — её голос режет ночную тишину, не оставляя места для сомнений. Он твердый, как сталь, и холодный, как лед. — Опять льешь слезы и накручиваешь не только себя, но и всех вокруг? Опять “папа”? Да никакой он нам не папа, Ира. Он предатель. И точка. Пора бы это уже усвоить.

— Но он же наш отец! — шепчет Ирина, и в её голосе надлом, последняя попытка отстоять рухнувший миф. — Как можно просто взять и вычеркнуть из жизни человека? Отца. Столько лет… столько воспоминаний…

— А он нас не вычеркнул? — Марина делает шаг вперёд. Её слова — это удары хлыста, точные и безжалостные. — Он семь лет, Ира… семь лет скрывал от нас собственного сына! Он не просто изменил маме. Он годами водил нас за нос. Он предал не только её. Он предал нас всех. А то, что он сказал вчера? Напомнить тебе? Мы с тобой для него как бракованные вложения. Девочки, видите ли. Ему сын нужен был, понимаешь? Ему плевать на нас. И ты хочешь жить рядом с человеком, для которого ты второсортный ребёнок? Для которого твои чувства просто помеха на пути к его великому статусу?

— Я не хочу! — взрывается Ира, поднимаясь на локте. Её шёпот теперь срывается на крик, который она пытается подавить. — Я не хочу! Но что мы можем сделать? Слышишь? НИЧЕГО! Невозможно бороться с таким, как он! Он всех купит! Всех задавит! У него деньги, власть, связи! Мы против него просто пыль!

— Нам и не нужно бороться с ним в лоб, как дуракам, — мой голос раздается внезапно четко. Я сажусь в кровати. Темная комната, которая еще несколько минут назад была склепом для моих мертвых надежд, вдруг преображается. Она становится штабом. Командным пунктом. Я чувствую, как по спине бегут мурашки не от страха, а от холодной, выверенной решимости.

— Силу нельзя победить силой, когда ты заведомо слабее, — говорю я, глядя на силуэт Ирины. — Так ты только сломаешься. Надо быть умнее. Надо выбрать нужное время и нужное место. Победить можно кого угодно, Ира. Абсолютно. Если знать, куда бить.

— И какие, по-твоему, у него слабые места? — скептически, почти с вызовом, бросает Ирина. — У него же всё есть! Деньги! Власть! Что мы можем ему сделать?

— Его слабость — его репутация, — безжалостно, словно констатируя погоду, произносит Марина. Она подходит ближе и садится на край кровати, положив руку мне на колено. Ее прикосновение твердое, поддерживающее. — Его драгоценный образ “идеального семьянина”, “человека с высокими семейными ценностями”. Он его так лелеет, так на нем помешан. Он построил на этом весь свой бренд. Значит, это и есть его уязвимое место. Это и нужно разрушить.

— Именно, — подтверждаю я, и мои пальцы сжимаются в кулак на одеяле. — Он панически боится скандала. Боится публичного позора. Боится, что его карточный домик, сложенный из лжи и лицемерия, рухнет на него же самого. Но мы его разрушим. Не резко. Не спонтанно. Нет. Так поступать нельзя с таким, как он. Мы аккуратно, по кирпичику, разберём эту стену, за которой он прячется.

Мы сидим втроем в большой кровати, в кромешной тьме, которая больше не кажется такой враждебной.

— Тогда…, — Ира выпрямляется. Ее взгляд испуганно бегает по сторонам.

— Завтра, — говорю я, и мой голос больше не дрожит. Он звучит ровно, спокойно. Я смотрю в темноту, на смутные очертания лиц моих девочек. — Завтра я начну искать адвоката. Не того, кто боится Владислава Орлова. Не того, кого он может купить. А того, кто так же, как и мы, ненавидит несправедливость. Того, для кого его имя будет не угрозой, а вызовом.

И впервые за этот бесконечно долгий, разорванный на “до” и “после” день, я чувствую не пустоту. Не отчаяние.

Я чувствую тихую, холодную, всепоглощающую решимость. Она поднимается из самой глубины того ледяного вакуума, что был внутри меня, и заполняет его собой. Она не греет. Она обжигает холодом. Но она дает опору. Дает цель.

