Книга 1. Ключ от бездны. Городской детектив

Сергей Чувашов

Книга 1. Ключ от бездны. Городской детектив

Часть 1: Тень на Патриарших

Глава 1

Туман стелился по Патриаршим прудам густой, влажной пеленой, превращая рассвет в размытую акварель. Фонари еще горели, отражаясь в свинцовой воде размытыми жёлтыми пятнами. В такую погоду Москва казалась выдуманной, ненастоящей, декорацией для чьей-то мрачной пьесы.

Тело нашли около шести утра. Бездомный пёс, рыскающий у урн в поисках объедков, заскулил и отскочил от скамейки в гуще кустов. На скамейке, прямо под ветвями старой липы, сидел молодой мужчина в дорогом кашемировом пальто цвета мокрого асфальта. Сидел неестественно прямо, откинув голову на спинку, словно задремал, глядя в серое небо. Если бы не странная бледность кожи и не открытый, пустой взгляд, направленный куда-то мимо тумана и крон деревьев.

Первыми подошли два патрульных. Молодые, с заспанными лицами. Один из них, осторожно потрогав запястье, тут же отдёрнул руку, будто обжёгся. Холод. И не утренний. Мёртвый холод.

– Суицид, – пробормотал второй, осматривая аккуратно поставленные рядом со скамейкой замшевые лоферы. Чистые, без единой пылинки, будто только что из коробки. В кармане пальца нашли кошелёк с водительскими правами. Кирилл Владимирович Лебедев. Тридцать два года. Архитектор.

Следственная группа прибыла быстро. Место оцепили жёлтой лентой. Вспышки фотокамер на мгновение разрывали туман. Ни следов борьбы, ни явного насилия. Пустой флакон из-под рецептурных снотворных валялся в кармане. Все типично. Успешный молодой человек. Перегрузка, депрессия, кризис. Классика.

Именно поэтому, когда к оцеплению подошёл мужчина лет пятидесяти в поношенной кожаной куртке, с усталым, небритым лицом, оперативник попытался его вежливо развернуть.

– Проход закрыт, идите, пожалуйста.

– Меня ждут, – голос у мужчины был низкий, хрипловатый, как после долгого молчания. Он не повышал тона, но в его интонации была такая неоспоримая твёрдость, что оперативник на секунду замешкался.

Из-за ленты вышел следователь, коренастый, с недовольным видом.

– Максим Сергеевич? – спросил он, и в его голосе прозвучало не столько удивление, сколько раздражение. – Тебя-то что принесло?

– Лебедев-старший позвонил, – просто сказал Максим Сергеевич, проводя рукой по колючей щетине на щеках. – Мы с Василием Петровичем в свое время… многое повидали. Разрешишь взглянуть?

Следователь, Геннадий, тяжело вздохнул. Он знал Максима. Знал его историю. Знал, почему этот когда-то блестящий следователь теперь не в системе. Знал и то, что спорить с ним бесполезно.

– Пять минут. Не трогай ничего.

Максим Сергеевич кивнул и прошёл под ленту. Он не пошёл сразу к телу. Сначала он медленно обошёл скамейку по кругу, вглядываясь в промокший асфальт, в пожухлую траву. Его взгляд был тяжёлым, впитывающим, сканирующим. Он подошёл к телу и долго смотрел на лицо Кирилла Лебедева. Не на видимые признаки, а куда-то глубже. Потом его глаза опустились на обувь.

– Интересно, – тихо произнес он, больше для себя.

– Что интересно? – отозвался Геннадий.

– Обувь. Посмотри. Идеально чистая. Не то что грязи – пылинки нет. А вокруг – слякоть, грязь после вчерашнего дождя. Как он сюда пришел? На руках?

Геннадий нахмурился, подошёл ближе. И правда. Замша выглядела абсолютно новой.

– Может, в руках нёс? А тут надел.

