Дисгармоническое счастье. (книга стихов)

ПОВОД

(одному известному российскому «рокеру»)За картинным фасадом актёрских буднейЕсть бесхитростный повод, и он разбудит,Уведёт от иллюзии, став привычкой.Заменив красноречие косноязычьем,Этот повод сильнее любой причины —Стать уставшим, неробщущим дурачиной,Однотипным, безликим и даже жалким,Семьянином, танцующим из-под палки.Опустевшая сцена суха и плоска.Без актёров она не имеет лоска.Без актёров она – бутафорская фига,Как средь полок на время забытая книга.Ну а ты, музыкант, что внушаешь признанье,Заблудившись в канонах святого писанья,Облачивший себя в трубочиста и йога?..На уродах своих шизанувшись немного,Ты, как есть, примитивен, и все твои маски —Это лишь результат суррогатной закваски.В рассуждениях – штампы… А низменность целей?..Но на сцене ты – бог, всё куда-то нацелен…Всё пытаешься выйти в своих монологахПо следам сатаны на распятого Бога.Но мелодии, знаешь (ты знаешь, конечно), —Далеко не просты, на успех неизбежны…Приставучесть их ритма – до сладкого хрума.Белой маской лицо, что на редкость угрюмо.Да и голос, признаться, весьма монотонен.Отчего же мы в песнях тогда твоих тонем?..Старый питерский чёрт, заварил же ты кашу…Не иначе брильянт опустили в парашу?..С мастерством ювелира нащупав словечки,Нацарапал небрежно на мягкой дощечкеИмитацию смыслов и лжепредставлений,Чтобы шёл холодок от твоих выступлений?..Но как скоро ты стал бесполезною формой.Впрочем, лить через сито – становится нормой.А зачем выставлять своё мнение, верно,Если сразу три куба в упругую вену,Если сразу решётка до полного краха?..И… прощай самоделковый образ монаха.Узнаёшь ли?.. Ещё бы!.. Знаком неподдельно.На подносе несёт для тебя она деньги…Много денег… Ты счастлив, предав всё на свете…И… бегут на концерт легковерные дети.

ЕСТЬ ТАКОЙ КЛАСС

Ты перестал фиксировать себяНа том, что совершенно обезличен.Как банковскую карту обналичилСвою неповторимость. Ты пропал.Ну что за польза в том, что ты живёшь,Являясь клоном масс тебе подобных.Улыбчивый, приветливый и добрый —Не аргумент: просвечивает ложь.– Куда?А ты в ответ:– На стадион…– Катаешься?.. На чём?..– На самокате.– Как тысячи других таких же, кстати…А за спиной, конечно, рюкзачок?..Теперь твоим кумиром стал шаблон.Внимать ему отныне безопасно.Надёжен он, как твой бордовый паспорт…Букет гвоздик, тройной одеколон…Не интересы – просто ширпотреб:Квартал камней, хрущёвок и прищепок,Где вновь плодятся тысячи ущербных,Благословляя свой могильный склеп.– Опять в Кургаду булками трясти?..А кабана оставишь на субботу?..А как же баня, тёлки?.. Неохота?..А стариков не хочешь навестить?..Спасать?.. Кого?.. Таких вот дундуков?..Безличностных, инертных и пассивных?..И это называется Россия?..Тогда я пас. Тектонику слоновУмам не снесть – задавят, вот те крест…Большевики – расчётливая свора.И если верить им, то очень скороНам в этом цирке не найдётся мест.

ХОТЕЛОСЬ БЫ ДУМАТЬ, ЧТО…

Я не помню о чём говорил я с друзьями.Я не помню, хоть тресни, чем ум был мой занят.Тридцать лет пролетело – нещадная новость.Скоротечность времён… О, как это не ново!..Подсмотреть бы, подслушать себя молодого…Тот ли выбрал я путь, что мне был уготован?..Тот ли мир сочинял я, цветов не жалея?..Или только – увы, к моему сожаленью?..Не глумись, Арлекино, гримасы рисуя…Не расскажешь о главном, тем более всуе,Если так беспощадно проносится времяДля завязших в болоте проблем по колено.Дни лепились в комок, что разбился о стену.Ничего не попишешь: плакаты системы —Как дорожные знаки, уйти от которых —Означает разбиться с надсадой мотора.Ничего не докажешь – ты ТВЭЛ подчиненья.Не имеют значенья твои сочиненья.Или в робкой капелле, читая с пюпитра,Или в грязном подвале, отбросив копыта.Я не помню о чём говорил я с друзьями.Нет, не вспомнить какими глядел я глазамиНа всё тот же спектакль, где финальная сцена —Это снова пустая стрельба без прицела,Это снова вступительный акт… Ведь развязкаУбедительно врёт, как кривая указка.Всё ж надеюсь на то, что снискав уваженьеДостославных умов, к моему утешенью,Я не сеял слова, словно просо по ветру…А иначе сейчас не нашёл бы ответаЧем во зрелых летах против мрака грестиПеред тем, как навеки покой обрести.

