Отдел особых поручений

Димка внимательно изучил изображение. Потом запустил на одном из мониторов программу для анализа изображений и несколько специализированных поисковых систем по оккультной символике.

– Знаешь, – сказал он через некоторое время, откинувшись на спинку кресла, – это очень интересно. Ты не поверишь.

– Попробую.

– Это модифицированная версия алхимической печати. Очень старой. Её использовали в некоторых… эзотерических практиках, связанных с концепцией «услужения».

– Услужения? – я не понимала.

– Ну, типа… создания искусственных сущностей. Гомункулов, если хочешь. Слуг. Существ, лишённых собственной воли, созданных для выполнения одной задачи. – Он посмотрел на меня поверх очков, и в его глазах читался не страх, а научный интерес. – Звучит безумно, но если подумать… для крупной корпорации это идеальный сотрудник. Вечный, не требующий зарплаты, больничных, отпусков. Полностью управляемый ресурс.

Его слова повисли в гуле серверов. Они были настолько чудовищны и в то же время настолько логичны в контексте «Кронверка», что у меня перехватило дыхание.

– Ты думаешь, они… создают таких? – прошептала я.

– Не знаю. Но если твой старик-сисадмин говорил про «неживых», которые «служат»… это слишком уж хорошо ложится в эту теорию.

Он снова повернулся к клавиатуре, его пальцы застучали по клавишам.

– Ладно, раз уж мы пошли по этой дороге… давай проверим кое-что ещё. Я давно заметил аномалии в корпоративном сетевом трафике. Кое-какие фоновые процессы, которые не поддаются логическому объяснению.

Он вывел на экран графики и таблицы. Для меня это было китайской грамотой, но Димка водил указкой по строчкам кода.

– Смотри. Каждую ночь. Ровно в 3:33. Происходит микроскопическая, почти незаметная передача данных. Горстка байт. Но она идёт не на какой-то из наших серверов, а на удалённый IP-адрес. Я пробивал его. Он зарегистрирован на некую заброшенную обсерваторию под Звенигородом. И самое интересное… – он повернулся ко мне, и в его глазах горел азарт первооткрывателя, – передача идёт по протоколу, которого… не существует. Его нет в международных реестрах. Он самопальный. И зашифрован на уровне, с которым я никогда не сталкивался.

Мы молча смотрели на экран. Зелёные строки бежали, словно цифровое заклинание. 3:33. Заброшенная обсерватория. Несуществующий протокол. Всё это складывалось в одну жуткую, невероятную картину.

– Что они туда передают? – спросила я.

– Не знаю. Может, отчёты? – он криво усмехнулся. – А может, и не отчёты. Может, это и есть те самые «алгоритмы чего-то чёрного», о которых говорил твой старик.

Я смотрела на Диму, на его сосредоточенное лицо, озарённое мерцанием мониторов. Он был моим единственным союзником в этом безумии. И он не бежал от него, а с головой погружался в расследование.

– Дим, – осторожно начала я. – А что, если… съездить туда? Посмотреть, что это за обсерватория?

Он задумался, потирая подбородок.

– Это опасно. Если это и правда их… святилище, то нас там явно не ждут.

– Но мы не можем сидеть сложа руки! Они уже в моей голове, в моей квартире! – голос мой снова задрожал. – Мне нужно знать, с чем я имею дело. Хотя бы для того, чтобы понять, как от этого защититься.

Он посмотрел на меня. На моё перекошенное страхом лицо, на скомканный в кулаке листок. И вздохнул.

– Ладно. Договорились. Но только осторожно. И под хорошим прикрытием.

– Каким?

– Скажем, что у нас свидание, – он покраснел и тут же отвернулся к мониторам. – Ну, знаешь… чтобы, если что, было оправдание, почему мы вместе и далеко от города. Романтическая поездка за город, всё такое.

Я смотрела на его затылок, и во мне шевельнулось что-то тёплое, почти забытое чувство. Благодарность. Да, это была хорошая идея. Маска глупенькой дурочки, отправляющейся на свидание, была идеальным прикрытием.

– Хорошо, – тихо согласилась я. – Свидание так свидание.

Мы договорились поехать в ближайшую пятницу после работы. Выйдя из серверной, я почувствовала странное облегчение. Я была не одна. У меня был сообщник. План. Цель.

Но вечером, лёжа в постели и глядя в потолок, я снова услышала шёпот. На этот раз он был чуть громче. И мне показалось, что я наконец-то разобрала одно слово. Оно повторялось снова и снова, как мантра, как заклинание:

«…Иди… иди… иди…»

Оно звучало не как угроза. Скорее, как приглашение. Как будто то, что преследовало меня, знало о наших планах. И одобряло их.

Я натянула одеяло на голову, пытаясь заглушить этот ужасный звук. Теперь пути назад не было. Мы с Димкой решили сыграть в игру «Кронверка». И я с ужасом понимала, что правила этой игры писали не мы.

Глава 4. Обсерватория

Пятница наступила с ощущением надвигающейся грозы. Воздух в городе был тяжёлым, насыщенным электричеством и тревогой. Весь день я играла свою роль с особым усердием – смеялась чуть громче, болтала чуть бессмысленнее, кивала своей розовой заколкой на каждое слово начальства. Я была пустышкой, собирающейся на свидание. Никто даже бровью не повёл, когда я, щёлкая каблучками, покинула офис ровно в шесть.

Димка ждал меня на парковке в своём подержанном, но аккуратном хетчбэке. Он нервно теребил ключи, но при моём появлении расплылся в застенчивой улыбке. Мы молча тронулись в путь, покидая стеклянное чрево мегаполиса. Я смотрела в окно на уходящие башни «Кронверка», и мне казалось, что они провожают нас взглядами тысяч затемнённых окон.