Бесконечное эхо. Звук, преодолевший тишину

Арвин принес в подвал свою тетрадь. Они попробовали сыграть «Гимн ржавых контактов». Элиан интуитивно нашел к нему ритм – не прямой, а с подхлестами и синкопами. Песня заиграла новыми красками, обрела скелет и мускулы.

Однажды, когда они, разгоряченные игрой, пили воду из-под крана в углу подвала, Элиан сказал:

– Нам нужен бас. И вокал. Твой вокал… он, конечно, никуда не годится, но в нем есть… искра.

Арвин покраснел. Он знал, что поет плохо. Но слово «искра» задело что-то внутри.

– А баса нет, – констатировал он.

– Найдем, – уверенно сказал Элиан. – Если нашелся я, найдется и басист.

И они начали искать. Неосознанно, но уже целенаправленно. Арвин стал замечать в школе парня из параллельного класса, Торрина, который на переменах не гонял в футбол, а сидел в углу спортзала, натужно наигрывая на воздушной гитаре что-то сложное, прикрыв глаза. Он выглядел абсолютно отрешенным от реальности. Однажды Арвин подошел к нему и, не говоря ни слова, положил перед ним на лавку свой блокнот с аккордами к «Пульсу под асфальтом». Торрин открыл глаза, удивленно посмотрел на листок, потом на Арвина.

– Это что?

– Музыка, – коротко сказал Арвин. – Ищем басиста.

Торрин долго молча разглядывал схему, его пальцы сами по себе двигались в воздухе, будто зажимая несуществующие лады.

– У меня нет бас-гитары, – наконец выдохнул он.

– Зато есть слух, – парировал Арвин. – А инструмент… мы что-нибудь придумаем.

Так, по крупицам, в противостоянии с целым миром, который считал их мечты блажью, по кирпичику, складывалось их убежище. Подвал, пахнущий сыростью и свободой. Гитара, склеенная из обломков мечты. Барабаны, отбивающие ритм непонятого поколения. И тетрадь в черной обложке, где песни «которые никто не услышит» потихоньку превращались в песни, которые однажды услышат все.

Глава заканчивалась не громким аккордом, а тихим, но твердым гулом настройки. Они еще не были группой. Они были тайным обществом, сектой звука, готовившей свой тихий переворот. И главное оружие – упрямство и вера в то, что их ржавый, хриплый, неправильный голос имеет право на существование.

Кодекс тишины и рев мотора

Подвал стал сакральным пространством. Он пах теперь не только сыростью и машинным маслом, но и потом, горячими лампочками усилителей, пылью, поднимаемой от яростных ударов по барабанным пластикам. Это был их космодром, их лаборатория, их крепость. Вход в нее охранялся не железной дверью, а неписаным «Кодексом тишины». Никто из посторонних не должен был знать, что происходит за этой облупленной дверью, выкрашенной когда-то синей краской. Особенно родители.

Торрин, новый союзник, оказался не просто парнем со слухом. Он оказался философом басовой линии. У него все еще не было инструмента, но это не мешало ему часами рассуждать о том, что бас-гитара – это не просто «низкая гитара».

– Вы слышите только верх, – говорил он, сидя на перевернутом ящике из-под инструментов и жестикулируя длинными, нервными пальцами. – Гитара – это молния, вспышка. Барабаны – это землетрясение, удар. А бас… – он делал паузу, ища нужное слово, – бас – это гравитация. Невидимая сила, которая держит всё. Без неё всё разлетится в клочья, все эти красивые вспышки повиснут в пустоте.

Чтобы доказать свою теорию на практике, Торрин притащил в подвал старую, отцовскую акустическую гитару с толстыми струнами. Он опустил её строй на полтора тона, превратив в подобие баса. Звук был глухим, бубнящим, но когда он начинал играть простые, фундаментальные ноты в унисон с риффом Арвина, музыка в подвале преображалась. Она обретала вес, основательность, глубину. Элиан, слушая, кивал, и его ритм становился четче, увереннее, будто нащупал наконец твердую почву под ногами.