НЕ ДОВЕРЯЯ ЛЮДЯМ

Раннее небо, как тени красотки у глаз.Прямо по солнцу – сверкает прозрачный алмаз.Травье лесное гуляет атласной волной.Рвётся по ветру костёр за моею спиной.Эй, боязливые звери, откройте глаза!..Хватит вам, слышите, бегать всю жизнь по лесам!..Выйдите, эвон, к костру на часок посидеть,Чтоб без острастки друг другу в глаза поглядеть…Выпьем, закусим, куплетики всласть попоём…Может быть, вместе какой-нибудь выход найдём,Как нам поладить да сложную жизнь коротать.Нет, в одиночестве, видимо, вечер встречатьМне, не охотнику, так – грибнику на ходу…Нешто зверям мы всё время внушаем беду?Как объяснить им, что я далеко не таковИ никогда не входил в пантеон их врагов?..Вот бы неплохо что-либо для них совершить:Хитрой лисе объяснить, что негоже хитрить;Прочим клыкастым друзьям, чьё рычание нам,Честно сказать, отвратительно по временам…Что объяснять, коли сущность зверей такова?..Что же тогда? Никогда не стрелять в кабана?..Что там кабан – ни в кого никогда не стрелять!..Может, тогда и поверят нам звери, как знать?..Ладно, там звери, а сами-то, господи, мы —Бьём наповал их всё ради набитой сумы,Или вообще ради цели, как в тире, а что…И веселит нас коррида под стать шапито…Тёмная синь – это цвет, что достали со днаСтарых колодцев… Размытым наплывом – луна…Острые сучья всё время достать норовят…Близится ночь. Осторожные звери не спят.

ОТ ЦЕНТРА К ЦЕНТРУ

Во все стороны от ЦентраРасползаются ошибки.Жить нельзя на сто процентов —Гарантирует ушибыСкользкий путь необъяснимый…Аккуратность в каждом шаге,Бродят медленные мимы…На ремнях играют шпаги.Вновь от лязга острых лезвийЛистья лодочкой скрутились.Снова требуют возмездьяМитингующие Тили.Полыхают в чёрном небеРаскрасневшиеся звёзды.Тянет шею белый лебедь,Грудью встав за мирный воздух.Во все стороны от Центра,Ради жизни и вопросов,Скромным коэффициентом,Исстрадавшись от износа,Ковыляют горемыки,По себе следы свивая…А вдоль тропок – земляникаКрасным соком налита́я.Вот вам жизнь. Не та, что в формахТрансформируется мыслью,А – вообще… И это – норма…Если мозг ещё не высох…Если хочется за рамкиЗаглянуть и сделать вывод,Загораясь спозаранку,Как оранжевая слива…Но, не внемля установкам,В урны выкинув пинцеты,Вот же, ё, – с полсотни ловкихНапролом шагают к Центру.

ПОЕЗДКА

Отправилась Марфа проведать сестру.Легко отыскала в заборе дыруИ, пню-муженьку не сказавши о том,Пошла на автобус, тряся животом.Дородною бабой та Марфа была.Простушкой невинной в селенье слыла.Немало её уважало людей,Вот только никто не помог ей в беде…Когда-то давно… Но сейчас не о том.Приходит автобус.– Поедешь в пустом, —Бубнит в бородёнку шофёр Ипполит,Что с первой чеченской баранку верти́т.До города где-то сто двадцать кэмэ.– Не плакай, Марфуша. Быстрее кометС тобой долетим мы сегодня как раз.Вчера подогнали мне новенький ПАЗ.Вот едут они по лесам, по долам…Сухарик шофёру она подала.Гоняет сухарик во рту Ипполит.С войны у него подреберье болит.Он кривит лицо, бородёнка седа…– Не плакай, Марфуша… Осталось полста.Но вдруг (непонятно откуда возник)По небу пронёсся крылатый «старик»…Таким истребителям, надо сказать,Уж скоро сто лет, как взахлёб не орать.Смущённая Марфа припала к стеклу,Почувствовав в сердце стальную иглу.Глядит – и не может поверить глазам,Что носится вороном по небесамВоскресший из мёртвых, ужасен на вид,В крестах-балкенкройцах чужак «Мессершмитт».– Фашисты по курсу!.. – орёт Ипполит, —Походу ничё нам с тобой не сулит!..Тут дёрнулась Марфа, глядит на часы…На бок повернулась – густые усыКрыла распахнули над верхней губой…– Неужто спала, муженёк дорогой?.. —В подушку бормочет испуганный рот.– Чего говоришь?..– Боевой самолёт…