Глава 13

Оксана

Я открываю глаза, и первое, что вижу — холодную, нетронутую подушку на его стороне кровати. Она лежит точно так же, как вчера ее оставили девочки. И в груди поднимается странное, почти незнакомое чувство. Не боль, не тоска. Облегчение. Ощущение какой-то свободы. Как-будто я скинула с себя тяжелый камень, который тащила на своих плечах, когда он уже был никому не нужен.

Девочки ушли к себе только во втором часу ночи. Мы долго говорили, сидя втроем на нашей кровати, в темноте. Говорили шепотом, как заговорщики. О том, как будем жить дальше. И все как одна решили, что втроем мы точно справимся. Эта мысль согревает изнутри, как глоток горячего чая в стужу.

Я встаю с кровати. Пол неприятно холодит ступни. За окном только началась осень, и отопление еще не включили, поэтому приходится завернуться в теплый махровый халат, чтобы не замерзнуть.

На завтрак я решаю приготовить сырники. Ирины, любимые. Может, хоть от этого крошечного жеста с моей стороны ей станет чуточку легче. Достаю творог, яйца, муку. Движения медленные, тягучие, глаза слипаются.

Я почти не спала. Много думала обо всем, что случилось. О том, когда это началось, но так и не нашла отправной точки. Уснула только когда небо начало озарять серыми бликами.

На автомате, ещё до того, как это осознать, тянусь к пульту и включаю телевизор.

Привычка, въевшаяся в подкорку за двадцать лет. Фоновый шум.

И тут же ловлю себя на этом. Рука замирает с ложкой творога в воздухе. Нет. Так нельзя. Нельзя больше позволять этому ящику диктовать настроение моего утра. Но выключить уже не хватает воли. Или, может быть, это уже не слабость, а бдительность?

Глаза ещё сонные, но слух непроизвольно настраивается на ровный голос диктора. И тут…

“Продолжаем следить за развитием новостей в семье известного всем Владислава Орлова. Напомним, на днях весь город стал свидетелем трогательной сцены. Владислав Орлов лично привёл своего семилетнего сына в первый класс. Однако, как выясняется, далеко не все в его семье оказались готовы принять столь откровенный поступок с его стороны”.

Мои пальцы сжимают край столешницы. В висках начинает стучать.

На экране появляется моё фото с какого-то благотворительного вечера. Я улыбаюсь, но глаза уставшие. Рядом крупный план фотографии Влада с тем самым мальчиком на руках. Он смотрит на него с такой нежностью, какой я не видела много лет.

“Информированные источники утверждают, что супруга Владислава Орлова, Оксана Орлова, была категорически против того, чтобы мальчик появился в публичном поле. По некоторым данным, все эти годы она настаивала на сохранении тайны. Теперь же, когда правда раскрылась, женщина, по словам наших источников, устраивает своему мужу настоящие истерики и категорически отказывается позволять своему мужу появляться в общественных местах в компании своего возможного наследника...”

Ложка с творогом с глухим стуком падает в миску. Руки немеют. Но не от отчаяния. Нет. От волны чистой, беспримесной ярости, ненависти. Она поднимается из самого нутра, обжигая горло.

Такой низкий, такой подлый удар. Он не просто выставил меня дурой. Он сделал меня злодейкой. Монстром, который мешает “идеальному” отцу воспитывать собственного сына. Как же искусно он перевирает факты! Как мастерски подменяет понятия!

Я продолжаю смотреть, не в силах оторваться. Словно наблюдаю, как аккуратно, хирургическим скальпелем, разрезают мою жизнь, мою репутацию на куски.

“Психологи отмечают, что подобная реакция жены не редкость в публичном пространстве. Столкнувшись с единоличным решением показать миру всю свою семью, некоторые женщины действительно начинают вести себя неадекватно, пытаясь всеми силами помешать воплотить мечты мужа в реальность. А ведь мы все знаем, насколько долго Владислав мечтал именно о сыне, и его рвение рассказать о нем всему свету весьма понятно…”

Новости наконец переходят к другой теме. К курсу доллара, к бесконечным пробкам. Я стою, опершись о столешницу, и дышу, стараясь унять дрожь в коленях. В голове гудит. Он… он знал. Знал, что я включу телевизор. Знал, что я это увижу. Он всё спланировал. Это не просто удар ниже пояса. Это послание. Четкое и недвусмысленное.