– Зачем? – Максим Сергеевич уже наклонялся, осторожно, через край носового платка, открывал пальто. – Чтобы эстетично выглядеть в момент смерти? Странный приоритет.

Он замер, его ноздри чуть дрогнули. Он снова потянул воздух, медленно, целенаправленно. Затем аккуратно залез платком во внутренний карман пиджака под пальто. Достал тонкий серебряный портсигар.

– Лебедев не курил, – сказал Максим, открывая портсигар. Внутри лежали несколько сигарет странного, скрученного вручную вида. Табак был темным, пахнул не привычной горьковатой жжёной бумагой, а чем-то сложным, чужим. Сладковато-пряным, с горьким древесным послевкусием. Дорогим. Очень дорогим и очень специфическим. – И это – не его.

– Положи на место! – рявкнул Геннадий. – Это же вещдок!

Максим Сергеевич аккуратно вернул портсигар в карман и выпрямился. В его глазах, серых и холодных, как этот ноябрьский туман, вспыхнул давно забытый Геннадием огонёк. Огонёк азарта. Огонёк охоты.

– Гена, – сказал он тихо, глядя прямо на следователя. – Это не суицид. Его убили. И убийца был здесь, рядом с ним. Возможно, смотрел, как он умирает. И положил ему в карман свою визитку.

Глава 2

Кабинет Василия Петровича Лебедева находился на двадцать втором этаже башни в «Москва-Сити». Пространство было выдержано в стиле хай-тек: холодный белый свет, стеклянные стены, за которыми копошилась, как муравейник, вся Москва. Но сам хозяин кабинета, седой, с лицом, изрезанным глубокими морщинами, казался инородным телом в этой стерильной современности. Он был из другой эпохи – эпохи сделок, заключенных на кухнях, и крепких рукопожатий.

– Спасибо, что пришел, Макс, – его голос дрогнул. Он сидел, ссутулившись, в кресле, сжимая в руках старую фотографию. На ней улыбался молодой Кирилл в выпускной мантии. – Геннадий звонил. Говорит, ты нашел какие-то… несоответствия.

Максим Сергеевич стоял у окна, спиной к городу. Он не любил эти стеклянные клетки. Они были слишком прозрачными, слишком уязвимыми.

– Василий, я не даю ложных надежд. Но твоя правота. Самоубийство здесь – слишком просто. Слишком чисто. Как и обувь твоего сына.

Он кратко описал свои наблюдения: безупречную обувь, чужой табак, отсутствие следов подхода к скамейке.

– Кирилл… он был сильным. Упрямым, как я, – Лебедев-старший с трудом сглотнул ком в горле. – Последние месяцы он увлёкся какой-то ерундой. Историческими клубами, философией. Говорил что-то про поиск смыслов, про элиту духа. Я не слушал. Думал, возрастное, от успеха голова кружится. А теперь… Теперь я думаю, что его втянули во что-то. Сломали.

– Какой клуб? – быстро спросил Максим.

– Название… странное. «Гиперборея», что ли. Что-то мифическое. Он говорил, туда попасть сложнее, чем в любой закрытый клуб. Нужны рекомендации, собеседования.

«Гиперборея». Максим запомнил название. Звучное, претенциозное, пахнущее пылью архивов и тайными знаниями.

– Я найду, кто это сделал, Василий. Но мне нужна свобода рук. Официально я уже никто. Мне нужны свои люди.

Лебедев медленно поднял на него взгляд. В его глазах была не только скорбь, но и та же стальная воля, что когда-то помогала ему строить империю.

– У тебя есть все, что нужно. Ресурсы, доступ. Делай, что должен. Просто найди.

Агентство Максима Сергеевича не имело вывески. Оно ютилось на третьем этаже старого, видавшего виды дома на Садовой, над антикварной лавкой. Подняться туда можно было по узкой, скрипучей лестнице, пахнущей воском, старостью бумаги и кофе.

