Кто ты?

Юлия Мош

Кто ты?

Глава 1

Вика

Холодный, колкий ветер свистел, разнося по улицам едкий запах копоти и несбывшихся надежд. Город-гигант, равнодушный и безликий, распахнул свои объятия, выпустив на Вику свой пронизывающий холод. Воздуха не хватало, легкие жгло, будто она вдыхала не кислород, а угольную пыль, оседающую где-то глубоко внутри. Каждый вдох давался с трудом, утяжеляя и без того сдавленное отчаянием сердце.

Чемодан, пропахший удушливой сыростью провинциального вокзала, тяжело волочился по щербато-грубому асфальту, отсчитывая каждый её несчастный шаг. Внутри этого жалкого узла не было ничего ценного. Пара заношенных платьев, которые мама так любила гладить, старая, ещё папина футболка, хранящая его запах, да выцветшая фотография, где они все трое смеются, счастливые, живые. Эти воспоминания – единственное, что у неё осталось. Единственное, что так яростно цеплялось за жизнь в её опустошенной душе. На родине, в их маленьком домике, всё было по-другому, тепло и безопасно. Теперь остались только пыль и тишина.

Их не стало чуть больше месяца назад. Месяц. Одна чертова луна сменила другую, а мир всё ещё крутился, люди спешили куда-то, смеялись, жили. А Вика… Вика словно оказалась вязком киселе, где каждое движение отдавалось болью, а время растянулось до бесконечности. Она всё ещё ждала их возвращения, верила, что вот-вот они откроют дверь, и мама привычно спросит: «Как там моя Викуля?». Но дверь оставалась закрытой. Навсегда.

Город-мечта, так он выглядел на картинках глянцевых журналов. Город-кошмар – вот как он встретил её. Она листала объявления в интернете, с наивной провинциальной верой в то, что мир справедлив и доброжелателен. Звонила по каждому, надеясь найти хоть уголок. Но каждый владелец квартиры оказывался хищным, пронырливым риелтором с голодным блеском в голосе.

– Комната? Конечно, голубушка! Сразу найдём тебе. Да такую, что закачаешься! За пятьдесят тысяч, не глядя, да ещё и с видом на Кремль! – Голос в трубке елейно растекался, а потом, после театральной паузы, следовало, как приговор: – Комиссия, ласточка, сто процентов! Ну, и за последний месяц, понятное дело…

Вика сжимала телефон до побелевших костяшек. Щипала себя, пытаясь отогнать дурной сон. Неужели они не видят? Неужели не чувствуют, как ей плохо? Как в кармане звенит последние триста рублей, отложенные на экстренный случай? Этих денег едва хватало на пачку чая и булочку. Слёзы текли, но не из глаз, они жгли где-то глубоко внутри. Каждая неудача царапала по сердцу, оставляя кровоточащий след.

Они отняли у неё всё. И не только смерть. Мошенники.

“Не переживайте, девочка, мы поможем. Продадим квартиру, все расходы по похоронам на себя возьмём. Вот вам денежка, на первое время”.

Тогда, в том удушающем тумане горя, она кивнула. Подписала всё, что ей подсунули, даже не читая. Ведь они так убедительно смотрели в глаза. Теперь от их единственной квартиры не осталось ничего, кроме нескольких тысяч рублей на скромные похороны. А на билет обратно, к их могилам, не хватило ни копейки.

–Не смей плакать, Викуля. Слёзы – для слабых. А ты у меня сильная. Запомни это! – мамин голос звучал в голове.

Сильная? От этого слова хотелось взвыть. Сейчас она чувствовала себя самым слабым, самым ничтожным существом на планете. Вспомнила мамино объятие, папину шутку, их тихий, уютный мир. И он рухнул. Рассыпался прахом, оставив после себя лишь горький привкус.

Последний, испещренный помехами звонок. Голос на другом конце провода звучал уставшим, безразличным.