ОТЦЫ НАШИ ЗНАЛИ…

Отцы наши знали,Что в жизни хотели.Во льдах замерзали,В пожарах горели…Но не унывали,Встречая напасти,Хоть трижды буквальноПришлось бы пропасть им.Простые, казалось,Обычные люди,А память – осталась,И… памятью – бу́дет.Да всё потому, чтоГлаза́ их горели.Так светятся души,Так блещут апрели.Ни зависть, ни жадностьИх не подкосила.Отколь, поражаюсь,Бралась ими сила?..Но нет, не читалиОни наших книжекВ штормах испытаний.Врагов укротившиНе словом, а делом,Всяк раз побеждая,Нет места в беде им.Собой утверждаяПозицию правдыИ праведность доли,Им не до парадов,Набивших мозоли.Они, наши други, —Как силы природы.Так что же мы, внуки,В младые-то годыНа жизнь-то киваем,Кусая подушку?..А жизнь… уплывает,Как шарик воздушный.

ПРОЛОГ

Великоблистателен и грозен,Межпланетный светит бриллиант.У калитки выкопаны розы,И одна из них – бордовый бант.Доктор Икс идёт с холщёвой сумкойПомогать седому старику.Вслед за ним бежит хромая сука,Мотыльков глотая на бегу.Недовольно скрипнула калитка.Зло прочавкал кованый крючок.«Чёрт возьми, девятая попытка…Ничего, пробьёмся, старичок…»Старый дом прогнил до невозврата.Безызводный запах старины.А за домом – тень густого садаС изгородкой правой стороны.Вот сидит старик в неосвещённой,Где кроватка с креслом да сервант,И читает неотягощённыйБлизкой смертью ветхий фолиант.Доктор Икс заходит в сумрак дома,Призакрыв незапертую дверь…Кольми паче всё ему знакомо,Будто сам живёт он здесь теперь.– Ну чего, милейший друг бывалый?.. —Вопрошает доктор старика. —Настроенье жить-то не пропало?..– Мой поклон… Да тольк издалекаЭту бабу видно… С каждым шагомВырастает тень её плаща…– Ну а мы спугнём её собакой…– А зачем?.. Пожил-таки… ПущайЗабирает, гнида костяная…– Но-но-но… Укольчик и… медок…Где-то был, мне помнится, фонарик…– Дед Ефим, проныра, уволок.Не находит выход шмель мохнатый, —По коробке ёрзает дверной.– Разве жизнь, целитель, виновата?..Не объедешь крестик стороной.Может, завтра, может – послезавтраБудет дед закопан и забыт.И разбудит каждый его атомТравный дух, что выйдет из-за плит.А пока несложным диалогомЛьётся речь, как будто неслышна…Крепко спит хромая у порога —Стережёт, уставшая душа.

О НЕИЗМЕНЧИВОСТИ ЧЕРТ

Уберечься непросто в любимом отечестве,Ведь дороги у нас далеко не хайвей.А вот, скажем, в Голландии, чёртом отмеченной,Есть, представьте, союз по спасенью червей.Но у нас, извиняйте, отнюдь не Голландия,Не Маврикий с Непалом, где зубы белы…А такая машина!.. Вот только наладить бы,Чтобы ше́стерни снова вращаться могли.Но да где там осилишь с такими подходами!..Только грабить могём да глаза заливать.Сорок лет уж гребём по тайге вездеходами,Чтоб китайского лонга за коготь поймать.Без царя в голове – мы предельно беспомощны.Что нам с маковки сбросят – о том и поём.Вот сидим в своих гнёздах и зреем, как овощи…А как скоро созреем, так враз и помрём.А на Диком-то Западе, в городе Фло́рида,Добродушный street sweeper расспросит тебя —Не мешал ли кто ночью… Вы спросите – кто это?..Да обычнейший дворник, сама худоба.В чём же наше родное, людское, высокое —Уважение, честность, любовь и душа…Всё, как есть, затянуло бурьяном-осокою,Что назавтра окажется нечем дышать.Вот и делайте выводы, люди родимые,Что с флажками стоите с обеих сторон…Впечатленьями делитесь неизгладимыми,Как на мусорной свалке бригада ворон.