Но этого было мало. Им нужен был настоящий бас. И, что еще важнее, им нужен был слушатель. Не абстрактный будущий зритель, а критик, способный дать обратную связь. Этим слушателем невольно стала Кайя.

Они заметили её раньше, чем она их. Высокая, строгая девушка с двумя длинными черными косами, она всегда несла за спиной огромный черный футляр. Виолончель. Она училась в музыкальном училище и, как выяснилось, жила в соседнем подъезде. Кайя казалась существом из другого мира – мира строгих канонов, сольфеджио, конкурсов и безупречного, академического звука. Они, гремевшие в подвале, были её полной противоположностью – варварами у стен изящной музыкальной цивилизации.

Однажды весенним вечером, когда они вынесли на улицу проветрить разогретый усилитель, они столкнулись с ней нос к носу. Она возвращалась с занятий. Услышав грохот из-под земли, она остановилась, и на её лице отразилось не осуждение, а острая, профессиональная любопытство. Её взгляд упал на самодельную гитару Арвина, на перепачканные маслом руки Элиана, на примитивную «бас-гитару» Торрина.

– Что это… было? – спросила она, и в её голосе звучал не упрек, а настоящий вопрос.

– Это… мы играем, – с вызовом сказал Арвин, готовый к насмешке.

– Слышно, – сухо констатировала Кайя. – Но что? Это какая-то какофония. Хотя… – она прислушалась к доносящемуся из открытой двери подвала остаточному гулу, – в этой какофонии есть структура. Примитивная, но есть.

Она поставила свой футляр на асфальт, открыла его и достала виолончель. Без всякого предупреждения, стоя посреди двора в сумерках, она провела смычком по струнам. Звук был невероятным – бархатный, глубокий, пронизывающий, полный невыразимой грусти и силы. Он физически ощущался кожей. Трое парней замерли.

– Вот это низкая частота, – сказала Кайя, глядя на Торрина. – Ваша «гравитация» – она скрипучая и плоская. А это – живая.

– А что вы здесь делаете? – выпалил Элиан.

– Скучно, – отрезала Кайя. – Шопен, Бах, Чайковский. Вечные круги. А из-под земли бьет что-то живое. Грязное, кривое, но живое. Покажите.

Эта фраза «Покажите» стала поворотной. Впервые кто-то, обладающий реальными знаниями, не родители и не равнодушные сверстники, проявил к ним интерес. Не как к курьёзу, а как к явлению.

Они спустились в подвал. Кайя, не моргнув глазом, прошла мимо хлама и села на единственный более-менее целый стул. «Играйте», – сказала она.

Они сыграли свой лучший на тот момент материал: «Гимн ржавых контактов» и новую, более мелодичную вещь Арвина под названием «Апрель в проводах», навеянную капелью за окном и гулом ЛЭП. Они играли, ощущая на себе её холодный, аналитический взгляд. Закончив, они молча ждали приговора.

Кайя долго молчала. Потом сказала:

– Технически – ноль. Арвин, твой вокал – это пытка для слуха. Ты поёшь горлом, а должен петь диафрагмой. Звук рождается здесь, – она положила руку на солнечное сплетение. – Элиан, ты гонишься за скоростью, но теряешь грув. Ритм – это не метроном, это пульс. Он должен качаться. Торрин… твой инструмент – позор. Но твое чувство гармонии… оно есть. Вы слышите друг друга. Это редкость.

Она встала, взяла виолончель. «Дайте мне ваш рифф. Тот, из середины второй песни. Тот, что из трех нот».

