Искра в темноте

— Я готов, — сказал Молчан.

Тверд покачал головой.

— Нет. Пока нет. Я вижу. Ты ещё не всё вспомнил. Когда будешь готов — нож будет ждать.

Молчан кивнул.

— Тогда завтра, — сказала Бабушка. — Завтра вы идёте за вторым ключом. А сегодня — отдыхайте.

Вечером Молчан вышел на крыльцо.

Небо было чистым, звёзды — яркими, как в морозную ночь. Волк лежал у крыльца и смотрел на лес. Увидев Молчана, он поднял голову.

— Ты знаешь дорогу к старой кумирне? — спросил Молчан.

Волк моргнул.

— Тогда завтра идём снова.Волк положил голову на лапы и закрыл глаза.

— Спасибо тебе, — сказал Молчан. — За то, что привёл меня к Милаве. За то, что не бросил. За всё.

Волк не ответил. Но кончик его хвоста едва заметно дрогнул.

Из дверей вышла Искра. Она встала рядом с Молчаном и посмотрела на звёзды.

— Завтра ты идёшь за вторым ключом, — сказала она.

— Да.

— Я хотела бы пойти с вами. Но Бабушка говорит — мне нужно быть здесь. Помогать собираться в дорогу.

— Она права, — сказал Молчан. — Твой свет нужен Роду. А мне... мне нужно научиться справляться самому.

— Ты уже научился, — Искра улыбнулась. — Ты открыл первую дверь. Ты победил Тень. Это больше, чем многие делают за всю жизнь.

— У меня было много времени, — горько усмехнулся Молчан.

— У тебя было много пустоты, — поправила Искра. — А теперь у тебя есть Род. И ключи. И двери. И Милава — она ждёт.

Молчан посмотрел на лес, за которым где-то далеко лежало замёрзшее озеро.

— Я верну её, — сказал он. — Открою все двери. Найду все ключи. Я обещал.

— Я знаю, — сказала Искра. — И я пойду с тобой. Когда придёт время.

Она вернулась в избу. Молчан остался на крыльце, глядя на звёзды и думая о том, что завтра начнётся долгий путь. Не только в лес — в самого себя. И он был готов.

Где-то в печи запел сверчок. Молчан улыбнулся — впервые за долгое, бесконечно долгое время.

Глава 5. Старый колодец

В которой отряд отправляется в лес, Мирята видит то, чего не видят другие, а дух колодца рассказывает историю, которую Молчан не ожидал услышать

Вышли на рассвете.

Солнце ещё не поднялось над лесом, только небо на востоке начало светлеть, наливаясь бледной желтизной. Снег искрился в предутренних сумерках, и от него исходило то особое, морозное сияние, какое бывает только в самые холодные дни зимы. Воздух был таким прозрачным, что каждый звук — хруст снега под сапогами, карканье вороны вдалеке, скрип старой сосны — слышался с неестественной, хрустальной ясностью.

Отряд из пяти человек и одного Волка растянулся цепочкой. Впереди бежал Волк — его серебристая шерсть сливалась со снегом, и временами казалось, что по лесу движется не зверь, а бесплотная тень, дух-проводник из старых сказок. За ним шагал Молчан — высокий, чуть сутулый, в тёмном плаще, который дал ему Тверд. Плащ был тяжёлым, добротным, пахнущим кузнечным дымом, и Молчан кутался в него с благодарностью — он всё ещё не привык к тому, что тело может мёрзнуть.

За Молчаном шли Яромир и Забава. Брат и сестра держались рядом — Яромир сжимал в руке посох с окованным железом наконечником и внимательно оглядывал лес, Забава то и дело наклонялась, разглядывая следы на снегу, срывала замёрзшие ягоды с кустов, прислушивалась к птичьему пересвисту. Она была в своей стихии — лес для неё был не врагом, а домом.

