Имперский детектив Крайонов. Том II

– Да…

Таксист проглотил окончание фразы.

– Бывай.

Демид вышел. У тротуара уже ждала машина – современная, с мягким креслом, которое раскладывалось почти в кровать, с тонированными задними стёклами. Он сел.

– Босс, куда едем? – единственный вопрос, который позволял себе водитель.

– Домой. Переодеться.

Больше ничего говорить не требовалось. Все знали: лишние слова Демид не любит.

«Домом» здесь был склад при заводе. То место, куда он всегда заезжал через чёрный вход, чтобы дорогие машины лишний раз не светились у ворот. Машина нырнула внутрь, пробралась во двор. Демид вышел, поднялся на свой этаж – кабинет, спальня, кухня, всё в одном.

Он сел за стол, машинально подумал: «Переодеться…» – и поймал себя на том, что тянется не к шкафу, а к ящику. Сначала запись.

Привычка вести дневник тянулась ещё из прошлой жизни. Он достал блокнот, раскрыл на чистой странице и медленно, аккуратным почерком написал:

«С момента попадания в этот мир прошло десять лет, три месяца и два дня.

Теперь я – Демид Давидович Мариарцев. Официальный барон. Аристократ.

Шаг номер десять – выполнен».

Он поставил точку, закрыл дневник, вернул его в ящик. И легкая улыбка тронуло его лицо.

Теперь можно и рубашку сменить. Но в голове. «Кто же ты Роман?»

***

– Ром, ну чего ты такой скучный? Чего, голую девушку не видел? Чего ты отвернулся? – она даже не пыталась скрывать улыбку. – Я же не полностью голая. Уже в нижнем белье. Считай, как на пляже.

– Ксюш… не провоцируй, а? Будь человеком. Видишь же – мне плохо.

– Ой, плохо ему… ладно уж, – протянула она, будто поддразнивая.

Ксюша стояла у шкафа, и каждый её жест был рассчитан. Она норовила встать так, чтобы в отражении в стекле было видно её фигуру целиком – силуэт, талию, бёдра, её новые «утончённые» наряды. Она делала это специально. Она знала, что делает. И делала это каждый вечер.

Не знаю, в какой момент она просекла мои слабые места. Не знаю, когда именно поняла, что с женщинами у меня есть… нюанс. Не проблема – нюанс. Но она поняла.

Да и какая у меня проблема? Никакой, по большому счёту. Просто в прошлой жизни постоянной женщины у меня не было.

Жизнь такая была – где семья превращается в слабое место, а слабое место превращает тебя в мишень. Половые связи? Да, были. Как у всех. То тряпкой помоешь, то шваброй… ну а если серьёзно – обычные одноразовые знакомства в барах, клубах. Один раз даже пришлось лечиться после «интересного вечера». Весёлое было время.

Но постоянства не было.

Я сам себе объяснял: «работа секретная, грифы, ответственность, не хочу подвергать близких». Кого я обманываю? Работал-то в основном в кабинете. А если и ездил в командировки – то чаще по политической линии, переговорам, шпионажу. Да, мог быть боевым оперативником. Но использовали меня иначе – там, где мой талант раскрывался лучше, где нужно было считывать людей, настроение, ложь. Не всем давалось это как мне.

В мире без магии это давало огромное преимущество. Но именно это и делало отношения невозможными. Ты начинаешь сближаться с женщиной… и видишь, как за минуту её эмоции меняются от весёлой яркой улыбки до состояния «сейчас возьму нож и перережу».

И это видно. Ты это чувствуешь.

И тебе становится страшно.

Ну и тот случай, когда мне одна дама разбила сердце в самом начале взрослой жизни… он меня тоже научил. После той истории я и в этом мире держусь от женщин на дистанции. Привычка.

Внутренний голос хмыкнул:

«Крутой оперативник, может надрать любому зад, распознать ложь, увидеть эмоцию даже в предмете, переговорить с котом… Девственник.»

А Ксюша тем временем снова выгнулась так, что если бы я был персонажем японского аниме, у меня бы из носа кровь фонтаном пошла.

Следующее, что я увидел в отражении окна – она достала какую-то тряпочку.

«Шапка? На улице не так уж холодно…»

Нет. Она не на голову. Она начала в неё… влезать.

И влезла. Полностью.

– Всё, Рома, поворачивайся. Я оделась. Готова.

Я повернулся.

