Отель для тех, кто сдался

Юлия Мэркулеску-Никулина

Отель для тех, кто сдался

ГЛАВА 1

Странный, отчетливый вкус железа на языке. Сначала я не поняла, что это. Быть может, так на вкус ощущается сама смерть? Горькая, холодная, с привкусом ржавчины и запекшейся крови. Я попыталась сглотнуть, но горло сковал спазм, тугой и болезненный, словно чья-то невидимая рука сжала пищевод.

Я открыла глаза. Мир вокруг не просто изменился – он был расколот на тысячи сверкающих, опасно острых фрагментов. Лобовое стекло моего внедорожника, моей серой крепости, моей гордости, превратилось в ледяную паутину. Мелкое крошево стекла хрустело под моими пальцами, когда я попыталась пошевелиться, издавая звук, похожий на скрежет зубов. Снег – беспощадный, мелкий, сухой, как измельченное стекло – уже вовсю хозяйничал в салоне. Он засыпал дорогую коньячную кожу обивки, забивался в обдув и медленно покрывал мои колени белым саваном.

– Адам… – мой голос прозвучал как хрип сломанного динамика. – Я должна… контракт…

Мозг, выдрессированный десятилетием работы в режиме «24/7», отказывался принимать факт физического краха. В моем календаре не было места для катастрофы. В два часа дня я должна была сидеть в стерильном, пахнущем дорогим парфюмом и свежемолотым кофе офисе, поправляя манжеты блузки и подписывая бумаги, которые стали бы кислородной маской для моей клиники.

«Подумаешь, занесло. Подумаешь, дерево», – твердила я себе, хотя левый висок пульсировал отупляющей болью. Я три года назад рак победила. Я вытравила его из себя вместе с волосами, вместе с надеждами на материнство, вместе с достоинством и страхом. Я выжила в палате интенсивной терапии, где потолок казался единственным окном в мир. Меня не остановит какая-то груда искореженного британского металла.

Я начала шарить рукой по ворсистому коврику, ища телефон. Пальцы не слушались, они казались чужими, будто их заменили на восковые муляжи. Наконец, гаджет нашелся внизу, зажатый между педалью тормоза и сиденьем. Экран был разбит вдребезги, по нему бежали психоделические цветные полосы, похожие на предсмертные судороги электроники. Сети нет. «Поиск…» – мигало в углу экрана, как издевка над моей привычкой всегда быть на связи.

Вывалившись из машины, я по пояс ушла в сугроб. Дверь поддалась не сразу, взвизгнув металлом о металл. Холод мгновенно, как голодный, застоявшийся зверь, пробрался под тонкий кашемир моего пальто – того самого, которое я купила, чтобы казаться еще более недосягаемой, еще более «стальной».

Шрам на груди – тонкая, белесая отметина моей войны – отозвался тупой, тягучей пульсацией. Раньше я ненавидела это ощущение, оно напоминало мне о слабости, о часах, проведенных под капельницами, когда я считала капли, падающие в пластиковый резервуар. Но сейчас эта боль была моим единственным якорем. Пока болит – я здесь. Пока болит – я всё еще Вера Волкова, а не безымянное тело в кювете, которое найдут через неделю, когда сойдут снега.

Я выбралась на то, что когда-то называлось дорогой. Снег был повсюду. Он был небом, он был землей, он был воздухом. Ледяной поток ворвался в легкие, обжигая их изнутри, словно я глотала жидкий азот. Каждый шаг давался с боем. Ноги стали тяжелыми свинцовыми колодками, которые я буквально вырывала из снежного плена. Метель завывала над ухом, переходя с низкого гула на высокий, почти человеческий визг.

В такт моему сбивчивому, свистящему дыханию в голове начали всплывать образы, которые я так долго и успешно вытесняла в самый дальний угол сознания, заваливая их графиками доходности и отчетами об операционных расходах.

«Вера, ты слишком эмоциональна для этой должности. Ты принимаешь решения сердцем, а не цифрами», – голос Адама, моего партнера и главного инвестора, звучал в памяти отчетливо, с той самой раздражающей, покровительственной хрипотцой. Я вспомнила ту встречу в его кабинете на 42-м этаже. Он стоял у панорамного окна, за которым Москва выглядела как игрушечный город, и медленно, с каким-то медитативным удовольствием помешивал лед в бокале с виски. Он даже не обернулся, когда я вошла. «Цифры за квартал внушают оптимизм, Вера. Но сможешь ли ты удержать этот темп, когда начнется настоящий шторм? Ты ведь женщина, тебе свойственно ломаться под давлением».