В кармане халата вибрирует телефон. Медленно, словно в замедленной съёмке, я достаю его.

Сообщение от Влада. Удивлена ли я? Ни капли.

“Как тебе новости? Понравились? Я предупреждал тебя. Какие адвокаты, Оксана? Думала, что я не узнаю? Одумайся. Не заставляй меня идти до конца”.

Я читаю эти строки раз, другой, третий. Буквы пляшут перед глазами. Первое серьезное предупреждение. Не угроза расправой, не шантаж.

Холодное, расчетливое, демонстративное уничтожение в СМИ, подкрепленное смс. Он показывает мне всю мощь своего аппарата. Показывает, что любое моё движение будет тут же замечено, искажено и использовано против меня.

Не долго думая, печатаю ответ. Без истерик. Без угроз. Просто констатация факта:

“Видимо, за столько лет совместной жизни ты так и не узнал меня, Влад. Или не хотел узнать. Приятно познакомиться, я твоя жена и та, кто не будет сидеть смирно, сложив руки на коленочках, и ждать от тебя очередного удара”.

Я поднимаю голову и смотрю на экран телевизора, где теперь показывают солнечную погоду в Сочи. Горькая, кривая улыбка медленно расползается по моему лицу. Хорошо, Влад..

Значит, ты решил играть по-чёрному. Без правил. Грязно.

Я принимаю правила твоей игры. И теперь мы будем играть открыто.

Я выключаю телевизор. В кухне воцаряется тишина, нарушаемая лишь тиканьем часов. Я подхожу к миске с творогом. Беру ложку. И начинаю медленно, методично вымешивать тесто для сырников. Каждое движение точное, выверенное.

Он думает, что такими ударами он сломит меня. Загонит обратно в стойло. Заставит молчать и подчиняться.

Он ошибается.

Глава 14

Оксана

Я мечусь по гостиной, как тигр в клетке. От окна к дивану, от дивана к камину, поглощенная собственными мыслями, планами, стратегией. Кажется, если я остановлюсь, то взорвусь, разлечусь на миллионы осколков.

— Как он мог? — заливается слезами Ирина, вцепившись в подушку, пока на телевизоре мелькает какая-то реклама. Она тоже видела новости. Это уже везде. На каждом канале. Сенсация, от которой не скрыться. — Это всё враньё! Как они смеют так про тебя говорить?! Мам, мы должны что-то сделать! Надо позвонить папе, попросить, чтобы он это остановил!

Её голос, визгливый и полный отчаяния, впивается в виски. Ещё секунда, и он разорвет и без того натянутую струну моего терпения.

— Ира, хватит! — звук моего голоса режет воздух, резче, чем я планировала. Я останавливаюсь перед ней, слегка сжимая ее плечи. — Прекрати эту истерику! Слезами и криками мы ничего не добьемся. Спокойно. Поняла? Давай, возьми себя в руки. Тебе же не десять лет, чтобы так реагировать.

Она замолкает, шмыгая носом, и смотрит на меня широкими, испуганными глазами. Я никогда не повышала на неё голос. Но сейчас нет времени успокаивать чьи-то детские страхи.

Марина, напротив, сидит за столом с чашкой чая. Спокойная, как броневик. Её пальцы медленно обводят край чашки.

— Он решил играть грязно, — говорю я больше себе, чем им. Голос срывается, но внутри всё застывает, превращаясь в лёд. — Значит, и я буду. Если он хочет публичного скандала, он его получит. Пусть сам теперь думает, как всё это скрыть.

В голове, как вспышка, возникает лицо старой подруги. Алина. Мы с ней общались еще до того, как мой муж стал тем, кто всегда на слуху. Потом и она нашла себе мужа из его круга, но мы продолжали общаться. Без всего этого пафоса, а по-настоящему.

Я могла с ней поделиться всем. Даже самым откровенным. А ее мать — судья в отставке, но она до сих пор пользуется огромным влиянием в судебных кругах. Можно ли им доверять? Старая дружба… но в её глазах в последние годы я читала то же подобострастие перед Владом, что и у всех.