Арвин, ошеломленный, сыграл простой минорный рифф. Кайя поднесла виолончель, нашла позицию и повторила его. Но это было не повторение. Это было преображение. Её виолончель выдала те же ноты, но звук был плотным, вибрирующим, невероятно эмоциональным. Он наполнил подвал теплом и тоской, которых так не хватало их резкому, угловатому звучанию. Потом она сыграла контрапункт – плавную, певучую линию, которая обвила их рифф, как плющ обвивает сухую арматуру.

В подвале воцарилась тишина, но это была иная тишина – потрясенная, полная открывшихся возможностей.

– Вы можете играть с нами? – тихо спросил Торрин.

– Нет, – так же тихо ответила Кайя. – Но я могу вас учить. Если хотите.

Так у них появился тайный, строгий и бесценный наставник. Кайя не стала постоянным участником. Она была солисткой оркестра, у неё были свои цели. Но два раза в неделю она приходила в подвал и проводила для них почти что университетские семинары.

Она заставила Арвина делать дыхательные упражнения, распеваться, учил его основам вокальной техники, чтобы не сорвать связки в первом же концерте. «Твой хрип – это твоя фишка, – говорила она. – Но он должен быть контролируемым. Как управляемый пожар». Она объясняла Элиану теорию ритма, заставляла играть простые, монотонные грувы по часу, чтобы тот «прочувствовал время кожей». Торрину она нарисовала схемы басовых линий великих групп, показывая, как одна нота, поставленная в нужное место, значит больше, чем сотня быстрых пассажей.

Их музыка стала меняться. Она не становилась менее агрессивной, но обрела структуру, драматургию, динамику. Под влиянием виолончели Кайи Арвин написал первую по-настоящему лиричную балладу – «Шёлковые нити». Она была о хрупкости их собственного союза, о страхе, что всё это рассыплется, как только наступит реальная жизнь. Когда он спел её под тихое, переборное сопровождение своей гитары, даже циничный Элиан отвернулся, чтобы скрыть влажность в глазах.

Но идиллия не могла длиться вечно. Их «Кодекс тишины» дал трещину. Вернее, её пробил рев мотоцикла. Старший брат Элиана, Рикард, которого все считали «пропащим» из-за любви к татуировкам, мотоциклам и громкой музыке, как-то заглянул в подвал. Он не сказал ни слова, просто сел на ящик, закурил и слушал их репетицию. Потом кивнул и ушел.

Через неделю он появился снова. С гитарным чехлом за спиной. Достал оттуда настоящий бас. Старый, потрепанный «Fender Precision», но настоящий. Легендарную «рабочую лошадку» рок-н-ролла.

– Дарю, – бросил он Торрину. – Всё равно пылился. Только сделайте из этого что-нибудь путное. А то слышу – бренчите тут, как котята.

Этот жест был больше, чем подарок. Это было признание из мира, который они считали враждебным. Рикард, оказывается, в юности тоже пытался играть, но не выдержал давления семьи. Он видел в них своих двойников, свою вторую попытку. Он стал их негласным покровителем: привозил старые кабели, лампы для усилителей, а однажды даже добыл где-то четырёхканальный микшерный пульт. Теперь они могли хоть как-то сводить звук.

С появлением настоящего баса и элементарной звуковой аппаратуры музыка в подвале перестала быть просто шумом. Она стала звучанием. Они начали записывать свои репетиции на старый кассетный декинг Рикарда. Прослушивание записей было жестоким, но полезным занятием. Они слышали все свои косяки, все фальшивые ноты, все сбитые ритмы. Но также слышали, как с каждой неделей они становятся лучше, плотнее, целостнее.

