Босс, ты не в моем типаже

Босс, ты не в моем типаже

Глава 1. Краш-тестер ковров

Саша

Я не должна была здесь оказаться. Если бы существовал бог нелепых случайностей, именно сегодня он выбрал меня своей главной жертвой.

Мой идеальный план на утро выглядел так: метро «Киевская», выход к ТЦ, лифт на седьмой этаж, рекрутинговое агентство «ПиплЛаб», собеседование на позицию ассистента отдела кадров. Строго по карте. Ни шагу в сторону. Даже кота Жору я оставила у соседки, чтобы выглядеть «профессионально».

План провалился ровно в тот момент, когда навигатор в моем телефоне — древнем, с треснутым экраном и забитой памятью — произнес сакраментальное: «Вы прибыли».

Я подняла глаза.

Передо мной была дверь. Стеклянная, массивная, с табличкой из черненого металла, на которой острыми, словно порезанными буквами было выгравировано: «TIMOFEEV.DEV. ТОЛЬКО ПО ПРОПУСКАМ».

— Какой, к черту, «ПиплЛаб»?.. — прошептала я, чувствуя, как внутри зарождается знакомая паника.

Но, как это обычно бывает со мной, ноги подвели меня раньше, чем мозг успел отдать приказ «бежать». Ступни в стоптанных кроссовках сами шагнули вперед, ладонь толкнула дверь, и я вошла. Это была ошибка номер один.

Ошибка номер два ждала меня внутри.

Офис оказался не просто офисом. Это был храм. Храм минимализма, дорогих материалов и чьего-то раздутого до небес эго. Пол — светлое дерево. Стены — белый матовый гипс. В углу — гигантская живая монстера в золотом кашпо, от одного вида которой у меня заныло сердце (я даже кактусы убиваю). У стены — кожаное кресло-яйцо, похожее на космический корабль, который стоит больше, чем моя годовая аренда за общагу на Павелецкой.

И ковер. Белый. Пушистый. Толстый. На него было страшно даже смотреть. Он выглядел так, будто его сплели из облаков и слез девственниц где-то в горах Тибета.

А посреди этого великолепия, ко мне спиной, стоял Он.

Черное худи с логотипом «Милан» на спине. Широкие плечи, словно их рисовали в графическом редакторе. Коротко стриженный затылок с аккуратными, чистыми линиями. Длинные пальцы сжимали iPhone Pro Max у уха, и даже то, как он держал этот чертов телефон, кричало о деньгах и власти.

Голос у него был под стать — низкий, спокойный, с металлическими нотками. Таким голосом хорошо отдавать приказы на подводной лодке. Или соблазнять монашек.

— Так. Лену из аналитики — убрать к чертям, — произнес он. — Она сказала мне «все будет нормально». Я не нанимаю оптимистов, я нанимаю параноиков. Если кто-то говорит «нормально», значит, он не проверил все сценарии падения.

Я замерла.

Мозг завопил: «Саша, беги! Прямо сейчас! Пока этот айтишный бог не обернулся и не испепелил тебя взглядом!»

Я начала отступать. Медленно. Пятка назад. Еще одна. И тут сработала та самая Вселенская Несправедливость, которая преследует меня с самого детства.

Моя кроссовка зацепилась за решетку вентиляции на полу. Я дернулась, пытаясь удержать равновесие. Правая рука с зажатым в ней стаканом «Вкусно — и точка» (американо без сахара, три кубика льда, самый дешевый) взметнулась вверх, и коричневая жидкость вырвалась на свободу красивой, широкой дугой.

Время замедлилось.

Я видела, как каждая капля кофе, словно в 3D-анимации, летит по направлению к белому шерстяному ковру.

Пшшшшшшшшшш.

Звук был такой, будто кто-то разом выпустил воздух из моей самооценки.

На идеально белом ворсе расцвела отвратительная, огромная коричневая клякса. С разводами, похожая на карту России с Камчаткой и Сахалином. Только не хватало Калининграда, но он, кажется, появился чуть позже, когда я сделала еще один неосторожный шаг.

