Суд нечеловеческий §1

Кирилл Потёмкин

Суд нечеловеческий §1

Глава 1

Обнуление и Суд

1. Перезагрузка

[НЕЖИВОЙ МЕХАНИЧЕСКИЙ ГОЛОС]

Воздух. Ошибка. [Error]

В лёгких – пустота. [Emptiness]

Попытка вдоха. Ошибка. [Error]

Инстинкт срабатывает вопреки стиранию.

Красные вспышки под моими веками.

Бьют по зрительным нервам, приводят в чувство.

Сигнал тревоги. [Critical Alert]

Веки слиплись. Разлепить – усилие.

Рот открыт. Спазм.

[System Failure]

В груди – боль.

Сбой протокола. [Error]

Боли быть не должно. После Обнуления – только пустота.

Но боль есть.

Сбой синхронизации. Личностная матрица конфликтует с оболочкой.

Термин всплывает в памяти: «Обнуление».

Статус: «Стёрт».

Какое Обнуление?

Какое Стирание?

Связь этих терминов с личностью – не установлена. [Access Denied]

Индикатор воздушной смеси – красный.

Значение: ноль. [Zero]

Расход полный. Резерв пуст. [Zero]

Глаза открыть невозможно. Клейкая масса.

Ошибка активации оптических сенсоров.

«Темнота – эффективнее света. Темнота – ресурс для анализа».

[Processing…]

«Выполняется обработка…».

Сквозь триплекс шлема вижу свет.

Свет?!

Невозможно. Данные не совпадают.

Ошибка синхронизации.

[Synchronization Error]

Расчетная среда: вакуум, тьма.

Максимум – аварийные маяки станции.

Их нет.

Логическая цепь разорвана. [File not found]

Событийный ряд стёрт.

Попытка отвернуться. Отказ. [Error]

[ГОЛОС ПОСТЕПЕННО СТАНОВИТСЯ ЖИВЫМ]

Излучение везде.

Сзади чувствую упор. Жестко.

Стена?

Невозможно. Расчетная локация – открытый космос.

Я сижу.

На полу?

В невесомости пола нет.

– Гравитация… – шепот.

Чей?

Мои губы двигаются.

Кислорода нет. Выхода нет.

Галлюцинации? Приемлемо.

«Завершение работы системы». [System Shutdown]

Пальцами нащупываю фиксаторы. Открываю. Рву шлем вверх.

Судорожный вдох. Первый

Риск мгновенной смерти – 100%. Неразумно.

Но организм диктует своё. [Survival Mode – ON]

«Режим выживания – включён».

Чувствую поток воздуха. Прохладного. Пресного.

Ничем не пахнет.

Спасение.

Самый целебный глоток за период функционирования.

Функционирования, КОГО?

[Identify user]

Удушье отступает.

Факт: атмосфера пригодна для меня.

Локация: неизвестна.

Расчетный статус: «Стёрт».

Функционирование не предусмотрено.

[Fatal Error]

Откуда такая уверенность?

Аксиома без доказательств.

Я существую…

Шлема нет. Преграды нет.

Визуальный контакт. Мои глаза открыты.

Сижу на полу. Ранец упирается в стену. Вес ощутим.

Помещение: герметичное, освещенное. Модуль?

Станция?

Китай? CNSA?

Вероятность есть. У людей только две станции – МКС и «Тяньгун».

Искусственной гравитации нет нигде.

Технологии отсутствуют.

Вращающиеся модули? Только эскизы. Реализации нет.

База данных устарела? [Update required]

Осмотр периметра.

Иероглифов нет. Маркировки нет.

Пустой отсек. Панели. Гравитация.

Вижу свою руку. Вижу свои пальцы.

Вес моей конечности в скафандре ниже стандарта.

Поднимаю с пола шлем.

Шлем слишком лёгкий.

В памяти всплывает воспоминание: тренировочный центр. Падение подобного предмета. Удар. Вес предмета значительный. Пальцы ноги ощущают боль. Композитная броня. Данные не совпадают.

Вывод: гравитация примерно треть от земной.

Дополнительный вывод – я не на земле.

Тогда где я? Локация не определена. [Location unknown]

Рассматриваю стену перед собой.

Стыки плит идеальные. [High precision]

На МКС – не так.

И пустота вокруг. Слишком много свободного пространства.

На станции каждый сантиметр занят системами или оборудованием.