Именно на одной из таких записей родилась песня, которая позже станет их визитной карточкой на местной сцене. Её рабочим названием было «Мотор». Арвин написал её под впечатлением от ночных прогулок Рикарда на мотоцикле. В ней не было слов о скорости или бунте. Это была песня о движении как таковом. О невозможности остановиться, когда внутри заведен мотор мечты. Рифф был простым, но гипнотическим, басовая линия Торрина – навязчиво-мелодичной, а барабаны Элиана имитировали равномерный, неутомимый ход поршней. Арвин пел почти речитативом, его голос, окрепший благодаря упражнениям Кайи, звучал устало, но упрямо: «Шоссе – это шрам на теле земли / Мы – ржавые иглы, что шов его сшили / Остановка – не точка, а просто запятая / Мотор в моей грудной клетке не выключая…»

Они чувствовали, что перерастают подвал. Им нужно было настоящее выступление. Не перед Кайей или Рикардом, а перед незнакомой, непредсказуемой публикой. Шанс представился неожиданно.

В их районе был небольшой, полуподпольный клуб «Гараж», располагавшийся в буквальном смысле в бывшем автосервисе. Там по выходным собиралась местная альтернативная тусовка, играли неизвестные группы. Рикард знал тамошнего «завхоза». После долгих уговоров и прослушивания кассеты с «Мотором» им дали слот: 20 минут в следующую субботу, в самом конце программы, «на разогреве у разогрева».

Это была новость, которую невозможно было скрыть. И она взорвала хрупкий мир их семей.

Арвин, решившись на отчаянный шаг, сообщил родителям, что в субботу вечером они с ребятами идут на важное мероприятие, связанное с «кружком радиотехники» (технически это не было ложью – они везли туда свою аппаратуру). Ленар, поверив в благоразумное увлечение сына, даже похлопал его по плечу: «Молодец, проявляешь инициативу».

Но в субботу днём мать Арвина, Силма, встретила в магазине соседку, мать одного из одноклассников Элиана. Та, болтая о том о сём, обронила: «А ваш-то, я слышала, с тем барабанщиком, Элианом, в какую-то группу подался. Сегодня в этом их „Гараже“ чуть ли не концерт дают. Дикость, конечно, но молодежь нынче…»

Силма замерла с пакетом молока в руках. Весь пазл сложился: внезапное «мероприятие», таинственные репетиции, вечные пятна краски и мазута на одежде, отдалённый гул, который иногда доносился из подвала… Это была не радиотехника. Это был тот самый кошмар – «рок-группа».

Она примчалась домой, где Арвин как раз упаковывал педаль «Ржавый дракон» в рюкзак.

– Ты куда? – спросила она ледяным тоном, которого сын от неё никогда не слышал.

– На… на мероприятие, – сдал Арвин, чувствуя, как пол уходит из-под ног.

– В «Гараж»? На рок-концерт? Со своей… своей самодеятельностью?

Арвин молчал. Молчание было признанием.

В этот момент вернулся с работы Ленар. Силма, задыхаясь от гнева и страха, выложила ему всё. Лицо отца стало каменным.

– Так, – сказал он тихо, и эта тишина была страшнее крика. – Всё. Конец. Никакого «Гаража». Никакой группы. Гитару – на антресоль. В подвал – ни ногой. Ты слышишь меня, Арвин? Ты перечеркиваешь своё будущее! Мы не позволим тебе превратиться в какого-то… бездельника!

Арвин стоял посреди комнаты, сжимая ремень рюкзака до побеления костяшек. Внутри него всё кричало. Год труда. Месяцы поисков. Первый шанс. Первая сцена. Элиан, Торрин, Кайя, Рикард – они ждали его. Они верили в него. «Мотор» в его груди ревел на полную мощность.

– Нет, – выдавил он из себя. Это было первое в жизни прямое «нет», сказанное отцу.

– Что? – не поверил своим ушам Ленар.

– Я пойду. Я должен. Я дал слово.

Разразилась буря. Отец кричал о долге, об уважении, о реалиях жизни. Мать плакала, говорила, что он сжигает мосты, губит талант (да, она всё же признавала в нём какой-то талант, но не в том направлении). Арвин слушал, глядя в пол. В голове у него играл тот самый рифф из «Мотора». Равномерный, неумолимый. Он поднял голову. В его глазах, обычно задумчивых, горел огонь, который родители видели впервые.