И перед моим взглядом предстал…

Глава 4

…И перед моим взглядом предстала она.

Ксюша стояла вполоборота, будто специально подгадав момент – или я уже начинаю видеть в каждом её движении скрытый умысел. Платье… чёрт, да в жизни бы не подумал, что одно единственное платье может так менять восприятие человека. Благородный цвет спелой вишни, отдавал контрастом на её белой коже и чёрные волосы дополнительно придавали эффектности.

Лёгкая тонкая ткань, будто сотканная для аристократок – мягкая, струящаяся, не дешёвый блеск, а аккуратный матовый перелив. Оно обтягивало её фигуру ровно настолько, чтобы подчёркивать линии тела, но не скатываться в вульгарность. Платье держало статику – как будто кто-то очень умный специально выбирал фасон под её манеру двигаться.

Талию поджимало едва заметное приталивание, и от этого силуэт казался ещё изящнее. Бёдра – мягкая линия, без вычурности. Ткань ложилась по ним так чисто, будто боялась испортить форму.

Длина – хитрое решение. Чуть выше колен. Именно «чуть»: не вызывающе, но достаточно, чтобы взгляд сам по себе скользнул вниз.

А там…

Ксюша в этот момент натягивала один из чёрных нейлоновых чулок. Медленно, не потому что хотела соблазнить кого-то – просто аккуратно, чтобы не порвать. Но это движение… оно подчёркивало линию ноги так, что у меня в голове пролетела очень простая мысль взрослого мужика:

«Да, Кранова… ты знала, что делаешь».

Ноги – отдельный вид искусства. Они были стройными и длинными, аристократическая кровь давала о себе знать. И чулок плотно лег на кожу, подчёркивая всё это.

Нижнее бельё подобрано так, что его не видно даже при желании разглядеть. Скорее всего бесшовное. Цвет – в тон платью, тонкие линии без выступов. Настоящая аристократия: скромнее, чем можно подумать, и роскошнее, чем кажется на первый взгляд.

Она проводит ладонью по краю второго чулка, поправляет его – короткое движение, как раз рассчитанное на зрителя, то есть меня. И я стоял как раз в тот момент, когда это движение превращается в целую картину.

Волосы – слегка влажные, собранные наполовину в высокий хвост, и пара прядей упала вперёд, подчёркивая линию шеи. Шея… длинная, тонкая, по-женски правильная. Та самая линия, за которую художники готовы душу продать.

И взгляд.

Наглый. Весёлый. Немного вызывающий.

– Ну? – она чуть приподняла подбородок, будто проверяя мою реакцию. – Повернулся все таки?

И довольная, как кошка, которая только что наелась сметаны, подмигнула и добавила:

– Прикрой рот Крайонов, а то муха залетит.

И она так весело засмеялась, что я понял только одно.

Меня она собиралась сегодня свести с ума. И делала это профессионально.

Она двинулась в мою сторону с улыбкой, которая обещала мне ровно одно – сейчас будет что-то, что мне точно не понравится, но придётся терпеть. Так всегда и бывает, когда женщина заранее уверена в результате.

Но, как оказалось, всё было проще. Она всего лишь поправила узкий галстук, который сама же на мне и завязала минуту назад. Галстук, надо сказать, сидел так же уверенно, как кот на моём одеяле – намертво, и всем видом показывал, что с нами он не пойдёт, даже не стоит уговаривать.

Я посмотрел вниз на себя и только сейчас понял, во что меня одели.

– Ну что? – Ксюша оценила меня взглядом с ног до головы. – Выглядит прилично. Даже чересчур.

Прилично… если учитывать, что большая часть моего гардероба – это пара джинсов, три футболки и рубашки, которые я покупал по акции «три за пять тысяч». Всё-таки в офисе нужно было встречать клиентов в приличном виде.

Но этот комплект она собрала хитро, из тех самых шести рубашек, что висели у меня в шкафу. Белую – она отбраковала сразу: «слишком скучно». Чёрную тоже: «слишком похоронно». В итоге выбор пал на графитово-серую, плотную, с хорошей посадкой на плечах. Та, которую я купил когда-то «на всякий случай» и ни разу не надел.

К ней она подобрала черные брюки. Они сидели удивительно хорошо, будто я их выбирал не на распродаже. Всё-таки хорошо, что купил их тогда.

Образ дополняли черные кожаные туфли – те самые, которые я берег «для особых случаев» и в итоге так и не понял, для каких. Но у каждого уважающего себя мужчины должна быть минимум одна пара туфлей.

