Тень прошлого. Криминальный детектив

Мария Вель

Тень прошлого. Криминальный детектив

Криминальный детектив Тень прошлого

Часть 1

Глава 1. «Тень в парке»

Дождь шёл третьи сутки подряд. Серые потоки заливали тротуары, стекали по витринам закрытых магазинов, превращали городские улицы в мутные реки. В такую погоду даже бродяги прятались под навесами, а редкие прохожие торопились домой, уткнувшись в капюшоны.

Игорь Волков стоял у ограды городского парка, курил и смотрел, как капли разбиваются о мокрый асфальт. Он не любил дождь. Не из‑за сырости или холода – просто в такую погоду всё казалось грязным, размытым, ненастоящим. Как и жизнь, которую он теперь вёл.

Частный детектив. Звучит гордо, но на деле – поиски пропавших кошельков, слежка за неверными супругами и редкие заказы от знакомых юристов. Когда‑то он ловил убийц, а теперь выслеживает мужа, который тайком ходит к любовнице.

Волков затушил сигарету, бросил окурок в лужу и направился к воротам парка. Его вызвали сюда полчаса назад. Голос в трубке был знакомым – Анна Кузнецова, следователь Следственного комитета. Молодая, упрямая, с глазами, в которых вечно горел нездоровый огонь любопытства.

– Ты опоздал, – сказала она, едва он подошёл.

Она стояла под старым дубом, в чёрном плаще, с блокнотом в руках. Дождь стекал по её волосам, но она, казалось, не замечала этого.

– Ты тоже не ранняя пташка, – ответил Волков, оглядываясь.

Место было не из приятных. Глухая аллея, вдали от главных дорожек. Здесь редко гуляли даже в солнечную погоду. А сейчас, в дождь, парк и вовсе казался вымершим.

– Вот, – Кузнецова указала на землю.

Под кустом сирени лежал мужчина. Лицо серое, глаза открыты, взгляд устремлён в небо. На рубашке – тёмное пятно, уже почти смытое дождём.

Волков присел, осторожно повернул тело. На спине – ещё одно отверстие. Выстрел в упор.

– Кто он? – спросил Волков, не поднимая головы.

– Пока неизвестно. Документов нет, – Кузнецова листала блокнот. – Но посмотри на его руки.

Волков взглянул. На пальцах – старые шрамы, на запястье – выцветшая татуировка: корона с тремя каплями под ней. Символ, который в криминальном мире означал одно – «коронованный», вор в законе.

– Давно не видел таких, – пробормотал Волков.

– И я, – согласилась Кузнецова. – Но это не просто убийство. Смотри сюда.

Она наклонилась, приподняла край рубашки. На животе мужчины был вырезан знак – крест с перевёрнутой каплей внутри.

Волков нахмурился.

– Это послание.

– Или предупреждение, – добавила Кузнецова. – У тебя есть идеи, кто это может быть?

Волков помолчал, потом достал телефон.

– Есть один человек. Но лучше бы он оказался не при делах.

Он набрал номер. Гудки. Затем хриплый голос:

– Слушаю.

– Виктор, это Волков. У меня к тебе вопрос. Ты знаешь кого‑нибудь с короной и тремя каплями?

На том конце замолчали. Потом раздался тяжёлый вздох.

– Знаю. Это Стас Малинин. Был когда‑то моим человеком. Но лет пять назад он исчез. Я думал, умер.

– А теперь он лежит в парке с дыркой в груди и вырезанным на животе крестом, – сказал Волков.

В трубке стало тихо. Потом Громов тихо произнёс:

– Будь осторожен, Игорь. Если Стас мёртв, значит, кто‑то начал игру. И мы все в ней – фигуры.

Волков убрал телефон, посмотрел на Кузнецову.

– Что? – спросила она.

– Его звали Стас Малинин. И если Виктор Громов прав, то это только начало.