– Вы говорите о моём будущем, – сказал он, и голос его не дрожал. – Но это мое будущее. Не ваше. Я не прошу у вас денег. Не прошу одобрения. Я только прошу… не мешать. Всего один раз. Сегодня вечером. А потом… потом будь что будет.

Он повернулся и пошел к выходу. Сердце колотилось так, что, казалось, вырвется наружу.

– Если ты выйдешь за эту дверь, – прогремел отец, – можешь не возвращаться!

Арвин остановился на пороге. Рука на дверной ручке задрожала. Это был ультиматум. Выбор между семьей и мечтой. Между безопасным, предсказуемым будущим и тёмным, неизвестным, но своим путем.

Он вспомнил тишину после вопля «Ржавого дракона». Взгляд Кайи, когда она впервые сыграла с ними. Ухмылку Рикарда, когда тот вручал бас. Лицо Элиана, полное одержимости ритмом. Тихий голос Торрина, рассуждающего о гравитации.

Он обернулся. Посмотрел на отца – на его багровеющее от гнева лицо. На мать – на её заплаканные, полные ужаса глаза.

– Я должен это сделать, – тихо, но очень четко сказал он. – Простите.

И вышел. Дверь закрылась за ним с тихим щелчком, который прозвучал громче любого хлопка.

На улице уже смеркалось. Он почти бежал к дому Элиана, давясь комком в горле. Он только что сжёг за собой мост. Самый главный. Что будет завтра – он не знал. Знало только то, что через два часа он должен выйти на сцену. На свою первую в жизни сцену. И сыграть так, чтобы этот шаг в неизвестность стоил того. Чтобы даже этот разрыв, эта боль, стали частью их музыки, частью того рева, который они собирались издать сегодня ночью в душном, прокуренном «Гараже». Двигатель был запущен. Остановки не было.

Первая кровь и звук тишины

Ночь после ухода из дома была не ночью, а длинным, разорванным в клочья временем, окрашенным в цвета адреналина, стыда и странной, леденящей решимости. «Гараж» встретил их смрадом старшего табака, дешевого пива и пота. Это было не святилище, а подполье в прямом смысле: бетонные стены, заляпанные граффити, самодельная сцена из поддонов, тусклый красный свет. Публики было человек тридцать, в основном свои же, из других таких же групп, и пара любопытствующих.

Арвин пришел последним, бледный, с трясущимися руками. Элиан, увидев его лицо, всё понял без слов. Он просто кивнул, хлопнул его по плечу и прошипел: «Соберись. Тут наше дело – играть». Торрин молча перекинул через его голову ремень бас-гитары, который уже держал наготове. Этот жест – передача оружия перед боем – сказал больше любых слов. Кайи с ними не было – она в последний момент отказалась, сказав, что «её участие привлечет ненужные вопросы», но Арвин знал: она боялась за них, за их сырой, неотшлифованный материал.

Их выход был не триумфальным. Никто не кричал их названия – у них его, по сути, и не было. Ведущий, тощий парень в косухе, лениво бросил в микрофон: «Далее… группа Арвина. Давайте». Они вышли, спотыкаясь о провода. Арвин впервые оказался в лучах даже не софитов, а двух строительных прожекторов. Свет был слепящим и безжалостным. Он видел перед собой не лица, а смутные пятна в дыму. Где-то там были его родители? Нет, не могли. Где-то там был Рикард? Возможно.

«Раз, два, три, четыре!» – прохрипел Элиан, отбивая палочками заход, и они врезались в свой «Мотор». Первые аккорды прозвучали нервно, сдавленно. Арвин пел, не слыша собственного голоса, только ощущая вибрацию в горле. Он смотрел в красную тьму за светом, и ему виделись глаза отца – полные гнева и разочарования. Он играл для этих глаз. Он бил по струнам так, будто хотел перерезать ими связывавшие его невидимые нити.