ПАЛОМНИКИ

А за окнами дачного дома пыльными,Где я строю не в лень две просторные комнаты,Заштрихован туманами автомобильнымиЖаркий день, комарами до крови исколотый.Приезжают всё люди в болезненной праздности,Из салонов на свет вылезают креветками…Округлив животы, с забродившею важностьюУстремляются в лес с жидконогими детками.А в лесу, по суглинке, на глаз – метров с двести так,Водопадик шумит, переливом зовущийся,Представляя собой украшение местностиЛишь весной в полноводье… Но время упущено.И сейчас – это, в общем-то, жалкое зрелище:Капли струй ниспадают с бетонного выступа…А любители слухов – чудовища те ещё, —Шумно рыщут, кричат исступлённо, неистово…Привлекают других обитателей хаосаОтыскать в этой засухе признаки капища.А на майках всё больше – друзья Микки Мауса:И глазища, и пасти, и жопы, и лапища…От уныния, видимо, все эти действия;От апатии сделать что-либо заметное…Что забыли вы здесь, лупоглазые бестии?..Эвон сколько вокруг красоты!.. Не приметили?И, пуская в фанеру спираль саморезную,Я глушу, как могу, канитель заоконную.С водопада идут и ворчат… Соболезную.Кришнаитики, барды, христиане с иконами…А в хрущовке, на Парковой, в доме тринадцатом,Протирая глаза, ухмыляется Сидоров:– Эт работа моя-а-а… Если тут разобраться, тоВсяк сходящий с пути создаёт себе идола.

ПИАР НА ПАМЯТИ ПОЭТА

Певец арбатских переулков,Твой век истёк ещё вчера…Несётся жизнь в туннеле гулкомБыстрей, чем беглый скрип пера.А правда… – скомканной газетойОна отправлена в утиль…Зажжёшь ли музыкою этойСвечи сегодняшний фитиль?..Уставший бард несовременный,Доставший всех своей игрой,Сиди, кури попеременноС потусторонней болтовнёй…Ушли они, певцы-герои…За них деревья подросли…Актёров нет. И только ролиЕщё гуляют, как угли…Так почему же люд жестокийПрилип к оградам жарких звёзд?..Он в бесталанном эпилогеЧервивый плод сюда принёс.Сюда, где пьют священный воздухНе в полну грудь, а по глотку…Сюда, где синие стрекозыГрустят по синему цветку…Но вы, отринутые всеми,В своих блестящих пиджаках,Опять собаками на сенеПоёте свой щенячий страх.В друзья записывая бога,Что перешёл уж в мир иной,Нельзя святые струны трогать,Раз водишь дело с сатаной.Подите прочь в своих обличьяхВ театр обмана, как в тартар!..Там души носят морды бычьиПод стон расстроенных гитар!..Подите прочь!.. Оставьте радиГустой зелёной тишиныПриют певца, где льнут тетрадиК словам, что в небо вплетены.

ТО, ЧТО НЕЛЬЗЯ НЕ ЗАМЕТИТЬ

Кто там на цыпочках движетсяТени подобно, таинственно,Держит за пазухой книжицу?..В ней ли искомые истины?«Нет никого, – вы ответите. —Ветер да листьев шуршание…Сводка вчерашнего метео…То, что нам наобещали…» Но,Жаль, вы не видите главного;То, что на уровне атома…Жизни охвачены пламенемКруга девятого адова.Слышите – гул нескончаемый,Мощный поток электричества?..Кто-то запнётся нечаянноИ… – до свиданья фактически.Но туповат и бесчувствененНью-контингент народившихся.Всё это люди, допустим… НоЖизнь-то их, в общем, – Етишкина…Где ж им увидеть-прочувствоватьТени, пространства и ауры,Коль с головами капустнымиМаршем идут они бра́вурным.Скоро проявится тайное,Совесть ошпарит сознание…Кто мы с такими-то данными?..Где мы?.. По правде сказать бы нам…Слышите гул тектонический?..Видите зори лиловые?..Пение птицы не птичье и…Пишутся почерком ломанымэти стихи…