Он всегда сомневался. Каждое мое решение он проверял через лупу, выискивая малейшую трещину. Я ненавидела его за это снисходительное «милочка», за манеру класть руку на мое плечо во время фуршетов – этот жест собственника, а не коллеги. Я ненавидела то, что была вынуждена просить у него денег, когда банки закрыли передо мной двери.

«У вас слишком рискованный сектор, Вера Александровна. Частная онкология – это не булочная», – сказал тогда кредитный офицер с лицом сытого кота. Я помню, как он смотрел не на мой бизнес-план, а на вырез моей блузки. Именно это бесило меня больше всего. Весь мой путь был борьбой за право просто быть услышанной. Я тратила часы на макияж, на подбор костюма, на отработку ледяного тона голоса – всё ради того, чтобы эти мужчины в галстуках перестали видеть во мне только «симпатичную блондинку с амбициями».

И вот теперь я шла по этой ледяной пустыне, шрам ныл, а я думала о том, что Адам, возможно, был прав. Я не удержала темп. Я не справилась с управлением – ни в машине, ни в жизни.

В памяти, как в старом проекторе, защелкали кадры с мужем. Андрей. Он ушел два года назад, в дождливый ноябрьский вечер. «Вера, я не могу больше делить кровать с бизнес-планом. Я хочу жену, которая чувствует вкус еды, а не считает калории для продуктивности. Я хочу женщину, которая плачет, когда ей больно, а не составляет список задач по устранению проблемы». Он хотел «настоящую» меня. Но проблема была в том, что «настоящая» я уже давно растворилась в этой гонке за статусом. Я не знала, как быть просто Верой. Без префикса «Генеральный директор».

Если бы я тогда уступила… Если бы я позволила себе быть слабой… Но эта мысль жгла больнее холода. Это было бы признанием поражения. А Вера Волкова не проигрывает.

Я начала бредить. Мне казалось, что деревья по краям дороги – это не сосны, а огромные черные фигуры, собравшиеся на мой похоронный обряд. «Она не успеет», – шелестел ветер в ветвях. «Ей лучше лечь прямо здесь», – скрипел наст под ногами. Холод перестал быть мучительным. Он стал ласковым. Он обволакивал меня, обещая покой, обещая, что больше не нужно будет никому ничего доказывать. Боль в ногах сменилась странной легкостью, а перед глазами поплыли золотистые круги.

И вдруг – свет.

Сначала я подумала, что это умирающий мозг рисует мне райские врата. Но свет был слишком материальным, слишком «электрическим». Огромный, величественный особняк вынырнул из пелены метели, словно призрак из прошлого века. Высокие окна, подсвеченные изнутри мягким, медовым сиянием. Массивные колонны, широкое крыльцо, очищенное от снега.

Я доплелась до ступеней, едва не упав на последней. Дерево под ногами скрипнуло – глубокий, утробный звук, похожий на вздох облегчения. Я не стала искать звонок. Я просто толкнула тяжелую дубовую дверь, вваливаясь внутрь, в тепло, которое показалось мне раскаленным воздухом пустыни.

Внутри не пахло метелью. Здесь пахло старым, дорогим деревом, пчелиным воском, сухой лавандой и чем-то неуловимо металлическим, напоминающим запах старых ключей. Холл был колоссальным. Потолки уходили в такую высь, что люстры казались далекими созвездиями. Паркет, выложенный сложным геометрическим узором, блестел так зеркально, что мне стало неловко за те грязные, талые лужи, которые начали растекаться от моих сапог.

Я стояла в центре этого великолепия, обхватив себя руками. Мои зубы выбивали дробь, плечи сводило судорогой, но я заставила себя поднять подбородок. Даже сейчас, с размазанной тушью и мокрыми волосами, я была Верой Волковой.

Дворецкий появился не из двери – он словно соткался из теней в углу зала. Высокий, подтянутый, в безупречно сидящей ливрее, которая выглядела так, будто её сшили сто лет назад и с тех пор ни разу не надевали. Его лицо было странным: гладким, почти без морщин, но в то же время невероятно древним. Глаза – два глубоких колодца, в которых не отражался свет свечей.