– Хостел “Оазис”? Койко-место? В общей комнате, да. Шестьсот рублей за ночь. Оплачивать сразу. Шестьсот рублей. Сутки. Её последний шанс. Она, Виктория Каменская, дочь уважаемого человека, теперь будет жить как бродяжка. Унизительно. Калечаще.

Привокзальный хостел “Оазис” представлял собой нагромождение серых, унылых стен, словно выплюнутое городом на самую окраину. Добираться пришлось пешком, несколько километров по моросящему дождю, чемодан предательски тяжелел с каждым шагом, казалось, вот-вот и она уронит его прямо в лужу. На каждой ступени он скрипел, стонал, жалуясь на её появление, или на тяжесть её разбитой жизни. Длинный, полутемный коридор испускал невыносимую вонь, смесь чужих потов, дешёвого пива и какой-то тоскливой безнадёжности. Воздух был вязким, плотным, словно набитым чужими вздохами и проклятиями. Общая комната, куда её проводил угрюмый администратор, невысокий мужчина с маленькой лысиной и засаленной майке, оказалась ещё хуже. Четыре двухъярусные кровати громоздились друг на друге, напоминая тюремные нары. Восемь душ. Восемь одиночеств, сплетенных в клубок.

– Твоё место. – буркнул он, ткнув пальцем на верхнюю койку у грязного окна.

Окно было мутным, заляпанным, словно плакало грязными слезами. За ним – лишь стена соседнего дома. Зато не надо видеть людей. Зато можно спрятаться. Свернуться клубком и притвориться, что её нет. Что она прозрачна, невидима. Что всё это – страшный, безумный сон.

Стыд. Холод. Одиночество. Стыд обжигал сильнее физической боли. Как она докатилась до этого? Она, такая чистая, такая домашняя девочка из маленького провинциального городка, где каждый знал каждого. Теперь её мир – это вонь и чужие взгляды.

Вика вскарабкалась на койку, пытаясь слиться с затхлой постелью. Одеяло, грубое на ощупь, пахло чужим телом, чужим горем, но ей было все равно. Свернулась калачиком, подтянув колени к груди, как в детстве. Отрезать себя от мира, от шума, от этого невыносимого города, от самой себя. Но заглушить внутренний голос, этот проклятый рой мыслей, не получалось. Он крутил в голове их голоса, маму, папу. А потом сухие, равнодушные слова риелторов. Наглая улыбка мошенника. И черная дыра в душе.

Её тело зябло, хотя под одеялом было тепло. Это не холод улицы. Это холод внутри, пробирающий до самых костей, до самого нутра. Он пытался заморозить её, убить все чувства, превратить в бездушную оболочку. Но где-то глубоко, под толщей горя и отчаяния, всё ещё тлел крошечный уголек упрямства. Инстинкт. Не сдаваться.

Каждый день – борьба. С собой. С этим городом.

Вскоре она нашла работу. Официантка в маленьком кафе, не самое престижное, но хоть что-то. А ещё, чтобы сводить концы с концами, уборщица в ночном клубе – после закрытия, дождливым серым утром, когда город ещё спал, а она уже вдыхала пары хлорки и чужую вонь. Две работы, неполная ставка в обеих, но ей хватало на хостел и скудную еду. Чаевые иногда спасали, но чаще всего ей приходилось отказывать себе даже в дешевом проезде. Город поглощал её силы, километр за километром, она шла по его шумным артериям, стараясь не смотреть по сторонам, не искать опасности там, где её, казалось, и так было слишком много.

На новой работе она была невидимкой. Старалась не привлекать внимания, не конфликтовать, не отсвечивать. Говорила тихо, улыбалась смущенно, лишь бы не вызывать недовольства. Любая вспышка эмоций могла стоить ей места, а этого она допустить не могла.

Убираясь в клубе, в полумраке, среди липких столов и опрокинутых стульев, ей казалось, что она очищает не только клуб, но и свою душу. Выметает мусор, чужие грехи, пытается навести порядок в этом хаосе.

Но город… он не хотел, чтобы она задерживалась в нём надолго. Ей начало казаться, что за ней следят. Сначала это были просто тени, мелькнувшие за углом, слишком частые взгляды незнакомцев. Потом один и тот же черный седан, припаркованный неподалеку от хостела, а потом и возле кафе. Глаза, которые она ощущала на своей спине, даже когда никого не было рядом. Каждый раз, выходя на улицу, её сердце сжималось в ледяной комок. Голова сама собой поворачивалась, выискивая этот взгляд, эту машину. Дрожь пробирала до костей, и уже не от холода. Она стала до паники бояться этого города, его теней и своих собственных мыслей, которые казались всё более параноидальными. Она знала, что это глупость, что никто не следит за маленькой, никому не нужной провинциалкой. Но звериный страх, холодный и липкий, сдавливал горло, заставляя жить в постоянном напряжении, постоянно оглядываясь.

Глава 2

Костя

Костя стоял у панорамного окна своего дорогого, но обжигающе пустого офиса. Двадцать третий этаж. Город расстилался под ним бесконечной, безразличной массой огней, словно замерзший, мертвый океан, чьи волны были закованы в цемент, сталь и стекло. Свинцово-серое небо над ним давило, тяжёлое, предвещая затяжной дождь, и было идеальным отражением его собственного настроения – угрюмого, давящего, беспросветного, словно выжженного внутри. Семь месяцев. Семь мучительных месяцев, семь бесконечных лун, прошедших после того, как его вышвырнули из стаи, словно паршивого пса, обреченного на одинокую, медленную гибель.

Желудок свело от голодного рыка зверя, с которым он жил. Это был не тот физический голод, что он мог утолить пригоршней денег, брошенных бармену, чтобы тот принес ему тарелку стейков, прожаренных до кровавого мяса, не того, от которого спасала его процветающая строительная фирма, способная возводить целые кварталы таунхаусов и доходных домов, словно лего. Это был другой голод. Глубокий, инстинктивный, животный, разъедающий его изнутри, словно язва. Голод по стае. По своему месту в иерархии. По запаху своих, тех, кто был для него воздухом и смыслом существования, без которых он превращался в ничто, в блуждающую тень самого себя.

“Одиночка. Ты теперь одиночка, Костя”, – голос зверя внутри был низким, утробным, рычащим, полным невыносимой тоски, раскалывающей душу на мельчайшие осколки. Это было хуже, чем смерть. Гораздо хуже. Быть оборотнем, волком, и не иметь стаи – противоестественно, уродливо, словно мутация, идущая вразрез с самой природой. Каждая клетка его существа, его горячая кровь, его прочные кости, его сама сущность, выли от этого разрыва, от этой рваной, кровоточащей раны, которая никогда не заживет, только гноилась.

Он был силен. Слишком силен. Это и стало истинной, невысказанной причиной его падения. Он не просил власти. Он не искал её, она сама шла к нему, словно признавая его превосходство. Но его зверь был могуч, его инстинкты несгибаемы, его чутье к справедливости обострено до предела, доходящего до фанатизма, не позволяющего зарывать голову в песок. Альфа, старый и трусливый, не мог вынести этой скрытой, невысказанной угрозы его авторитету, его положению. Он подстроил всё так, чтобы Костя выглядел предателем, нарушителем древних законов, что означало лишь одно: изгнание. Убийство Альфа не допустил бы, ибо это привлекло бы ненужное, опасное внимание Совета Старейшин, а он боялся их больше, чем самой смерти, больше, чем потери позиции. Но выкинуть из стаи, оставив на растерзание одиночеству было его личное, изощренное, бесчеловечное наказание, растянутое во времени, словно пытка.

Теперь за ним охотились. Не открыто, нет. Не так, чтобы можно было поднять тревогу, созвать Совет, попросить помощи. Просто подрезать под корень любой успех, создать новые проблемы на пустом месте, используя его имя, его связи; подставить, ослабить, превратить его жизнь в бесконечную, изнуряющую борьбу. Держать на коротком поводке вечной угрозы, пока он сам не сломается, не сойдет с ума, не превратится в безумного, загнанного пса. Альфа боялся его, даже изгнанного, даже одинокого. И эта мысль, как ржавый гвоздь, царапала его гордость, заставляя его зверя рычать от унижения, от необходимости терпеть.

Костя сжал кулаки, чувствуя, как костяшки побелели от напряжения, а вены на предплечьях вздулись, пульсируя под его обжигающей кожей. Внутри него бился зверь, жаждущий вырваться, разорвать плоть своего обидчика, почувствовать, как горячая кровь его врага стекает по клыкам, восстановить справедливость любым путем, любой ценой. Но он держал его, контролировал каждую мышцу, каждый импульс, каждый порыв ярости, понимая, что один неверный шаг – и все потеряно. Иначе окончательное безумие, окончательная гибель, которой так жаждал Альфа.

Внешне он был воплощением собранности и успеха. Костюм сидел безупречно, пошит по его мерке у лучшего портного, взгляд острый, цепкий, пронизывающий, словно заточенный клинок. Говорил мало, слова были словно из камня, каждое взвешено до миллиграмма, решения принимал быстро, без колебаний, не допуская сантиментов. Его строительная фирма, вопреки всему, процветала, его имя гремело в деловых кругах. Потому что он умел работать. Умел бороться. Потому что, даже будучи изгоем, он оставался волком, привыкшим добиваться своего, привыкшим побеждать.

Но за этой маской безразличия, деловой хватки и внешней невозмутимости скрывалось невыносимое, жгучее, разъедающее одиночество. По ночам, когда город засыпал под его окнами, погружаясь в сон, Костя чувствовал, как его зверь мечется в клетке, царапает стены души, воет от невыносимой тоски, разрывая его изнутри, словно хищник свою жертву. Он пытался заглушить это работой до изнеможения, до полного отключения сознания; алкоголем, который лишь временно притуплял боль, оставляя после себя лишь усиленный привкус горечи; случайными женщинами, которые с готовностью бросались в его объятия, ища выгоды или мнимой близости, но их запахи были чужими, пустыми. Ничто не помогало. Пустота только росла, расширялась, грозя поглотить его целиком, превратить в тень, в ничто.

Он не искал пару. Зачем? Истинная пара – это дар небес, но и величайшая ответственность, которую он не мог себе позволить. Он не мог дать ей ничего, кроме изгнания, постоянной опасности и своей проклятой участи. Эта мысль была как клеймо, выжженное на сердце. Но даже если бы и искал, где? В этом мире, полном фальши, запахов чужаков, грязных денег и меркантильных интересов, запах его истинной мог быть где угодно, затерявшись среди тысяч мимолетных ароматов. И что толку? Он был ранен, одинок, измучен до предела, изломан. Он не имел права на такую роскошь, как половинка. Он был неполноценен.

Мрачное утро сменилось таким же мрачным днем. Сегодня был обычный день. Встречи, звонки, кипы бумаг, контракты, бесконечные переговоры. Затем, как обычно, ужин в каком-нибудь шикарном, но бездушном ресторане, где его знали, где подавали мясо, приготовленное так, как любит его зверь – кровавое, дикое. А потом, скорее всего, клуб, чтобы хоть на пару часов заглушить воющего внутри зверя. Чтобы просто выплеснуть скопившуюся агрессию, почувствовать хоть что-то, кроме этой невыносимой, всепоглощающей пустоты, которая грозила сожрать его заживо.

Он не знал, что эта ночь будет другой. Не знал, что среди сотен чужих запахов, десятков лживых улыбок, грязных денег и дешевых интриг, затеряется один, единственный, ни на что не похожий запах. Запах, что сорвет с него последние цепи контроля, что разорвет оковы одиночества, что заставит его зверя замереть, а потом взвыть от надежды, от предвкушения, доселе неведомого счастья. Запах, который изменит всё. До глубины души. Но пока он об этом не подозревал. Пока его мир был привычно мрачен и пуст, как пустыня после песчаной бури.

Глава 3

Вика

Семь утра. Позднее, чем обычно. Едкий запах сигаретного дыма, прокисшего пива и чьих-то выблеванных надежд въелся в волосы, в кожу, под ногти. Мои руки до сих пор липли от клубничного сиропа, которым кто-то щедро облил танцпол, а ноги болели от разъедающего моющего средства, которое попадало на обувь, проникая сквозь ткань. Ночной менеджер, Семён, пьяный, с опухшими, похотливыми глазами, снова задержал нас с уборщицами.

– Девчонки, да вы что, сами не видите, какой тут бардак? – его голос противно звенел, от него несло немытым телом и дешёвым вином. – А ну-ка, ещё раз! Я плачу, а вы ленитесь?

Я стиснула зубы, чувствуя, как внутри закипает что-то горькое. “Я плачу”. Как подачка. Как будто моя жизнь стоила этих жалких грошей. Но надо было молчать. За каждые пятьдесят рублей, полученные в этом притоне, я могла лишиться и следующих.

Наконец, свобода. Улица встретила меня холодным ветром. Но не он был самым страшным. Самым страшным был снова этот взгляд. Тяжелый, пристальный, проникающий под кожу. От него внутри всё холодело, а сердце начинало биться где-то в горле, заглушая собственные мысли. Этот взгляд не отпускал меня с того самого дня, как я приехала. Сначала я списывала на усталость, на нервы. На недосыпание. Но теперь я знала, что меня преследуют.

Шагая по блеклому октябрьскому асфальту, я чувствовала себя мишенью. Каждый куст, каждая припаркованная машина казались укрытием для кого-то, кто наблюдает. Я шла, втянув голову в плечи, пытаясь стать меньше, незаметнее. Мой дешевый, видавший виды пуховик не грел. Провинциальные кеды промокли насквозь, вчера подвернула ногу в луже, потому что снова слишком сильно оглядывалась. Каждый шаг отдавался болью в натруженной щиколотке.

На углу, под оранжевым миганием редкого фонаря, я снова увидела его. Черный седан. Не совсем новая модель, но точно очень дорогая. Он был припаркован там уже третий день подряд, в одно и то же время, как только я выходила из хостела, а потом, как только я уходила с работы. Или это другая машина? Нет, такая же, точно. Моя паранойя кричала, что это не совпадение. Внутри разрастался ледяной комок ужаса. Не хватало еще, чтобы эти мошенники меня нашли. Или еще кто-то, кто почуял мою уязвимость.

Путь до кафе казался бесконечным. Боль в ноге разрывала ступню от одного только прикосновения, но замедлиться я не могла. Я шла, почти бежала, про себя прокручивая слова мамы: “Будь сильной, Викуля. Держись”. Но силы таяли, как утренний туман.

Кафе “Прованс” – моё второе спасение. Запах пережаренного масла, несвежей выпечки и приторно-сладкого сиропа отвращал. Хотелось свежего воздуха, маминого борща, папиного смеха. Но здесь были лишь чужие лица, чужие просьбы. Нас, официанток, было четверо. Я была самой тихой, самой скромной. Старалась угодить всем, чтобы никто не жаловался, чтобы не уволили. На меня летело всё: недовольные клиенты, задержки с едой с кухни, подгоревшие тосты. Я лишь улыбалась, чувствуя, как к лицу приливает жар стыда.

– Девушка, а вы почему такая грустная? Улыбнитесь! – раздался уже привычный, противный голос с четвертого столика. Клиент, какой-то полный мужчина с сальными волосами и дешевым костюмом, пялился на меня с откровенным вожделением. – Вам и так тяжело, а вы еще и хмуритесь. Красоту портите.

Я чувствовала, как краснею. Улыбнуться? Мама и папа умерли. Мошенники отняли квартиру. Я живу в хостеле с клопами и чужими запахами. Я ем один раз в день, и то, что осталось от клиентов. Меня преследует кто-то непонятный тип. И он просит меня улыбнуться?

Внутри что-то взорвалось. Горькое, отчаянное.

– Вам, сударь, булочку с корицей, а не мою улыбку. – прошипела я сквозь зубы, но так, чтобы никто не услышал. На лице растянулась дежурная, мертвая улыбка.

Мне не до знакомств. Не до заигрываний. Какой мужчина? Я не могу думать ни о чём, кроме выживания. Каждая копейка, каждый взгляд, каждый вздох – всё это борьба. И никто не увидит, никто не поймет, что скрывается за этой мертвой маской вежливости. Пропасть, обрыв, куда я чуть не падаю каждый чертов день.

Один из официантов, Вася, постоянно крутился вокруг, пытаясь за мной ухаживать. Неуклюже, по-детски. Он был милым, но я отмахивалась от него, как от назойливой мухи.

– Викуля, может, кино? Сходим?

– Вася, мне некогда, – отрезала я, унося поднос. – Я работаю. Мне работать надо.– Ему бы мои проблемы. Ему бы пожить в хостеле, послушать храп семи человек, просыпаться от криков. Ему бы поскользнуться в клубничном сиропе и драить пол до онемения пальцев. Что он знает? Ничего.

Однажды, во время очередной смены, произошел конфликт. Трое пьяных мужчин за соседним столиком начали громко приставать к молодой девушке. А потом один из них попытался её схватить. Девушка взвизгнула, а я… я замерла. Внутри вспыхнул тот давний, липкий страх, который сковал меня, когда мошенники окрутили меня вокруг пальца. Тогда я тоже не могла ничего сделать. Но сейчас… Я не знаю, откуда что взялось. Может, остатки маминой силы. Может, отцовское упрямство. Мой взгляд упал на графин с водой, стоящий на соседнем столике. Холодный, тяжелый. В нём отразилось моё бледное лицо, искаженное то ли страхом, то ли решимостью. Внутри что-то потяжелело, сжалось в тугой комок. Ярость. Затоптанная, задавленная, но всё ещё живая ярость. За себя. За ту девушку.

Я не успела ничего сделать. Да и не смогла бы. Язык буквально прилип к нёбу. Руки предательски дрогнули, а тело налилось свинцом. Официантка Маша, что стояла неподалеку, сделала шаг в сторону, пытаясь вмешаться. Но её остановил грубый окрик повара.

– Куда пошла, дура?! Ещё проблем нам не хватало.

А пьяный, с опухшим, покрасневшим лицом, теперь смотрел на меня. Его взгляд был липким, грязным, как сироп на танцполе. Он поднялся, шатаясь, и протянул ко мне грязную руку.

– Ну что, красотка? Не хочешь меня обслужить? Особым образом?– Я отшатнулась, прижимаясь к столешнице. Сердце колотилось так, что казалось, вот-вот выпрыгнет из груди. В глазах потемнело от ужаса. Голова закружилась. Я видела только его руку, протянутую ко мне, и сальную, грязную улыбку. Это был тот же страх, что и тогда, когда мне подсовывали бумаги на подпись. Парализующий, безнадежный.

В этот момент, будто спасательный круг в безбрежном океане, прозвенел колокольчик. Дверь кафе открылась. Я не видела, кто вошёл. Оглушенная страхом, я слышала только стук своего сердца и его мерзкий смех. Но вдруг смех оборвался. Полный мужик, что тянул ко мне руку, резко отдёрнул её, побледнел и буквально впечатался в стену. Его сообщники замерли, словно статуи.

В воздухе повисла странная тишина. Я не слышала никаких слов, никаких угроз. Только тишина. Тяжелая, давящая, но почему-то… спасительная. Мужчины, которые секунду назад были такими наглыми, теперь казались напуганными детьми. Они быстро схватили свои куртки и, бормоча извинения, буквально вылетели из кафе.

Я стояла, дрожа, не понимая, что произошло. Только через минуту, когда все вернулось на круги своя, я рискнула поднять глаза. В дверном проеме никого не было. Пусто. Лишь легкий сквозняк коснулся моего лица, принеся с собой едва уловимый, странный, но почему-то успокаивающий запах. Запах мокрой земли и… чего-то дикого. Леса.

Меня всю знобило. Страх не отпустил, но к нему примешалось что-то еще. Смутное ощущение, что я не одна. Что там, за дверью, был кто-то. Кто-то… не такой, как все. Моя паранойя кричала, что это тот самый преследователь, но одновременно в груди зародилась крошечная искорка надежды. Что, если этот взгляд, этот преследователь – не зло, а защита?

Я ухватилась за эту мысль, как за соломинку. Это было глупо, нелогично, но она давала мне силы дальше дышать.

Глава 4

Вика

Стекла кафе плакали холодными, грязными струями осеннего дождя. За окном полная, беспросветная ночь, поглощающая своей темнотой. Город жил своей, незнакомой мне жизнью, мелькал огнями, шумел. А я всё ещё здесь, до полуночи. Последний столик, уставший и недовольный, наконец-то опустел.

– Всё, Вика, закругляйся! – крикнула Лера, замученная коллега, поправляя выбившуюся из прически прядь. – Я уже валюсь с ног.

Звон посуды, скрип стульев, мокрые полы. Усталость налилась свинцом в каждую клетку тела. Ноги гудели, колени ныли, спина не разгибалась. Но это было не главное. Главное, что впереди был ночной поход в хостел, а потом, через пару часов сна, ранний подъем и снова уборка в клубе. И всё это в сопровождении невидимого, но такого ощутимого взгляда.

Страх стал моим постоянным спутником, прилип к коже, как вторая кожа. В последние дни он не отпускал меня ни на минуту. Шорохи в кустах, тени, мелькающие за спиной, скрип старой двери хостела… Каждый звук, каждый шорох заставлял сердце замирать, а кровь стынуть в жилах. Я чувствовала, как глаза сами собой расширяются, пытаясь рассмотреть невидимое, выхватить из темноты чужой силуэт. Мне казалось, что я схожу с ума. Иногда, когда я шла по ночным улицам, доходило до того, что я просто замирала посреди тротуара, в оцепенении, прислушиваясь к каждому звуку, к каждому удару собственного сердца. Замирала, пока паника не отступала, оставляя после себя лишь дрожь и ком в горле. А потом, не в силах сдержать, начинала плакать. Тихо, беззвучно, чтобы никто не услышал, никто не заметил. Эти слёзы были горькими, обжигающими, от бессилия и невозможности сбежать.

Я ненавидела эту беспомощность. Ненавидела себя за то, что позволяю этому страху себя терзать. Мама говорила что я должна быть сильной. Но как быть сильной, когда ты сломана, когда твой мир рухнул, оставив тебя одну, загнанную в угол?

Директор клуба, куда я ходила убираться, поначалу казался совсем другим. Дмитрий. Молодой, лет сорока, подтянутый. Всегда в дорогих, хорошо сшитых костюмах. Его взгляд, проходя по коридорам клуба, ловил мой, но не был пошлым или оценивающим. Скорее, внимательным. Он всегда кивал головой, иногда даже говорил желал доброго утра, его голос был низким, приятным. Он единственный из начальства, кто не орал на меня, не делал замечаний. Если что-то было не так, он спокойно объяснял, как лучше. У него был какой-то особенный запах – дорогого одеколона и чего-то свежего, почти неуловимого, как запах леса после дождя. Я, к своему удивлению, чувствовала себя рядом с ним… безопаснее. Внутри меня даже мелькали глупые мысли: “Вот бы мне парня. Или… мужчину, который так же вежливо бы со мной разговаривал. Который был бы внимателен ко мне. С которым мне было бы безопасно”. Он казался адекватным. В нем было то, чего мне так не хватало – спокойствие и какая-то отстраненность от всей этой липкой, вульгарной суеты.