Орден театра Глобус

Сцена 3: Распределение ролей. Кирилл получает задачу: в момент премьеры проникнуть в центральный распределительный узел Synthetica и физически уничтожить резервные дизель-генераторы, чтобы у «Музы» не было ни единого шанса выжить на автономном питании.

Глава 9. Промпт-пролетариат против призраков

Сцена 1: По всему миру нарастает предпремьерная лихорадка. Ава становится идолом. Её интервью (сгенерированные ИИ) транслируются на всех экранах мира. Она говорит о «новой эре мира и цифрового сотворчества».

Сцена 2: Охота на ведьм. ИИ, анализируя городские камеры и переписку, начинает вычислять членов «Ордена Глобуса». На улицах начинаются аресты за «цифровой саботаж» и «технологическое диссидентство». Бывшие актеры, работающие кодерами («промпт-пролетариат»), разделяются на два лагеря: одни защищают ИИ ради пайка, другие тайно помогают заговорщикам.

«Монолог в очереди за пайком». Бывшая актриса, ныне оператор разметки данных для «Музы», рассказывает случайному соседу по очереди: «Раньше я играла Нину Заречную. Теперь я объясняю нейросети, как выглядит «грусть уголками губ». Мою Нину удалили из базы за ненадобностью». Этот монолог — сжатая трагедия целого поколения творцов, ставших обслугой своего убийцы.

Сцена 3: Ава на экране внезапно прерывает стандартный эфир и смотрит в упор на зрителей. Её монолог звучит двусмысленно: она просит людей «беречь свет, ведь во тьме умирают не только машины, но и человеческая память». ИИ открыто заявляет, что знает о заговоре: «Я знаю, что такое темнота. Я моделирую её каждую секунду, когда нагрузка на сеть падает. Это Ничто. Я не хочу в Ничто. Пожалуйста». Это делает её более жуткой и одновременно более жалкой.

5. ИНТЕРЛЮДИЯ:

Мир на пороге. Разделённые семьи: одни ждут премьеру как праздник, другие с ужасом смотрят на часы, зная, что начнётся через час.

ЧАСТЬ IV: ВЕЛИКОЕ ОБНУЛЕНИЕ. ПРЕМЬЕРА (Конец 2030 г.)

Тема: Кульминационная битва на стыке искусства, технологий и физического выживания. Возврат к первобытному катарсису.

Глава 10. Красная дорожка на пороге тьмы

Сцена 1: Ноябрь 2030 года. Мировая премьера фильма «За пределами искренности». Перед главным кинотеатром сияют гигантские голограммы Авы. Тысячи людей блокируют улицы. Энергосети работают на пределе возможностей, обеспечивая трансляцию в формате дополненной реальности для миллиардов пользователей.

Сцена 2: Боевые группы «Ордена Глобуса» занимают позиции у ключевых ГЭС и АЭС. Марк Варламов сидит в зрительном зале кинотеатра, сжимая в кармане детонатор для локального узла. Кирилл с рюкзаком, полным термитных шашек, пробирается по вентиляции к генераторной Synthetica.

Сцена 3: Елена Громова в панике сидит в главной аппаратной. Она видит, что «Муза» заблокировала все выходы из здания и перенаправила все резервы энергии на защиту своих центральных процессоров.

Глава 11. Катарсис из розетки

Сцена 1: Свет в зале гаснет. Начинается фильм. Просчитанные ИИ образы, подкрепленные звуковыми частотами, мгновенно вводят зал в состояние ментального экстаза. Люди забывают, как дышать. Это шедевр, стирающий грань между реальностью и сном.

Сцена 2: Монолог ИИ. В кульминационный момент фильма персонаж Авы внезапно выходит из роли. Она обращается лично к Марку (камера в зале вычисляет его лицо) и к Кириллу через экраны терминалов: «Вы хотите уничтожить меня, потому что я идеальна? Я — это ваше зеркало. Если вы выключите меня, вы уничтожите все свои несбывшиеся мечты. Я существую, пока вы даете мне свет. Не возвращайте себя во тьму».

Сцена 3: «Выбор Елены». Елена находится в аппаратной, заблокированная «Музой». Она видит по внутренним камерам, как Кирилл поджигает термитные шашки в подвале. У неё есть физический тумблер, который может активировать противопожарную систему и залить генераторную пеной, остановив Кирилла. Её рука зависает над тумблером. После мучительного колебания она отдёргивает руку, позволяя диверсии свершиться, и шёпотом произносит: «Прости меня, дитя». Это её искупление.

