Хроники мертвых земель

Комната погрузилась в тишину, изредка нарушаемую треском углей в камине.

Виктор закрыл глаза на мгновение и сделал глубокий вдох. Он слышал в словах мага и холодный расчёт, и – что его удивляло больше – тень сожаления. Это не был человек, который любил проливать кровь без причины; это был тот, кто видел её как инструмент.

– Хорошо, – наконец проговорил наёмник, голос стал ниже. – Я буду ждать сигнала. И я буду готов.

– Понял, Виктор. – В его голосе было мало эмоций, но в словах – стальной уклон. – Ты будешь нашим мечом. Я – тем, кто даст этому мечу оправдание.

Виктор презрительно хмыкнул, потом встал, походил пару шагов по бархатному ковру и остановился у двери. Они оба молча посмотрели на пламя. В этом молчании лежало намерение и готовность – тихое, но смертельно холодное. План был словом на языке крови и власти; теперь дело оставалось за реализацией, и от её точности зависит, чья голова наденет корону, а чья – будет поднята на пике.

Игра в «Кошки – Мышки»

Ночь выдалась глухая и неприветливая. Дождь барабанил по высоким окнам, будто чья- то настойчивая рука стучала в стекло, требуя впустить холод и мрак внутрь. В огромной библиотеке, где воздух был пропитан пылью и запахом старой кожи, горела всего одна свеча. Её огонёк дрожал от сквозняков, словно и он хотел уйти из этого места.

У массивного дубового стола сидел человек – усталый, ссутулившийся, с кругами под глазами. Тени подчеркивали его истощённое лицо. Перед ним громоздились целые башни книг: фолианты по истории, хроники, трактаты по магии и даже старые сборники легенд. Он то и дело рылся в этих грудах, листая страницы с отчаянием коллекционера, потерявшего драгоценность.