В офисе воцарилась гробовая тишина. Я слышала, как капли кофе кап-кап-кап ударяются о дерево и впитываются в шерсть.

— Марк? Ты там живой? — донесся из динамика телефона удивленный мужской голос.

— Андрей, перезвоню, — отрывисто бросил он. — У нас взлом.

И положил трубку.

Он начал разворачиваться. Медленно. Очень медленно. Как хищник, который почуял добычу, но еще не решил, убить ее сразу или поиграть.

Я увидела его лицо.

Господи, за что ты так со мной? Я же вчера помогла бабушке перевести деньги на карту. Я вынесла мусор в минус пять. Я подписала петицию за защиту бездомных котиков!

Скулы — острые, словно их вырезали лазером. Глаза — холодный графит, темные ободки вокруг радужки делали взгляд еще более пронзительным. Брови сдвинуты к переносице не в злости, а в брезгливом, ледяном удивлении. И губы — твердые, бледные, которые сейчас разомкнутся и скажут что-то, от чего я провалюсь под землю.

Он окинул взглядом меня. Сверху вниз. Снизу вверх. Задержался на моей футболке — старой, выцветшей, с надписью «Гарри Поттер и проклятое дитя» (и пятном от борща под воротником). Потом на джинсах — порванных (я не покупала их такими, они честно порвались о забор, когда я ходила за пирожками). Потом на кроссовках, из дырки на которых предательски торчал большой палец.

Затем его взгляд переместился на ковер. И на коричневое пятно.

И снова на меня.

— Ты кто? — спросил он. Голос был абсолютно ровным. Даже вежливым. От этого становилось в сто раз страшнее.

Я открыла рот. Мозг, обычно работающий с запозданием, в этот раз решил просто самоустраниться.

— Э-э-э… — выдавила я. — Я Саша. Новая… краш-тестер.

Он моргнул. Один раз. Медленно. Как сова.

— Чего?

— Краш-тестер, — повторила я, чувствуя, как внутри все умирает, но не в силах остановить этот поток безумия. — Ну, тестер ковров. Проверяю на влагостойкость. И... кхм... ваш ковер, кажется, не прошел тест. Плохая закупка. Советую вернуть поставщику.

В его глазах что-то мелькнуло. Не гнев. Не смех. А опасное, хищное любопытство. Так смотрят на редкий, еще не изученный вирус.

Он медленно поднял руку с телефоном и нажал кнопку громкой связи.

— Андрей, — сказал он, не отрывая от меня взгляда. — Нет, не отбой. У нас новая проблема. В офис проникла бомжиха.

— Я не бомжиха! — возмутилась я, обретая дар речи. — У меня кот в рюкзаке!

— У нее кот в рюкзаке, — бесстрастно передал он в трубку. — Значит, она еще и ненормальная. Вызывай вневедомственную охрану.

— Да подождите вы! — я выставила перед собой руку, все еще сжимая пустой стакан из-под кофе. — Это случайность! Ваш навигатор меня обманул! Я искала «ПиплЛаб», я на собеседование шла! На должность ассистента HR! Я филолог, психолог, я умею с людьми!

Я перевела дух и, зачем-то, добавила:

— И у меня диплом олимпиады по русскому языку! За девятый класс!

Он выслушал эту тираду, не меняясь в лице. Потом его взгляд снова упал на ковер.

— Ты умеешь с людьми, — констатировал он ледяным тоном. — А с коврами, я смотрю, у тебя вооруженный конфликт.

— Это был несчастный случай!

— В моем бизнесе не бывает несчастных случаев. Есть только непроверенные гипотезы.

Он сделал шаг вперед. И еще один. Я инстинктивно попятилась, пока не уперлась спиной в стеклянную стену.

— Как тебя зовут полностью? — спросил он.

— Саша. Александра Руднева.

