Дисгармоническое счастье. (книга стихов)

Время – ветер, чётками – века,Тесных полок стройные ряды…К потемневшим книжным корешкамВсякий раз заглядываешь ты,Чтоб бояться смерти перестать,Став на шаг гуманней и мудрей…И… увы, по новой опоздатьВ передаче снега и дождей.Вот ты входишь в тёмный кабинет,Где струится царственная пыль,Где меж полок видимости нет,Книжным словом вытеснена быль…И, пронзён лучами сотен звёзд,Видя мир сквозь фильтры многих глаз,Ты несёшь свой приторный вопрос,Что тебя так мучает сейчас…Но ответ – абстрактных пара фраз.Ускользает истинная явь.И портрет, чей выучен анфас,Только знак, аллюзия… Отставь…Не найти искомого путиВ этом тесном мире ветровых…И стучит, проходит взапертиВсякий час на уровне травы.Но всё время ищущим в виткахСкользких дней прорезавшийся миг,Ты не спишь, ты ходишь в тупикахМежду полок выставленных книг.

И КТО ОН ЕСТЬ

В стародавних временах,В стороне от города,Проживал своё монахНе старо не молодо.Сорок лет – как сорок днейПролетело-минуло…На столе – свечной предмет,Над предметом – скиния.А в приходе гниль да сырь,Паутина, трещины,Где искали мыши сыр,До краёв зловещие.А коль таинства черёдС терпкими дурманами —Тотчас полнился приходГоре-прихожанами.Выйдет к людям на амвонТот монах нечаянныйИ давай со всех сторонПовторять отчаянно:За акафистом – псалтырь,За псалтырем – проповедь…Как-никак – а поводырь,Пропади всё пропадом.Букве Библии служаЗа тугие тысячи,Юрче шустрого ужаБыл он… Будто высеченИз гранита на скалеВосходил со свечкою…Но боялся околеть, —Потому с аптечкою.А в избытке, на лугу,Под светилом-солнышком,Дрыхнул Велес на стогу,Опростав до донышкаЦелу крынку молока…Нравится, не нравится…А кругом – росли стога,Ждали, как расправятсяС ними воины полей,Населенье малое…Нет раздолья веселейПред зарёю алою.Хватит скарбом заполнятьСундуки замшелыеДа поклоны отбиватьЧернью оглашенною;Лики сохлые сверлитьВзглядами латуннымиДа кагор по ложкам литьПод ночными лунами!Но о том молчал монах,Обмотавшись рясами —Под ребро вселился страх…«Это ты напрасно так…», —Напевал под ухо духАнгелочком синеньким.А по стеночкам – лопух,Поясок осиновый…Много думствовал монах,Мямля Пятикнижие…А душа?.. Дымился прах,Словно душу выжилиВласти буквы золотой,Насаждённых пастырей,Чтоб колониальный стройНе протёрся наскоро.Так и умер наш монах(а тропинка узенька-а-а…)На нестойких на ногах,Крест по центру пузика.

В УЮТНОМ ГНЁЗДЫШКЕ…

В уютном гнёздышке с ладошку,В ветвях смороды, в тихий час,Пяток голубеньких горошинУвидел вдруг котовий глаз.Но то ли сыт был огородныйИль просто добр, чего гадать,А передумал, эка морда…Иной вопрос дразнил, видать.Но, чу!.. Возникла птичка-мама,Размером где-то с воробья,Что скоро сев на яйца прямо,Вспушилась, крыльями дробя.Свою выказывая храбрость,Готовность яйца защищать,Уверен я, напасть могла быИ на слона… Вот это мать!..А тут такое происходитНа белом свете средь людей!..Да и не люди это вроде,Раз нет любви у матерей,Раз зачастую он – обуза —Ребёнок, брошенный впотьмах.Скрипят проржавленные узыСемей, завязнувших в страстях.