Ну и финальный штрих – галстук. Откуда он, я вообще не знаю, может, комплектом шел с чем-то. Узкий, глубокого винного цвета, контрастный, но не кричащий.

– Теперь похож на человека, – сказала она и, щурясь, поправила узел. – Даже, может быть, на аристократа. Чуть-чуть.

– Спасибо, конечно, – пробормотал я, – но можно хотя бы один вечер без издевательств?

– Нельзя, – Ксюша улыбнулась так, что стало понятно: выбора у меня всё равно нет.

И, надо признать, в отражении я выглядел… прилично. Чисто. Собранно. Почти как тот барон, которым меня считает Империя с сегодняшнего дня.

Почти.

Женёк минут десять назад, написал что будет через пять минут. Так что он уже должен был нас ждать внизу. Написал «буду через пять минут» – что в его языке значит «я уже под подъездом». Он всегда приезжает раньше. Всегда.

– Ну что, пошли? – сказал я. – Нехорошо опаздывать.

Перед самым выходом из квартиры, пока Ксюша не видела, я всё-таки снял галстук. Неудобно мне с ними. Наносился в прошлой жизни.

Мы вышли из квартиры, спустились вниз. И – о чудо – сегодня праздник был и на нашей стороне. У подъезда сидели две бабульки. Те самые, что обычно провожают всех жильцов диагнозами. Но в этот раз, увидев нас, они не назвали меня наркоманом, а Ксюшу – проституткой. Наоборот, у обеих на лицах мелькнуло удовлетворение, почти гордость.

Первое: подбородки чуть приподняты, уголки губ едва поднялись – не улыбка, но состояние «одобряем».

Второе: глаза сузились, но не осуждающе, а оценивающе – классический маркер «рассматривают как людей, а не как хлам из их собственного подъезда».

Третье: позы. Оба корпуса развернуты к нам, не от нас – значит, они не отвергают, а наблюдают.

Что по сути можно собрать в: «Ну хоть кто-то у нас тут по-людски живёт».

Я даже понял, что именно им понравилось: Ксюша – аккуратная, собранная, без агрессии в походке; я – наконец-то не в джинсах и футболке. Как ни странно, бабушкины стандарты приличия я сегодня прошёл.

Честно? Мы и правда выглядели прилично. Но стоило мне увидеть, как выглядит Женька – я понял, что мы с Ксюшей даже близко не дотягиваем до его уровня.

Женька стоял, прислонившись к машине, как будто сошёл с рекламного стенда мужской классики.

Чёрная рубашка без единой морщины, узкие брюки, дорогая кожаная куртка. Волосы уложены идеально – даже ветер, похоже, уважает его личное пространство.

Выглядел он так, будто это не он у меня на службе, а я у него.

Он посмотрел на меня, на Ксюшу, и – как обычно – не удержался подколоть:

– Ну ничего себе… Вы сегодня прям приличные люди. А то за последние дни я привык вас видеть так: ты – как студент-первокурсник, а она – как бунтующая старшекурсница.

– Сам ты первокурсник, – буркнул я, хотя внутри моментально признал поражение: по сравнению с ним мы с Ксюшей выглядим как бюджетная реконструкция приличных людей. Ксюша может быть нет, но я – точно. – Ну а ты, как я вижу, у нас знаком с последними писками той самой дикой и непонятной мне моды. Не знаешь кстати, когда и в правду будет последний? Когда она уже пискнет и сдохнет?

Ксюша остановила нашу перепалку:

– Может, мы всё-таки поедем ужинать? А то я уже кушать хочу… да и опаздывать неприлично. Нам осталось всего пять минут до назначенного времени.

Женёк посмотрел на наручные часы – механические, вроде недорогие, но идеально дополняли его образ.

– Вообще-то не я виноват в том, что мы опаздываем, – сказал он. – Это вы долго собирались. Немножко, думаю, опоздаем. Минуты на две-три.

Мы уселись в машину. Для Ксюши это было ещё то испытание: в таком платье все движения, связанные не с ходьбой, а именно присесть, согнуться, заставлял эту ткань подниматься выше, чем ей хотелось бы. Вот тут, конечно, не продумали те, кто создавал это платье. Нужно было сделать какие-то скрытые, может быть, силиконовые подкладки, чтобы держали низ по ногам. Но нет – оно норовило подниматься и являть миру её нижнее бельё, которое, по ощущениям, вообще отсутствовало под этим платьем.