— Так вот, Саша Руднева, — он произнес мое имя так, будто пробовал на вкус просроченный продукт. — Ты только что уничтожила артефакт из шерсти яков. Он шился в Непале на заказ три месяца. Его стоимость — один миллион двести тысяч рублей. Это чуть больше, чем ты, я уверен, заработала за всю свою жизнь.

При слове «яки» у меня внутри что-то оборвалось. Я представила себе это несчастное лохматое животное с рогами, которое умерло, чтобы его шерсть стала ковром, а потом пришла я со своим американо и все испортила.

— Я отработаю! — выпалила я. — У меня есть три тысячи на карте и купон на скидку в «Пятерочку». Там молоко по акции.

Он замолчал. Просто смотрел на меня секунд десять. В его холодных глазах происходила какая-то сложная внутренняя борьба. Наконец, его губы дрогнули в подобии усмешки.

— Отработаешь, — сказал он. Это был не вопрос. Это был приказ. — Мне нужен ассистент. Мой старый уволился. Причины не важны. Ты хотела работу? Ты ее получила.

— Что? — у меня отвисла челюсть. — Нет-нет-нет, вы не поняли. Я не к вам. Я в «ПиплЛаб». Я боюсь таких, как вы. У меня начинается нервный тик, когда мне говорят «дедлайн».

— А у меня падают акции, когда я нервничаю, — отрезал он. — У тебя есть выбор, Руднева. Либо ты завтра в девять утра стоишь здесь с нормальным кофе и без дырок на кроссовках, и мы подписываем контракт на три месяца. Либо ты прямо сейчас едешь в отделение полиции, где я пишу заявление о порче имущества на сумму, которую ты будешь выплачивать до пенсии с продажи своих почек.

Я смотрела на него, открыв рот. Он смотрел на меня. Спокойно. Уверенно. Как на вещь.

— Но у меня кот, — прошептала я. — Ему нужен инсулин. Если я сяду...

— Я оплачу лечение твоего кота, — перебил он, даже не сморгнув. — Авансом. Считай это подъемными.

Он знал, куда бить.

Я почувствовала, как земля уходит из-под ног.

— А где гарантия, что вы не маньяк?

— Гарантия — мой юрист, — он кивнул на телефон. — Контракт будет зарегистрирован. Ты будешь моей личной ассистенткой. 24/7. Без выходных. Будешь стоять рядом, мило улыбаться и изображать человеческий ресурс на переговорах, потому что я, цитирую, «не вывожу людей».

Я поняла, что пропала. Он говорил это все так, будто уже купил меня. И самое страшное — это было правдой.

Я представила Жору. Его толстую морду, хитрые глаза. Как он ждет меня дома на подоконнике. Как ему нужны уколы. Как я не смогу оплатить клинику.

— Хорошо, — выдохнула я, чувствуя себя так, будто подписываю договор с дьяволом. — Но у меня условие.

— Ты не в том положении, чтобы ставить условия, — отрезал он.

— Вы не называете меня бомжихой.

Он усмехнулся. На этот раз по-настоящему. Один короткий выдох. Но от этой усмешки у меня мурашки побежали по спине.

— Договорились, Саша Руднева. Завтра в 9:00. И попробуй только опоздать.

Он резко развернулся, давая понять, что разговор окончен, и я увидела татуировку, выглядывающую из-под рукава его худи, — какой-то сложный математический знак.

— Подождите! — окликнула я. — А вы кто вообще? Имя у вас есть? Или мне вас называть «Хозяин»?

Он бросил взгляд через плечо. Ледяной, острый.

— Марк Тимофеев, — сказал он. — И да, для тебя я теперь — босс.

Дверь за мной закрылась с тихим, зловещим щелчком замка.

Я осталась стоять в коридоре, с пустым стаканом в руке, с бешено колотящимся сердцем и с четким ощущением, что я только что продала душу дьяволу.

Дьяволу, у которого самые красивые глаза, какие я видела в своей жизни, и ковер из шерсти гребаных яков.

Глава 2. Квартира в «сити» и первая ночь

Саша

Адрес, который пришел мне эсэмэской через час после того, как я вышла из офиса, звучал как название локации из игры про суперагентов.