Здесь – стерильно. Кроме меня в модуле ничего нет

Следов демонтажа нет.

Ситуация не понятна. [Unknown]

Откуда здесь воздух?

Я не чувствую холода.

[Tabula Rasa]

[Blackout]

2. Пробуждение

Источник воздуха обнаружился сразу.

На стене, напротив меня – застыла чёрная, идеально круглая дыра.

Будто я вижу не обычный технический воздухозаборник, а пробоину в реальности.

Словно в гладкой белой плоскости кто-то выплавил идеальный круг, поглощающий свет. Напоминает работу гениального художника-минималиста.

– Там чёрный квадрат, а здесь чёрный круг, – бормочу я.

Какой квадрат?

Какой круг?

При чём здесь квадрат?

[System error…]

Нет.

Просто память. Обрывок прошлого.

Моё лицо обдувает лёгкий, освежающий поток.

Я – космонавт?

Логика подсказывает: раз я в космосе, значит – космонавт.

Очередная мысль, оторванная от корней воспоминаний.

Я слышу запах.

Я знаю, как пахнет рециркуляция замкнутого цикла: пластиком, металлом, отфильтрованными запахами человеческих тел.

А этот воздух…

Я улавливаю аромат.

Морская соль?

Грозовое небо?

Здесь, в стерильном, чуждом модуле – пахнуло жизнью?

Алогично. [Data mismatch]

Плевать на логику.

Левая рука упирается в пол. Рывок.

Ещё!

Встать получается со второй попытки.

Ранец тянет вниз, скафандр сковывает движения, натирает плечи.

«Снять его к чертям», – мелькает мысль.

Толку в нём ноль: баллоны пустые, взять кислород негде.

Хотели бы отравить – не тратили бы воздушную смесь. Использовать драгоценный ресурс на смертника – расточительство.

Слишком ценный актив.

Отсоединил бы я шлем, поразевал бы рот – и в дамки!

Страшноватая смерть, но любая смерть ведь страшна по своему, если ты её конечно чувствуешь.

А я помню удушье. Помню тупую боль в, будто набитых ватой, лёгких.

Люди не могут не дышать. Это наша базовая прошивка. Помимо всего прочего – очень многого, кстати говоря…

В голове вспыхивает тревога. Не красной лампочкой с истошным звуком сирены, а человеческим, естественным беспокойством.

Я что-то упустил.

Что-то крайне важное. Жизненно необходимое.

Неотложное дело, не сделанное вовремя. Долг перед… экипажем?

Что-то очень важное для меня.

– Для меня – это для кого?

Для какого экипажа?

Тишина в эфире сознания.

Пустота вместо моего имени.

Откуда мы вообще знаем ответы на простые вопросы? Кто мы, откуда родом, сколько нам лет?

Эта информация прописывается в сознании с рождения, как BIOS.

Сон – перезагрузка. Пробуждение – апдейт системы. Информация видоизменяется, обрастает опытом.

Мы помним свою версию правды. Дефрагментированную субъективностью.

А у меня – чистый лист.

Амнезия?

Но ведь часть файлов сохранилась.

Я знаю: меня готовили в Центре подготовки космонавтов. Локация этого центра: Россия.

Значит, я русский?

Язык, на котором я думаю и разговариваю, – это русский язык?

Убеждение в незавершенности какого-то дела сверлит мозг.

Ладно. Допустим.

Но стоит ли мне доверять этим фантомным мыслям?

Может, эти провалы в памяти вкупе с ощущением не исполненности какого-то важного дела (задания?) – первые признаки подступающего безумия.

Оставим диагнозы. Думать в этом направлении не хочется.

Очевидный факты: я очнулся здесь. В скафандре. С пустыми баллонами.

Кто-то меня сюда поместил? Спас?

Логично. Хотел бы убить – не спасал бы и всё.

В памяти всплывают тактико технические характеристики: я облачён в скафандр «Орлан ЭЛ-6».

Шестое поколение. Легкий. С разъемным шлемом, перчатками и съёмным ранцем.

Автономность при полной загрузке – два часа.

В тяжелом «Орлане» ты заперт, как в маленьком космический корабле с люком-дверцей сзади.

А здесь – свобода.

Не раздумывая, отстегиваю перчатки. Следом – ранец.

Роняю всё это добро на пол.

Глухой стук.