Дождь усилился. Капли стучали по листьям, по земле, по лицу мёртвого мужчины, словно пытаясь смыть с него последние следы жизни.

А где‑то в глубине парка, скрытый за деревьями, стоял человек в тёмном плаще. Он наблюдал. И улыбался.

Глава 2. «Старые связи»

Волков выпрямился, стряхнул капли дождя с рукава. В голове крутились обрывки воспоминаний – годы работы в уголовном розыске, лица бывших «клиентов», полустёртые коды криминальной символики. Крест с перевёрнутой каплей… Он видел такое однажды, десять лет назад. Дело закрыли как «без перспектив», а он сам тогда едва не вылетел со службы.

– Что это значит? – спросила Кузнецова, заметив его замешательство.

– Это не просто убийство, – проговорил Волков, глядя на труп. – Это послание. И адресовано оно не нам.

Она нахмурилась:

– Кому тогда?

– Тем, кто ещё жив. Тем, кто знал Стаса Малинина.

Телефон в его руке завибрировал. Волков взглянул на экран – Громов.

– Слушаю, – ответил он коротко.

– Игорь, ты ещё в парке? – голос Виктора звучал глухо, будто он говорил из подвала.

– Да. Что знаешь?

– Стас… он не просто исчез. Его искали. И не нашли. А теперь вот… – Громов замолчал на секунду. – Ты должен понять одну вещь. Тот, кто это сделал, не остановится.

– На что ты намекаешь?

– На то, что ты уже в игре. И Анна твоя тоже. – В трубке послышался шорох, будто Виктор оглядывался. – Слушай меня внимательно. Есть место. Старая фабрика на Заводской. Там… там всё началось.

– Что началось?

Но Громов уже сбросил звонок.

Волков убрал телефон, посмотрел на Кузнецову. Она ждала объяснений, но он лишь покачал головой:

– Нам нужно ехать.

– Куда?

– На Заводскую. Есть одно место.

Дорога до заброшенной фабрики заняла сорок минут. Дождь не прекращался, фары выхватывали из тьмы мокрые обочины и рваные плакаты на остановках. Кузнецова вела машину, время от времени бросая на Волкова косые взгляды.

– Ты уверен, что это не ловушка? – наконец спросила она.

– Нет. Но если Громов сказал «надо» – значит, есть причина.

Фабрика стояла на окраине, за железнодорожными путями. Когда‑то здесь выпускали станки, потом – пластиковые окна, а потом всё рухнуло. Теперь здание напоминало скелет: выбитые окна, обвалившаяся штукатурка, ржавые конструкции, торчащие в небо, как кости.

Они остановились у ворот. Тишина. Только дождь стучал по металлу.

– Останься в машине, – сказал Волков.

– С какой стати? – возразила она. – Я не для того в СК работала, чтобы сидеть в тачке, пока ты геройствуешь.

Он не стал спорить. Вышли. Холодный ветер ударил в лицо, пробрался под куртку. Волков достал фонарик, направил луч в проём ворот.

Внутри – пыль, обломки, запах сырости и старого масла. Они шли медленно, прислушиваясь к каждому шороху.

– Здесь кто‑то был, – прошептала Кузнецова, указывая на свежие следы на пыльном полу.

Волков кивнул. Он уже чувствовал это – чужое присутствие. Незримое, но ощутимое, как лезвие у горла.

Они прошли вглубь, к цеху с остатками станков. В центре – стол, на нём – папка. Обычная серая папка, будто кто‑то специально оставил её здесь.

Волков подошёл, открыл. Внутри – фотографии. Старые, выцветшие. На них – Стас Малинин, молодой, с улыбкой, в окружении других мужчин. На обороте – даты, имена, пометки. И один снимок – крупный план креста с перевёрнутой каплей.

– Что это? – спросила Кузнецова.

– Архив, – ответил Волков. – Тот самый, который Стас, видимо, собирал. И который кто‑то очень хотел получить.