Но выбора нет. Это единственный шанс. Способ попробовать узнать хоть что-то.

Я набираю номер. Трубку поднимают почти сразу.

— Алина, привет. Это Оксана. Мне нужно с тобой поговор…

— Оксана! — перебивает она меня. — Из-за новостей, да? То, что там говорят… я знаю, что это все ложь.

— Спасибо. Да, я хочу кое-что обсудить и поговорить с твоей мамой. Можно я приеду?

— Конечно, приезжай. Я сейчас же позвоню девчонкам. Пусть и они приедут. Тебе сейчас как никогда нужна наша поддержка. Мы же все понимаем, — её голос звучит натянуто. — Мы будем тебя ждать.

Я быстро собираюсь, почти не глядя натягиваю джинсы и свитер. Девочки молча следуют за мной до машины и только тогда останавливаются.

— Мам, нам поехать с тобой? — интересуется Марина, пока Ира с опухшими от слез глазами смотрит куда-то сквозь меня.

— Не нужно. Оставайтесь здесь и…, — я бросаю взгляд на Иру, делаю глубокий вдох и возвращаюсь к Марине. — Присмотри за сестрой. Что-то она совсем плохо выглядит.

— Хорошо. Позвони мне потом, ладно?

Киваю и завожу двигатель. Всю дорогу в салоне царит гнетущее молчание. Я даже не включаю магнитолу, чтобы не отвлекаться от собственных мыслей. Чтобы и по радио не слушать о том, какая я плохая жена, раз не позволяю мужу показывать “нашего” сына.

Почти час в дороге, и Алина открывает дверь своего просторного дома совершенно одна. В ее гостиной пусто и тихо.

— И где все? — спрашиваю я, озираясь по сторонам. — Ты же говорила, позовешь…

— Оксан, сядь, — перебивает она, и ее лицо становится серьезным.

Я медленно опускаюсь на край дивана, чувствуя, как по спине бегут мурашки. Предчувствие сжимает горло. Удивлена ли я, что никого нет? Нет. Отнюдь. Я особо и не ждала, что кто-то бросится ко мне с помощью, но все же чувство, что тебя предали, проникает под кожу, заставляя морщиться от отвращения.

— Все отказались, — тихо говорит Алина, избегая моего взгляда. — Как только услышали, о чём пойдёт речь. Катя, Лена, Валя… они все…отказались приезжать.

Воцарившаяся тишина гудит в ушах. Я чувствую, как бледнею.

— Как же это предсказуемо, — фыркаю я. — Но вы ведь знаете, что это ложь, — мой голос слегка срывается, я пытаюсь его контролировать, но не выходит. — Всё, что показывают… это чистой воды ложь. Это не мой сын. Я не устраиваю истерик мужу. Я просто хочу поставить точку и уйти. Просто уйти!

— Слушай, Оксан, — Алина наконец смотрит на меня, и в её глазах не сочувствие, а усталая жалость. — Все прекрасно понимают, что тут к чему. Но если они встанут на твою сторону, то автоматически окажутся против него. Ты сама понимаешь, что это значит.

— А разве они не мои подруги? — в моем вопросе слышится надлом. Последняя надежда.

— Оксан, даже если бы они захотели помочь… Ты же знаешь, что их мужья этого не допустят. Никто не захочет наживать себе такого врага, как твой муж. Ты одна в этой битве.

От её слов в груди образуется ледяная пустота. Я одна. Окруженная сотнями людей, но одна. Совсем одна.

— А ты? — почти выдыхаю я. — Твоя мать? Она же судья. Она может мне помочь. Хотя бы советом. Рассказать, как мне действовать. Она же ни раз сталкивалась с подобным.

Алина мотает головой, и в её движении что-то окончательное.

— Нет. Она сказала, что не поможет. И не будет вмешиваться. Она так и сказала: “Я не буду вмешиваться. И ты не лезь в это дело, дочь. Сожрут и ее, и тебя, и при этом не поперхнутся”.

Всё. Круг замкнулся. Стена, которую выстроил Влад, оказалась выше и прочнее, чем я могла предположить. Он отрезал мне все пути к отступлению, к помощи.