Сразу становится легче дышать. Еще бы – ранец весит почти сорок килограмм.

Если быть точным: 39 килограмм 770 грамм.

Откуда я это знаю?

Знаю и всё. Цифры просто возникли перед глазами.

А следом, появилась странная, неуместная здесь мысль.

Я ещё кое-что помню из прошлой жизни.

Например комедию. Старый добрый фильм. Актёр едет в поезде… говорит:

«Здесь помню, здесь не помню».

Как его фамилия? Крамник? Крамаров?

Вот имя у него хорошее, мягкое – Савелий.

Он точно русский.

Картинка перед глазами: вагон, косой взгляд, смешная гримаса и эта фраза. Знаменитая.

Вот и у меня подобная ситуация. Здесь помню, здесь не помню.

Амнезия, чёрт её дери!

Слово мудреное, медицинское, а в «ячейку» памяти ложится как родное. Без проблем.

Кривая усмешка сама наползает на лицо.

Ощупываю щёки. Обнаруживаю бороду. Усы. И волосы – длинные, спутанные.

Что-то не припоминаю бородатых хиппи на МКС. Не по уставу это.

Да и себя с таким затрапезным видом не ассоциирую.

А как я вообще выгляжу?

Взгляд падает на отполированный щиток шлема.

Сдвигаю его чуть в сторону, ловлю отражение.

Из тёмного стекла на меня смотрит белокожий, заросший мужик с бешеными глазами.

Незнакомец.

Во попал!

Может ли человек забыть собственное лицо?

Даже не знаю, что и думать.

Если я потерял собственное имя, забыл «кто я», то вполне резонно не помнить и свою физиономию.

Логика железная.

Стоп.

А что это за огоньки?

Индикатор заряда на ранце – желтый, горит ровно. Значит аккумулятор пока жив.

Двигаю шлем ближе. Индикатор наличия сети внутри – синий. Связь активна!

Всё это время канал был открыт.

Значит, те, кто на том конце, должны меня слышать. По-любому.

Включаю проверку соединения. Стучу пальцем по микрофону.

В динамиках – отчетливые щелчки.

Надевать гарнитуру нет смысла, здесь акустика как в бочке.

– Меня кто-нибудь слышит?! – громко спрашиваю в пустоту.

Тишина.

– Эй! Меня кто-нибудь слышит?! – ору я, уже в полную глотку, прямо в микрофон. – Ответьте же!

Хоть кто-нибудь. Ни свои, так чужие!

Мёртвая тишина. Даже фонового шипения воздуха нет.

Странная тишина. Неправильная.

На станции так тихо может быть только в одном случае – когда полный коллапс всех систем. Полное обесточивание.

Но здесь свет горит, воздух идёт. Жизнеобеспечение пашет.

Зачем такая идеальная звукоизоляция? Смысл?

Я смотрю на запястье. Там – часы? Механика с автоподзаводом.

Стоят. Я понимаю – это мои часы.

– Кто бы сомневался, – бормочу я растерянно, сползая по стене на пол.

Что-то мешает сосредоточиться. Что-то здесь не так. Противоестественно.

Осматриваюсь повнимательнее.

Пол, стены, потолок, чёрная, сюрреалистическая дыра воздуховода. Вот опять – в ту же пьесу – длинное слово пришло на ум, не смущает, я знаю что это означает – «сюрреалистический».

Я покатал «сюр» на языке.

Больше ничего не вспомнил. Огляделся..

А лампочки где?..

Свет есть.

Яркий, ровный.

А источников этого фотонного излучения – не наблюдается. Нет ни плафонов, ни лент, ни диодов. Стены не прозрачные, я потрогал под собой пол. Покрытие напоминает матовый белый пластик…

Как такое может быть?

Откуда здесь свет?

[Tabula Rasa]

[Blackout]

3. Зловещая долина

– Ошибка цитирования.

Голос прозвучал не снаружи. Он возник прямо внутри моей головы. Сухой. Плоский. Лишенный обертонов.

– Актер Савелий Крамаров данный текст не произносил. Цитата принадлежит Евгению Леонову.

– Что? – я резко открыл глаза.

Ступор, вызванный загадкой происхождения света, слетел мгновенно.

Передо мной сидел Славик.

Слава Комаров. Мой друг детства.

Тот самый, которого мы похоронили десять лет назад.