Он перевернул последнюю страницу. Там, на белом листе, было написано от руки:

«Ты следующий. Если не остановишься.»

Кузнецова прочла, побледнела:

– Это нам?

Волков не ответил. Он уже знал: это не конец. Это только начало.

Где‑то в глубине фабрики скрипнула дверь.

Они обернулись.

Тьма шевельнулась.

Глава 3. «Тень за спиной»

Тьма шевельнулась – и из‑за ржавого станка выступил человек. Высокий, в чёрном плаще, лицо скрыто под капюшоном. Он не спешил приближаться, лишь медленно провёл рукой по рукояти пистолета, торчащей из‑под полы.

Волков инстинктивно шагнул вперёд, закрывая собой Кузнецову.

– Кто ты? – спросил он, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

Молчание. Лишь капли дождя, стучащие по металлическим листам где‑то наверху.

– Ты знаешь, что нашёл, Игорь, – наконец произнёс незнакомец. Голос глухой, будто сквозь маску. – И знаешь, чем это пахнет.

– Чем? – резко спросила Кузнецова.

Человек усмехнулся – звук вышел сухим, безжизненным.

– Кровью. Многой кровью. Стас был только началом.

Волков сжал кулаки.

– Если ты что‑то знаешь – говори. Иначе…

– Иначе что? – перебил незнакомец. – Ты меня арестуешь? Или, может, убьёшь? – Он сделал шаг вперёд. – Ты уже в игре, Волков. И выхода нет.

Кузнецова потянулась к кобуре, но незнакомец лишь покачал головой:

– Не стоит. Я здесь не за вами. Я… предупреждаю.

Он резко развернулся и двинулся вглубь цеха. Волков рванулся за ним, но через несколько секунд фигура растворилась в лабиринте заброшенных станков.

– Чёрт! – Волков ударил кулаком по ржавой балке. – Он ушёл.

– Кто это был? – тихо спросила Кузнецова, всё ещё держа руку на пистолете.

– Понятия не имею. Но он знает больше, чем сказал.

Она огляделась. В воздухе витал запах сырости, металла и чего‑то ещё – едва уловимого, но тревожного.

– Что теперь? – спросила она.

Волков поднял папку, которую они оставили на столе. Страницы шелестели под пальцами.

– Теперь мы читаем. И ищем связи.

Они устроились в машине. Дождь не прекращался, капли стекали по стёклам, размывая очертания фабрики. Кузнецова включила подсветку, развернула фотографии.

– Вот, – она указала на снимок Малинина с тремя мужчинами. – Эти лица мне знакомы.

Волков присмотрелся. Двое – типичные «братки» из 90‑х, третий…

– Это Борис Крюков, – сказал он. – Бывший начальник охраны Громова. Ушёл в тень лет семь назад.

– А вот этот, – Кузнецова перевернула фото, – Евгений Савин. Он владел сетью автосервисов, но все знали – это прикрытие для отмывания денег.

Волков кивнул. В голове складывалась схема.

– Малинин собирал на них досье. Видимо, нашёл что‑то серьёзное.

– Например?

– Например, доказательства того, что они не просто бандиты. Что за ними стоят люди повыше. – Он постучал пальцем по снимку с крестом и каплей. – Этот символ… Я видел его раньше. Десять лет назад.

– Где?

– В деле об убийстве судьи. Тогда всё списали на заказ, но я чувствовал – там было что‑то большее. Ритуал. Послание.

Кузнецова нахмурилась:

– Ты думаешь, это одна и та же группировка?

– Не знаю. Но связи есть. И если Стас погиб из‑за этого… – он замолчал, глядя в темноту за окном. – Нам нужно найти Крюкова и Савина. Пока они не стали следующими.

Звонок раздался, когда они уже выезжали с территории фабрики. Волков достал телефон – неизвестный номер.

– Слушаю.

– Игорь, это Елена. – Женский голос, низкий, с лёгкой хрипотцой. – Мы не виделись давно.