– Вера Александровна, – произнес он. Голос был ровным, гулким, он не просто звучал, он вибрировал в воздухе.

Мое имя ударило меня в грудь. Откуда? «Логика, Вера. Думай», – приказала я себе. Моя клиника – известное место. Мое лицо мелькало в светской хронике и деловых изданиях. Возможно, это закрытый клубный отель, где персонал проходит жесткий инструктаж и обязан знать в лицо всех потенциальных VIP-гостей.

– Мы вас ждали, – добавил он, и в его голосе не было ни капли удивления.

– Кто вы? – мой голос сорвался на хрип. – Что это за место? Моя машина… там, в кювете. Мне нужен телефон. Срочно. У меня назначена встреча, я опаздываю на два часа.

Дворецкий даже не шелохнулся. Он смотрел на меня с тем мягким, почти материнским сочувствием, которое обычно проявляют к душевнобольным. – Здесь нет телефонов, Вера Александровна, – сказал он, аккуратно забирая из моих негнущихся пальцев разбитый смартфон. – Как нет и эвакуаторов. У нас вообще нет связи с тем миром, который вы так отчаянно пытаетесь догнать. Метель отрезала дороги. Но вы не волнуйтесь. В «Тихой обители» время течет иначе. Мы предлагаем нашим гостям то, что им действительно необходимо. Тепло. Ужин. И возможность перестать бежать от самих себя.

«Психологический тренинг? – мелькнула мысль. – Какое-то элитное ретрит-пространство? Адам мог устроить это как проверку? Нет, слишком сложно даже для него».

Я сделала несколько неуверенных шагов в глубь холла. У камина, в котором ревели огромные поленья, сидели люди. Мужчина лет сорока пяти в безупречном костюме от итальянского дизайнера. Он непрестанно ходил вдоль стены, прижимая к уху телефон – такой же мертвый, как и мой. Его губы шевелились, он спорил с кем-то невидимым, его лицо было багровым от напряжения. Он был так поглощен своей воображаемой сделкой, что даже не повернул головы в мою сторону.

Рядом, в глубоком кресле с высокой спинкой, сжалась девушка. Совсем молодая, почти ребенок. Она куталась в тонкую шаль и смотрела в огонь взглядом, в котором я прочитала абсолютную, выжженную пустоту. Так смотрят люди, которые потеряли всё и больше не боятся даже смерти.

И старик. Он сидел в самом темном углу, сжимая в руке бокал с темно-красной жидкостью. Его взгляд был направлен прямо на меня. В нем не было сочувствия, только бесконечное, мудрое и злое любопытство.

В центре зала, на низком мраморном столике, стоял серебряный поднос. На нем – четыре фарфоровые чашки. Над каждой поднимался тонкий завиток пара. Четверо. Трое сидят здесь. Четвертая – я.

«Идеальный тайминг, – подумала я, судорожно сглатывая. – Они просчитали время моего прибытия. Они знали, когда я дойду». Эта мысль должна была успокоить мою рациональную часть, но вместо этого она вызвала приступ тошноты.

– Кто эти люди? – я обернулась к дворецкому, который уже держал в руках мое промокшее пальто.

– Постояльцы, – ответил он. – Такие же заблудшие души, как и вы. Те, кто думал, что они управляют миром, пока мир не решил показать им обратное.

– Слушайте, мне не нужны ваши философские сентенции, – я попыталась вернуть себе тон хозяйки положения. – Скажите, где здесь ванная. Я хочу привести себя в порядок и уйти. Я найду дорогу пешком, если потребуется.

Дворецкий лишь слегка приподнял бровь. – Ваши вещи уже в номере, Вера Александровна. Номер 402. Наверху, в конце коридора. Ужин будет подан ровно через тридцать минут. Постарайтесь не опоздать

Я смотрела, как он бесшумно растворяется в темноте лестничного пролета. Его слова – «ваши вещи уже в номере» – эхом отозвались в моей голове. У меня не было вещей. Моя сумка осталась в машине. Каким образом мои вещи могли оказаться в номере 402?

Я посмотрела на свои руки. Они всё еще дрожали. Но теперь это был не только холод. Это был страх. Тот самый первичный, животный ужас, который не лечится ни логикой, ни деньгами, ни антидепрессантами.

Я начала подниматься по лестнице, и каждый мой шаг отдавался в пустом холле, как удар молота по наковальне.