Я помню тот ноябрьский день. Грязь, дождь, рыдания Катерины, жены Вячеслава.

Но передо мной сидел не труп. Передо мной сидела… я присмотрелся – будто объемная картинка.

Слишком чёткая. Слишком контрастная.

– Ты перепутал. Фраза: «Тут помню, тут не помню» произносится в фильме «Джентльмены удачи». Персонаж: «Доцент».

Рот “Славика” двигался с идеальной, пугающей синхронизацией, но остальные мышцы его лица оставались неподвижными.

Ни мимических морщин, ни движения бровей.

Как будто кто-то натянул текстуру лица на жесткий каркас.

– Как… – мой голосовой аппарат дал сбой.

Разум, еще минуту назад работавший как часы, заскрипел.

В ячейке «Крамаров» перезаписался «Леонов». Факт принят.

Но факт наличия мертвого друга принят быть не может.

– Если быть точным, – Славик вдруг дёрнулся, словно пропуская кадр.

Его губы растянулись.

Медленно. Рывками.

Уголки рта поползли к ушам, обнажая зубы, но глаза… Глаза оставались пустыми, стеклянными линзами.

Это была не улыбка. Это была своего рода демонстрация зубов. Функция «Радость», запущенная без контекста.

– «В поезде я с полки упал… башкой вниз… ударился. Тут помню… тут… ничего…»

Лже-Славик поднял левую руку и коснулся правой стороны черепа.

Жест был резким, механическим. Click. Его палец уперся в висок. Click. Его рука упала обратно.

Я вжался спиной в стену, чувствуя, как волосы на затылке начинают шевелиться от первобытного ужаса. Это не призрак. Призраки так не выглядят.

Это кукла.

Одежда на нём…

Пиджак и рубашка сливались в единое целое. Ни пуговиц, ни швов. Словно их нарисовали одной сплошной фактурной краской поверх тела.

Рукава его пиджака заканчивались не манжетами, а просто растворялись в коже кистей.

Я опустил взгляд ниже.

Штанов не было.

Были ноги. Бело-синюшные. Лягушачьи.

Пятна трупной гнили на бедрах.

Он выглядел так, как лежал тогда в гробу – верхняя часть «парадная», нижняя прикрыта покрывалом с вензелями.

Существо напротив меня просто не посчитало нужным сгенерировать нижнюю часть одежды, потому что в моей памяти об этом отсутствовали данные!

– Ты кто? – выдавливаю я.

Вопрос риторический. Глюк?

Кислородное голодание?

В нос ударил запах. Сладковатый. Тяжелый.

Формалин и гниющие цветы.

– Сенсорная аутентификация, – произнес лже-Славик тем же «документальным» нечеловеческим голосом. – Запах добавлен для убедительности.

Его лицо вновь дёрнулось, как растянутая пружина, возвращаясь в нейтральное положение. Улыбка исчезла мгновенно, как выключенная лампочка.

– Ты вспомнил свое имя? – спросил он.

Тон вопроса не изменился. С тем же успехом он мог спросить температуру за бортом.

Я молчал.

Имя? ФИО? В голове – чёрная дыра.

– Я знаю твой идентификатор, – продолжил манекен. – Если я галлюцинация, как я могу обладать информацией, которая отсутствует в твоем оперативном доступе?

Логический удар. Нокаут.

Мозг «модуля» мгновенно обработал аргумент: Галлюцинация – проекция подсознания. Подсознание не может выдать то, чего там нет.

– Может, ты – аварийный протокол моего мозга? – предположил я, цепляясь за рациональность.

– Отрицательно. – Голова Вячеслава повернулась набок под неестественным углом, словно у совы. – Я могу предоставить данные, находящиеся вне твоего опыта.

– Например?

Мне стало смешно. Истерически смешно. Я спорю с плохой компьютерной графикой.

– Например, – губы трупа снова начали растягиваться, на этот раз шире, неестественно широко, почти разрывая щеки.

Его зубы были идеально белыми. Слишком белыми для заядлого курильщика Комарова. Ну правильно, я же не заглядывал в рот трупу…

– Где ты находишься. – произнёс мой собеседник. Потом опустил и механически поднял веко левого глаза.

“Это он. типа подмигнул?..”

– И с кем на самом деле осуществляешь коммуникацию.