«Москва-Сити, башня Федерация, 56 этаж, апартаменты 5602. Ключи у консьержа. Назовешь фамилию. М.»

Я стояла у стеклянных дверей небоскреба с чемоданом, который разваливался на части (ему было лет пятнадцать, и он помнил еще мои поездки в лагерь «Юность»), с рюкзаком за спиной (в котором нервно мяукал Жора) и с одним-единственным вопросом, пульсирующим в голове:

«Это вообще законно? Таких, как я, пускают в такие места?»

Охранник на входе — огромный мужик с лицом ветерана спецназа — изучил меня взглядом, который обычно приберегают для попрошаек и подозрительных курьеров. Потом сверился со списком. Потом снова посмотрел на меня.

— Вы гостья господина Тимофеева? — спросил он с интонацией, в которой боролись удивление и профессиональный скептицизм.

— Ну... типа того, — промямлила я. — Я его... новый сотрудник.

— А кот? — он кивнул на рюкзак, откуда высунулась недовольная морда Жоры.

— Тоже сотрудник. Главный. У него диабет.

Охранник моргнул, явно решая, не вызывать ли санитаров. Но пропуск сработал. Турникет пискнул, и я вошла в лифт — отдельный, с кнопкой «Timofeev.Dev Private» и зеркальными стенами, в которых я отражалась во всей красе: растрепанный хвост, футболка «Гарри Поттер», кроссовки с дыркой на большом пальце и перепуганные глаза.

Лифт рванул вверх так быстро, что уши заложило.

— Жора, — прошептала я, прижимая рюкзак к груди. — Мы не в Кунцево.

Кот ничего не ответил, но я спиной чувствовала его осуждение.

Двери разъехались с мягким шелестом, и я ступила в другую реальность.

Квартира оказалась не квартирой. Это был пентхауз. Лофт. Пространство, у которого нет определения в языках простых смертных.

Первое, что я увидела — окно. Огромное, от пола до потолка, во всю стену гостиной. За ним горела ночная Москва. Огни, реки машин, башни «Сити» напротив, которые перемигивались голубыми и розовыми неоновыми всполохами. Внизу, глубоко-глубоко, ползли крошечные, как муравьи, люди. А я стояла на 56 этаже, и звезды, казалось, были на расстоянии вытянутой руки.

— Охренеть, — выдохнула я.

Это слово было единственным подходящим, хотя моя филологическая душа требовала чего-то более изысканного. Но «охренеть» описывало всё: и полы из темного дерева с подогревом (я сразу скинула кроссовки, и мои бедные, замерзшие за день пальцы застонали от блаженства), и белую стену с проектором вместо телевизора, и диван — огромный, серый, пушистый, на котором могла бы поместиться вся моя группа с филфака плюс пара преподавателей.

Жора выбрался из рюкзака, осторожно понюхал воздух, чихнул — и сразу направился к дивану. Запрыгнул. Покрутился. Свернулся калачиком и посмотрел на меня с выражением:

«Нормально. Оставляем. Инсулин теперь наш. Дом тоже наш».

— Ты хоть немного совесть имей, — вздохнула я. — Это не наш дом. Это... место работы.

Жора демонстративно зажмурился.

Я отправилась исследовать дальше.

Кухня была вся в белом и дереве, с островком посередине и плитой, которая, кажется, управлялась голосом. Холодильник — размером с платяной шкаф. Я заглянула внутрь: бутылка воды «Voss», упаковка гречки и... всё. Гречка. В холодильнике миллионера. Я хихикнула. Это было так по-русски, так по-человечески, что на секунду я даже почувствовала к Марку что-то похожее на симпатию.

Ванная комната — отдельный шок. Джакузи на четырех человек. Душевая кабина, из которой вода пахнет сандалом. Зеркало с подсветкой, и под ним — аккуратно сложенные новые зубные щетки, гель для душа без сульфатов и маленький флакон с надписью от руки: «Не ломай ничего. М.»

Я хмыкнула.