Он замер. Елена Морозова. Адвокат. Бывшая… что‑то среднее между другом и врагом.

– Чего хочешь? – сухо спросил он.

– Поговорить. Ты ищешь ответы. Я могу их дать. Но не по телефону.

– Где?

– Кафе «У моста». Через час. И… – она сделала паузу, – возьми с собой следователя. Ей тоже будет полезно.

Связь оборвалась.

– Кто это? – спросила Кузнецова.

– Елена Морозова. Адвокат. И, похоже, она знает больше, чем мы думаем.

– Почему она позвонила тебе?

Волков выключил телефон, посмотрел на дождь, бьющий по лобовому стеклу.

– Потому что она тоже в игре. И, видимо, решила сменить сторону.

Машина рванула вперёд, унося их в ночь, где каждый угол таил новую угрозу, а каждый шаг мог стать последним.

Глава 4. «Кафе „У моста“»

Кафе «У моста» жило тихой вечерней жизнью. Полумрак, приглушённая музыка, запах свежесваренного кофе и корицы. За дальним столиком, у окна, сидела женщина. Чёрное платье, тонкие пальцы сжимают чашку. Даже в полутени было видно: она не просто ждёт – она наблюдает.

Волков и Кузнецова вошли, огляделись. Елена Морозова подняла глаза, кивнула на свободные стулья.

– Вы пришли, – сказала она без приветствия. – Это хорошо.

Волков сел напротив, Кузнецова – рядом. Официант молча поставил перед ними две чашки кофе. Никто не спешил начинать разговор.

Наконец, Морозова отставила чашку, посмотрела на Волкова:

– Ты ищешь ответы. Я могу их дать. Но не всё сразу.

– Почему именно сейчас? – спросил Волков. – Ты годами держалась в стороне.

Она усмехнулась, но в улыбке не было тепла.

– Потому что они пришли за мной. Вчера. Оставили «подарок» у двери.

– Что за подарок? – насторожилась Кузнецова.

Морозова расстегнула манжету, подняла рукав. На предплечье – свежий шрам, выжженный знак: крест с перевёрнутой каплей.

Кузнецова невольно втянула воздух. Волков сжал край стола.

– Они дали мне срок, – продолжила Морозова. – До следующего полнолуния. Иначе… – она опустила рукав. – Иначе я стану следующей.

– Кто они? – резко спросил Волков.

– Ты знаешь. Те, кто стоял за Малининым. Те, кто убил судью десять лет назад. – Она посмотрела ему в глаза. – Ты ведь помнишь это дело?

Волков кивнул. То самое, с ритуальным знаком. Тогда он так и не смог доказать связь между убийствами.

– Это организация, – сказала Морозова. – Не банда. Не ОПГ. Что‑то большее. У них свои правила, свои ритуалы. И свои люди везде: в полиции, в суде, в мэрии.

– Зачем ты нам это говоришь? – спросила Кузнецова. – Почему не пошла в СК?

– Потому что там их люди. – Морозова наклонилась вперёд. – Я знаю, кто следующий в списке. И знаю, где искать доказательства.

– Говори, – потребовал Волков.

Она достала из сумки конверт, положила на стол.

– Здесь имена. И адреса. Но это только начало. Главное – в старом архиве прокуратуры. Там, где хранились дела о пропажах.

– Пропажах? – переспросила Кузнецова.

– Да. За последние десять лет исчезло больше двадцати человек. Все – бывшие «авторитеты», все – с тёмным прошлым. И все – после того, как пытались выйти из игры.

Волков взял конверт, ощутил вес бумаги.

– Почему ты помогаешь? – снова спросил он. – Что тебе с этого?

Морозова посмотрела в окно. За стеклом – дождь, огни города, размытые силуэты прохожих.

– Я тоже когда‑то была частью этого. И теперь хочу выжить.

Они вышли из кафе через полчаса. Дождь не прекращался, но воздух стал свежее, будто гроза смыла часть тьмы.