Мы сели, и Женёк сразу газанул. Когда я садился на переднее сиденье, то сам понимал, насколько комично мы выглядим: три разодетые личности едут на хоть и ухоженной, но всё-таки «восьмёрке».

Всю дорогу Ксюша с Женьком шутили и перекидывались подколами, а я думал о другом. Пытался разобрать в голове, как в этом мире вообще возможно встретить человека с такой способностью скрывать и управлять эмоциями. На таком уровне. Без внешних маркеров, без выдачи ни малейших микродвижений.

Даже мне иногда бывает сложно. За те годы, что я нахожусь здесь, уйдя из той профессии, где нужно было постоянно держать лицо, я стал вести себя ближе к возрасту тела, чем к своему ментальному возрасту. И поэтому время от времени у меня проскальзывали вещи, которые я раньше никогда бы не позволил. Любой опытный профайлер мог бы считывать меня сейчас куда легче, чем когда-либо.

Но Демид… Демид меня продолжал удивлять, вспоминая, как он себя вёл. Он контролировал себя так, как я, но только в последние несколько лет своей прошлой жизни. И это навевало очень странные мысли. Одна из них невольно всплыла сама: может, я здесь не единственный, кто перенёс в этот мир навыки из прошлого? В структурах, откуда я пришёл, хватало подразделений – шпионаж, диверсии, проникновение, стратегические отделы. Были и такие, что формально не относились ни к ФСБ, ни к ГРУ, ни к чему-либо открыто существующему.

Мы между собой называли их «отделами ноль-ноль-семь» – в шутку, вспоминая одного известного любителя мартини с водкой, который предпочитал его «взболтать, но не смешивать».

Добравшись до «Чёрного Лебедя», я понял: комичность ситуации с нашей машиной и нашими нарядами теперь была ещё выше. «Чёрный Лебедь» отличался тем, что по вечерам там работал швейцар: встречал гостей, открывал двери, отгонял машины на парковку.

Подъехав к входу, мы едва успели затормозить, как швейцар подошёл и распахнул дверцу.

Выходя из машины, я опустил сиденье и отодвинул его, протягивая руку своей помощнице. Женёк передал швейцару ключи и буркнул:

– Ты уж поосторожнее с моей ласточкой.

Швейцар с каменным лицом лишь коротко кивнул:

– Не беспокойтесь, господин. Всё будет в лучшем виде.

Мы вышли, и нас сразу встретил фейс-контроль.

– Добрый вечер. У вас стол… – он замолчал, коснувшись пальцем уха, затем выпрямился ещё прямее. – Прошу прощения, вас уже ожидают.

Вот это сервис. Только потом, проходя мимо него, я заметил крошечный микронаушник – беспроводной, аккуратно утопленный в ухе. Удобная штука.

Подойдя к дверям, я ещё раз скользнул взглядом по фасаду. Ресторан находился в старом здании, но входную группу сделали шикарно: дорогой камень, тёплый свет, приглушённая роскошь. Всё по классике – чтобы с порога было ясно: «смертным вход воспрещён», здесь кушают только небожители. Хотя, по правде, не столь уж дорого – проблема в другом: забронировать столик практически невозможно. Ходили слухи, что отдельным гостям дают по два часа – ровно столько, сколько шеф считает допустимым «для уважения кухни».

У дверей стоял ещё один швейцар. Он открыл нам дверь, и внутри нас уже встречал парень в белой рубашке, чёрном фартуке и тёмных брюках.

– Добрый вечер. Вас ожидают. Разрешите провести.

Он учтиво поклонился, показал направление, и пошёл первым. Мы шли за ним. Никто не говорил – каждый был занят своими мыслями. Боковым зрением я поймал, как Женёк чуть округлил глаза. В таком месте он скорее всего вообще в первый раз. Не по статусу механику со двора кушать в элитном ресторане. Да и я в этом мире – тоже.

Но в прошлом мире у меня были деньги и я посещал такие заведения, хотя до конца так и не понял всю эту гурманскую движуху.

Мы прошли один зал – я уже подумал, что пришли, но нас повели дальше, в сторону VIP-лож. Там и ждал нас Демид.

Парень вероятнее всего купил себе статус барона, ведь VIP зона заведения такого уровня доступна была минимум графам, а в основном герцогам и князьям. И это зависело не от толщины кошелька, а от уровня уважения и связей.