— Очень смешно, Тимофеев.

Но флакон взяла. И гель тоже. И щетку.

Спальня нашлась за раздвижной дверью. Кровать — королевская. Простыни — хлопковые, пахнущие «Ленором» (я думала, миллионеры спят на шелке, но нет — обычный кондиционер из супермаркета). Две подушки. На одной — записка, прижатая коробкой конфет «Raffaello».

Я села на край кровати и развернула бумагу. Почерк — острый, быстрый, с наклоном вправо.

«Руднева.

Завтра в 8:30 машина у подъезда. Черный Mercedes, номер Х888ХХ. Водителя зовут Игорь. Он знает, куда везти. Не опаздывать.

Одежда в шкафу. Бери ту, что слева. То, что справа — для выездных мероприятий, ты до них пока не доросла. Размер твой я узнал у охранника, у которого ты оставила куртку. 42-й, обувь 37.5. Не смотри на меня как на маньяка. Я просто умею собирать данные.

Корма для кота нет. Купил, но забыл отдать. Завезу завтра. Пока покорми его гречкой (она в холодильнике). И сделай ему укол. Инсулин в боковом кармане твоего рюкзака — ты его выронила, когда убегала из моего офиса. Я положил обратно.

И последнее, Руднева. Не вздумай сбежать. Твой пропуск отслеживается. Твой долг за ковер — тоже.

М.»

Я перечитала три раза.

Потом встала и открыла шкаф.

Там действительно была одежда. На левой стороне — свитера оверсайз, мягкие, как облако. Пыльно-розовый, темно-шоколадный, молочный. Джинсы — не порванные, темно-синие, сидящие идеально (я проверила — надела одни, и они сели как влитые). Платье-футляр, черное, простое, но такое, что в нем я выглядела как человек, у которого есть ипотека и план на жизнь. На правой стороне висело что-то шелковое и блестящее, от чего я сразу закрыла дверцу. Не доросла, ага.

Я выбрала пыльно-розовый свитер. Надела. Подошла к зеркалу.

Из отражения на меня смотрела не Саша Руднева с дыркой на кроссовке и вечно голодным котом. Из отражения смотрела девушка, у которой всё может получиться. Уставшая, с темными кругами под глазами, но... почти красивая.

— Жора, — позвала я тихо. — Он узнал мой размер обуви у охранника. Это странно?

Жора, развалившийся на диване, лениво мяукнул. Видимо, ему было плевать.

Я легла в кровать. Подушка пахла сандалом и чем-то еще — тем самым, чем пахла рука Марка, когда он сегодня на секунду коснулся моего плеча, прощаясь. Сандал, дорогой кофе и что-то сухое, мужское.

Я закрыла глаза. В голове крутились обрывки дня: ковер, яки, его глаза, «бомжиха», «24/7», «инсулин в боковом кармане». Последнее — он заметил, что я выронила инсулин. Он поднял. Он положил обратно.

Это было... неожиданно.

Засыпая, я подумала, что никогда в жизни не встречала человека, который был бы настолько бесячим, настолько пугающим и настолько... заботливым в своей бесячести.

Марк

Он не спал.

Сидел в своем кабинете, в пустом офисе, на седьмом этаже. Спальня у него была здесь же, за фальш-стеной, но он туда не пошел. Вместо этого пялился в монитор, на котором была открыта папка с названием «Руднева А. С.»

Да, он быстро собрал информацию. Слишком быстро. Но это была привычка — проверять всех, кто попадает в его окружение. Особенно тех, кто случайно разливает кофе на ковры из шерсти яков.

Он открыл файлы.

ВКонтакте — открытый профиль. Фото: она на фоне забора с какой-то дворовой кошкой на руках. Подпись: «Мы в ответе за тех, кого приручили». Перепосты: цитаты Цоя, статьи о правах животных, мемы с котами. В статусе: «ищу работу, желательно без начальников-мудаков».

Марк хмыкнул.