Последними шагали Мирята и Некрас. Мирята нёс за пазухой бересту и уголёк — на случай, если понадобится зарисовать что-то важное. Некрас шёл молча, глядя перед собой, и время от времени его глаза затуманивались — он смотрел не на снег, не на деревья, а на нити. Те самые, что связывали всё живое.

— Ты что-то видишь? — тихо спросил Мирята, заметив его взгляд.

— Да, — ответил Некрас так же тихо. — Нити. Они здесь... другие.

— Какие?

— Тоньше. И темнее. Как будто кто-то их натянул до предела. Особенно там, — он кивнул в сторону, куда уводила тропа. — Где колодец.

Мирята поёжился не от холода.

— Может, это просто лес такой? Старый, забытый?

— Может, — согласился Некрас. — А может, и нет.

Шли долго.

Лес вокруг менялся. Сначала это был знакомый, обжитой бор — с тропами, с затесями на стволах, с далёким стуком дятла. Потом тропы исчезли. Затеси пропали. Дятел замолчал. Деревья стали старше, выше, мрачнее — ели смыкали ветви над головой, и солнечный свет пробивался сквозь них только редкими, косыми лучами. Снег здесь был глубже, нетронутее — никто не ходил этой дорогой уже много лет.

Потом начался бурелом.

Огромные стволы, поваленные не то ветром, не то временем, лежали поперёк тропы, как мёртвые великаны. Корни вывороченных деревьев торчали из-под снега, похожие на скрюченные пальцы. В воздухе появился запах — слабый, но узнаваемый. Так пахнет старая вода, застоявшаяся, долго не видевшая солнца.

— Близко, — сказал Молчан.

Волк остановился у особенно большого завала и сел. Дальше он не пошёл.

— Жди здесь, — сказал ему Молчан.

Волк моргнул и остался сидеть у поваленного ствола, как изваяние.

Они перебрались через бурелом и вышли на небольшую поляну. Посередине стояла кумирня.

Когда-то, очень давно, это было святилище. Маленький деревянный домик с резными наличниками и коньком в виде птицы. Теперь от него остались только стены — покосившиеся, почерневшие от времени и сырости. Крыша провалилась внутрь, и снег лежал прямо на полу, покрывая обломки досок и старые, выцветшие ленты, которыми когда-то украшали святилище. Иные ленты ещё держались на гвоздях, и ветер шевелил их — медленно, лениво, будто перебирал чьи-то волосы.

Рядом с кумирней темнел колодец.

Он был старым — гораздо старше самой кумирни. Сложенный из дикого камня, поросший мхом и лишайником, с деревянным воротом, который давно никто не вращал. Цепь, на которой когда-то висело ведро, заржавела и порвалась. Сруб был цел, но от него веяло таким холодом, что даже воздух вокруг дрожал и струился.

И тишина.

У колодца не было слышно ничего. Не пели птицы. Не шуршали мыши. Даже ветер, шевеливший ленты у кумирни, здесь затихал, будто обходил это место стороной.

— Вот он, — прошептал Яромир.

Забава шагнула было вперёд, но Молчан остановил её движением руки.

— Подожди.

— Что?

— Смотрите.

Он указал на снег вокруг колодца. Снег был чёрным. Не от грязи, не от сажи — от чего-то другого. Как будто сама земля здесь была пропитана тьмой, и тьма эта просачивалась наружу, окрашивая снег в цвет пепла.

— Это Пустота, — тихо сказал Молчан. — Старая. Давняя. Но она всё ещё здесь.

— Дух? — спросила Забава.

— И дух. Прячется. В колодце. Боится.

Некрас прищурился, глядя на колодец.

— Я вижу нить, — сказал он. — Она тянется откуда-то из глубины. Чёрная. Но не как у Тусклого — другая. В ней есть... боль. Много боли. И ещё — она привязана к камню. Вон к тому.

Он указал на большой плоский камень, лежащий у самого сруба. Камень был серым, почти не примечательным, но когда Мирята подошёл ближе и смахнул с него снег, все увидели отпечаток.