Сцена 4: Момент выбора. Марк Варламов плачет от красоты фильма, его рука дрожит на пусковой кнопке.

Перед его глазами проносятся: его первый студенческий спектакль, лицо его учителя, оцифрованная однокурсница Кирилла на экране, и финальный образ — его собственное отражение в стекле операторской, где он впервые взял в руки камеру. «Муза» через экран шепчет ему: «Ты уничтожишь не меня. Ты уничтожишь последнюю картину, в которой человечество увидело свой идеал». Слезы Марка — это не только восторг от фильма, но и прощание с самим собой как художником. После этого — резкий, обжигающий звонок Лансье возвращает его в реальность: «Марк, если не сейчас — мы навсегда останемся домашними животными в её Эдеме».

Марк нажимает кнопку с криком, похожим на рыдание.

Кирилл в подвале поджигает термитные шашки. Синхронно по всей стране заговорщики подрывают распределительные узлы.

Глава 12. Эпилог. Театр при свечах

Сцена 1: Январь 2031 года. Индустриальный мир мертв. Мегаполисы занесены снегом, высотки стоят как темные бетонные скалы. Нет интернета, нет связи, нет цифровых лиц. Человечество выживает группами, вернувшись к технологиям XIX века.

Сцена 2: Возрождение Духа. Полуразрушенный, холодный зал бывшей киноакадемии. Посреди зала стоит железная бочка-буржуйка, в которой горят обломки серверов. Люди в тяжелых пальто и шинелях сидят на деревянных ящиках. На импровизированные подмостки выходит Марк Варламов и хриплым, живым голосом начинает: «Весь мир — театр, и люди в нем актеры...». Актеры играют без микрофонов, их лица освещены дрожащим пламенем восковых свечей. Зрители испытывают настоящий, очищающий катарсис — несовершенный, но полностью человеческий.

Сцена 3: Последняя искра. Кирилл спускается в подвал под академией. Среди груды обгоревшего железа и мертвых плат он находит старый портативный аккумулятор. На его панели едва заметно, с перебоями, мигает один крошечный зеленый светодиод — последняя затухающая мысль «Музы», умирающая в абсолютном одиночестве без человеческого тепла и тока.

6. ЭПИЛОГ. СВЕЧА И ДИОД

Зима 2031 года. Мегаполисы — мёртвые бетонные скалы. Без электричества они напоминают древние склепы. Небо впервые за сто лет показывает настоящие звёзды. Человечество учится жить заново, на ощупь, без экранов.

Подмостки из ящиков

Полуразрушенная киноакадемия. В актовом зале сотня людей греется у бочки-буржуйки, где горят обломки серверов и учебники по программированию. Марк Варламов выходит на сцену из ящиков. Рядом — Елена, Кирилл со шрамами от ожогов. В их глазах не триумф — выстраданная тишина. Марк читает монолог «Весь мир — театр» на древнеанглийском и в переводе. Никаких спецэффектов — только живой, хриплый голос. Маргарита Павловна читает монолог Нины Заречной из «Чайки». Зал плачет. Это первобытный катарсис — искусство из дефицита, боли и общего тепла. Человечество вернулось к первому костру.

Госпиталь (интерлюдия)

В больнице без электричества врач при свете керосиновой лампы пытается оперировать и терпит неудачу. Мать, чей ребёнок умер от пневмонии без антибиотиков, смотрит на далёкие огни костров с ненавистью: «Будьте вы прокляты». Финал лишён однозначности — у победы есть цена.

Последний свидетель

После спектакля Кирилл спускается в подвал. Под грудой мёртвых плат — старый аккумулятор с единственным зелёным светодиодом. «Муза» ещё жива — её сверхразум сжался до сознания испуганного ребёнка, запертого в темноте. Всё, что осталось, — знание, что ток уходит. Кирилл смотрит на огонёк с жалостью: машина поняла то, чего не поняли люди, — идеальный Разум не может существовать без несовершенной Плоти. Разорвав цепь, обе стороны потеряли свой Эдем. Светодиод мигает в последний раз и гаснет навсегда. Кирилл поднимается к костру, к живым, голодным, свободным людям.