Телеграм-канал: «Саша и Жора: хроники диабета». Последний пост — вчера, в 23:47: «Завтра собеседование. Если меня не возьмут, Жора будет голодать. Шучу. Я лучше себе уколю инсулин, чем ему не куплю. Держите за нас кулачки. И лапки».

Под постом — три лайка.

Марк закрыл вкладку. Открыл следующую. Инстаграм — заброшенный, последнее фото год назад. Она на море, в слишком большой мужской футболке, улыбается. Но глаза грустные. Подпись: «Когда-нибудь я перестану бояться всего на свете».

Он смотрел на эту фотографию дольше, чем следовало.

Потом резко захлопнул ноутбук.

— Ты идиот, Тимофеев, — сказал в пустоту.

Она не его тип. Абсолютно. У него всегда были четкие критерии: девушка должна быть амбициозной, одетой в Dior, способной поддержать разговор о стартапах и никогда, ни при каких обстоятельствах, не плакать при нем. А эта... эта пришла с котом в рюкзаке. С дыркой на кроссовке. Назвала его «краш-тестером ковров» и, кажется, даже не поняла, кто он такой.

Но когда он увидел ее через камеру в гостиной — да, в квартире стояли камеры, бизнес есть бизнес, — когда он увидел, как она стоит у окна, прижавшись лбом к стеклу, и смотрит на Москву с таким восторгом, будто это первое чудо в ее жизни... у него что-то сжалось в груди.

А потом она надела его свитер.

Пыльно-розовый. Который он выбирал лично, стоя в бутике как идиот, и на вопрос консультантки «для девушки?» ответил «для коллеги».

Она надела его свитер, покрутилась перед зеркалом и улыбнулась. Не так, как на фото в Инстаграме — устало и грустно. А по-настоящему. Как будто этот свитер был первой красивой вещью в ее жизни.

Марк взял телефон. Написал ассистенту.

Марк: «Убери камеры из гостевой квартиры. Сегодня же. Немедленно.»

Андрей: «Но вы же сами установили... это протокол безопасности...»

Марк: «Я сказал — убери. Все. Кроме пожарной сигнализации.»

Андрей: «...вы точно в порядке?»

Марк: «Нет. Я нанял девушку, которая разлила кофе на ковер из шерсти яков, и теперь не могу перестать о ней думать. Это диагноз?»

Андрей: «Это называется "влюбился", Марк Арсеньевич. Лечения нет. Советую смириться.»

Марк: «Уволю.»

Андрей: «Меня или ее?»

Марк не ответил. Бросил телефон на стол. Подошел к окну, за которым горела Москва, и уставился на башню Федерация — ту самую, где на 56 этаже сейчас спала странная девочка с дырявыми кроссовками, диабетиком-котом и способностью выводить его из себя одной улыбкой.

— Черт, — выдохнул Марк Тимофеев, человек-лед, краш года по версии Forbes.

Он только что влюбился.

И он понятия не имел, что с этим делать.

Глава 3. Контракт и первый рабочий день

Саша

8:29 утра. Я вылетела из подъезда башни «Федерация» ровно за шестьдесят секунд до назначенного времени.

Черный Mercedes уже стоял у входа — огромный, хищный, сверкающий боками в сером московском утре. Рядом с машиной возвышался водитель — тот самый Игорь из записки, мужик с квадратной челюстью, в идеально отглаженном костюме и с выражением лица «я видел всё, и меня ничем не удивишь».

— Доброе утро, Александра, — произнес он басом. — Кофе?

— Вы... вы знаете мое имя?

— Марк Арсеньевич предупредил. Раф с ванилью?

Я замерла с открытым ртом.

— Раф? С ванилью?

— Да. Марк Арсеньевич сказал: «Она пьет только это. Без сахара. И пенка должна быть плотной».

Я почувствовала, как щеки заливает румянцем. Он запомнил? Когда? Я не говорила ему про раф. Вообще ничего про кофе не говорила, кроме того, что разлила его на ковер. Неужели он специально узнавал?

Игорь протянул мне стакан. На боку маркером было написано: «Не пролей. М.»