Амплитуда тишины

Было бы круто завести семью. Когда-то я хотел детей. Мечтал научить их не тому, чему учил меня отец, а простым вещам: уважать слабых, держать слово. Но судьба засмеялась, как пьяный клоун, и сделала меня гладиатором в шоу для жирных богачей с золотыми часами и мясом в глазах.

Сейчас только девять. До следующего боя три часа. Время принять душ, смыть с себя не только грязь, но и остатки вчерашнего себя. Телевизор орёт сам с собой. Компания на ночь бутылка и тишина.

Друзей у меня нет. Родители ушли. Только менеджер: сухой, безэмоциональный тип, у которого на лице постоянно висит выражение «ты мне больше не выгоден». Думаю, он даже радуется, что я сам себя уничтожаю. Меньше проблем.

Лекарства от похмелья должны быть в комоде. Комод массивный, деревянный, ручной работы. Подарок от одного миллиардера, который хотел «купить меня» в коллекцию. Забавно. Теперь это просто тумба с пустыми пузырьками.

Накинул трико и кожаную жилетку на голый торс. Дотянулся до двери… но прежде чем открыть в неё постучали. Чётко, уверенно. Не как сосед или курьер. Кто-то знал, что я дома. Кто-то знал, кто я.

Версия Неизвестно.

Детектор вывел координаты. Цель прямо за дверью. Объект: «альтернативная версия». Воплощение худшего варианта развития моей жизни. Возможно, худшего из всех. Он – я. Но сломанный.

Парализатор в руке. Я вдыхаю глубже, чем нужно. Стучу. Жду.

Открывает дверь – он. Мачо с лицом, вырезанным из той же глины, что и я. Только с трещинами. Уставший, удивлённый, как человек, который впервые увидел отражение в кривом зеркале. Тело как у быка, взгляд, как у мальчика. Противоречие.

Я стреляю. Синяя волна пронзает пространство, разрывая тишину. Он падает. Тело, гора мышц и стимуляторов, валится на пол, поднимая облако пыли и забвения.

Квартира мусорная биография. Всё здесь говорит: «я потерпел поражение». Пустые бутылки, бычки, пожелтевшие фотографии, спрятанные в ящики, комод единственный намёк на то, что в его жизни кто-то верил. Хоть кто-то.

Я нахожу крепкий стул. Связываю его квантоалмазными нитями. Они мерцают в тусклом свете, словно из иного мира. Он не вырвется. Не в этом теле.

Достаю нюхательные соли. Подношу к его носу. Резкий, едкий запах. Его веки дрожат, открываются. Он смотрит на меня. Или в себя?

Версия #121.

– Почему… ты выглядишь… как я? – Голос мой, но словно через вату. Голова гудит, всё плывёт. Боль, как пульсация Вселенной.

– Тебе это не важно. Всё равно ты уже проиграл. – Его голос мой. Но в нём нет сомнений.

Он возится с устройством. Кабели, сенсоры, контакты. Что-то жужжит у меня за головой. Я вижу его отражение в зеркале. Мысли мчатся, как поезд без тормозов.

– Я хотя бы заслуживаю знать, кто ты, – хриплю. – Если собираешься меня убить.

– История повторяется. Но ты прав. В последний раз, честное слово. Слушай: ты – один из бесконечных. Я – один из тех, кто собирает. Знания. Опыт. Жизнь. – Искры. Голубой свет. Он продолжает. – Я впитываю версии себя. Становлюсь больше. Сильнее. Ты следующая ступень моей эволюции.

Я смотрю в его глаза и вижу… не себя. Я вижу путь, которым не пошёл. Жизнь, от которой убежал. Он не просто альтернатива. Он зеркало, которое искажает, но всё равно отражает. Может, истинное «я» рождается не внутри, а между. Между мной и теми, кем я мог стать.

Иглы. Как будто в затылке расцветает механический цветок боли. Я пытаюсь сосредоточиться. Нити. Нити невозможно порвать.

– Не рыпайся. Эти нити не из твоего мира, – его голос, всё дальше, как сквозь воду. – Я заберу твой опыт. А тело оставлю тут. Пусть гниёт вместе с остальным.

Комната гаснет. Звук гаснет. Только внутренний голос: «Наконец-то». Я так устал. Я так хотел покоя. Не смерти. Понимания. Жизни, где никому не нужен твой рекорд.

«Вот и всё. Я ушёл к своим козам. На ферму. К себе».

Есть усталость физическая, есть моральная, а есть та, что идёт из самой сердцевины бытия. Она не имеет причины и не требует повода. Это пустота, которая растёт в тебе, как инородное семя. Когда она полностью раскрывается, ты больше не хочешь ни жить, ни умирать. Ты просто хочешь исчезнуть. Раствориться в тишине. И вот тогда появляется искушение – отпустить всё. Даже самого себя.