Первый, кого он вызвал, была Анастасия. Она появилась через двадцать минут после его звонка, как будто ждала его у подъезда. Худощавая, в черном худи с капюшоном, натянутом на растрёпанный тёмный пучок волос, в грубых армейских ботинках. В руках – три разных ноутбука в рюкзаке. Ей было двадцать пять, но взгляд за квадратными очками в тонкой оправе был старше. Взгляд хищной, очень умной птицы.

– Начальник, – кивнула она, проходя в главную комнату – просторное помещение, заваленное книгами, картами, старыми мониторами и пустыми чашками из-под кофе. – Запахло жареным?

– Пахнет мёртвым табаком и слишком чистой обувью, – отозвался Максим, разливая в две треснутые кружки крепчайший кофе из турки. – Архитектор Лебедев. Формально – суицид. Неформально – убийство с элементами театра. Нужно копнуть «Гиперборею». Историко-философский клуб для избранных.

Анастасия уже открыла один из ноутбуков, ее пальцы застучали по клавиатуре со скоростью пулемётной очереди.

– Лебедев, Кирилл Владимирович… Да, есть. Успешен, популярен в определенных кругах. Соцсети… Скучно. Пейзажи, архитектура, парочка постов про «бремя успеха» полгода назад. Ничего. Глубокий интернет, закрытые форумы – это займёт время. «Гиперборея»… Ну, название-то какое пафосное. Ладно, впусти меня в сети, папочка.

Максим позволил себе слабую улыбку. Анастасия была его находкой три года назад, когда вытащил ее из неприятной истории с хакерской группировкой. Она была его цифровыми глазами, ушами и иногда – кулаком.

Следующим пришел Богдан. Он вошёл не спеша, в идеально сидящем костюме цвета мокрого асфальта, почти таком же, как у погибшего архитектора. В руках – кожаный портфель. Лицо – красивое, холодное, с вечной лёгкой усмешкой в уголках губ, будто он только что услышал плоскую шутку и слишком воспитан, чтобы над ней смеяться.

– Максим Сергеевич. Надоела криминальная романтика и потянуло к благородным делам? – его голос был бархатистым, насмешливым.

– Потянуло к грязи, Богдан. К очень дорогой и очень пахнущей грязи. Суицид, который не суицид. Клиент – Лебедев-старший.

Имя заставило брови юриста чуть приподняться. Дело пахло не только табаком, но и большими деньгами. А значит, и большими проблемами.

– Мне нужна вся юридическая подноготная клуба «Гиперборея». Фонды, учредители, финансирование. Все, что можно найти в белых, серых и почти черных зонах.

– Вы хотите, чтобы я нашёл иголку в стоге бюрократии, – констатировал Богдан, садясь в кожаное кресло и доставая планшет. – Постараюсь не уколоться.

Глава 3

Анна пришла последней, уже ближе к вечеру. Она вошла тихо, как будто боялась нарушить хрупкую тишину, витавшую среди книжных стеллажей. За ней тянулся лёгкий запах лаванды и свежей бумаги. Она была одета просто – тёмные брюки, свитер крупной вязки, шарф, небрежно обмотанный вокруг шеи. Ей было около тридцати, лицо умное, спокойное, с внимательными, тёплыми глазами, которые, казалось, видели не то, что на поверхности, а то, что пряталось под ней. В руках она несла старую кожаную папку.

– Максим, – кивнула она, и в ее голосе не было ни подобострастия, ни фамильярности. Было тихое уважение.

– Анна, спасибо, что пришла. Садись. Кофе?

– Травяной чай, если есть.

Максим махнул рукой в сторону небольшой кухонной ниши, где Анастасия уже что-то кипятила на электроплите. В комнате воцарилось молчание, нарушаемое только стуком клавиш и тихим перелистыванием Богданом страниц на планшете.