И вдруг, на середине второго куплета, случилось чудо. Не внешнее, а внутреннее. Его паника, его ярость, его боль сфокусировались в одну точку – в кончики пальцев, лежавших на грифе. Звук перестал быть просто шумом. Он стал оружием. Он стал исповедью. Его хриплый голос, ломаясь, нашёл ту самую «контролируемую горечь», о которой говорила Кайя. Он не пел – он выкрикивал, выплёвывал каждую строчку, и в этой искренности, граничащей с истерикой, была дикая сила.

Элиан, почувствовав сдвиг, удвоил напор, его барабаны забили, как сердце гиганта, попавшего в капкан. Торрин, обычно сдержанный, впал в транс, его басовая линия стала массивной, несущей стеной звука. Они перестали быть тремя отдельными музыкантами. Они стали единым механизмом, одной тенью, отбрасываемой на бетонную стену.

И публика, эта циничная, видавшая виды публика «Гаража», затихла. Сначала от неловкости, потом от удивления, а к концу песни – от вовлеченности. Когда отзвучали последние, искажённые фидбэком ноты, на секунду повисла тишина. Не та тишина, что была дома, а тяжёлая, наэлектризованная. Потом – взрыв. Не оваций, а именно взрыв – крики, свист, несколько человек просто выли от восторга. Это не была любовь. Это было признание: эти парни не просто «побренчать», они горят. И этот огонь – настоящий.

Они отыграли свои двадцать минут. «Гимн ржавых контактов», «Апрель в проводах», новую, сырую вещь «Колыбель из плит». Каждая песня звучала грубее, но честнее, чем на репетициях. Это был не концерт, а экзорцизм. Выпуская на волю свою музыку, Арвин выпускал боль разрыва с семьей.

Когда они, мокрые от пота и дрожащие от кайфа, сошли со сцены, к ним сразу подошли несколько человек: «Ребят, круто! Есть запись? Давайте свяжемся». Но главное событие ждало у выхода. Там, прислонившись к стене, стоял Рикард. Он курил, и в свете уличного фонаря его лицо было неразличимо.

– Ну что, – сказал он, выдыхая дым. – Поздравляю. Вы только что убили своих первых демонов. Звучало… дерьмово. Но по-хорошему дерьмово. С душой.

– Спасибо, – хрипло выдохнул Арвин.

– За что? За то, что вы не облажались? – Рикард усмехнулся. – Теперь главное – что дальше. Ты, птенец, где ночевать-то будешь?

Вопрос повис в воздухе. Эйфория мгновенно схлынула, уступив место ледяной реальности. Арвин опустил глаза. Домой он идти не мог. Не физически – мог, конечно. Но не морально. Он сжёг мосты.

– У меня, – сказал Элиан, перехватывая взгляд брата. – На кухне. Диван. Пока что.

Так началась новая, странная жизнь. Жизнь в подвешенном состоянии. Днём Арвин ходил в школу, отбывая повинность. Он видел, как на него косятся учителя – до них, видимо, тоже дошли слухи о «концерте» и скандале дома. Он стал невидимкой, призраком в стенах учебного заведения. После уроков он шёл не домой, а в квартиру Элиана, где его родители, усталые и опустошённые собственными ссорами с сыном-барабанщиком, принимали его молча, с кислой вежливостью. Он спал на жестком кухонном диване, завернувшись в колючее байковое одеяло.

Через три дня после концерта раздался звонок. Звонила Силма. Голос её был не крикливым, а сдавленным, усталым до смерти.

– Арвин. Приходи. Поговорить.

– Мама, я…

– Без сцен. Просто… приходи. Отец на работе.

Он пошёл, чувствуя себя предателем – и по отношению к себе, и по отношению к Элиану. Квартира встретила его знакомым, таким дорогим и таким чужим теперь запахом. Мать за столом выглядела постаревшей на десять лет.