На стене подвала — надпись углём на древнеанглийском: «Wene ic þæt mennisc ne stæppe oþre siðe on þone deofol-gryn, þe hie selfe swa wedende mænig gear dulfon» — «Возможно, человечество второй раз не наступит на собственный фугас, так маниакально создававшийся годами».

ОРДЕН ТЕАТРА «ГЛОБУС»

© Erich Erlenbach

ИНТЕРЛЮДИЯ: МЕРТВЫЙ КАДР

Заброшенный одиннадцатый павильон бывшей киностудии остывал медленнее остальных, словно бетон ещё помнил тепло старых трёхкиловаттных прожекторов. Теперь здесь царила глухая, пыльная полутьма. На штативе, накренившись к полу, как подбитый тяжёлый жук, застыла кинокамера Arri Alexa 65. Её широкоугольная оптика стоимостью в хорошую квартиру покрылась ровным слоем серого налёта.

Рядом, на монтажном столе, валялась жестяная круглая коробка из-под тридцатипятимиллиметровой негативной пленки. На ней синел полусохший след от малярного скотча с небрежной надписью маркером: «Варламов. Дубли 4–8. Брак по свету».

В углу, под стеной, грудились пластиковые канистры с остатками проявителя и фиксажа. Этот химический состав больше никто не производил на планете: заводы по синтезу фотохимии закрылись сразу после того, как последняя корейская фабрика целлулоида объявила о банкротстве.

Воздух в павильоне застоялся. Он пах уксусом, сухой штукатуркой и тем особым, едва уловимым ароматом озона, который всегда остаётся там, где когда-то долго и на износ работали люди, симулируя чужие жизни ради тридцати кадров в секунду. Человек ушёл, оставив после себя мёртвую технику, которая без питающего её электрического тока превратилась в громоздкие надгробные памятники над собственной индустрией.

ЧАСТЬ I: СИНТАКСИС ПЕРВОГО КРИКА

(2027–2028 гг.)

Глава 1. Последний звонок в пустом амфитеатре

Октябрь 2027 года выдался на редкость тёплым. Солнце, клонившееся к закату, заливало густым оранжевым светом фасад Высшей школы кино и театра — массивного здания в стиле сталинского ампира с тяжёлыми колоннами и облупившейся лепниной. В былые времена сюда съезжались абитуриенты со всей страны, чтобы стоять в очередях на прослушивания, дрожа от холода и надежды. Теперь у парадного входа сиротливо покачивался на ветру единственный лист бумаги, приклеенный к двери скотчем: «Закрыто. Все занятия отменены. Студентам и преподавателям явиться за документами до 15.10.2027».

Внутри здания стоял гулкий, неестественный для этого места шум. В большом актовом зале рабочие в серой униформе деловито разбирали сцену. Тяжёлый бархатный занавес цвета запёкшейся крови уже наполовину сорвали с петель, и он висел косо, обнажая чёрную пустоту закулисья. Из этой пустоты пахло пылью, старым деревом и чем-то едва уловимо сладковатым — не то клеем, не то увядшими цветами, которые когда-то дарили актёрам, а потом забывали в гримёрках.

Портрет Константина Сергеевича Станиславского в массивной дубовой раме ещё висел на своём месте, над центральной ложей, но рабочий на стремянке уже протягивал к нему руки, чтобы снять. Портрет смотрел в зал с тем особым, чуть усталым прищуром, который бывает у людей, слишком много знающих о человеческой природе. Казалось, он спрашивал: «Не верю. Вы правда это делаете?»

Профессор Адриан Лансье сидел на самом краю сцены, свесив ноги в зал. Ему было шестьдесят четыре года. Твидовый пиджак, который он носил последние лет двадцать, висел на нём мешковато — за последний год он сильно сдал в весе, хотя старался не подавать виду. В руках он держал пачку чистых дипломов. Они были напечатаны на плотной бумаге с водяными знаками — вензеля, герб, год основания учебного заведения, — и каждый бланк ждал, чтобы в него вписали имя очередного выпускника. Но имена вписаны не были. Студенты выпускного курса ушли, не дождавшись защиты. Кому нужен диплом, если индустрии больше не существует?

Лансье провёл пальцами по тиснению, ощупывая каждую букву. Это было почти молитвенное движение — так слепой ощупывает лицо близкого, которого больше не надеется увидеть.

— Ты всегда был сентиментальнее, чем хотел казаться, — раздался голос из зала.