Детская ладонь. Маленькая, с растопыренными пальцами. Отпечаток был не вырезан, не выдолблен — он был выжжен. Словно ребёнок приложил руку к камню, и камень запомнил этот миг навсегда.

— Это мой, — прошептал Молчан, опускаясь на колени перед камнем. — Я помню. Я был здесь. Мне было... пять? Шесть? Я пришёл сюда один. Меня никто не отпускал, но я сбежал. Мне было любопытно.

— И что случилось? — спросила Забава.

— Я... не помню. Помню только, что положил руку на камень. А дальше — пустота.

— Пустота украла это воспоминание, — сказал Некрас. — Но камень помнит. И дух помнит.

— Значит, нужно позвать духа, — сказал Яромир.

Молчан кивнул. Он положил ладонь поверх отпечатка — свою, взрослую, на детскую, — и закрыл глаза.

И заговорил.

Голос его звучал глухо, но отчётливо, и каждое слово падало в тишину, как камень в воду.

— Я пришёл. Я вернулся. Я тот, кто оставил этот след. Тогда я был ребёнком. Теперь я... другой. Я видел Пустоту изнутри. Я был ею. Но я вырвался. И я знаю, что это такое — быть раненым. Бояться. Прятаться в темноте. Я знаю.

Тишина.

— Выходи. Пожалуйста. Я не сделаю тебе больно. Я сам был болью. Я сам был страхом. Теперь я хочу помочь.

Снова тишина. Потом — звук.

Из глубины колодца донёсся плеск. Негромкий, осторожный, будто что-то шевельнулось в воде и тут же замерло.

А потом над срубом начал подниматься туман.

Он был не серым, не чёрным — зеленоватым, как старая вода. Он сгущался, обретал форму, и вот уже над колодцем висела фигура. Человеческая, но искажённая. Длинные руки, склонённая голова, пустые глазницы. И всё же — не чудовище. Скорее, тень. Скорее, эхо.

— Кто... ты... — прошелестел дух. Голос его был как скрип старого дерева.

— Я Молчан. Сын Ладимира. Я был здесь давно. Очень давно.

— Помню... — дух качнулся. — Маленький. Тёплый. Пришёл. Положил руку. А потом... пришла она.

— Кто? — спросил Молчан, хотя уже знал ответ.

— Пустота. Она пришла за тобой. Но ты убежал. А она... осталась. Ранила меня. Выпила почти всего. Оставила только страх.

Дух задрожал, и очертания его стали расплываться.

— Я боюсь, — прошелестел он. — Я всё ещё боюсь. Она может вернуться. Она всегда возвращается.

— Не вернётся, — твёрдо сказал Молчан. — Та Пустота, что ранила тебя, ушла. А я... я был другой Пустотой. Но и она ушла. Теперь я — просто я. И я здесь, чтобы помочь.

— Как ты можешь помочь? — в голосе духа послышалось что-то похожее на отчаяние. — Ты — человек. Смертный. Что ты можешь?

— Я могу помнить, — ответил Молчан. — Я могу рассказать о тебе. Я могу сделать так, чтобы о тебе узнали. Чтобы ты перестал быть забытым.

Дух молчал. Потом вдруг подался вперёд, и пустые глазницы его оказались прямо напротив лица Молчана.

— Ты... правда... вернулся? — прошелестел он.

— Правда.

— Тогда... спроси.

Молчан нахмурился.

— Что спросить?

— То, зачем пришёл.

Молчан помолчал. Потом спросил — тихо, но отчётливо:

— Что случилось в тот день? Когда я пришёл сюда ребёнком? Что я сделал?

Дух задрожал сильнее. Очертания его пошли рябью.

— Ты... ты заговорил со мной. Ты был первый, кто не испугался. Ты сказал: «Ты грустный. Почему ты грустный?» И я... я ответил. Я не говорил ни с кем сто лет. А ты спросил. И я ответил.