ЦВЕТЫ БЕСПРОБУДНОЙ РАДОСТИ

Государство телесных чаяний.Кубик-рубик цветных скорлупочекС изощрённостью до отчаянья.А поэзия скручена в трубочкуИ подобно ковру отправленаПо хозблокам пылиться намертво.Не найти вам её, как правило,В этой вашей короткой памяти,Командоры тактильной практики,Душегубы ночного ша́баша…Для чего посреди галактикиВьются искры контактов шапочных?..Для чего ж эти формы колкиеУтвердиться желают в вечности,Если песня у них недолгая,А бессмысленность – безупречная?..Вот идёшь ты меж их усадебок(дым мангалов пьянит сознание)И в груди ощущаешь ссадину,И завидуешь в наказание…А потом приглядишься, вникнешь и,Не найдя за фасадом истины,Успокоишь себя земляникоюЧистых зорь у заветной пристани.Вновь тела, словно гири пудовые,За собою влачат заблудшие…Пробудитесь, скажите, кто вы, а,Аппетиты свои соблюдшие?

ЖАДНОСТЬ

Распростёрла руки костяныеБезупречно-жадная особа.В них горят огни берестяные…Это души падкие особоДо богатств с начинкою обмана,Что дразнят на каждом перекрёсткеПерламутром блёсткого тумана,Миражом устойчиво-неброским.Исподволь она овладевает,Эта дама с алчностью во взгляде,Паутиной страсти оплетает,Как котёнка махонького гладит…И, покорный трепетному действу,Ты идёшь безропотною жертвой,Начиняя жизнь свою злодейством,Сериалом дней остросюжетных.Ты пропитан ею. В каждом словеВсё яснее слышится неправда.Изгорая, требуешь условий,Документом липовым оправдан.Меркнут люди, меркнет всё на светеПред набором хитрых комбинаций…Сколько силы брошено на ветер,Чтоб с душой измученной расстаться.Воровство – оправданный поступок.Фокус сбит. И если это норма —Жизнь мертва… Погоня входит в ступор.Вот он плод, что не поспел, а сорван.Вот он вор, что жадностью был вскормлен:Мрамор взгляда, шорох коридоров…Новый клон с отмычкой, до оскомин…– Ну а тот?..– Какой?..– Ну, тот…– Который?..

В ГОСТЯХ У СТУДИИ…

Сидит на стуле тварь блатнаяИ судит действия богов,Каким он был воспоминая,Пиары душные хватаяС разгорячённых утюгов.Раскрыт пиджак, рубашка в клетку,Под левым глазом старый шрам…И вертят туфли летку-енкуС бубновой мастью пополам.Он, старый чёрт, предельно знает,Что жизнь его, увы, прошла…Чего ж на сцену он вползает,За хвост вцепившийся осла?..Осёл упрям, как пыл торпеды, —Не остановит и стена…И тварь блатная ждёт победы,Вонзив в гитару стремена.И нехитро́ поймав мотивчик,Усевшись пышным крендельком,Он морщит жирный свой затыльчикИ бреет воздух матюжком.Он пуп земли, оно понятно…Цените мнение!.. Во-во…Не тот певец, чтобы бесплатноВершить судьбой своей заплатной…Жизня – как бокс… И кто кого.Сидит в развалку, чешет брюхо…И о войне, и о говне…Вцепившись в гриф, как будто в рюху…Врагов полно… и все – извне…Погоны рвут интервьюеры,По закулисьям пошлый стёб…Опять «Извозчик», ***, холера…Глядишь, и вновь пролезет в топ.

НЕ СОГЛАШАЯСЬ…

Слетел с крючка сорвавшеюся рыбойСоюз советов, алчный до муштры,За всех людей однажды сделав выбор,Взбудив в сердцах бенгальские костры.И до сих пор в искусственности этойВертит гротеск пунцовый бедуин,Всё веря в рай земной и всепланетный,Не углядев, что люд-то не един;Что добрый дух и гений справедливый —Не партократ, творящий ритуал…Любовь и зло – тандем непримиримых…И сколь не гладь – придёт девятый вал.«На том, известно, держится природа…», —Один из трёх под пиво заявлял…Да потонул при переходе бродом…Давно забыт, до кости обнищал.Но вновь и вновь о крови кумачовойПоют рабы фапабельных идейВне буржуазных чаяний бредовых,Где в микроскоп не разглядеть людей.Так что же делать, Господи помилуй,Когда со злом себя не примирить?..А сердце жжёт и мучает на вылом…И в этом действе —смыслслова«жить».