ГЛАВА 2

Лестница была бесконечной. Каждая ступень из темного, почти черного дуба казалась выше предыдущей. Мои ноги, всё еще не отошедшие от ледяного оцепенения, двигались механически, словно я была марионеткой, которую тянет за невидимые нити чья-то костлявая рука. Паркет под ногами больше не скрипел – он издавал тихий, влажный звук, похожий на вздох человека, которому перерезали горло.

Я опиралась на перила. Холодная медь обжигала ладонь. Я смотрела на свои пальцы – костяшки побелели, кожа вокруг ногтей покраснела от мороза. На безымянном пальце остался след от обручального кольца – тонкая, едва заметная полоска более светлой кожи. Я сняла его два года назад, в тот самый день, когда Андрей захлопнул за собой дверь нашей стерильной квартиры. Я помню, как швырнула это золото в ящик с бижутерией, чувствуя не боль, а странное, пугающее облегчение. Теперь мне казалось, что эта светлая полоска на пальце пульсирует, напоминая о том, что я предала.

«Ты просто переутомилась, Вера, – шептала я себе, вглядываясь в густые тени на лестничных пролетах. – У тебя шок. Посттравматический синдром. Мозг защищается, подменяя страшную реальность этой викторианской фантасмагорией. Сейчас ты дойдешь до номера, ляжешь, и к утру действие адреналина пройдет».

Но коридор четвертого этажа встретил меня не тишиной, а тяжелым, почти осязаемым присутствием чего-то чужого. Потолки здесь были ниже, чем в холле, и стены, обтянутые темно-бордовыми обоями с золотым тиснением, словно сдвигались, стоило мне отвести взгляд. Воздух стал плотным, в нем отчетливо слышался запах старых книг, застоявшегося ладана и… хлорки. Того самого едкого запаха, который пропитал мою жизнь в те месяцы, когда я боролась за право просто дышать без аппарата.

Я шла мимо дверей. 400. 401. На каждой – латунная табличка, отполированная до блеска. Наконец, 402.

Я замерла перед дверью. Рука, зависшая над ручкой, дрожала так сильно, что я вцепилась в подол своего мокрого пальто. «Ваши вещи уже в номере», – голос дворецкого прозвучал в моей голове с новой силой. Это невозможно.

Я толкнула дверь. Она открылась бесшумно, без единого звука, приглашая меня внутрь.

Комната была залита мягким, призрачным светом. Окна были зашторены тяжелым бархатом, и я не могла понять, какой сейчас час. Но не это заставило мое сердце пропустить удар.

В центре комнаты, на резной подставке для багажа, лежал мой чемодан и он был открыт.

Я подошла ближе, чувствуя, как ватные ноги подкашиваются. Внутри лежало платье. Шелковое, изумрудного цвета, со шлейфом и открытой спиной. Мое «счастливое» платье. Я надевала его всего один раз – на благотворительный вечер пять лет назад, когда Андрей впервые признался мне в любви перед сотней гостей. После развода я была уверена, что сожгла его вместе со всеми фотографиями. Я помню запах гари в камине, помню, как шелк плавился, превращаясь в черные липкие комки.

Но вот оно. Лежит передо мной. Без единой морщинки. От него пахло моими старыми духами, которыми я перестала пользоваться после операции, потому что они казались мне слишком тяжелыми, слишком «живыми».

Я коснулась ткани. Холодный шелк скользнул по пальцам, и я вскрикнула, отдернув руку. На дне чемодана лежала фотография. Черно-белый снимок в простой деревянной рамке. На нем – мы с Андреем на набережной в Ницце. Он смеется, закинув голову, а я смотрю в камеру с таким выражением лица, которое я давно разучилась носить. Лицо женщины, которая не знает слова «рентабельность». Лицо женщины, которая просто счастлива.

Рамка была треснутой. Трещина проходила ровно через мое сердце.

– Нет… – выдохнула я в пустую комнату. – Этого не может быть. Это бред. Галлюцинация.

Я резко обернулась, ища выход, ища подвох, камеру скрытого наблюдения – что угодно, что вернуло бы меня в материальный мир. Но вместо этого я увидела комод. На нем, в строгом порядке, стояли баночки с моими лекарствами. Теми самыми, которые я глотала втайне от всех, чтобы не сойти с ума от панических атак. Рядом лежала моя записная книжка. Старая, в кожаном переплете, которую я вела во время химиотерапии.

Я открыла её на случайной странице. «14 сентября. Снова тошнота. Андрей принес апельсины, но я не могу на них смотреть. Сегодня врач сказал, что шансы 50 на 50. Я боюсь не смерти. Я боюсь, что если я умру, Адам заберет клинику. Я должна выжить, чтобы он не победил».

Чернила были свежими. Я провела пальцем по буквам, и они слегка размазались, оставив на коже черный след.

Я бросилась к окну, сорвала тяжелые шторы. Я ожидала увидеть метель, деревья, дорогу… Но за стеклом была пустота. Не черная ночь, не белое снежное поле. Там было серое, безликое ничто. Оно не имело глубины, оно не имело формы. Казалось, отель висит в вакууме, оторванный от времени и пространства.

Я почувствовала, как к горлу подступает тошнота. Я бросилась в ванную комнату, надеясь умыться ледяной водой и прийти в себя.

Ванная была облицована белым мрамором. Огромное зеркало в золоченой раме занимало всю стену. Я включила кран, и вода хлынула с пугающим напором. Она была горячей. Почти кипятком. Пар мгновенно заполнил маленькое пространство, оседая каплями на зеркале.

Я плеснула водой в лицо, смывая остатки грима, смывая колючий холод метели. Когда я подняла голову и посмотрела в зеркало, я не увидела своего отражения.

Вернее, отражение было. Но оно не повторяло моих движений. В зеркале стояла я, но без волос. Та Вера, которой я была три года назад. С ввалившимися глазами, бледная, с кожей, похожей на пергамент. На ней была больничная сорочка. Отражение смотрело на меня с такой невыносимой тоской, что я зажмурилась и закричала, закрывая лицо руками.

– Уходи! Уходи! Это не я! – мой крик захлебнулся в густом паре.

Когда я снова открыла глаза, зеркало было просто зеркалом. В нем отражалась я – успешная женщина, с растрепанными волосами и диким взглядом. Но на стекле, поверх конденсата, была выведена надпись. Словно кто-то провел пальцем по запотевшему стеклу:

«ТЫ ВСЁ ЕЩЕ ПРЯЧЕШЬСЯ, ВЕРА?»

Я вылетела из ванной, задыхаясь. Комната казалась мне клеткой. Каждый предмет здесь был уликой. Отель не просто «привез» мои вещи. Он выпотрошил мою память, он вытащил всё то, что я пыталась похоронить под слоями успеха, денег и власти.

Я подошла к шкафу. Дверца была приоткрыта. Внутри висел мой темно-синий пиджак. Тот самый, в котором я провалила презентацию всей своей жизни перед советом директоров. Тот день, когда я впервые почувствовала, что почва уходит из-под ног, когда цифры на слайдах вдруг превратились в бессмысленные черные пятна. Я коснулась ткани – она была влажной и холодной, словно я только что пришла с улицы под дождем.

Я вспомнила, как на той презентации у меня пересохло в горле. Адам смотрел на меня своим снисходительным, почти брезгливым взглядом. Его молчание было громче любого крика. Он наслаждался моей слабостью. И теперь этот пиджак висел здесь, в номере 402, как напоминание о моем позоре.

Я села на край кровати. Покрывало было из тяжелого шелка, оно неприятно холодило бедра. Мой взгляд упал на прикроватную тумбочку. Там стоял телефон. Старый, дисковый аппарат, черный и тяжелый. Я схватила трубку, надеясь услышать гудок, голос дворецкого – хоть что-то человеческое.

В трубке была тишина. А потом – странный, шуршащий звук. Словно кто-то перелистывал страницы сухой книги.

– Алло? – крикнула я. – Администрация? Кто-нибудь! Выпустите меня отсюда!

– Вера… – раздался в трубке знакомый голос. Моё дыхание перехватило. Это был голос Андрея. Но он звучал так, будто он говорил из-под толщи воды или сквозь пелену времени.

Я бросила трубку на рычаг, словно она была раскаленным углем. Мои руки дрожали так сильно, что я не могла их сжать.

«Это бред. Это галлюцинация от удара головой, – твердила я себе, забившись в угол кровати и подтянув колени к подбородку. – У меня травма. Возможно, гематома давит на мозг. Адам… Адам найдет меня. Он не может позволить мне просто исчезнуть. Мои акции… моя доля в компании… он пришлет вертолет, он наймет всех спасателей страны».

Но в глубине души я знала: Адаму выгодно моё исчезновение. Он ждал этого три года. Он ждал, когда «железная леди» даст трещину.

Вдруг в дверь постучались. Я замерла, боясь дышать.

– Ужин подан, Вера Александровна, – произнес дворецкий из-за двери – И наденьте изумрудное платье. Оно вам очень идет.

Я рванулась к двери в надежде схватить его за лацканы и получить хоть один внятный ответ, но когда я распахнула её, за дверью никого не было. Пустой коридор, тонущий в желтоватом полумраке. Только лампа в конце галереи мигнула, словно подмигивая мне.

«Надеюсь, за этим ужином всё прояснится, – подумала я, судорожно поправляя волосы перед зеркалом. – Если это игра, я в неё сыграю. И я выиграю».

Я подошла к чемодану и взяла изумрудное платье. Ткань была тяжелой, как свинец.

«Если я надену его, я признаю их правила, – подумала я. – Но если я не надену… что тогда? Тем более вся моя одежда была мокрой от снега и не хотелось бы еще и заболеть в этом дурдоме»

Я начала переодеваться, чувствуя, как шелк облегает мое тело, словно холодная чешуя змеи. Я должна спуститься. Потому что единственный способ выйти из этого кошмара – это дойти до его конца.

ГЛАВА 3

Лестница, ведущая вниз, в столовую, казалась теперь еще круче. Изумрудный шелк платья, который когда-то дарил мне ощущение триумфа, теперь холодил кожу, словно я надела на себя мокрый саван. Шлейф мягко шуршал по ступеням – ш-ш-ш, ш-ш-ш – и в этой оглушительной тишине звук казался шепотом сотен невидимых зрителей, собравшихся посмотреть на меня.

Я замерла перед высокими двойными дверями столовой. Оттуда не доносилось ни звона приборов, ни гула голосов, ни аромата жаркого. Тишина была стерильной, вакуумной. Я толкнула тяжелое дерево и вошла.

Зал был залит приторным, медовым светом сотен свечей. Они стояли в массивных бронзовых канделябрах, похожих на когтистые лапы хищных птиц. Пламя не дрожало, оно замерло в неподвижном воздухе, хотя я кожей чувствовала, как по ногам тянет кладбищенским сквозняком. Огромный стол из мореного дуба, накрытый на четверых, выглядел в центре этого зала как алтарь.

Остальные уже были там. Они сидели неподвижно, словно манекены, выставленные в витрине антикварной лавки.

Мужчина среднего возраста, в своем безупречном костюме, методично вертел в пальцах тяжелый серебряный нож. Отражение пламени плясало на лезвии, разрезая его лицо пополам. Та девчушка, бледная до синевы, куталась в ту самую шаль, и её плечи мелко подрагивали. И старик во главе стола – он медленно потягивал вино, и его взгляд был прикован к дверям, будто он отсчитывал секунды до моего появления.

Когда я опустилась на свой стул, тяжелые ножки скрипнули по паркету так пронзительно, что я невольно сжала зубы. Никто не поздоровался. Никто не поднял глаз.

– Добрый вечер, – мой голос, привыкший отдавать распоряжения сотням подчиненных, здесь прозвучал жалко, тускло, словно его обернули в войлок. – Меня зовут Вера Александровна, можно Вера.

Тишина в столовой не просто стояла – она давила на барабанные перепонки, тяжелая и плотная, как слой сырой земли. Я видела, как пламя свечей замерло, превратившись в неподвижные золотые капли. Ни сквозняка, ни звука шагов дворецкого в коридоре, ни даже естественного потрескивания фитилей. Только мое собственное дыхание, которое казалось здесь неуместно громким, почти святотатственным.

Я сглотнула, чувствуя, как гортань царапает сухая корка. Во рту пересохло так, будто я несколько часов глотала книжную пыль.

– Скажите, – я подалась вперед, и шелк моего изумрудного платья протестующе зашуршал о край дубового стола. Я едва не задела тяжелый бокал, в котором густое темное вино казалось застывшим куском обсидиана. – Что в ваших номерах? У меня там… там мои вещи. Вещи из прошлого, которые физически не могли здесь оказаться. Фотографии, одежда… старые страхи. А что у вас? Почему вы молчите?