«Ой не прост этот парень, не прост.»

На столе уже стояли холодные закуски, бутылка белого вина в охладителе, графин водки, и несколько кувшинов, в которых были налиты морсы и несколько фрешей. Всё выглядело так, будто хозяин пришёл заранее и подготовил площадку под встречу.

Он встал, приветствуя нас, пожал руки всем по очереди – и на этот раз не использовал магию.

– Ещё раз приветствую, дорогие друзья. Я тут сделал небольшой заказ. Пока не уверен, кто что предпочитает, но для старта – самое то. Сейчас даме должны принести лёгкие коктейли… И, кстати, о дамах.

Он повернулся, достал огромный – действительно огромный – букет: сто с лишним роз, длинных, ровных, почти метровых. Тяжёлый букет, дорогой. Демид протянул его Ксюше.

– Ксения, я так понял, у вас нет молодого человека. Я бы хотел немного поухаживать за вами. Это – самое малое, что могу подарить сейчас. Большее на первом свидании вы могли бы счесть… слишком быстрым развитием событий.

Ксюша только и успела, что хлопнуть глазами. Любая девушка, увидев такой букет, особенно из длинных роз, зависает на секунду.

А меня… меня кольнуло. Очень неприятно кольнуло.

Ревность, от которой пытаешься отмахнуться, но она лезет через каждую щель.

Демид, словно прочитав мой профиль лица, мягко, даже почти извиняющимся тоном сказал:

– Надеюсь, я не перешёл границы? Возможно, я неправ, и мешаю… чему-то вашему.

Ксюша тоже посмотрела на меня.

И я понял: начинается очень опасная ситуация.

Та, где любое моё слово станет либо признанием, либо отказом, либо вызовом.

А что я могу ответить, если сам не знаю, что именно чувствую – и что имею право сказать?

Глава 5

Такие моменты меня всегда безумно бесят.

Не потому, что нужно продемонстрировать какое-то отношение к ситуации или человеку – с этим как раз проблем нет. А потому что тебя ставят перед выбором. Сейчас. Прямо сейчас.

Перед тем самым, который в любом случае придётся сделать. Можно тянуть секунду, две, три, можно сделать вид, что вопрос не понятен, можно даже съехать в шутку, но где-то в глубине мозга уже щёлкает: «Точка поставлена, дальше будут последствия».

И вот я стою в Vip зале, где новый барон с осторожной улыбкой протягивает моей помощнице букет из сотни с лишним роз. Ксюша смотрит на меня поверх этих цветов, а внутри у меня включается один и тот же ненавистный механизм: прокрутка назад. Назад, туда, где всё это началось. Туда, где я сам добровольно залез в эту ловушку и начал позволять ей слишком много.

***

В тот день, когда всё вскрылось, в офисе стояла вязкая тишина.

Ксюша сидела за столом, как будто её ударили мешком по голове. Никаких истерик, никаких слёз напоказ, никакого беганья по комнате с криками «этого не может быть». Просто пустой взгляд и полная прострация. Маски сорвали. Розовые очки, в которых она прожила пятнадцать лет, раздавили об асфальт.

Пятнадцать лет её мать играла в аристократку. Пятнадцать лет вела дом так, словно статус они не потеряли, а просто отложили до лучших времён. Пятнадцать лет воспитывала дочку как «настоящую аристократку», хотя по факту после предательства Ксюшиного отца их род лишили этого статуса законно и окончательно.

Все эти годы девушка жила в уверенности, что мать продаёт себя ради них, ради того, чтобы они могли хотя бы отдалённо соответствовать тому уровню жизни, к которому однажды принадлежали. «Тяжёлый выбор матери ради ребёнка», «жертва», «так сложилось» – стандартный набор оправданий, которые ребёнок сам себе придумывает, чтобы не видеть очевидное.

А по факту мать продавала себя не ради выживания, а ради того, чтобы и дальше играть роль аристократки. Ради платьев, поддержания «уровня», привычек, тусовок, иллюзии собственной исключительности. Ради себя. Дочка была украшение, удобным элементом декора.

Потом появился он. Босс.

Человек, который рассказал, что младшая сестра, Элизабет – жива.

И ровно в этот период мать «внезапно заболела». Так удобно заболела, что как раз понадобились деньги.

Как раз появился человек, который готов платить.

Как раз есть способ всё объяснить, не снимая короны с головы: болезнь, судьба, чудесное совпадение.