НА СМЕРТЬ СТЕПАНА

Был парень как парень.С женой молодоюДурачился словом,В любовь не играл…Да, видно, – не пара:Не сладив с бедою,Расстались по зову…Пропали?.. Пропал.Ни шума, ни стука,Ни лая собачки,Что всё из карманаСмотрела на свет.Разлука-разлука —Усердная прачка, —Изморы не зная,Стирает на нетОслабшую душу…И та в одночасьеСжигается зельемФатальных страстей…О, как непослушны,Разбиты на части!..За пьянством – похмелье,За трезвостью – змей.А ровно как в среду,Иль, может, во вторник,Знакомка по лестничнойКлетке, бегом,Сказала: «Соседа,Что сверху, который…, —Свернули болезни…Да-да… И потом…Уже схоронили…Недолго и про́был…»Такие вот сроки.Такая вот явь.Вчера ещё жили,И… камешком в пропасть…И где там дорога?..Попробуй исправь…Кричит тишинаВ занавешенном миреДо боли в сознанье,До страшных границ…Души лишена,Как помеха в эфире —Луна ожиданьяИ…небо без птиц.

В ИЮНЕ, ТРЕТЬЕГО ЧИСЛА

Здравствуй, мир огней зелёных!..Здравствуй, царственное око!..По июню листья клёнаДень и ночь скользят по окнамИ сметают насекомых,Как старательные мётлы.И на то глядят из комнатДомовые… идиоты.Духота и жар несносны.В самый раз в пруду скупнуться.Над прудом зависли осы, —Ждут скорейших экзекуций…Не дают успокоеньяПовседневные заботы:Их безжалостные тени —Проявленья несвободы.Ну какой тут, к чёрту, отдых!?..И, цепочку звеньев множа,Я по грудь влезаю в воду,Чтоб активнее продолжитьЗвонкий труд в борьбе за время,За утраченное счастье…Где ты, счастье? Счастье дремлет, —Что бывает крайне часто.И, расплёскивая мысли,Не стремясь собрать их в кучу,Я лечу полётом низким,Кое-как на всякий случай.А лесные вокалисты,Скуку не переживая,Вырисовывают свисты,Жаркий полдень оживляя.

СТИХИ ПО СОЛНЕЧНОМУ ДНЮ

(из неизгладимых впечатлений)Наглость – второе счастье.Деньги застят глаза.К нам на земельный участокЖадный проник корсар.Весь в конфетти опилок…Плотник – мастеровой…Только вот нрав дебила —Не укротишь пилой.Всё ему – криво, грубо,Плоско и на износ…Вишь, озираясь тупо,Гасит плевком психоз…Может быть, в перепалкеВзять да послать с ноги?..То ж ведь он, ёлки-палки,Клинья вобьёт в мозги…Токмо одно бурчанье…Токмо один задир…Словно кипящий чайник,Наш иссвистелся мир.И, поднимая планкуУровня «мастерства»,Плотник вскрывает банкуИ говорит: «Полста».Скоро забыл бедняга…Памяти, видно, нет…Был договор, однако…Вышли на «сорокет».Нет ему дела, право,Что де иной расклад…Вот же ж пристал, отрава,Кровососущий гад!..Жаль, не круты мы в слове,Стыдно сказать – добры…– Брось диктовать условья…– Значит, не с той горыЯ к вам на санках съехал…– Фигу тебе в карман.Так что, товарищ, ***В правду вплетать обман.И, погрустнев до злобы,Сев за вспотевший руль,Псих на педальку топнул,Затарахтел жигульИ потащил, петляя,К призрачным сундукамЖадного негодяя,Ушлого мастака.