4. Тест Тьюринга

– Ну и с кем я сейчас разговариваю? – насмешливо интересуюсь я у своего странного собеседника. Я всё ещё цеплялся за рациональный скепсис. Здоровый скепсис в моем положении – это наше всё.

– Ты же просто плод моего не в меру разгулявшегося воображения. Может, у меня кислородное голодание началось, я же не знаю, каким воздухом я сейчас дышу. Или я не прав?

– Не прав, – отвечает Славик в кавычках. – Никакого кислородного голодания у тебя нет. Я предстал перед тобой в образе твоего друга Вячеслава Комарова. Я сделал это намеренно, для удобства нашего общения.

– Ты забыл упомянуть, – напомнил я, мой голос звучал ровно, – что мой друг, как ты выразился, уже давно мёртв, и образ мёртвого человека не совсем правильный выбор для налаживания коммуникации с ещё живым человеком.

– Всё просто, – возражает Комаров, его мертвенно-синюшные губы растянулись в узкую щель. – Мыслеобраз похорон твоего друга был одним из наиболее ярких, поэтому мы его и выбрали. И заметь, пока мы с тобой тут сидим и разговариваем, твоё психическое состояние постепенно приходит в норму. Ты даже уже допускаешь нотки юмора в своей речи.

Надо заметить, что речь моего собеседника постепенно переставала казаться искусственной. Для удобства, про себя я уже начал называть его Славиком Комаровым, так проще, как он выразился, осуществлять коммуникацию. Да и сознание моё, если так подумать, перестало вести себя неестественным механическим образом. Почему я иногда считываю внутренние мысленные логи, я не понимал, да и в общем-то, они мне не мешали. Ну да бишь с ними…

Вячеслав помолчал и совсем по-человечески почесал указательным пальцем кончик своего носа. Я онемел от неожиданности: точно так же мой друг делал при жизни, когда нервничал или раздумывал над какой-нибудь важной проблемой. Это был триггер, идеально воспроизведенный инопланетным разумом.

– Так ты хочешь узнать, что с тобой произошло? Сергей! И кто мы такие? – через несколько мгновений спросил он.

– Сергей? – невольно повторил я. Имя показалось мне удивительно правильным что ли, подходящим под общий рисунок кусочком пазла, знакомым до боли – моим именем.

– Сергей, Сергей, – я покрутил собственное имя на языке, – Дмитриев?

Очень и очень похоже на правду. – Дмитриев? – озвучил я своё неожиданное предположение. – Моя фамилия – Дмитриев?

– Догадливый! – криво ухмыльнулся мой собеседник, щерясь клоунской, будто нарисованной улыбкой. Над улыбкой ему ещё нужно как следует поработать. – Ну, что же, скоро ты с нашей помощью окончательно восстановишь свою память.

– Кто вы такие? – выдавил я из себя, стараясь говорить максимально логически и без эмоций; по мнению моего собеседника, это был правильный вопрос. Я резко наклонился вперёд и без труда дотянулся до левой ступни Славика.

Ожидаемо, никакой физической ноги там не оказалось, мои пальцы мазнули, как мне почудилось, холодный воздух. Понятно, если и есть некое проявление передо мной, то я оказался прав, это своего рода, голограмма, наверное, спроецированная прямо в мою голову.

– Убедился? – спросило нечто в образе Комарова.

– В чём? – опешил я.

– В том, что мы пытаемся наладить с тобой контакт. Терпеливо, пытаемся… хотя я мог бы всю информацию инвольтировать пакетом в твой мозг, поверь, ты бы очнулся, и ни в чём бы не сомневался, а просто бы знал. Однако я решил не нарушать чистоту эксперимента, – Славик погрозил мне пальцем. – Задавай правильные вопросы. Отвечаю на первый твой правильный вопрос. Мы – +Анги. Ты находишься на борту нашего зонда-разведчика.

Какое-то время я ошарашенно молчал, пытаясь переварить свалившуюся мне на голову удивительную, да что там говорить, прямо-таки фантастическую информацию. Мне очень захотелось поверить словам этого лже-Славика. Первый контакт с внеземным разумом, и не просто контакт, а великое событие для меня. Я, Сергей Дмитриев (Владимирович?), в буквальном смысле творю сейчас историю.

– Почему я не вижу источников освещения? – выпалил я мучающий меня вопрос.

– В этом, как ты его называл, модуле, – отвечает мне голограмма Комарова, – несколько иные законы физики. Точнее, мы их изменяем немного. Смотри!