– Веришь ей? – спросила Кузнецова, застёгивая плащ.

– Не знаю, – признался Волков. – Но у нас нет других зацепок.

Он достал конверт, развернул лист. Десять имён, напротив каждого – адрес и дата. Последнее имя – Борис Крюков.

– Крюков, – пробормотала Кузнецова. – Тот самый, что был на фото с Малининым.

– И он жив, – добавил Волков. – Пока.

Он посмотрел на часы. 22:17.

– Надо ехать к нему. Сейчас.

– Ночью? Без подкрепления? – она нахмурилась. – Это рискованно.

– А ждать до утра – смертельно.

Он уже шагал к машине. Кузнецова последовала за ним, но на полпути остановилась, оглянулась.

В окне кафе, за запотевшим стеклом, всё ещё сидела Морозова. Смотрела на них. А за её спиной, в тени, едва различимый силуэт – человек в тёмном плаще. Тот самый, из фабрики.

Кузнецова хотела сказать об этом Волкову, но он уже завёл двигатель.

Машина рванула вперёд, растворяясь в ночном городе.

А в кафе человек в плаще медленно поднял руку, показывая Морозовой что‑то маленькое, блестящее.

Нож.

Глава 5. «Ночной визит»

Машина мчалась по мокрым улицам, фары выхватывали из тьмы размытые силуэты фонарей и рекламных щитов. Кузнецова смотрела в боковое окно, но краем глаза следила за Волковым. Он сжимал руль так, что побелели пальцы, а взгляд был прикован к дороге – будто боялся упустить что‑то важное в мелькающих огнях.

– Ты уверен, что Крюков ещё жив? – спросила она, нарушая молчание.

– Если нет – мы хотя бы найдём следы, – ответил Волков, не отрывая глаз от дороги. – Морозова не стала бы нас направлять в пустоту.

– А если она ведёт двойную игру? Тот человек в кафе…

– Знаю. Но у нас нет других вариантов.

Они свернули в спальный район, припарковались у пятиэтажки с обшарпанным фасадом. Дом выглядел заброшенным – часть окон тёмные, на первом этаже разбита витрина бывшего магазина.

– Не самое престижное место для бывшего бандитского авторитета, – заметила Кузнецова.

– Значит, он прячется, – сказал Волков, выходя из машины. – И это плохо.

Подъезд встретил их запахом сырости и старых газет. Лифт не работал. Они поднялись на четвёртый этаж, остановились у двери с облупившейся краской.

Волков прислушался. За дверью – тишина.

– Крюков! – громко постучал он. – Это Волков. Мне нужно поговорить.

Ответа не было.

Кузнецова достала пистолет, кивнула: «Готовься». Волков резко ударил ногой в дверь. Петли хрустнули, дверь распахнулась.

Квартира встретила их пустотой. Мебель покрыта пылью, на полу – следы грязи, будто кто‑то недавно входил. В воздухе – запах табака и чего‑то едкого.

– Здесь были, – сказала Кузнецова, осматривая комнату. – И не один человек.

Волков шагнул к столу. На нём – пепельница с недокуренной сигаретой, стакан с мутной жидкостью. Рядом – лист бумаги.

Он взял его. На бумаге – тот же символ: крест с перевёрнутой каплей. Под ним – одна фраза:

«Ты опоздал».

Кузнецова подошла, прочла, побледнела:

– Это послание тебе?

– Или предупреждение, – Волков огляделся. – Они знали, что мы придём.

В этот момент зазвонил его телефон. Номер неизвестный.

– Слушаю, – резко сказал он.

Тишина. Затем – шёпот:

– Игорь… помоги…

Голос был слабый, прерывистый. Волков узнал его мгновенно.

– Борис? Где ты?

– Подвал… дом… старый склад… – слова давались ему с трудом. – Они… они…

Связь оборвалась.

– Он жив! – Волков резко повернулся к Кузнецовой. – Но где этот склад?