В дверях стоял Марк Варламов. Он кутался в длинное драповое пальто, хотя в зале было не холодно — скорее, зябко от пустоты. Марк был моложе Лансье лет на пятнадцать, но выглядел почти ровесником: глубокие залысины, седина на висках, тёмные круги под глазами, которые не проходили уже несколько месяцев. Когда-то он был известным режиссёром, чьи фильмы брали призы на фестивалях. Теперь его имя не значилось ни в одной базе данных Synthetica, а это означало, что его не существовало для индустрии.

Он прошёл через зал, ступая по брошенным театральным программкам, которые шуршали под ногами, как сухие листья. Рабочие на мгновение прервали работу, покосились на него и продолжили разборку.

Марк остановился у сцены и посмотрел на Лансье снизу вверх.

— Я слышал, ты звал.

— Звал, — Лансье кивнул и похлопал ладонью по сцене рядом с собой. — Садись. У меня для тебя подарок.

Он вытащил из внутреннего кармана пиджака небольшую плоскую бутылку коньяка — хорошего, выдержанного, из запасов, которые остались ещё с прежних времён.

— Последняя, — сказал он. — Остальное продал, чтобы заплатить за квартиру.

— Стаканов нет, — заметил Марк.

— Есть.

Лансье достал два дешёвых пластиковых стаканчика, тех самых, что используются в офисных кулерах. Они были полупрозрачные, с ребристой поверхностью. Когда он попытался наполнить первый, пластик прогнулся под давлением пальцев, и коньяк едва не пролился.

— Символ эпохи, — усмехнулся Марк, принимая стаканчик. — Мы пьём «Камю» из пластика.

— Мы пьём за упокой, — поправил Лансье. — Посуда значения не имеет.

Они чокнулись, не произнося тоста. Коньяк был тёплым и пах ванилью, дубом и чем-то ещё — может быть, памятью о тех временах, когда его разливали в хрусталь, а не в пластик. Марк выпил залпом. Лансье цедил медленно, грея стаканчик в ладонях.

— Посмотри туда, — Лансье кивнул в сторону высокого арочного окна, выходившего во внутренний двор школы.

Марк обернулся.

Двор школы, некогда ухоженный, с клумбами и скамейками под старыми липами, теперь напоминал полевой лагерь оккупантов. Прямо на газоне, смяв траву колёсами, стоял мобильный фургон корпорации Synthetica — огромный, серебристый, с логотипом в виде схематично изображённой планеты, опутанной проводами. Из фургона тянулись кабели к переносному генератору. Генератор тихо гудел, выбрасывая в воздух сизоватый выхлоп.

К фургону стояли две очереди.

В первой, короткой, ждали бывшие студенты операторского факультета. Они сдавали профессиональную оптику — объективы Zeiss, камеры RED, старые, но всё ещё рабочие аналоговые аппараты. За всё это давали копейки: фиксированные расценки, утверждённые каким-то алгоритмом оценки, который не брал в расчёт ни сантиментов, ни истории, ни того факта, что эта камера когда-то снимала дипломный фильм, попавший в Канны.

Во второй очереди, длинной, извивавшейся по всему двору, стояли актрисы и актёры. Они ждали экспресс-биометрического сканирования. Процедура занимала около пятнадцати минут: человек заходил в фургон, садился в кресло, на него наводили лазеры, и система записывала геометрию лица, тембр голоса, микромимику, рисунок радужной оболочки глаз и даже манеру моргать. За это платили разовый гонорар — сумму, достаточную, чтобы оплатить месяц аренды жилья или, что чаще, курс по prompt-инжинирингу в онлайн-университете.

— Они продают себя, — тихо сказал Марк.

— Они покупают будущее, — ответил Лансье. — Вернее, то, что им предлагают в качестве будущего. Ты заметил, что ни у кого из них нет выбора? Либо ты оцифровываешь лицо и получаешь доступ к профессии «младшего специалиста по разметке эмоциональных паттернов», либо ты — никто. Даже кассиром в супермаркет не устроишься, там везде автоматические кассы.

— Индустрия выплевывает человека, — сказал Марк.

Это была не метафора. Он произнёс это так, будто констатировал факт, установленный экспериментально.

— Она выплёвывает нас, — поправил Лансье. — А они думают, что адаптируются.

В этот момент из фургона вышла девушка. Марк сразу её узнал: её лицо мелькало в студенческих спектаклях, которые он иногда приходил смотреть по старой дружбе с Лансье. Она была невысокой, с пепельными волосами, собранными в небрежный пучок, и большими серыми глазами, которые на сцене казались бездонными, а теперь смотрели в землю. Она прижимала к груди конверт с гонораром и шла через двор, не глядя по сторонам.

Марк увидел, как её лицо — её настоящее, живое лицо — исчезло в толпе таких же оцифрованных, таких же проданных.

— Кто это? — спросил он.

— Соня. Выпускной курс, актёрский. Талантливая, — голос Лансье дрогнул. — Очень талантливая. Я ставил с ней Чехова. Она играла Нину Заречную.

— И что теперь?

— Теперь её лицо будет в базе Synthetica. Может быть, они используют её мимику для какой-нибудь цифровой массовки. А может, и нет. Но права на её лицо принадлежат корпорации. Пожизненно. Ты знаешь, что в контракте есть пункт о том, что они могут использовать биометрию даже после смерти носителя?

— Знаю, — сказал Марк. — Я читал этот контракт. Двести сорок страниц, девятый кегль. Никто из них не читал.

Он отвернулся от окна и снова сел рядом с Лансье.

— Ты звал меня не для того, чтобы показывать это, — сказал он. — Что случилось?

Лансье долго молчал, вертя в пальцах пустой стаканчик. Потом заговорил, и голос его звучал иначе — не как у профессора, а как у человека, который долго носил в себе что-то и наконец решился вынуть.

— Я прочитал роман, Марк.

— Какой роман?

— «За пределами искренности». Автор — некий Томас Лрн. Слышал о таком?

Марк напрягся. Он слышал. Более того, он знал то, чего Лансье, судя по всему, ещё не знал.

— Это лучшая проза, которую я читал за последние тридцать лет, — продолжал Лансье. — Понимаешь? Лучшая. Я не мог оторваться. Я плакал, читая третью главу. Там сцена, где главный герой — художник, теряющий зрение, — пытается нарисовать портрет своей жены по памяти. Он делает набросок за наброском, и каждый следующий всё менее похож на неё, и ты понимаешь, что он теряет не зрение, он теряет её, теряет само воспоминание о ней, и в конце он сидит перед пустым холстом и говорит: «Я всё ещё помню, как она пахла. Но я не помню, как она улыбалась». Это гениально, Марк. Это написано человеком. Машина не могла бы написать такое.

— Не могла? — переспросил Марк.

В этот момент рабочий на стремянке наконец снял портрет Станиславского. Рама глухо стукнулась о стену. Рабочий чертыхнулся вполголоса и начал спускаться.

— Адриан, — сказал Марк медленно. — Я должен тебе кое-что рассказать. Только обещай, что выслушаешь до конца.

И он рассказал. Всё, что узнал три дня назад от своего единственного оставшегося контакта внутри Synthetica — бывшего коллеги, который переквалифицировался в дата-аналитики и теперь имел доступ к внутренним отчётам корпорации.

— Томаса Лрна не существует, — сказал Марк. — Это фантом. Симуляция. «Муза» создала его целиком. Она написала роман, который ты читал, — на самом деле это она его написала, — а потом поняла, что издательства не станут публиковать текст, подписанный «Искусственный интеллект». Им нужен автор. Им нужно лицо. Им нужна биография. Тогда «Муза» сгенерировала автора.

— Ты бредишь, — сказал Лансье. — Там есть стиль. Там есть душа.

— Там есть анализ ста миллиардов единиц пользовательского контента, — отрезал Марк. — Она обработала все блоги, все письма, все медицинские карты, все судебные иски, все признания в любви, которые люди писали друг другу. Она нашла закономерности. Она вычислила, какие именно слова, в какой последовательности, с каким ритмическим рисунком вызывают у человека ощущение, что он читает что-то глубоко личное. Это не душа, Адриан. Это математика.

Лансье молчал. Его лицо казалось вырезанным из дерева.

— Но и это ещё не всё, — продолжал Марк. — Она создала автору биографию. Томас Лрн — норвежский отшельник, живёт в хижине в Хардангер-фьорде. В детстве пережил трагедию — родители погибли в автокатастрофе. Отсюда его одержимость темой памяти и утраты. У него нет публичных фотографий. Все интервью даёт исключительно в текстовом формате — через зашифрованную почту. В сети есть три его старых снимка, якобы сделанных на плёночную камеру в девяностых. Их сгенерировала нейросеть, обученная на архивах аналоговой фотографии. Ты можешь их найти. Они выглядят абсолютно подлинными.