Внезапно свет погас. Точнее, перестал существовать вовсе. Весь свет. Вокруг меня вмиг упала непроглядная чёрная темнота. Настоящая, первозданная, египетская – без мельчайшей искорки света. Через непродолжительное время в метре от меня вспыхнул куб.

Куб белого слепящего света, абсолютно симметричный, с ровными, острыми гранями и, как мне показалось, до микрона выверенными плоскостями. Куб висел в воздухе и там замещал тьму. Свет внутри него вообще не проникал в пространство снаружи, замкнутый внутри собственного контура, будто его вырезали сверхточным инструментом из более объёмной части пространства, до краёв наполненной чистыми фотонами.

Я не верил собственным глазам. То, что сейчас находилось передо мной, нарушало все мыслимые законы той физики, которую я знал до этого момента. Такое явление, как замкнутый в кубе свет, не проникающий сквозь его грани, в нашем земном мире попросту не могло существовать!

Раздался щелчок пальцев, и всё вернулось на круги своя.

Я оказался на прежнем месте, в освещенном модуле, без наличия источников этого самого освещения, прислонённым спиной к переборке, с голограммой весёлого Комарова напротив.

Мой друг или недруг действительно улыбался растянутым до ушей ртом, сверкая белыми зубами, видимо довольный произведённым на меня эффектом. Да и улыбка у него уже чем-то походила на человеческую.

«Считывают мою мимику и учатся…» – сделал я логический вывод.

– Здесь есть свет, – тем временем сказал, постепенно становящийся похожим на нормального собеседника, Славик. – Он сгенерирован в определённом объёме. Нам для его воспроизводства не нужны светильники, которые непрестанно его излучают. Зачем повторно создавать то, что уже и так единожды создано?

5. Чистота эксперимента

– Хорошо, – сказал я, отряхивая руки от невидимой пыли, хотя на самом деле просто пытался занять их хоть чем-то, чтобы ежесекундно не теребить свою бороду и не проверять, насколько моё новое лицо соответствует имени – Сергей Дмитриев, с отчеством Владимирович.

– Допустим. Вы, +Анги, умеете создавать такие вот невероятные кубы света, предположим, вы превосходите нас в развитии. Вы используете образ моего покойного друга для налаживания контакта, потому что это, якобы яркий мыслеобраз для чистоты вашего эксперимента. Отлично, вы непревзойдённые мастера иллюзий. А что насчёт кислородного голодания? Вы намеренно дали мне задохнуться, чтобы потом спасти? Это что? Часть вашей коммуникационной стратегии?

Я почувствовал усталость. Зачем я вообще спорю со своим глюком, если он, похоже, вовсе не глюк?

Голограмма Комарова перестала улыбаться. Его мертвенное лицо стало серьёзным, почти скорбным, что странным образом делало его еще более убедительным.

– Мы не давали тебе задохнуться, Сергей. Мы забрали тебя в тот момент, когда твой бортовой запас был исчерпан. И ты сам снял шлем. Помнишь? Это тонкое, но важное различие. Мы не могли просто выдернуть тебя из твоего «Орлана ЭЛ-6», пока системы скафандра исправно работали. По протоколу ты должен был быть не функционален для извлечения.

– Протокол, – повторил я. Слово звенело в ушах. – Ваш протокол или мой? И почему я должен был быть «не функционален»? Вы ждали, пока я умру, чтобы потом оживить? Или преобразовать?

– Твой или наш протокол – уже не имеет значения. Протокол нашего внедрения. Твой экипаж, – Комаров кивнул на ранец, лежащий на полу, его взгляд был словно осуждающим, – предоставил нам тебя в таком состоянии. Они не хотели рисковать. Твоя миссия предполагала Полное Обнуление.

Моё сердце, только что успокоившееся, пропустило удар. Тот, кто помнил привязанность к экипажу, был окончательно стёрт.

Деактивирован!

Где-то в моей голове ещё слышались отзвуки системных сообщений на фоне тревоги: [Error, location unknown]

Теперь, осталась только холодная, механическая реакция.

Голова зашумела от захлестнувшего мозг наплыва обрывков информации.

Полное Обнуление…

Это словосочетание было вбито в самый центр моей профессиональной памяти, где-то рядом с техническими характеристиками всевозможных механизмов, скафандров, оружия и формулами гравитационных аномалий.