– У нас есть первая жертва, – начал Максим, когда Анна устроилась в кресле с чашкой чая. – Молодой, успешный, на пике. Все указывает на суицид. Я уверен, что это убийство. Но способ… психологический. Его сломали. Заставили принять решение. Ты как специалист – насколько это реально?

Анна задумалась, ее взгляд скользнул по стопкам книг, будто ища ответы на полках.

– Реально. Особенно для определенного типа личности. Успешный, умный, перфекционист. Такой человек часто живёт под страхом провала, под грузом ожиданий. Его идентичность хрупка, она построена на достижениях. Найдите его потаённую слабость – страх разоблачения, скрытый стыд, глубокую травму, о которой никто не знает. Станьте для него тем, кто видит его «настоящим», кто принимает его «тень». А потом предложите «освобождение». Не смерть. Именно освобождение. Избавление от этого груза. Если преподнести это как некий высший акт воли, как посвящение… да, человека можно к этому подвести. Это долгая, тонкая работа. Работа манипулятора-виртуоза.

Ее слова повисли в воздухе, тяжёлые и неоспоримые. Богдан перестал листать.

– То есть вы предполагаете, что существует некий сектант-психопат, который охотится на успешных людей и уговаривает их прыгнуть с крыши? Звучит как сюжет для дешёвого триллера.

– Нет, – спокойно возразила Анна, поворачиваясь к нему. – Я предполагаю, что существует высокоинтеллектуальный, харизматичный нарцисс, который мнит себя судьёй, наставником или садовником, пропалывающим человечество. И он нашёл способ уборки, который считает эстетичным и символически насыщенным. Суицид – это его кисть. А жертвы – холст.

В дверь постучали. Негромко, но твёрдо. Все вздрогнули, кроме Максима. Он знал, кто это.

– Войдите.

Дверь открылась, и в проёме возникла фигура. Высокая, мощная, почти заполняющая пространство. Роман. Он был одет в простые тёмные джинсы и черную водолазку, под которой угадывалась спортивная, тренированная фигура. Лицо – скуластое, со шрамом над бровью, бесстрастное, как маска. Глаза холодного голубого цвета обвели комнату одним беглым, оценивающим взглядом. Он молча кивнул Максиму и прислонился к косяку, скрестив руки на груди. Его присутствие было физическим, как стена. «Щит» агентства прибыл.

Следом за ним, будто из тени Романа, появилась девушка. Полина. Стройная, в элегантном пальто и берете, с большими, очень наблюдательными глазами. Она выглядела как студентка консерватории или юная художница. В руках у неё был скетчбук. Она робко улыбнулась.

– Простите, что опоздала. Занятия задержались.

– Ничего, – сказал Максим. Он обвёл взглядом всех собравшихся. Анастасию, уткнувшуюся в экран, сгорбившуюся, но излучающую мощную концентрацию. Богдана, откинувшегося в кресле с видом скептика, которому вот-вот откроют великую тайну. Анну, спокойную и глубокую, как колодец. Романа – немую скалу. Полину – живые, внимательные глаза, в которых уже мелькало любопытство к новой роли.

Команда была в сборе. Не друзья, не семья. Инструменты. Каждый – уникальный, отточенный для своей задачи. Инструменты, которые ему, сломанному следователю, предстояло направить в самое сердце тьмы, уже сгустившейся над Патриаршими прудами.

– Хорошо, – произнес Максим Сергеевич, и его голос прозвучал в тишине комнаты с новой, командной твёрдостью. – Вы все знаете, зачем здесь. А теперь я расскажу, что мы будем делать. Мы начнём охоту. Но охоту не на призрака. На человека. Очень умного, очень опасного и уверенного в своей безнаказанности. Он думает, что сыграл красивую партию и поставил точку. Он ошибается. Для нас это только запятая. Первое, что нам нужно – это проникнуть в «Гиперборею». Узнать, что это за зверь. И найти того, кто держит его на поводке.

За окном на Садовой окончательно стемнело. Туман с Патриарших рассеялся, но другая, более густая и опасная тень только начала свое движение, накрывая город. И в этой тени уже мерцал бронзовый блеск старого ключа. Ключа от бездны.

Глава 4

Сообщение пришло через три дня. Не от Геннадия, и не из официальных сводок. Его прислала Анастасия, просто сбросив ссылку на новостную ленту одного из таблоидов в общий чат. Сообщение было коротким: «Смотрите. Паттерн».

На экране мелькали яркие, кричащие заголовки: «Трагедия в Нескучном саду! Наследница империи Гордеевых найдена без сознания!», «Самоубийство или несчастный случай? Милана Гордеева выпала с балкона собственного пентхауса». Фотографии показывали современное здание в стиле хай-тек, оцепленное полицией, и крупным планом – лицо девушки на носилках, бледное, обрамлённое растрёпанными каштановыми волосами. Двадцать шесть лет. Фонд модной одежды, светская львица, дочь одного из «титанов» отечественной промышленности.

Максим Сергеевич смотрел на экран, и холодная тяжесть на дне желудка сжималась в тугой, знакомый узел. Слишком скоро. Слишком похоже.

– Анастасия, все, что есть по Гордеевой. Особенно последние месяцы. Увлечения, связи, психологическое состояние. Богдан, подними все, что можно, по семье, фондам, долгам. Анна, жду предварительный психологический портрет. Роман, Полина – будьте наготове.

Команда, еще не успевшая разойтись после первой встречи, снова сгрудилась в главной комнате на Садовой. Воздух был густ от кофе, напряжения и немой догадки, которую никто пока не решался озвучить.

Первой нарушила тишину Анастасия.

– Милана Гордеева. Активный профиль в инстаграме – светские тусовки, благотворительность, показы мод. За последний год тон изменился. Меньше гламура, больше… философских цитат, постов про «бремя наследства», «поиск истинного я». Пару раз мелькали хэштеги #гиперборея #поискистоков. Три месяца назад подписалась на закрытый аккаунт с названием «Hyperborea Inner Circular».

– Бинго, – хрипло произнес Максим. – Связь.

– Слишком явная, – проворчал Богдан, не отрываясь от экрана своего планшета. – Два успешных человека из одного клуба решают свести счёты с жизнью? Трагично, но статистически не невозможно. Депрессия – бич нашего перфекционистского века.

– Со статистикой я согласен, – мягко вступила Анна. Она сидела, поджав ноги в кресле, и водила пальцем по распечатке постов Гордеевой. – Но посмотрите на нарратив. И у Лебедева, и у неё. «Бремя». «Поиск выхода». «Истинное я». Это не просто грусть. Это конкретный, направленный язык. Кто-то их канализировал. Направил их естественную усталость от успеха в одно конкретное русло – в идею освобождения через самоуничтожение.

Богдан усмехнулся, но в его усмешке не было веселья.

– Вы строите теорию на основе цитат из соцсетей и хэштегов. У меня более осязаемые данные. Семья Гордеевых – это не просто деньги. Это политика, связи, огромный вес. Если бы здесь был хоть намёк на криминал, они бы уже всю систему заставили рыть землю. А они молчат. Значит, для них все очевидно. Дочь не справилась с давлением.

– Или их заставили молчать, – негромко сказал Максим. Все взгляды устремились на него. – Или им намекнули, что раскопки повредят репутации семьи больше, чем тихое горе. Богдан, копай глубже. Не только финансы. Любые скандалы, любые тайны, которые могли бы стать рычагом давления на Милану.

В этот момент на столе у Анастасии завибрировал один из ее «чистых» телефонов. Она взглянула на экран, и ее глаза за мониторами расширились.

– Начальник. Геннадий. На прямой.

– Включи громкую связь.

В комнате раздался знакомый хриплый голос, в котором слышалось смесь усталости и странного возбуждения.

– Макс, ты там со своей самодеятельностью небось уже в курсе про Гордееву?

– В курсе, Гена. Что нашли?

– Официально – несчастный случай на балконе под воздействием алкоголя и антидепрессантов. Но… есть деталь. Ее горничная показала: за неделю до смерти Гордеева получила бандероль. Без обратного адреса. Внутри была… коробочка бархатная. А в ней – ключ. Старинный, бронзовый, тяжёлый. Девушка сказала, что барышня, когда увидела, побледнела, но ничего не сказала, заперла в сейф. Мы сейф вскрыли. Ключа там нет.

Максим почувствовал, как по спине пробежал холодок.

– Описание ключа?

– Причудливый. Не от двери. Словно декоративный. На основании – странная гравировка, вроде лабиринта или спирали. Отправили на экспертизу. Но… – Геннадий замялся. – Тут позвонил один знакомый искусствовед, увидел фото. Сказал, что это точная, но более грубая копия экспоната из запасников Исторического музея. Раритет XVII века, известный в узких кругах как «Ключ от Бездны». Считался символом тайного гностического знания, которое может открыть врата к… ну, к чему-то нехорошему. Тьме. Хаосу. Безумию, в общем.

В комнате повисла гробовая тишина. Даже Богдан перестал что-то печатать.

– Гена, а у Лебедева при осмотре такой ключ не находили? – спросил Максим, уже зная ответ.

– Нет. Но мы его не искали. Карманы были пусты, кроме портсигара. Но портсигар… он мог быть не единственной вещью, которую подбросили. Могли и взять что-то. Макс, что за чертовщина начинается?

– Начинается серия, Гена. И нам прислали пригласительный. В виде ключа.

Глава 5

После звонка Геннадия в офисе на Садовой воцарилась напряженная рабочая тишина, нарушаемая только стуком клавиш и шелестом бумаг. Теперь у них была не просто догадка, а нить. Пусть тонкая, но осязаемая. Бронзовый ключ.

Анастасия ныряла в цифровые архивы музеев, частных коллекций, оккультных форумов, выискивая любую информацию о «Ключе от Бездны». Богдан, отбросив скепсис, методично выстраивал юридические схемы, пытаясь найти брешь в безупречном фасаде «Гипербореи», зарегистрированной как благотворительный фонд поддержки исторических исследований. Анна, получив от Анастасии данные о круге общения жертв, строила психологическую карту, ища точки пересечения, общих знакомых, наставников.

Максим Сергеевич стоял у большой пробковой доски, которая занимала целую стену. На ней уже были прикреплены фотографии Кирилла Лебедева и Миланы Гордеевой. Между ними он приколол распечатку фотографии того самого музейного ключа. От обоих фотографий тянулись нити к центральной, пока пустой точке, где позже должно было появиться имя. Но уже сейчас было ясно: эта точка называлась «Гиперборея».

– Совещание, – сказал Максим, отходя от доски. Команда собралась вокруг старого дубового стола, заваленного бумагами и кружками.

Первой слово взяла Анастасия.

– «Ключ от Бездны». Артефакт, да. Из коллекции сподвижника Петра Первого, увлекавшегося алхимией. Символизирует знание, открывающее путь к первородному хаосу, к изначальной тьме до творения. В викторианскую эпоху стал популярен среди оккультных кругов как символ посвящения в высшие, запретные истины. В «Гиперборею» эта тематика вписывается идеально. Они мнят себя хранителями тайного знания, элитой, понимающей сокровенные законы истории.

– Знание, которое убивает, – мрачно заметил Роман. Он молча слушал, стоя у окна, его взгляд был устремлён на ночную улицу.

– Не знание, – поправила Анна. – Интерпретация. Ключ здесь – не артефакт, а символ. Послание жертве. «Твой выход здесь. Твоя бездна ждёт. У тебя есть ключ от неё». Это часть ритуала. Сначала – вербальная и психологическая обработка, внедрение идеи. Потом – физический символ, триггер. Завершающая точка. Это ритуал посвящения, но наоборот. Не принятие в круг, а изгнание из жизни. Исключение.

Богдан тяжело вздохнул, откидываясь на спинку стула.

– Позвольте, я все еще юрист. У нас есть два тела, странный ключ и общий клуб. Все остальное – домыслы. Прекрасная, стройная теория, Анна, но для суда нужны факты. Связь между смертями должна быть железной. А у нас ее нет. Только предположение, что некий «Манипулятор» (как вы его назвали) состоял в одном клубе с жертвами. В этом клубе, между прочим, сотни человек.

– Не сотни, – парировала Анастасия, не отрываясь от экрана. – Судя по сливам с того закрытого форума, активное ядро – человек тридцать-сорок. Остальные – кандидаты, спонсоры, симпатизирующие. Найти общее в таком узком кругу проще.

– И что вы найдете? – Богдан развёл руками. – Что они все читали Ницше и увлекаются историей тамплиеров? Это не преступление. Мы строим воздушный замок на зыбкой почве совпадений. Ключ могла прислать сама Гордеева какому-нибудь любовнику, а потом передумать. Он мог быть частью ее коллекции. Могло быть что угодно!

– А слишком чистая обувь Лебедева? Чужой табак? – спокойно спросил Максим. – Это тоже совпадения?

– Это странности. Не более. Наша работа – искать правду, а не подгонять факты под красивую легенду о философе-убийце!

Голоса накалялись. Анна наблюдала за спором с тихой грустью, Роман – с каменным лицом. Полина, сидевшая в углу со своим скетчбуком, зарисовывала что-то, украдкой поглядывая на спорщиков.

– Богдан прав в одном, – неожиданно сказала Анна. Все взгляды обратились к ней. – У нас нет железных фактов. Но я права в другом. Здесь есть ритм. Есть почерк. И почерк этот говорит о ритуале. Не судите об этом как юрист, Богдан. Посмотрите как… следователь за душами. Здесь нарушена логика, но работает иная логика – логика мифа, символизма, манипуляции. Игнорировать ее – значит играть на руку убийце, который, я уверена, считает себя выше таких приземлённых понятий, как «улики» и «мотивы».

Богдан хотел что-то возразить, но Максим поднял руку, требуя тишины.

– Хватит. Спор бесполезен. Вы оба правы. Богдану нужны факты. Анна видит картину. Наша задача – собрать мозаику так, чтобы и картина сложилась, и каждый кусочек лежал на своем неопровержимом месте. А для этого, – он повернулся и ткнул пальцем в пустое место на доске между фотографиями жертв, – нам нужно попасть туда. В самое сердце «Гипербореи». Узнать ее изнутри. Увидеть ее людей, ее иерархию, ее ритуалы.

– Внедрение? – тихо спросила Полина, откладывая карандаш.

Максим кивнул, глядя на неё.

– Внедрение. Но не грубое. Не шпионаж в классическом понимании. Нам нужен наблюдатель. Человек, который сможет не просто пройти внутрь, а стать своим. Уловить атмосферу, динамику, невербальные сигналы. Увидеть того, кто стоит над всем этим. «Манипулятора».

– Это я, – просто сказала Полина. В ее голосе не было бравады, только констатация факта. Она была артисткой. Ее инструмент – внимание, перевоплощение, умение уловить чужую суть и сыграть ее так, чтобы поверили.

– Да, это ты, – согласился Максим. – Но не одна. Тебе понадобится легенда. Безупречная. История, документы, цифровой след, который выдержит любую проверку. Анастасия и Богдан обеспечат это. Тебе понадобится понимание, в какую среду ты идёшь, какие там коды, язык, болевые точки. Этим займётся Анна. Тебе понадобится страховка на случай, если все пойдёт наперекосяк. За это отвечает Роман. А я буду координировать и искать точки входа.