– Ты… как? – спросила она, не глядя на него.

– Нормально.

– На холодном диване спишь? Нормально? – в её голосе задрожали слёзы, но она сглотнула их. – Арвин, мы… мы не знаем, что делать. Ты сломал всё.

– Я не хотел ломать. Я хотел… строить. Только своё.

– Но почему оно должно быть таким… таким уродливым? Эта музыка… этот подвал… эти люди…

– Они мои друзья, мама. И эта музыка – моя. Она не уродливая. Она просто другая.

Он рассказал ей. Не оправдываясь, а просто рассказывая. О чердаке, о тетрадке, о «Ржавом драконе», о том, как Торрин рассуждает о гравитации, а Кайя заставляет петь диафрагмой. О том, что он чувствовал на сцене в «Гараже». Не о славе, а о том, как исчезла на время вся боль, остался только чистый звук и чувство, что он на своём месте.

Силма слушала, сжав в руках платок. Она не понимала. Не могла понять. Но она слышала. Слышала не музыку, а сына. Его страсть, его упрямство, его взрослость, которая явилась так внезапно и так пугающе.

– Отец… он не сдастся, – наконец выдохнула она. – Для него это вопрос принципа. Авторитета.

– Я знаю, – тихо сказал Арвин.

– Что же нам делать? – в её вопросе звучала беспомощность.

– Дайте мне время, – попросил он. – Не звоните, не ищите. Я буду ходить в школу. Я всё сдам. Но вечерами… я должен быть там. С ними. Это сейчас… самое главное.

Он не попросил прощения. И она не предложила ему вернуться. Они заключили хрупкое, молчаливое перемирие. Она тайком сунула ему в карман пачку денег – «на еду». Он взял, поборов гордость. Это была не капитуляция, а жест отчаяния и любви, которую она не знала, как иначе проявить.

Вернувшись к Элиану, он застал странную картину. В подвале, кроме Торрина, сидела Кайя. Перед ней на ящике стоял маленький кассетный диктофон.

– Ну что, вернулся с фронта? – сухо спросила она.

– Что случилось? – насторожился Арвин.

– Случилось то, что вы сделали, – Кайя нажала кнопку. Из динамика полился хриплый, полный помех, но невероятно энергичный звук. Это была запись их выступления в «Гараже». Кто-то в зале записал её на диктофон и через третьи руки передал Кайе.

– Боже, как ужасно, – скривился Торрин, закрывая лицо руками.

– Да, – согласилась Кайя. – Технически – катастрофа. Арвин, ты фальшивил в припеве «Апреля». Элиан, ты сорвал темп в середине. Торрин, твой бас временами просто тонул в грязи. Но…

Она сделала паузу, посмотрела на каждого.

– Но в этом есть энергия. Настоящая. Сырая сила. Люди это почувствовали. Мне позвонили из «Гаража». Спросили, есть ли у вас ещё материал. Хотят дать вам полноценный слот в следующую субботу. Час. Не на разогреве, а как основную группу вечера.

Подвал взорвался. Элиан закричал, Торрин вскочил, размахивая руками. Арвин стоял, не веря ушам. Успех? Нет, не успех. Шанс. Ещё один шаг.

– Но есть условие, – холодным голосом продолжила Кайя, заглушая восторги. – Вы не можете выйти и снова орать, как раненые звери. Вам нужен новый материал. И вам нужна работа над звуком. Вы должны быть лучше. На порядок.

И она, как настоящий диктатор, установила новый режим. Репетиции каждый день, по три часа. Разбор полётов по записи. Арвин должен был написать две новые песни – более сложные, более мелодичные. Кайя принесла из училища книги по аранжировке и заставила их изучать основы. Теперь они были не бунтарями, играющими для себя, а командой, готовящейся к серьёзному выступлению.