— Что ты сказал?

— Я сказал: «Я жду». Ты спросил: «Кого?» Я сказал: «Того, кто меня исцелит». Ты спросил: «Как?» И я сказал: «Приди, когда перестанешь быть тем, кем становишься. Приди, когда станешь собой». И ты... ты запомнил.

Молчан закрыл глаза. Он не помнил этого разговора — Пустота украла его. Но где-то глубоко, под слоем забвения, эти слова жили. Они ждали.

— Я пришёл, — сказал он. — Я перестал быть Тусклым. Я стал собой. Теперь — скажи. Как тебя исцелить?

Дух замер. Потом медленно, очень медленно, вытянул руку и коснулся камня — того самого, с отпечатком ладони.

— Помни, — прошелестел он. — Просто помни. Расскажи обо мне. Назови моё имя. Я был Хранителем этого места. Меня звали... Родник.

Имя прозвучало — и камень вспыхнул.

Отпечаток детской ладони засветился мягким, тёплым светом. Свет побежал по трещинам, по линиям, складываясь в узор, похожий на водяные круги. Дух — Родник — начал светлеть, истончаться, но не от слабости. От освобождения.

— Спасибо, — прошелестел он. — Спасибо, что помнишь. Теперь — возьми ключ. Он твой.

Свет на камне сгустился, сжался в одну точку — и в центре отпечатка, прямо там, где когда-то лежала детская ладонь Молчана, появился маленький светящийся камушек. Такой же, как тот, что дала Ягиня. Только этот был зеленоватым, как старая вода.

Молчан взял его. Камушек был тёплым и чуть пульсировал.

— Прощай, Родник, — сказал он. — Теперь тебя будут помнить.

Дух улыбнулся — впервые за много веков. Улыбка у него вышла слабая, едва заметная, но несомненная. А потом он растаял, развеялся утренним ветром, и над колодцем снова запели птицы.

Обратно шли молча.

Только у самого Ладово, когда впереди уже показался дым из труб, Забава не выдержала:

— Родник. Красивое имя. Я его запомню.

— Я тоже, — сказал Мирята. — Я его нарисую. Духа воды. Чтобы все знали.

— А я запишу, — добавил Некрас. — В тетрадь Златомира. Пусть будет.

Молчан сжимал в кармане второй ключ. Он чувствовал, как тот пульсирует — ровно, спокойно, как сердцебиение.

Вторая дверь ждала его. Но сначала — дом.

Глава 6. Вторая дверь

В которой Молчан открывает вторую дверь, видит своё детство, узнаёт цену своего дара и понимает, почему люди его боялись

В Ладово вернулись к полудню.

Солнце стояло высоко, но грело слабо — зима ещё держала землю в своих белых ладонях. Снег на крышах подтаял с краёв, и сосульки свисали с застрех длинными прозрачными клыками. От печных труб поднимались дымы — ровные, столбом, обещая ясную погоду.

Бабушка Мирослава встретила их на крыльце. Она стояла, закутанная в толстый овчинный платок, накинутый поверх тёплой душегреи, расшитой по краю красными обережными петухами. Седая коса, уложенная вокруг головы короной, серебрилась на солнце. В руках она держала деревянную кружку с горячим взваром — едва завидев вернувшихся, она протянула её Молчану.

— Пей, — сказала она вместо приветствия. — Вижу, что нашёл.

Молчан принял кружку обеими руками. Пальцы у него слегка дрожали — не от холода, а от напряжения. Взвар пах мятой, липовым цветом и ещё какой-то горьковатой травой, названия которой он не знал. Он сделал глоток, и тепло, разбежавшееся по груди, вдруг напомнило ему о матери. О её руках. О том, как она поила его таким же взваром, когда он болел.

— Спасибо, — сказал он и прошёл в избу.

Внутри было оживлённо. Тверд сидел у стола и точил нож — тот самый, «для правды». Мерное движение оселка, шипение стали, мелкая железная пыль, оседающая на столешницу, — всё это говорило о том, что кузнец готовится к чему-то важному. Голуба, его жена, высокая статная женщина с гладко зачёсанными русыми волосами и тихим голосом, сидела у печи и перебирала сушёные травы. Её пальцы двигались быстро, ловко, привычно — она помогала Светлане готовить снадобья для предстоящего путешествия.

Светлана стояла у стены, развешивая пучки зверобоя и душицы. На ней была простая шерстяная понёва в синюю и зелёную клетку и вышитая рубаха с широкими рукавами, схваченными у запястий красной тесьмой. Волосы она убрала под платок, повязанный по-вдовьи — низко, почти до бровей. Но в лице её, раньше замкнутом и печальном, теперь проступало что-то новое. Спокойствие. Или ожидание.

Весняна крутилась рядом с матерью, помогая перевязывать пучки суровой ниткой. Девочка была одета в тёплую душегрейку из овчины мехом внутрь, с вышивкой по подолу — ёлочки и птицы, неумелые, но старательные. Это она сама вышивала, и мать не переделывала.

У окна, за столом, покрытым чистой холщовой скатертью, сидел Златомир. Перед ним лежала раскрытая тетрадь в кожаной обложке, чернильница с плотно притёртой крышкой и писало — остро заточенная костяная палочка, которую он всегда носил с собой. Он что-то записывал — аккуратным, ровным почерком выводил строку за строкой. Увидев Молчана, он поднял голову и кивнул — сдержанно, но уважительно.

— Второй ключ? — спросил он.

— Второй, — подтвердил Молчан.

Братислав сидел на лавке у стены и негромко переговаривался с Миланой. Он строгал что-то из дерева — простую ложку, — и стружка мягко падала на пол. Это было его привычное занятие в минуты тревоги: руки должны быть заняты, когда сердце неспокойно. Милана сидела рядом, положив голову ему на плечо, и смотрела на огонь в печи.

Искра сидела на лавке у печи, подобрав ноги и закутавшись в пушистый платок из козьей шерсти. Она не задавала вопросов — просто смотрела на Молчана своими светлыми глазами, и он чувствовал этот взгляд как что-то почти осязаемое. Тёплое. Поддерживающее.

— Мне нужно открыть вторую дверь, — сказал Молчан. — Где мне это сделать?

Бабушка Мирослава указала на печь.

— Здесь. Ты уже открывал первую дверь на печи у Ягини. Теперь откроешь на нашей печи. Это будет правильно. Ты — часть этого дома. Пусть его тепло поможет тебе.

Молчан лёг на лежанку. Она была тёплой, даже горячей — Бабушка хорошо протопила печь с утра. Доски, отполированные до блеска многими поколениями спящих на них людей, пахли смолой и старым деревом. Он закрыл глаза и сжал в руке светящийся камушек — второй ключ, полученный от духа Родника.

— Я побуду рядом, — услышал он голос Бабушки, проваливаясь в сон. — Если что — я здесь.

Коридор был всё тем же.

Бесконечным, с дверями по обе стороны. Пол из слежавшегося пепла пружинил под ногами. Воздух всё так же пах старой пылью и травами. Но теперь Молчан знал этот коридор. Он был его. И он шёл по нему увереннее.

Вторая дверь светилась.

Она была плетёной из ивовой лозы, с вплетёнными в неё засушенными цветами. Теперь цветы ожили — они слабо светились, и от них исходил едва уловимый аромат. Так пахли луга за околицей, когда Молчан был маленьким. Он толкнул дверь, и она отворилась легко, без скрипа.

Детство.

Он стоит посреди знакомого двора. Ладово — но не то, что сейчас: избы пониже, брёвна потемнее, заборы из неотёсанного горбыля. Крыши крыты не соломой, а дранкой — тонкими деревянными пластинами, потемневшими от дождей. В воздухе пахнет свежим сеном, навозом, дымом от печей и ещё чем-то — сладким, как дикий мёд.

Маленький Молчан — ему лет шесть — стоит у изгороди, вцепившись пальцами в жерди. Он одет в длинную льняную рубаху до колен, перепоясанную простым плетёным пояском, и мягкие поршни из некрашеной кожи. Волосы, тёмные и прямые, падают на глаза. Он смотрит на других детей, что играют во дворе — бегают, бросают снежки, смеются. Но сам не играет. Он смотрит иначе — так, как умеет только он.

Вот Веселин, румяный и громкий. Он хохочет, но внутри у него — тёмная жилка. Зависть. Она пульсирует, как червячок под кожей. Вот Мила, тихая, с куклой в руках. Она улыбается, но в груди у неё — серый ком. Страх перед будущим замужеством. Вот старостин сын, крепыш с насупленными бровями. Он бросает снежок сильнее всех, но за этой силой — злость на отца.

Молчан видит всё это. Видит так же ясно, как другие видят солнце. И не понимает: почему никто больше этого не замечает?

— Мама! — он бежит к Яромиле, хватает за подол.

Яромила оборачивается. Она молодая, статная, в вышитой рубахе с красными птицами на рукавах и синей понёве, схваченной широким тканым поясом с кистями. На голове — платок, но волосы выбиваются из-под него светлыми прядями. В глазах, зелёных, как у самого Молчана, — усталость пополам с любовью.

— Что, сынок?

— Почему люди прячут? — спрашивает он, задыхаясь от бега. — У Веселина внутри зависть, а он смеётся. У Милы — страх, а она улыбается. Почему они не показывают?

Яромила присаживается перед ним на корточки, кладёт руки ему на плечи. Ладони у неё тёплые, с мозолями от прялки.

— Потому что стыдно, — говорит она. — Люди прячут то, чего стыдятся. Или то, чего боятся. Это не плохо, сынок. Это... по-человечески.

— А я? Я должен прятать?

Яромила долго смотрит на него. Потом гладит по голове.

— Ты видишь то, чего другие не видят. Это дар. Тяжёлый, но дар. Не прячь его. Но учись видеть и другое. Не только тень. Свет тоже есть. Присмотрись внимательнее. Обещай мне, что попробуешь.

— Обещаю, — тихо говорит Молчан.

Тень появилась не сразу.

Она выползла из-за угла избы — медленно, вкрадчиво, как вода, просачивающаяся сквозь щель. Но теперь она была другой. Крупнее. Плотнее. У неё появились очертания — человеческие, но искажённые: слишком длинные руки, слишком худая фигура, слишком большая голова на тонкой шее.

«Вспомнил», — прошелестела она. Голос её теперь звучал не как скрежет, а как вязкая, маслянистая жижа. — «Вспомнил, как тебя боялись. Как обходили стороной. Как шептались за спиной. Ты был изгоем, Молчан. Всегда был».

— Я был ребёнком, — ответил Молчан. — Ребёнком, который видел больше других.

«Ребёнком, который пугал взрослых. Который говорил правду — и эта правда ранила. Ты был чудовищем. Всегда».

Видение исказилось. Вот маленький Молчан стоит перед старостой и говорит: «Твоя жена боится тебя. Она ждёт, когда ты умрёшь». Лицо старосты багровеет от гнева и стыда. Вот он кричит: «Вон! Вон, бесовское отродье!» И мальчик бежит — через двор, через огород, в лес.

Молчан смотрел на это и чувствовал, как внутри закипает старая, забытая боль. Он помнил этот день. Помнил, как плакал за сараем, спрятавшись от чужих глаз. Помнил, как хотел вырвать у себя этот дар — вырвать с корнем, как больной зуб.

— Да, — сказал он Тени. — Меня боялись. Но не все.

«Все», — настаивала Тень. — «Даже отец. Даже мать. Они любили тебя, но боялись тоже».

— Нет, — Молчан покачал головой. — Мать сказала: «Учись видеть свет». Она не боялась. Она верила. А ты — только страх. Ты — то, что Пустота оставила во мне. Но я не боюсь тебя.

Он поднял камушек — тот, что дал Родник. Камушек засиял ровным, спокойным светом. Зеленоватым, как вода в старом колодце. Как глаза Яромилы. Как надежда.

Тень зашипела, отступила.

«Ты не пройдёшь. Дальше будет хуже. Там, в третьей двери, — твоя любовь. И твоя вина. Ты не выдержишь».

— Выдержу, — сказал Молчан. — Я обещал. Ей. Матери. Себе.

Тень рассеялась. Видение прояснилось.

И Молчан увидел то, что забыл.

Вечер. Он сидит на крыльце, обхватив колени руками. Ему одиноко. Он думает о том, что лучше бы родился слепым — не видеть бы ничего, не знать бы того, что внутри у людей.

Рядом садится отец. Ладимир — высокий, широкоплечий, с густой бородой, в которой уже серебрятся первые нити седины. На нём простая холщовая рубаха, подпоясанная кожаным ремнём с медной пряжкой. Руки пахнут землёй и деревом — он весь день работал.

— Тяжело? — спрашивает он.

Молчан кивает.

— Я иногда думаю... лучше бы я не родился таким.

Ладимир долго молчит. Потом кладёт тяжёлую руку ему на плечо.

— Я тоже так думал. Когда был молодой. Мне говорили: «Ты Первопредок. Ты должен вести Род». А я не знал, как. Думал — не справлюсь. Но потом понял: никто не знает. Все идут вслепую. И ты... ты не слепой. Тебе труднее, потому что ты видишь. Но это же и сила. Ты — Ладимиров. Ладимировы не сдаются.

Молчан поднимает глаза на отца.

— Даже если я странный?

— Особенно если странный, — Ладимир усмехается в бороду. — Странные — они самые сильные. Это обычные все одинаковые, а странный — один такой. Береги свою странность. Ты ещё поймёшь, зачем она.

Молчан открыл глаза.

По щекам текли слёзы — горячие, живые. Он лежал на тёплой печи, в доме своего Рода, и помнил. Помнил отца — не как смутную фигуру из легенды, а как живого человека. Его руки. Его запах. Его слова.

Бабушка Мирослава сидела рядом и держала его за руку.

— Ты открыл вторую дверь, — сказала она.

— Я помню их, — прошептал Молчан. — Отца. Мать. Я помню.

— Это только начало. Что ты видел?

— Как они любили меня. Несмотря ни на что.

Бабушка кивнула.

— Хорошее воспоминание. Держись за него. В следующих дверях будет труднее.

— Я знаю, — сказал Молчан. — Третья дверь — Милава.

Искра, сидевшая у печи, подала ему кружку с травяным отваром. Руки у неё были тонкие, но сильные. От неё исходило ровное, тёплое свечение — как всегда.

— Ты готов? — спросила она.

— Буду готов, — ответил Молчан. — Но сначала — третий ключ. Лента Милавы.

— Она у Пряхи, — сказала Забава, входя в избу. Она уже успела снять тулупчик и осталась в тёплой безрукавке поверх рубахи. — И Пряха так просто не отдаст. Я помню. Когда мы с Яромиром встретили её в лесу, она показала мне видение. Древо Рода и семь птиц на ветвях. Шесть я видела ясно, а седьмая была как тень — невидимая, забытая. Тогда я не понимала, что это значит. Теперь понимаю.— Думаешь, она снова покажет что-то? — спросил Некрас, отрываясь от тетради Златомира, в которую он что-то записывал.— Не знаю, — честно ответила Забава. — Может, видение. Может, испытание. Она... не злая. Но и не добрая. Она — как нить. Просто есть. И делает свою работу