Ксюша тогда видела в этом божественное вмешательство и шанс спасти мать. Сейчас она прекрасно понимает, что это было частью схемы.

Она честно верила, что последние месяцы работает «ради семьи», ради того, чтобы вылечить мать, поставить дом на ноги, вернуть всё «как было». А по факту её использовали как инструмент: отвлекать внимание, подставляться, улыбаться нужным людям, участвовать в схеме кражи денег у жениха младшей сестры. Как член банды, как соучастник мошенничества.

Когда подтвердилось, что никакой болезни нет, все эти совпадения перестали быть чудом и сложились в очень понятную картинку.

Каждое событие последних лет перевернулось другой стороной. Те же самые фразы, жесты, поездки, разговоры – всё то же, только теперь без фильтра «мама делает это ради меня». И вот уже вместо жертвы – хищник. Вместо заботы – эксплуатация. Вместо «доченька, потерпи, это всё ради твоего будущего» – «ты удобный ресурс, и ты будешь работать, пока полезна».

Я не объяснял ей это по пунктам – в этом не было необходимости. Она всё поняла сама. И именно поэтому сидела в офисе не двигаясь. Просто потому что весь её мир в голове рассыпался к чёрту, и она с этим столкнулась лицом к лицу впервые.

Я её в тот вечер не трогал.

Не лез с утешениями, не пытался говорить банальные фразы из дешёвых мотивационных книжек. Просто периодически приносил кофе и что-то поесть.

Она механически жевала, пила, смотрела в одну точку. Время подползло к восьми вечера, на улице начало темнеть, а она всё так же сидела в одной позе.

В какой-то момент я просто спросил:

– Тебе есть куда идти?

Она подняла глаза. Взгляд был не стеклянный, нет. Он был слишком живой для стекла. Там читались и обида, и злость, и растерянность. Но поверх всего этого – пустота, когда человек впервые понимает, что его мир строился на песке.

– Нет, – тихо сказала она. – Могу я остаться в офисе?

Как мужчина я мог бы сказать: «ну да, конечно, ложись на диван, переживёшь». Как человек, которому по факту уже сорок семь, я не мог оставить девочку ночевать в холодном офисе. В моём понимании это был ребёнок в беде. По паспорту двадцать один, физически – взрослая девушка, но по состоянию сейчас – именно ребёнок, у которого только что выбили землю из-под ног.

– Поехали ко мне, – сказал я тогда. – В офисе ночевать не будешь.

Дома меня догнала очевидность, которой я, честно говоря, не сразу уделил внимание.

Спать с ней на одной кровати я не мог и не хотел. Не потому, что она была некрасивой, как раз наоборот. А потому что это был бы самый дешевый и подлый способ воспользоваться ситуацией: девушка в шоке, вся жизнь рушится, а ты тут такой «добрый рыцарь», который утешит её в постели.

Не моя это история.

Поэтому я пошёл в ближайший гипермаркет, купил надувной матрас, вернулся, накачал его прямо в комнате и постелил у кровати. Она, конечно, попыталась возразить:

– Рома, давай я на матрасе, а ты на кровати… неудобно как-то.

– Никаких вариантов, – отрезал я. – Ты на кровати. Я на полу. Даже не обсуждается.

Папа в прошлой жизни учил меня бить мужиков, если они ведут себя как мрази. Мама учила никогда не относиться к женщинам как к вещи. Кажется, оба были в чём-то правы.

***

Утром, когда я вышел на кухню, Ксюша уже сидела за столом. По-взрослому поздоровалась, поблагодарила за ночлег, за то, что не трогал её весь вечер.

Вроде бы всё «нормально». Но это было «нормально» только из её уст, тело же её говорило об обратном.

Плечи опущены чуть ниже, чем должно быть при обычной усталости. Пальцы крепко сжимаются на кружке. Взгляд будто и осмысленный, но фиксируется либо на одной точке, либо на мелочах, не имеющих значения. Дыхание ровное, но время от времени даёт чуть более глубокий вдох – так обычно тело пытается сбросить внутреннее напряжение, которое не выпускают наружу словами или слезами.

Она разговаривала. Да.

Но по всем признакам всё внутри у неё продолжало рушиться. И если в этот момент оставить её в покое, дать ей дальше падать внутрь себя, оставить одну – можно получить затяжную депрессию, которая аукнется не только ей, но и всем, кто окажется рядом. Включая меня.