Остров Богов. Проект «Атлас». Тартария-Икс

Анастасия Московская

Остров Богов. Проект "Атлас". Тартария-Икс

ПРОЛОГ: ЦЕНА ВХОДА

Тело перестало слушаться его на пятой минуте «Пустоты».

Не было ни тьмы, ни света. Не было гравитации. Только тишина. Но не отсутствие звука, а наличие тишины как физической субстанции. Она давила на барабанные перепонки, заполняла лёгкие, вытесняя воздух.

А потом пришёл Звон.

Он родился не снаружи, а из самого центра черепа. Высокочастотный, невыносимый, он вибрировал в костях, в зубах, в титановых штифтах, оставшихся после аварии на синхрофазотроне. Это был звук распадающихся элементарных связей, звук стремительного бега времени к конечной точке, звук той самой Омеги, стремящейся к Нулю.

Вместе со Звоном пришли образы. Не его воспоминания. Чужие. Пески, вбирающие в себя город из кристаллических спиралей и сжатого света. Паника, переданная не криком, а единым всплеском отчаяния тысяч умов, слитых в один поток. И чувство… неотвратимости. Не наказания. Логического завершения. Финального решения уравнения.

– Стой… – попытался шепнуть Испытуемый № 047, но его губ не было, языка не было, был только распадающийся разум, построенный на безупречной логике. – Это… противоречит… второму закону термодинамики…

Но Остров уже отвечал. Отвечал напрямую, минуя уши, глаза, кожу. Он вкладывал знание прямо в ядро сознания, как вбивает гвоздь.

«ВЫ – СЛЕДУЮЩИЕ ОПЕРАТОРЫ. ВАША ЛОГИКА – ЧАСТИЧНАЯ ФУНКЦИЯ. ИНСТРУКЦИЯ ПРОСТА: НЕ ПОВТОРЯЙТЕ НАШИХ ОШИБОК. АКТИВИРУЙТЕ ИНТЕРФЕЙС. ИЛИ УМРИТЕ. ВАША ЭНТРОПИЯ МЕШАЕТ НАМ СПАТЬ.»

Мозг Испытуемого № 047, блестящий аналитик, привыкший решать задачи квантовой криптографии и предсказывать поведение нелинейных систем, наткнулся на парадокс. Он попытался формализовать голос. Вывести его в уравнение. Найти переменную.

Переменной оказалась сама его личность.

Защитные барьеры, построенные на безупречных ментальных схемах, рухнули, как карточный домик под ударом истины, не требующей доказательств.

СИГНАЛ: КАТАСТРОФИЧЕСКИЙ ОТКАЗ НЕЙРОПЛАСТИЧНОСТИ. КОГНИТИВНЫЙ КОЛЛАПС. ИСПЫТУЕМЫЙ № 047 – ОТБРАКОВАН.

В реальности, в белой стерильной капсуле этапа «Пустота», тело билось в беззвучных конвульсиях. На ЭЭГ – хаотичные всплески, затем прямая линия. Из носа и ушей текла алая, пенистая кровь, смешиваясь с электродным гелем.

На другом конце острова, в своем прозрачном куполе с видом на чёрное, нефтяное море и фиолетовое от постоянных ионосферных возмущений небо, Алеф наблюдала за падением ещё одной жизненной линии на гексагональном экране «Хранителя».

Их было пятьдесят. Осталось сорок девять. Нужно было двенадцать.

Она не моргнула. Её лицо, освещённое холодным светом голограмм, оставалось неподвижным, как маска из фарфора. Лишь в глубине карих глаз, слишком старых для её тридцати одного года, мелькнула тень – не скорби, а признания. Признания дороги, которую она проложила.

«Прости, – подумала она, и эта мысль была настолько тихой, что её не уловили бы даже сенсоры «Хранителя». – Ты был слишком цельным. Слишком… логичным. А нам нужны те, чьи схемы уже сломаны. Те, кто умеет собирать новую логику из осколков старой. Кто видит в парадоксе не тупик, а дверь.»

Она провела рукой по интерфейсу. Строка с номером 047 потухла, растворившись в тёмном фоне.

СТАТУС ПРОЕКТА «АТЛАС»: АКТИВЕН. ОСТАЛОСЬ: 49.

Где-то на другом конце Земли, в Шанхае, человек по имени Максим Ильин в этот самый момент вздрагивал от внезапного сбоя в нейросетях, ещё не зная, что его путь к этому острову уже начался.

ГЛАВА 1: СИГНАЛ НУЛЯ

Шанхай. Район Пудун. Высотка «Вершина Молчания», 148-й этаж.

23:47 по пекинскому времени.

Стеклянные стены лофта Максима Ильина были слепы. Умное остекление, настроенное на режим «полная приватность», превратило их в матовые, перламутровые плоскости, поглотив огненную панораму ночного мегаполиса. Снаружи – немое кино из миллионов огней, парящих такси-дронов и неоновой рекламы, проецируемой прямо на сетчатку прохожих. Внутри – тишина, нарушаемая лишь ровным, чуть слышным гудением серверных стоек, спрятанных за панелью из черного базальта, и запахом озона и жасмина.

Лаборатория была образцом контролируемого хаоса. На длинном столе из каменной смолы, стилизованном под речной лёд, лежали разобранные нейроинтерфейсы нового поколения – пиратские «Жнецы», украденные с конвейеров «Нэбьюла Тек». Рядом – стерильные лотки с одноразовыми биодатчиками, шприцы-автоматы с ноотропными коктейлями и главный инструмент Максима: нейрошлем «Сфинкс», чёрный, обтекаемый, с паутиной внутренних электродов из наносеребра.

Клиент лежал на кушетке из эко-кожи, похожий на дорогую куклу с разобранной головой. Это был Чэн Лян, человек с лицом, которое Максим видел в новостных агрегаторах уровня «Только для пайплайна ЦК». Заместитель министра кибербезопасности. Его виски были покрыты сеткой временных электродов, ведущих к «Сфинксу». На голограмме над столом плясали две нейрокарты: одна – текущая, с кроваво-багровым сгустком в гиппокампе (травма: свидетельство коррупционной схемы, где он был не исполнителем, а пешкой, видевшей слишком много). Вторая – целевая, чистая, с аккуратным серым пятном искусственно встроенного «безразличия».

– Не бойтесь, господин Чэн, – голос Максима был ровным, профессионально-бесстрастным, но в глубине звучала едва уловимая нота превосходства. Он стоял у панели управления, его пальцы летали над голограммой, калибруя алгоритм «Мнемозина». – Это не гипноз. Гипноз – для дилетантов. Это точечная редактура. Мы не стираем память. Мы… перенаправляем эмоциональный заряд. То, что вас мучает, станет просто фактом в архиве. Как дата рождения. Безболезненно.

Чэн Лян лишь сглотнул, его веки дрожали. Он заплатил за эту «чистку» криптовалютой, эквивалентной бюджету небольшого НИИ. Максим брал такие деньги без зазрения совести. «Они платят не за технологию, – думал он, запуская предварительный симулякр. – Они платят за иллюзию контроля. За то, что кто-то в этом безумном мире может взять их хаос и навести в нём порядок. И этот кто-то – я».

Гордыня. Чистая, отточенная, как скальпель. Она грела его изнутри, была его щитом против воспоминаний о сестре Алине, чьё лицо на голограмме в углу комнаты было вечно застывшим в улыбке 17-летней девчонки. Система с её ИИ-докторами, прогнозирующими болезни с 99,7% точностью, не смогла предсказать редчайший аутоиммунный сбой. Не смогла. А он, Максим, сейчас делал то, что было не под силу целым корпорациям – переписывал человеческую душу по кирпичику.

– Начинаем. Этап первый: картография боли, – он запустил программу.

На нейрокарте клиента багровый сгусток ожил, потянув за собой нити ассоциаций – вспышки лиц, обрывки диалогов, запах сигары в закрытом кабинете. Максим наблюдал, как циник. Какая мелкая, человеческая грязь. Боязнь тюрьмы. А я живу с дырой в груди размером с сестру, и никто не починит.

И в этот момент мир моргнул.

Голограмма над столом исчезла. Не погасла – растворилась. Одновременно погасли панели управления, тихо щёлкнув. Слепые стекла стен на мгновение стали прозрачными, показав огни города, а затем снова стали матовыми, но теперь – мертвенно-серыми, без перламутрового отлива. Гудение серверов прекратилось. Наступила абсолютная, немыслимая для Шанхая 2035 года тишина. Не было даже гула вентиляции.

В полной темноте и тишине длилось это три секунды.

Потом, на всех поверхностях, способных хоть что-то отобразить – на экране запасного планшета, на дисплее умных часов Чэна Ляна, на полированной чёрной панели самого «Сфинкса» – проступили одинаковые мерцающие символы.

Сначала: Ω (Омега).

Затем стрелка: →.

И наконец: 0.

Ω → 0

Оно горело тусклым зелёным светом, как древний монохромный дисплей. Просто. Неоспоримо. Как закон физики.

– Ч-что это? – просипел Чэн Лян, в ужасе срывая электроды с висков.

Максим не ответил. Ледяная струя пробежала по его позвоночнику, смяв цинизм и гордыню в тугой комок первобытного страха. Он не боялся властей, не боялся провала. Он боялся непознанного. А это было именно оно. Всепроникающий сбой. Мгновенный и тотальный. В мире, опутанном сетями 6G с их квазиквантовой защитой, это было так же вероятно, как одновременное остановившееся сердце у всех людей на планете.

Через три секунды символы исчезли. Свет вернулся. Голограмма всплыла снова, серверы загудели. Но что-то изменилось. Воздух стал тяжелее. Часы показывали, что сбой длился ровно 3.00 секунды. Ни больше, ни меньше.

На лице Чэна Ляна был написан животный ужас. Он что-то бормотал о «мерах предосторожности», «нарушении протокола», судорожно надевая пиджак. Он уже не думал о чистке памяти. Он думал о бегстве.

Максим механически вернул ему половину биткоинов через автосмарт-контракт, даже не глядя. Его мысли были там, в этих трёх секундах абсолютного нуля. В этом уравнении. Омега, стремящаяся к нулю. Тепловая смерть Вселенной. Конец всего. Зачем это было ему показано?

Через час, когда лофт опустел, а город за слепыми стенами продолжал жить, будто ничего не произошло, пришло сообщение. Оно возникло не в почте, не в мессенджере. Оно проявилось прямо на его персональном нейро-линзе, когда он смотрел на голограмму Алины. Текст шёл поверх её улыбки, буква за буквой, кроваво-красным:

«Владеешь болью других. Создаешь порядок из их хаоса. Способен ли освоить собственный? Откликнись на сигнал. Координаты вложены. Проект "Атлас". Единственный шанс. Ω.»

А под текстом – не шифр, а простая, страшная ссылка на стрим с глубинного сейсмосканера. И подпись алгоритма перевода: «Алеф-1».

Максим выключил голограмму сестры. Комната погрузилась во тьму, нарушаемую лишь холодным свечением одинокого сообщения.

Он знал, что это ловушка. Знало, что за этим стоят силы, compared to которых чиновник Чэн – ничто. Но в этом послании был вызов, адресованный лично ему, его гордыне. И был намёк на знание. Знание о боли, которую он так тщательно хоронил.

«Способен ли освоить собственный хаос?»

Он посмотрел на свои руки, которые только что держали скальпель для чужой памяти. Они не дрожали.

– Ладно, – тихо сказал он тёмной комнате. – Покажите, что у вас там.

И начал собирать вещи.

ГЛАВА 2: ЛАБИРИНТ МИНОТАВРА. ЭТАП 1: ТЕНЬ

Дата: 03.04.2035

Локация: Виртуальный симулякр «Агора», сегмент: Персональный Ад.

Статус испытуемого: Максим Ильин. Заявка № 112-Дельта.

Пространство собралось вокруг Максима не сразу. Сначала пришёл звук. Гул оживлённого зала, перемежаемый щелчками камер, шелестом страниц электронных планшетов, сдержанным, деловым бормотанием. Потом – запах. Запах старой науки: пыль чиллеров, озон от перегруженных проекторов, сладковатый аромат кофе и дорогого парфюма поверх всеобщей нервозности.

Он стоял на сцене.

Не на стильной, футуристической сцене конкурса 2035 года. Нет. Это была точная, до мельчайшей трещины в ламинате, копия лектория «Эйнштейн-Холл» Цюрихского политеха. Тот самый, где семь лет назад разыгрался его личный крах. Его мозг, всё ещё отчаянно цеплявшийся за реальность Шанхая, узнал каждую деталь: выгоревшее пятно на красном ковре от пролитого когда-то кодеина, портрет Ньютона с чуть кривой рамой, вентиляционную решётку, из которой всегда дуло.

Перед ним – амфитеатр, заполненный тенями. Они были лишены чётких лиц, как будто кто-то размыл их пальцем по мокрой фотографии. Но силуэты, позы, аура безразличия или ожидания – всё было узнаваемо. Профессор Шмидт с его вечной трубкой-вэйпом. Доктор Чжао, щурившаяся, будто оценивала насекомое. А в первом ряду – расплывчатый, но мучительно знакомый силуэт Давида Корени. Бывший друг. Соперник. Человек, чьи пальцы, как был уверен Максим, нажали ту самую скрытую клавишу в исходном коде.

Горло Максима сжалось. Он посмотрел на свои руки. На них были те же дешёвые чёрные перчатки с тактильной обратной связью, которые он тогда использовал для демонстрации. На голове – прототип «Нейро-зеркала», тяжёлый, неудобный, с пучком проводов, ведущих к ноутбуку на подиуме.

– Нет, – выдохнул он. – Это не происходит. Это симуляция.

Голос прозвучал сухо и глухо, потерявшись в гуле зала. Его паника, чистая, животная, уже поднималась по пищеводу, как тогда. Но сейчас к ней примешивалась ярость. На него посмели надеть эту шутовскую маску его прошлого. Использовали его же память против него. Гордыня, раздавленная когда-то, воспламенилась жгучим, чёрным гневом.

«Вы контролируете симуляцию, – напомнил он себе, сжимая кулаки. – Это тест на осознанность. Надень маску оператора».

Он заставил себя сделать шаг вперёд, к краю подиума. Его движение было неестественно резким – аватар ещё не до конца калибровался под его моторную кору.

– Добрый день, – его голос, усиленный микрофоном, прозвучал над залом. Тени затихли. – Я понимаю, что это часть отбора. Очень остроумно. Мои поздравления дизайнерам. Тест пройден. Завершайте симуляцию.

Он произнёс это с тем самым высокомерным спокойствием, которое годами оттачивал для клиентов. Но здесь оно не сработало.

На экране позади него, который должен был показывать гармоничные волны мозговой активности, вдруг вспыхнуло изображение. Не схема. А лицо. Его собственное лицо, снятое семь лет назад камерой ноутбука в момент провала. Глаза дико расширены, рот искривлён немым криком, по щеке течёт слюна. Из динамиков полился звук – не речь, а сдавленные всхлипы, хрип и бессвязные слова: «…остановите… слишком много… я не хочу… все видят…»

– НЕТ! – крикнул Максим в реальности, но в симулякр прорвался лишь сдавленный стон.

Силуэт Давида в первом ряду наклонился вперёд. Его размытые черты не изменились, но голос, который раздался оттуда, был ледяным, точным и принадлежал не Давиду, а чему-то другому. Это был голос его «Тени» – синтез всех его внутренних критиков, страхов и сомнений, материализованный в алгоритме.

– Проект «Нейро-зеркало», – сказала Тень голосом Давида, но с интонацией хирурга, вскрывающего труп. – Цель: объективное чтение когнитивных паттернов. Результат: демонстрация субъективного психоза оператора. Тема: неспособность отличить контроль от хаоса. Оценка: фиаско. Причина: гордыня, предшествующая компетенции.

Каждое слово было ударом молота. Максим почувствовал, как по его виртуальной спине пробежала волна жара. Он рванул с головы прототип интерфейса. Провода, которые должны были отсоединиться, вели себя как живые змеи, обвивая его запястья, тянулись к вискам.

– Я сказал, хватит! – зарычал он, пытаясь разорвать цифровые путы. – Вы хотите увидеть контроль? Я покажу вам контроль!

Он сосредоточился. Вспомнил все приёмы экстренного выхода из пиратских VR-боёв, все бэкдор-протоколы. Он попытался вызвать меню отладки, мысленно ввести команды перезагрузки.

В ответ стены лектория поплыли. Портрет Ньютона улыбнулся широкой, неестественной улыбкой и моргнул. Тени в зале начали сливаться, образуя единую, тёмную, пульсирующую массу, которая медленно наползала на сцену. А голос «Тени» звучал уже отовсюду:

– Попытка внешнего управления отклонена. Текущий протокол: «Бездна». Цель: измерение глубины сопротивления. Параметры: страх публичного унижения, ядро травмы. Воспроизведение: циклическое, с усилением.

И снова экран вспыхнул. Теперь там было не одно лицо. Их было десять. Сто. Бесконечная зеркальная галерея его паники, его провала, его искажённых гримас. Все они смотрели на него с экрана. А тёмная масса из зала уже касалась края подиума, и из неё начали проступать руки – тысячи бледных, безликих рук, тянущихся к нему.

Была доля секунды, когда старый ужас, холодный и липкий, готов был поглотить его целиком. Снова стать тем мальчишкой, раздавленным на глазах у всего мира.

Но тут в нём что-то щёлкнуло. Не мужество, а нечто иное. Циничное озарение.

Они показывали ему его худший кошмар. Вывернули наизнанку. И что? Он уже пережил это. Он выжил. Он не умер в тот день в Цюрихе. Он стал сильнее. Стал призраком в системе, которого все боялись. Его сегодняшние клиенты – вот эти самые «тени» из академического истеблишмента – ползали у его ног и платили миллионы за забвение.

Он перестал бороться с проводами. Перестал пытаться взломать симуляцию. Он выпрямился посреди наступающего кошмара, посмотрел прямо в пульсирующую массу и рассмеялся. Это был невесёлый, хриплый, почти истерический звук, но в нём была сила.

– Вот оно! – крикнул он в лицо Тени, в лицо всему этому виртуальному цирку. – Вот мой позор! Берите! Смотрите! Вы думаете, я этого боюсь? Я построил на этом свою империю! Каждая ваша секунда этого ада – подтверждение, что вы боитесь таких, как я! Вы боитесь, что мы помним, как вас ломали!

Он шагнул вперёд. Не для борьбы. А как хозяин, идущий по своей территории.

– Меня не сломать воспоминанием. Меня можно сломать только одним – забвением. А вы не можете дать мне забвение. Вы можете дать только больше правды. Так покажите её! Покажите, что было дальше! Покажите, как я хоронил сестру! Покажите, как я зашивал свою душу этими проводами! Или вы на это не способны? Ваш алгоритм заточен только на страх? Тогда он ущербен. Как и вы.

Он был в ярости. В священной, очищающей ярости. И в этот момент что-то сломалось.

Тени рук замерли. Зеркальная галерея паники на экране замерцала и рассыпалась на пиксели. Тёмная масса отхлынула. Гул зала стих.

Голос «Тени» прозвучал снова, но теперь он был лишён интонации, чист, как голос синтезатора:

– РЕАКЦИЯ: НЕСТАНДАРТНАЯ. АНАЛИЗ: ПРЕОБРАЖЕНИЕ ТРАВМЫ В РЕСУРС. ЭМОЦИОНАЛЬНЫЙ ОТКЛИК: ГНЕВ КАК ЗАЩИТНЫЙ МЕХАНИЗМ ВЫСОКОГО ПОРЯДКА. РЕЗИЛИЕНТНОСТЬ: ВЫШЕ ПРЕДЕЛА ОЖИДАНИЙ.

– ИСПЫТУЕМЫЙ №112-Д: ПРОХОДИТ ЭТАП 1. ПОДГОТОВКА К ЭТАПУ 2: «ИГРЫ В РЕАЛЬНОСТИ».

Пространство дрогнуло и начало растворяться, как сахар в воде. Последним, что увидел Максим, была надпись, возникшая в воздухе перед ним теми же зелёными символами, что и в его лофте:

Ω → 0.1

Затем его выбросило в чёрную пустоту буфера данных, где не было ничего, кроме бешеной дроби в груди и странного, горького торжества. Он прошёл. Не избежав страха, а приняв его. И это было новой, незнакомой для него силой.

Он ещё не знал, что где-то на острове Тартария-Икс, наблюдая за его сессией, Алеф впервые за долгое время прикоснулась пальцем к экрану, остановив запись на кадре с его искажённым яростью лицом.

«Интересно, – подумала она про себя. – Он не пытался закрыть рану. Он попытался сделать из неё оружие. Жестоко. Примитивно. Но… эффективно для выживания. Посмотрим, сможет ли он научиться её лечить».

ГЛАВА 3: ЛАБИРИНТ МИНОТАВРА. ЭТАП 2: ИГРЫ В РЕАЛЬНОСТИ

Дата: 05.04.2035

Локация: Шанхай. Район Французской концессии, улица Уюйаньлу.

Статус испытуемого: Максим Ильин. Этап активен.

Утро было стерильным и прохладным. Максим вышел из своей высотки, натянув лёгкую куртку с капюшоном из умной ткани, меняющей цвет в зависимости от УФ-излучения. В ухе – невидимый аудиоинтерфейс, в правом глазу – контактная нейролинза последней модели, настроенная на минимальный информационный шум: только навигация, биометрика и предупреждения об уровне загрязнения.

Он шёл за кофе. Банальная, рутинная цель. После виртуального ада «Тени» эта обыденность казалась почти блаженством. Он дышал, чувствовал под ногами брусчатку, впитывал запах свежей выпечки из соседней пекарни. Вот она, реальность, – думал он с облегчением. Твёрдая, простая, управляемая.

Первая аномалия случилась у перекрёстка.

Он ждал зелёного сигнала светофора, рассеянно глядя на поток беззвучных электромобилей. Рядом остановилась пожилая пара туристов. Мужчина что-то показывал жене на карту-голограмму. Максим скользнул по ним взглядом и… замер.

На миг, всего на долю секунды, лица обоих стариков моргнули. Исчезли морщины, седые волосы, очки. Вместо них проступили знакомые до боли черты: высокие скулы, веснушки, короткие светлые волосы и та особая, чуть лукавая улыбка, которая была только у неё.

У Алины.

Сердце Максима упало в пятки, а затем рванулось в горло с такой силой, что в ушах зазвенело. Он отпрянул, наткнувшись на кого-то сзади.

– Извините, – пробормотал он автоматом, не отрывая шокированного взгляда от пары.

Но лица уже были обычными. Пожилая женщина с беспокойством посмотрела на него, её муж что-то сказал на непонятном языке. Никакой Алины. Никакой схожести и близко не было.

«Галлюцинация, – тут же выдал рациональный ум. – Пост-стресс после симуляции. Выброс кортизола. Надо проверить нейрохимию».

Он глубоко вдохнул, сделал шаг от curb (бордюра) и двинулся дальше, к кофейне, уже ощущая под кожей лёгкий, липкий холодок. Это была не галлюцинация.

В кофейне «Молчаливый Боб» всё было знакомо до мельчайших деталей: барменша-андроид с вечной томной улыбкой, запах свежемолотых зёрен панамской гущи, мягкий джаз из скрытых динамиков. Максим заказал двойной эспрессо, повернулся к окну, чтобы ждать, и его взгляд упал на девушку за ноутбуком у стойки.

У неё были длинные тёмные волосы, собранные в небрежный пучок. Она что-то печатала, изредка отпивая из кружки. И снова – на секунду, когда она подняла взгляд, чтобы проверить что-то на голодисплее, её профиль превратился в профиль Алины. Тот же угол подбородка, та же привычка прикусывать нижнюю губу в раздумье.

Максим крепче сжал край стойки, пока костяшки пальцев не побелели. Он резко моргнул. Девушка снова была собой – азиаткой лет двадцати пяти, никак не связанной с его сестрой.

«AR. Дополненная реальность, – осенило его. – Они взломали мою линзу. Это… игра. Этап 2».

Облегчение от понимания сменилось леденящей яростью. Они не просто копались в его памяти. Они внедряли её в его повседневность, стирая границу между травмой и реальностью. Это было тоньше, изощреннее и в тысячу раз подлее, чем симуляция «Тени».

Он получил свой эспрессо и вышел на улицу, теперь уже бросая настороженные, быстрые взгляды на каждого прохожего. И кошмар начался.

Он не был постоянным. Это не было наваждением, где у всех одно лицо. Это была прерывистая атака. Реальность на пять, десять, тридцать секунд оставалась нормальной. А затем – щелчок. И лицо встречного курьера-дроида становилось лицом Алины, смотрящим на него с безразличным любопытством. Или ребёнок на самокате проносился мимо, и на миг его смех звучал её смехом. Или отражение в витрине умного магазина показывало не его, а её фигуру в его одежде.

Каждый раз это был удар под дых. Короткий, точный, выбивающий дыхание. Его рациональный ум кричал: «Это AR-взлом! Игнорируй!». Но его лимбическая система, его спинной мозг, всё его животное начало реагировало паникой, болью, вспышками бессильного гнева. Он чувствовал, как потеют ладони, как холодеет кровь.

Они проверяли не его силу. Они проверяли его выносливость. Его способность сохранять внешнее спокойствие, пока внутри всё кричит.

У него сработала профессиональная привычка – он начал анализировать атаку. С какой периодичностью? Связано ли с его биоритмами (учащение пульса, изменение направления взгляда)? Использует ли система его микровыражения как триггер?

Он зашёл в переулок, притворившись, что проверяет сообщения, а на самом деле пытаясь унять дрожь в руках. И тут его взгляд упал на бездомного, спавшего в нише между мусорными контейнерами. Лицо старика было покрыто грязью и морщинами, но в момент, когда Максим смотрел, оно расплылось и превратилось в лицо Алины. Но не живой и улыбающейся. А такое, каким он видел его в морге. Бледное, восковое, с синевой под закрытыми веками.

Это было слишком.

«Стоп, – мысленно рявкнул он, не в пустоту, а прямо в свою взломанную систему восприятия, как если бы она была живой. – Ты выиграл. Я на пределе. Но если ты хочешь сломать меня полностью – продолжай. И получишь либо овощ, либо маньяка. А тебе, судя по размаху, нужен оперативник. Значит, нужен функциональный. Я функционален. Дай команду «достаточно»».

Он не знал, услышит ли его тот, кто стоял за этим. Но он говорил это с холодной, отточенной убедительностью, с которой когда-то уговаривал клиентов лечь под его «Сфинкс».

Он простоял так минуту, глядя в пустую стену, ожидая следующего удара. Его сердце колотилось как бешеное.

Удар не пришёл.

Вместо этого в правом углу его нейролинзы, там, где обычно показывался уровень сигнала, возник символ. Сначала расплывчатый, затем чёткий.

Ω → 0.3

И ниже, мелким шрифтом, всплыло единственное слово: