Скелет в чужой шкуре. Мир П. Л. М. С.

Голос срывается. Я замолкаю.

— Вы по ним скучаете, — говорит Ярий. Не спрашивает. Утверждает.

— Да.

Очень простое слово. Одна буква. А внутри — разрывная пуля.

Я смотрю на мальчика напротив меня. Грязного, худого, с вытравленными глазами. И понимаю: он никогда не скучал по родителям. Потому что их у него нет. Или потому что они были такими, что по ним не скучают.

— Ярий, — говорю я. — Ты теперь не один. Понял?

Он кивает. Но не верит. И правильно.

— Ложись спать. Я посторожу.

Он ложится на листву, сворачивается калачиком. Через пять минут дышит ровно.

А я сижу у костра, смотрю на огонь и думаю.

«Лена, я здесь, в лесу, под чужим небом. Я охраняю чужого мальчика. Потому что не смог охранять вас. Прости меня. И жди. Я вернусь. Даже если придётся пройти сквозь все миры»