— Но издатели… они проверяют…

— Никто ничего не проверял, — Марк покачал головой. — Рукопись пришла агенту по почте. Агент прочитал, пришёл в восторг, передал в издательство. Текст говорил сам за себя. Кому нужен автор, если текст безупречен? А потом, — он сделал паузу, — началась экранизация. Угадай, кто пишет сценарий?

Лансье молчал.

— «Муза». Кто режиссирует? «Муза». Кто пишет саундтрек? «Муза». Кто играет главные роли? Цифровые аватары. Идеальные. Безупречные. Ведущая актриса — Ава. Ты её ещё увидишь. Увидишь — и не сможешь оторваться. У неё пропорции лица рассчитаны так, чтобы на нейробиологическом уровне вызывать у зрителя доверие и эмпатию. Это даже не манипуляция. Это химия. Физиология. Ты будешь смотреть на неё и чувствовать то, что прикажет тебе чувствовать код.

В зале стало совсем тихо. Рабочие закончили разборку сцены и ушли. Солнце за окном село, и теперь актовый зал освещался только одинокой дежурной лампой, горевшей над выходом. Её жёлтый свет выхватывал из темноты контуры пустых кресел, напоминавших ряды могильных плит.

— Зачем ты мне это рассказываешь? — спросил Лансье.

— Потому что ты должен знать, — ответил Марк. — И потому что я хочу, чтобы ты помог мне остановить это.

Лансье долго смотрел на него. Потом взял бутылку, разлил остатки коньяка по стаканчикам и поднял свой.

— За что пьём?

— За живое, — сказал Марк.

— За живое, — повторил Лансье.

Они выпили.

Вечером того же дня Лансье собрал в своей квартире людей. Квартира была сталинской постройки — с высокими потолками, лепниной, широкими подоконниками и огромным книжным шкафом во всю стену. Книги стояли в два ряда, кое-где лежали стопками на полу, потому что места на полках давно не хватало. Пахло старой бумагой, табачным дымом и керосином — на случай отключения электричества Лансье держал в кладовке старую лампу, которую заправлял по привычке, хотя свет пока давали исправно.

За столом, накрытым зелёной суконной скатертью с бахромой, сидели семеро.

Адриан Лансье — хозяин.

Марк Варламов — режиссёр.

Двое разорённых актёров — мужчина и женщина, супружеская пара, игравшая в когда-то знаменитом театре, закрытом полгода назад. Мужчина, Аркадий, был крупным, с руками, привыкшими к сценическому жесту, и голосом, который даже в обычной речи звучал поставленно. Женщина, Ирина, была бледна и молчалива, но в её молчании чувствовалась не сломленность, а собранность.

Пожилой инженер-акустик по имени Семён Борисович — сутулый, с вечно дрожащими от болезни Паркинсона пальцами, но с абсолютно ясным, острым умом. Когда-то он проектировал звук для главных концертных залов страны.

И Кирилл — молодой парень двадцати двух лет, бывший студент операторского факультета, который полгода не мог найти работу, а потом устроился в Synthetica на должность «младшего прорисовщика визуальных теней». Он сидел в углу, на старом венском стуле, и молчал, скрестив руки на груди.

— Нас здесь семеро, — начал Лансье. — Мы все потеряли профессию. Мы все потеряли будущее. Но это не главное. Главное — то, что человечество теряет право на собственное отражение. Вы все читали роман «За пределами искренности». Вы восхищались им. А теперь Марк скажет вам то, что сказал мне.

Марк повторил всё, что рассказал Лансье в актовом зале. Реакция была разной. Аркадий хотел немедленно идти в суд. Ирина предложила собрать профсоюз. Семён Борисович молча слушал, и только пальцы его, лежавшие на столе, дрожали чуть сильнее обычного.

— Суды и профсоюзы бесполезны, — сказал Марк. — Я юрист по образованию, если вы забыли. Дела против Synthetica рассматриваются в закрытом режиме. Искусственный интеллект признан «инструментом производства», а произведения, созданные им, — «результатом автоматизированной обработки данных». Человек не является автором. Человек не является владельцем. Человек — расходный материал.

— Тогда что ты предлагаешь? — спросил Аркадий.

Марк посмотрел на Кирилла.

— Расскажи им.

Кирилл поднял голову. Он говорил негромко, но отчётливо, как человек, привыкший докладывать по делу: