Письма Дедушке Морозу

Дионис Пронин

Письма Дедушке Морозу

За бескрайними снежными просторами, там, где метели вечно пляшут свои ледяные хороводы, где небо кажется ближе и чище, а мороз высекает на стеклах причудливые узоры – стоит одинокая избушка. Она упряталась на самом краю заснеженных высот, словно обиталище, оставленное людьми и почти забытое временем, но её не забросили те, кто умеет хранить веру в маленькие чудеса.

Покатая крыша, приглушённый скрип снега под ветром, занавешенные окошки и следы, ведущие к двери, которые время от времени оставляют пересекающие равнину звери. Но если прислушаться – в её сердце по-прежнему живёт свет: в маленьком окне мерцает тёплый, золотистый свет, и кажется, что внутри никто не спит. Это огонь в печи не гаснет ни на миг – он хранит не только тепло тела, но и тепло детской надежды, ту самую искорку, которая согревает в лютый холод.

Внутри избушки – мир, созданный заботливыми руками и искренней мечтой. Тёплая печь занимает центр комнаты: её керамические стенки отдают мягкое тепло, вокруг которых собирается домашний уют. Возле печи аккуратно сложены чурбаки, на которых вырезаны маленькие сердечки – рука, оставшаяся в старых традициях, соблюдает порядок и заботу.

По углам стоят старые деревянные шкафы и сундучки, полные игрушек и небольших чудес: крошечные куклы в платьях, расписные деревянные лошадки, пёстрые мячики и коробочки с тёплыми воспоминаниями. Каждый предмет хранит свою историю – кто-то был сделан в ясный день, кто-то пережил многолетние зимы, и все они ждут, когда их возьмут в детские ладони.

Мастерская – это особое пространство в домике. На столе разложены инструменты, нитки, кусочки ткани и деревянные заготовки: здесь я творю игрушки для всех детишек мира. Работа идёт неспеша, с любовью к каждой детали; я представляю лица детей, их улыбки и тихие разговоры с любимыми игрушками. Здесь рождаются не просто вещи, а маленькие волшебные спутники, которые будут хранить тепло и веру.

Возле окна стоит столик и кресло – моё маленькое рабочее и читальное место. Сюда приходят письма: стопки конвертов, писем с нарисованными звёздами, пожеланиями тепла и благодарностями. Я перелистываю эти письма по вечерам, и в каждом из них чувствуется любовь и надежда, которые возвращаются ко мне в ответ.

И вот я сижу у этого окна и читаю письма. Они приходят ко мне со всех концов света – рассыпаются по столу, как снежинки на ветру. Одни написаны неровным детским почерком, другие – дрожащей рукой старенькой бабушки. Но каждое из них – словно маленькая искра, пробивающаяся сквозь зимнюю тьму. В этих строчках – самая чистая вера, самая искренняя надежда, самое горячее желание.

Вот письмо от мальчика по имени Лёва. Он пишет: «Дорогой Дедушка Мороз! Меня зовут Лёва. Я очень стараюсь быть хорошим – помогаю маме убираться, не капризничаю, когда пора ложиться спать. В этом году я мечтаю получить конструктор с множеством деталей – хочу построить настоящий город! А ещё, если можно, подари моей бабушке тёплую шаль. У неё часто мёрзнут плечи, особенно по вечерам, когда она читает мне сказки и стихи перед сном».

Читая эти строки, я не могу сдержать улыбки. В них столько заботы, столько тепла! Лёва думает не только о себе – он помнит о бабушке, о её маленьких неудобствах. Это и есть та самая доброта, что согревает лучше любой шубы и ароматного глинтвейна.