Warhammer 40,000. Семь Клятв Святой Девы

— Кром...

— Что?

— До завтра и удачи.

— Это к Тимону. У меня возраст уже не тот, чтобы в удачу верить.

— У тебя как раз тот возраст, когда люди начинают думать, будто им нечего терять.

Я не ответил, а Марта ушла. Дверь закрылась. Тяжёлый засов мягко вошёл в паз.

В крипте остались два санитара и тело Иллара Дорна.

Тимон долго и задумчиво смотрел на дверь. Потом спросил:

— Ты правда был на Двенадцатом?

Я сел на край малого столика и открыл коробку пайка.

— Ты правда хочешь услышать это сейчас?

Он посмотрел на свой лазпистолет, на тело связиста, на открытую панель.

— Нет...

— Вот. Умнеешь прямо на глазах.

Я протянул ему сухарь.

— На вот. Погрызи. Только на пол старайся не крошить. Ферр вернётся, увидит и объявит, что мы оскорбляем Омниссию.

Тимон взял сухарь, но есть не начал.

— Матвей...

— Что?

— Если баззер их не убедит…

— Тогда стреляем.

— На поражение?

— У нас с тобой приказ. Приказы принято не обсуждать, а выполнять. Что не ясно?

— Всё ясно. Просто... Просто я боюсь, что не смогу. А ты сможешь? Это всё же не орки или какие-нибудь ксеносы, а такие, как мы с тобой... Люди.

Я посмотрел на тело Иллара Дорна. Горловой имплант молчал. Пульт шуршал чистой бумажной лентой. В стене под пломбой Механикус ничего не щёлкало.

— Смогу, конечно, — спокойно пожал я плечами. — Люди... Они, Тимон, очень разные. Пусть тебя успокоит то, что нас на караул поставили не от праведников защищать мертвеца. Но вопрос даже не в этом.

— А в чём?

Я не сразу ответил. Сверху через роккрит еле слышно тянулась литания. Слов не разобрать. Только ровный металлический гул, как будто крепость сама напоминала всем живым, что рассветный обряд ждать не любит.

— В том, кто первым решит проверить, насколько сильно мы хотим жить.

Тимон наконец откусил сухарь.

— Вкус, как у молитвенной таблички.

— Не жрал таблички, не сравнивай.

— А ты жрал?

— На Двенадцатом северном люди ели такое, что табличка показалась бы праздничным пирогом.

Он замолчал. Хорошо. Не каждый вопрос надо доводить до ответа.

Я незаметно проверил пенал под рабочим халатом. Пульт у стола мигнул индикатором. Внешнего сигнала не зарегистрировано.

ПЕСНЬ СЕДЬМАЯ

Тимон надкусил сухарь, и крошки посыпались ему в ладонь.

Он посмотрел на еду так, будто она лично предала его и всех караульных крепости-монастыря Святой Вероники. Лазпистолет давно висел в кобуре у него на поясе: проверенный, поставленный на предохранитель и убранный, как велела Марта. Правильно. Оружие не игрушка и не молитвенная табличка, чтобы держать его в руках для храбрости. Но если бы лазпистолет был у него в руке, несчастному сухарю явно бы не поздоровилось.

— Руки над коробкой держи, — напомнил я. — И помни, что достопочтимый Ферр Вольт к врагам Омниссии беспощаден.

Тимон сглотнул крошки и поморщился.

— Сухарь, как скалобетон.

— Скалобетон хотя бы не портится.

— Это должно меня утешить?

— Нет. Это должно заставить тебя жевать.

Пару минут в крипте было слышно только сухой хруст, слабый ход ленты у пульта и потрескивание лампы над столом.

Я обошёл крипту и проверил дверь. Запор сидел в пазу. Красная кнопка баззера была под рукой. Пульт у стола показывал одну строку:

ВНЕШНИЕ СИГНАЛЫ НЕ ОБНАРУЖЕНЫ

Очень полезно. Прибор честно сообщил, что ничего не нашёл, пока мы сидели рядом с мертвецом.

— Ты ложись, наверное, первым, — вслух высказал я мысль. — Возьму первое дежурство.

— Матвей… — тихо позвал Тимон.

— Что? — обернулся я, раскатывая спальник.

— Как можно спать рядом с мёртвым?

Голос подмастерья слегка дрогнул, но я это заметил и внутренне усмехнулся.

— Тимон, спать можно рядом с чем угодно, если достаточно устал. Если тебе спать не хочется, можешь взять оба дежурства, я хоть высплюсь впрок.

— Даже рядом с таким… эээ… мертвецом спать можно?

Я посмотрел на Иллара.

— Почему нет? Он тихий. Не храпит, воздух не портит, масеком не воняет на всю казарму, вонючие носки под твою шконку не прячет. Если вдуматься, то в нашей казарме соседи и похуже сыщутся.

Тимон хотел улыбнуться, но не смог. Вышла какая-то жалкая гримаса. Словно у него часть лица парализовало. Мальчишка… И он сейчас отчаянно трусил. Молодой. Не понял ещё, что самая главная опасность не от мёртвых исходит, а строго наоборот.

— А если он снова… ну… ты понимаешь?

— Ни дерьмодемона не понимаю, — не стал помогать я ему.

— Ну… если он снова… заговорит…

Я пожал плечами.

— Тогда ты не спишь и слушаешь внимательно, что тебе расскажет вокабулятор мёртвого связиста.

— А если он заговорит, когда ты уснёшь?

— Тимон, так ты для этого на посту и стоишь. Чтобы разбудить меня, если случится что-то нештатное. Вот и разбудишь.

— А если я тоже засну?

— Тогда Марта была неправа, когда выдала нам с тобой по лазпистолету. Нам тогда нельзя доверять охранять даже мёртвого.

Он подтянул спальник ближе к стене, но не лёг. Уперся спиной в роккритовую стену и смотрел на тело. Я не стал объяснять, что Иллар Дорн уже никуда не пойдёт. Головой это понимаешь сразу. Телом — только после второй бессонной ночи в компании покойников.

— Матвей…

— М-мм?

— Ты правда ходил в штыковую атаку против орков? — спросил Тимон.

Я закрыл коробку сухпайка.

— Я правда сказал тебе грызть сухарь и не особо крошить.

— Это не ответ.

— Это единственный ответ, который ты сегодня получишь.

— На Двенадцатом северном…

— На Двенадцатом северном люди быстро учились не задавать вопросов, когда им давали боеприпасы, воду или приказ. Тебе сейчас дали флягу, сухарь и лазпистолет. Делай выводы.

Он опустил взгляд, некоторое время разглядывал пол, а потом снова начал жевать. Организм молодой, растущий. Покойник или не покойник рядом, а есть всё равно хочется. А возможно, и дошло, что не всякую старую рану надо ковырять. Хотя нет. Это вряд ли.

Пульт у стола дёрнул ленту. Звук короткий. Не ровный ход, к которому я успел привыкнуть и уже перестать воспринимать, а резкий скребок, будто игла самописца зацепилась за бумагу.

Я поднял руку. Тимон перестал жевать.

— Не двигайся…

Он медленно положил сухарь на край коробки. К поясу не полез. Уже хорошо.

Пульт мигнул. Красная лампа не загорелась. Зелёная тоже. Жёлтый индикатор продолжил гореть ровным светом. Самописец протянул бумагу на палец, остановился и снова царапнул.

ВНЕШНИЕ СИГНАЛЫ НЕ ОБНАРУЖЕНЫ

ПИТАНИЕ ИМПЛАНТА ОТКЛЮЧЕНО

ГОЛОС НЕ ЗАПИСАН. ОБНАРУЖЕН ДЕФЕКТ ЛЕНТЫ

— Это он? — прошептал Тимон.

Я отрицательно покачал головой.

— Иллар мёртв. Поверь моему богатому опыту. Если бы мертвецы возвращались, я бы это знал. Столько их через меня прошло… Обязательно бы попался один-два бодрых.

Я подошёл к столу. Ничего не изменилось. Только мембрана чуть дрогнула, но звука не последовало. Я посмотрел на вскрытую линию подачи боеприпасов.