Она достала планшет, быстро вбила запрос:

– В радиусе пяти километров три заброшенных склада. Один – на Заводской, рядом с той фабрикой. Второй – у порта. Третий – за городом.

– Заводской – слишком очевидно, – сказал Волков. – Порт. Там легче спрятать человека.

Они выбежали из квартиры. На лестничной клетке – тень. Кто‑то стоял на площадке между этажами.

– Стоять! – крикнула Кузнецова, доставая пистолет.

Фигура метнулась вниз. Волков бросился следом.

Лестница, поворот, ещё один. На первом этаже – дверь, ведущая во двор. Волков рванул её, выскочил на улицу.

Дождь усилился. В темноте – силуэт, бегущий к переулку. Волков побежал за ним.

– Стой! – крикнул он.

Человек обернулся. Лицо скрыто под капюшоном, но в руке – что‑то блестящее. Нож.

Он бросился вперёд. Волков увернулся, схватил его за руку. Удар. Боль в плече. Но он удержал захват, вывернул кисть. Нож упал на мокрый асфальт.

– Кто ты?! – рявкнул Волков.

Незнакомец усмехнулся. В глазах – холодный блеск.

– Ты всё равно не успеешь, – прошептал он. – Он уже мёртв.

Резкий рывок – и он вырвался. Прыгнул в темноту переулка, растворился в дожде.

Волков поднял нож. На лезвии – капли крови. Его собственной.

– Чёрт, – он вытер руку о куртку. – Он знал, где Крюков.

К нему подбежала Кузнецова.

– Что случилось?

– Он ушёл. Но сказал, что Крюков уже мёртв. – Волков посмотрел на часы. 23:47. – Но мы всё равно едем в порт.

Она кивнула. Молчала. Но в глазах – то же чувство, что и у него:

Они играют с нами. И время уходит.

Машина рванула в ночь, оставляя за собой лишь следы шин на мокром асфальте.

Глава 6. «Порт»

Дождь не прекращался – струи били по асфальту, размывали очертания портовых складов, превращали землю в вязкую жижу. Волков вёл машину почти вслепую, фары выхватывали из тьмы ржавые контейнеры, полуразрушенные ангары, брошенные погрузчики.

– Здесь легко спрятать кого угодно, – пробормотала Кузнецова, вглядываясь в темноту. – И ещё проще убить.

Волков свернул к старому складу с покосившейся вывеской «Груз‑Сервис». Здание выглядело мёртвым – окна выбиты, дверь нараспашку, вокруг – ни души.

Они вышли из машины. Ветер ударил в лицо, принёс запах соли, гнили и чего‑то металлического.

– Оружие наготове, – тихо сказал Волков.

Кузнецова кивнула, достала пистолет. Они двинулись к входу.

Внутри – тишина, нарушаемая лишь стуком капель по проржавевшей крыше. Свет фонарика выхватывал обломки ящиков, обрывки бумаги, следы шин на пыльном полу.

– Слева! – шепнула Кузнецова.

Волков повернулся. В углу – силуэт. Человек лежал на боку, руки связаны за спиной, на лице – кровь.

Они бросились к нему.

– Борис! – Волков перевернул его на спину.

Крюков приоткрыл глаза, попытался что‑то сказать, но из горла вырвался лишь хрип.

– Он ещё жив, – сказала Кузнецова, доставая телефон. – Вызываю «скорую».

– Нет времени, – перебил Волков. – Он должен сказать, кто это сделал.

Он приподнял голову Крюкова, встряхнул:

– Борис, слушай меня. Кто тебя похитил?

Крюков с трудом сфокусировал взгляд. Губы дрогнули.

– Они… они все в этом, – прошептал он. – И в полиции, и в мэрии… даже…

Его голос оборвался. Глаза закатились.

– Борис! – рявкнул Волков.

Крюков снова пришёл в себя. В зрачках – ужас.

– Символ… крест с каплей… это не просто знак. Это… орден.

– Какой орден? – настаивал Волков.

– Тайный. Они… судят. Наказывают. Тех, кто выходит из игры. – Он закашлялся, кровь хлынула изо рта. – Я пытался… сбежать… но они нашли.

– Кто возглавляет их? – спросила Кузнецова. – Имя!

Крюков попытался что‑то произнести, но тело содрогнулось, и он затих.

– Всё, – сказала Кузнецова, опустив его голову на пол. – Он мёртв.

Волков выругался. Осмотрел карманы Крюкова – пусто. Только в рукаве – сложенный листок.

Он развернул его. На бумаге – список имён. Десять фамилий, напротив каждой – пометка: «виновен», «предатель», «должен быть наказан».

Внизу – подпись: «Суд свершится».

– Это их кодекс, – прошептала Кузнецова. – Они сами решают, кто достоин смерти.

– И составляют списки, – добавил Волков, сжимая листок. – Крюков был в нём. И, возможно, мы тоже.

Они вышли из склада. Дождь усилился, ветер рвал одежду. Кузнецов достала телефон, но сигнал не ловился.

– Здесь нет связи, – сказала она. – Нужно вернуться к машине.

Они двинулись к выходу, но вдруг остановились.

В темноте, у контейнера, стоял человек. Высокий, в плаще, лицо скрыто под капюшоном. В руке – пистолет.

– Вы опоздали, – произнёс он. Голос тот же – глухой, будто сквозь маску. – Но вы всё ещё можете стать частью игры.

– Кто ты? – спросил Волков, медленно шагая вперёд. – Почему преследуешь нас?

Незнакомец усмехнулся:

– Я не преследую. Я наблюдаю. И решаю, кто достоин жить.

– Ты из их ордена? – Кузнецова подняла пистолет. – Отвечай!

Человек не отреагировал. Лишь медленно поднял руку, показывая что‑то маленькое, блестящее.

Ключ.

– Если хотите узнать правду – найдите дверь, которую он открывает. – Он бросил ключ на мокрый асфальт. – Но помните: за каждым ответом – новая смерть.

Резкий шаг назад – и он растворился в темноте.

Волков подобрал ключ. Холодный металл. На поверхности – гравировка: «7/13».

– Что это значит? – спросила Кузнецова.

– Не знаю. Но он не случайно его оставил. – Волков огляделся. – Нам нужно уходить. Пока они не вернулись.

Они направились к машине, но на полпути Кузнецова остановилась, прислушалась.

Где‑то вдали – вой сирены.

– «Скорая»? – предположила она.

– Или полиция, – мрачно ответил Волков. – И не факт, что своя.

Они ускорили шаг. Дождь смывал следы, но не мог смыть ощущение, что за ними наблюдают.

Что игра только начинается.

Глава 7. «Ключ и цифра»

Сирены приближались – звуки сливались в тревожный гул, отражаясь от стен портовых складов. Волков сунул ключ в карман, схватил Кузнецову за руку:

– Уходим. Сейчас же.

Они бросились к машине. Дождь хлестал по лицу, ноги скользили по размокшей земле. За спиной – крики, свет фар, топот.

Волков завёл двигатель, рванул с места. В зеркале заднего вида – мигающие огни, фигуры в форме.

– Полиция? – спросила Кузнецова, оглядываясь.

– Или те, кто хочет, чтобы мы так подумали, – ответил Волков, выруливая на трассу. – Нам нельзя попасться. Пока не разберёмся, кто за всем стоит.

Они остановились в безлюдном переулке за городом. Дождь стих, оставив после себя липкую сырость. Волкова и Кузнецова вышли из машины, встали под навесом старой автобусной остановки.

– Что теперь? – спросила она, вытирая лицо рукавом.

Волков достал ключ, повертел в пальцах. На металле – гравировка: «7/13».

– Семь из тринадцати, – пробормотал он. – Это номер. Или код.