РАЗВЕДЧИК

Пришёл к нам в гости серый зая,Большой, почти как кенгуру,И смотрит умными глазамиНа мир творящийся вокруг.Один в распахнутых воротахСтоит он, будто на часах…Известно, что ему охота…Но я хочу того же сам.Вот если б он, в борьбе со страхом,Меня об этом попросил —Я б, не задумываясь, махомЕго капусткой угостил.А так, хитрец, лукавый малый, —Всё норовит исподтишка…Беги на поле, там навалом…Да передай о том дружкам…Но ты ко мне явился, борзый,Её, как видно, догрызать…Как будто здесь те база ОРСА —На пальцах можно сосчитать…Угомонись, разведчик серый,И карим глазом не коси…Озорничать горазды все вы, —Дозволь лишь, господи спаси.Уковылял ленивый друг мой,Исчез… Надолго ль, ноги врозь?..А вслед за ним, черняв, как уголь,Принёс рога знакомый лось.

ВМЕСТО

Голод живого общения.Панцирь невидимых стен.«Вместо» – предмет сообщенияС мощью мобильных антенн.Люди стесняются голоса.Юрок блуждающий взгляд.Строчки сливаются в полосыСта эсэмэсок подряд.Люди закрыты к страданию,К боли, что их не печёт.Тени, проспекты и зданияС цифрами – нечет и чёт.Врут номера телефонные…Голосовой автомат…Бьётся богиня АгонияБедной душе невпопад.Нет, я прошу вас, не путайтеТесный телесный потокС искрами сиюминутными,Чей так питателен ток…Толку-то в давке турящихся,Если тела холодны…Впору укладывать в ящики,Резать на кадрики сны.Молит природа одуматьсяВ летнем духмяном цвету,Напрочь закована в улицы,Мысли ловя на ходу…Но обладатели раковинВновь к диалогам скупыВ наносреде одинаковыхСлов с полусиней губы.Что ж это деется?.. Как же тоПереобулись мы влёт?..С мачты мобильного гаджетаСмотрит пернатый пилот.

БРОДИТ ГЕЛЯ…

Бродит Геля по аллеям по зелёным,Поливая не цветы одеколоном.Обезумевшая… Много ли ей надо?..Может, надо ей, чтоб кто-то был с ней рядом?Временами же не терпится ей, право,Быть в безумии своём немножко правойИ ссылаться, перекраивая моды,На изрядную искусственность природы.Кто-то скажет, мол, что Геля не безумна,Что и вправду жизнь – хозяйственная сумка,Что творец всегда творит иносказанье…Так за что же объявлять ей наказанье?..Да уж ясно – не от мира эта дама.И потом, немолода уже годами,Чтоб молчать да слепо следовать канонам,По прямому применив одеколоны.Так уж принято, что все, кто мимо темы —Зачисляются в отступники системы.А уж дамочка-то явно сюрреальна.Всё у дамочки навыворот буквально:Стены комнат в доме выкрашены чёрным,На плите стоит супец переперчённый,Вверх тормашками на стенке – телевизор,А в цветочнике – просроченная виза.Часто шьёт она абстрактные костюмы,Подбирая к ним дразнящие парфюмы…Так, глядишь, и дорисует до театра…Старый Питер, курдонёр энд альма-матер.Бродит Геля по аллеям по зелёнымПофигисткой декадентскою салонной,Напевая вариации из Брамса,Возглашая Ходасевича и Хармса.А вокруг её мелькают чьи-то тени,Старых парковых ветвей переплетенье…Что гадать, коль толку мало от презумпций.Где ж глаза-то ваши, истые безумцы?

В НАПОМИНАНИИ

А вдруг расколется Земля,Засохнув, как орех?..И будет вам – Эмиль Золя,Кнут Гамсун, Сартр и Брехт.Как карты сложатся дома,И Тихий океанВ бездонность выльется до дна…И всё. Пустой стакан.Она расколется, Земля,Сегодня иль потом.Так для чего всё это, для,Творит за томом томМагистр прозрачного огня,Ведьмаг запретных слов,Что к жизни вывел и меняГрядущему назло?Всеполно знает каждый чел —От смерти не уйти,Что сладко дремлет меж очей,Пока мы взаперти.А как проснётся, брык – и нетТого, кто к звёздам лез.Вот только с пользой иль во вред?..Порожний интерес.Так для чего и для когоВесь этот гам и шум?..Вильнёт Хозяин утюгомИ вмиг разгладит ум.И вот вам город Баальбек,Египет и Перу…Ау, ты слышишь, человек, —Пора копать нору.

К ПОТЕМНЕВШИМ КНИЖНЫМ КОРЕШКАМ