Жестокая любовь мажора

Теперь моя очередь.

Я сажусь в соседнее кресло и протягиваю руку. Мастер протирает кожу антисептиком, прикладывает трафарет. Я чувствую лишь холодок влажной бумаги и резкий запах спирта. Никакого жужжания. Никакого жжения. Он аккуратно разглаживает края, закрепляя рисунок специальным гелем, и я даже не моргаю, просто наблюдаю за процессом, слегка расслабившись.

Вика, на мгновение отвлеченная от собственной боли, поворачивается ко мне. Ее взгляд скользит по моему запястью, где теперь красуется идеальная, свежая черная линия. Точно такая же, как у нее. Абсолютно идентичная, но все же есть подвох. Мой эскиз немного отличается, но об этом чуть позже...

– Ну что, – она тихо спрашивает, – сильно больно было?

Неосознанно смотрю на ее манящие пухлые губки, которые она интуитивно прикусывает, провоцируя меня, и я готов сейчас растерзать самого себя за слабость, которую она во мне разжигает. Сам себя ненавижу в этот момент, но не могу наброситься на нее прямо здесь, да и не время. Если я не сдержусь, то снова напугаю, поэтому я просто улыбаюсь, напоминая себе, что время придет. Обязательно.

И это будет самое сладкое мгновение в нашей жизни.

А от тату чувствую лишь легкую прохладу от геля на коже, но делаю вид, что слегка морщусь, когда провожу пальцами по рисунку, изображая напряжение.

– Терпимо, малышка, – отвечаю я, притягивая к себе за талию и целуя в макушку. – Ради тебя я готов на все. Даже на боль.