Пломба Механикус не сдвинулась. В стене ничего не щёлкнуло. Вот тебе и старая линия, почтенный Ферр Вольт.

Самописец снова дёрнул бумагу. Чернила легли короткой чёрной полосой, а через мёртвое горло вышел звук.

Сначала это был даже не голос, а что-то напоминавшее мокрый скрежет. Будто кто-то протолкнул воздух через мембрану, хотя в лёгких уже не должно было быть воздуха. Потом звук сорвался, захрипел и стал словами.

— Вы… должны… остановить… до рассвета…

Тимон побледнел и потянулся к кобуре.

— Стоять! — жёстко приказал я.

И Тимон застыл с рукой в воздухе.

— Но Марта сказала…

— Марта сказала слушать, если мёртвый снова заговорит.

— Он не…

— Вот именно. Заткнись, прижми зад и слушай.

Мембрана под пластиной дрогнула снова. Я насторожился. Звук на этот раз вышел тише, но чище. Это не был мужской или женский голос в обычном смысле. Впечатление складывалось, что мёртвое горло пыталось имитировать чужой голос, и от этого у меня по спине пробежал холодок.

— Никаких… мертвецов… не надо. Я… больше… не могу.

Тимон начал тихо шептать молитву. Я хотел рявкнуть, чтобы он заткнулся. Потом расслышал слова и не стал. Он не бормотал первое, что пришло в голову от страха. Он читал малую молитву Святой Веронике, ту самую, которую подмастерьев заставляли повторять при переноске павших к саркофагу.

— Святая Вероника Алой Купели, сестра меча и крови, заступница Горловины, прими верных, отринь скверну, сохрани нас у порога…

Мембрана под шейной пластиной не сорвалась в визг. Из мёртвого горла не пошла хула. Не пахнуло гарью, серой или той сладкой дрянью, о которой капелланы говорят перед тем, как велят жечь всё помещение вместе со свидетелями.

Имплант продолжил хрипеть, как и хрипел.

— Кто ты? — спросил я, поразившись тому, как сел мой голос.

Спрашивать такое у трупа было неправильно. У мёртвых вообще спрашивать что-либо неправильно. Покойников сортируют по имени, по бирке, номеру тела, времени смерти и тому, кто их сопровождал. Но Иллар Дорн не отвечал, потому что он был мёртвым телом на столе. Через его горло кто-то пытался добраться до нас. И тогда я задал другой вопрос:

— Кто говорит? Назовись во имя Бога-Императора!

— Я… Вероника…

Тимон сбился на половине молитвы и посмотрел на меня такими глазами, как будто не ходил в нужник по-большому две недели, а сейчас принял слабительный порошок.

— Вероника? — переспросил я, не зная, что делать дальше.

И не мудрено, что на этом вопросы иссякли, потому что план мой закончился ровно на предпоследнем вопросе. Общаться с потусторонними сущностями немного не моя компетенция.

— Да… Я Вероника из Кровавой Купели…

Мембрана задрожала сильнее. Самописец ударил по бумаге, но вместо слов оставил жирную кривую линию.

— …сестра битвы… Вероника… из Кровавой… Купели…

Слова из вокабулятора выходили словно через силу. И это неудивительно. Ведь аккумулятора или батареи, чтобы снабдить имплант движущей силой, не имелось. Устройство питалось от тепла живого организма, но вот какая незадача — труп, пока мы его таскали туда-сюда, уже начал коченеть.

Тимон прошептал:

— Святая…

— Молись дальше, — сказал я.

— Что?

— Молись. Та же самая молитва. Сбился — начинай сначала. Закончил — тоже.

Он сглотнул и снова начал, уже чётче:

— Святая Вероника Алой Купели, сестра меча и крови, заступница Горловины, прими верных, отринь скверну, сохрани нас у порога…

Я посмотрел на пульт. Ленту уводило в сторону. Слов не было. Датчики показывали ноль.

ВНЕШНИЕ СИГНАЛЫ НЕ ОБНАРУЖЕНЫ

ПИТАНИЕ ИМПЛАНТА ОТКЛЮЧЕНО

ДВИЖЕНИЕ ВОЗДУХА НЕ НАЙДЕНО